¿¿¿DIFÍCIL PREGUNTA???

Arriba y abajo por la A7 hacia las tierras castellonenses, llevo el corazón contento, ,lleno de alegría, pero me falta el GPS que sustituyo por el mío propio llamado, intuyendo y siempre ante cualquier duda a la izquierda.
Con estas coordenadas parece increíble que pueda llegar a los sitios, bueno, estoy en el ecuador de mis visitas y va funcionando.

Ayer estuve en el distrito Djibuti, y claro aquí las cosas se complicaron más, y me fallo la intuición, ya vislumbraba el mar bastante cerca y yo sin llegar a mi puerto con lo que empecé a pensar, que en barquito trabajaría por ello, decidí hacer cosa sana, preguntar, aún temiéndome ir a Roma.

Intermitente a mi derecha, risueñas adolescentes a mi izquierda y probando la potencia de mi voz dije :-buenas tardes ,por favor ¿la biblioteca?
Las risas de las adolescentes se quebraron, se miraron, enmudecieron y negaron con la cabeza …OHHHHHH no sabían las respuesta.
Mis ojos hicieron chirivitas, adolescentes con carpetas en la mano ,¿¿¿NO conocían la ubicación de la biblioteca????.
Bueno, no lo he dicho pero no conocer tan sagrado lugar a mi me parece inconcebible, lo sé ,lo sé, soy muy rarita.

Sigo un poco más y veo a mi derecha dos apuestos jóvenes, no pierdo la ocasión de congraciarme con ellos y por supuesto de reclamar información
Bajo mi ventanilla y repito la pregunta:- por favor la ¿biblioteca?
Miradas de asombro, los miré yo también y repase interiormente mi pregunta, si, dije bien, biblioteca.

Me miraron como si hubiese preguntado, como llegar a Venus en barco. Risas y ganas de congraciarse ellos también, pero con mala fortuna , fallaron en la respuesta, el más lanzado dijo: -¿¿¿biblioteca en le Grao???? Eso debe ser nuevo…bueno yo es que leer, no leo.
Las últimas palabras se las dijo al viento, porque mi ventanilla ya estaba casi cerrada.

Empezaba a estar algo desesperanzada, el mar estaba tan cercano ya…y ni una sola indicación ,nada estaba en ¡¡¡el centro de Djibuti!!!

Decido bajar y hacer mis pesquisas a pie de calle ,o a suela de tacón, elijo a mi siguiente víctima ,un niño que jugaba ,tendría unos siete años y repito mi difícil pregunta, esta vez es él quien me mira extrañado, extiende el brazo mientras dice : -allí.

Por fin , le di las gracias y dirigiéndome hacia el coche oigo que el niño explicaba entre risas a sus amigos :-esa mujer que no sabía donde estaba la biblioteca-, todos rieron.
Y yo casi también, me a gané a pulso sus risas infantiles, mira que con lo mayor que soy y no saber donde esta la biblioteca!!!!!

Me sitúe frente a ella, ningún rótulo orientativo que dijese:BIBLÍOTECA PÚBLICA para que,si todo el mundo sabía donde estaba.
De su empinada escalera de 15 escalones, hablaremos otro día…Accesibilidad, si dije accesibilidad.

Catálogo de Besos

Cierro los ojos y pienso, hago un recuento de besos , de los dados , recibidos, compartidos, anhelados ,ocultados y también imaginados.
Besos, besitos, besotes y también algún besazo.


Los primeros recibidos , besos paterno/filiales, que los guardas para siempre como un querido tesoro . Sin saber que con el tiempo, los mismos repartirás.

Besos de amigos y amigas, los besos de la amistad, entrañables estos besos, nada piden, solo dan.

Y llegaron con el tiempo los besos apasionados, que recuerdas, rememoras , y en el mapa de tu cuerpo han ido dejando huella.

Hay algunos que ni cuentan, de tan baladíes los besos, los de puro compromiso .Reniego del formalismo, de falsas educaciones ,no me interesa ese beso.

Besos descatalogados, de mis álbunes de besos, los que saben a vendetas, los falsos y fariséicos, yo ya eliminé estos besos.

Y como lema vital del catalogo de besos:”Besa solo, si hay ganas y ponle afecto a tus besos.

Redacción: como empezar un lunes .....

Finaliza el domingo ,último día de una semana de asueto, y noto que va apareciendo en mi, un gen extraño, sin duda heredado de aquella maestra de escuela que tuve hace ya tantos años y que hace que hoy venga a mi recuerdo su voz diciendo en tono solemne: R E D A C C I Ó N.

Lamentablemente, se que yo mañana,no tendré esa posibilidad, pero pensarla , me serena, como sin duda le pasaba a ella ,que andaba cansada ,quizás ya agotada de tan indolentes alumnos y tras unos días de descanso o periodo vacacional nos miraba con aire compungido en aquella dura mañana del regreso, y nos decía: sacar la libreta, vamos a hacer una redacción.

En mi libreta de tapa blanda azul,de dos líneas , la niña de las trenzas, yo, que obediente siempre ha sido y mucho, ponía con letra preciosa, o lo más preciosa que podía el título, que venía a ser :Como he pasado mis días de fallas.

Redacciones haciamos, que no se si darían buen nivel como ejercicio literario , pero que hoy pasados los años, veo que era una manera de empezar sin empezar realmente .

Nosotros podíamos ir a nuestro aire, sin prisas. Estuches, rotuladores para decorar el título .Paseos a la papelera para afilar la punta del lápiz.
Evocar el olor a pólvora, el de las flores en la ofrenda a la Virgen .Recordar las imágenes de falleros y falleras, tararear las melodías de las bandas de música, el sabor del chocolate y los buñuelos… Levantarse tarde esto era lo mejor y no acordarse de donde habíamos dejado la cartera el viernes anterior ,como si jamás ya tuviésemos que volver a usarla ,lo inconfesable.

¿Todo esto se podrá poner? Lo de la cartera no, que hacia de alumna poco aplicada.
Frase tras frase, durante la mañana revivíamos lo mejor, pero lo más mejor, seguramente nos lo callábamos, como siempre en esta vida.

La maestra, también gozaba de unas horas más de tranquilidad, mientras los alumnos, convertidos por mandato, en incipientes escritores, recordaban, seleccionaban, y redondeaban sus frases .

Por encima de las gafas apoyadas en la nariz,paseaba beatificamente su mirada sobre nuestras inclinadas cabezas sobre los pupitres.Seguramente no esperaba maravillosos escritos.
Incansablemente,volvería a leer los mismos principios:”estas fallas me lo he pasado muy bien….”
Las mismas continuaciones: “una tarde fuimos a tomar chocolate..”
Y los mismos sospechosos finales:”…me lo he pasado muy bien , pero ya tenía ganas de venir a escuela…”
Asi solían escribir sus originales alumnos de tercer curso.

Entre lejanos brillos de peinetas de fallera, letras, lápices, rotuladores ,sacapuntas , "cuchicheos" y miradas furtivas al reloj de la pared…pasábamos el primer día, el de empezar, pero lentamente.

No es una mala técnica la de aquella maestra cuyo gen he heredado, por ello en la medida de lo posible, mañana es día de hacer , REDACCIÖN.

Amores Imposibles

Como Dafne, perseguida por Apolo , así la veo .
A veces cercanas , otras no tanto, pero está ahí ,no giraré la mirada de esa triste realidad, tampoco buscaré el morboso regocijo de su historia en los noticiarios .

Mi Dafne … has pasado a ser un número, la vigésima en lo que va de año.
Ya eres mía, también vuestra. Has abandonado la privacidad de tu vida .
Nos llevan a tu casa, conocemos tu familia, tu trabajo, sabemos de tu historia de amor y desamor .
Has pasado, sin tú saberlo a la esfera de lo público, a todos nos perteneces un poco.

En nombre del amor, terribles cosas te han hecho a ti, mujer .
Te han inmortalizado para siempre, estas en nuestra memoria, en las estadísticas , en los minutos de silencio que te dedicaremos institucional o íntimamente.

Dafne , nadie te oyó suplicar …¿pero acaso lo hiciste? ¿Dejaste salir de tu boca a las palabras para pedir ayuda o enmudeciste con ellas en tu corazón y en tu garganta?
Quizás no te atreviste.

Fue demasiado tarde cuando emprendiste la huída . Fue más rápido tu Apolo, obcecado en querer de ti algo que ya no tenías, amor .
En la locura de tu carrera hacia el abismo, no hubo un dios celestial ni siquiera terrenal, nadie pudo metamorfosearte , para salvarte, aún a costa de no poder vivir plenamente tu propia vida.

No , no te convirtieron en árbol de laurel, llegaron tarde...todos llegamos tarde.
Y mañana, mi Dafne ,nuestra Dafne, la Dafne de todos, sólo tendrás una parcela de dolor en nuestra memoria, un minuto de silencio y una corona de laurel.

Va de libros!!!!

De las cosas buenas que tiene mi trabajo y tiene muchísimas,una,es la de permitirme ver muchas bibliotecas y poder disfrutar de los fondos bibliográficos de que disponen,e incluso hacer préstamos de sus libros, de aquellas que me son cercanas.

Hace unos días ,en una de ellas descubrí una encantadora novelita o cuento de Alan Bennett ,"Una lectora nada común". ¿Qué ocurriría si la soberana de Inglaterra fuese presa de una una intensa y devoradora pasión por los libros? Con este argumento,nos presenta una divertida comedia y reflexión sobre el poder y el poder de la letra impresa.Una aguda meditación sobre el subversivo poder de la lectura.

Todo esto, ya esta dicho por prestigiosos críticos literarios. Yo, después de gozar con su lectura he entresacado unas frases, aquellas que a mi no se se me ocurre decir también dichas, pero que una vez leídas las comparto,como si fueran mías.

Aleccionar no es leer,de hecho es su antítesis.Aleccionar es sucinto,concreto y pertinente.Leer es desordenado,disperso y siempre incitante.El aleccionamiento cierra un tema ,la lectura lo abre.

Tras haber descubierto los placeres del leer, nos encanta transmitirlos a los demás.

A los libros no les importa quien los lee,ni si son leídos o no.Todos los lectores son iguales ante ellos.

Leer es entre otras cosas uno músculo y como tal hay que ejercitarlo.

No pones la vida en los libros La encuentras en ellos.

Los libros nos ablandan,por el contrario para escribir hay que ser duro.

Los libros enriquecen nuestras vidas.

Los libros por lo general no suelen llevarnos a la acción,decidimos leer libros que nos confirmen en nuestras convicciones.Un libro cierra el libro. (Abramos el campo de lecturas..DAFNE DIXIT)

Un libro lleva a otro…Frase que suscribo totalmente,acabo de cerrar éste y ya he comenzado el siguiente…"Exploradores de abismos" de Enrique Vila-matas.

GÁRGOLAS

Anochecía, las luces de la ciudad comenzaban a encenderse iluminado los edificios ,creando ese juego de luces y sombras que tanto le gustaba contemplar.Las calles hace unas horas eran un hervidero de gente, niños, mujeres ,hombres ,turistas y propios ,nadie había querido perderse el acontecimiento de aquel sábado festivo.

Había sido un precioso día de primavera ,los jardines cercanos habían cedido los aromas de sus flores incipientes,gladiolos,margaritas, el de las rosas destacaba en el ambiente.

El rio en el que ahora, apenas unas luces encendidas denotaban la existencia de movimiento todavía, volvía a la calma.
Había estado muy concurrido , infinidad de pequeños barquitos atiborrados de gente sobre sus cubiertas, sin olvidar los otros más grandes que hacían el recorrido para turistas varias veces al día, lo habían cruzado de puente a puente.

Desde primeras horas de la mañana se habían ido congregando en las rodalías de la catedral numerosos curiosos ,para obtener los mejores lugares, todos querían ver la colocación de la nueva gárgola .

Un gran acontecimiento,esto no sucedía desde el SXIV .Todos conocían tan insignes figuras. Siempre allí vigilantes, guardianas, como miembros de una sociedad de piedra ,colocados sobre la parte alta del edificio.

Ella, interesada en gran medida, por estas figuras grotescas, las había dibujado en innumerables ocasiones.
Formas humanas con bocas exageradamente abiertas como si quisieran engullir todo lo que les rodea.
Esculturas de animales, muy poco reales, mezcla de caracteres demoníacos, mágicos..
A veces tras mirarlas durantes horas creía ver que todos le sonreían maléficamente como adivinando que algo terrible podía pasarles a los humanos, pero no acertaba a interpretar, si ello les ocurriría si entraban en la catedral o como consecuencia de no hacerlo.

Muchas lecturas hechas sobre las teorías de este arte terrorífico sin embargo no daba exactamente con la clave del lenguaje en que estaban esculpidas. Si, como estudiante de arte sabía que tenían una finalidad escultórica ,desalojar el agua de lluvia para que no discurriera por las paredes del edificio ,pero dotada de gran imaginación ,como estaba ,pensaba que existía algo más, por eso volvía a observarlas día tras día, esperaba encontrar en ellas un rasgo diferente ,algo a que aferrarse para concluir, que aquellas gárgolas no solo eran piedra decorativa.

A veces, según la iluminación o las sombras, acertaba a imaginar cambios gestuales, guiños malvados, advirtiéndole que se sabían observadas pero, parecían decirle mudamente: nosotras, también te vigilamos,os vigilamos.

Aquel día,17 de Marzo de 2009 era histórico ,se había a colocado la réplica exacta, de una gárgola legendaria.

El dragón Gargouille, aquel horrible monstruo que dio origen a todo hacía ya muchos siglos. De cuello largo, rectilíneo y voraz boca, que tragaba todo lo que le era cercano. Por sus fauces escupía tanta agua, que era capaz de provocar tempestades.

Tras graves y horribles destrozos ,tuvo que ser exorcizado y quemado en la hoguera ,pero algo no sucumbió al castigo ,su cuello y su boca que fueron expuestos en la fachada del ayuntamiento para escarnio público.

Esta historia ,la recordaba cada vez que las miraba y silenciosamente les decía :vosotras malditas , de corazones de piedra,ahí estáis esperando…pero¿ a qué, a quién?

El día anterior había decidio ir hacia Notre Dam paseándose, la recorrió por fuera esperando encontrara una señal ,que desde luego no vio, se adentró en la oscuridad sagrada de su nave, la admiró una vez más y al salir de nuevo al exterior y levantar la vista hacía ellas, supo que lo sabían , llegaba el esperado.

Apenas quedaban visitantes, Gargoille instalado junto al resto de figuras esperantes, las campanas de la catedral habían hablado al viento, las gente había reído, aplaudido y admirado la majestuosidad del nuevo inquilino de la catedral. El maestro cantero fue ovacionado por la grandeza de su obra.

Todo había quedado dispuesto ,las piezas empezaban a encajar .Ella sabía que de todas aquellas bocas, la más reciente, iba a exigir sacrificios humanos como ya lo hizo en el pasado, pero ¿quién iba a poder detenerlos, si todos pensaban en Gargouille como una maravillosa pieza escultórica?

Un escalofrío le recorrió la espalda,al imaginar futuros sucesos.Echó una última mirada a la hilera de figuras , y muy lentamente , sin esperanzas emprendió el camino a casa.

La mano

Esta más cerca de lo que imaginas.

La mano, blanca,fría, huesuda, surcada por azulados y lentos rios.
Dedos largos , delgados ,acabados en uñas retorcidas y amarillentas.Aspecto de feroz garra preparada para despedazar en cualquier momento,le ha conferido la artritis .

Siempre es ella, la mano onírica,temida , que con frialdad de muerte te toca posandóse sobre tus dedos tibios, en imaginarios y noctámbulas búsquedas a tientas sobre la mesilla de noche .
Te vigila expectante en tus recorridos a oscuras por los pasillos de la casa, preparada para traparte a la llegada al interruptor y llevarte a la peor de las pesadillas.

Es una mano humana, desligada de cuerpo alguno,provista de vida propia , que esta noche,mientras tú,te preparas para abadonarte al sueño reparador,ella con una lentitud estudiada,coge la cucharilla y deslía el azúcar de su café ,entre tanto decide sobre que parte de ti , se aferrará con ahinco hasta llevarse tu último hálito de vida.

Familias normales

¿Por qué no puedo tener yo una familia normal?

De haberme hecho la pregunta en otro momento o en una situación menos dramática quizás hubiese tenido otra repuesta o tal vez la misma ,pero en esos momentos le dije con ánimo de consolar, aquello que me vino a la cabeza .Ahora reflexionando con más calma, creo que mi respuesta, se ajustó a lo que pienso.
Asi que abrazándola le fije: porque no hay ni siquiera una sola familia normal.
Dicho esto continué :¿qué es realmente una familia normal?.....Hubo un silencio.

Pasadas ya varias horas de la conversación y con los ánimos más calmados, reflexiono sobre esta deseada normalidad familiar,y ello sin querer entrar en el término de familia, que también esta la cosa para revisar.
Quien tenga una familia “normal” y entiendo por ello, lo que creo que me transmitían en la súplica :sin problemas, que levante la mano.

Aquejadas de enfermedades y dolencias físicas sobre todo cuando ya hay miembros y “miembras” mayores y nosotros nos convertimos en la generación intermedia ,la que cuida por arriba y por abajo, a nuestros descendientes, así encontramos a las familias.
Es en estos momentos de nuestra vida, cuando nos damos cuenta que somos el enlace entre generaciones y que TODA la familia es para nosotros..y muchas veces se nos cae el mundo encima o mejor dicho la familia, que es nuestro micromundo.

Si miramos más de cerca al pequeño curpúsculo familiar, descubrimos constantes reajustes de fuerzas en ascendente, descendente, sobre todos si hay adolescentes, y en horizontal.(apartemos la vista del microscópio...porque vemos tantas cosas,los entresijos familiares...)


Esta suele ser la normalidad de nuestra familia, quizás no tan feliz como deseamos o no completamente feliz.
Puntazos de felicidad tenemos, cuantos más seamos capaces de generar mejor para nosotros. Yo por hoy ya he hecho lo que he podido…mañana más, familia….

Políticos al mismo Precio

Nos cebamos con los políticos. Nos preguntamos:¿qué tendrá ese mullido sillón de cuero negro que una vez lo prueban no quieren abandonarlo?
Hartos nos tienen con sus “chacharas” cuando están en campaña electoral, nos venden paraísos futuros como si fueran feriantes y nos maquillan la realidad al gusto, según sus intereses partidistas.

Una vez “colocados” en sus cargos se olvidan de nosotros hasta la próxima, es decir hasta dentro de cuatro años. A muchos nos avergüenzan estas maneras de ser y de actuar tanto, que los más enfadados, se autoexcluyen del maravilloso juego que nos ofrece la democracia, ¿para que que votar?,si todos son iguales e incluso algunos son peor.

Hoy sin embargo quiero romper una lanza a favor de algunos políticos. Los hay en el mundo, los tenemos en España también, afortunadamente, estos en su esencia tienen algo más que el apego bochornoso al sillón ,al poder, al deseo de enriquecerse y de aumentar su fortuna personal con amiguismos, sobornos y quien sabe que...bueno yo no lo sé,pero espero que si lo sepa la justicia ,y a ella le den cuenta.

Eso, algo más hay en ellos, son políticos que al mismo precio ,entendamos salario, que los anteriores, se enfrentan a situaciones en las que su vida corre peligro, por ser los representantes de gente que cree en ellos, por decir en voz clara y alta verdades que saben que no van a gustar a quienes hacen de la violencia su bandera,sin embargo no se amilanan ,ni se les hace la boca chica.

Son hombres , no superhéroes, en su sueldo no va incluida una prima por si atentan contra sus vidas, su familia ,sus propiedades. Sólo deberían tener una ocupación organizar “la rex pública” y buscar el bien común,pero nosotros ,los de a pie sabemos,que implicitamente han asumido un riesgo.Ellos imagino que también lo saben

Lamentablemente hoy, no es lo mismo dedicarse a la política en unos puntos que en otros de España, tenemos políticos al mismo precio pero… No TODOS, se juegan lo mismo.

El Canón de Pachebel

Música de violines, el canón de Pachebel interpretado por cuatro jóvenes mujeres .Las notas son cada vez más tenues, las caras de las gentes que llenan las sala ,se van difuminando,hasta la iluminación, parece que ha bajado la intensidad, al contrario que los pensamientos , flashes de las últimas horas vividas,se mezclan con otros más lejanos, golpeando con fuerza.

La mañana empezó nerviosa ,mal sueño, poco descanso y un primer pensamiento al abrir los ojos:es hoy ,si porque estamos a 9 de marzo, a las 17:30, ese es el momento,esa idea reiteradamente...todo el día .

Es la hora de la cita a la que acudía con corazón de adolescente y con la sensatez insensata muchas veces, de la madurez.
Aquello empezó en el mes de Julio, en las tediosas horas de una siesta insomne, como un juego ,uno más de los que a menudo emprendía, no por ludópata que no lo era, al contrario, no tenía suficiente paciencia para aprender las reglas de ningún juego ,sino más bien, por juguetona.

Este novedoso entretenimiento, le exigía; un poco de disciplina, otro poco de calma y sosiego para ponerse a escribir y sobre todo, le dió la posibilidad de ponerse a practicar a ejercitarse cada día un poco más.
Era una especie de compromiso, aquello del Blog .

Allí estaban junto a ella, cercanos, rozándola, los que quisieron y pudieron venir a compartir, otros ausentes,presenciales en espíritu, pero todos debían saber que era un momento muy especial ,por oírla decir, repetidamente como si de una una cantinela infantil se tratase:”que ilusión me hace el premio, que ilusión me hace…. “

Agradecida estoy a mis princesitas que dieron luz a mi relato, mujeres reales de vidas complicadas , de situaciones al límite ,a las que yo las coroné como princesas, "mis otras princesas" .
A todos dije que lo eran, que fiasen de mi palabra…y parece ser que confiaron en ella y que pensaron que aquello podía ser recompensado .

Contenta estoy con mis amigos que me leyeron y apoyaron desde el principio y de los nuevos que me van leyendo….

En mis manos sostengo el diploma y en mi cabeza suena música de violines,El Canón de Pachebel.

SEDA

Le irritaba el tono de superioridad manifiesta con el que le estaba hablando. Sentado frente a ella no perdía ocasión en marcar las distancias desde su posición de jefe. Por unos segundos una maliciosa idea apareció en su mente, lo había visto en alguna ocasión mirándola a hurtadillas y detenerse más de lo necesario en la seda de sus piernas.
No lo dudó…el primer cruce de piernas le provocó un temblor apreciable en la voz, con el segundo dio por finalizada la charla

Ausencias omniscientes

Ausencias......

Omniscientes....

Por separado cada palabra abarca un mundo ,si las juntamos ,complicados pensamientos parecen augurar. Lo cierto es que reflexioné sobre ambas al encontrarlas en mi lectura estos días pasados y cual el protagonista de la trama, también yo me encontré presa de mis ausencias omniscientes.
Pero ¿quien no tiene Ausencias omniscientes? yo si...

Ausencias las hay, no muchas afortunadamente, pero tan pensadas que hasta catalogadas las tengo para recordarlas, no quiero que se me pierdan... de las que duelen por involuntarias , las inexplicables ,la incomprendidas, y algunas incluso necesarias .

Todas comparten el don de la omniscencia, me saben ,me sienten me intuyen...no son una amenazada pese a saber tanto , a saberlo todo . Están cerradas en mi mente, entraron ahí, y unas veces porque no les permito la salida y otras porque no quieren irse, seguimos juntas en largas conversaciones, que no monólogos, ni muchos menos. Se posicionan ,me discuten ,me aconsejan, me felicitan,…saben tanto de mi como yo misma.

Nada, ni nadie tiene conocimiento de mis queridas presencias ausentes, a veces solo un delator silabeo de mis labios, me trae alarmada a la realidad, observo con mirada inquieta mi entorno, nadie me ha descubierto ,prosigo….

¿Soledad? la necesaria y deseada,¿cómo podría sino estar con vosotras, mis queridas ausencias si no es en mi silencio ,en mi soledad buscada.

OCHO DE MARZO del 3010

DEJA DE CELEBRARSE EL DIA DE LA MUJER TRABAJADORA

Después de muchos años de lucha, este será el primer año que no se realicen actos para conmemorar dicha fecha.
Los agentes para la igualdad tras exhaustivos estudios han observado que la mujer por fin, ha alcanzado plenos derechos en el ámbito cultural, social, económico político y familiar.
¡¡¡Todos nos congratulamos con la noticia!!!!

FRIKIS

Algunos nos llaman frikis...los raritos de los libros. Y es que siempre hay quien observa nuestros comportamientos,valora nuestros actos y nos pone la etiqueta:"extraños".

La de cosas que os perdéis, nos dicen, siempre estáis leyendo. No sabéis vivir la vida.
Bueno ,nosotros los lectores os entendemos ,hemos aprendido a empatizar con muchas personas, a ponernos en su piel, hemos descubierto a la misma vez que ellos sus propios pensamientos, por ello os comprendemos , pero también os decimos cuan equivocados estáis.

Con cada libro que abrimos comenzamos una aventura. Conocemos ,comprendemos, imaginamos, deseamos, nos recreamos , viajamos a otros países, encontramos a otras gentes, vivimos amores felices ,desamores, dialogamos con el autor sobre la vida, la muerte, compartimos momentos alegres a veces no tanto, le discutimos ,le criticamos, asentimos e incluso desconfiamos.

A los frikis de la lectura se nos pueden ver perdidos por las librerías o bibliotecas ,entre montones de libros ,ojeando, entresacando fragmentos por las primeras páginas,hacia el final,por le medio... buscamos acertar en la elección del libro que nos hace falta en este preciso momento .Cuando lo tenemos en las manos, solo deseamos un poco de soledad para poder abrirlo y empezar…

La historia ha comenzado, se desarrolla ante nuestros ojos, pero al mismo tiempo somos los protagonistas de otra historia, la nuestra ,asi que las vivimos en paralelo. El libro nos acompaña, viaja en nuestro bolso, mientras nos desplazamos en metro , hacemos cola en la sala de espera del médico, tomamos un café, o en una comida rápida,es nuestro paréntesis, nuestra evasión ,la alternativa a la espera, al tedio.

El autor nos espera, nos hecha de menos, tal vez esta impaciente, quiere contarnos, nos necesita y nosotros lo sabemos ,ya estamos atrapados en la historia ,tenemos que continuarla.
La lamparilla de noche y el silencio de la habitación son nuestros aliados, unos minutos más antes que nos llegue el sueño ,el escritor esta a gusto también con nuestra compañía ,es un noctámbulo empedernido y con miles de argucias ,nos retiene ,sabe que el reloj es su enemigo, una mirada de reojo hacia él y apagamos la luz ,nos dormimos, el libro descansa en la mesita de noche.

Pero la semilla de la intriga ya germina en nuestra mente, va creciendo y nos desvela, tanteamos el interruptor, cogemos el libro, nos ponemos el mundo por montera ,las cuatro de la mañana ,decidimos continuar con la lectura, solo un par de paginas y llegará el desenlace …
La últimas líneas, nuestra tierna historia de amor, con el autor, esta a punto de concluir, la historia ya es nuestra..cerramos el libro, cerramos los ojos y sonreímos.

MICROS

Sentada frente a la mesa del doctor , leía el cuestionario que este le ofreció. Marcó las siguientes casillas:
• Sin enfermedades graves.
• Sin fracaso escolar.
• Sin adolescencia difícil…
• Con mucho amor para sus padres.

Hecho esto, firmó satisfecha, acababa de elegir a su niño a la carta.

EN LA CALLE BUENAVISTA

Si no me conociese bastante bien empezaría a preocuparme esta medio obsesión que siento por las casas, o mejor dicho por hablar de ellas, yo siempre he pensado que solo se necesito una.
Las casas me interesan por lo que guardan , por lo que se ha vivido allí y casi siempre en pasado, en las que viví o en las que me gustaría haber vivido por algún motivo .
La casa de mis abuelos maternos, es una de ellas .
Esta casa de la calle Buenavista número15, esta grabada en mis recuerdos, pese a que hace muchos años que estuve en ella , y que ya no existe.

Hoy como si fuese la niña de ocho años que la visitaba, voy corriendo hacia ella.Calcetín blanco y zapatos de colegiala, trenzas negras y sus lazos blancos o rojos al gusto de mi madre.
Veo el color de la calle grisáceo o rojizo según la roca madre sobre la que se asentaba el pueblo, no conocieron estas calles ni cemento ni adoquín, giro el recodo del estrecho callejón, y la casa ,apresuro el paso y frente a mi la puerta pintada de no se que mezcla de tinte rojizo, que al pasar la mano por ella parece tierra .

La empujo suavemente y entro al patio rectangular, a mi derecha la leñera y al frente ,el rincón de plantas verdes de mi abuela ,colgadas en las paredes bajo una hiedra suave con flor blanca, velo de novia, creo que se llamaba.
Hoy yo soy la encargada de cuidar aquellas plantas, tras años y años de transplantes, imagino que son los brotes de aquellas primeras

Otra puerta a la derecha del patio y entro en el edificio,mis ojos van a parar a la mole de piedra redonda utilizada por mi abuelo para partir olivas y ponerlas en adobo. Al lado, el hueco de la escalera, lugar siempre fresco para poner el botijo y en verano los melones traídos de la huerta, nevera natural.
Un poco más al izquierda y en altillo al que se accedía por cuatro escalones ,una habitación que fue utilizada por mi madre en sus años de juventud.
Al otro lado la cuadra, morada en decadencia ocupada hasta donde alcanzan mis recuerdos, por un caballo y por una burra negra ,cargada de malas intenciones, fue la última inquilina .

Dos tramos de escaleras más y estoy en el verdoso y solitario comedor, al que daban dos habitaciones, una de ellas la de los abuelos ,una cortina preservaba su intimidad, un mundo tras ella, cómodas y camas de alturas inaccesibles y el tic-tac del reloj marcando las tranquilas horas del día tras cumplir su objetivo: ringgg a las siete de la mañana ,inicio del día.

Los Apóstoles en la última cena,un plato de céramica con escenas de la huerta de valencia y un cuadro con unas sonrientes falleras, componían la decoración del comedor ,sobre la mesa de madera oscura una jarra de cristal con unos tulipanes rojos y blancos de plástico ,hacían las veces de centro de mesa.

Tras dedicarles una sonrisa a tan insignes personajes,libro los 15 escalones que me separan de la querida abuela, era la dueña de la sala, la reina de la mañana, la pereza no hacía migas con ella. Frente a la ventana, ojo curioso que mira al Túria ,a la verde huerta, a la cercana montaña, una cascada de cabello negro es trenzado ,y después recogido en un moño, una onda enmarcaba su rostro y el olor a colonia fresca da por concluido su arreglo personal.

En la sala se vivía,el olor a comida se extendía por ella desde primeras horas de la mañana ,en el brasero de hierro colado lleno de carbones se hacia amorosamente la comida,a un lado el cacito con la malta reposada del desayuno con su colador de tela,nunca desayunar me supo tan bien.

En aquellos días había tiempo para mirar por la ventana, que llamábamos "cubierta", o mejor dicho descubierta, porque estaba todo el día abierta, se cerraba con una especie de madera que subía desde el suelo hasta arriba cerrándose con un pasador de madera
No recuerdo verla cerrada nunca, solo cuando anochecía , en invierno, este era el momento de encender el candil y el fuego. Las paredes se llenaban de sombras nuestras caras semidibujadas entre rojizas y amarillentas,brillos de vasos y jarritas colgadas en la pared, reflejos verdinosos de los cántaros ,componían nuestras noches de charlas, frente al fuego.
En la sala de mi abuela nunca hubo luz eléctrica, la modernidad se quedó en le segundo piso.

El reino de las sombras se extendía hasta la estancia contigua era , inquietante, la única luz provenía de un estrecho ventanuco…al lado siempre había una chaqueta vieja de hombre,oscura, colgada en un clavo en la pared ,creo que mi abuela sabía que me asustaba y nunca me dijo a quien pertenecía, era la caja fuerte de la casa , calderilla, monedas en deshuso, papeles, todo lo guardaba la buena mujer, bien sabía ella ,que no metería nunca yo la mano en aquel oscuro bolsillo.

El armario de olores, también se hallaba aquí,el pan, los restos de la comida,pescados, carnes , el chocolate de bollo de papel blanco y letras azules... todo había dejado su deliciosa impronta, acompañando una jarrita blanca de loza para meter los huevos. Lo mejor de la despensa, meter la mano y a tientas buscar en ella …

Oigo la voz de mi abuela llamándome,voy junto a ella a sentarme frente al fuego.