Vanas súplicas a Chronos

Artista:Osman Andrei


Si Chronos lo permitiera,te borraría,año.
Tus días y tus noches,
tus semanas y tus meses.
Que se esfumen,tus minutos.
Anularte, hasta el segundo, quisiera.

Arrancar de mi memoria,
la visión,de unos ojos preñados de lágrimas,apenas contenibles,
toda la tristeza ,en la mirada de mi hijo,
añicos de ilusiones, se estrellaron en mi suelo.

Que se esfume, el dolor intenso,contenido en el minuto,
cuando sus fuerzas huyeron,desplomado,
en el que otros brazos,lo sostuvieron.
Cual maestro cirujano,
Extirparía los momentos de caída en su soledad,
lamentos,murmullos,
¿por qué me ha pasado esto?

Quisiera Postergar los días,
de silencio, solo roto,
por el golpear metálico que acompasa su caminar.
Anhelo,olvidar la fracción de segundo
en que, el pensamiento reconoce,
donde se rompe la vana esperanza ,
de que todo sea,un tétrico espejismo.


Si Chronos me escuchara,
se evaporarían las noches de sueño interrumpido,
la negrura de la madrugada.
Mañana al despertar,
sus saltos,sus carreras,
sus risas,
sólo así sabría,que todo ha sido un sueño.

La cAJa mAáÁáÁgIcA

Casi la hora de irse a dormir,pero me he acercado a dejaros algo.Podría decir que es un regalito de Papá Noel,ya sabéis ,ha llegado esta noche,pero no es así,es algo mio,Mi caja mágica.

La utilizo a menudo en mi trabajo con los niños,jugamos con ella,es un gran tesoro,tiene toda la mágia del mundo en su interior.
Podemos imaginar,desear,invocar.... que haya dentro aquello que nos gustaría tener,ver,tocar,comer,oler y después nos permite verbalizar ese deseo, y COmPaRtIrLO.

ESta noche a todos mis amigos ,los que conozco en mi vida real, que vienen a leerme,y a los que he conocido por aquí, a través de sus letras ,os dejo Mi Caja Mágica.
Quizá tenga unos granitos de ilusión,una pizca de imaginación,una puntita de fantasía,carretadas de salud y muchos de minutos llenos gozo.

Pero, quíen sabe que habrá dentro cuando tú la abras.
Cógela,piensa,desea,imagina y deja que salga su Magia.....

En BuScA dE jAcK

Hoy ,llegó tú día,llevas meses rondándome por las esquinas obtusas de mis recuerdos ,debías intuir que no estaba preparada y no te ha importado esperar la llegada de un tiempo adecuado.
Llegó el frío,la humedad,la niebla y ahí te mueves tú a la perfección.Esta noche de niebla baja,has conseguido que me acerque a tus dominios.

Recorro las calles de Whitechapel,han cambiado,no cabe duda,no son las mismas donde sembraste el terror en 1888,no estamos en plena revolución industrial,no hay casi un millón de personas hacinadas ,no cuesta cuatro peniques un colchón donde pasar la noche ,ni puedes tomarte una ginebra en el Ten Bells a un penique.

Si no hubiese ido en tu busca,habría elegido hacer el viaje por la mañana ,para pasear por los múltiples puestos de mercado o mirar los escaparates de diseñadores de moda. No era esa mi intención ,por eso te busqué a la caída del sol,pese a que a esa horas ya no es recomendable salir de la city londinense,coger el metro y encaminarse hacia al este,hacia la estación de Algate.

No me atrevo a decir que te sientes más segura en compañía. Sé por experiencia que también así,se experimenta miedo.
Miedo silencioso,compartido,de paso corto y rápido.

Tu leyenda pesaba en mi,casi tanto como la mirada de las gentes con las que nos cruzabamos,miradas incisivas que hacían aún más apremiante el caminar rápido.
Los muros de piedra gris del Royal Hospital, regio edificio ,me acompañan durante unos minutos en mi caminar,edificio le época que me interesa,de tu época.
El único signo de modernidad,que se percibe en su exterior,es el helicóptero sanitario, aterrizando en la azotea.
En sus salas,a modo de museo, también está tu impronta, se muestra el instrumental que utilizabas en tus viles asesinatos.

Todavía quedan restos en las aceras del mercadillo matutino,frutas,caja,flores aplastadas,que da un aire de suciedad y desorden a la amplia vía comercial que nos lleva irremisiblemente al callejón empedrado,y casitas antiguas.El barrio de Jack the Riper.

Finales de Agosto, chirridos de las ruedas del carruaje sobre la piedra mojada,acababa de caer una tormenta en Londres,calles escasamente iluminadas, y Mary Ann Nichols, que se ha bebido el dinero de su alquiler, sale a la calle con un bonito sombrero.
El carruaje se detiene, en su interior un hombre de negra capa larga y sombrero, la invita a subir.
Acabas de iniciar tu leyenda.

Sentada en el Pub Princess, frente a una cerveza con mis amigas,aprovecho mis silencios para pensar que seguramente en algún momento,también tú estuviste aquí,o quizás tus víctimas, prostitutas si,pero también madres,hermanas,hijas, acudieron aquí, buscando el calor que las calles frías,sucias,malolientes,embarradas, les negaba.

Miseria ,pobreza miles de desconocidos,largas jornadas de trabajo en el industrial East Ende,lugar perfecto para que un asesino pueda actuar.Las mujeres más indefensas, las enfermas,alcoholizadas,con escasas pertenecias,Mary Kelly,sólo llevaba en su bolso un peine,un pañuelo y un trocito de espejo,tus víctimas.

Ya ves hoy si,hoy ciento veinte años después me he dejado atrapar por ti,y me he recreado en tu leyenda, no exenta de morbosudad.
Esta noche de riguroso invierno, en la calidez de mi casa, cierro los ojos y me dejo llevar .
Camino junto al Támesis,el viento azota mi cara.Echo de menos mi bufanda,que confíada, dejé olvidada.
Arriba desde el puente, miro las oscuras aguas,que presiento heladas como la noche.
Dirijo una última mirada hacia Whitechapel y en un susurro repito tu nombre,Jack,Jack the Riper.

Una capa oscura,una mano de dedos largos ,amenazantes y un hálito de muerte.

En VenEzUeLa TambIén Es NavidAd

Hay veces que las cosas que lees en los blogs no te dejan impasible,yo que soy muy curiosa ,suelo leer también los comentarios que se hacen.
Hoy encontré uno,hecho por alguien que firmaba como Fátima, reflexionaba sobre una entrada que trataba ,el consumo navideño.Lo leí varias veces,pensé sobre él y lo recogí.
Es este que aparece aquí abajo,tal como lo escribió ella.











En realidad nos han estado mintiendo durante siglos, ¿qué carajo? Los niños del cerro, de allá, de donde el sol quema personalmente se preguntan, ¿oye por qué ese niño Jesús le trae juguetes a los que viven allá bajo en lo plano que tienen bellas casas, sus padres poseen lujosos carros y sus madres se ven finas y a nosotros que somos pobres no?

Tales fechas son una burla al dolor. La inventaron los comerciantes para esquilmar a los trabajadores. Una muñequita que habla y mea, cuesta más de un mes de salario de un obrero. Una bicicleta vale más que tres meses de ese salario…pero eso no lo entienden los niños y la televisión los bombardea; “suiche prey el juguete de los niños valientes…”mama prey la muñeca que toda niña debe tener para mostrarla al día siguiente de la Navidad a sus amiguitas más pobres para que éstas sientan dolor y se vayan a llorar en silencio”… La Navidad es un atentado contra esos niños que viven entre cuatro latas pero que sus padres pagan “diretvi” o payperviu para que ellos vean cien o más canales…

El 1 de enero la mayoría de los pobres son más pobres: se les fue todo en caña y en juguetitos para sus hijos. En las casas huele a ron, a veneno”friapolar”, a wiski barato, a anís y a ron. Por todas partes hay botellas vacías y en todos los bancos de quienes los fabrican hay arcas repletas. Se comienza el año con más miseria en el barrio; se comienza el año con más riqueza en la mansión del “maestro cervecero”, es una letanía interminable. ”Niño chiquitito, niño parrandero…” (¿Por qué parrandero si es “niño chiquitico? La psiquis, la publicidad, el mensaje…

La Navidad engorda de grasa al cuerpo e igualmente engorda otra cosa: la deuda, Se pinta la casa, el rancho, se coloca un arbolito o un nacimiento: nada de eso es genuino de estos pueblos, se los enterraron en el cerebro para que vean que “un hombre murió por ellos”, ¿por qué esperar un año para pintar las paredes? ¿A quién se les da gusto?…pues… ¡al comercio! Que sube los precios, que baja la cartera del infeliz, que saca las lágrimas de los niños y que seduce al dueño de la televisora con sus estúpidos mensajes que “este año es el mejor”…”pan y circo milenario” ¿Quién inventó esa cosa de que “el año se acaba?” ¿El Papa Gregorio? Y ¿por qué él decidió por los demás?

La Navidad es un trauma social. La cabalgata de hombres, mujeres y niños buscando por la calles que comprar, es una muestra visible de que Adan Smith era un genio y que Sigmund Freud era otro; la locura es la misma. Nadie sabe a donde va. Es un tropel incesante que recorre la ciudad, atrapando entre sus garras los sueños creados en algunos y el hálito consumista en otros…”cuántos van tras la gloria en este mundo vano…tu oro poco o nada acaricia en tus manos, ni te seduzca el eco de ese tambor lejano”
De todas manera, con esta reflexiones no trato de cambiar nada; son eso; reflexiones. ¡Feliz Navidad y un chévere Año Nuevo! Como diríamos aquí en Venezuela…..Salud!!!!

Ande ,Ande ,Ande,la Marimorena(BIS)

Ohhh dulce Navidad: luces, brillos, lazos rojos, comidas , regalos,regaliiiisimos, villancicos…

¿Villancicos?si,pero algo trasnochados,sólo hay que revisar algunas letras.

Ande ,Ande ,Ande la marimorena
ande, ande, ande que es la noche buena!!!!!
Esta noche es noche buena
Y mañana Navidad
saca la bota Maria
que me voy a ….(piiiii…políticamente incorrecto)
¿¿¿Cómo vamos a cantar este villancico, incitando a la bebida??? Malos tiempos corren para hacer apología de ello.
++++
Hacia Belén va una burra rin ,rin
yo me remendaba, yo me remendé
Yo me eche un remiendo yo me lo quite…

Remendar ¿qué es eso de remedar? si vivimos en la sociedad de la opulencia, con ropas de marca y de temporada.
Nuestros niños, no han visto un remiendo, ni en los libros de historia.
++++
Arre borriquito, arre burro arre,
anda más deprisa que llegamos tarde.
Arre borriquito vamos a Belén,
que mañana es fiesta
y al otro también.

Orejas grandes y no muy listos,los borriquitos, de los que, los mayores nos acordamos aún, porque hubo una vez un escritor español, que tuvo la ocurrencia de regalar una pareja de estos animales a nuestra infanta,el día de su boda(la que proximamente será anulada).Hoy moran en alguna granja escuela y en la granja de pinipon.

++++
A Belén , pastorcitos.
A ver al rey de los reyes.
Ese niño divino que ha nacido en un pesebre.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.

¿Pastorcillos? Quedan cuatro y dos de ellos se van a retirar ahora cuando ya no tengan ni una sola ayuda europea.
Los pesebres, ¿qué es eso? pregunta el niño avispado.
Y lo del lucero… en la ciudad,viven en el hongo,el de la contaminación. Y en el Agro desde que llegó el estrés ,ni miramos al lucero de la mañana ni el de la tarde. Los pobres luceros, están por desaparecer definitivamente.
++++
Belén, campanas de Belén,
que los ángeles tocan
qué nueva me traéis?

Menos mal que son los angeles los encargados de voltear las campanas , porque, hoy, ni sacristanes ,ni curas suben esas escaleras tan empinadas que llevan al campanario para tocarlas.
Gracias pulsador electrónico!!! Cosas de la evolución de la fé.

++++
En la noche de la Nochebuena,
bajo las estrellas y por la "madrugá".
los pastores con sus campanillas
adoran al niño que ha nacido ya.

Siceramente, no sé si quedará alguien en la nochebuena para adorar al niño Jesús, igual se nos pasa por alto, si tenemos que dar cuenta de la mesa que hemos preparado , pescado,carne, vino,cava,turrón mantecados,polvorones…
Su santidad el Papa(que siempre estaba de guardia ,dada la poca devoción que queda)este año,adorará al niño un poco antes,incluso,de que haya nacido , para retirarse a descansar.

++++
Pero mira cómo beben los peces en el río
Pero mira cómo beben por ver al Dios nacido

Pocos ríos de agua límpia,pocos peces,quedan, porque los que bebieron lógicamente murieron, no pudieron resistir la contaminación de sus aguas.¿Cambiamos peces en el río por Piscifactorías?

++++
Tan, tan, van por el desierto.
Tan, tan, Melchor y Gaspar.
Tan, tan, les sigue un negrito
al que todos llaman el rey Baltasar.

Pobres reyes Magos, como la cosa siga asi, el gordito de la barba blanca los va a mandar al paro…ya se sabe, el que da primero da dos veces.
++++
Noche de paz, Noche de amor
Todo esta en calma ya….

Tendremos que apagar la televisión , para no ver, que mientras entonamos este villancico, las noticias nos hablarán de muertes ,guerras, hambre, miseria.Sin embargo conviene entonarlo y sentirlo.
Ojalá la noche se llene de Paz y nos llene de paz los corazones.

ConStiPadO a DoS VocEs

¡Achisss, achisss, achis!
Me siento malito,
ya me he constipado.
Dolor de cabeza,
Me duele e la espalda.
Mis manos tiritan.
Ayyyyyyy, mi naricita.

¡Achiss,achiss,achis!
Menudo catarro,
creo que he pillado,
me lloran los ojos
y estoy mareado.

Ayyyyyyy!!
¿Saliste anoche bien abrigadito?
¿Cogiste bufanda?
¿Y abrigo amiguito??
¿Los guantes, y un gorro?
¡Hay que ir calentito!

¿¿¿Achis,Achis,Achis????
Yo tengo el remedio;
A casa prontito,
cama y calentito
calditos, zumitos
Agüita con miel
Y muchos besitos.




PD:Siempre me divierte escribir,hoy especialmente porque Nerea,mi sobrina,me ayudó a ilustrar este poemilla infantil.

AuSenCia

Cuantos días sin ti,
Grisean ya los árboles ,desnudos, sin hojas,
los pájaros, sin refugio,emprendieron otros vuelos.
Fíjate, que desde que tú no estas,se instaló el invierno.

Desde el balcón veo las montañas ,las calderona blanquea,
El gélido aire , lo invade todo,hasta el alma.
Las calles quedaron vacías,
se alargan las sombras,eclipsando el día.

Sin ti, me visitan los recuerdos;
risas ,voces, ecos de otros días.
Labios, brazos,manos,
hálito cálido, que sustenta mi vida.

Desde que tú no estas, silencio.
Cobijo de soledades,mi cuerpo malttrecho.
Soledad de hija,soledad de madre
Soledad de mujer,de mujer sola.