ÉrAse Una VeZ...

Érase una vez, una niña con carita de manzana fresca y dulce a la que el sol dejó dorados en sus cabellos y las ninfas del mar regalaron el nombre.

Érase una niña alegre,vivaz,rápida,más incluso,que su propio pensamiento.

Érase una niña, que peinaba trenzas, porque como si fueran alas,le permitían correr más libre en sus juegos,y jugaba y jugaba... hasta caer rendida.

Érase una niña ,que pintaba nuestras vidas con flores,mariposas y soles,érase una niña,pintora de caballete y lienzo.

Érase una vez, una niña que cantaba ,que bailaba,que quería ser música.

Érase una vez, una niñita con carita de manzana dulce y fresca, que peinaba trenzas con lazos rojos, que abandonó en algún parque de su niñez, mudándolos por silencio adolescente.

Érase una vez una adolescente,que se miró al espejo deformado de sus miedos,su timidez,tal vez su soledad...

Érase una adolescente, que no se vió como la veíamos,preciosa, alegre,equilibrio,futuro... y flirteó peligrosamente con la comida.

Érase una vez, un espejo embrujado que la atrapa por instantes,del que a veces escapa.

Érase una vez, una adolescente silenciosa con dorados de sol en sus cabellos,érase una vez, una niña alegre, que canta...érase una vez una adolescencia.

Érase una vida en la que la adolescente y la niña con carita de manzada dulce y fresca, que peina trenzas con lazos rojos, se encuentran,se abrazan ,nos abrazan.

Haikus de Añoranza

Sin tus caricias
escarcha sobre mi piel
noche sin luna.

Al Caer el Verano

Cuando el verano muda sus vivos colores en ocres y las sombras empiezan a dibujar otoños latentes...
Cuando los campos yacen en la soledad que dejaron los gritos silenciados ya de los segadores y los graneros repletos huelen a trigo y cebada...
Cuando los pastores preparan sus ganados para iniciar la transhumancia al reino,como ellos llaman aún, a las cálidas tierras valencias...
Se abría la puerta de la casa de mi tía Bienvenida.


Su nombre era el umbral de una casa que se llenaba de familiares lejanos y cercanos,amigos ,conocidos que accedían a ella a primeros de septiembre,eran días de fiesta.Después de los duros trabajos estivales,los aldeanos gozaban de un paréntesis previo al inicio de los nuevos quehaceres y rutinas que marcaban las estaciones.

Hombres,mujeres ,niños,cargados de bolsos de viaje con atuendos necesarios para los diversos actos de fiesta,eran recibidos por la tía,que les mostraba las habitaciones en las cuales podían ir dejando sus pertencias.A la llegada, nos indicaba, que acababa de llegar o lo haría en breve tal o cual persona proveniente de una u otra aldea cercana.

Mi hermana y yo,muy niñas aún, deseábamos como todos, poder gozar de esos días e insitiamos a mi madre para que nos acercara al pueblo. Por unos días nos olvidábamos, dejándolas tristemente abandonadas a las muñecas,los botes en los que atrapábamos pequeños renacuajos quedaban a la orilla de la rambla y nuestras sandalias eran sustituidas por zapato y calcetín blanco.
Mi madre tiraba de nosotras carretera adelante durante más de cuatro km y por fin llegábamos a casa de la tía.

De las habitaciones, salían risas,gritos ,se escuchaba el murmullo de las primas adolescentes,confesándose sus secretos o intenciones. Intercambiaban sus ropas,se maquillaban,concepto este último,que para mi aún no existía ,sencillamente se pintaban los ojos y los labios.Las observaba con admiración tras una nube de laca que caía sobre sus lisos cabellos.La verbena era el momento estelar del día ,sobre todo la que se hacía por la tarde, que era la única a la que podíamos asitir y a ella se dirigían las jovencitas.

Mi madre prefería llevarnos a la plaza, donde aún podíamos ver "La Charlotada",medio pueblo estravagantemente vestido, desfilaba ante el otro,que reía de sus ocurrencias.Yo recuerdo de aquellas tardes,la imagen de un burrito con sombrero desfilando en una plaza redonda, cercada por carros de madera a los que nos encaramabamos para ver el espectáculo..

Brillos dorados pintaba en mi cabeza, la carrera de la Joya ,que nunca llegué a comprender bien que era,si los atletas corrían con joyas o si el premio consistía en darle una dorada joya a los corredores ganadores.

Cuantos años han pasado ya de ello,los niños de entonces ,adultos ahora, miramos aquellos campos hoy mecanizados o abandonados,las aldeas que en otros tiempos conocían el jolgorio de la gente ,el murmullo de las fuentes y las sombras de los olmos, hoy aparecen casi desiertas, sus caños de agua hoy ojos ciegos y sus olmos troncos secos.

La tía ,anciana, enlutada,de salud quebradiza, ha ido minimizandose físicamente con el paso de los años al igual que ,Ursula,la matriarca de los Buendía y me pregunto, si permanecerá por los siglos de los siglos,encogiéndose tanto como ella ,hasta caber en una cajita de cerillas.

Lo cierto es ,que al mirarla, veo en sus ojos ,el brillo de la alegría que vivió y ofreció,las lágrimas contenidas y sobre todo, el sol de aquellos Septiembres de casa llena de vida y alegría.

El Reloj De Mi Meig@

No recuerdo de cuando niña, si creía en las hadas madrinas, lo cierto es que de mayor no lo hago, pero si confieso mi simpatía por la brujitas, que no brujas, esos personajes picarones, divertidos, que visten de elegante negro, llevan en sus cabezas divertidos sombreros, y en los bolsillos, mágicos conjuros ,listas mujeres, que viajan siempre en cabina,a velocidad de vértigo entre las estrellas, con sus flamantes escobas de fina madera.

Hoy, sé que tengo una brujita gallega, una meiga que intuí cerca de mi,nada más llegar a Santiago de Compostela ,ahora, desde la estantería de mi casa, me guiña un ojo con astucia… espero que por muchos años.

He pasado unos día en Santiago y nada más recoger el coche del aeropuerto, pensé que alguien jugaba con el tiempo, el marcador aparecía a 3 de Abril del 2007,y a partir de ahí ha ido contando los días de nuestra estancia, unos días que han sido como un paréntesis ,el tiempo se contaba de otra manera ,eran otros minutos,otras horas...

Acabo de regresar y tengo sensación de nostalgia en los ojos ,en la garganta ,en la piel,nostalgia por el final del viaje y alegría por lo vivido en él... parece que sucedió hace tanto tiempo...es el juego de mi meiga...

El Palacio de Congresos de esta ciudad ha acogido a gentes de todos los lugares del mundo,se ha hablado del libro infantil y juvenil. Letras,ilustraciones ,didácticas,poesía,teatro,bibliotecarios,voces, experiencias ... las culturas minorizadas,tradición oral,voluntariado,ILUSIÓN...

Cinco días,mágicos.
La ciudad,la magia de las palabras salpicadas de iglesias ,pazos, catedrales,gaitas, caminantes, peregrinos, gentes que hacen un camino, que muchas veces es más que una senda física ...

Caminos muchos, tantos como personas, caminos interiores que recorremos desechando tantas sendas que surgen a nuestro lado, porque queremos llegar a Santiago…queremos llegar a nosotros mismos.

Y suena la voz de los dos tenores ,mientras escucho embelesada y emocionada en mi butaca de piedra fría, primera fila ,escalinata de la plaza del Obradoiro.

Y paseo por las estrechas calles que saben a gente.
Me refugio del aire fresco en los pórticos,recorro con los dedos la antigüedad de la piedra...
El aire huele a vida, a empanada gallega,que se deshace en mi boca, saboreo el pulpo y la alegría del Ribeiro..mientras, la Berenguela, desgrana las horas de ese tiempo retenido, contenido ya para siempre en mi memoria .

Sé, que mi Meiga que me hizo el regalo de vivir la emoción y la energía de Santiago, se vino o yo me la traje a casa, que tanto da.

ONÍRICO

La suave brisa de la noche ,agitó levemente el fino visillo blanco que permanecía extendido en el amplio balcón,agradeció la sensación tan refrescante que producía, en su cuerpo ardiente .

Hacía unos minutos que notaba la yema de los dedos de masculinos, jugar por su espalda, continuaba inmóvil,fingiendo un sueño que ya perdió hace horas,paradojicamente,tenía a su lado, la llave de todos los sueños.
Los dedos pese a no recibir respuesta alguna, seguían su caricia imparable hacia el cuello.Notó sus labios húmedos sobre el lóbulo de la oreja y cayeron sus defensas.

Lentamente, se dio la vuelta para encontrarlo, para acariar su rostro,saborear su boca ,ávida lengua, que reconoce.
Manos que buscan la piel,cada pliegue ,cada hueco ,espera ansioso el calor de la caricia, lenta,suave,cada vez con mayor firmeza y premura.Se inicia un juego de besos ,se abren sendas de cálida saliva.
Ya no hay calma,solo deseo,intenso, incontenible,de mezclarse,fusionarse,oleaje in crescendo con ansia de ser espuma al chocar contra la roca.

Manos, bocas,pechos ,pelvis,al unisono,acompasados para descender juntos a las simas más profundas.Cesaron ya las palabras,solo murmullo,susurros ,espiración agitada, besos y en el último suspiro, un te quiero entrecortado.

Sopla la brisa otra vez,refescando la piel sudorosa,los cabellos húmedos se pegan a su frente,los aparta,mientras busca soñolienta el hueco de sus brazos para descansar.Cierra los ojos,dejando que el sueño llegue.....

La luz de la luna llena, reflejada en el espejo,la mira burlona,la ha visitado muchas veces ultimamente y siempre la encuentra de ojos abiertos.La luna, dueña de la noche,ya casi madrugada,el momento de los sueños...y ella, furtiva luna ,colándose por la ventana,que vigila,que la espía ,que conoce.

Aparta la mirada del espejo,cerrando con fuerza los ojos,desea que llegue el sueño. A su lado,una respiración pausada.
Hay silencio.
Todos duermen.

Yo la LLamo SOLEDAD

Cargada con sus bolsas de plástico blanco,arrastra su casa con pies cansados,demandando compañía.
Menuda,pequeña,ya casi encorvada,vestida de un negro limpio y un verde gorrito de lana,apenas deja algo de su blanca piel al descubierto, si acaso,una fina carita enmarcada por negros pendientes.

Mil pliegues de mudas arrugas testigos de toda una vida ,surcan su rostro,líneas donde se escribieron;desvelos,trabajo,noches de llanto de niño pequeño..
¿Amor?¿Alegría? quien sabe ,hoy sólo brilla en su mano pequeña, huesuda, una fina alianza,símbolo de otros tiempos.

Busca la anciana en las bolsas,un pedacito de pan,algo que llevarse a una boca ,apenas ya dibujada.Horas y horas mastica y engulle todas sus penas.Ya es pasada media noche ,sigue sin prisa,sin sueños, sentada junto al poeta.

¿Pessoa escucha? nadie lo sabe ,pero ella lo siente como muda compañía y en su brazo recostada,con la mirada pérdida ,sonríe
La gente pasa y la mira ,la contempla sonriente pero nadie osa decirle a esta viejita inocente.

Marca el reloj ,las deshoras y Soledad ya recoge sus escasas pertenencias,alisándose la falda ,retocando ya su gorro.Vuelve su pequeño rostro para mirar al poeta y en un gesto dulce,casi amoroso, toca su mano de broce en gesto de despedida.Buenas noches, le susurra,mañana será otro día.

Mientras miro la escena ,con el corazón encogido,susurro hacia mis adentros,yo te llamo Soledad y tu apellido es Olvido.



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Hay una viejecita que merodea por el café A brasileira,
permanece horas sentada junto a la estatua de Pessoa.
La contemplé mientras meditaba, en la soledad concurrida,
la propia y sobre todo la de ella.
La llame Soledad y me guardé su recuerdo.

Crónica de un viaje

Un viaje especial este que hemos hecho a Portugal.Una mezcla de elementos descriptibles y otros no tanto,hacen que pueda definirlo así.
Recorrimos la península con la nube pegada a la parte posterior de nuestro microbús, refrescó el tiempo y nos facilitó indudablemente la estancia.

La primera noche,en Cáceres,ciudad desconocida y ahora apenas conocida,callejuelas mojadas por la tormenta que nos precedió.Guardo en la memoria, adoquines brillantes, húmedos,bañados por la luz amarillenta que ilumina estas piedras y edificios centenarios.Noche de verano,la luna creciendo,la charlas y las risas a media voz de un grupo de turistas que desean ser más que eso, viajeros.La cena magnífica de productos típicos,de ibéricos,gachas y para finalizar, nos sirvieron, el secreto,ahí lo dejo...

Vila Viçosa y Evora, nos esperaban nada más cruzar la frontera.El templo de Diana quedó grabado en mi retina,sus columnas ,la majestuosidad de la piedra,los siglos..siempre asociaré esta ciudad a su templo ,que tanto tiempo estuvo oculto y sobre el que se edificó un matadero.


A las seis de la tarde entrabamos a Lisboa,el Tajo y toda la luz del sol reflejada en él,nos recibían.Cruzar el estuario por el puente 25 de Abril,siempre tan congestionado,impresiona y sólo viene a tus labios unas palabras:LISBOA,ya estamos aquí.

Nuestro hotel,El mundial,cómodo,exquisito,aunque poco estuvimos en él ,lo nuestro era ver,caminar,conocer,saborear,oler...
Esa misma noche,antes de la cena ,paseamos hasta la plaza del comercio para sentarnos a los pies del estuario.

Las cenas,las comidas,de estos días,que decir,pescado,bacalao,patata,quesos,vino verde..y sobre todo, la palabra compartir,no niego que me encanta probar de todo un poco,por ello coincidir con 21 personas que estaban en la misma onda fue delicioso,los platos,pasaban de un lugar a otro para degustar la mayor cantidad de cosas posibles y posible lo hicimos.


En nuestra primera mañana,el barrio alto nos esperaba,y el elevador de Santa Justa nos facilitó el ascenso.Paseamos por un barrio de vida nocturna de establecimientos y bares que abren a partir de las cuatro de la tarde hasta altas horas de la mañana...la consigna fue:”volveremos esta la noche”.



Iniciamos la bajada para sentarnos en el café "a Brasileira",en el barrio de Chiado a tomar un refresco al lado de Pessoa,el poeta ,que mientras tomaba un aguardiente esperaba a su musa,muchas veces sólo provisto de una servilleta usada para escribir,si llegaba.A su lado,una silla que ofrece al viajero, para descansar,pensar,compartir emociones,sentimientos y culturas.

Conocer a Mario fue otra de los momentos importantes de este viaje,quedamos con él a las tres.
Chileno,ciudadano del mundo,periodista y afincado en Portugal,a su lado,callejeamos por rincones insospechados,calles intrincadas y tortuosas,que sin lugar a dudas no hubiéremos encontrado.La tarde pasó rápidamente asomados a miradores,sentados en rincones de fresca vegetación,su voz sedosa...te hacían soñar,imaginar ,pensar...Lisboa señorial,decadente y romántica...

¿¿Y cenar,dónde?? Teníamos una cita en el barrio alto y después visita al "café chino",café o pub, locura de un coleccionista, que llenó las cuatro salas de este enorme establecimiento con vitrinas y colecciones de todo tipo,soldaditos de plomo,cascos de guerra,aviones en miniatura….abigarramiento,naftalina ,copas…y como no,larga velada en sus asientos victorianos.

El jueves era el día marcado para recibir a los caminantes,habían acabado el GR10OLOCAU-PORTUGAL. En la torre Vasco de Gama nos encontramos,portaban ramas de Olivo para el compañero que inicio el camino con ellos y no pudo acabarlo,momento emotivo…después,brindis con Oporto.

Esa tarde ,visita a los Jerónimos,en sus jardines olor a murta, fundiéndose con los aromas que escapaban de la cercana pastelería Belem,había que degustar el exquisito dulce portugués de hojaldre y nata.A lo lejos,la luna aparecía tímidamente por los muros de la torre de Belém .

El viernes,nuestro rumbo era, Sintra.El día estuvo lleno de momentos importantes,los viajeros nos reencontramos con nuestra historia en la sala de los blasones del Palacio Real, descubrir el escudo de los Mendoça, nieta de aquella primera mujer ,Beatriz de Vilaragut,hija del tercer Barón de Olocau que viajó en el s xv a tierras portuguesas.

Para después de la comida,dejamos nuestro baño no dado en el Atlántico.Una niebla espesa ,húmeda, llegó del océano ,nos hizo abrigarnos con toallas y todo lo que llevábamos ,pero aún así ,con los pies dentro de un agua gélida ,vertimos nuestra cálida agua mediterránea, que viajó en una botella de cristal hasta allí,en aquella fría y gruesa arena, mezclamos también la nuestra.
Subimos buscando el sol hasta el cabo de Roca, cantamos nuestro ensayado y casi perfecto, "Grândola Vila Morena".Nos habíamos unido con nuestro entorno.

Nuestra última noche en Portugal,tuvo los momentos más divertidos y también unas vistas sobre el Tajo en el ferry, de enorme belleza.Navegamos entre los dos puentes ,el antiguo puente 25 de abril y el moderno Vasco de gama,asomados a la cubierta,y con la mirada brillante por la luz de la noche.

No queríamos decir adiós a Lisboa,no queríamos volver al hotel,fuimos junto al poeta,allí tomamos el último a café .
Todos creo,recordaremos por mucho tiempo Portugal y la gente que nos acompañó en este viaje.






Cada día sin gozo no fue tuyo:

fue sólo durar en él. Cuanto vivas

sin gozarlo, no vives.

(de las odas de Pessoa)

Viaje a Portugal

Mañana 16 de Agosto,lunes, a las 8 de la mañana, desde el eucaliptus .Ese es el punto de inicio de este viaje a Portugal ,un tanto especial para mi ,por la manera en la que ha sucedido,por la manera en la que he llegado a él..una conversación y na invitación y un Si por mi parte.

Es el fin de un viaje que iniciaron hace 10 años un grupo de caminantes de Camp de Túria ,concretamente de Olocau por el GR10-E7 europeo.Han aprovechado vacaciones de semana santa y verano y este verano ultima etapa en Portugal.

Aprovechamos todas nuestras posibilidades ,las de caminar,las de seguir el rastro de nuestra historia y nuestra vertiente como no de turistas...

Dos mujeres de la Villa de Olocau llegaron hasta Portugal en el sXV, Leonor y Beatriz de Vilaragut, dos damas de honor de Leonor de aragón(hermana de Alfonso V el Magnanimo,rey de Valencia y futura reina de Portugal) la tercera mujer que marcará el viaje en la historia, esta en el s XVII,fue la portuguesa Inés de Silva Lima y AbreuII,hija de los condes portugueses de Regalados y Lindoso,que llegó a ser Condesa de Olocau y Marquesa de llanera.

Realacionado con ello visitaremos el campo de Santa Clara donde fue enterrada Leonor,El palacio de los Braganza,mandado edificar por Jaume de Braganza casado con una nieta de nuestra Beatriz.. Y por supuesto el Palacio real de Sintra y la sala de escudos..

Los textos de Saramago nos mostrarán los caminos de Portugal..su libro: Viaje a Portugal, nos acompaña.

Por lo demás..y en mi línea: si a todo....
****
...."El viaje nunca acaba,solo los viajeros acaban.E incluso puede prolongarse en la memoria, en recuerdo, en relatos...

El fin de uno es solo el inicio de otro...
...Hay que comenzar de nuevo el viaje.Siempre.El viajero vuelve al camino.

Jose saramago

Punto y seguido

Hace unos días regresé a mi casa, al hogar, he estado fuera de él casi dos meses y medio, ha sido una buena experiencia, me ha evitado los nervios de convivir con la reforma ,he estado cómodamente instalada y eso ya es mucho.

He descubierto nuevos paisajes desde cada una de mis nuevas ventanas ,he tratado a nuevos vecinos a los que ya conocía ,aunque de manera más superficial, me han dejado pasar a sus casas, hemos hablado de plantas, me han regalado esquejes de ellas ,porque soy una enamorada de la jardinería,he pedido deseos saltando la hoguera la noche de Sant Antoni de Padua, he cenado a la fresca,(mención especial merece el tema ,espero contarlo más detenidamente)hemos compartido conversaciones , hemos escuchado cuentos bajo las estrellas, hemos entonado con algún licor italiano…

Vivencias con otras gentes, de otro pueblo, que hablan de cosas diferentes,incluso en una lengua diferente. Historias muchas, domingos de piscina ,noches de calor, mucho calor..cosas buenas, agradables para recordar.

Hace una semana , mucho trabajo, muchas cosas que arreglar…empezaba la cuenta atrás,el regreso.
Anochecía cuando abrí la puerta del patio y el aroma y frescor de las plantas me dieron la bienvenida.

El perfume del jazminero, más bonito que nunca ,mi planta preferida, embriagó mis sentidos ,de pronto vino un pensamiento a mi mente, dos meses he estado fuera, había habitado en otro lugar, pero en aquel momento se comprende el sentido de la frase: sentirse como en casa.

Muchas de estas últimas noches, cuando subo las persianas de las habitaciones que dan al jardín ,la fragancia del jazmín lo invade todo,se mezcla con mis recuerdos y me produce nostalgia por lo vivido fuera de aquí, pero…también me hace sentir que llegué a mi casa.

Historia a tres voces:EL

Sentado sobre un tejado plagado de estrellas,en una noche fría, me encuentro yo,un hombre con nombre,que ha sido y ya no es,sólo recuerdo y pasado.
Un hombre que tiene una historia que contar,o dos historias que completar.

Nunca he sido un frívolo,pero si un irónico y no niego que consideraría que hoy es un día muy especial, si no fuese ,porque a pesar de ser el protagonista indiscutible, ya no puedo disfrutarlo por ser el día precisamente de mi entierro.

No es fácil continuar ninguna de las historias anteriores,tampoco es mi intención, cada uno debe contar la suya o lo que quiera de ella.

Hoy estoy sorprendido,a que voy a negarlo,las veo juntas despidiéndome,tristes...Lo siento,si fuese posible os diría que no lo estéis por mi,tuve mucho más de lo que la mayoría de las personas,el amor de dos mujeres,lo mejor de cada una de ellas.

Bien es cierto,que yo intenté dar lo mejor de mí a ambas,lo que no pude hacer nunca es duplicarme,soy humano.Disfruté de grandes momentos de felicidad pero como nada nos es dado gratis, compensé con momentos de sufrimiento y remordimiento.

No pude ,No supe o No quise,que fuese de otra manera.

Se mueven mis labios para narrar esta historia,que nunca nadie escuchó,que tampoco quise contar y hoy el guiño mudo de las estrellas me hacen sentirme escuchado y pienso,que le estoy susurrando el secreto de mi vida a la eternidad.

Historia a tres voces:La esposa

Hoy ha sido un mal día para todo ,incluso para seguir viviendo sin ti,pero era el único día posible para conocerla.Siempre la he sabido, ahí, cerca de nosotros,si, no te sorprendas,hay cosas que una mujer sabe,más que saberlo con certeza ,lo intuye.

La ví en el brillo de tus ojos,en tu mirada pérdida,en tu media sonrisa,que me hacía sentir celos de tus pensamientos,en tus silencios,en tus periodos de melancolía, tristeza profunda con el paso de los años.

Fue la edad,la vejez la que os separo ¿verdad?,pero no fue capaz de apagar los sentimientos.

Cuantos días, he sentido ganas de decirte que fueses a verla,que te comprendía,pero es que, una tiene su dignidad ,fruto de aquella educación que nos dieron ,y quise pero no pude, no me salieron las palabras y te dejé solo la posibilidad de recordarla.

Debes andar sorprendido,con estas confesiones a deshora que te estoy haciendo,lo imagino.
¡Ah!, no vayas a pensar que soy buena, comprensiva ,que no lo soy,me costó dios y ayuda superarlo,pensé en poner las cartas sobre la mesa y enviarlo todo a paseo;pero luego,me senté con mi razón y dialogamos juntas ¿qué ganaba yo con todo eso? Nada,escándalo,ruptura ,sufrimiento para nuestros hijos,callé,por eso y porque tú ya habías elegido,te quedaste con nosotros con tu familia.

Tenía tanto de ti aún no teniéndolo todo ,que pensé que podía compartirte...callé y te amé una parte más,si cabe, por la que me faltaba de ti, hasta hoy, que te fuiste definitivamente.

La he mirado, apenas había algo más de ella,que unas oscuras y grandes ,muy grandes gafas de sol,la he visto tan desamparada ,que he pensado en acercarme y traerla junto a ti,junto a nosotros,pero hubiese tenido que explicar tanto a nuestros hijos ajenos a todo, que he desistido.Tú eres su padre,un hombre maravilloso y no por amar tanto, no por amar más ,ibas a dejar de serlo.

Una historia a tres voces: la Otra

Ya sabes que siempre he deseado tener una chimenea en casa,pero si te digo la verdad cariño,no imaginaba que la inaguraría quemando en ella mis recuerdos más cálidos e inconfensos,una parte de tí, tus palabras impresas en papel,aquellas que solo eran mías.

Las he dispuesto sobre la mesa,agrupadas por años,tus cartas y las mías,las que nunca recibiste,las que nunca envié por ser demasiadao amargas,para que no te asustase tanta soledad y añoranza.Su escritura llenaba mis noches de insomnio,ahuyentaba fantasmas,competía con cuadritos bordados en tardes de domingo y puzzles imposibles de ensamblar.

Una parte importante de mi vida,la incontable ha andado por el fondo de los cajones,escondida en sobres que amarillean,con letras de tinta ya desvahída.Te he vuelto a leer para sentirte más cerca y has alimentado el fuego ,en esta tarde tan fría.

Quien me iba a decir, que hoy terminaríamos encontrándonos,ella y yo,después de tantos años,la he conocido,estaba junto a tí ,al lado de tu féretro,vieja ,muy vieja,y debo decirte que casi me ha alegrado verla así ,ella la viuda oficial,la que ha podido llorarte a pleno día y decir tu nombre entre lamentos,la que recibía las condolencias de los amigos y el abrazo de los hijos que tuvisteis.

El viento me abrazaba a mi,un cierzo que me ha helado el alma ,un frío mortal ,como el tuyo,y también me sentí vieja,fea y sobre todo sola ,terriblemente sola, amor.
Toda una vida...ambos supimos, que nos duraría hasta la muerte.

Esta noche, la vida nos ha dado la misma parte de tí,nada,tu ausencia.

Una cita terapéutica

Fue una cita fácil,rápida,una cita a ciegas.
Había elegido lo más atrevido de sus ropas de "guerra",la minifalda más corta,la camiseta más escotada y las sandalias más altas,sonrió al mirar su ropa interior...todo lo más, para los momentos menos,pensó.

Sombra y rimel en los ojos,perfilador y brillo en los labios,resentimiento en el corazón.
Ella siempre fue de las que pensaron que," un clavo saca a otro clavo",y esta noche iba a aplicar este lema.

El encuentro fue divertido,hubo una pronta complicidad,muchas risas,juegos de palabras,gestos provocativos,por eso, cuando él, tintineó en sus manos, las llaves del coche,no dudó.

La noche se alió con ellos,aromas de verano,suave brisa,estrellas,mar.
Tendidos sobre la toalla, las manos jugaban con la arena de la playa todavía tibia, los labios ávidos jugaban sobre su cuello.Empezaba a dejar de pensar,quería sentir solamente.Notó las manos masculinas bajo la camiseta y aún tuvo un recuerdo para el ausente,para él, que la había llevado a cimas insospechadas de deseo y placer.

Cuando los dedos descendieron por el vientre,separándole las piernas, recordó su sonrisa,apretó fuertemente los ojos.
Una pequeña lágrima rodó por la mejilla y un último pensamiento cruzó su mente:va por tí amor, va por tí .

PERDONA si te llamo amor

Quiero decirte amor,que hoy estoy triste.
Me despertó la luna y me quebró el sueño.El sueño de todos mis sueños,el de las horas locas,cuando las almas juegan a encontrarse.

Luz blanca de luna llena, colándose por la ventana para mostrarme su cara,hoy mueca burlona.
Luna de un mes de Julio,que trajo la tristeza,dejándola en mi cama,dueña de mi alma,de mi boca, mis palabras y hasta de mis pensamientos.
Luna radiante que hoy,solo iluminas un presente salino.


Llegarán más lunas llenas a mis noches, ya sin sueños ,lunas que traerán tu nombre,tu voz,tú sonrisa y las seguiré esperando y te seguiré buscando susurrandote bajito:PERDONAME por llamarte AMOR.




A Maria.
Muchas lunas llenas que sólo te traigan amor.

EN OFF Y EN ON

Vaya por delante que soy de letras y que de ciencia se menos de los justo y necesario para poder desenvolverme medianamente bien,pero que me gusta observar, observarme y reflexionar sobre lo que he apreciado ,aunque a veces mis datos no sean totalmente objetivos o tengan deficiencias importantes.

Me encanta la naturaleza humana y sus estados.Dicen los manuales básicos al hablar de la materia que hay tres estados ,líquido,sólido y gaseoso.Los humanos tenemos tantos estados, tantos matices anímicos ,somos tan completos y complejos...pero para mi,también hay dos conceptos básicos:
EL ESTADO OFF Y EL ESTADO ON.

Al primero de ellos, se llega por inercia,adaptación de nuestro cuerpo y nuestra alma al medio y a las gentes que nos rodean,es el dejarse llevar,la no intervención ni interna,ni externa.

Eh!!no es todo negativo en este estado,al contrario, nos produce placer ,comodidad,conocemos las respuestas a las preguntas que suelen ser las mismas casi siempre,conocemos los silencios,los propios y los ajenos.Es un estado que no produce dolor ,tampoco demasiadas alegrías,pero si mucha seguridad,cuando se prolonga mucho en el tiempo, produce un pitido como el de la máquina del hospital cuando suena asi:Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.....

A veces no se sabe si por suerte, o por...pasamos al estado ON,algo,alguien dejó caer una semillita(es difícil que venga de motus propio, acordaros que estábamos en estado comatoso) que parece que no germinó, pero pasó el tiempo y....se interrumpe el prolongado pitido, se escucha la intermitencia :Pi...pi...pi...,hay vida .Es un estado Explosión,se matizan los colores que antes estaban desvaídos,los sabores estallan en la boca y la luz se refleja en los ojos.

Las cosas, los lugares,las personas,comienzan a interesarnos de manera más vívida. Observar el aleteo de las pestañas de los cercanos que no acaban de creer lo que ven,¿¿¿Qué Pasa???,se preguntan o piensan. La respuesta es simple, tienen a su lado a una persona ON,cargada de energía ,tanta que su cercanía produce hasta descargas eléctricas.

Es un buen estado ,si,es un proceso de cambio continuo,de aprendizaje de ilusión, de vida,pero asusta.
No siempre podemos,sabemos o queremos entrar en ON.Cuidado!!!,hay una contrapartida, la intensidad,de igual manera que te sientes vivo y feliz,notas el dolor.

Y para ir cerrando el capitulo de reflexiones,una advertencia,toda esta parrafada no es dogma de fe,solo son vivencias de una persona que ha estado en Off y en On y que ha conocido a personas en los mismos estados.

Maldito Karma el mio,digo,por haberme reencarnado en esta vida, en curranta del,sofocante, mes de Julio,solo se me ocurre pensar esto, tras la lectura de la novela divertida, entretenida y refrescante ,que me ha durado, tres noches calurosas de este largo mes de trabajo.

El libro es un aviso a los mal@s que habitan este planeta,cuidado que al final de la vida Buda os medirá la calidad de vuestro Karma y podéis terminar,si sois muy malos, reencarnados en hormigas,conejitos,gatos o vacas..otros parece ser que en vidas pasadas no hemos llegado a tanta maldad y nos han convertido en eso, en currantas del mes de julio.

Como siempre que hago la reseña de un libro os animo a leerle y esta vez os digo: enmendaros, enmendemonos por si acaso ...os aseguro que la reencarnación como hormigas ,que le tocó vivir a la protagonista ,por mala,no me pareció nada nada gratificante!!!

Ni es lo mismo, Ni se escribe igual!!!!!

Ya lo decía Alejandro Sanz:"..no es lo mismo ser que estar,no es lo mismo..." eso cantaba yo el sábado por la mañana que por aquello de, cabecita loca que llevo sobre los hombros me equivoqué de lugar y en el bonito pueblo de Chulilla pretendía hacer una actividad de la cual nadie sabía nada y por supuesto ni se me esperaba.

Empecé a sospechar que no estaba en el lugar indicado,afortunadamente llegué con una hora de anticipación y recibí la llamada de la gestora cultural del otro pueblo ,donde si debería estar,así que dispuse de 60 minutos para recorrer la distancia.

Chera era mi lugar de destino,que sí,que también empieza por CH,pero que no es lo mismo ,ni se escribe igual, ni se le parece; porque para ir de un lugar a otro hay que salvar un puertecillo de montaña con una carretera estrecha sin línea divisoria y la impresión es la de estar sobrevolando el embalse de Buseros.

Llegamos a tiempo si,mareadas si ,con ganas de echarse al suelo como aquel Papa viajero y besar tierra,pues también.Y una piensa emulando a Alejandro Sanz:vale que a lo mejor me lo merezco,vale que a lo mejor lo merecemos..por no comprobar antes de salir y fiarse de la memoria de una misma.

Menos mal que como Alejandro;"...tengo pomada pa' to' los dolores remedios para toda clase de errores,también recetas pa' la desilusión..."y la cosa terminó bien, muy bien, eso si ,cansadas!!!

La señorita

Señorita,Señorita,su novio -gritaba Pilar ,desde la puerta de la entrada.
Un hombre profusamente abrigado,con pasamontañas,gorro y oscuras gafas protegiendo sus ojos,permanecía inmóvil bajo la arcada romana que franqueaba la casa.
Corría el mes de Abril de 1956,y efectivamente era el novio de la señorita,¿quien si no,iba a atreverse a desafiar las inclemencias de aquel gélido día,nada más que un hombre joven y enamorado?

Una jovencita de tez clara y cabellos dorados corría a su encuentro bajando la escalera a toda prisa,mientras, él, quitaba la nieve que todavía quedaba helada en su ropa,ese blanco manto, le había acompañado desde que llegó a Alcublas,apenas se veían las calles del pequeño pueblo ,y luego ya en monte abierto, fue una lucha titánica contra la naturaleza hasta llegar a la Masía de Cucalón,sabía que ella le esperaba,era el día de su cumpleaños y la última cena oficial con amigos antes de la boda.

Los novios tendrían tiempo antes de la cena de visitar la casa de campo,era la primera vez que él estaba en ella.
De la mano,lo acompañó a recorrer todas las estancias,bajaron al enorme lagar,entraron en la bodega grande ,aquel olor a vino y madera,ella nerviosa,emocionada, recorría con la punta de los dedos ,la superficie de los grandes toneles,llevándose en el gesto,el fino polvo negro del carboncillo con el que se marcaban en la tapa.


Al salir de la bodega ,los invadió el olor a pan recién hecho,madalenas,tortas de almendras,que se cocían en el horno contiguo.
Siguieron caminando hasta las dependencias más alejadas y llegaron a la casa de los trabajadores,donde la chiquillería jugaba con muñecas de trapo casolanas y camiones de madera,cerca del la chimenea encendida, que crepitaba alegremente.
Por último,la capilla familiar,oscura,íntima ,silenciosa,con un suave olor a incienso que acogió un beso largo,cálido,amoroso.

Las luces de la casa se acababan de encender , la enorme lámpara de la entrada reflejaba brillos doradas del Unicornio atrapado en el tiempo y en el espacio,un imaginario jardín de las maravillas,que colgaba en forma de tapiz, en la blanca pared.

El zumbido del pequeño motor del cortacésped rompía la calma del monte a medio día.Él,su marido,cortaba las malas hierbas que habían ido adueñándose de los jardines que rodeaban la casa,unos geranios rojos,luchaban por sobrevivir entre ellas,como los pequeños peces anaranjados, que nadaban ocultos entre los nenúfares en la antigua tinaja.

María,paseaba su vista cansada por las páginas de aquel libro,que traído de la ciudad sería su compañía en el tedioso fin de semana.
Atento ,inmóvil,fantástico como siempre lo había sido, el unicornio dorado,solamente él, permanecía inalterable,con toda su belleza,recordando el antiguo esplendor.

La pequeña campana de la entrada ,dice en su inscripción que fue creada en 1912,pero hoy, permanece silenciosa,cansada de tanto avisar a aquellos trabajadores que su jornada de sol a sol había acabado,podían enderezar la espalda .

Una paloma se cuela por el agujero del tejado para entrar más rápidamente en su cobijo,no sabe ella,que habita en la soñada biblioteca familiar,arrulla feliz a salvo del calor.En el suelo,de mármol negro,casi oculto,polvo,olvido,algunas pequeñas plumas.

María desde el porche contempla los olivos,por ellos pasea un perro blanco de caminar cansino a la busca de una sombra para dormir,languidecer,morir,como la casa sus habitantes y el paisaje...el tórrido sol de Julio,no perdona.




Vaya por delante, mi agradecimiento
a los moradores ,de la casa,esto que acabáis de leer es una recreación literaria partiendo de algunos comentarios que escuché y sobre todo de lo que yo sentí mientras pisé aquel suelo.

La ruta de los Repobladores,IV Centenario

Rebuznos de burros,balidos de las ovejas,hombres que conversan,cantares de mujer,risas de niños,los perros ladran.
Cinco largos y duros días de viaje,hicieron los pastores transhumantes,los repobladores de nuestros valle,desde el corazón de la Sierra de Javalambre,concretamente desde Camarena de la Sierra,en Teruel,llegan a nuestras tierras.
Sangre nueva,linajes nuevos: Navarret, Navarrete o Navarré,Sanchez o Sanchis,los Romero, Navarro, Hernández, Oliver, Polo, Ximenez...

Cultivaron,pastorearon,construyeron,en definitiva ,vivieron y dejaron su impronta,palabras bellas,canciones hermosas,sus jotas,signo de fiesta y alegría cada vez que suenan en nuestros actos.

Cuatrocientos años después,veintidós hombres y mujeres han repetido el camino de los repobladores.Desde Gátova, se trasladaron a Camarena de la Sierra y desde allí iniciaron la bajada,también ha sido dura,han recorrido en tres días algo más de 100Km por la antigua vereda de la transhumancia,con etapas de unos 35km diarios.

El sábado día 3 de Julio ,última jornada,un grupo de personas de los otros dos pueblos del valle,Olocau y Marines ,nos unimos a ellos en la Masía de Cucalón,antiguo enclave íbero,que más tarde derivó en villa romana,alquería musulmana ,pasó a manos de los cartujos y después de la desamortización a manos de los particulares



Preciosa casa,lamentablemente tiene en su aspecto escrito la palabra decadencia.LLegó a tener una extensión de más de 7 Km2,hoy bastantes menos,el monte bajo,y los olivos la rodean,las viñas de la variedad garnacha, que fueron la razón de la existencia de su enorme bodega en 1596,ya no se cultivan.

Mientras esperamos ,el dueño se convierte en nuestro cicerone,visitamos la bodega grande,la capilla familiar y somos obsequiados en la bodega pequeña con un excelente vino y jamón.

Sudorosos, bajo un sol de justicia ,llegan los caminantes y ya,con ellos seguimos hacia la Fuente del Rebollo,12 km más abajo ,donde la intendencia prepara la comida,sabrosas paellas.







Comida,risas,jotas,café y dulce de Olocau.Una hora nos separa del pueblo,así que a muy buen ritmo,nos ponemos en marcha ,la expedición la abre una burrita blanca engalanada ,representante de aquellos burros que llegaron cargados con enseres familiares de aquellos repobladores,una puede llegar a imaginar el sonido de las sartenes colgadas a los lados del animal chocando entre si por los angostos caminos.







Recibimiento con tabal y dolçaina,tracas,aplausos del pueblo que da la bienvenida a los suyos.
Cansancio,alegría e ilusión.
Por delante ,un año para trabajar y preparar la conmemoración de la Carta Puebla en Julio de 2011.

Ciclistas

Aguerridos caballeros pertrechados tras yeguas metálicas alforjadas,se despojan de sus cascos de fibra enrejillada y sentados sobres sus cojinetes móviles,libran cruenta batalla con manos y dientes contra bocatas de a palmo y kilo.....al finalizar,sobre la mesa los restos.