martes, 29 de diciembre de 2009

Vanas súplicas a Chronos




















Artista:Osman Andrei


Si Chronos lo permitiera,te borraría,año.
Tus días y tus noches,
tus semanas y tus meses.
Que se esfumen,tus minutos.
Anularte, hasta el segundo, quisiera.

Arrancar de mi memoria,
la visión,de unos ojos preñados de lágrimas,apenas contenibles,
toda la tristeza ,en la mirada de mi hijo,
añicos de ilusiones, se estrellaron en mi suelo.

Que se esfume, el dolor intenso,contenido en el minuto,
cuando sus fuerzas huyeron,desplomado,
en el que otros brazos,lo sostuvieron.
Cual maestro cirujano,
Extirparía los momentos de caída en su soledad,
lamentos,murmullos,
¿por qué me ha pasado esto?

Quisiera Postergar los días,
de silencio, solo roto,
por el golpear metálico que acompasa su caminar.
Anhelo,olvidar la fracción de segundo
en que, el pensamiento reconoce,
donde se rompe la vana esperanza ,
de que todo sea,un tétrico espejismo.


Si Chronos me escuchara,
se evaporarían las noches de sueño interrumpido,
la negrura de la madrugada.
Mañana al despertar,
sus saltos,sus carreras,
sus risas,
sólo así sabría,que todo ha sido un sueño.

viernes, 25 de diciembre de 2009

La cAJa mAáÁáÁgIcA














Casi la hora de irse a dormir,pero me he acercado a dejaros algo.Podría decir que es un regalito de Papá Noel,ya sabéis ,ha llegado esta noche,pero no es así,es algo mio,Mi caja mágica.

La utilizo a menudo en mi trabajo con los niños,jugamos con ella,es un gran tesoro,tiene toda la mágia del mundo en su interior.
Podemos imaginar,desear,invocar.... que haya dentro aquello que nos gustaría tener,ver,tocar,comer,oler y después nos permite verbalizar ese deseo, y COmPaRtIrLO.

ESta noche a todos mis amigos ,los que conozco en mi vida real, que vienen a leerme,y a los que he conocido por aquí, a través de sus letras ,os dejo Mi Caja Mágica.
Quizá tenga unos granitos de ilusión,una pizca de imaginación,una puntita de fantasía,carretadas de salud y muchos de minutos llenos gozo.

Pero, quíen sabe que habrá dentro cuando tú la abras.
Cógela,piensa,desea,imagina y deja que salga su Magia.....

miércoles, 23 de diciembre de 2009

En BuScA dE jAcK












Hoy ,llegó tú día,llevas meses rondándome por las esquinas obtusas de mis recuerdos ,debías intuir que no estaba preparada y no te ha importado esperar la llegada de un tiempo adecuado.
Llegó el frío,la humedad,la niebla y ahí te mueves tú a la perfección.Esta noche de niebla baja,has conseguido que me acerque a tus dominios.

Recorro las calles de Whitechapel,han cambiado,no cabe duda,no son las mismas donde sembraste el terror en 1888,no estamos en plena revolución industrial,no hay casi un millón de personas hacinadas ,no cuesta cuatro peniques un colchón donde pasar la noche ,ni puedes tomarte una ginebra en el Ten Bells a un penique.

Si no hubiese ido en tu busca,habría elegido hacer el viaje por la mañana ,para pasear por los múltiples puestos de mercado o mirar los escaparates de diseñadores de moda. No era esa mi intención ,por eso te busqué a la caída del sol,pese a que a esa horas ya no es recomendable salir de la city londinense,coger el metro y encaminarse hacia al este,hacia la estación de Algate.

No me atrevo a decir que te sientes más segura en compañía. Sé por experiencia que también así,se experimenta miedo.
Miedo silencioso,compartido,de paso corto y rápido.

Tu leyenda pesaba en mi,casi tanto como la mirada de las gentes con las que nos cruzabamos,miradas incisivas que hacían aún más apremiante el caminar rápido.
Los muros de piedra gris del Royal Hospital, regio edificio ,me acompañan durante unos minutos en mi caminar,edificio le época que me interesa,de tu época.
El único signo de modernidad,que se percibe en su exterior,es el helicóptero sanitario, aterrizando en la azotea.
En sus salas,a modo de museo, también está tu impronta, se muestra el instrumental que utilizabas en tus viles asesinatos.

Todavía quedan restos en las aceras del mercadillo matutino,frutas,caja,flores aplastadas,que da un aire de suciedad y desorden a la amplia vía comercial que nos lleva irremisiblemente al callejón empedrado,y casitas antiguas.El barrio de Jack the Riper.

Finales de Agosto, chirridos de las ruedas del carruaje sobre la piedra mojada,acababa de caer una tormenta en Londres,calles escasamente iluminadas, y Mary Ann Nichols, que se ha bebido el dinero de su alquiler, sale a la calle con un bonito sombrero.
El carruaje se detiene, en su interior un hombre de negra capa larga y sombrero, la invita a subir.
Acabas de iniciar tu leyenda.

Sentada en el Pub Princess, frente a una cerveza con mis amigas,aprovecho mis silencios para pensar que seguramente en algún momento,también tú estuviste aquí,o quizás tus víctimas, prostitutas si,pero también madres,hermanas,hijas, acudieron aquí, buscando el calor que las calles frías,sucias,malolientes,embarradas, les negaba.

Miseria ,pobreza miles de desconocidos,largas jornadas de trabajo en el industrial East Ende,lugar perfecto para que un asesino pueda actuar.Las mujeres más indefensas, las enfermas,alcoholizadas,con escasas pertenecias,Mary Kelly,sólo llevaba en su bolso un peine,un pañuelo y un trocito de espejo,tus víctimas.

Ya ves hoy si,hoy ciento veinte años después me he dejado atrapar por ti,y me he recreado en tu leyenda, no exenta de morbosudad.
Esta noche de riguroso invierno, en la calidez de mi casa, cierro los ojos y me dejo llevar .
Camino junto al Támesis,el viento azota mi cara.Echo de menos mi bufanda,que confíada, dejé olvidada.
Arriba desde el puente, miro las oscuras aguas,que presiento heladas como la noche.
Dirijo una última mirada hacia Whitechapel y en un susurro repito tu nombre,Jack,Jack the Riper.

Una capa oscura,una mano de dedos largos ,amenazantes y un hálito de muerte.

martes, 22 de diciembre de 2009

En VenEzUeLa TambIén Es NavidAd

Hay veces que las cosas que lees en los blogs no te dejan impasible,yo que soy muy curiosa ,suelo leer también los comentarios que se hacen.
Hoy encontré uno,hecho por alguien que firmaba como Fátima, reflexionaba sobre una entrada que trataba ,el consumo navideño.Lo leí varias veces,pensé sobre él y lo recogí.
Es este que aparece aquí abajo,tal como lo escribió ella.











En realidad nos han estado mintiendo durante siglos, ¿qué carajo? Los niños del cerro, de allá, de donde el sol quema personalmente se preguntan, ¿oye por qué ese niño Jesús le trae juguetes a los que viven allá bajo en lo plano que tienen bellas casas, sus padres poseen lujosos carros y sus madres se ven finas y a nosotros que somos pobres no?

Tales fechas son una burla al dolor. La inventaron los comerciantes para esquilmar a los trabajadores. Una muñequita que habla y mea, cuesta más de un mes de salario de un obrero. Una bicicleta vale más que tres meses de ese salario…pero eso no lo entienden los niños y la televisión los bombardea; “suiche prey el juguete de los niños valientes…”mama prey la muñeca que toda niña debe tener para mostrarla al día siguiente de la Navidad a sus amiguitas más pobres para que éstas sientan dolor y se vayan a llorar en silencio”… La Navidad es un atentado contra esos niños que viven entre cuatro latas pero que sus padres pagan “diretvi” o payperviu para que ellos vean cien o más canales…

El 1 de enero la mayoría de los pobres son más pobres: se les fue todo en caña y en juguetitos para sus hijos. En las casas huele a ron, a veneno”friapolar”, a wiski barato, a anís y a ron. Por todas partes hay botellas vacías y en todos los bancos de quienes los fabrican hay arcas repletas. Se comienza el año con más miseria en el barrio; se comienza el año con más riqueza en la mansión del “maestro cervecero”, es una letanía interminable. ”Niño chiquitito, niño parrandero…” (¿Por qué parrandero si es “niño chiquitico? La psiquis, la publicidad, el mensaje…

La Navidad engorda de grasa al cuerpo e igualmente engorda otra cosa: la deuda, Se pinta la casa, el rancho, se coloca un arbolito o un nacimiento: nada de eso es genuino de estos pueblos, se los enterraron en el cerebro para que vean que “un hombre murió por ellos”, ¿por qué esperar un año para pintar las paredes? ¿A quién se les da gusto?…pues… ¡al comercio! Que sube los precios, que baja la cartera del infeliz, que saca las lágrimas de los niños y que seduce al dueño de la televisora con sus estúpidos mensajes que “este año es el mejor”…”pan y circo milenario” ¿Quién inventó esa cosa de que “el año se acaba?” ¿El Papa Gregorio? Y ¿por qué él decidió por los demás?

La Navidad es un trauma social. La cabalgata de hombres, mujeres y niños buscando por la calles que comprar, es una muestra visible de que Adan Smith era un genio y que Sigmund Freud era otro; la locura es la misma. Nadie sabe a donde va. Es un tropel incesante que recorre la ciudad, atrapando entre sus garras los sueños creados en algunos y el hálito consumista en otros…”cuántos van tras la gloria en este mundo vano…tu oro poco o nada acaricia en tus manos, ni te seduzca el eco de ese tambor lejano”
De todas manera, con esta reflexiones no trato de cambiar nada; son eso; reflexiones. ¡Feliz Navidad y un chévere Año Nuevo! Como diríamos aquí en Venezuela…..Salud!!!!

lunes, 21 de diciembre de 2009

Ande ,Ande ,Ande,la Marimorena(BIS)









Ohhh dulce Navidad: luces, brillos, lazos rojos, comidas , regalos,regaliiiisimos, villancicos…

¿Villancicos?si,pero algo trasnochados,sólo hay que revisar algunas letras.

Ande ,Ande ,Ande la marimorena
ande, ande, ande que es la noche buena!!!!!
Esta noche es noche buena
Y mañana Navidad
saca la bota Maria
que me voy a ….(piiiii…políticamente incorrecto)
¿¿¿Cómo vamos a cantar este villancico, incitando a la bebida??? Malos tiempos corren para hacer apología de ello.
++++
Hacia Belén va una burra rin ,rin
yo me remendaba, yo me remendé
Yo me eche un remiendo yo me lo quite…

Remendar ¿qué es eso de remedar? si vivimos en la sociedad de la opulencia, con ropas de marca y de temporada.
Nuestros niños, no han visto un remiendo, ni en los libros de historia.
++++
Arre borriquito, arre burro arre,
anda más deprisa que llegamos tarde.
Arre borriquito vamos a Belén,
que mañana es fiesta
y al otro también.

Orejas grandes y no muy listos,los borriquitos, de los que, los mayores nos acordamos aún, porque hubo una vez un escritor español, que tuvo la ocurrencia de regalar una pareja de estos animales a nuestra infanta,el día de su boda(la que proximamente será anulada).Hoy moran en alguna granja escuela y en la granja de pinipon.

++++
A Belén , pastorcitos.
A ver al rey de los reyes.
Ese niño divino que ha nacido en un pesebre.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.

¿Pastorcillos? Quedan cuatro y dos de ellos se van a retirar ahora cuando ya no tengan ni una sola ayuda europea.
Los pesebres, ¿qué es eso? pregunta el niño avispado.
Y lo del lucero… en la ciudad,viven en el hongo,el de la contaminación. Y en el Agro desde que llegó el estrés ,ni miramos al lucero de la mañana ni el de la tarde. Los pobres luceros, están por desaparecer definitivamente.
++++
Belén, campanas de Belén,
que los ángeles tocan
qué nueva me traéis?

Menos mal que son los angeles los encargados de voltear las campanas , porque, hoy, ni sacristanes ,ni curas suben esas escaleras tan empinadas que llevan al campanario para tocarlas.
Gracias pulsador electrónico!!! Cosas de la evolución de la fé.

++++
En la noche de la Nochebuena,
bajo las estrellas y por la "madrugá".
los pastores con sus campanillas
adoran al niño que ha nacido ya.

Siceramente, no sé si quedará alguien en la nochebuena para adorar al niño Jesús, igual se nos pasa por alto, si tenemos que dar cuenta de la mesa que hemos preparado , pescado,carne, vino,cava,turrón mantecados,polvorones…
Su santidad el Papa(que siempre estaba de guardia ,dada la poca devoción que queda)este año,adorará al niño un poco antes,incluso,de que haya nacido , para retirarse a descansar.

++++
Pero mira cómo beben los peces en el río
Pero mira cómo beben por ver al Dios nacido

Pocos ríos de agua límpia,pocos peces,quedan, porque los que bebieron lógicamente murieron, no pudieron resistir la contaminación de sus aguas.¿Cambiamos peces en el río por Piscifactorías?

++++
Tan, tan, van por el desierto.
Tan, tan, Melchor y Gaspar.
Tan, tan, les sigue un negrito
al que todos llaman el rey Baltasar.

Pobres reyes Magos, como la cosa siga asi, el gordito de la barba blanca los va a mandar al paro…ya se sabe, el que da primero da dos veces.
++++
Noche de paz, Noche de amor
Todo esta en calma ya….

Tendremos que apagar la televisión , para no ver, que mientras entonamos este villancico, las noticias nos hablarán de muertes ,guerras, hambre, miseria.Sin embargo conviene entonarlo y sentirlo.
Ojalá la noche se llene de Paz y nos llene de paz los corazones.

lunes, 14 de diciembre de 2009

AuSenCia



























Cuantos días sin ti,
Grisean ya los árboles ,desnudos, sin hojas,
los pájaros, sin refugio,emprendieron otros vuelos.
Fíjate, que desde que tú no estas,se instaló el invierno.

Desde el balcón veo las montañas ,las calderona blanquea,
El gélido aire , lo invade todo,hasta el alma.
Las calles quedaron vacías,
se alargan las sombras,eclipsando el día.

Sin ti, me visitan los recuerdos;
risas ,voces, ecos de otros días.
Labios, brazos,manos,
hálito cálido, que sustenta mi vida.

Desde que tú no estas, silencio.
Cobijo de soledades,mi cuerpo malttrecho.
Soledad de hija,soledad de madre
Soledad de mujer,de mujer sola.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Una VaCa,Un PollO y UnA OvEjA





¿Balidos,cacareos,mugidos en mi sala? Levanté sorprendida la vista del libro que tenía en mis manos,sólo estabamos Dani,yo,y su portátil, claro.
-¿Quieres ver mi granja?-me dijo.Por unos momentos,lo ví como el niño pequeño que hace unos años, jugaba con su granja de Play- móbil,pero no,no había muñequitos cabezones tirados por todas partes,era una granja virtual del Facebook.

¡Increible!,me acerqué y pude ver sus campos de vid,arroz,tabaco y los animales que acababa de comprar, todavía son pocos,una vaca,un pollo (al menos hubiese sido gallina,tendríamos huevos frescos)y una oveja. Acaba de comenzar a cultivar y ya esperaba una buena cosecha de uva ,no ha tenído plagas ni granizadas...un milagro de los pocos que aún existen,en breve tendría que vendimiar.

No podía dar crédito a lo que me estaba contando,nunca ha sentido mucho interés por la agricultura real y ahora se hace Farmer ,eso si,a tiempo parcial como suele ser hoy en día la agricultura.Por continuar con su juego,le comenté que tendría que contratar a alguien para que le ayudase,si preveía mucho trabajo,me dijo que ya lo había pensado.Ahí, ya me dí cuenta, que sus ideas tambiém eran virtuales,un autónomo agrícola,queriendo contratar trabajo,jajajja con los precios que hay en el campo,le vendrá justito, si no termina endeudado.

Realmente o mejor dicho virtualmente ,ya ando preocupada,no tardará en crear una madre virtual para que le ayude en las tareas del campo y que el sirva de aval cuando vaya al banco a por un préstamo para comprarse el tractor que necesita.
Por lo menos no le ha dado por cultivar naranja y aumentar más la competencia,hasta ahi podíamos llegar!!!!

viernes, 11 de diciembre de 2009

PenSaMienTos














Sin ser una métodica del orden,reconozco que me gusta tener unos referentes claros,demasiados cambios me aturden.Las cosas en su sitio y los sucesos en su tiempo.No mareo a las plantas cambiándolas de lugar, ni los libros del suyo.Las personas,si son poco volubles ,mejor que mejor,la variabilidad me encanta para la luna.Mis eventos suelen ir de Enero a Junio ,los cuento todavía por cursos,supongo que por defecto de la profesión,y en Septiembre una nueva etapa.

Cuando las cosas siguen un orden, una termina sintiéndose segura.A veces,ese orden se rompe,las lógicas y esperadas sucesiones, se quiebran,no porque haya caído un libro de la estantería o el crisantemo no florezca en Noviembre.
La vida sorpresiva ,muchas veces de manera poco grata dice:-UHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!! y sentimos nuestra espalda frágil para todo su peso.
Se rompen los esquemas y nuestro pequeño mundo también.

Te repiten,te repites:la vida es asi,incontrolable,imprevisible.No son sólo unas palabras de labios para afuera,hay que interiorizarlas para poder aceptarlas y eso lleva su tiempo,sus tiempos,a unas personas más que a otras.

Comprobamos que nuestra vida no es un curso con aprobado en Junio,debemos intentarlo más de una vez para superar ,para superarlo..¿fácil? no,no lo és
Readaptarse es el único camino para seguir.

domingo, 29 de noviembre de 2009

OtOñO














Este otoño temeroso de llegar,decidió mostrarnos hoy, su rosto más gris y su fría mirada.Tras los cristales el viento arranca quejidos lastimeros a las palmeras del jardín.Unas finas gotas de lluvia siembran la calle.En los bancos de madera, soledades y los nombres mojados ,tristes,de unos jóvenes y el verano.

Rituales mágicos para conjurar el día se inician en le interior de la casa.
La cocina desde primeras horas de la mañana despliega un mundo de sabores y olores.
Lentamente hierve la comida,el cocido,aprendido de la madre.De la olla emanan vapores, que empañan los cristales e impregnan las paredes.
En el horno se cuece la masa de la torta casera, con fragancias a limón y canela.
En la casa ,cálidez y tranquilidad.

La mujer hogareña, que también hay en mi, se siente feliz.Piensa en ramos de flores secas,manteles largos cubriendo las mesas,en alfombras mullidas,en mesitas con blancos tapetes de encajes,en el rojo de las flores de pascua,y también se siente un poco niña,dibujando en la alfombra, deslumbrada por los colores de la cajita de Alpino,recortando una y mil figuras de papel;flores y unas gafas,con forma de corazón para mirar el mundo.
Muchas fotos,unos libros de lectura ,un cuaderno de escritura...son recetas y un conjuro para esta tarde de otoño fría.

martes, 17 de noviembre de 2009

Haikus amatorius



















Rozando mi piel
el calor de tus labios,
germen de vida.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Mis rebautizados

Los he convocado y algunos se resisten a venir,otros en cambio,se han ido acercando tímidamente ,apareciendo por los repliegues de mi memoria a modo de calles imposibles.

Mª Carmen García,siempre nombrada así por mi, como acto diferenciador, por si hubiese otra,que no la había.Mi amiga.Para mis padres, era en cambio ,la hija de Federo el embustero,término este, que no explicaré por la obviedad del mismo.
Su prima le anda a la zaga ,chiquilla de piernas largas, morenas y "encalcetinadas", de temple mandón y genio corto,sus enfados los contabamos a pares,Loli,la de la dolores del gordo, así la llamabamos, por más señas de identidad.

Rosi,la tona,nieta de la señora Antonia ,mi vecina,que por abreviaturas del lenguaje cotidiano, terminó siendo Tona para todos y segundo nombre de los de su familia,hasta la generacion de los nietos. Nuestra maldad con ella,era llamarla,la gato,por el azul de sus ojos.Pienso hoy, que bien pudiesen ser celos lo que nos inspiraba,por la escasez con la que se veía dicho color,por aquel entonces.

Vicentica la pescatera,que nunca vendió pescado,pero si su abuela y su madre, alcanzándole los reflejos platedos de aquella sardina fresca que tenían entre hielos en las cajitas de madera.Al final del día en el amplio patio que precedía su casa,mercado improvisado, quedaban las cajas vacías ,olor a pescado y moscas,millones de moscas.

Tras la cortina de palillos del horno,asoma una cabeza rubia,casi perfecta, el chico de la película; guapo,listo,en unos años,un buen partido,es Juanjo ,el carpintero,con su prima Nieves,que se pasa el día con él,entre harinas ,panes y pasteles.

Manolo,el caracol, baja por la taberna del "tío jorbolero",con un balón en una mano y en la otra,su hermana, de la que tira con fuerza,enrabietado, por tener que cuidar de ella.Esta tarde, él será el jefe,el que lleva el balón,manda.

Mientras unos, nos sentamos en el banco de la fuente, otros han ido a llamar a Miguel el Raimundo, que vive en la calle de atrás.A hurtadillas miro la mancha de nacimiento que lleva en el cuello,es de color café con leche, no muy grande ,me pregunto,si no será ella, la verdadera culpable de su tartamudeo.

Todavía no ha llegado, Miquel el marquete, andará por su casa, la pollería del pueblo.Cuando entras en ella,hay una ancha escalera al frente,allí ponen el árbol de navidad,que bonito que es ,su padre,como sabe de electricidad, decora con varios juegos de luces , la verde rama de pino.Deseo que mi madre me mande a comprar medio pollo, de la parte del hígado ,para quedarme embobada mirando aquellas intermitencias.

Mi eterna rival,Mª Jose la oliva, no ha llegado,siempre andamos disputando el primer puesto en la fila de clase, cuando la maestra pregunta la lección.Igual no somos muy amigas,sólo unas buenas enemigas que nos controlamos bastante en las distancias cortas,claro que esto,sin mala idea ,que somos niñas.

Si esta tarde, jugasemos en la plaza,entenderíamos la ausencia de Pepe el manquillo ,lo veríamos entrar en la iglesia,Don Vicente,el cura, le ha dado permiso para tocar el armonio.
Pepe,es el jefe de los monaguillos ,investido de rojo y blanco,ejerce su pequeña parcela de poder. Sabe tocar las campanas,recorre la serpenteante escalera de acceso al campanario y conoce el lugar donde se esconden las llaves de la luz,y se bebe el vino de oficiar misa,en definitiva,es el segundo de a bordo después del Señor cura.

Se oye una madre gritando por la ventana de la tienda de ultramarinos,
-¡José!-Busca a su hijo,nunca se sabe por donde anda, si de algún pajar sale humo, ahí está la respuesta.
José el llovera,el niño del ojo de cristal.
Cuentan que su abuelo sin querer ,le clavó el gancho de coger olivas,y por complicaciones posteriores de la herida, la infección aconsejó,poner un inespresivo ojo.El llovera,nos asusta con quitarselo y correr con él en la mano tras nosotros.


La puesta de sol,la llegada de las caballerías al cercano abrevadero,los silbidos de los pastores a sus perros para llevar las ovejas a los corrales,la llegada del camión de portolés ,con los trabajadores de la construccion del embalse,únicos asalariados en el pueblo,son señales inequívocas,de que es tarde ,momento de perdernos por las calles, camino de nuestras casas.

En mi silencio ,lo que empezó de manera tímida,se convierte en un clamor aturdidor.
Puertas y ventanas de las casas se abren,a mi paso,salen sus gentes para hablarme y gritarme sus nombres y sobrenombres,Isabel, la peluda,Jose, el cestero,Graciano y la tía Mangas,Angelina, la ojitos,Martín el beato,Dolores, la coja,Elena, la ministra,José, el cartero, que hace extensible su profesión a su mujer,para todos también la cartera,Mercedes, la tentacuatra,con su carita de modelo profesional,Federico, el chulo,Rafael, el coles,José ,el porcho,Miguel el tenderico,el baratas,los gruguetas......

Tantos y tantos rebautizados por una profesión,un rasgo físico,o de carácter.Unicamente dos; Mª Dolores ,la llovera,y Miguel el quinto ,permanecen ajenos a todo,sólo tienen ojos para ellos mismos y sentados en el rinconcito ocuro ,en la puerta de Maribel la coneja,como cada tarde,desde siempre,juntos,acercan sus cabezas y sus labios para hablarse ,seguramente de amor.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Yo Estuve Allí












Hoy ,aunque fuese sábado,de los que no había que trabajar, ha válido la pena madrugar,hacer unos Kilómetros y acercarse una vez más a a Onda a participar en la Primera Trobada de Clubs de Lectura de Castellón.

Ya el inicio ha sido bueno, puntualidad,y una apertura con la que yo ya me daba por satisfecha,a diferencia de lo que ocurre en otras muchas ocasiones .
El encargado de abrir el encuentro,el señor alcalde de la ciudad,que ha hecho un parlamento muy al deshuso de los políticos,nos ha mostrado su faceta de lector,incluso de miembro de club ,me atrevería a decir,nos ha transmitido su entusisasmo por la lectura y ha centrado la importancia de los clubs ,para mi, de forma clara y concisa.

"...Los clubs cumplen una labor de socialización e intercambio de opiniones,sensaciones expectativas generadas por la lectura ,que en nuestros días, se ha convertido en un acto solitario e intimista a diferencia de épocas pasadas...."

Tras él,directores generales de bibliotecas, coordinadores de clubs, usuarios ,han ido desgranando sus experiencias y analizando las perspectivas de fututo.
En el caso concreto de la comunidad valenciana, yo diría que el futuro está más que abierto, estamos en el inicio, esbozando y generando recursos.

Como colofón a esta estupenda mañana:
Isabel Valverde,profesora,escritora,bibliotecaria,por mas señas de identidad, con su imaginación cual caballo desbocado,su prosa poética ,sus escritos intimistas,ha llenado la sala de mágia.

¿¿¿Se puede pedir más???

A mi la mañana me ha sabido auténtica ,hasta el almuezo que nos han servido en el descanso ,tenía sabor propio ,casero.

Sabores, sensaciones, libros, ilusiones,entusiasmos, recomendaciones literarias,proyectos,futuro y sobre todo el placer de la lectura,que nada pide y tanto nos da.

Unos desconocidos para mi, Carmen, Cristina ,Daniel… se esconden entre las páginas de los libros de Isabel Valverde
*Albúm de fotos
*Ego te absuelvo
*Flores cortadas.
Sé que esperan impacientes que empiece el ritual, abrir el libro, leer y seguir pasando páginas .

viernes, 13 de noviembre de 2009

¡QUIERO SER RUBIA!












Esta mañana , mientras me estiraba perezosamente en la cama ,antes de abrir incluso los ojos ,los pensé; quiero ser rubia, me dije.

Siempre he querido serlo ,no vayais a pensar que es una quimera reciente, ya desde adolescente me sentía atraída por las largas melenas rubias.
Con el paso de los años, le he ido añadiendo connotaciones al reino del rubio, tan inalcanzable para mí, construyendo un ideal que rebosa de aquello que yo carezco.

Mujeres rubias, elegantes ,impolutas, de las que mantienen el maquillaje sin fisuras a lo largo del día y el pelo en su sitio aunque sople un vendaval,incluso sin sudoraciones.¡Dios mio,esas son mis rubias!

Las miro con cierta envidia en las terrazas veraniegas, tras los cristales de las cafeterías en invierno, utilizando despreocupadamente ese tiempo de las 9:30 de la mañana, o el de las 3 de la tarde, cafeteando, después de dejar a los niños en el colegio.
¿Que también hay morenas allí? Si lo se, ¿Qué también hay rubias, rubísimas que van tan pilladas de tiempo como yo? También lo sé…pero yo a la hora de envidiar, solo envidio a las primeras.

Hoy estoy a medio camino ,para llegar a mi ideal rubio, aunque sea gracias a Loreal, o quizás este más cerca de lo que yo misma creo, a tenor del comentario que hizo la persona que me ayudaba con los niños estos días .
Tras una actividad exclamó:-¡Ey! , no sé como lo haces, sigues ahí,impecable, como antes de empezar, y mira yo, como me he puesto.

Solo sonreí y pensé: claro, es que yo, soy Casi rubia.

martes, 10 de noviembre de 2009

CAÍN

Me gusta leer a José Saramago acabo de terminar ,su libro CAÍN, y he asistido e incluso participado mentalmente de la conversación del protagonista ,este presonaje histórico religioso,con el Señor(Dios).

El malvado Caín que estudiamos en el catecismo,a veces se convierte en Abel,como cara y envés de una misma moneda,de una misma entidad humana.

Se cuestiona al Dios justiciero,castigador,omnipresente,omnipotente, que pide sacrificios para mayor gloria de su nombre...
No me extraña que el libro levante ampollas en la jeraquía eclesiástica y no sólo en ella,pero hay un gran número de personas que estamos a medio camino,sin renunciar a creer en un Dios en el que hemos sido educados y por otro lado con preguntas y dudas que no se resueelven,al que creo que este libros va agustar y mucho.

Para abrir boca ,en la contraportada Saramago ya pregunta:¿QUÉ DIABLO DE DIOS ES ÉSTE QUE,PARA ENALTECER A ABEL DESPRECIA A CAÍN?

Yo he destacado algunas citas de este libro que a mi parecer es una buena y atrapadora lectura.

*"...Como tú fuiste libre para dejar que matara a abel cuando estaba en tus manos evitarlo,hubiera bastado que abandonaras la soberbia de la infalibidad que compartes con todos los demás dioses.."

*...Estoy cansado de esa cháchara de que los designios del señor son inescrutables,respondió caín,dios debería ser transparente y límpido como el cristal en lugar de ese pavor de este continuo miedo,en fin dios no nos ama.

*"...La história de los hombres es la historia de sus desencuentros con dios,ni el nos entiende a nosotros ni nosotros lo entendemos a él..."

miércoles, 4 de noviembre de 2009

Pueblos desaparecidos-DOMEÑO-

A veces,perdida en la red,saltando de una cosa a otra ,termino buscando información o imagenes del pueblo al que me he referido muchas veces en las cosas que escribo,mi pueblo,Domeño.
Mis recuerdos, ni de felices, ni tristes,tienen una patina de nostalgía y un color sepía ,asi están en mi y vuelvo a lo poco que me queda de ellos con frecuencia,para no olvidar.Mi generación es la última transmisora de su história.

Una de estas búsquedas, hace unos días,me llevó a la página de un partido político, que tras presentarse, colocaba una buena cantidad de fotos del pueblo,desaparecido,incluso tenían un montaje de ellas en un bonito vídeo.
Al final hacían un llamamiento para que se le enviasen fotos o documentación .

Pensé que era curioso que eso encabezase la página y ya en un segundo término quedarán fotos recientes de sus líderes en valencia o las críticas pertinentes al partido gobernante.

Creo que todos ,mayores y niños quedamos tocados por la experiencia de perder las raices,las imágenes y la cultura propia.Nada es igual en los pueblos nuevos,no hemos podido reinventar nuestras cosas,se perdió la esencia que hacía de ello algo propio, con espirítu.

Fotos de gentes y parajes.Fiestas ,niños en el río,mujeres lavando.No creo que nadie piense que era mejor lavar en el río que poner la lavadora,pero no quiere olvidar lo que habia sido una tradición de años,lavar allí la ropa blanca en lugar de las acequias más cercanas,en aquella zona,segín la voz popular,el agua blanqueaba más.

Tras ver todo esto ,recordé que hace unos años en canal 9 se había emitido un documento del pueblo viejo y el traslado a otro enclave,lo encontré.

http://www.youtube.com/watch?v=7ZoiZHtt7II

Breviario de las cosas de los Niños y las Seños














Como cada año entre el 20 y el 25 de Octubre,me encuentro con ellos en la bibiblioteca de su pueblo ,celebrando su semana cultural.
Podríamos definirnos como antiguos amigos,muchos de ellos recuerdan mi nombre ,y la actividad del año anterior, lo cual me agrada,para que negarlo.

Bibliocientíficos,científicos de libro, era mi propuesta este año para los más mayores.
Y los de quinto de primaria llegaron....

-¿Qué es un invento?- pregunte yo, al presentar un libro que trataba sobre ellos.
Contestó el más avezado –Aquello nuevo que se inventa, que antes no exístía…-y aclaró-por ejemplo, Cristóbal Colón, cuando inventó América.

Carcajada general .Queda clara la cosa ¿no?

martes, 3 de noviembre de 2009

MIEDO II






Casi ha llegado a casa,se siente aliviada por ello. Esta es la noche de las "almicas" ,entre rezos y vistas al cementerio,hoy tienen licencia para volver a sus casas, para pasear por cada uno de los rincones del pueblo .
Hoy andan sueltas .
Mira de reojo la replaceta oscura y las dos casa que hay en ella ,en las que no vive ya nadie ,solo oscuridad..
¿Estarán allí las "almicas"? Mejor ni mirar y seguir corriendo.

Antes de entrar en el callejón, en el que está su casa, oye el eco de los cascos de un caballo, al chocar contra la piedra de la calle descarnada, cargado hasta arriba de verde alfalfa, poco a poco se pierde en la oscuridad y solo el luctuoso tañido vuelve a llenar la noche.

La puerta de casa tiene la parte de arriba abierta, meter la mano y soltar el pasador, dos tramos de esacaleras y estará arriba en la sala, en casa,
protegida.

Fuera quedará la noche,el quejido de la campana,las mujeres enlutadas con sus flores,Gabriel,el estanquero, Isabel y las "almicas" que van sueltas.Si hay alguien que pueda verlas,a buen seguro, que será ella ,la joven de la ventana acechante, la que las descubrirá.

Cuando oíga a su abuelo esta noche, no bajará a la puerta a recibirlo,esperará a que suba con su regalo ,seguramente un chupa chups de café con leche que le traerá al acabar su partida de guiñote en el bar del "tío botifarrero",al que ve muchas veces asomado al balcón, con su sempiterno pañuelo anudado al cuello y esa voz tan glutural,a veces juega a imitarla.

El abuelo podría traer un chicle ,eso es lo que le gustaría a ella,pero lo que más desea es que acabe este día de fiesta triste ,el día de todos los santos.

El sonido del teléfono corta el hilo de sus pensamientos, su madre al otro lado le pregunta si va a subir a casa, ella mira el reloj, hace mucho que ha anochecido. Solo dice –es tarde mamá ,ya voy mañana ¿vale?
Como decirle que , hoy ,muchos años después he vuelto a bajar por aquellas calles nuestras, corriendo , dejando que todos mis fantasmas salieran a mi encuentro y como aquel día he sentido miedo, un miedo aprendido, atávico e irracional.

MIEDO


Que el miedo es libre y cada uno se coge el que quiere ,es un dicho conocido que yo siempre me repito, cuando noto que he cogido algo más de la cuenta.
***


El tañido lúgubre de la campana suena al atardecer, da señal de difuntos, requiebro lastimero, doloroso, como un lamento que envuelve al pueblo.
Desde primeras horas del día, de este 1 de Noviembre,ha estado sonando de manera intermitente, pero es ahora cuando las sombras van cayendo, cuando su sonido se hace más estremecedor.
Las luces de las calles han empezado a encenderse y lejos de matar la sombra, se alía con ella en perfecta simbiosis, para configurara un anochecer fantasmagórico.

Se le ha hecho demasiado tarde jugando en la plaza, la escalinata de la iglesia brilla tras el roce incesante de los zapatos de los niños en un día de juegos, esas escaleras los atraen como imán, aunque solo sea , en el simple hecho de correr en ascensión a la misma puerta de la iglesia, enorme ,de chapa metálica plateada, finamente remachada de arriba abajo, solamente la distorsiona un gran agujero negro al centro ,siempre oscuro, que no permite ve la quietud del interior.

El eco de sus zapatos de colegiala marrones,retumba al pasar entre las casas en su veloz carrera hacia casa.
A la izquierda tras el enorme muro de de piedra ,ha dejado el ayuntamiento y las escuelas, un poco más y llegará al estanco, de su puerta acristalada con tintineo de campanilla, sale la única luz potente de la calle.El azul del paquete de pipas Churruca ,el rosa de los chicles bazoca o los rosas fuertes de los chupa chups invitan sileciosamente a entrar.

Un poco antes de llegar, pasará bajo la alta ventana de Isabel,esta allí,un imperceptible movimiento la delata.La suave tela de los visillos la protegen como una coraza.Dicen en el pueblo,que no sale desde que fue al entierro de su abuela ,siendo una niña y ya andará por la veintena larga.

Alguien ha salido del estanco, apoyado en muletas de palo, Gabriel ,el estanquero intenta atraer a algún niño ,su figura impone respeto y porque no decirlo, miedo.
De gesto adusto ,escruta, con sus ojos saltones,averiguando si quien se acerca, lleva dinero para entrar en su guarida de pirata, que bien podría serlo.
Se apoya en una única pierna de palo. Las perneras dobladas del pantalón dejan ver sus ausencias, señales de una guerra reciente.

Atrás acaba de dejar el “escurridor ",ese resto de montaña lisa que se ha colado en la calle del pueblo ,haciendo las delicias de los niños,que por él se deslizan durante el día ,tobogán natural. Ahora,amenaza como un oscuro mar ascendente, escasamente iluminado por la bombilla, que balancea con su plato de porcelana requeante, en la esquina de la casa.


Dos mujeres vestidas de negro riguroso, visibles plenamente al pasar por el luminoso blaquecino de la carniceria , caminan cogidas del brazo. Una lleva un cubo con flores, al llegar a las cuatro esquinas, el cruce más ancho de calles del pueblo, se detien bajo el haz de luz de la farola, hablan en silencio.
La niña, al pasar junto a ellas, las mira ,pero sobre todo, sus ojos se fijan en el rojo aterciopelado de las flores, son bonitas ,pero intocables,son flores que crecen a las orillas de los huertos ,cultivadas para esta fecha del año ,son las flores de los muertos.

El reloj acaba de interrumpir el toque de la campana, ha dado ya la media.
Es plenamente de noche y el aire que revolotea su cabello negro es fresco,huele a nada, a noche de otoño triste.

martes, 20 de octubre de 2009

Solo una frase????










Lo que nos ocurre puede ocurrirle a todo el mundo o solamente a nosotros;en le primer caso,es banal;en el segundo,incomprensible


Fernando Pessoa

viernes, 9 de octubre de 2009

Escap@da a Londres!!!




Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid o lo que viene siendo lo mismo, que hoy ya es fiesta en Valencia..........Cuatro chicas se van a Londres..
Voy ligera de equipaje,inusual en mi... y ya nerviosilla por, mi "no inglés"(pero tengo una confianza ciega en Macu... que creo que sabe...jejejje).

Guias,información de cosas para ver,necesitamos quince días para todo ello,a ver si lo conseguimos en dos¡milagro!

En este viaje espero podamos realizar algo que nos quedó en el tintero la otra vez...la ruta de Jack,el que iba por partes ,ya sabéis.

A mi vuelta valoramos.
Feliz puente!!!

miércoles, 7 de octubre de 2009

EL CUMPLEAÑOS DE M@Ri@

Entrando en mi tienda de pócimas de belleza favorita,léase Druni,me acordé.
Hacía unos años,le compré a Maria un regalito allí por su cumple,recaí en el día en el que me encontraba,estamos a 5, ¡¡¡uffff!! ,ayer fue el cumple de Maria,la llamo.

Me líe ,me líe y la llamé el día seis ,es decir ayer y ni corta ni perezosa entré cantándole, como hago habitualmente, el Cumpleaños feliz.
Silecio al otro lado y de pronto carcajada...
-Eiiiiiiii ,que solo me he retraso dos días- le dije.
-Ja,ja ja ...y un mes -me contestó ella.

¡¡Ahí es nada!!! No es que me equivocase de mes,es que pensé que era Septiembre.Mi mente había borrado un mes de mi vida.
Ojala fuese asi,pero no, solo la mente en una de sus triquiñuelas de supervivencia,me regresó a principios de Septiembre como si tal cosa ,como si llegase de vacaciones y lo "pasao pasao".

Lo pasado era que justamente el 4 de Septiembre ,mi hijo se lesionó,jugando al fútbol,y por un cúmulo de desafortunadas circustancias en todos los sentidos hemos sidos atendidos "desatendidamente",(médicamente hablando)sintiéndonos desamparados y cayéndo en los brazos ,caros brazos, de la medina privada,y menos mal que estaba....

Mal mes,muy mal mes.


Total, que una ,creyente del ente público,hoy piensa en nuestro sistema de seguridad social¿el mejor? ,sería en otros tiempos...
Y voy dejando el temita, que todavía estoy muy resabiada.

Como venía escribiendo,mi mente ha empezado a borrar y ayer, un mes y dos días después de la fecha,CUMPLEAÑOS FELIZ M@ri@ y unas risas que falta hacen.

domingo, 4 de octubre de 2009

Cajit@ de música


















Silencio,solo silencio,día tras día.

Con su Tutú de organdí,medias y punteras blancas,espera la bailarina,los compases de la música para iniciar su danza.

Replegada sobre si,reposa,sueña o duerme,en su misterioso mundo de sombras.

Entumecidos los huesos,roto el pecho,triste el alma .
Sin música ya no hay latido.
La congoja sobreviene,al color de los recuerdos.
Al inicio ,reverencia, épaulement glissá,plie...pasos de siempre,aprendidos,repetidos,conocidos.
Sonrisa,mirada al frente,reflejos de la vida en el espejo

Lágrimas de porcelana.

Súplica muda de su garaganta helada,el anhelo de unos dedos que son preludio de magia .
Si se abriera la cajita,elevándose la música ...

miércoles, 23 de septiembre de 2009





Esta tarde,lluviosa ,otoñal,tristona,tenía trabajo en la biblioteca de Ayora,lejos de casa y especialmente lejos se nos ha hecho hoy,pero a veces nos dan sorpresas,hoy me han dado una en forma de regalito.
Elena ,una niña de tres años, habladora,divertida e inteligente ,me quería regalar una poesía, que había inventado una tarde con su mami,a la que preguntó que significaba la palabra: chismosa.
Tras la explicación y observando a las hormigas ....















¡Ah! ¡Cuántas hormigas!
No son mis amigas.
Son cotillas,pesadas y chismosas,
se meten en todas las cosas
pero también son muy trabajadoras.
las veo cargadas a todas las horas.

*** ***** *****


Un besito, su poesía y la promesa de que inventará otras y me las contará cuando volvamos a vernos.Pequeñas cosas que pueden mejorar una tarde.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Xoroi,el hombre que vino del mar

Apenas audible para nadie que no fuese ella misma , sus labios pronunciaron la palabra tantas veces silenciada :Xoroi….
Aquellos labios resecos, cansados ,apenas sin voluntad para permanecer cerrados, la dejaron escapar ,Xoroi, Xoroi, Xoroi.
Quería decirla por todas las veces que no pudo hacerlo, por todas las noches de amargura silenciosa, en las que solo en su mente podía repetirla, por todos los años que vivió recordándolo.

Apenas era una jovencita que iniciaba la adolescencia, cuando él la raptó del poblado, pese a ello, nunca temió a aquel hombre, su ternura y amor la ganaron.
Le confesó, que muchos días, la había visto nadar en la playa,que se enamoró de ella, de su voz dulce, de su cabello negro azabache, de su risa.
Y aquella tarde en la que estaba sola, sin la presencia de las otras jóvenes, se la llevó.
Cuando llegaron a su refugio, a la cueva sobre el acantilado, la dejó en el suelo y la miró largamente a los ojos.
Aquella adolescente, enfrentó la mirada y descubrió el rostro de su raptor, un hombre moreno, de cabello rizado y largo, con una mirada triste y profunda como el mar que azotaba las rocas bajo ellos,pero en sus labios, bailaba una sonrisa.

Nada más sucedió en esa noche, ni en otras muchas.
Días de miradas, cuidados,atenciones y silencios.

Un atardecer, cuando la puesta de sol, pintaba de rojos la cueva, creando una cálida atmósfera, el hombre empezó a hablar como si hubiese estado en silencio toda una vida y tuviese que contarla en aquel instante y a ella.
Le confesó su soledad, su llegada a la isla al ser abandonado por el barco pirata al que pertenecía, tras una disputa con el capitán, al que no secundó cuando este se disponía a incendiar un poblado ,en el cual,solo quedaban mujeres y niños.

Abandono en alta mar, ese fue su castigo, destinado a morir sin agua,ni víveres, solo su pericia y obstinación en seguir viviendo, lo salvaron .
El mismo acantilado en el que pudo matarse al estrellarse con su barca, le salvó la vida. Lo escaló, arañando la roca con sus uñas y en mitad de la pared encontró la cueva.

Días, meses de soledad, ocultándose de todo y de todos.
Resguardado entre la rocas y la vegetación abundante, llegaba a la playa para pescar y allí la vió por primera vez,llevándosela primero en la retina ,después en el corazón y más tarde en los brazos.

Al hacerse el silencio otra vez, ella se levantó, se acercó a él,que contemplaba el horizonte ,extendió los brazos y lo llamó por primera vez y para siempre: Xoroi, mi hombre que vino del mar.
Lo abrazó.
Antes de ella, no hubo nada.

Mientras los labios de manera imperceptible seguían murmurando acariciantes su nombre, una lágrima se deslizaba lentamente bañando sus mejillas macilentas, surcadas por diminutas y finísimas arrugas, improntas de los años y el dolor.

Afuera en la noche de ventisca invernal, oyó a las gentes, los gritos,los ladridos de los perros, los golpes de los palos sobre las paredes, venían a por él, lo había descubierto.
El invierno estaba siendo muy crudo .El frío otoño mermó sus provisiones de comida. Los fuertes vendavales y el mar embravecido hacían imposible que saliese a pescar .
Tuvo que hacerlo por ella y por el hijo que tenían, necesitaban alimentos .
Aquel día había nevado, sus huellas en la blanca nieve, lo delataron.
Una partida de hombres siguieron el rastro del ladrón, que asaltaba sus pequeños corrales familiares, en busca de alguna gallina, o la leche de sus vacas.

En unos minutos los atraparían.
Xoroi la abrazó, cogió a su hijo acercándose de manera peligrosa a la pared del acantilado.
Comprendió demasiado tarde lo que pensaba hacer, cuando llegaron los hombres, saltó con su hijo,a un mar embravecido y furibundo.
El grito de la mujer estalló en la cueva,que devolvió un eco multiplicado y casi inhumano :-Xoroiiiiiii
Un hombre sin pasado, que vino del mar , volvió a él . Nunca más, se supo de ellos.

A través de la ventana de su habitación aparecía un cielo casi otoñal ,plomizo ,el viento azotaba las hojas de la palmera que golpeaban regulamente la madera,.
Entreabrió los ojos y se vio reflejada en el pequeño espejo.Su pelo largo y suelto. En brazos su hijo y de la mano ,Xoroi.
Había tardado muchos años en volver a la playa con ellos, pero ya era el momento .
Antes de cerrar los ojos, aún pudo ver como le sonreían e incluso notó en los labios, el sabor a sal del mar.

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En la Cova d'en Xoroi(Menorca) en unas tablillas a la altuta del techo, se contaba una leyenda.Sobre ella ,yo he recreado.

jueves, 10 de septiembre de 2009

MENORCA SO GOOD !!!

¿Y cuando la mente sigue de vacaciones? Me Cuesta volver..
Empecé el descanso a últimos de Agosto y todavía a primeros de Septiembre ,estoy buscando las pilas o el cargador eléctrico...

Hay que empezar, pero todavía tengo en mis ojos el color del mar, el verde de la vegetación, las calas que he visitado ,el relax y el sabor a verano, el sabor a MENORCA.

Menorca So good, este cartel rezaba en cantidad de fotografías que colgaban del hotel en el que he estado y asi me lo ha parecido a mi también.
Mi preferida ya, entre las islas, silenciosa, agreste, cuidadamente urbanizada, protegida.

Caballos, vacas, higueras, olivos salvajes, predios y casas encaladas, márgenes de campos encalados, rotondas encaladas…
El azul del mar, el verde vegetal, el blanco de lo construido, conviven de manera armónica y consiguen que te olvides del ruido, la prisa…definitivamente consiguen que te olvides…

Mi principal ocupación en mi semana menorquina era ,”ir de calas”,probar sus aguas. No es fácil acceder a ellas,controlan el número de coches que llegan a cada una de ellas,y cuando hay cierta cantidad, las cierran . Si consigues entrar, aparcas el coche, caminas por un increíble bosque a veces durante más de 1 km y llegas a la paradisiaca cala de macarelleta...

Pero escuchas, que hay otra que vale la pena ,que hay que ir pronto porque la cierran enseguida,que hay unas rocas para lanzarse al agua, cala Mitjana....



¿Y como no ir a ver las mas salvajes,situadas del norte de la isla, que cambian su arena blanca ,por fina roca...?Cala caballeria,asi llamada porque la rondan caminos de caballos.
Cuenta con un añadido una especial, su suelo, arcilloso que al entrar el mar forma unos charcos, donde la gente se embadurna,a forma de mascarilla natural..dicen que la piel queda suave...no sé, no me llené de barro...solo los miré.


¿Pescadito frito? en el puerto de Mahó o en el de Ciudadela,dos preciosas ciudades que no hay que dejar de ver,recorrer,conocer...



y de postre,¿tiramisu? no gracias, prefiero el dulce de membrillo con suave queso mahonés, higos frescos o en cualquiera de las versiones que saben presentarlos...





Y al atardecer de cada intenso día, a San bou...playa de agua cristalina..
Menorca ,so good.

martes, 25 de agosto de 2009

RITUALES


Serán rarezas, seguramente, porque considerar algo tan prosaico como la limpieza general de la casa un ritual, puede parecer extraño,lo sé.

Siempre dependiendo de como me vengan los días de descanso, aprovecho para empezar haciendo eso tan fastidioso, limpiar a fondo.
Lavo cortinas, vacío cajones, pongo cera al suelo, limpio cristales, persianas, e incluso me decido a retirar alguna pieza de ropa y llevarla al contenedor de Humana, cosa muy extraña en mi, pues aunque no me la ponga, la arrastro de armario en armario cada temporada.
Me reconozco una “trastera”,pero pienso, que quien sabe ,si los tiempos se ponen difíciles, quizás no nos importe tanto la moda y tengan utilidad.

Como si de un ritual de purificación se tratase, me sumerjo en estos quehaceres previos al descanso total.
En cada cosa que limpio, que desempolvo, me llevo el poso de los malos momentos que quedaron atrás,excesos de trabajo,malas caras,palabras mal dichas e incluso mal pensadas,tensiones propias o ajenas que llegaron a casa... de las largas noches de otoño e invierno.
De los fondos de armario saco papeles ,que por las prisas quedaron allí, sin clasificación, ni sentido alguno.Creo hueco para otros sin sentidos,pero con esperanza de que cada vez sean menos.

Cuando doy por finalizada la limpieza,sin significar con ello que he logrado que todo este impoluto, tengo la sensación, que me lleve el invierno pasado, al tambor de la lavadora, al cepillo, a la bayeta, a la nada ,pero sé ,que la casa ,queda preparada para cuando regrese a primeros de Septiembre, dispuesta a recibir, a recibirnos, con nuestros trastos, con nuestras ilusiones y lo contrario....preparada para contener vida.

Y en “la San Miguelá”, empezarán nuevos rituales, los del otoño, las manzanas asadas que invadirán con su perfume toda la casa e incluso ascenderán por la escalera que lleva a esta estancia donde escribo,reafirmando en mi ,sensaciones.

Y un día sera más corto que el anterior y traerá un viento frío que me hará desear ver la casa llena de alfombras y aparecerán los ramos de flores secas los manteles cubriendo la mesa y desearé que al entrar en casa me invada una oleada de calor amiga.
Me sentaré en el sofá cerraré los ojos y soñaré con los cielos azules y el otro calor, el del verano.

lunes, 17 de agosto de 2009

Que vida de Perros





Primero llegó Aarom, elegante, educado, adulto ,disciplinado, silencioso ,de un níveo inmaculado .Su llegada no modificó la vida de la casa. Apenas se hace de notar, fino y distinguido, hasta para quejarse,te mira como pidiendote permiso para hacerlo.
Cuando me ve o me presiente, por más que mi caminar es silencioso,me sigue lentamente con la mirada, emitiendo una especie de quejido lastimoso, al tener que romper el silencio,en cumplimento de su deber.

Hace unos días, algo cambio, llegó ese pequeño loco bajito de color marrón y morrito negro arrugado,con expresión continua de triste reflexivo.Pero sólo son apariencias,no para,no hay lugar para la reflexión en sus andanzas.


Darko, le llaman,opino que le viene grande el nombre.Sólo tiene dos meses,pero sé, que lamentablemente para mi, no tardará mucho en acoplarse a él.
Enemigos ve por todas partes ,zapatillas, plantas, dedos humanos que aparecen calurosos por las sandalias veraniegas.Con él ha llegado el revuelo .
Lo cierto,es que tiene un punto juguetón y simpático, ha seducido a las personas de la casa e incluso al blanco peluche.

Todavía no me ha visto,procuro evitarle,sigo petrechada tras el grueso tronco de la palmera, mientras los observo jugar.
Al mirarlos siento un poco de envídia, si tal sentimiento es permitido a los de mi especie,estos dos se han hecho amigos ,buscando sus semejanzas , obviando sus diferencias.
Ahí van,se preparan para su paseo vespertino,han asumido sus roles y el pequeño entre las piernas del grande,observando aprendiendo.

Este es el momento de estirarme y notar en todo mi cuerpo este vientecillo que se ha levantado.
Afiló lentamente sus uñas,por si fuese necesario y frotando su lomo sobre la rugosa madera ,dejó escapar un largo suspiro de libertad,miauuuuuuuuuuuuuu.

sábado, 8 de agosto de 2009

Corazón ensangrentado

Mes de Agosto,media España sino toda,celebra sus fiestas con; procesiones,fuegos artificiales,comidas,verbenas..vaya, lo usual.
A veces surgen cosas y casos diferentes,este es el de Venta del Moro ,pequeño pueblo cercano a Requena que a principios de Agosto hace una conjuncion entre fiesta y semana cultural y ciertamente queda algo novedoso y digno de ser mencionado.

Hace unos días por motivos de trabajo estuve allí y me llamó tanto la atención que después busqué en su web,y efectivamente me reafirmo en mi apreciación inicial.

Conjugan sus actividades lúdico/festivas/culturales .Tradición y conocimiento de lo suyo,de lo popular, huyendo de la homogenización en que parecen estar inmersas nuestras fiestas por todo lo largo y ancho del territorio español.

Destaca una feria del libro que ya va por su XV edición que arrastró a una gran mayoría de sus vecinos participando en sus actividades.
En un stand, una joven vecina, Jenifer García, permanecía apostada con su libro,lo había presentado hacía dos días y ahora lo mostraba y vendía a todo el pueblo,su pueblo.
Jenifer se define como una joven poetisa de veintidós años, que quiere hacer una poesía sencilla, para que todo el mundo la entienda.
El libro, que ella misma ha editado, se llama:CORAZÓN ENSANGRENTADO .En sus propias letras lo define como la mejor forma de atacar a la locura mediante versos.Es alegría y tormento a la vez,llanto y risa,te quiero y te odio...

"Hoy mis palabras lloran
tu ausencia,dolor describe en
cada golpe de tinta esta
pluma que desconsolada te
brinda mi corazón en cada verso.

Hoy el papel se convierte
en un confidente de estas lágrimas
que llevarán de por vida tu nombre.



Nota:atento como siempre mi amigo Bloguero, el éxodo,me advierte que se me coló una B erbena.....por supuesto no estaba invitada y la sustituyo por la palabra correcta: V erbena.
Gracias

miércoles, 5 de agosto de 2009

El violonchelista de Sarajevo














Dicen, digo, que hay libros para el verano, sencillos ,de entretenimiento que no hagan trabajar mucho a las neuronas, que están relajadas e incluso adormecidas por el calor ,pero a veces hay que saltarse los dichos ,este es el caso del libro que acabo de leer: El violonchelista de Sarajevo una novela corta de Steven Galloway.

Es una Historia apasionante del cerco de Sarajevo .Galloway, nos transporta junto a sus protagonistas Kenan, Dragan ,Flecha, personas normales y corrientes que pese al terrible cerco que vivió la ciudad ,se quedaron en ella para dar fe, para decir a todos, que ellos amaban aquella ciudad y querían seguir viviendo allí.

La trama se inicia ,cuando un grupo de personas hacían cola para obtener pan, una bomba mató a 22 de ellos. La escena es vista por un músico violonchelista.
A partir de aquel día, desafiando a los francotiradores y a las bombas, decidió tocar en homenaje a las víctimas su violonchelo en le mismo sitio donde murieron, durante 22 días,un día dedicado para cada una.
El adagio de Albinoni cada tarde sonará y pondrá de manifiesto el poder del arte para desarmar el odio.

martes, 4 de agosto de 2009

El BAÚL que vino de CUBA


Los ví el otro día en una de esas miradas generales que se les da a las cosas, allí estaban encima de la estantería, los libros antiguos.

Hoy he vuelto a mirarlos y encaramándome sobre la silla los he bajado.Datan de 1904 y 1913 y en uno de ellos veo en la tapa ,el nombre de mi tío mayor.
Libros recuperados hace muchos años de aquel baúl que descansaba en la sala.

Era un baúl de madera con apliques de metal ,que yo verano tras verano escudriñaba , al abrilo,me sentía abocada a un abismo, me parecía estar viajando al pasado, a la vida y a los recuerdos de otras gentes de mi familia a las que yo nunca conocí.

Apoyaba mi pecho contra el borde de metal que a mi ,y sobre todo a mi madre, le parecía afilado y siempre me advertía ,que la parte superior me podía dar en la cabeza, por eso yo temía a aquella tapa y la sujetaba con la mano para evitar que se cerrase golpeándome, claro ,que eso sólo me dejaba una mano libre para indagar ,para disfrutar.

El baúl tras su duro caparazón encerraba un interior cálido, totalmente forrado con papel que en algún tiempo hubo de ser blanco aunque ya amarilleaba, decorado con finas rallas negras,en la que rezaba el nombre del propietario:
Enrique Marín .
Año1888
Era el nombre del Bisabuelo, el que anduvo por Cuba.
En la parte superior, unas tapitas de madera , cerraban unos pequeños cajoncitos, vacíos, pero que a mi me parecía que bien hubiesen podido servir para guardar algún tesoro.
Revolvía una y otra vez las cosas que había en su interior, alguna prenda antigua de ropa, y los libros, los sacaba , los leía y volvía a meterlos dentro. Yo sabía que aquello no me pertenecía, que solo debía mirarlos y luego volverlos al sitio.

El contenido de aquel baúl , igual que otros elementos de la casa que llamaban mi atención, como la colección de almideces de metal que brillaban sobre la chimenea, la artesa de madera que había en una habitación, un caballito de cerámica blanca con manchitas negras, que había en una estantería, no pertenecían a nadie en concreto y si a todos los miembros de la familia ,eran cosas que nunca se habían repartido en la herencia, y yo podía disfrutar en la casa en la que vivía todos los veranos.

Pasado el tiempo de la siesta , en la que se suponía que había dormido en aquella cama de hierro de la habitación de la sala, cerraba aquel mundo, hasta otro momento de tranquilidad.
Año tras año, volvía a abrir el baúl de los sueños ,hasta que un verano ,antes de partir ,decidí coger aquellos dos libritos, que ya hace treinta años me parecieron un tesoro de letra manuscrita en los que nos enseñaban a escribir todos tipo de cartas personales .

Conocí a Genoveva, que vivía en Játiva y escribía a su amiga un 15 de Mayo de 1904 contándole que su papá había comprado una Alquería y la invitaba a visitarla.

Pedro escribía a su antiguo maestro de escuela ,al que decía querer de todo corazón , le echaba de menos , aunque en su nuevo pueblo, también hay un buen maestro y hace todo lo que puede para que no le castigue.

Y la pobre Margarita que por faltar a la cita de amigas, se entera por la carta de Nieves , que Pepita les llevo ayer un picado de puntilla con bolillos precioso, que aprovechará para hacer un vestido a la muñeca. Tan molesta por la ausencia está, que no se lo dejará hasta que no se disculpe.


Más contento estaba Roque que pasó una tarde festiva en Paterna, jugando al escondite ,a la pelota y a la gallinita ciega. Para refrescar comieron naranjas del huerto de un amigo que estaban muy ricas…
¿Qué tiempos aquellos de inicios del siglo XX.

A través de aquellas cartas yo vivía pequeñas historias de padres, hijos, amigos, abuelitos tíos...
El libro viajó conmigo en el espacio y en el tiempo. Hoy he vuelto a releerlo ,a recordar aquellos almideces y el baúl del “Bisa”,Enrique.

En la sala de mi tía Ali, la pequeña de los hermanos, descansa el baúl con espíritu viajero . Cuando lo ví ,hace unos años, restaurado, no me pareció tan grande, pero si igual de bonito e intrigante.

Que tengo dos libritos antiquísimos que estaban dentro de él, sigue siendo mi secreto.

lunes, 27 de julio de 2009

CIAO JULIO


Las vacaciones son para el mes de Julio lo que las bicicletas para el verano.
Si señor!
Enamorada de siempre del calorcillo, de la luz veraniega, de la vidilla que dan los meses de verano, sobre todo Julio, a diferencia del oscuro invierno…

Pero la edad, la edad , la edad debe ser lo que hace que en los últimos años se me haga tan pesado este mes y es que es largo…. 31 días que dan tiempo para todo .
¿¿¿O es que llevo unos años trabajando duro todo el mes???

Subir, bajar, autopista arriba , autopista abajo, y calor.
Cajas, bolsas, papeles……….
Niños, escuelas de verano, manualidades y calor.
Juegos ,”firetes”, pegamentos y colores ¿Tijeras??? Si, pero no acortan ni un ápice las largas tardes de trabajo.
Y ¿ya he mencionado del calor no?Poniente...maldito poniente ,que juega a los multiplos de tres durante todo el mes.

Alivio...terrazas de verano… pero no estoy yo. Y no es porque este en la playa,que tampoco. Voy de paso,ya lo dije,hacia arriba o hacia abajo.


A cuatro días de su despedida, y yo sigo en mis trece pero MaTiZaNdO…maravilloso mes, el de JULIO, si y solo si estas de vacaciones, cerquita de la piscinita y con una CoKe bien fría…..
Así que un año más, CHAU NÚMERO 7.

domingo, 26 de julio de 2009

Virut@s










Talado en medio de un bosque calcinado, aparece el árbol centenario, de diámetro inalcanzable para los brazos de buena voluntad , tan frágil sin embargo a los embites del pirómano desalmado de sonrisa vil y maliciosa iluminada por la ensangrentada luz de las llamas.


Lenguas de fuego lamieron el bosque ,cebándose en el árbol ,alcanzándolo hasta convertir en ceniza el corazón grabado a pulso por Isabel y Jose.
Ramas llenas de verdes hojas que escanciaban su frescor ,refugio del insolado trabajador, excursionistas relajados, amantes de la paz del bosque o ruidosos domingueros, se quebraron dando de bruces con la dura tierra.
Tronco firme , soporte de espaldas cansadas o simplemente abandonadas al placer de una tarde de sosiego,perdiste tu verticalidad y sólo al final de tus días te doblegaste.

Los niños con sus juegos y canciones pusieron el ritmo al galopar incesante de tu sangre, de tu savia . Hoy cerca de ti, sufrimientos y lamentos.
Truncaron tu vida, calcinaron el nido que albergabas ,esperanzas nuestras, de los que ya nunca serán pájaros de libertad .

A dentelladas de sierra acabaron con tu maltrecho tronco.
Memorias,emociones,virutas de de nuestras vidas quedaron esparcidas entre las cenizas del bosque.

lunes, 20 de julio de 2009

El ladrón de Sueños

















Cuentan y dicen que el mundo esta triste, enfermo, agonizante.
Crecen las flores, verdean los árboles revolotean los pájaros…pero los hombres, las mujeres y niños, ya no disfrutan con su visión como lo hacían antaño.

¿Qué les ha pasado?

No hay brillo en sus miradas ni ilusiones en sus vidas.
Les han robado los sueños.
Un malvado ladrón, se los llevó, quien sabe si para siempre.
Primero les quitó la posibilidad de soñar despiertos. Dejaron de pensar las gentes, en un mundo mejor, sin miserias, hambrunas y pobrezas , en días de ríos limpios ,mares azules y aires respirables.
Después poco a poco,dejaron de levantar la cabeza de la tierra para mirar al cielo ,a las estrellas y la luna y desear ,anhelar...
Cada vez ,las personas,estaban más irritados, desmotivados y tristes. Como máquinas automáticas actuaban, enfrascados en sus rutinas y quehaceres habituales.

Pero aún les quedaba la posibilidad de soñar cuando dormían ,eran sueños que a diferencia de los otros ,ellos no controlaban ,llegaban y se iban,pero aún así, les permitían evadirse de su cotidianeidad.

El astuto ladrón,empeñado en llevarselo todo,también les robó estos sueños. Nadié se libró de sus hurtos,ni siquiera los jovenes o niños.
Recogió en su saca blanca sueños con sabores de chocolate y vainilla, noches mágicas de reyes, anhelos de enamorados...

Hay quien dicen que la oscuridad de la noche lo vieron huir ,e incluso oyeron su risa malvada,mientras les arrebataba a las gentes la capacidad de soñar propia del ser humano,conviertiéndoles en no se sabe bien que extraña criatura.

Alguien sumido de la más grande de la soledad y tristeza murmuró:allá va el ladrón de los sueños.

miércoles, 15 de julio de 2009

El Humero















Como me gustaría hacer una gran aportación a la etnología ,con el título de:

Trabajos desaparecidos:pintar el humero.

Este podría ser un trabajo como lo eran el de aguador ,cantero ,carbonero,herbolario.... no creo conseguirlo ,no hay una trabajo de investigación tras estas líneas, pero si una historieta,que no historia, que mi madre me comentaba estos días en los que hemos pasado muchas horas juntas.

En honor a la verdad he de decir que mis padres son unos grandes narradores y que cuando en la conversación se crea un clima adecuado para el recuerdo ,"presto",agudizo mi atención ,no pierdo la oportunidad de escuchar a veces casos curiosos.

Una de las tareas que mi madre contaba que hacía y que la había aprendido de su madre era, la de "pintar el humero", transcribo literalmente.

¿Qué es el humero? pregunté yo, e imagino se preguntará el lector.
No hace referencia al hueso, Húmero, sino el frontal interior de la chimenea.Curiosa palabra pensé.Al indagar por su etimología, aclaré mis dudas,se llama umero, porque por allí pasa el humo.

He buscado esa palabra,no la he visto,lo cual no quiere decir que no exista ,no soy filóloga.
Palabra de uso común en mi pueblo,zona de la serranía valenciana,donde muchos hombres bajaban a la ribera a trabajar en el cultivo del arroz y volvían a casa chapurreando el valenciano,imagino que por le contacto, degeneraban las palabras dando lugar a una especie de habla con palabras mezcladas, que se ha dado en llamar “churro”.

Deduzco,que la palabra original sería fumeral, de ahí devendría humeral y humero... o vaya usted a saber.

Lo cierto es que el día que tocaba pintar el humero, mi abuela,mandaba a la entonces niña a buscar unos terroces de tierra rojiza que sólo se daban en la montaña trasera del cemeterio.
Dicha tierra al mezclarla con agua, se deshacía y daba una especie de pasta , con la que tapaban el negro del humo.

En casa de mis abuelos eran rojos los humeros y en casa de mi madre también. Y dado que era una tradición transmitida matriarcalmente, me pregunto si hubiese sido yo mujer también de pintar humeros, sinceramente ,creo que si,de habernos quedado en aquel pueblo,seguramente me hubiese gustado mantener la chimena y el color tan característico y áspero de aquellas tierras rojizas que había cercanas al cementerio.



Aviso:Con la ayudad de un amigo de blog ,El éxodo,he despejado la etimología de la palabra que daba título a la entrada,exactamente es el HUMERO,y viene del latín Fumarium,cañon de la chimenea por el cual pasaba el humo.
Y eso...las madres siempre tiene razón,las hijas ,nos equivocamos.

lunes, 13 de julio de 2009

El altillo de mi padre















En aquella casa en la que viví durante mi niñez había un altillo, en la estancia que llamamos comúnmente sala.
La pieza, era el tercer piso de una casa,que cada vez que la recorro mentalmente me parece más mágica.
Hoy pensaba como he dicho, en aquel altillo del armario empotrado de una sola puerta,de color rojizo ,que mi madre hacía servir de dormidor de sartenes de todo tipo de asas y grandaria y que muchas de ellas, sólo salían de allí en la época del "matacerdo" .

La parte superior, un hueco hondo y de casi un metro de alto, era el lugar de reposo de numerosos utensilios que mi padre salvaguardaba de mis pequeñas manos, seguramente para evitar algún accidente doméstico.

Lo inaccesible de aquel altillo actuaba como acicate de mi curiosidad, pero no había silla suficientemente alta que me acercara a aquel santuario de reliquias. Me encaramaba a pequeñas parcelas de cielo, sillas de madera, pintadas de azul claro por mi madre, pero que apenas me servían para descubrir, la cantidad de cosas a las que no tenía acceso.

Algunas noches ,tarde, cuando mi padre llegaba a casa, buscaba algo allí en su improvisado despacho de las alturas y colocaba ante mis ojos aquellos anhelados tesoros.
Una aguja grande de coser sacos, otra al estilo de un punzón enfundada en un cartucho de madera oscurecida, que usaba para coser el cuero de sus morrales y albarcas de pastor,una cajita para colocar la sal que se les daba a las ovejas,una enorme jeringuilla de cristal.

El más enigmático y prohibido objeto para mi, era el fabricado en un trozo de caña seca y pelada ,hueca por dentro, que guardaba, las pastillas más habituales con las que mi padre medicaba a sus ovejas. Cuantas veces agite aquel tubo.¿Qué tendría dentro que sonaba?

Verdeaba en las alturas algún manojo de esparto, que se me hacía que había nacido allí,y alfombrando todo aquello, papeles, algunos ya amarilleaban.
Guardaba recortes de periódico,revistas ,que recogía o le daban.
Todo aquello que tenía letra impresa.Mi padre, era y es incapaz de pasar por encima de un papel y no mirar que lleva escrito. Hubo de ser esto sin duda el inicio de nuestra biblioteca familiar

Recuerdo y paseo en espíritu por aquellos rincones .
Hoy, puedo decir, que hay casas que sientan bien y hacen felices a sus moradores. Aquella, mi primera casa, fue un lugar con tantas salas ,rincones, armarios, altillos, ventanas y puertas al mundo..tanto que descubrir, que sin duda ayudó a estimular mi curiosidad y fantasía .

sábado, 11 de julio de 2009

La familia: Esa Extraña Fauna










Hospitales,esos lugares llenos de sufrimientos en la mayoría de los casos, donde se hacen patentes las debilidades de las personas, las físicas y las morales.
Situaciones límite que muchas veces sacan lo mejor que llevamos dentro, pero también lo peor, lo más rastrero e indigno del ser humano.

En este sistema sanitario que nos ha tocado vivir, que dicen que es el mejor de Europa, todavía no hemos alcanzado una deseable privacidad a la hora de ocupar una habitación cuando tenemos que ser hospitalizados, por ello lidiamos con nuestra enfermedad o la de la persona a la que acompañamos y con la de la vecina y los suyos , y a veces aquello se convierte en un patio de escalera donde salen los trapos sucios de cada una de sus casas.

Eso he vivido estos días, en el fondo de la cuestión, un tema lamentable: ¿quién cuidaba a la enferma? Nadie quería hacerlo, pese a ser familia numerosa.
Obviaré los comentarios de todas las partes que allí se han vertido y seguiré con el discurso mental que ello me ha provocado.

La familia es la estructura en la que hemos basado el desarrollo de esta sociedad, la manera de organizarnos y relacionarnos de forma más básica..
Poco o nada queda de la familia compuesta por padres, hijos, abuelos tíos o tías solteros que vivían juntos y compartían el mismo techo. En pocos años mucho ha cambiado. Pero ¿ lo han hecho también las relaciones de cariño que se establecían? Creo que si, estamos en la etapa del relevo, nos toca cuidar a nuestros padres.
Nosotros todavía hemos visto a nuestros abuelos en casa y hemos asistido al cuidado que se les ha dado, sin embargo …

Todos parecemos tener muchas obligaciones que nos impiden asistir al enfermo, o no estamos dispuestos a renunciar a las vacaciones, que decimos son tan necesarias para nuestro bienestar….

Y el colmo, es el expresar todo ello en voz alta, exteriorizarlo sin ningún tipo de pudor y consideración hacia la persona que esta enferma, que se siente en la más grande de las soledades y el desamor.

Si todo ello sucede con las personas que hemos tenido familias “normales” me pregunto que nos sucederá a nosotros que vivimos inmersos en la desintegración de la familia tradicional.

Hago cábalas y veo en nuestro porvenir mucha Soledad. No hemos sabido transmitir una escala de valores que nosotros si hemos recibido de nuestros padres.
Digamos, que hemos colaborado en la degradación moral de nuestra sociedad, que nuestra estructura mínima de organización ,esta moribunda.
Creemos alguna entidad mejor si sabemos o podemos , que nos ayude a desarrollarnos como eso que decimos que somos, personas, para no volver a nuestro origen, colgados de los árboles.

De todas formas, la respuesta a mis dudas, esta a la vuelta de la esquina.

domingo, 5 de julio de 2009

YO,MI ,ME ,CONMIGO.....












Y hoy, como decía hace poco una persona amiga,que vivió mi misma situación,es el día de mi madre.
Como viene siendo habitual y por tercer año consecutivo ingresará la buena mujer en el hospital y yo con ella.

No voy a negar que estoy nerviosa ,eso si, en silencio,que no hay por que agobiar a la interesada,que es la que más ganas tiene de salir corriendo...o por lo menos caminando.

El doctor ,Javier,uno más ya casi de la familia..tercer año que acude a la faena.

Conmigo llevaré, la tercera entrega de Millenium, que espero me ayude a hacer más llevaderas las horas,mi libreta por si se me ocurre algo que escribir,mis dos móviles,para los que me conocen ya saben que son el móvil de la Buena y el de la Mala,mi cojin rosa de la barby que también me ha acompañado en las ocasiones anteriores para intentar conciliar el sueño en el azul sillón que me espera y por supuesto mi botiquín personal de cremas y pócimas total efetcs,no hay que tener mala cara en ninguna ocasion.

Me llevo la firme promesa de Silvieta que una vez leíada la programación vendrá a cafetear alli conmigo,las primas que de paso a la piscina me desaron leve semana,esperaré la llamada de mi socia , me dirá si algún cliente tiene a bien pagar antes de cerrar el chiringuito ,por supuesto se que tendré el pensamiento de personas queridas,que espero que se conviertan en llamaditas o mensajitos ..por aquello de ambientarme...
Y hecharé de menos mis lecturas blogueras,la sensual reina, ,el éxodo,mi poeta favorito,Larrey y sus lunes ejemmmm,Elena mami


En fin...os he dicho que estoy atacada ¿¿¿verdad???

El




Me rindo, eran las palabras que acudían a su mente una y otra vez.
Todo había jugado en su contra y había ido minando sus fuerzas.
Dolorosamente guapo lo encontró aquella tarde, con aquel aire suyo de incipiente y lejana sonrisa. Pero fueron sus ojos, el brillo y la expresión, le produjeron un efecto, que la desarmó por completo, una pícara sonrisa con sabor a canela tintineaba en sus pupilas.

Cercano a ella, jugando a rozar sutilmente ,seguramente de forma intencionada .Su vaquero sobre la suave rodilla femenina, el brazo dejado caer en el respaldo de la silla, rozando imperceptiblemente la piel de la espalda.Y el más íntimo de los roces, la mirada.

Atenta a sus movimientos , cercada por su perfume ,dueño de sus sentidos y cada vez más aislada del resto de la fiesta.
La gente que les rodeaba ya solo era un murmullo, banda sonora de aquel encuentro.
Se hacía imperiosa la necesidad de huir de allí, solos los dos.

A propuesta de él, aceptó un café en cualquier terraza.
Cuando subió al coche ,supo que ese era el momento y no lo iba a desaprovechar.
-Te voy a besar- dijo
-Si -contesto él, roncamente, al tiempo que su mano se abría paso entre las cálidas piernas, que sumisas, aceptaron la caricia.
Noche, labios, lenguas, gemidos...
Caricias perladas de sudor iluminadas por la luna llena, que sin lugar a dudas se aliaría con aquellos amantes...favorecería la pleamar.

sábado, 4 de julio de 2009

FURTIVA

















Me llevé conmigo,
El brillo de tus ojos
Tu caminar despacio
Tu sonrisa tranquila.
Tu aroma inconfundible
Tu tímida sonrisa
Tu voz conciliadora.


Atrapé tus palabras,
Te aprehendí con mis labios,
Me escondí en tus silencios.
Te seguí en la distancia,
Y te llevé conmigo

Me enlacé a tu mirada.
Te instalé en mi retina.
Té encerré en mi secretos,
Estás conmigo.

¿Desvarios ?









Esta tarde he coincidido con un amigo en la presentación de un libro. Hacía mucho que no le veía.Acababa de preguntar por él a otro amigo común.
Me lo contó,me dijo que quizás no apareciese por la enfermedad gravísiva de su mujer, no sabía nada, me sorprendió y me apenó.
Más tarde llegaron ,tuvimos ocasión de hablar aunque brevemente, ví la tristeza en el rostro de él.

Me quede pensando en ello y como ya estoy totalmente desvelada, dí rienda suelta a mis pensamientos…

Recuerdo nuestras conversaciones en aquellos años míos de maestra de Epa, tras las reuniones ,teníamos nuestras comidas y ya por la segunda copa de cava surgía el tema reincidente siempre ,El amor.

Le recuerdo a él , dando su definición de enamoramiento,etapa de “agilipoyamiento” momentáneo ,seguía aquello, de que el amor no existe …el tedio de las tardes de domingo cuando en la pareja ambos son “profes” y están cada uno en una punta de la mesa corrigiendo…etc ,etc, etc…

Siempre discrepé de la idea de la no existencia del amor .
Claro que existe y el enamoramiento también.
¿Qué es una etapa más o menos corta? Pues depende de la habilidad de los enamorados.
¿Qué es como la coca-cola, burbujeante y que si no la viertes con cuidado en el vaso se sale? Pues si…por ello si hay miedo al cosquilleo y a manchar el mantel mejor el Vichy catalán ….te mantiene sano, sensato y quizás…

El Amor,Si que existe si.
El amor,si que tiene fuerza si,
El amor,si que da chispa a la vida si…

Aunque no se si tiene tanto poder como les desearon los músicos en el concierto a ellos, a la querida pareja…”seguramente con cariño y amor todo saldrá bien…”

A estas horas de la madrugada,mis desvarios....No obstante deseo que si ,que el amor les salve,nos salve....

lunes, 29 de junio de 2009

¿CoMuNiCaCiÓn?















Cada vez estoy más convencida de que muchas de las conversaciones que creemos tener con nuestros semejantes,son puras ilusiones, es decir, el nivel de intercambio de información y atención es nulo o casi nulo.

Creo que nos hallamos inmersos en una conversación continua con nosotros mismos en la que adoptamos decisiones sin escuchar a nuestro interlocutor, ya sea de manera consciente o inconscientemente, creo que más esto último.

Consecuencia de todo ello: grandes fallos en la comunicación, tremendo caos en el entendimeinto y en los peores casos, una enorme frustración.

Nos erigimos en el centro de nuestro universo, el Yo y nuestras cosas están en primer término y del Tú, sólo nos interesa lo que ayuda a mejorar a la primera persona.

Tendremos que revisar ya no tanto el canal de la información que con tanta tecnología cada vez funciona mejor, sino nuestro interés en el receptor. Igual conseguimos hacer realidad en el XIX esa gran necesidad del ser humano: COMUNICARSE.

domingo, 28 de junio de 2009

Como me dueles...DENTISTA!!!!


Sentada en el cómodo sillón de la consulta del dentista escucho atenta los planes nada poéticos que tiene para mi boca,mientras pienso que yo solo iba a una revisión rutinaria.
Le oigo decir que me va a quitar el poco juicio que me queda,reducto oculto en forma de muela.
Pero la sorpresa me la da cuando me asegura que necesito una férula de descarga,para relajar las mandíbulas,aunque sólo sea mientras duermo.
Esto si que ha sido una sorpresa,meter en mi boca cosas que no sean de comer y además mientras estoy dormida,no sé muy bien que decir,pero algo nerviosa ya me he puesto.

Al tiempo que su asistente prepara los artefactos para tomar medidas y construir el ingenio,el "doctore" presto,prepara el témido presupuesto.

A mi sólo me queda sonreir por fuera y cavilar por dentro.
Y como la vida es cuento o cuentos tienes en la vida que van desde los de princesitas a los de terror,yo no sé si por efecto de los nervios o porque soy una cuentista, sin pensarmelo le lanzo la pregunta a mi querido dentista:
Si me pones esa férula para dormir.. ya no seré la bella durmiente ,verdad??

Doctor y asistente se sonrieron...

Cuando ví el presupuesto,pensé que se acabó mi sueño de princesa pero bien que mi boquita podría ser la famosa cueva de Alibaba ..lo digo por el tesoro que voy a tener en ella mientras duermo.