Sería una noche de primavera, que tendría aromas a flor de azahar, a huertos cercanos, a río Túria, una noche con aroma a pueblo,al mío, Domeño.
Yo estaba en aquella habitación en el piso de abajo, al lado de la de los abuelos. La habitación en la que había dormido mi tío mientras vivió en la casa, con escasos muebles, solo recuerdo la cama y la ventana color marrón,de madera,como todo ornamento a las paredes blancas y de gruesos muros.
La luz eléctrica en aquella casa solo había llegado hasta el comedor, la estancia más cuidada, de paredes verdes, con una mesa y cuatro sillas a su alrededor. En el centro de la mesa, una jarra de cristal con flores de plástico y decorando una de las paredes, un cuadro de la última cena,cuadro que todavía guardo con más recuerdos de los abuelos.
Y digo, que nunca llegó a tener luz en todos los lugares de la casa, por aquello de que pronto se abandonaría y nos iríamos al pueblo nuevo.
Aquella noche un niña de ocho o nueve años, mientras intentaba atrapar el sueño, escuchaba los sonidos de la radio que le llegaban de la habitación contigua, al abuelo le gustaba dormir con el sonido de la radio pegada a la oreja, costumbre que mantendría toda su vida.
Y yo, alzando la voz en la oscuridad y en el silencio de la casa e imagino del pueblo,
-¡Abuelaa!, dile al abuelo, que suba el volumen de la radio, que están cantando: "Algo de mi".
La abuela seguidamente,
-Manuel. sube la radio que la chiquilla dice que están cantando, algo de ella.
Así pude oirla aquella noche y recordando esta anécdota,la he escuchado a lo largo de los años, como si fuese un eco del sonido que percibí a través de la pared de la habitación de los abuelos.
Queridos abuelos, querido pueblo,grande Camilo
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