Una historia a tres voces: la Otra

Ya sabes que siempre he deseado tener una chimenea en casa,pero si te digo la verdad cariño,no imaginaba que la inaguraría quemando en ella mis recuerdos más cálidos e inconfensos,una parte de tí, tus palabras impresas en papel,aquellas que solo eran mías.

Las he dispuesto sobre la mesa,agrupadas por años,tus cartas y las mías,las que nunca recibiste,las que nunca envié por ser demasiadao amargas,para que no te asustase tanta soledad y añoranza.Su escritura llenaba mis noches de insomnio,ahuyentaba fantasmas,competía con cuadritos bordados en tardes de domingo y puzzles imposibles de ensamblar.

Una parte importante de mi vida,la incontable ha andado por el fondo de los cajones,escondida en sobres que amarillean,con letras de tinta ya desvahída.Te he vuelto a leer para sentirte más cerca y has alimentado el fuego ,en esta tarde tan fría.

Quien me iba a decir, que hoy terminaríamos encontrándonos,ella y yo,después de tantos años,la he conocido,estaba junto a tí ,al lado de tu féretro,vieja ,muy vieja,y debo decirte que casi me ha alegrado verla así ,ella la viuda oficial,la que ha podido llorarte a pleno día y decir tu nombre entre lamentos,la que recibía las condolencias de los amigos y el abrazo de los hijos que tuvisteis.

El viento me abrazaba a mi,un cierzo que me ha helado el alma ,un frío mortal ,como el tuyo,y también me sentí vieja,fea y sobre todo sola ,terriblemente sola, amor.
Toda una vida...ambos supimos, que nos duraría hasta la muerte.

Esta noche, la vida nos ha dado la misma parte de tí,nada,tu ausencia.

Una cita terapéutica

Fue una cita fácil,rápida,una cita a ciegas.
Había elegido lo más atrevido de sus ropas de "guerra",la minifalda más corta,la camiseta más escotada y las sandalias más altas,sonrió al mirar su ropa interior...todo lo más, para los momentos menos,pensó.

Sombra y rimel en los ojos,perfilador y brillo en los labios,resentimiento en el corazón.
Ella siempre fue de las que pensaron que," un clavo saca a otro clavo",y esta noche iba a aplicar este lema.

El encuentro fue divertido,hubo una pronta complicidad,muchas risas,juegos de palabras,gestos provocativos,por eso, cuando él, tintineó en sus manos, las llaves del coche,no dudó.

La noche se alió con ellos,aromas de verano,suave brisa,estrellas,mar.
Tendidos sobre la toalla, las manos jugaban con la arena de la playa todavía tibia, los labios ávidos jugaban sobre su cuello.Empezaba a dejar de pensar,quería sentir solamente.Notó las manos masculinas bajo la camiseta y aún tuvo un recuerdo para el ausente,para él, que la había llevado a cimas insospechadas de deseo y placer.

Cuando los dedos descendieron por el vientre,separándole las piernas, recordó su sonrisa,apretó fuertemente los ojos.
Una pequeña lágrima rodó por la mejilla y un último pensamiento cruzó su mente:va por tí amor, va por tí .

PERDONA si te llamo amor

Quiero decirte amor,que hoy estoy triste.
Me despertó la luna y me quebró el sueño.El sueño de todos mis sueños,el de las horas locas,cuando las almas juegan a encontrarse.

Luz blanca de luna llena, colándose por la ventana para mostrarme su cara,hoy mueca burlona.
Luna de un mes de Julio,que trajo la tristeza,dejándola en mi cama,dueña de mi alma,de mi boca, mis palabras y hasta de mis pensamientos.
Luna radiante que hoy,solo iluminas un presente salino.


Llegarán más lunas llenas a mis noches, ya sin sueños ,lunas que traerán tu nombre,tu voz,tú sonrisa y las seguiré esperando y te seguiré buscando susurrandote bajito:PERDONAME por llamarte AMOR.




A Maria.
Muchas lunas llenas que sólo te traigan amor.

EN OFF Y EN ON

Vaya por delante que soy de letras y que de ciencia se menos de los justo y necesario para poder desenvolverme medianamente bien,pero que me gusta observar, observarme y reflexionar sobre lo que he apreciado ,aunque a veces mis datos no sean totalmente objetivos o tengan deficiencias importantes.

Me encanta la naturaleza humana y sus estados.Dicen los manuales básicos al hablar de la materia que hay tres estados ,líquido,sólido y gaseoso.Los humanos tenemos tantos estados, tantos matices anímicos ,somos tan completos y complejos...pero para mi,también hay dos conceptos básicos:
EL ESTADO OFF Y EL ESTADO ON.

Al primero de ellos, se llega por inercia,adaptación de nuestro cuerpo y nuestra alma al medio y a las gentes que nos rodean,es el dejarse llevar,la no intervención ni interna,ni externa.

Eh!!no es todo negativo en este estado,al contrario, nos produce placer ,comodidad,conocemos las respuestas a las preguntas que suelen ser las mismas casi siempre,conocemos los silencios,los propios y los ajenos.Es un estado que no produce dolor ,tampoco demasiadas alegrías,pero si mucha seguridad,cuando se prolonga mucho en el tiempo, produce un pitido como el de la máquina del hospital cuando suena asi:Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.....

A veces no se sabe si por suerte, o por...pasamos al estado ON,algo,alguien dejó caer una semillita(es difícil que venga de motus propio, acordaros que estábamos en estado comatoso) que parece que no germinó, pero pasó el tiempo y....se interrumpe el prolongado pitido, se escucha la intermitencia :Pi...pi...pi...,hay vida .Es un estado Explosión,se matizan los colores que antes estaban desvaídos,los sabores estallan en la boca y la luz se refleja en los ojos.

Las cosas, los lugares,las personas,comienzan a interesarnos de manera más vívida. Observar el aleteo de las pestañas de los cercanos que no acaban de creer lo que ven,¿¿¿Qué Pasa???,se preguntan o piensan. La respuesta es simple, tienen a su lado a una persona ON,cargada de energía ,tanta que su cercanía produce hasta descargas eléctricas.

Es un buen estado ,si,es un proceso de cambio continuo,de aprendizaje de ilusión, de vida,pero asusta.
No siempre podemos,sabemos o queremos entrar en ON.Cuidado!!!,hay una contrapartida, la intensidad,de igual manera que te sientes vivo y feliz,notas el dolor.

Y para ir cerrando el capitulo de reflexiones,una advertencia,toda esta parrafada no es dogma de fe,solo son vivencias de una persona que ha estado en Off y en On y que ha conocido a personas en los mismos estados.

Maldito Karma el mio,digo,por haberme reencarnado en esta vida, en curranta del,sofocante, mes de Julio,solo se me ocurre pensar esto, tras la lectura de la novela divertida, entretenida y refrescante ,que me ha durado, tres noches calurosas de este largo mes de trabajo.

El libro es un aviso a los mal@s que habitan este planeta,cuidado que al final de la vida Buda os medirá la calidad de vuestro Karma y podéis terminar,si sois muy malos, reencarnados en hormigas,conejitos,gatos o vacas..otros parece ser que en vidas pasadas no hemos llegado a tanta maldad y nos han convertido en eso, en currantas del mes de julio.

Como siempre que hago la reseña de un libro os animo a leerle y esta vez os digo: enmendaros, enmendemonos por si acaso ...os aseguro que la reencarnación como hormigas ,que le tocó vivir a la protagonista ,por mala,no me pareció nada nada gratificante!!!

Ni es lo mismo, Ni se escribe igual!!!!!

Ya lo decía Alejandro Sanz:"..no es lo mismo ser que estar,no es lo mismo..." eso cantaba yo el sábado por la mañana que por aquello de, cabecita loca que llevo sobre los hombros me equivoqué de lugar y en el bonito pueblo de Chulilla pretendía hacer una actividad de la cual nadie sabía nada y por supuesto ni se me esperaba.

Empecé a sospechar que no estaba en el lugar indicado,afortunadamente llegué con una hora de anticipación y recibí la llamada de la gestora cultural del otro pueblo ,donde si debería estar,así que dispuse de 60 minutos para recorrer la distancia.

Chera era mi lugar de destino,que sí,que también empieza por CH,pero que no es lo mismo ,ni se escribe igual, ni se le parece; porque para ir de un lugar a otro hay que salvar un puertecillo de montaña con una carretera estrecha sin línea divisoria y la impresión es la de estar sobrevolando el embalse de Buseros.

Llegamos a tiempo si,mareadas si ,con ganas de echarse al suelo como aquel Papa viajero y besar tierra,pues también.Y una piensa emulando a Alejandro Sanz:vale que a lo mejor me lo merezco,vale que a lo mejor lo merecemos..por no comprobar antes de salir y fiarse de la memoria de una misma.

Menos mal que como Alejandro;"...tengo pomada pa' to' los dolores remedios para toda clase de errores,también recetas pa' la desilusión..."y la cosa terminó bien, muy bien, eso si ,cansadas!!!

La señorita

Señorita,Señorita,su novio -gritaba Pilar ,desde la puerta de la entrada.
Un hombre profusamente abrigado,con pasamontañas,gorro y oscuras gafas protegiendo sus ojos,permanecía inmóvil bajo la arcada romana que franqueaba la casa.
Corría el mes de Abril de 1956,y efectivamente era el novio de la señorita,¿quien si no,iba a atreverse a desafiar las inclemencias de aquel gélido día,nada más que un hombre joven y enamorado?

Una jovencita de tez clara y cabellos dorados corría a su encuentro bajando la escalera a toda prisa,mientras, él, quitaba la nieve que todavía quedaba helada en su ropa,ese blanco manto, le había acompañado desde que llegó a Alcublas,apenas se veían las calles del pequeño pueblo ,y luego ya en monte abierto, fue una lucha titánica contra la naturaleza hasta llegar a la Masía de Cucalón,sabía que ella le esperaba,era el día de su cumpleaños y la última cena oficial con amigos antes de la boda.

Los novios tendrían tiempo antes de la cena de visitar la casa de campo,era la primera vez que él estaba en ella.
De la mano,lo acompañó a recorrer todas las estancias,bajaron al enorme lagar,entraron en la bodega grande ,aquel olor a vino y madera,ella nerviosa,emocionada, recorría con la punta de los dedos ,la superficie de los grandes toneles,llevándose en el gesto,el fino polvo negro del carboncillo con el que se marcaban en la tapa.


Al salir de la bodega ,los invadió el olor a pan recién hecho,madalenas,tortas de almendras,que se cocían en el horno contiguo.
Siguieron caminando hasta las dependencias más alejadas y llegaron a la casa de los trabajadores,donde la chiquillería jugaba con muñecas de trapo casolanas y camiones de madera,cerca del la chimenea encendida, que crepitaba alegremente.
Por último,la capilla familiar,oscura,íntima ,silenciosa,con un suave olor a incienso que acogió un beso largo,cálido,amoroso.

Las luces de la casa se acababan de encender , la enorme lámpara de la entrada reflejaba brillos doradas del Unicornio atrapado en el tiempo y en el espacio,un imaginario jardín de las maravillas,que colgaba en forma de tapiz, en la blanca pared.

El zumbido del pequeño motor del cortacésped rompía la calma del monte a medio día.Él,su marido,cortaba las malas hierbas que habían ido adueñándose de los jardines que rodeaban la casa,unos geranios rojos,luchaban por sobrevivir entre ellas,como los pequeños peces anaranjados, que nadaban ocultos entre los nenúfares en la antigua tinaja.

María,paseaba su vista cansada por las páginas de aquel libro,que traído de la ciudad sería su compañía en el tedioso fin de semana.
Atento ,inmóvil,fantástico como siempre lo había sido, el unicornio dorado,solamente él, permanecía inalterable,con toda su belleza,recordando el antiguo esplendor.

La pequeña campana de la entrada ,dice en su inscripción que fue creada en 1912,pero hoy, permanece silenciosa,cansada de tanto avisar a aquellos trabajadores que su jornada de sol a sol había acabado,podían enderezar la espalda .

Una paloma se cuela por el agujero del tejado para entrar más rápidamente en su cobijo,no sabe ella,que habita en la soñada biblioteca familiar,arrulla feliz a salvo del calor.En el suelo,de mármol negro,casi oculto,polvo,olvido,algunas pequeñas plumas.

María desde el porche contempla los olivos,por ellos pasea un perro blanco de caminar cansino a la busca de una sombra para dormir,languidecer,morir,como la casa sus habitantes y el paisaje...el tórrido sol de Julio,no perdona.




Vaya por delante, mi agradecimiento
a los moradores ,de la casa,esto que acabáis de leer es una recreación literaria partiendo de algunos comentarios que escuché y sobre todo de lo que yo sentí mientras pisé aquel suelo.

La ruta de los Repobladores,IV Centenario

Rebuznos de burros,balidos de las ovejas,hombres que conversan,cantares de mujer,risas de niños,los perros ladran.
Cinco largos y duros días de viaje,hicieron los pastores transhumantes,los repobladores de nuestros valle,desde el corazón de la Sierra de Javalambre,concretamente desde Camarena de la Sierra,en Teruel,llegan a nuestras tierras.
Sangre nueva,linajes nuevos: Navarret, Navarrete o Navarré,Sanchez o Sanchis,los Romero, Navarro, Hernández, Oliver, Polo, Ximenez...

Cultivaron,pastorearon,construyeron,en definitiva ,vivieron y dejaron su impronta,palabras bellas,canciones hermosas,sus jotas,signo de fiesta y alegría cada vez que suenan en nuestros actos.

Cuatrocientos años después,veintidós hombres y mujeres han repetido el camino de los repobladores.Desde Gátova, se trasladaron a Camarena de la Sierra y desde allí iniciaron la bajada,también ha sido dura,han recorrido en tres días algo más de 100Km por la antigua vereda de la transhumancia,con etapas de unos 35km diarios.

El sábado día 3 de Julio ,última jornada,un grupo de personas de los otros dos pueblos del valle,Olocau y Marines ,nos unimos a ellos en la Masía de Cucalón,antiguo enclave íbero,que más tarde derivó en villa romana,alquería musulmana ,pasó a manos de los cartujos y después de la desamortización a manos de los particulares



Preciosa casa,lamentablemente tiene en su aspecto escrito la palabra decadencia.LLegó a tener una extensión de más de 7 Km2,hoy bastantes menos,el monte bajo,y los olivos la rodean,las viñas de la variedad garnacha, que fueron la razón de la existencia de su enorme bodega en 1596,ya no se cultivan.

Mientras esperamos ,el dueño se convierte en nuestro cicerone,visitamos la bodega grande,la capilla familiar y somos obsequiados en la bodega pequeña con un excelente vino y jamón.

Sudorosos, bajo un sol de justicia ,llegan los caminantes y ya,con ellos seguimos hacia la Fuente del Rebollo,12 km más abajo ,donde la intendencia prepara la comida,sabrosas paellas.







Comida,risas,jotas,café y dulce de Olocau.Una hora nos separa del pueblo,así que a muy buen ritmo,nos ponemos en marcha ,la expedición la abre una burrita blanca engalanada ,representante de aquellos burros que llegaron cargados con enseres familiares de aquellos repobladores,una puede llegar a imaginar el sonido de las sartenes colgadas a los lados del animal chocando entre si por los angostos caminos.







Recibimiento con tabal y dolçaina,tracas,aplausos del pueblo que da la bienvenida a los suyos.
Cansancio,alegría e ilusión.
Por delante ,un año para trabajar y preparar la conmemoración de la Carta Puebla en Julio de 2011.

Ciclistas

Aguerridos caballeros pertrechados tras yeguas metálicas alforjadas,se despojan de sus cascos de fibra enrejillada y sentados sobres sus cojinetes móviles,libran cruenta batalla con manos y dientes contra bocatas de a palmo y kilo.....al finalizar,sobre la mesa los restos.

Cosas de los SMS

Entre polvos me encuentro,por las obras de la casa,y la polvareda que levanto por los caminos,carreteras o autovías en estos finales de cursos, plagados de actividades lúdicas ,pero a veces, toca hacer un receso y echarse unas risas,así que hoy ,refugiada en lo poco que queda de mi casa sin derruir,el hueco que ocupa el ordenador,os transcribo literalmente el SMS que ayer en plena actividad tuvo tiempo de enviarme Carmen,mi socia.

Atención que no tiene desperdicio:

Cheeeeeee... ahora no puedo hacer la animación lectora que tenía previsto el cole,porque tiene tantas actividades ,que no tienen bastantes horas.
Haré sesiones de diez minutos con cada curso, mientras el mago saca todas las palomas del sombrero , todos juntos bailaremos hip hop y con el culete dibujaremos un grafiti....

Eso...espero todo saliera a pedir de boca o de C...

Los posos de mi café

Llegó por la mañana pronto,como el aroma de mi primer café,ambos andan inexorablemente unidos.El café y Sofí,la heredera de aquel don familiar inherente en algunas mujeres de mi familia,generación tras generación .

Todo empezó cuando el tatarabuelo Enrique volvió de Cuba con aquel baúl precioso, de la mano de aquella hermosa mujer,Elisa.Ella era alegría, fuerza,color,y la dama del café, sabía servirlo, beberlo e interpretar los posos que dejaba en las tazas.

Mi querida tía Sofí, era digna heredera de aquella hermosa cubana,recibió aquel don e incluso su enorme belleza.La recuerdo en la sala que daba al pequeño jardín interior,sentada tras la mesita redonda,mirándonos a todas sus sobrinas, mientras servía en sus finísismas tazas un aromático y denso café.

Elegantemente tocada con pañuelo blanco, sujentando una cascada de rizos negros,los colores brillantes de sus vestidos,los aros dorados en sus orejas y manos.Parecía una reina negra.

¿Cuál de nosotras sería la elegida hoy? Yo anhelaba por motivos muy especiales ,que mirase mi taza, que me adelantase lo que me deparaba el destino.
Escuchaba los latidos de mi corazón ,temía que pudiesen ser oídos por el resto, dada la violencia con la que golpeaban mi pecho,pero la tía parecía seguir un regio ceremonial interno, magistralmente aprendido y en su mirada nada denotaba su elección.

Cinco tazas humeantes sobre las mesilla,el rítmico tintinear de la cucharilla al rozar la porcelana,una atmósfera cálida donde el color marrón era el resultante de la incidencia de la luz solar al atravesar las oscuras cortinas y resbalar sobre el mobiliario de madera antigua.Formabamos parte de un todo a modo de una inmensa taza de café

Apuré el líquido lentamente,llegó el momento esperado ,la tía alargó su fina mano hacia la mesa, y eligió,era mi taza,la movió varias veces,la miró atentamente y la volvió a dejar sobre la brillante superficie acristalada.

Aquella tarde, escuché por primera vez la palabra pasión referida a mi,supe de aquel intenso sentimiento, que marcaría mi existencia.La tía me habló de su irrupción en mi vida,y sonriendo dijo:-no puede ser de otra manera ,mi niña,es lo propio para un temperamento tan apasionado como el tuyo.

Sofí, murió excesivamente joven,dejándonos huerfanas de ilusión y fantasía , con ella ,pareció haberse extinguido aquel don de nuestras mujeres para leer en los posos del café.

Esta mañana, he notado su presencia en la casa,la suya ,que es también la mía ,me he sentido acompañada y he preparado café,intenso,humeante, lo he bebido lentamente, dejando que el líquido inundase mis papilas,lo he notado descender por la garganta y su calor ha mimado mi estómago,maltrecho por el vuelo alocado de las mariposas.

En la tacita, la huella de mis labios en un beso apenas dado,he mirado los posos para adivinar,intuir... hoy precisamente que me quemo en la pasión.

Todas Las Vidas de Evelin Jons

Evelin Jons no era psicóloga ni tenía estudio alguno sobre la materia,pero se conocía lo suficiente a si misma, para decir, que tenía varias vidas.
Probablemente este hecho no era exclusivo suyo,estaba segura de la inexistencia de estas exclusividades en los humanos,de acuerdo que somos seres únicos e irrepetibles pero...nos ocurren cosas tan similares...

Evelin Jons ,recién cumplidas sus cincuenta primaveras,veranos ,otoños y más de un frío,muy frío invierno,valoraba su vida como feliz,tan feliz como ella dentro de sus parámetros creía que podía serlo.
La felicidad no son más que pequeños fogonazos,pero si sabes como hacer que estos perduren ,tienes la llave para que la sonrisa no te abandone ,se decía ella, a sí misma,en sus frecuentes conversaciones metafísicas.

Evelin Jons meditaba sobre sus vidas,la primera fue un sueño o mejor dicho la vida de los sueños juveniles,la que esperas vivir,la que llevaría por título:"A mi me gustaría que mi vida fuese..."
Evelin dio pequeñas puntadas en ella,dejó hilvanadas ciertas costuras que después no supo o no pudo repuntar de manera precisa.

Siguiendo metaforicamente ,con la costura ,se consideraba una buena modista,más adelante aprendió a tratar las telas de manera adecuada y se realizó un traje llevable,duradero,adaptable y sobre todo cómodo,muy cómodo.

Quizás no era el vestido maravilloso de lentejuelas del sueño.Evelin cosía preta a porter pero ello, no la hacía desconecedora de la alta costura,por eso, desde su madurez pensaba en otra vida ,en la que le gustaría tener,en la cual rescataba cosas de sus primeros sueños.

Esa era para Evelin, su tercera vida,la que no se atrevía,la que no le dejaban,la que nunca tendría más allá de aquel rinconcito que había en su cerebro,que sólo le pertenecía a ella.Estas ideas la asaltaban de tarde en tarde o de pronto en pronto...la vida es tan fugaz...

Aquella tarde Evelin se recetaba altas dosis de tranquilidad, para no llevar la cuchara una vez más hacia aquella magnífica tarta de chocolate en forma de corazón,regalo de cumpleaños,que le había llegado con lazo rosa incluido,una cucharada tras otra,habría sido capar de dar buena cuenta de ella,lo cual hubiese puesto en brete las costuras de su maravilloso traje..aunque quien sabe ,tal vez los cincuenta fuesen el inicio de esa tercera o tal vez cuarta nueva vida.

La Cajita Bordada con Hilos de Seda,Una Historia de la Guerra

Nota:Lo que vais a leer es una recreación literaria a partir de una noticia publicada en el periódico el País el día 31 de Mayo de 2010 con el título ;el joyero del fusilado.
Si os situáis sobre el título de mi relato, os llevará al Museo Virtual de la memoria republicana de Madrid y vereis la mentada Cajita

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Braulio López Morales,acababa de dibujar las iniciales de su nombre en la parte superior de la cajita.Azul y rojo eran los colores que eligió para ello.
Mantuvo en sus dedos el pincel todavía húmedo,mientras releía la inscripción:
A la Señorita Angelina,en prueba de agradecimiento.B.L.M

Escuchó los pasos de sus carcelero en el pasillo.Braulio guardó la cajita bajo el camastro y limpió el pincel en las pieles secas de maíz, que sobresalían por los agujeros del mugroso colchón.

Era la ahora del paseo matutino por el patio,agradeció el poder desentumecer las piernas,llenar los pulmones de aire puro ,sin aquel olor a agrio,a sudor,a letrinas, a orín de rata.
Inmunda celda,guerra inmunda.

Una mañana calurosa la de aquel jueves 2 de Agosto,un jueves similar a los de los últimos ocho años,Braulio no sabía,que no habría más jueves en la prisión de Porlier,ni en ningún otro sitio,la noche anterior se había firmado su sentencia de muerte.

Su ángel de la guardia no pudo hacer nada más por él,Angelina,bibliotecaria del ministerio del interior,que había facilitado tantos y tantos visados para que su esposa pudiera visitarlo.

En la última visita le llevó una cajita de madera bordada con hilos de seda,un joyerito que tenía de cuando empezaron el noviazgo,con ellos querían agradecer a la señorita Angelina toda su ayuda.
Braulio con buenas dotes para el dibujo,empezó a pintar aquellas letras hacía unos días,esta misma mañana, cual cruel presagio,la había acabado.

Las manos cruzadas a la espalda y la mirada baja,la mirada de los humillados,de los que habían sido humillados,pero él todavía escondía un brillo de rebeldía en sus ojos.
A Braulio López le quedaban a penas unas vueltas al patio de vida.

De regreso a su habitación,encontró sentado en la silla,esperándole al párroco,enlutado.
Braulio López, ni siquiera lo saludó, escuchó toda la letanía sobre el arrepentimiento y la salvación,pero no abrió la boca para nada ,porque de nada tenía que arrepentirse,de nada se arrepintió.

Caminó hacía la ventana,abajo en el patio,el pelotón de fusilamiento se preparaba.
Braulio López murió en Agosto de 1946 a los 36 años de edad,sin volver a abrazar a su esposa ni a sus hijos.
Murió mirando de frente a los que sin ningún tipo de pudor apretaban el gatillo

Por fortuna, Braulio Lopez no llegó a saber el escarnio que sufrió su esposa a la que hicieron pasear por todo el pueblo con la cabeza rapada.
Nunca supo de la entereza de su mujer, que siguiendo el reguero de sangre roja que dejaba el camión fúnebre,llegó a la fosa donde lo echaron.
Nunca supo que ella,su mujer,desató el pañuelo rojo, que anudaba en su cabeza y se lo puso a él ,sobre la cara, para poder identificarlo.

Braulio López,el preso fusilado en el 46 nunca hubiese imaginado, que 70 años después,su nieta,Ana,tendría en sus manos aquella cajita de madera, bordada con hilos de seda, que él pintó,como muestra de agradecimiento a la señorita Angelina.

Leyenda de Ali Maimo

Allá por el año 1400,llegó al Valle del Carraixet un rico comerciante en busca de las maromas de los barcos demandadas en le puerto de Valencia,que allí se fabricaban.
En pleno proceso de negociación mercantil con los fabricantes,entró en la sala la hija de uno de ellos con una jarra de vino y unos vasos para servir a los presentes.

Era una belleza de cabellos oscuros recogidos en una gruesa trenza,ojos negros brillantes, una tez nívea y una sonrisa que iluminaba la estancia.Ester que así se llamaba,pasó escanciando el oscuro líquido gracilmente ,ligera bajo el vuelo de su amplia falda rosada que escondía una menuda,casi invisible cintura,a la que se anudaba un blanco corpiño,con un escote discreto por el que más que verse, se adivinaba la finura de su piel.

Alí,notó los finísimos hilos que apresaron su corazón,sintió dolor en el pecho y deseó, más que nada en el mundo,a aquella joven.
Los viajes de Alí recorriendo el valle como alma en pena,en busca de la muchacha, fueron en aumento.

Desplegó todo su ingenio y su galantería para conquistarla,y lo consiguió.Aquellos ojos negros brillaban como ascuas encendidas cuando él la miraba.Pero aquel amor no contaba con el beneplácito del padre de la joven ,que ya había conveniado un matrimonio con un cristiano viejo,adinerado ,treinta años mayor que ella.

Los encuentros amorosos entre ambos eran complicados,siempre pendientes de las miradas indiscretas o atentos a una mal querencia,sólo contaban con la ayuda de una prima, de la misma edad,que encubría las citas bajo la excusa de largos paseos por la sierra en busca de plantas aromáticas para abastecer la botica familiar;romero,tomillo,cantueso,manzanilla,té de monte, ajedrea,siempre había alguna que recolectar y era en esos paseos cuando Ali se hacía el encontradizo con ellas.
En las montañas había un refugio natural,una cueva subterránea donde los enamorados vivían aquella locura de amor,de amor inconfesable,apasionado,doloroso...

Fruto de aquellos días, fue el embarazo de la muchacha,el cual con el paso de los meses se hizo visible,sobre todo para la familia.
El padre montó en cólera y lejos de ablandarse su corazón ante las lágrimas de ella y la promesa de amor de Ali,persistió en su negativa y buscando la ayuda de una curandera local, amiga de la familia,urdió una estrategia para que aquel niño no llegase nunca a nacer.

Consecuencia de aquellas sesiones de oscuro curanderismo,friegas en el vientre,emplastos de hierbas,tisanas y algunas otras prácticas fué la pérdida del bebé y una infección que también se llevó a la joven madre.

La desolación de Alí no tenía límite,andaba como loco por la montaña,escondido en aquel refugio donde ambos yacieron y fueron tan felices.
La única que conocía su paradero,era María,que se acercaba hasta allí para llevarle algunos víveres y agua fresca.

Alí se negaba a probar bocado,quería morir.Contó María tiempo después,que aquel hombre lloró tanto,con tanto desconsuelo,que sus ojos quedaron secos y ciegos,sus lágrimas vertidas,lejos de secarse ,quedaron sobre la tierra formando un pequeño manantial que se deslizó lentamente por la montaña hasta surgir al exterior como una pequeña fuentecilla.

Hombre ,lágrimas,agua, quedaron para siempre en la montaña como símbolo de aquel amor tan hermoso.A partir de entonces, aquel paraje se conoce con el nombre de la Peña de Alí Maimó, de la cual surgen ricas y frescas aguas,que nunca han dejado de manar.
Cuentan y dicen los lugareños ,que la mujer que bebe de ellas trae al mundo hijos hermosos y sanos y nunca han de tener parto difícil.



Nota:La Peña De Alí Maimo existe ,aunque nadie me ha sabido decir quien era el tal personaje,el resto de esta historia, es fruto de mi imaginación y una tarde muy calurosa.

Mis ventanas

DESDE EL DORMITORIO












A penas unos cuatro km son los que me separan de mi casa habitual,allí donde comencé las reformas y de la que he tenido que salir temporalmente sino quería perder el sosiego.

He dejado la llanura,inundada de casas encaladas,huertos de naranjos,jardines y me he situado en un pueblo de montaña,más pequeñito si cabe y con un silencio inusitado,a penas roto por el canto de las ranas del cercano barranco de Carraixet.

Todavía no comprendo demasiado este nuevo paisaje,no lo he interiorizado,no forma parte de de mi ,ni de recuerdos.
Son muchos días de mi vida conociendo de memoria lo que me esperaba al otro lado,al abrir mis ventanas.Ahora descubro imagenes nuevas que me gustan,pero me sorprenden los suficiente para querer captarlas,comentarlas...


Momentos de cambio.




Al despertar,abro los ojos ,miro por la ventana y allí esta la montaña,la Sella,con una fortaleza que probablemente yo no tengo...
Roca ,el verde de los pinos,la cercana palmera de la huerta..y una piensa que nada puede ir mal en un día que amaneció con tanta belleza....

uNa tArde cOn el aUtor

Ayer fue una tarde hermosa,salvando las tormentas peligrosas que tuvimos por la zona y de las cuales sólo fui consciente, ya casi de noche ,al coger el coche para ir a casa,pero que incluso, si las vives a buen recaudo también entrañan gran belleza.

Decía que fue hermosa la tarde,que disfrute,que la viví como festiva, que me sentí como jovencilla con zapatos nuevos,que llegué a casa con un sentimiento difícil de plasmar en palabras…¿el motivo? Algo tan sencillo y a la vez no tanto,la charla en el club de lectura.

Estanos a finales del curso y como ya viene siendo habitual desde hace unos años ,tuvimos sesión ESPECIAL en le club,compartimos opiniones,sensaciones sobre la lectura y nos visitó el escritor, al que yo cariñosamente, me dirigí como el autor,porque Vicent Usó,fue más que escritor ayer,fue el autor,el creador de una atmósfera mágica en la que todos estuvimos encantados en el más amplio sentido de la palabra y en el que él mismo,en la dedicatoria de su libro agradecía la posibilidad de haber pasado con nosotros, una tarde tan agradable tejida de palabras.

Leímos su libro ,La taberna del cau de la lluna,que ha traducido el mismo al castellano con el nombre de La taberna de la luna.
Le dejamos hablar,hablar...nos contó como surgió el libro,los personajes ,lo que entendía por el oficio de escribir,preguntamos,comentamos…

Después,cada uno llevó algo para compartir en aquella taberna que creamos en la biblioteca…cacaos,tramusos,vino,coca de naranja y chocolate,coca de fritot(genialllllll el nombre y su sabor) y cava,brindamos ,por nosotros ,la letras y las lecturas.
Y una agradeció mentalmente la tarde y la posibilidad de haberla podido vivir tras tantos días anodinos,plagados de sensaciones y sentimientos no tan felices.
Por cierto…no perdáis la ocasión de leer a Vicent Usó y la taberna del cau de la lluna o su traducción al castellano.

Un Poquito De Nada

NOTA:
A veces la autora,la que escribe, tiene el poder en sus dedos,un poder sobre los personajes que no tiene fuera ,en la vida real,un poder que le dan las letras,que a veces se dejan hacer y ella, la que escribe,se siente tentada de dar un poco de felicidad al que lee,concretamente a los amigos que piden un final feliz,que no duela.
Y cede a la tentación ¿por qué no? puede hacerlo,solo hay que continuar lo que ya escribió,cerrando con un final menos amargo.
Esto ha sucedido con el relato de La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el banco de madera,donde he recogido las sugerencias que sencillamente,rodaron por mi escritorio.














La mujer del cristal,la que se hizo nada ,la que logró con el calor de sus lágrimas quebrar su jaula sintió,en el cristal, un hálito de ternura ,compasión ante su dolor,quien sabe, quizás hubiera debido convertirse en unas lentes que distorsionasen las imagenes del hombre que habla ,que está de espaldas ,que no escucha,no fue necesario,el hombre vuelve su cabeza hacia donde estuvo ella,queda allí,en el suelo, en el rinconcito bajo el árbol un poquito de nada,un cristal apenas diminuto,que recoge ,acaricia y lleva a casa.

Busca un lugar especial para ella,elige el espejo del taquillón de la entrada a la casa,es el mejor lugar,piensa.Uno a cada lado del cristal,pero en la misma casa...ambos.
Él, lo acaricia con un paño embadurnado de aliento,de disculpas,de sueños,los suyos.Ella sonríe con un resplandor nada efímero,refleja la luz del halógeno de la entrada.

El espejo ha logrado recuperar a la mujer de cristal,cada mañana,cuando sale de casa,se acerca,la acaricia, le dice hasta luego,y cuando vuelve se sienta junto a ella para contarle como ha ido su día,las caras de las gentes con las que ha estado,con las que ha hablado,con las que ha compartido.

Son felices

El hombre que se sentaba en el banco de madera cuando sale de casa nunca apaga la luz,la deja encendida,para que ella pueda leer,sentada en un banco ,de madera algo deslustrado,en un jardín exhuberante.Un jardín reflejo de la fotografía que hay en la pared de enfrente.

En la foto,un banco,un hombre que lee sentado en él.Es sólo una sombra intuida en medio del parque...la mujer del espejo lo ve todo...hasta que otra mano con un paño embadurnado esta vez en algún producto de limpieza,borra con movimientos horizontales la imagen del espejo.Sólo queda reflejada en él,una lamparita,un taquillón,unas flores secas y una chica con un paño en una mano y un bote de cristasol en la otra.

La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el Banco de Madera

No se colocó voluntariamente detrás ,es sólo,que el cristal apareció allí y ella quedó al otro lado de todo.
Se acostumbró,se adaptó a aquella ,sutil barrera artificial.Podía contemplar la vida,escuchaba los sonidos,imaginaba los olores y con algo más de sugestión, podía degustar los sabores,incluso si alguien se acercaba lo suficiente a ella ,podían hasta conversar.


Asi fue como la mujer de cristal y el hombre sentado en el banco de madera se conocieron.
El siempre llegaba a la misma hora,con un periódico bajo el brazo y una bolsita con algo de comida para las palomas del parque.
Al principio no hablaron,cada uno andaba perdido en sus pensamientos,de vez en cuando,aquel hombre que permanecía sentado horas en aquel banco de madera deslustrado,interrumpía la lectura y la observaba con curiosidad.
Ella siempre estaba allí,inmóvil,lógico por otra parte,teniendo en cuenta,que aquella fina cárcel transparente le impedía ir a cualquier otro lugar.

Un día el leyó en voz alta,leyó para ser escuchado,para que ella le escuchase.Muchos otros días siguieron a este,sus palabras dieron un color a aquel cristal insípido ,el rosa de los poemas,el verde de los cuentos,el azul para las novelas...
Más tarde,contó,contaron,compartieron soledades nunca pronunciadas ,de cristal y de banco de madera.

La ausencia apareció primero en sus ojos,más tarde en los silencios ,al fin ,en el banco de madera.
A ella se le achicaron los ojos de tanto escuadriñar cada rincón del parque ,buscándolo.Pasaron días sin que lograra encontrarlo,por fin lo descubrió,tenía mucha gente alrededor,que le escuchaba ,ella siempre supo que él tenía el don de la palabra.

Su mirada de cristal,consiguió que él volviese la cabeza,dió unos pasos hacia ella y levantó la mano en señal de saludo,fué solo un instante,pronto volvió a ser engullido por la gente.

Así supó,que él no volvería a sentarse en aquel banco,junto a ella.Sintió una extraña congoja que le atenazaba la garganta y un mar salado en sus ojos.
Sus lágrimas cálidas resbalaron sobre la fría superficie cristalina dejando a su paso una amplia hendidura,paso su mano por ella , sintio la cálida brisa primaveral,y se decidió a salir totalmente,avanzó por la grieta cada vez mayor y al hacerlo,la mujer de cristal se hizo NADA.

InSoMnio

La noche,la habitación,quietud...Escucho el sonido del silencio.

¿Qué es eso?- me pregunto-
Apenas imperceptible,intermitente,abro los ojos como si pudiese ver algo en la oscuridad,debe tratarse de una pérdida leve de agua de la cisterna del baño,ahora si,escucho claramente la pérdida ,la recarga ,breve silecio,pérdida,recarga..tantas veces,que el sonido ya me es totalmente familiar.

Un zumbido lejano.
Vuelvo a tensarme sobre la cama,expectante ¿Y eso qué es? tras unos minutos de atenta escucha,descubro que viene del final el largo pasillo,la puerta quedó abierta,se oye el el motor de la nevera,ruge la cocina.
Me acurruco en la cama,abrazo la pequeña almohada que soporta noche tras noche la presión de mis brazos y me propongo,me obligo a dormir.

Dan la media,o quizás sean los cuartos en el reloj de la torre de la iglesia,todavía no los distingo,esas señales horarias,son nuevas para mi.
¿Qué hora será?Enciendo la luz de la mesita,miro el reloj de pulsera,las 3:30.

Silencio...

Golpe seco del cabecero de la cama,en la habitación de al lado.
Parece,que alguien más,también tiene problemas para conciliar el sueño esta noche.
Pienso que mañana habrá que darle a esa cama, una vuelta de tornillo,e instintivamente también me doy yo la vuelta.

Vibra el móvil,se enciende la luz.
¿Quién será a estas horas?,lo miro,un aviso de mensaje entregado,que envié a media tarde.
Suenan en la casa ,en mi habitación y en mi cabeza,las cuatro campanadas del reloj.

Deseperación....

Vuelta hacia la derecha,vuelta hacia la izquierda,miro sin ver y atiendo a mi respiración....a veces funciona.Inspirar,expirar....pero esta noche no funciona.

Sobresalto....

El zoom del desperatador ,seis de la mañana,dos horas de sueño,y muchos vanos intentos de dormir quedan en la almohada.
Desde la ventana,contemplo frente a mi, la Peña de Ali Maimó,serena majestuosa ,velando el sueño de los que todavía duermen ,de los que pudieron dormir.

Costumbre y tradición

Esta mañana "la tía María”estaba pintando la fachada de su
casa, con caña y pincel atado en la punta, era pronto y ya la tenía acabada ,seguramente se habrá puesto a hacer unos retoques y poco a poco la habrá repasado toda.

La imagen me ha hecho sonreír y recordar las fechas a las que estábamos,las comuniones ,el corpus,todo blanco,la cal a raudales y unas paredes deslumbrantes.

Pintar con cal,y caña,todavía no es un vestigio del pasado,las mujeres de este pueblo son grandes pintoras,en general,de brocha gorda, esa era una imagen típica de este pueblecito blanco y limpio.
Antes,hace unos años,se pintaba para Pascua,se repasaba para el Corpus y después, pintura general para el verano.
En estos día se usa más el rodillo y la pintura plástica,ello hace que dure mas la limpieza y no haya que estar siempre en ello.

Los nuevos vecinos que nos incorporamos a este pueblo,hace ya casi cuarenta años,dejamos casas de colores,los fondos de las ventanas azules,ocres, fachas del color de la piedra,el blanco de nuestro nuevo pueblo nos gustó y aprendimos a pintar nuestras nuevas casas,así,por imitación.

A primeros de Julio inexorablemente los vecinos salimos todos a blanquear nuestras puertas y el ayuntamiento sus edificios y entradas del pueblo.Es tradición que luzca el pueblo blanco en Agosto ,cuando se celebran las fiestas.