Las historias del sofá

Allí estaba,el sofá, aquel sofá supuso la entrada de la familia en la modernidad, y casi de un día para otro. Corría el año 1974. Las cuatro sillas y la mesa de madera, se mostraban claramente insuficientes en aquel nuevo comedor, tan nuevo como la recién estrenada casa. Todo había llegado en un pequeño camión de frutas y verduras convertido en camión de mudanzas al uso, habida cuenta de las necesidades provocadas por el masivo éxodo rural.Viajeros obligados cargados casi solo,,de esperanza. Pocos días después,un sencillo aparador de raelite , un moderno sofá al que llamaban tresillo, dos butacones de escai y la televisión,terminaron completando el exiguo mobiliario inicial. Ahora si,comedor completo y adaptado a los nuevos tiempos. Al sofá se le fueron añadiendo complementos; unos cojines amarillos, una mantita de cuadros, bien para cubrirlo a él o a sus usuarios. El sofá ,el objeto más preciado de la estancia,indudablemente por su comodidad. Los lunes, el amplio tresillo era propiedad casi en exclusiva de la adolescente para disfrutar del ciclo de películas de miedo seleccionado por Ibáñez Serrador.Los viernes tocaba apretarse,todos querían ver el programa estrella de televisión, el Un,Dos,Tres.El padre,tranquilo,era el dueño indiscutible del butacón situado frente a la tele, el otro, el más alejado, quedaba demasiado descuadrado del área de visión, una mala inversión, nadie parecía desearlo. Nuestra vida y nuestros sueños pasaron por él,nunca mejor dicho, ya que parecía aceptar de buen grado la siesta casual y la que no lo era tanto. El hermano mayor de las sillas supo ganarse rápidamente su sitio ,parecía imposible una vida anterior sin él.De aqui en adelante,expresiones como :"me voy al sofá","está en le sofá",me he dormido en el sofá" ,"hazme sitio en el sofá", pasaron a formar parte de nuestro vocabulario.Las sillas,algo más incómodas, quedaron relegadas solo para ser usadas a la hora de la comida, que tampoco era poca cosa. Llegaron las visitas de los novios, que siguiendo costumbre no escrita eran los jueves, por ser "día de churra",o eso decían, y de un plumazo, alguien en aquella casa, sin comerlo ni beberlo paso a ser "churra". El sofá pasó a ser, línea fronteriza de ocupación,se convirtió más que nunca, en foco de atención,los padres, al unisono o por separado, organizaban una guardia en toda regla frente a él, o desde el butacón contiguo, esbozando un ligero sueño, atentos a cualquier temerario juego de manos.Sólo se relajaban a la hora de la cena, era la compensación de la madre a tal estrecha vigilancia. De esta manera las visitas del futuro yerno y las ganas de agradar de la madre entonces joven, tenaz y trabajadora ,acabaron por vaciar gallinero, para llenar la mesa, previo paso por el horno de la cocina. Nunca ,hasta que llegó el abuelo para compartir su soledad con ellos, se atrevió nadie a decir, que aquel sofá estaba viejo y bastante desfondado. De este modo casi dos décadas después de su llegada, casi de imprevisto, tal y como había llegado ,fue sacado de la sala y sustituido por una nueva versión; el de tres y el de dos plazas,de tela , mucho más modernos y más cómodos,según decían en innumerables alabanzas al nuevo accesorio. ¡Qué rápido olvidamos! ¿Dónde acabaría? seguramente en algún vertedero público. Hoy sobre él, habrá toneladas de tierra, crecerán las malas hierbas... Esta mañana, muchos años después de todo aquello,paseando, he descubierto entre la maleza un desvenzijado sofá verde, seguramente primo hermano de aquel otro,el glorioso sofá marrón, que tantas historias conocía,historias,que he sentido ganas de contar, después de tanto tiempo sin escribir una línea...y es que hoy igual que para tantas otras cosas también corren malos tiempos para la lirica. .

En femenino

Al despertar aquella mañana, dejó en el hueco de la almohada,una parte de si misma.Las horas de insomnio pasadas la noche anterior,le dejaron tiempo de vigilia para repasar, revivir todos esos años, en los que ella había sido tan importante,había sido lo más importante.

Cuando aquella historia empezó,apenas era más que una esperanza,una ilusión ,un juego divertido,poco a poco,la dejó ir entrando en su piel,correr por sus venas ,jugar con su alma.

Mucho por ella,todo por ella,cuanto más tiempo le dedicaba,más satisfecha,más completa se sentía, mayor era el nexo que les unía,una bonita historia de amor,que dicho sea de paso le había proporcionado más alegrías que penas,que alguna también dio y momentos difíciles y algún desencuentro,realmente ,nada que no pudiese ser solventado por la gran fe que tenía en ella.

Miró el hueco que había dejado su cabeza en la almohada,alargó la mano, todavía persistía la humedad de la tela,una sensación de frío que sus lágrimas habían dejado.
Antiguos sueños definitivamente abandonados y lágrimas,doloroso aliño para la noche cerrada ,para lo noche oscura...dolorosa noche.

Había llorado,hasta quedarse dormida.Derramó lágrimas por cada proyecto realizado,de los que ahora pretendía alejarse,lloró por lo imaginado y a veces rápidamente abortado,lloro por lo que nunca más surgiría.

Abandonarla,decirle adiós era renunciar a una parte de si misma.Quizás no la abandonase de forma inmediata,seguramente no lo haría,dolía tanto...

Esta noche, más que otras noches,que también las hubo,dejó de pensar en ella como la única,pensó y miro en otra dirección ,laceraba su alma saber que eso era el principio del fin,había perdido la esperanza y la ilusión de que aquello funcionase o lo que era peor,que aquel funcionamiento, a ella la hiciera feliz,tan feliz como recordaba haberlo sido.

¿Cómo había sucedido?No sabría decirlo,ni a si misma,ni a los demás,caso que quisiera hacerlo.Era una custión de piel...era una cuestión de chispa..era...no sabría decir,porque ya no era.

Un rostro somnoliento la miraba desde el espejo,vio su propio cuerpo en el hueco que quedaba en la cama vacía,caminó hacia la puerta y antes de cerrarla tras de si,dirigió una sonrisa hierática al espejo,para ella misma a modo de unico consuelo,era la triste sonrisa del adiós.

Amores de Aeropuerto

Aeropuerto de Amsterdam.

Desde la acristalada cafetería, veo encenderse las primeras luces en le exterior, cae la noche. Dentro, frente a una taza de café humeante se disfruta de una agradable sensación de calor, que contrasta claramente con la gélida imagen exterior, nieve, ríos helados y gente profusamente abrigada.
Yo también lo estaba apenas hace unos minutos, en cambio ahora, toda esa ropa que me protegía de las bajas temperaturas, descansa perezosamente como yo ,todo sea dicho de paso, en la silla que esta a mi lado. La caminata hacia la estación central, cargada con mi pesada maleta rosa fucsia, la carrera por el arcén para alcanzar el tren que salía y el posterior viaje en él ,me han dejado exhausta y fríamente sudada.

Dejo que el aroma del café me invada, sujeto la taza entre mis manos ,paseo vagamente mi mirada, el gris de mi sombrero,el negro de la chaqueta,me detengo en las finas líneas de la gran bufanda que tanto me ha ayudado estos días ,un perfecto embozo parisino, recuerdo de aquel viaje a la ciudad de la luz y el rojo llega a mis ojos, un rojo brillante de un vestido de gala o de día especial. Creo que es un vestido de fiesta elegido para un día especial, o así se lo ha debido parecer a ella que,sonriente, se baja las mangas del grueso abrigo oscuro,que casi la cubre, que casi,la guarda de los ojos de los demás, solo está para él.

Un vestido rojo pasión sin mangas, que deja al descubierto la piel blanca, propia de estos días ya de invierno, vestida para una noche vieja ,una noche vieja que quizá ella ha adelantado e incluso la ha celebrado en pleno día.

Él no viste de gala, no viste especialmente de nada, va discreto ,todo es pura discreción en él,excepto su mirada,la mira y en silencio la acaricia, la abraza.
En silencio y muy discretamente la ama, allí, en pleno aeropuerto ,en la cafetería, mientras ambos esperan o quizás solo espera uno ,él .Ella, le acompaña en la espera ,seguramente quisieran retener un tiempo que ineludiblemente se les escapa, se les ha escapado. Su tiempo solo dura algo menos de un día.

Ambos,muy juntos, uno al lado del otro, se miran ,él habla y ella le escucha expectante, anhelante,como si quisiera retener todas sus palabras ,el timbre de su voz, su gesto; es un vano intento de aprehenderlo. Sonríe, solo lo siente a él, seguramente no percibe el bullicio que hay a su alrededor. Al sonreír unas finas arrugas aparecen en sus ojos, los cuarenta ya no están por cumplir ,su pelo largo y negro,cae sobre el rostro cuando lo inclina para acercase a él y besarle suavemente en los labios.

Él, quizás este en los cincuenta, la mira con una sonrisa no exenta de cierta tristeza ,tristeza resignada .Inclina su cabeza y la apoya en el pecho de ella, permanece allí unos instantes mientras ,la mujer de rojo, que esconde ese vestido bonito de fiesta solo para él ,lo acaricia.
Vuelven a besarse.

Aparto mi mirada de ellos un poco avergonzada,me siento una intrusa invadiendo su intimidad ,cariñosa, yo diría que amorosa. No quisiera estar presente en esa triste ,despedida.

Se acabaron el tiempo que le han robado a sus vidas, se acabo su paréntesis de felicidad, les quedan unos minutos de la tregua que les ha dado el destino .El coge el maletín y la mira, acaricia su lacia melena ,y su cara, tal vez algo ajada, donde apenas quedan restos de un maquillaje que tal vez hubo hace unas horas, solo en los labios parece quedar algún resto de aquel precioso rojo a tono con el vestido, ambos apuran su bebida, que parece ser las misma ,vasos llenos de líquido, una tonalidad marrón otoño ,marrón tierra ,marrón tristeza.

Al unísono se levantan y caminan, ella se abrocha bien el abrigo, el rojo queda para sus recuerdos, empieza a ser momento de otras cosas, se cuelga de su brazo y salen de la cafetería.

Pierdo de vista a la pareja ,los imagino bajando las escaleras y llegando a la puerta de embarque, imagino un beso, tal vez no tan apasionado como lo están sintiendo, imagino un mundo de palabras contenidas y una despedida que no quiere serlo porque ambos odian las despedidas ,les ponen tristes.

Le veo cruzar hacia la zona de embarque.
La veo cruzarse los brazos sobre el abrigo para ocultar el vestido rojo pasión, que solo era para el ,para que la viera como si fuera un día de fiesta ,en lo que ha sido su día de fiesta privado sin derecho a otras miradas, un día de fiesta en un miércoles, uno como otro cualquiera, en un día de trabajo en la bulliciosa y mercantil Amsterdam

Una Pura Cuestión de AMOR

Ellos aún lo sabían ,pero aquel iba a ser un mal día,muy mal día.

Ella salió dispuesta a comerse el mundo en aquel soleado día de otoño.Llevaba unas botas negras altas por encima de la rodilla,bonitas ,sexys sin lugar a duda,una imponente minifalda y completaba su atuendo con una cortita cazadora de piel.Su pelo oscuro bañado por la luz del sol, sacaba reflejos rojizos.
Rojo en los labios,negro en los ojos y en su mirada...su mirada, guardaba un mundo.

Él,salió,simplente se dejó llevar por la mano.Estaba guapo a rabiar,para dolor de ella.Pantalón vaquero ,camisa verdosa.Su pelo negro enmarcaba un rostro recién afeitado que todavía olía a aftersave.Su mirada...simplemete vacía.

Lejos el uno del otro,sólo alguna mirada furtiva,perceptible para un narrador pícaro y algo perverso, que observa el juego amargo de la vida.Nada,ni un saludo afectuoso,correcto por simple educación.
Dolor,desasosiego,incertidumbre,¿qué sucederá?

Nada,nada va a suceder,nada debe suceder,¿acaso pensaba ella otra cosa? Había sido una decisión,pactada y ahí estaba el sabor de ello.Imposible esfumarse ,desaparecer, era lo que estaba deseando hacer desde que se había producido este encuentro fortuito.

Nadie podía saber de la tristeza de ella,del dolor de él, al verla tan bonita y tan lejana,protegida por el cuerpo del otro,que pasaba sus brazos por el hombro,de una manera más que protectora,posesiva.El mensaje estaba enviado por si había alguna duda.

Nadie notó como se aceleraban sus pulsos,la presión en las sienes,el ardor en los labios, el reclamo de sus pieles,cuando tuvieron que acercarse empujados por aquel tumulto de gente.

Nadie,Recabó atención en los ocho pares de ojos que se cruzaron enviando mensajes muy diversos;dolor,amor,odio,posesión,triunfo.

Ella estaba radiante para su dolor,el de la otra,que en un leve gesto,tal vez estudiado, paso la mano por los cabellos de sus marido,clara muestra de desafío y orgullo.Todos estaban en su sitio,cada uno cogido de la mano correcta.Aquel había sido su triunfo,pero también a ella,le supo a hiel.

Desde el centro del CoRaZón

El viento ulula al pasar por la ventana mal cerrada de la habitación,lo noto frío,
me estremezco.El hombre del tiempo ya avisaba de la entrada en la península de fuerte viento ,lluvia,las temperaturas sufrirían un desplome ,se acerca un cambio de tiempo.

Y yo,pienso en nosotros y en nuestro tiempo,en las horas robadas a la cotidianeidad y me sumerjo en un universo paralelo ,el que creamos tú y yo,hecho de complicidades,de deseos e ilusiones,de roces imperceptibles...de una pasión arrolladora,de besos y abrazos,de labios, de aromas y texturas de corazón.

Las gentes,los sonidos,los minutos,las horas,la vida pasaba y yo apenas lo notaba,si tú estabas cerca,si salía el sol y la luna, si cambiaban las estaciones y seguiamos juntos.

Hoy silencio, ausencia.

Como te he añorado, entretanto, he ido acariciando los recuerdos por temor a olvidarme ,por temor a olvidarte, vives en mi corazón, único lugar donde siempre he podido tenerte.

Y ahora, escucho el viento,y me pregunto si su fuerza será capaz de borrar nuestra presencia,nuestras caricias, el calor de nuestros cuerpos en cada lugar donde tú y yo solo fuimos uno.

Ese viento indomable, ¿arrastrará el sonido de tu voz?,¿alejará de mi tus palabras?
Todavía hoy,te escucho tan cerca,con cada latido del corazón, me hablas.
Me miro en tus ojos y descubro el deseo en tu mirada.

No quiero, que este viento otoñal de años ,viento frío en la noche ya de mi tiempo, nos borre,no quiero que la ausencia nos desdibuje.
Cierro los ojos y veo el sol a través de las nubes que hoy acechan mi universo solitario. Caminamos juntos ,cogidos de la mano bajo la sombra de los árboles, sonreímos y parecemos tan felices....


Tan felices...
Esta ,era la última frase escrita en aquella libreta de tapas de papel reciclado, que ella misma le había regalado,mientras la tenía en sus manos,se sintió una intrusa ,una ladrona de sentimientos,la dejó sobre la mesa con sumo cuidado.

Sentada en la butaca, permanecía con los ojos cerrados aquella anciana solitaria, a penas recibía visitas,solo se acompañaba de sus libros,de otros,que le hacían llegar las cuidadoras del centro,de algunas novedades, que ella misma le llevaba y sobre todo de la compañía de los fantasmas que aún habitaban en su mente,con los que conversaba constantemente,no se fuesen a marchar definitivamente,dejándola totalmente sola.

De cuerpo menudo, rostro surcado por minúsculas arrugas y ojos vivaces,nunca hablaba de ella misma,de su vida,de su juventud,nada, sin embargo, tenía gran capacidad para suscitar,una elocuente conversación en su interlocutor.

Hacia ya casi medio año,que ayudaba con su voluntariado en la clínica, se acercó a ella,porque la veía siempre sola,no estaba especialmente triste, aunque hablaba poco, pero según ella,lo hacía para compensar, por todos los silencios no guardados durante su vida.


Hoy le había robado unas líneas escritas de sus fantasías seniles o de sus recuerdos y se sintió culpable por ello.Echo una rápida ojeada a su reloj de pulsera y antes de irse volvió a mirarla , percibió una dulce sonrisa en sus labios,tal vez soñaba, que volvía a pasear junto a a él y que el sol acariciaba su rostro al filtrarse por las ramas de aquellos árboles

Una cita en SEPTIEMBRE

El domingo tuve una cita,la cosa resultó muy bién, así que volví a quedar ayer lunes,tengo que reconocer,que el encuentro fue pleno,que me satisfizó en todos los sentidos y terminé muy emocionada,me llegó al corazón,lo abracé cerré los ojos y dí gracias por haberlo encontrado.

Después,solo pude susurrar su nombre en voz bajita,El cielo es azul y la tierra blanca,una historia de amor.

Realmente ha sido una bella historia de amor ,no voy a negar que el clima ,la hora ,la estación... todo hizó, que la cita fuera un éxito y por supuesto Hiromi Kawakami, la autora de esta preciosa novela.
Una historia de amor entre el profesor Harutsuna Matsumoto y Tsukiko ,profesor y alumna que se reencuentran años más tarde.

El maestro,como ella lo llama, es el sentido común y la potestad: ese mandar con sutileza, sin obligar ni forzar, como lo más natural; es la educación y la corrección en el trato; ella está loquita por el maestro.Es el encuentro de dos soledades, de dos personas, que buscan ,como todos,cariño.

Yo pude compartir con ellos, ese tiempo indefinido en el que transcurre la novela.Para mi,han sido dos tardes maravillosas, en las que también me he enamorado de ese profesor,sutil,inteligente,suave,que invita,nunca fuerza y como ella, he sentido el corazón galopar, tal que una jovencita de ...¿cuántos años? no importa la edad,ellos saltaron esa barrera,yo la salté con ellos.

Por eso cuando acabé la historia, cerré el libro, quedaban las emociones ,y un agradecimiento a la autora por su sensibilidad,la sobriedad y la elegancia de su estilo.

Historia a tres voces:EL

Sentado sobre un tejado plagado de estrellas,en una noche fría, me encuentro yo,un hombre con nombre,que ha sido y ya no es,sólo recuerdo y pasado.
Un hombre que tiene una historia que contar,o dos historias que completar.

Nunca he sido un frívolo,pero si un irónico y no niego que consideraría que hoy es un día muy especial, si no fuese ,porque a pesar de ser el protagonista indiscutible, ya no puedo disfrutarlo por ser el día precisamente de mi entierro.

No es fácil continuar ninguna de las historias anteriores,tampoco es mi intención, cada uno debe contar la suya o lo que quiera de ella.

Hoy estoy sorprendido,a que voy a negarlo,las veo juntas despidiéndome,tristes...Lo siento,si fuese posible os diría que no lo estéis por mi,tuve mucho más de lo que la mayoría de las personas,el amor de dos mujeres,lo mejor de cada una de ellas.

Bien es cierto,que yo intenté dar lo mejor de mí a ambas,lo que no pude hacer nunca es duplicarme,soy humano.Disfruté de grandes momentos de felicidad pero como nada nos es dado gratis, compensé con momentos de sufrimiento y remordimiento.

No pude ,No supe o No quise,que fuese de otra manera.

Se mueven mis labios para narrar esta historia,que nunca nadie escuchó,que tampoco quise contar y hoy el guiño mudo de las estrellas me hacen sentirme escuchado y pienso,que le estoy susurrando el secreto de mi vida a la eternidad.

Historia a tres voces:La esposa

Hoy ha sido un mal día para todo ,incluso para seguir viviendo sin ti,pero era el único día posible para conocerla.Siempre la he sabido, ahí, cerca de nosotros,si, no te sorprendas,hay cosas que una mujer sabe,más que saberlo con certeza ,lo intuye.

La ví en el brillo de tus ojos,en tu mirada pérdida,en tu media sonrisa,que me hacía sentir celos de tus pensamientos,en tus silencios,en tus periodos de melancolía, tristeza profunda con el paso de los años.

Fue la edad,la vejez la que os separo ¿verdad?,pero no fue capaz de apagar los sentimientos.

Cuantos días, he sentido ganas de decirte que fueses a verla,que te comprendía,pero es que, una tiene su dignidad ,fruto de aquella educación que nos dieron ,y quise pero no pude, no me salieron las palabras y te dejé solo la posibilidad de recordarla.

Debes andar sorprendido,con estas confesiones a deshora que te estoy haciendo,lo imagino.
¡Ah!, no vayas a pensar que soy buena, comprensiva ,que no lo soy,me costó dios y ayuda superarlo,pensé en poner las cartas sobre la mesa y enviarlo todo a paseo;pero luego,me senté con mi razón y dialogamos juntas ¿qué ganaba yo con todo eso? Nada,escándalo,ruptura ,sufrimiento para nuestros hijos,callé,por eso y porque tú ya habías elegido,te quedaste con nosotros con tu familia.

Tenía tanto de ti aún no teniéndolo todo ,que pensé que podía compartirte...callé y te amé una parte más,si cabe, por la que me faltaba de ti, hasta hoy, que te fuiste definitivamente.

La he mirado, apenas había algo más de ella,que unas oscuras y grandes ,muy grandes gafas de sol,la he visto tan desamparada ,que he pensado en acercarme y traerla junto a ti,junto a nosotros,pero hubiese tenido que explicar tanto a nuestros hijos ajenos a todo, que he desistido.Tú eres su padre,un hombre maravilloso y no por amar tanto, no por amar más ,ibas a dejar de serlo.

PERDONA si te llamo amor

Quiero decirte amor,que hoy estoy triste.
Me despertó la luna y me quebró el sueño.El sueño de todos mis sueños,el de las horas locas,cuando las almas juegan a encontrarse.

Luz blanca de luna llena, colándose por la ventana para mostrarme su cara,hoy mueca burlona.
Luna de un mes de Julio,que trajo la tristeza,dejándola en mi cama,dueña de mi alma,de mi boca, mis palabras y hasta de mis pensamientos.
Luna radiante que hoy,solo iluminas un presente salino.


Llegarán más lunas llenas a mis noches, ya sin sueños ,lunas que traerán tu nombre,tu voz,tú sonrisa y las seguiré esperando y te seguiré buscando susurrandote bajito:PERDONAME por llamarte AMOR.




A Maria.
Muchas lunas llenas que sólo te traigan amor.

Un Poquito De Nada

NOTA:
A veces la autora,la que escribe, tiene el poder en sus dedos,un poder sobre los personajes que no tiene fuera ,en la vida real,un poder que le dan las letras,que a veces se dejan hacer y ella, la que escribe,se siente tentada de dar un poco de felicidad al que lee,concretamente a los amigos que piden un final feliz,que no duela.
Y cede a la tentación ¿por qué no? puede hacerlo,solo hay que continuar lo que ya escribió,cerrando con un final menos amargo.
Esto ha sucedido con el relato de La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el banco de madera,donde he recogido las sugerencias que sencillamente,rodaron por mi escritorio.














La mujer del cristal,la que se hizo nada ,la que logró con el calor de sus lágrimas quebrar su jaula sintió,en el cristal, un hálito de ternura ,compasión ante su dolor,quien sabe, quizás hubiera debido convertirse en unas lentes que distorsionasen las imagenes del hombre que habla ,que está de espaldas ,que no escucha,no fue necesario,el hombre vuelve su cabeza hacia donde estuvo ella,queda allí,en el suelo, en el rinconcito bajo el árbol un poquito de nada,un cristal apenas diminuto,que recoge ,acaricia y lleva a casa.

Busca un lugar especial para ella,elige el espejo del taquillón de la entrada a la casa,es el mejor lugar,piensa.Uno a cada lado del cristal,pero en la misma casa...ambos.
Él, lo acaricia con un paño embadurnado de aliento,de disculpas,de sueños,los suyos.Ella sonríe con un resplandor nada efímero,refleja la luz del halógeno de la entrada.

El espejo ha logrado recuperar a la mujer de cristal,cada mañana,cuando sale de casa,se acerca,la acaricia, le dice hasta luego,y cuando vuelve se sienta junto a ella para contarle como ha ido su día,las caras de las gentes con las que ha estado,con las que ha hablado,con las que ha compartido.

Son felices

El hombre que se sentaba en el banco de madera cuando sale de casa nunca apaga la luz,la deja encendida,para que ella pueda leer,sentada en un banco ,de madera algo deslustrado,en un jardín exhuberante.Un jardín reflejo de la fotografía que hay en la pared de enfrente.

En la foto,un banco,un hombre que lee sentado en él.Es sólo una sombra intuida en medio del parque...la mujer del espejo lo ve todo...hasta que otra mano con un paño embadurnado esta vez en algún producto de limpieza,borra con movimientos horizontales la imagen del espejo.Sólo queda reflejada en él,una lamparita,un taquillón,unas flores secas y una chica con un paño en una mano y un bote de cristasol en la otra.

Ya NO te quiero

A la madre de Alex ,que con lágrimas en los ojos me contó...




Ya no te quiero Alex,que duras sonaron esas palabras en el reducido espacio del interior del coche,donde ambos permanecían sentados.
Ya no te quiero,esas fueron las palabras que María pronunció claramente,su impacto fue tan brutal, que mis ojos se nublaron y las lágrimas pugnaban por salir.

No podía estar diciendo,lo que yo escuché,debía tratarse de una broma ,aunque su semblante serio ,dejaba pocas dudas al respecto
-¿Cómo que no me quieres,y lo dices así de repente?
-No es de repente Alex, ha ido sucediendo poco a poco,se me ha pasado la ilusión,ya no te quiero como antes.

Tres años de mi vida,desde los quince ,donde María lo era todo para mí y lo sigue siendo,pero a ella se le ha pasado el amor.
Un dolor insoportable en la cabeza y en el pecho, como si me quisieran estallar,unas ganas locas de gritar de impotencia y de estar solo para llorar.

No puede ser, me repetía una y otra vez,no puede ser.Pero era y para mi se abrió la más dura y larga noche que he tenido nunca.Caí en un pozo sin fondo ,donde una especie de bestia me atrapó con sus tentáculos gelatinosos, sin dejarme escapar.

En aquel abismo se quedaron mis ganas de vivir,me abandonó la energía ,la carne sobre los huesos,la voluntad,sólo oía una voz profunda, ronca, sollozante que repetía :-nada sin ella,no se vivir así,ni quiero aprender a hacerlo.


Alex se estiró sobre la cama y sacó los brazos del embozo de la sábana,en el derecho,la marca del desamor,uno de los tres intentos de huida.Los otros dos abortados a tiempo por su madre, cuando lo vio acercarse peligrosamente al balcón o acariciar la escopeta del padre.
ALEX! ALEX! ALEX!

Tantas tardes ,en que como una sombra me sentaba en el portal de María para verla pasar ,solo eso.Nada era importante,yo ya no era,Alex no era nada ,Alex quería desaparecer.

Ya no te quiero...parece que fue ayer,pero ya ha pasado más de un año.

Sobre la mesa los lápices de dibujo,la carpeta ,al lado de la puerta,la mochila.Hora de salir.
Una última mirada al espejo,una sonrisa aún un poco triste y un pensamiento:ya solo eres pasado María.

¿Desvarios ?

Esta tarde he coincidido con un amigo en la presentación de un libro. Hacía mucho que no le veía.Acababa de preguntar por él a otro amigo común.
Me lo contó,me dijo que quizás no apareciese por la enfermedad gravísiva de su mujer, no sabía nada, me sorprendió y me apenó.
Más tarde llegaron ,tuvimos ocasión de hablar aunque brevemente, ví la tristeza en el rostro de él.

Me quede pensando en ello y como ya estoy totalmente desvelada, dí rienda suelta a mis pensamientos…

Recuerdo nuestras conversaciones en aquellos años míos de maestra de Epa, tras las reuniones ,teníamos nuestras comidas y ya por la segunda copa de cava surgía el tema reincidente siempre ,El amor.

Le recuerdo a él , dando su definición de enamoramiento,etapa de “agilipoyamiento” momentáneo ,seguía aquello, de que el amor no existe …el tedio de las tardes de domingo cuando en la pareja ambos son “profes” y están cada uno en una punta de la mesa corrigiendo…etc ,etc, etc…

Siempre discrepé de la idea de la no existencia del amor .
Claro que existe y el enamoramiento también.
¿Qué es una etapa más o menos corta? Pues depende de la habilidad de los enamorados.
¿Qué es como la coca-cola, burbujeante y que si no la viertes con cuidado en el vaso se sale? Pues si…por ello si hay miedo al cosquilleo y a manchar el mantel mejor el Vichy catalán ….te mantiene sano, sensato y quizás…

El Amor,Si que existe si.
El amor,si que tiene fuerza si,
El amor,si que da chispa a la vida si…

Aunque no se si tiene tanto poder como les desearon los músicos en el concierto a ellos, a la querida pareja…”seguramente con cariño y amor todo saldrá bien…”

A estas horas de la madrugada,mis desvarios....No obstante deseo que si ,que el amor les salve,nos salve....