Gallinas de colores y otros destarifos menores

Un despropósito total me parecen a veces mis pensamientos elucubraciones e indagaciones ,destarifos por lo estrafalario.
Ando unos días preocupada por mis gallinas ,voy de aquí para allá, de arriba abajo por la casa y no las encuentro, donde están, me repito constantemente en voz baja.
Tal es mi preocupación que tal y como llego a la biblioteca a las 9 de la mañana y tras un hola apresurado,la frase se me escapa y a bocajarro suelto:-creo que he perdido las gallinas, mis gallinas de colores,no las encuentro .

Recuerdo que las ví el viernes por las tarde al lado de las brujas ,justo encima de la bruja Tontuna, por ser la primera de estas brujas locas y atontadas que no saben ni abrir un huevo .

Ejercito la memoria,vuelvo a repasar mentalmente y no hallando solución,decido pues acometer otra empresa análoga ,tampoco encuentro la carta, la de color verde,la que escribió el cocodrilo para la leona ,favor que le hizo al rey de la selva que no sabía escribir e iba pidiendo a unos y a otros que le hiciesen por él.

Vuelvo y revuelvo, paso al lado del otro león ,el de los siete colores, que me mira sin saber que decirme, ya tiene bastante él con encontrar su verdadera identidad.

No me doy tregua en la búsqueda,levanto papeles,vacío bolsas, saludo a la Princesa de Trujillo ,la que perdió un anillo ,envuelto en un pañuelo que se llevó la Urraca..
Han llegado las tortugas, me saluda la que va en bicicleta ,que se alejó del grupo que salio a pasear.En todos los grupos suele haber un avezado Ahí las dejo,un montón de tortugas que no tienen prisa pero van que te van.

Ay las gallinitas, mis gallinas perdidas.Salgo al patio y veo la olla de las pociones de las brujas, esta tapada y pienso:están dentro.
Voy ,levanto la tapa y allí está la cajita mágica ,la abro, como si jugase a las cajitas rusas y mis gallinas de colores ,las que ponen huevos por todos los rincones aparecen ,quietas ,inmóviles,como pilladas infraganti.¡Por Fin!

De locos o no muy cuerdos, mi búsqueda .
¿¿¿Me sucederán estas cosas de tanto leer cuentos, pensar cuentos, contar cuentos??? .
Como decía al principio,un ¡DESTARIFO!

Pepe el Manquillo

Pepe el Manquillo,se ha aburguesado,si esa palabra existe todavía en esta sociedad y si es así como se les llama a los pobres, que han ascendendido de nivel económico.
Me contaron que Pepe,había hecho grandes negocios en el sector de la construcción,en aquel tiempo no muy lejano ,en el que se vendían pisos como rosquillas,que le fue bien y ahora era un hombre, sino millonario,cosa difícil en la económia del euro,si muy bien situado.
Hace mucho que no lo he visto,seguramente no lo reconocería al cruzarmelo por la calle,su recuerdo quedó atrás, en una niñez cada vez más lejana.

Muchacho larguilucho de pelo rojizo y rizado,con todo un mundo de pecas en la cara.
Vestía un poco a la suya,o a la de sus hermanos,ya que era el menor de una gran prole,que iba pasándose la ropa,a veces sin prevía adaptación.
Sus pantalones eran de una tela indefinida o no identificada por mi,con unas perneras que le llegaban por encima del tobillo,descubriéndonos unos calcetines de exótixos colores;verdes,rojos,a rallas y unas largas zapatillas de tenis azules.

Pepe era ese amigo libre, que a buen seguro muchos de nosotros hemos tenido, que no se incluía dentro de una cuadrilla concreta de niños,se acoplaba a unos u otros según sus días e intereses,pero que estaba a bien con todos.

Más mayor que nosotros ,siempre asumía el mando,o tal vez lo delegabamos voluntariamente en él,no lo recuerdo ya,sobre todo si era Domingo ,entonces, se convertía en enviado de los Hermanos Lumiere,sacaba su Cine -Exim y pasábamos la tarde en el tele-club mirando las imágenes que salían de aquella maquinita color naranja.

En palabras de mi madre,académica de la lengua de la vida con sillón letra L mayúscula ,Pepe se pasaba todo el día a la dula ,o era adjetivado como "vallejero".Yo diría que sabía encotrar huecos para escapar del control familiar ,había en su casa tantos para controlar ,que él disfrutaba de unos horarios más flexibles que los nuestros,para jugar y seguramente para aprender por su cuenta.

Su segunda casa ,la iglesia,allí también tenía una pequeña parcela de poder,el que le permitía el viejo sacristán en cuyas labores ayudaba.
Voltear las campanas,abrir el armario de las casullas del señor cura,beberse el vino, comerse las formas todavía sin consagrar o tocar el viejo armonio, que aprendió a manejar de oídas y por supuesto ayudar a celebrar las misas .

Pepe se investía de poder religioso con aquellos trajes de color rojo y blanco,con olor a iglesia,mezcla de cera e incienso,sus ropas de monaguillo,eso si,siempre dos palmos más cortas de lo debido, que dejaba ver en escalera multicolor, todo el atuendo que llebava debajo y aquellas ya familiares zapatillas azules de tenis.

APOCALIPSIS

Todo silencio,sólo el crujir de los esqueletos de los árboles bajo sus pies.
Primero,fue la ceniza sobre las hojas,poco a poco fue llegando y cayendo lentamente ,hasta formar una alfombra mortal,que dejó los suelos inertes.
Casi ya no recordaba el canto de los pájaros o el murmullo del agua.
Los ríos hoy,charcos pútridos, ausentes de toda vida.

El frío helaba sus manos y sus mejillas,a pesar de lo avanzado de la primavera.Miró el reloj de pulsera ,las seis de la tarde.Tarde, mañana,noche,términos carentes de sentido,siempre tenían la misma luz sobre sus cabezas,una luz grisácea ,la única posible tras quedar oculta gran parte de la radiación solar.
Siempre hacia frío,a menudo llovía,como ahora,una lluvía persistente y sucia que tiznaba sus mejillas,que dejaba un poso de ceniza sobre todo.


Los humanos y sus máquinas ,únicos supervivientes de aquel desastre natural,vivían pertrechados en grandes moles de hormigón,sus ciudades,cubiertas con grandes bóvedas,que los más idealistas pintaron de un intenso azul celeste con nubes,soles ,estrellas,para no olvidarse del cielo que tenían antes de la gran erupción.

Avanzaba por lo que antes fue un precioso paraje,lleno de pinos,olmos y chopos en la margen del manantial.Había desobedecido la prohibición de salir al exterior,todos parecían haber olvidado que había algo más fuera de los muros en los que vivían.Ella también lo olvidó,pero en los últimos días vió en los archivos de imagenes lo que fue la tierra,un precioso planeta azul y verde,y rojo,lleno de colores.

Recordó los primeros días del inicio del fin, se vivieron con cierto asombro,aquel caos aéreo que alteró el orden de vida que llevaban,fue el primer síntoma de alarma.
Tantas amenazas que creó la humanidad,los agujeros de ozono,el deshielo,incendios,los vertidos en ríos y mares,la matanza o extermínio de animales,las guerras que los humanos se declararon entre sí y la que declararon a la Tierra.Al final fue ella misma, la que decidió hablar y lo hizo con contundencia,vomitó de asco y ello acabó con todo.


Apenas podía respirar,pero quizás fuese capaz de aguantar un poco más,se recostó sobre la tierra mojada y apoyo su cabeza sobre el tronco del árbol muerto.
Cerró los ojos mientras escapan unas lágrimas límpias ,de profundo dolor.Unos segundos más y el el manto de una noche estrellada,la cobijaría en su sueño.

Yo somatizo..¿Tú somatizas??

No fue un mal día el del otro día,incluso diría que fue bueno hasta aquella hora, aquel momento en que tuve que acercarme a recoger aquel papel sellado que decía que estuve ,que trabajé allí,que creo que en ley, de uso ,que no escrita, no debería haber ido yo,deberían habermelo traido “in situ”,pero por cuestiones que achaco al diferente concepto que tienen algunos funcionarios del tiempo,es decir,el suyo es oro,el de los demás no tiene comparación con ningún metal,y mucho menos precioso,por ello, me acerqué a por el mentado papel a la administración pública pertinente.

Laberíntica administración diría yo,localizado el departamento, esperé quince minutos ,a que acabase la llamada telefónica de la persona que en cuestión tenía el sello,mientras,asistí,y lo digo o lo escribo con vergüenza ajena,al más puro cotilleo tomatero,como el de las tardes de alguna cadena de televisión, pero esta vez, en un departamento de educación.

Allí mientras giraban papeles ,las dos trabajadoras, frente a frente, ponían bonita a una nueva compañera que iba a estar en breve por allí y aludían a sus gracias físicas, lo cual le había hecho dar un salto en la bolsa de trabajo.Yo las miraba alarmada por la conversación,pero se habían olvidado de mi,hasta que se abrió la puerta del despacho.

El jefe , me indicó la silla y...que no encontraba en su pc la plantilla,que pidió a las tertulianas que se lo enviasen por mail,que sonó el teléfono, que terminó de preparar vía cable la reunión urgentísima del día siguiente,que salió a la impresora ,que no le gustaba como había quedado,que volvió a imprimir,que sonó el teléfono,que entró otro jefe, que pidió registrasen la salida del documento, que donde estaba el otro cuño…….

Una hora de reloj,exacta,sin estimaciones aproximadas,sesenta minutos para recoger un papel sellado.Mientras esto sucedía,pensaba yo en levantarme e irme, en decir algo no ofensivo ni molesto,pero no me acababa de gustar nada de lo que se me ocurría ,asi que, opté por permanecer seria y callada.Pero hoy dos días después tengo aún el recordatorio de aquello que tanto me molestó e indignó, un herpes labial, que empezó a salir a las horas de estar allí…maldita somatización

PIPA

A PIPA y al amigo que me prestó la metáfora del tiempo.









Le conocí hace unos días, con la llegada de los primeros soles de la primavera, que invitan a pasear la montaña, allí estaba él ,destacaba sobre el verde de los pinos y el rojizo de la tierra de rodeno que pisábamos.
Me pareció ,sacado de las hojas de algún libro, seguramente que hablase del mar, aunque ambos estábamos tierra adentro. Le pedí permiso para sacarle una foto y llamó a su perrilla para que posara con él.
No cruzamos muchas más palabras, solo dijo:- venga,-indicándome que estaba listo . Como despedida rubricó, que a penas quedaba nada, ni siquiera espárragos,para llenar una pequeña bolsa que llevaba.

No pregunté su nombre, pero alguien dijo:- Ah,es PIPA, no sé si el rebautismo le llegó porque fumaba en ella o por algún otro motivo, lo cierto es que me gustó y con ese apelativo lo dejé, o se quedó, a medio camino entre mis letras, mi memoria y la montaña.

Hoy he vuelto a buscarlo, seguramente el día es propicio para ello, llueve, se acabaron las fiestas pascueras y con ello, el torrente de personas que pasea por el monte, que aparece encaramándose entre las ruinas de las torres, que busca plantas o cualquier cosa para llevarse a casa, que refirme de que estuvo allí.

Hoy la lluvia parece querer borrar los ecos de tanta gente, de tanto griterío, quiere limpiar, las huellas,no solo humanas que han quedado entre las plantas,los árboles las fuentes. Las nubes borran un cielo azul plagado de falsas águilas o extraños dragones emigrantes.

Quizás después, cuando pare de llover,con la calma restablecida,Pipa pasee otra vez en la quietud y la soledad de este día ,con su paso tranquilo y satisfecho ,con su tiempo, medido por un reloj de finísima arena que nunca se acaba.

Quizás Volverá a pasar, dejando su recuerdo en otras retinas, como lo hizo en las mías y alguien lo escriba y lo cuente, como lo hago yo en este día gris, lento, lluvioso, en que todo parece estar dicho, en el que todo parece estar hecho.

La senda del agua

Iniciar un paseo por la senda del agua,de este pequeño pueblo ,Olocau,es algo más que caminar por un angosto margen, o sobre el borde de una estrecha acequia.
Es un viaje al pasado con reminiscencias muy antiguas,árabes o incluso romanas.
Algibes, balsas,norias familiares, desde siempre la preocupación por recoger,almacenar,canalizar el agua,tan escasa, con la que regar lo pequeños huertos de nos más de cuatro u ocho metros cuadrados,uno queda en toda la huerta de arriba,para recordarnos ,para que no olvidemos,para que pensemos que es posible aún.










Gracias a un lluvioso invierno el agua discurre cantarina por la acequia,incluso llega al barranco,el Alt Carraixet,nadie ha necesitado de ella.


La hierba crece despreocupadamente ,reina de los campos abandonados.Cambios sociales ,escasa rentabilidad,pero sobre todo el abandono de unos valores que habían permanecido arraigados durante generaciones,el cuidado de la tierra,el sentido de pertenencia a ella,son los responsables de la agonía de estos huertos.

No hay sonido humano ,ni mecánico que irrumpa el lento devenir de la naturaleza,nadie ara,ni cultiva,los hombres no gritan por los campos,sólo los sonidos del silencio.

Haciendo equilibrios sobre la pared de la acequia,avanzo.Rebasé la balsa de la Mara,en otros tiempos utilizada para amerar el cáñamo.
Enormes lidoneros,todavía desnudos,custodian las margenes del camino.No esperan la llegada de los niños como antaño al salir de la escuela,buscando provisiones de su fruto que lanzados por cañas vacías,al estilo de las cervatanas indias,eran elementos importantes en las batallas de la chiquillería.












Quietud del agua, el barranco y sus pozas rebosantes ,el Toll de Filasa,el de la Pinaeta,el Verd,ignoradas,olvidadas piscinas naturales de otras tardes,de otros años,de aquellos niños que hoy, ya mayores añoran.

Las cañas,se han adueñado del cauce,perdieron su utilidad,su rentabilidad, nadie las necesita para hacer las barracas del de tomatar ,no hay matas de judías, que emparrar ni uvas pasas o higos que secar en aquellos grandes cañizos.

Cañas protegidas,que crecen a su antojo.

Un solitario membrillero roza mi mano al pasar, para llamar mi atención.Su fruto apreciado en los postres o meriendas,de las tardes sin dulzuras plastificadas,ni grandes superficies que las dispensaran.












Los cerezos,colorean también las huertas silenciosas.Quien sabe si mostrando por última vez sus flores,en una lenta agonía,la de los árboles pérdidos,abandonados a su suerte.
Antes de acabar el paseo ,volví la vista atrás, allí estaba el,El PIPA,junto a su perrita ,inmóviles posaron ante el objetivo de mi cámara,después avanzó hacia mi,me enseñó su bolsa de espárragos medio vacía y dijo:ya no queda nada.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Cuando cojo este librillo cuya portada os muestro,pienso que tengo un tesoro en mis manos,un libro de poemas de Miguel Hernández,que Sm ha publicado con motivo,imagino del centenario del nacimiento del poeta.

Quince poemas,sobre la vida ,la muerte,el dolor y el amor.
Una buena edición para mostrar su poesía a los más pequeños ,poemas ilustrados,con dibujos y colores llamativos.
Es momento para leer,releer a M.Hernández,para darlo a conocer y si es necesario, explicar sus poesías y el momento en el que fueron escritas.Poemas e história unidos.

Yo miro,acaricio,huelo y releo,como digo,una joyita de libro.























Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes,tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes,tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes,tristes.