Mis ventanas

DESDE EL DORMITORIO












A penas unos cuatro km son los que me separan de mi casa habitual,allí donde comencé las reformas y de la que he tenido que salir temporalmente sino quería perder el sosiego.

He dejado la llanura,inundada de casas encaladas,huertos de naranjos,jardines y me he situado en un pueblo de montaña,más pequeñito si cabe y con un silencio inusitado,a penas roto por el canto de las ranas del cercano barranco de Carraixet.

Todavía no comprendo demasiado este nuevo paisaje,no lo he interiorizado,no forma parte de de mi ,ni de recuerdos.
Son muchos días de mi vida conociendo de memoria lo que me esperaba al otro lado,al abrir mis ventanas.Ahora descubro imagenes nuevas que me gustan,pero me sorprenden los suficiente para querer captarlas,comentarlas...


Momentos de cambio.




Al despertar,abro los ojos ,miro por la ventana y allí esta la montaña,la Sella,con una fortaleza que probablemente yo no tengo...
Roca ,el verde de los pinos,la cercana palmera de la huerta..y una piensa que nada puede ir mal en un día que amaneció con tanta belleza....

uNa tArde cOn el aUtor

Ayer fue una tarde hermosa,salvando las tormentas peligrosas que tuvimos por la zona y de las cuales sólo fui consciente, ya casi de noche ,al coger el coche para ir a casa,pero que incluso, si las vives a buen recaudo también entrañan gran belleza.

Decía que fue hermosa la tarde,que disfrute,que la viví como festiva, que me sentí como jovencilla con zapatos nuevos,que llegué a casa con un sentimiento difícil de plasmar en palabras…¿el motivo? Algo tan sencillo y a la vez no tanto,la charla en el club de lectura.

Estanos a finales del curso y como ya viene siendo habitual desde hace unos años ,tuvimos sesión ESPECIAL en le club,compartimos opiniones,sensaciones sobre la lectura y nos visitó el escritor, al que yo cariñosamente, me dirigí como el autor,porque Vicent Usó,fue más que escritor ayer,fue el autor,el creador de una atmósfera mágica en la que todos estuvimos encantados en el más amplio sentido de la palabra y en el que él mismo,en la dedicatoria de su libro agradecía la posibilidad de haber pasado con nosotros, una tarde tan agradable tejida de palabras.

Leímos su libro ,La taberna del cau de la lluna,que ha traducido el mismo al castellano con el nombre de La taberna de la luna.
Le dejamos hablar,hablar...nos contó como surgió el libro,los personajes ,lo que entendía por el oficio de escribir,preguntamos,comentamos…

Después,cada uno llevó algo para compartir en aquella taberna que creamos en la biblioteca…cacaos,tramusos,vino,coca de naranja y chocolate,coca de fritot(genialllllll el nombre y su sabor) y cava,brindamos ,por nosotros ,la letras y las lecturas.
Y una agradeció mentalmente la tarde y la posibilidad de haberla podido vivir tras tantos días anodinos,plagados de sensaciones y sentimientos no tan felices.
Por cierto…no perdáis la ocasión de leer a Vicent Usó y la taberna del cau de la lluna o su traducción al castellano.

Un Poquito De Nada

NOTA:
A veces la autora,la que escribe, tiene el poder en sus dedos,un poder sobre los personajes que no tiene fuera ,en la vida real,un poder que le dan las letras,que a veces se dejan hacer y ella, la que escribe,se siente tentada de dar un poco de felicidad al que lee,concretamente a los amigos que piden un final feliz,que no duela.
Y cede a la tentación ¿por qué no? puede hacerlo,solo hay que continuar lo que ya escribió,cerrando con un final menos amargo.
Esto ha sucedido con el relato de La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el banco de madera,donde he recogido las sugerencias que sencillamente,rodaron por mi escritorio.














La mujer del cristal,la que se hizo nada ,la que logró con el calor de sus lágrimas quebrar su jaula sintió,en el cristal, un hálito de ternura ,compasión ante su dolor,quien sabe, quizás hubiera debido convertirse en unas lentes que distorsionasen las imagenes del hombre que habla ,que está de espaldas ,que no escucha,no fue necesario,el hombre vuelve su cabeza hacia donde estuvo ella,queda allí,en el suelo, en el rinconcito bajo el árbol un poquito de nada,un cristal apenas diminuto,que recoge ,acaricia y lleva a casa.

Busca un lugar especial para ella,elige el espejo del taquillón de la entrada a la casa,es el mejor lugar,piensa.Uno a cada lado del cristal,pero en la misma casa...ambos.
Él, lo acaricia con un paño embadurnado de aliento,de disculpas,de sueños,los suyos.Ella sonríe con un resplandor nada efímero,refleja la luz del halógeno de la entrada.

El espejo ha logrado recuperar a la mujer de cristal,cada mañana,cuando sale de casa,se acerca,la acaricia, le dice hasta luego,y cuando vuelve se sienta junto a ella para contarle como ha ido su día,las caras de las gentes con las que ha estado,con las que ha hablado,con las que ha compartido.

Son felices

El hombre que se sentaba en el banco de madera cuando sale de casa nunca apaga la luz,la deja encendida,para que ella pueda leer,sentada en un banco ,de madera algo deslustrado,en un jardín exhuberante.Un jardín reflejo de la fotografía que hay en la pared de enfrente.

En la foto,un banco,un hombre que lee sentado en él.Es sólo una sombra intuida en medio del parque...la mujer del espejo lo ve todo...hasta que otra mano con un paño embadurnado esta vez en algún producto de limpieza,borra con movimientos horizontales la imagen del espejo.Sólo queda reflejada en él,una lamparita,un taquillón,unas flores secas y una chica con un paño en una mano y un bote de cristasol en la otra.

La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el Banco de Madera

No se colocó voluntariamente detrás ,es sólo,que el cristal apareció allí y ella quedó al otro lado de todo.
Se acostumbró,se adaptó a aquella ,sutil barrera artificial.Podía contemplar la vida,escuchaba los sonidos,imaginaba los olores y con algo más de sugestión, podía degustar los sabores,incluso si alguien se acercaba lo suficiente a ella ,podían hasta conversar.


Asi fue como la mujer de cristal y el hombre sentado en el banco de madera se conocieron.
El siempre llegaba a la misma hora,con un periódico bajo el brazo y una bolsita con algo de comida para las palomas del parque.
Al principio no hablaron,cada uno andaba perdido en sus pensamientos,de vez en cuando,aquel hombre que permanecía sentado horas en aquel banco de madera deslustrado,interrumpía la lectura y la observaba con curiosidad.
Ella siempre estaba allí,inmóvil,lógico por otra parte,teniendo en cuenta,que aquella fina cárcel transparente le impedía ir a cualquier otro lugar.

Un día el leyó en voz alta,leyó para ser escuchado,para que ella le escuchase.Muchos otros días siguieron a este,sus palabras dieron un color a aquel cristal insípido ,el rosa de los poemas,el verde de los cuentos,el azul para las novelas...
Más tarde,contó,contaron,compartieron soledades nunca pronunciadas ,de cristal y de banco de madera.

La ausencia apareció primero en sus ojos,más tarde en los silencios ,al fin ,en el banco de madera.
A ella se le achicaron los ojos de tanto escuadriñar cada rincón del parque ,buscándolo.Pasaron días sin que lograra encontrarlo,por fin lo descubrió,tenía mucha gente alrededor,que le escuchaba ,ella siempre supo que él tenía el don de la palabra.

Su mirada de cristal,consiguió que él volviese la cabeza,dió unos pasos hacia ella y levantó la mano en señal de saludo,fué solo un instante,pronto volvió a ser engullido por la gente.

Así supó,que él no volvería a sentarse en aquel banco,junto a ella.Sintió una extraña congoja que le atenazaba la garganta y un mar salado en sus ojos.
Sus lágrimas cálidas resbalaron sobre la fría superficie cristalina dejando a su paso una amplia hendidura,paso su mano por ella , sintio la cálida brisa primaveral,y se decidió a salir totalmente,avanzó por la grieta cada vez mayor y al hacerlo,la mujer de cristal se hizo NADA.

InSoMnio

La noche,la habitación,quietud...Escucho el sonido del silencio.

¿Qué es eso?- me pregunto-
Apenas imperceptible,intermitente,abro los ojos como si pudiese ver algo en la oscuridad,debe tratarse de una pérdida leve de agua de la cisterna del baño,ahora si,escucho claramente la pérdida ,la recarga ,breve silecio,pérdida,recarga..tantas veces,que el sonido ya me es totalmente familiar.

Un zumbido lejano.
Vuelvo a tensarme sobre la cama,expectante ¿Y eso qué es? tras unos minutos de atenta escucha,descubro que viene del final el largo pasillo,la puerta quedó abierta,se oye el el motor de la nevera,ruge la cocina.
Me acurruco en la cama,abrazo la pequeña almohada que soporta noche tras noche la presión de mis brazos y me propongo,me obligo a dormir.

Dan la media,o quizás sean los cuartos en el reloj de la torre de la iglesia,todavía no los distingo,esas señales horarias,son nuevas para mi.
¿Qué hora será?Enciendo la luz de la mesita,miro el reloj de pulsera,las 3:30.

Silencio...

Golpe seco del cabecero de la cama,en la habitación de al lado.
Parece,que alguien más,también tiene problemas para conciliar el sueño esta noche.
Pienso que mañana habrá que darle a esa cama, una vuelta de tornillo,e instintivamente también me doy yo la vuelta.

Vibra el móvil,se enciende la luz.
¿Quién será a estas horas?,lo miro,un aviso de mensaje entregado,que envié a media tarde.
Suenan en la casa ,en mi habitación y en mi cabeza,las cuatro campanadas del reloj.

Deseperación....

Vuelta hacia la derecha,vuelta hacia la izquierda,miro sin ver y atiendo a mi respiración....a veces funciona.Inspirar,expirar....pero esta noche no funciona.

Sobresalto....

El zoom del desperatador ,seis de la mañana,dos horas de sueño,y muchos vanos intentos de dormir quedan en la almohada.
Desde la ventana,contemplo frente a mi, la Peña de Ali Maimó,serena majestuosa ,velando el sueño de los que todavía duermen ,de los que pudieron dormir.

Costumbre y tradición

Esta mañana "la tía María”estaba pintando la fachada de su
casa, con caña y pincel atado en la punta, era pronto y ya la tenía acabada ,seguramente se habrá puesto a hacer unos retoques y poco a poco la habrá repasado toda.

La imagen me ha hecho sonreír y recordar las fechas a las que estábamos,las comuniones ,el corpus,todo blanco,la cal a raudales y unas paredes deslumbrantes.

Pintar con cal,y caña,todavía no es un vestigio del pasado,las mujeres de este pueblo son grandes pintoras,en general,de brocha gorda, esa era una imagen típica de este pueblecito blanco y limpio.
Antes,hace unos años,se pintaba para Pascua,se repasaba para el Corpus y después, pintura general para el verano.
En estos día se usa más el rodillo y la pintura plástica,ello hace que dure mas la limpieza y no haya que estar siempre en ello.

Los nuevos vecinos que nos incorporamos a este pueblo,hace ya casi cuarenta años,dejamos casas de colores,los fondos de las ventanas azules,ocres, fachas del color de la piedra,el blanco de nuestro nuevo pueblo nos gustó y aprendimos a pintar nuestras nuevas casas,así,por imitación.

A primeros de Julio inexorablemente los vecinos salimos todos a blanquear nuestras puertas y el ayuntamiento sus edificios y entradas del pueblo.Es tradición que luzca el pueblo blanco en Agosto ,cuando se celebran las fiestas.

ENTRE LA LUNA Y YO

Entre la luna y yo, hay un hilo invisible, tejido de miradas,guiños de complicidad, sueños y ensueños.

Al pasar,la ví fugazmente a través del cristal,me detuve en seco y volví a mirarla,un hilito plateado, brillante, junto a ella, la estrella...
Anoche, su brillo, era una invitación,La Luna quería ser mirada,ser contada,ser compartida.

Tantos ojos fijos en ella…y los mios y los de mi madre,lo intuí antes de saberlo,que ella también la miraba,las dos somos de la luna,
En nuestro mirar silencioso, jugamos a descubrirla, nos miramos en cada una de sus caras, incluso en la que no nos deja ver,sabemos que está ahí, con todo su influjo;en el mar,en la tierra,en nosotras...
Nada le pido,sólo la admiro y ella, a veces me premia la entrega con la mejor de sus caras ,me hace feliz y hace que desee buscarte para contarlo para acontar-te

ESTA CASA ES UNA RUINA

Me refiero a mi casa,claro,aunque dadas las circunstancias..podría referirme a casas más genéricas,digamos ESPAÑA,EUROPA,EL MUNDO.
Mi casa hoy,es una ruina,está rota,llena de cascotes y sólo hace cinco horas del comienzo.
Me digo que es para mejor,que después lucirá bonita,que lo lo he decido yo, así que no me queda más que aguantarme...esas cosas que no engañan a nadie y menos a una mismo,que sabe,que quedan días,e incluso meses,para que eso sea realidad.

De momento, ha desaparecido la balsita del patio ,sus cuatro totugotas,el muñequito con sonrisa de piedra,que hacia pipí alegremente con total desenfado,la lavadora y el lavadero,la botella del calentador y el techo que los cobijaba.

Pensé en estos días hacer una especie de despedida íntima,entre lo que se iba a ir y yo misma,pero conociéndome como me conozco, me dio miedo caer en la melancolía.Lo que hay o había, me ha acompañado durante 24 años de mi vida,me ha visto de muchas maneras, si es que las paredes tuviesen ese poder,el cual a veces no tenemos ni las personas,me refiero a la capacidad de detectar estados de ánimo,de los que nos rodean.

Tabiques que han guardado penas,alegrías me abandonan y llegarán otros nuevos en los que comenzar a escribir,en los que empezar a contar.
Espero que esas piedras viejas reposen para siempre, en el cementerio de las piedras,con esos fragmentos de vida que llevan impresos y que las nuevas albergen tiempos de paz,sobre todo, y alegría...son deseos,el resto,habrá que lucharlo cada día.

Si me dejas te cuento un Sueño

Si me dejas te cuento un sueño,abro mi puerta ,dejo que pases.

Mi sueño ,es un sueño amplio,largo,de más de una noche para ser soñado.
Es un sueño nacido en el día,en un tiempo robado a los quehaceres, a los encuentros a las conversaciones,a la rutina.Un sueño que sueño despierta, modelándolo a mi antojo.

Mi sueño tiene que ver con la luz mediterránea,con una eterna primavera de días largos y noches perfumadas con fragancias del azahar.Paseos sin reloj en la muñeca,sonrisas de gente que de verdad me sonríe y a la que quiero sonreír,sin falsas y educadas muecas.

Es un sueño con medidor de palabra,para evitar.... sobre todo evitar ,las que nunca debieran ser pronunciadas.
¿Palabras?,las justas,las necesarias,las que necesito oír y las que quiero pronunciar.
Miradas limpias.
Manos cálidas.
Un sueño con presencias queridas,con voces que arrullan ,acarician.
Sin ausencias que duelan.

Mi sueño tiene que ver,con libros por leer,alguno por poder escribir,lugares que descubrir y cosas nuevas por aprender.Mi sueño es un sueño lento.No tengo prisa ,quiero parar si es posible y contemplar, para poder decidir que vale la pena.
Mi sueño es ,un deseo de vida.

Ya NO te quiero

A la madre de Alex ,que con lágrimas en los ojos me contó...




Ya no te quiero Alex,que duras sonaron esas palabras en el reducido espacio del interior del coche,donde ambos permanecían sentados.
Ya no te quiero,esas fueron las palabras que María pronunció claramente,su impacto fue tan brutal, que mis ojos se nublaron y las lágrimas pugnaban por salir.

No podía estar diciendo,lo que yo escuché,debía tratarse de una broma ,aunque su semblante serio ,dejaba pocas dudas al respecto
-¿Cómo que no me quieres,y lo dices así de repente?
-No es de repente Alex, ha ido sucediendo poco a poco,se me ha pasado la ilusión,ya no te quiero como antes.

Tres años de mi vida,desde los quince ,donde María lo era todo para mí y lo sigue siendo,pero a ella se le ha pasado el amor.
Un dolor insoportable en la cabeza y en el pecho, como si me quisieran estallar,unas ganas locas de gritar de impotencia y de estar solo para llorar.

No puede ser, me repetía una y otra vez,no puede ser.Pero era y para mi se abrió la más dura y larga noche que he tenido nunca.Caí en un pozo sin fondo ,donde una especie de bestia me atrapó con sus tentáculos gelatinosos, sin dejarme escapar.

En aquel abismo se quedaron mis ganas de vivir,me abandonó la energía ,la carne sobre los huesos,la voluntad,sólo oía una voz profunda, ronca, sollozante que repetía :-nada sin ella,no se vivir así,ni quiero aprender a hacerlo.


Alex se estiró sobre la cama y sacó los brazos del embozo de la sábana,en el derecho,la marca del desamor,uno de los tres intentos de huida.Los otros dos abortados a tiempo por su madre, cuando lo vio acercarse peligrosamente al balcón o acariciar la escopeta del padre.
ALEX! ALEX! ALEX!

Tantas tardes ,en que como una sombra me sentaba en el portal de María para verla pasar ,solo eso.Nada era importante,yo ya no era,Alex no era nada ,Alex quería desaparecer.

Ya no te quiero...parece que fue ayer,pero ya ha pasado más de un año.

Sobre la mesa los lápices de dibujo,la carpeta ,al lado de la puerta,la mochila.Hora de salir.
Una última mirada al espejo,una sonrisa aún un poco triste y un pensamiento:ya solo eres pasado María.

Con un LIBRO en la MANO

Lo acabo de cerrar,lo he terminado y puedo decir que pasa a la lista afortunadamente de libros que tengo, que merecen una reseña cuanto menos.Libro intrigante ...Venecia del sXV,la cocina del palacio de Dux,su chef y el aprendiz...
Las comidas,los aromas,y el poder de los sabores para modificar actitudes,cambiar estados de ánimo.





*******
<......preparamos un souffle,es algo mágico,se eleva en la sartén como una nube dorada y tiene una naturaleza efímera,no dura ,igual que la vida.Eso es lo que lo hace precioso.
El chef reunió la mantequilla dulce,crema de leche,amaranto,harina,varias clases de queso,una especia marrón,luego añadió una pizca de sal y un grano de pimienta blanca.
Ahora prepara el fuego muy bajo.

El chef Ferrero cascó los huevos,dejando caer las claras en un cazo y las llemas en otro.Me dio un mortero para que moliese la sal y la pimienta.Mientras lo hacía hasta convertirlos en polvo me dijo:
-Muy fina,Sin terrones.La atención a los detalles es lo que marca la diferencia>

Un quiebro en el silencio

El sonido del móvil insistentemente,una llamada,dos,tres,un timbre inesperado,un golpe seco que le hizo levantar bruscamente el pie del acelerador,mirar el cuentakilometros y pisar repetidamente el freno,hasta controlar aquella velocidad excesiva que llevaba.

El pulso agitado golpeando en las sienes,la boca seca y un sudor frío recorría su espalda.Unos metros más, tras haber salvado la curva , paró el coche en el arcén,encendió las luces de avería,apoyó la cabeza sobre el volante y rompió a llorar,primero de maner silenciosa para terminar con un llanto profundo,agónico como si quisiera que saliesen todas las lágrimas que su pequeño cuerpo albergaba.

No sabría decir cuanto tiempo estuvo así ,sólo era capaz de comprender que el móvil ,ese utensilio proscrito para una buena conducción,marcó un momento decisivo en su vida,tras él, aquellos pensamientos que le acechaban ,aquella determinación que traía gravada en su mente, habían desparecido.

Fue un minuto,tal vez menos,la música alegre del tono telefónico, impidió que su coche dibujase una línea recta en una cerrada curva.Una línea recta, que con toda probabilidad habría sido mortal.
Un temblor hasta ahora desconocido,un miedo aterrador invadió su cuerpo,respiraba agitadamente,soltó todo el aire de sus pulmones y volvió a respirar profundamente varias veces,intentando volver a la calma.

Permaneció quieta,mirando la oscuridad con los ojos entornados,hasta notar que sus manos respondían las ordenes que su cerebro dictaba ,entonces,cogió su bolso mal cerrado ,colocado descuidadamente sobre el asiento posterior, como siempre, y lleno de todo tipo de cosas;el libro que estaba leyendo,la agenda,la bolsita de maquillaje,la botellita del agua,un espejito que compró,una mañana soleada de hacía ya unos años, paseando por Montmartre,un montón de bolis,y bajo de todo ello,como escondido de sus proeza, el móvil.

Lo observó, como si fuese la primera vez que lo veía y lo sostuvo en sus manos sin atreverse a levantar la tapita morada.¿Quién habría llamado de manera tan oportuna? ¿Quién con aquella llamada la había retenido en una vida de la que ella huía a pleno motor?
Con suavidad,como si de una caricia se tratase, su dedo índice dejó al descubierto la pantalla; 3 llamadas pérdidas ,MAMÁ.

Como las volutas de humo

Le quedaba una historia por contar,pensaba mientras incrementaba la presión de su zapato sobre el acelerador.Las ultimas luces de la mediana de la carretera,le hacían guiños en la oscuridad de la noche,pero a ella más que guiñós de complicidad le parecieron grotescas muecas de burla.

Burla de su dolor,de su soledad,de sus miedos,compañeros inseparables ,desde la juventud.Fuerzas con las que mantenía un pulso vital,a veces ,sólo a veces ,parecían vencidas,una larga temporada sin ellas,unos días en el peor de los casos,y volvían a aparecer para medirse con su entereza,para ganarle en la lucha.

Hacía apenas unos minutos, un cigarrillo encendido que languidecía lentamente en sus dedos, tejía una débil cortina de humo,único obstáculo que separaba sus cuerpos todavía sudorosos ,desnudos.Ahora eran los kilometros,la noche,la tristeza,las lágrimas,la carretera y una rotunda determinación, los gigantes que se alzaban frente a ellos.

Las señales de la caretera y las primeras gotas de lluvia que impactaban sobre los cristales,no eran capaces de centrar su atención.Estaba atrapada,por unos labios que le sonreían,unas manos que la acariciaban.

El sonido del motor del coche apenas era ya un rumor, que nada o muy poco tenía que ver con ella.Lo escuchaba a él.

Le quedaba una historia que contar,pero la contarían los otros,donde ella no llevaría ya la voz narrativa, ni el poder para añadir,objetar,ni omitir.
Era tarde,sobre todo para ella.Sentía que había pérdido.
Había cerrado el circulo y él le había ayudado a hacerlo,sin tan siquiera saberlo.

Aplastó el cigarrilo en el cenicero,unas finas volutas de humo ascendieron, esfumándose para siempre.
En su cabeza sólo la voz.
Apretó fuertemente el acelerador y se preparó para tomar la curva.

Matías o la nostalgia del café

Si existe tal posibilidad,las frías y blancas paredes de la iglesia,aún guardarán,impresos en ellas, los golpes sordos, que Matías daba en su pecho.En el siseo del rezo,acompañando a las palabras casi ininteligibles del yo pecador,entonando claramente, eso si, el mea culpa,aquellos golpes estremecían la sala.

Las cabezas de los más pequeños se volvían hacia atrás,los ojitos vivarachos intentaban aprehender la figura un tanto desgarbada y ya encorvada por la edad de aquel hombre, que entraba en la iglesia siempre cogido del brazo por su hermana ,que en eso de la edad,le andaba a la zaga.

Todos los pueblos tienen uno,a veces algunos más, Matías era el nuestro,el inocente del pueblo,en aquellos tiempos en los que no se hacían adaptaciones educativas ,ni siquiera posibilidad de educación había,asi sin más adjetivos.
Nacían inocentes y asi morían.Su único referente,la familia.

Poca vida social tenía, quizás por su edad ya muy avanzada,ir los domingos a escuchar misa,hacer algún recado para alguna de sus hermanas dependiendo de la que lo cuidase aquella semana y correr tras algún muchachillo,que también en su inocencia,trataba de sacarlo de tino.

Matías sobrevivió a sus hermanas,pero ya alejado del pueblo,en una residencia para ancianos o geriátrico,palabra, que aún no sé porque, me gusta apenas nada.
Un día escuché que había muerto y sentí lástima,a penas lo conocía y nunca lo traté ,pero si me reconozco en aquellos ojos vívidos que lo escrutaban para ver si se había roto el pecho con aquellos terribles golpes que se daba.

Creo que la mía fue una pena compartida ,silenciosa, entre los que fuimos sus vecinos.Había muerto alguien que casi nos pertenecía y con él, murió una parte de esa historia de pobreza y oscuridad u oscurantismo que hemos arrastrado durante tantos años .

Hoy desde el sofá y con potente foco eléctrico,veo danzar a aquellas personas,que se esconden ,que se alejan,que ya no están y el sabor de mi café,una vez más ,como siempre,recoge aromas de nostalgía