Ciclistas

Aguerridos caballeros pertrechados tras yeguas metálicas alforjadas,se despojan de sus cascos de fibra enrejillada y sentados sobres sus cojinetes móviles,libran cruenta batalla con manos y dientes contra bocatas de a palmo y kilo.....al finalizar,sobre la mesa los restos.

Cosas de los SMS

Entre polvos me encuentro,por las obras de la casa,y la polvareda que levanto por los caminos,carreteras o autovías en estos finales de cursos, plagados de actividades lúdicas ,pero a veces, toca hacer un receso y echarse unas risas,así que hoy ,refugiada en lo poco que queda de mi casa sin derruir,el hueco que ocupa el ordenador,os transcribo literalmente el SMS que ayer en plena actividad tuvo tiempo de enviarme Carmen,mi socia.

Atención que no tiene desperdicio:

Cheeeeeee... ahora no puedo hacer la animación lectora que tenía previsto el cole,porque tiene tantas actividades ,que no tienen bastantes horas.
Haré sesiones de diez minutos con cada curso, mientras el mago saca todas las palomas del sombrero , todos juntos bailaremos hip hop y con el culete dibujaremos un grafiti....

Eso...espero todo saliera a pedir de boca o de C...

Los posos de mi café

Llegó por la mañana pronto,como el aroma de mi primer café,ambos andan inexorablemente unidos.El café y Sofí,la heredera de aquel don familiar inherente en algunas mujeres de mi familia,generación tras generación .

Todo empezó cuando el tatarabuelo Enrique volvió de Cuba con aquel baúl precioso, de la mano de aquella hermosa mujer,Elisa.Ella era alegría, fuerza,color,y la dama del café, sabía servirlo, beberlo e interpretar los posos que dejaba en las tazas.

Mi querida tía Sofí, era digna heredera de aquella hermosa cubana,recibió aquel don e incluso su enorme belleza.La recuerdo en la sala que daba al pequeño jardín interior,sentada tras la mesita redonda,mirándonos a todas sus sobrinas, mientras servía en sus finísismas tazas un aromático y denso café.

Elegantemente tocada con pañuelo blanco, sujentando una cascada de rizos negros,los colores brillantes de sus vestidos,los aros dorados en sus orejas y manos.Parecía una reina negra.

¿Cuál de nosotras sería la elegida hoy? Yo anhelaba por motivos muy especiales ,que mirase mi taza, que me adelantase lo que me deparaba el destino.
Escuchaba los latidos de mi corazón ,temía que pudiesen ser oídos por el resto, dada la violencia con la que golpeaban mi pecho,pero la tía parecía seguir un regio ceremonial interno, magistralmente aprendido y en su mirada nada denotaba su elección.

Cinco tazas humeantes sobre las mesilla,el rítmico tintinear de la cucharilla al rozar la porcelana,una atmósfera cálida donde el color marrón era el resultante de la incidencia de la luz solar al atravesar las oscuras cortinas y resbalar sobre el mobiliario de madera antigua.Formabamos parte de un todo a modo de una inmensa taza de café

Apuré el líquido lentamente,llegó el momento esperado ,la tía alargó su fina mano hacia la mesa, y eligió,era mi taza,la movió varias veces,la miró atentamente y la volvió a dejar sobre la brillante superficie acristalada.

Aquella tarde, escuché por primera vez la palabra pasión referida a mi,supe de aquel intenso sentimiento, que marcaría mi existencia.La tía me habló de su irrupción en mi vida,y sonriendo dijo:-no puede ser de otra manera ,mi niña,es lo propio para un temperamento tan apasionado como el tuyo.

Sofí, murió excesivamente joven,dejándonos huerfanas de ilusión y fantasía , con ella ,pareció haberse extinguido aquel don de nuestras mujeres para leer en los posos del café.

Esta mañana, he notado su presencia en la casa,la suya ,que es también la mía ,me he sentido acompañada y he preparado café,intenso,humeante, lo he bebido lentamente, dejando que el líquido inundase mis papilas,lo he notado descender por la garganta y su calor ha mimado mi estómago,maltrecho por el vuelo alocado de las mariposas.

En la tacita, la huella de mis labios en un beso apenas dado,he mirado los posos para adivinar,intuir... hoy precisamente que me quemo en la pasión.

Todas Las Vidas de Evelin Jons

Evelin Jons no era psicóloga ni tenía estudio alguno sobre la materia,pero se conocía lo suficiente a si misma, para decir, que tenía varias vidas.
Probablemente este hecho no era exclusivo suyo,estaba segura de la inexistencia de estas exclusividades en los humanos,de acuerdo que somos seres únicos e irrepetibles pero...nos ocurren cosas tan similares...

Evelin Jons ,recién cumplidas sus cincuenta primaveras,veranos ,otoños y más de un frío,muy frío invierno,valoraba su vida como feliz,tan feliz como ella dentro de sus parámetros creía que podía serlo.
La felicidad no son más que pequeños fogonazos,pero si sabes como hacer que estos perduren ,tienes la llave para que la sonrisa no te abandone ,se decía ella, a sí misma,en sus frecuentes conversaciones metafísicas.

Evelin Jons meditaba sobre sus vidas,la primera fue un sueño o mejor dicho la vida de los sueños juveniles,la que esperas vivir,la que llevaría por título:"A mi me gustaría que mi vida fuese..."
Evelin dio pequeñas puntadas en ella,dejó hilvanadas ciertas costuras que después no supo o no pudo repuntar de manera precisa.

Siguiendo metaforicamente ,con la costura ,se consideraba una buena modista,más adelante aprendió a tratar las telas de manera adecuada y se realizó un traje llevable,duradero,adaptable y sobre todo cómodo,muy cómodo.

Quizás no era el vestido maravilloso de lentejuelas del sueño.Evelin cosía preta a porter pero ello, no la hacía desconecedora de la alta costura,por eso, desde su madurez pensaba en otra vida ,en la que le gustaría tener,en la cual rescataba cosas de sus primeros sueños.

Esa era para Evelin, su tercera vida,la que no se atrevía,la que no le dejaban,la que nunca tendría más allá de aquel rinconcito que había en su cerebro,que sólo le pertenecía a ella.Estas ideas la asaltaban de tarde en tarde o de pronto en pronto...la vida es tan fugaz...

Aquella tarde Evelin se recetaba altas dosis de tranquilidad, para no llevar la cuchara una vez más hacia aquella magnífica tarta de chocolate en forma de corazón,regalo de cumpleaños,que le había llegado con lazo rosa incluido,una cucharada tras otra,habría sido capar de dar buena cuenta de ella,lo cual hubiese puesto en brete las costuras de su maravilloso traje..aunque quien sabe ,tal vez los cincuenta fuesen el inicio de esa tercera o tal vez cuarta nueva vida.

La Cajita Bordada con Hilos de Seda,Una Historia de la Guerra

Nota:Lo que vais a leer es una recreación literaria a partir de una noticia publicada en el periódico el País el día 31 de Mayo de 2010 con el título ;el joyero del fusilado.
Si os situáis sobre el título de mi relato, os llevará al Museo Virtual de la memoria republicana de Madrid y vereis la mentada Cajita

*****************

Braulio López Morales,acababa de dibujar las iniciales de su nombre en la parte superior de la cajita.Azul y rojo eran los colores que eligió para ello.
Mantuvo en sus dedos el pincel todavía húmedo,mientras releía la inscripción:
A la Señorita Angelina,en prueba de agradecimiento.B.L.M

Escuchó los pasos de sus carcelero en el pasillo.Braulio guardó la cajita bajo el camastro y limpió el pincel en las pieles secas de maíz, que sobresalían por los agujeros del mugroso colchón.

Era la ahora del paseo matutino por el patio,agradeció el poder desentumecer las piernas,llenar los pulmones de aire puro ,sin aquel olor a agrio,a sudor,a letrinas, a orín de rata.
Inmunda celda,guerra inmunda.

Una mañana calurosa la de aquel jueves 2 de Agosto,un jueves similar a los de los últimos ocho años,Braulio no sabía,que no habría más jueves en la prisión de Porlier,ni en ningún otro sitio,la noche anterior se había firmado su sentencia de muerte.

Su ángel de la guardia no pudo hacer nada más por él,Angelina,bibliotecaria del ministerio del interior,que había facilitado tantos y tantos visados para que su esposa pudiera visitarlo.

En la última visita le llevó una cajita de madera bordada con hilos de seda,un joyerito que tenía de cuando empezaron el noviazgo,con ellos querían agradecer a la señorita Angelina toda su ayuda.
Braulio con buenas dotes para el dibujo,empezó a pintar aquellas letras hacía unos días,esta misma mañana, cual cruel presagio,la había acabado.

Las manos cruzadas a la espalda y la mirada baja,la mirada de los humillados,de los que habían sido humillados,pero él todavía escondía un brillo de rebeldía en sus ojos.
A Braulio López le quedaban a penas unas vueltas al patio de vida.

De regreso a su habitación,encontró sentado en la silla,esperándole al párroco,enlutado.
Braulio López, ni siquiera lo saludó, escuchó toda la letanía sobre el arrepentimiento y la salvación,pero no abrió la boca para nada ,porque de nada tenía que arrepentirse,de nada se arrepintió.

Caminó hacía la ventana,abajo en el patio,el pelotón de fusilamiento se preparaba.
Braulio López murió en Agosto de 1946 a los 36 años de edad,sin volver a abrazar a su esposa ni a sus hijos.
Murió mirando de frente a los que sin ningún tipo de pudor apretaban el gatillo

Por fortuna, Braulio Lopez no llegó a saber el escarnio que sufrió su esposa a la que hicieron pasear por todo el pueblo con la cabeza rapada.
Nunca supo de la entereza de su mujer, que siguiendo el reguero de sangre roja que dejaba el camión fúnebre,llegó a la fosa donde lo echaron.
Nunca supo que ella,su mujer,desató el pañuelo rojo, que anudaba en su cabeza y se lo puso a él ,sobre la cara, para poder identificarlo.

Braulio López,el preso fusilado en el 46 nunca hubiese imaginado, que 70 años después,su nieta,Ana,tendría en sus manos aquella cajita de madera, bordada con hilos de seda, que él pintó,como muestra de agradecimiento a la señorita Angelina.

Leyenda de Ali Maimo

Allá por el año 1400,llegó al Valle del Carraixet un rico comerciante en busca de las maromas de los barcos demandadas en le puerto de Valencia,que allí se fabricaban.
En pleno proceso de negociación mercantil con los fabricantes,entró en la sala la hija de uno de ellos con una jarra de vino y unos vasos para servir a los presentes.

Era una belleza de cabellos oscuros recogidos en una gruesa trenza,ojos negros brillantes, una tez nívea y una sonrisa que iluminaba la estancia.Ester que así se llamaba,pasó escanciando el oscuro líquido gracilmente ,ligera bajo el vuelo de su amplia falda rosada que escondía una menuda,casi invisible cintura,a la que se anudaba un blanco corpiño,con un escote discreto por el que más que verse, se adivinaba la finura de su piel.

Alí,notó los finísimos hilos que apresaron su corazón,sintió dolor en el pecho y deseó, más que nada en el mundo,a aquella joven.
Los viajes de Alí recorriendo el valle como alma en pena,en busca de la muchacha, fueron en aumento.

Desplegó todo su ingenio y su galantería para conquistarla,y lo consiguió.Aquellos ojos negros brillaban como ascuas encendidas cuando él la miraba.Pero aquel amor no contaba con el beneplácito del padre de la joven ,que ya había conveniado un matrimonio con un cristiano viejo,adinerado ,treinta años mayor que ella.

Los encuentros amorosos entre ambos eran complicados,siempre pendientes de las miradas indiscretas o atentos a una mal querencia,sólo contaban con la ayuda de una prima, de la misma edad,que encubría las citas bajo la excusa de largos paseos por la sierra en busca de plantas aromáticas para abastecer la botica familiar;romero,tomillo,cantueso,manzanilla,té de monte, ajedrea,siempre había alguna que recolectar y era en esos paseos cuando Ali se hacía el encontradizo con ellas.
En las montañas había un refugio natural,una cueva subterránea donde los enamorados vivían aquella locura de amor,de amor inconfesable,apasionado,doloroso...

Fruto de aquellos días, fue el embarazo de la muchacha,el cual con el paso de los meses se hizo visible,sobre todo para la familia.
El padre montó en cólera y lejos de ablandarse su corazón ante las lágrimas de ella y la promesa de amor de Ali,persistió en su negativa y buscando la ayuda de una curandera local, amiga de la familia,urdió una estrategia para que aquel niño no llegase nunca a nacer.

Consecuencia de aquellas sesiones de oscuro curanderismo,friegas en el vientre,emplastos de hierbas,tisanas y algunas otras prácticas fué la pérdida del bebé y una infección que también se llevó a la joven madre.

La desolación de Alí no tenía límite,andaba como loco por la montaña,escondido en aquel refugio donde ambos yacieron y fueron tan felices.
La única que conocía su paradero,era María,que se acercaba hasta allí para llevarle algunos víveres y agua fresca.

Alí se negaba a probar bocado,quería morir.Contó María tiempo después,que aquel hombre lloró tanto,con tanto desconsuelo,que sus ojos quedaron secos y ciegos,sus lágrimas vertidas,lejos de secarse ,quedaron sobre la tierra formando un pequeño manantial que se deslizó lentamente por la montaña hasta surgir al exterior como una pequeña fuentecilla.

Hombre ,lágrimas,agua, quedaron para siempre en la montaña como símbolo de aquel amor tan hermoso.A partir de entonces, aquel paraje se conoce con el nombre de la Peña de Alí Maimó, de la cual surgen ricas y frescas aguas,que nunca han dejado de manar.
Cuentan y dicen los lugareños ,que la mujer que bebe de ellas trae al mundo hijos hermosos y sanos y nunca han de tener parto difícil.



Nota:La Peña De Alí Maimo existe ,aunque nadie me ha sabido decir quien era el tal personaje,el resto de esta historia, es fruto de mi imaginación y una tarde muy calurosa.