Mi padre,el tejedor de sueños

Y leí que ya estaba acabada la manta de crochet,la manta de ganchillo de toda la vida,y leí que "lo bueno de una manta, más que aportar calor, es conservar al que se refugia bajo ella, ser cómplice de besos intercambiados, dar cobijo al cariño que se entrega durante las noches más frías..."

y yo pensé,en el cariño, en la complicidad,en la ternura.
Y yo pensé, en mi padre,no porque el tenga una manta de crochet o sea tejedor de ellas,pero si,porque es sabio en el manejo de la urdimbre para crear ilusiones y fantasías.
Mi padre narra la vida, como una historieta, un cuento, es el mejor tejedor de sueños que conozco.

La manta de crochet, me hizo recordar a aquella otra ,que mi madre tenía en su cama de matrimonio,era de color amarillo con rallas horizontales azules,todavía existe ,ya muy viejita usada para otros menesteres, que no son ni el abrigar ni dar cobijo.


Recordé la manta,pensé en mi padre y los juegos que inventaba cuando yo era muy niña,tanto, que me sorprende poder recordarlos aún .Eran los tiempos en los que iba a su habitación,me subía en su cama y ya estaba preparada para jugar, era mi padre el motor de los juegos,su juego preferido ,los viajes, y siempre terminaba diciendo aquella frase:-¿Vale que íbamos en tren?,mi respueta siempre era:- vale.

"-Chaca-chaca-chaca.....piiiiiiiiiiiiii piiiiiiiiiiiiiiii ,la locomotora se pone en marcha lentamente, empieza a echar humo.Nosotros estamos sentados al lado de la ventana.
El tren empieza a coger velocidad,mira los árboles que rápidos pasan,mira las casitas,llegamos a un pueblo y el tren parará en la estación .
Se oye la voz del jefe de estación:-¡pasajeros al tren!

Reanudamos la marcha cada vez más rápido,cada vez mas rápido.
Chaca-chaca-chaca...
Pasamos por un puente muy alto,debajo un río que se ve pequeñito y una curva,otra a la izquierda, una recta.
Mira,allá a lo lejos se ve un túnel largo largo..."

Esta era la parte del viaje que más me asutaba, porque mi padre simulaba el túnel poniendo la manta sobre nuestras cabezas,a modo de una bóveda de piedra.La longitud del túnel,por tanto el símil de la manta, variaba, dependía de mis nerviosos o el miedo que me diese pensar en estar tapada totalmente.Si me asustaba ,bajaba la manta y el tren volvía a circular tranquilamente por una vía recta.

Esto podía repetirse tantas veces como energías tuviese yo o como paciencia mi padre. La máquina arrastraba los vagones otra vez a la luz y yo con ellos. Volvíamos a ver un paisaje imaginario en las paredes de la habitación , campos, un rebaño, un perro, que ladraba ,el pastor que silbaba para reorganizar a las ovejas.
Me volvía a sentir tranquila y ya empezaba a desear el momento de adentrarnos otra vez en el largo túnel ,y de pronto era yo la que decía:" -¿vale que llegaba otro túnel?..."

Sigo recordando ese juego,donde compartía con mi padre su ternura,y toda su fantasía, incluso cuando entrabamos en aquel túnel, que debían simbolizar todos los miedos del mundo y los mios propios, para mí nunca fue tan oscuro ni lóbrego, sino de un cálido amarillo.
Siempre sentí el calor protector de sus brazos ,que me daba seguridad ,e imagino que por esa reafirmación de mi fuerza ante las cosas o situaciones que me asustaban , insistía una y otra vez en subir al tren y entrar en el túnel.


Al escribir sobre ello, enlazo una estrella más a esa manta invisible que voy tejiendo con mis relatos y evocaciones,urdimbre de sensaciones,recuerdos hechos letra,una manta, que me arrope en los días solitarios, una manta que, me impida olvidar,lo que los años se empeñan en llevarse.



Este relato surge,tras la lectura del post sobre la manta de crochet de ISORA y el comentario,que de él, hizó, el CHIADO

En cada Tiempo lo suyo

En cada tiempo lo suyo,en cada estación ,lo propio.
Definirse como una persona de pueblo,reivindicar que una es del agro,es decir que me siento unida a sus tierras , en las cuales enraizo,a su paisaje ,a sus tradiciones y que dejo que estas me impregnen,en cada época del año,en cada momento de mi vida.

Ser del agro se complica por días,los procesos económicos,los economistas y los políticos, han añadido el prefijo EX a muchos de los pueblos agrícolas de nuestra geografía.No obstante los agricultores por ende, igual que los políticos en el otro extremo, están hechos de una pasta especial con un componente romántico que les mantiene unido muchas veces sólo ya por amor, a su tierra.


Tierra de secano que parece un herbazal seco,campos de naranjos abandonados,por su escasa rentabilidad conviven con otros cuidados y cultivados.
Tierra y cultivos marcados por las estaciones,que dejan su impronta en los habitantes del agro.

En cada estación lo propio,principios de otoño,"la san miguelà",es momento de seguir con la recogida de la algarroba seca y perfumada,a su lado,las higueras de secano ofrecen unos frutos con sabor tan dulce como la miel,que nada tiene que envidiar a los que ofrecen los supermercados.

En las huertas los membrillos amarillean dejando esa suave pelusa en las manos,antes de prepararlos para elaborar el dulce con receta casera, que lo llevará a nuestras mesas hasta el mismísimo día de navidad,merienda de muchas tardes de "no saber que".

Las parras empiezan a perder sus hojas ,ayudadas por el viento,los racimos lucen solitarios,envueltos en bolsas de papel, para mantenerlos,si es posible, hasta la noche del día 31 de diciembre.

Es tiempo de manzana ,fresca o asada.Árboles frutales variados en las esquinas de los campos para tener fruta en cada estación,única posibilidad existente antes de que los invernaderos y la globalización nos sirviesen de todo en cualquier época del año,ahora es un acto casi romántico,comer lo que uno ha cultivado,saber exactamente que es lo que estas comiendo.

Los últimos tomates del huerto de verano,los melones,se preparan para colgar... duran meses y mantienen el sabor,siempre me resultó curioso verlos colgados del techo,incluso ahora.

Tiempo de adobos,las aceitunas,cortadas,picadas,en sal sosa ,al gusto de cada uno,aderezadas con sal y ajedrea...

Cosas propias del tiempo en el agro,donde el cambio de estación viene marcada por la tierra,sus frutos,su recolección..

Un@ C@jita Roj@

Hoy, se escucha un silencio no pactado en el pueblo.Paseo en bicicleta por las calles ,apenas encuentro a nadie por ellas,sopla el viento trayendo unas pequeñas gotitas de lluvia,todavía no molestan ,pero llevan la palabra otoño impresa en ellas

La plaza silenciosa,sin niños ni jubilados sentados en los bancos que la circundan, son los únicos que tienen tiempo o se dan permiso para poder disfrutarlo,los demás, como si estuviésemos demasiado ocupados para ello,los saludamos al pasar,con cierta envidia.

Hoy, amarillean blandamente las calles,las accias se sienten un poco más desnudas.
No hay trinos de pájaros, hace días se veían bandadas de ellos reorganizándose,habrán volado ya en busca de tierras más cálidas.
Las golondrinas que anidan en mi casa, hace ya mucho que se fueron,quizás a primeros de agosto,cada año me abandonan antes...


Esta mañana las horas discurren más lentas,yo también...
Está allí,veo y siento la imagen antes de comprenderla, es una despedida.Sobre un altar inmundo, una cajita roja y unas flores de geranio ,ya pasadas,un último adiós.

Hoy se escucha el silencio, sólo habla el viento, aletean las descoloridas banderitas de plástico,que algún nostálgico ha dejado colgadas todavía en su balcón, recuerdo de las fiestas pasadas,del calor de las noches de agosto,del olor de la pólvora y notas de pasodoble.

Y pienso si alguien habrá querido despedirse,en este primer día de otoño,de todo ello,de las risas de los niños cuando viene de nadar,de los paseos en bicicleta,de las noches a la fresca,de las cenas en la calle,de olor de los jardines,del color,del calor

No,debe ser una mera coincidencia,son cosas demasiado bonitas para meterlas en una cajita,aunque sea de color rojo,ponerles unas flores y dejarlos en un altar tan impropio y real como es un contenedor de basura, sin embargo,solo he mirado, no he querido ni siquiera abrirla y mucho menos salvarla de su destino,la destrucción,esta noche,cuando la recojan con su secreto y muera en un vertedero.

Todo queda igual,la dejo allí,expuesta a otras miradas a otros pensamientos...
Mientras pedaleo hacia casa,doy una vuelta de llave más, al cofre de mis recuerdos,de mis emociones,de esos días de sol,de música ,de mar,de paseos,de jardines,de caminos y bicicletas ,los protejo de este primer día gris de otoño para poder rememorar a lo largo de tantos días grises ,de lluvia y frío que están aún por llegar

TAI CHI

No os descubro nada nuevo al decir que estamos a tantos de Sepriembre,y que es el mes,que a muchos nos entra la "neura" por cambiar algo de nuestras vidas , empezar alguna actividad física y/o intelectual nueva que nos ayude o nos haga sentir mejor.

No soy muy creyente de estos cambios,ni en los de los demás, ni en mi misma,no es Septiembre un CRACK en nuestra vida,muchos de nuestros propósitos quedan en nada antes de navidad,pero sinceramente, me gustaría poder mantener mi nueva actividad por mucho tiempo.

Hace unos días que asisto a clases de TAI CHI CHUAN,este año la piscina cubierta a la que voy para hacer aquagym ,ofrece muchas actividades y algunas como esta, son un complemento gratuito,ahí es nada,así que es la oportunidad para conjugar mis dos actividades.

Lo cierto es que estoy encantada,siempre me ha llamado la atención el TAI CHI, la elegancia de sus movimientos ,la lentitud,la combinación magnética de manos y piernas ..

Ahora voy descubriendo que Tai chi es mucho más que unos ejercicios ,el profesor va hablando lentamente,nos va explicando el porque del movimiento y precisamente del circular,el ying y el yang,el equilibrio,atender a nuestra respiración,la posición de nuestro cuerpo, y la conexion de todo ello con nuestra vida diaria, para que no solo sean unos movimientos bien ejecutados.

Ayer habló de nuestro espacio,y como protegerlo con nuestra posición corporal,como dejamos entrar en él o excluimos..La postura de equilibrio física y el resorte mental que ponemos en marcha...

Son descubrimientos que hago día a día,y así quiero que sea ,no me anticiparé ,no leeré nada previo a sus explicaciones(cosa habitual en mi),poco a poco..lentamente...estirando,respirando,armonizando.

Una cita en SEPTIEMBRE

El domingo tuve una cita,la cosa resultó muy bién, así que volví a quedar ayer lunes,tengo que reconocer,que el encuentro fue pleno,que me satisfizó en todos los sentidos y terminé muy emocionada,me llegó al corazón,lo abracé cerré los ojos y dí gracias por haberlo encontrado.

Después,solo pude susurrar su nombre en voz bajita,El cielo es azul y la tierra blanca,una historia de amor.

Realmente ha sido una bella historia de amor ,no voy a negar que el clima ,la hora ,la estación... todo hizó, que la cita fuera un éxito y por supuesto Hiromi Kawakami, la autora de esta preciosa novela.
Una historia de amor entre el profesor Harutsuna Matsumoto y Tsukiko ,profesor y alumna que se reencuentran años más tarde.

El maestro,como ella lo llama, es el sentido común y la potestad: ese mandar con sutileza, sin obligar ni forzar, como lo más natural; es la educación y la corrección en el trato; ella está loquita por el maestro.Es el encuentro de dos soledades, de dos personas, que buscan ,como todos,cariño.

Yo pude compartir con ellos, ese tiempo indefinido en el que transcurre la novela.Para mi,han sido dos tardes maravillosas, en las que también me he enamorado de ese profesor,sutil,inteligente,suave,que invita,nunca fuerza y como ella, he sentido el corazón galopar, tal que una jovencita de ...¿cuántos años? no importa la edad,ellos saltaron esa barrera,yo la salté con ellos.

Por eso cuando acabé la historia, cerré el libro, quedaban las emociones ,y un agradecimiento a la autora por su sensibilidad,la sobriedad y la elegancia de su estilo.

ÉrAse Una VeZ...

Érase una vez, una niña con carita de manzana fresca y dulce a la que el sol dejó dorados en sus cabellos y las ninfas del mar regalaron el nombre.

Érase una niña alegre,vivaz,rápida,más incluso,que su propio pensamiento.

Érase una niña, que peinaba trenzas, porque como si fueran alas,le permitían correr más libre en sus juegos,y jugaba y jugaba... hasta caer rendida.

Érase una niña ,que pintaba nuestras vidas con flores,mariposas y soles,érase una niña,pintora de caballete y lienzo.

Érase una vez, una niña que cantaba ,que bailaba,que quería ser música.

Érase una vez, una niñita con carita de manzana dulce y fresca, que peinaba trenzas con lazos rojos, que abandonó en algún parque de su niñez, mudándolos por silencio adolescente.

Érase una vez una adolescente,que se miró al espejo deformado de sus miedos,su timidez,tal vez su soledad...

Érase una adolescente, que no se vió como la veíamos,preciosa, alegre,equilibrio,futuro... y flirteó peligrosamente con la comida.

Érase una vez, un espejo embrujado que la atrapa por instantes,del que a veces escapa.

Érase una vez, una adolescente silenciosa con dorados de sol en sus cabellos,érase una vez, una niña alegre, que canta...érase una vez una adolescencia.

Érase una vida en la que la adolescente y la niña con carita de manzada dulce y fresca, que peina trenzas con lazos rojos, se encuentran,se abrazan ,nos abrazan.

Haikus de Añoranza

Sin tus caricias
escarcha sobre mi piel
noche sin luna.

Al Caer el Verano

Cuando el verano muda sus vivos colores en ocres y las sombras empiezan a dibujar otoños latentes...
Cuando los campos yacen en la soledad que dejaron los gritos silenciados ya de los segadores y los graneros repletos huelen a trigo y cebada...
Cuando los pastores preparan sus ganados para iniciar la transhumancia al reino,como ellos llaman aún, a las cálidas tierras valencias...
Se abría la puerta de la casa de mi tía Bienvenida.


Su nombre era el umbral de una casa que se llenaba de familiares lejanos y cercanos,amigos ,conocidos que accedían a ella a primeros de septiembre,eran días de fiesta.Después de los duros trabajos estivales,los aldeanos gozaban de un paréntesis previo al inicio de los nuevos quehaceres y rutinas que marcaban las estaciones.

Hombres,mujeres ,niños,cargados de bolsos de viaje con atuendos necesarios para los diversos actos de fiesta,eran recibidos por la tía,que les mostraba las habitaciones en las cuales podían ir dejando sus pertencias.A la llegada, nos indicaba, que acababa de llegar o lo haría en breve tal o cual persona proveniente de una u otra aldea cercana.

Mi hermana y yo,muy niñas aún, deseábamos como todos, poder gozar de esos días e insitiamos a mi madre para que nos acercara al pueblo. Por unos días nos olvidábamos, dejándolas tristemente abandonadas a las muñecas,los botes en los que atrapábamos pequeños renacuajos quedaban a la orilla de la rambla y nuestras sandalias eran sustituidas por zapato y calcetín blanco.
Mi madre tiraba de nosotras carretera adelante durante más de cuatro km y por fin llegábamos a casa de la tía.

De las habitaciones, salían risas,gritos ,se escuchaba el murmullo de las primas adolescentes,confesándose sus secretos o intenciones. Intercambiaban sus ropas,se maquillaban,concepto este último,que para mi aún no existía ,sencillamente se pintaban los ojos y los labios.Las observaba con admiración tras una nube de laca que caía sobre sus lisos cabellos.La verbena era el momento estelar del día ,sobre todo la que se hacía por la tarde, que era la única a la que podíamos asitir y a ella se dirigían las jovencitas.

Mi madre prefería llevarnos a la plaza, donde aún podíamos ver "La Charlotada",medio pueblo estravagantemente vestido, desfilaba ante el otro,que reía de sus ocurrencias.Yo recuerdo de aquellas tardes,la imagen de un burrito con sombrero desfilando en una plaza redonda, cercada por carros de madera a los que nos encaramabamos para ver el espectáculo..

Brillos dorados pintaba en mi cabeza, la carrera de la Joya ,que nunca llegué a comprender bien que era,si los atletas corrían con joyas o si el premio consistía en darle una dorada joya a los corredores ganadores.

Cuantos años han pasado ya de ello,los niños de entonces ,adultos ahora, miramos aquellos campos hoy mecanizados o abandonados,las aldeas que en otros tiempos conocían el jolgorio de la gente ,el murmullo de las fuentes y las sombras de los olmos, hoy aparecen casi desiertas, sus caños de agua hoy ojos ciegos y sus olmos troncos secos.

La tía ,anciana, enlutada,de salud quebradiza, ha ido minimizandose físicamente con el paso de los años al igual que ,Ursula,la matriarca de los Buendía y me pregunto, si permanecerá por los siglos de los siglos,encogiéndose tanto como ella ,hasta caber en una cajita de cerillas.

Lo cierto es ,que al mirarla, veo en sus ojos ,el brillo de la alegría que vivió y ofreció,las lágrimas contenidas y sobre todo, el sol de aquellos Septiembres de casa llena de vida y alegría.

El Reloj De Mi Meig@

No recuerdo de cuando niña, si creía en las hadas madrinas, lo cierto es que de mayor no lo hago, pero si confieso mi simpatía por la brujitas, que no brujas, esos personajes picarones, divertidos, que visten de elegante negro, llevan en sus cabezas divertidos sombreros, y en los bolsillos, mágicos conjuros ,listas mujeres, que viajan siempre en cabina,a velocidad de vértigo entre las estrellas, con sus flamantes escobas de fina madera.

Hoy, sé que tengo una brujita gallega, una meiga que intuí cerca de mi,nada más llegar a Santiago de Compostela ,ahora, desde la estantería de mi casa, me guiña un ojo con astucia… espero que por muchos años.

He pasado unos día en Santiago y nada más recoger el coche del aeropuerto, pensé que alguien jugaba con el tiempo, el marcador aparecía a 3 de Abril del 2007,y a partir de ahí ha ido contando los días de nuestra estancia, unos días que han sido como un paréntesis ,el tiempo se contaba de otra manera ,eran otros minutos,otras horas...

Acabo de regresar y tengo sensación de nostalgia en los ojos ,en la garganta ,en la piel,nostalgia por el final del viaje y alegría por lo vivido en él... parece que sucedió hace tanto tiempo...es el juego de mi meiga...

El Palacio de Congresos de esta ciudad ha acogido a gentes de todos los lugares del mundo,se ha hablado del libro infantil y juvenil. Letras,ilustraciones ,didácticas,poesía,teatro,bibliotecarios,voces, experiencias ... las culturas minorizadas,tradición oral,voluntariado,ILUSIÓN...

Cinco días,mágicos.
La ciudad,la magia de las palabras salpicadas de iglesias ,pazos, catedrales,gaitas, caminantes, peregrinos, gentes que hacen un camino, que muchas veces es más que una senda física ...

Caminos muchos, tantos como personas, caminos interiores que recorremos desechando tantas sendas que surgen a nuestro lado, porque queremos llegar a Santiago…queremos llegar a nosotros mismos.

Y suena la voz de los dos tenores ,mientras escucho embelesada y emocionada en mi butaca de piedra fría, primera fila ,escalinata de la plaza del Obradoiro.

Y paseo por las estrechas calles que saben a gente.
Me refugio del aire fresco en los pórticos,recorro con los dedos la antigüedad de la piedra...
El aire huele a vida, a empanada gallega,que se deshace en mi boca, saboreo el pulpo y la alegría del Ribeiro..mientras, la Berenguela, desgrana las horas de ese tiempo retenido, contenido ya para siempre en mi memoria .

Sé, que mi Meiga que me hizo el regalo de vivir la emoción y la energía de Santiago, se vino o yo me la traje a casa, que tanto da.