Gallinas de colores y otros destarifos menores

Un despropósito total me parecen a veces mis pensamientos elucubraciones e indagaciones ,destarifos por lo estrafalario.
Ando unos días preocupada por mis gallinas ,voy de aquí para allá, de arriba abajo por la casa y no las encuentro, donde están, me repito constantemente en voz baja.
Tal es mi preocupación que tal y como llego a la biblioteca a las 9 de la mañana y tras un hola apresurado,la frase se me escapa y a bocajarro suelto:-creo que he perdido las gallinas, mis gallinas de colores,no las encuentro .

Recuerdo que las ví el viernes por las tarde al lado de las brujas ,justo encima de la bruja Tontuna, por ser la primera de estas brujas locas y atontadas que no saben ni abrir un huevo .

Ejercito la memoria,vuelvo a repasar mentalmente y no hallando solución,decido pues acometer otra empresa análoga ,tampoco encuentro la carta, la de color verde,la que escribió el cocodrilo para la leona ,favor que le hizo al rey de la selva que no sabía escribir e iba pidiendo a unos y a otros que le hiciesen por él.

Vuelvo y revuelvo, paso al lado del otro león ,el de los siete colores, que me mira sin saber que decirme, ya tiene bastante él con encontrar su verdadera identidad.

No me doy tregua en la búsqueda,levanto papeles,vacío bolsas, saludo a la Princesa de Trujillo ,la que perdió un anillo ,envuelto en un pañuelo que se llevó la Urraca..
Han llegado las tortugas, me saluda la que va en bicicleta ,que se alejó del grupo que salio a pasear.En todos los grupos suele haber un avezado Ahí las dejo,un montón de tortugas que no tienen prisa pero van que te van.

Ay las gallinitas, mis gallinas perdidas.Salgo al patio y veo la olla de las pociones de las brujas, esta tapada y pienso:están dentro.
Voy ,levanto la tapa y allí está la cajita mágica ,la abro, como si jugase a las cajitas rusas y mis gallinas de colores ,las que ponen huevos por todos los rincones aparecen ,quietas ,inmóviles,como pilladas infraganti.¡Por Fin!

De locos o no muy cuerdos, mi búsqueda .
¿¿¿Me sucederán estas cosas de tanto leer cuentos, pensar cuentos, contar cuentos??? .
Como decía al principio,un ¡DESTARIFO!

Pepe el Manquillo

Pepe el Manquillo,se ha aburguesado,si esa palabra existe todavía en esta sociedad y si es así como se les llama a los pobres, que han ascendendido de nivel económico.
Me contaron que Pepe,había hecho grandes negocios en el sector de la construcción,en aquel tiempo no muy lejano ,en el que se vendían pisos como rosquillas,que le fue bien y ahora era un hombre, sino millonario,cosa difícil en la económia del euro,si muy bien situado.
Hace mucho que no lo he visto,seguramente no lo reconocería al cruzarmelo por la calle,su recuerdo quedó atrás, en una niñez cada vez más lejana.

Muchacho larguilucho de pelo rojizo y rizado,con todo un mundo de pecas en la cara.
Vestía un poco a la suya,o a la de sus hermanos,ya que era el menor de una gran prole,que iba pasándose la ropa,a veces sin prevía adaptación.
Sus pantalones eran de una tela indefinida o no identificada por mi,con unas perneras que le llegaban por encima del tobillo,descubriéndonos unos calcetines de exótixos colores;verdes,rojos,a rallas y unas largas zapatillas de tenis azules.

Pepe era ese amigo libre, que a buen seguro muchos de nosotros hemos tenido, que no se incluía dentro de una cuadrilla concreta de niños,se acoplaba a unos u otros según sus días e intereses,pero que estaba a bien con todos.

Más mayor que nosotros ,siempre asumía el mando,o tal vez lo delegabamos voluntariamente en él,no lo recuerdo ya,sobre todo si era Domingo ,entonces, se convertía en enviado de los Hermanos Lumiere,sacaba su Cine -Exim y pasábamos la tarde en el tele-club mirando las imágenes que salían de aquella maquinita color naranja.

En palabras de mi madre,académica de la lengua de la vida con sillón letra L mayúscula ,Pepe se pasaba todo el día a la dula ,o era adjetivado como "vallejero".Yo diría que sabía encotrar huecos para escapar del control familiar ,había en su casa tantos para controlar ,que él disfrutaba de unos horarios más flexibles que los nuestros,para jugar y seguramente para aprender por su cuenta.

Su segunda casa ,la iglesia,allí también tenía una pequeña parcela de poder,el que le permitía el viejo sacristán en cuyas labores ayudaba.
Voltear las campanas,abrir el armario de las casullas del señor cura,beberse el vino, comerse las formas todavía sin consagrar o tocar el viejo armonio, que aprendió a manejar de oídas y por supuesto ayudar a celebrar las misas .

Pepe se investía de poder religioso con aquellos trajes de color rojo y blanco,con olor a iglesia,mezcla de cera e incienso,sus ropas de monaguillo,eso si,siempre dos palmos más cortas de lo debido, que dejaba ver en escalera multicolor, todo el atuendo que llebava debajo y aquellas ya familiares zapatillas azules de tenis.

APOCALIPSIS

Todo silencio,sólo el crujir de los esqueletos de los árboles bajo sus pies.
Primero,fue la ceniza sobre las hojas,poco a poco fue llegando y cayendo lentamente ,hasta formar una alfombra mortal,que dejó los suelos inertes.
Casi ya no recordaba el canto de los pájaros o el murmullo del agua.
Los ríos hoy,charcos pútridos, ausentes de toda vida.

El frío helaba sus manos y sus mejillas,a pesar de lo avanzado de la primavera.Miró el reloj de pulsera ,las seis de la tarde.Tarde, mañana,noche,términos carentes de sentido,siempre tenían la misma luz sobre sus cabezas,una luz grisácea ,la única posible tras quedar oculta gran parte de la radiación solar.
Siempre hacia frío,a menudo llovía,como ahora,una lluvía persistente y sucia que tiznaba sus mejillas,que dejaba un poso de ceniza sobre todo.


Los humanos y sus máquinas ,únicos supervivientes de aquel desastre natural,vivían pertrechados en grandes moles de hormigón,sus ciudades,cubiertas con grandes bóvedas,que los más idealistas pintaron de un intenso azul celeste con nubes,soles ,estrellas,para no olvidarse del cielo que tenían antes de la gran erupción.

Avanzaba por lo que antes fue un precioso paraje,lleno de pinos,olmos y chopos en la margen del manantial.Había desobedecido la prohibición de salir al exterior,todos parecían haber olvidado que había algo más fuera de los muros en los que vivían.Ella también lo olvidó,pero en los últimos días vió en los archivos de imagenes lo que fue la tierra,un precioso planeta azul y verde,y rojo,lleno de colores.

Recordó los primeros días del inicio del fin, se vivieron con cierto asombro,aquel caos aéreo que alteró el orden de vida que llevaban,fue el primer síntoma de alarma.
Tantas amenazas que creó la humanidad,los agujeros de ozono,el deshielo,incendios,los vertidos en ríos y mares,la matanza o extermínio de animales,las guerras que los humanos se declararon entre sí y la que declararon a la Tierra.Al final fue ella misma, la que decidió hablar y lo hizo con contundencia,vomitó de asco y ello acabó con todo.


Apenas podía respirar,pero quizás fuese capaz de aguantar un poco más,se recostó sobre la tierra mojada y apoyo su cabeza sobre el tronco del árbol muerto.
Cerró los ojos mientras escapan unas lágrimas límpias ,de profundo dolor.Unos segundos más y el el manto de una noche estrellada,la cobijaría en su sueño.

Yo somatizo..¿Tú somatizas??

No fue un mal día el del otro día,incluso diría que fue bueno hasta aquella hora, aquel momento en que tuve que acercarme a recoger aquel papel sellado que decía que estuve ,que trabajé allí,que creo que en ley, de uso ,que no escrita, no debería haber ido yo,deberían habermelo traido “in situ”,pero por cuestiones que achaco al diferente concepto que tienen algunos funcionarios del tiempo,es decir,el suyo es oro,el de los demás no tiene comparación con ningún metal,y mucho menos precioso,por ello, me acerqué a por el mentado papel a la administración pública pertinente.

Laberíntica administración diría yo,localizado el departamento, esperé quince minutos ,a que acabase la llamada telefónica de la persona que en cuestión tenía el sello,mientras,asistí,y lo digo o lo escribo con vergüenza ajena,al más puro cotilleo tomatero,como el de las tardes de alguna cadena de televisión, pero esta vez, en un departamento de educación.

Allí mientras giraban papeles ,las dos trabajadoras, frente a frente, ponían bonita a una nueva compañera que iba a estar en breve por allí y aludían a sus gracias físicas, lo cual le había hecho dar un salto en la bolsa de trabajo.Yo las miraba alarmada por la conversación,pero se habían olvidado de mi,hasta que se abrió la puerta del despacho.

El jefe , me indicó la silla y...que no encontraba en su pc la plantilla,que pidió a las tertulianas que se lo enviasen por mail,que sonó el teléfono, que terminó de preparar vía cable la reunión urgentísima del día siguiente,que salió a la impresora ,que no le gustaba como había quedado,que volvió a imprimir,que sonó el teléfono,que entró otro jefe, que pidió registrasen la salida del documento, que donde estaba el otro cuño…….

Una hora de reloj,exacta,sin estimaciones aproximadas,sesenta minutos para recoger un papel sellado.Mientras esto sucedía,pensaba yo en levantarme e irme, en decir algo no ofensivo ni molesto,pero no me acababa de gustar nada de lo que se me ocurría ,asi que, opté por permanecer seria y callada.Pero hoy dos días después tengo aún el recordatorio de aquello que tanto me molestó e indignó, un herpes labial, que empezó a salir a las horas de estar allí…maldita somatización

PIPA

A PIPA y al amigo que me prestó la metáfora del tiempo.









Le conocí hace unos días, con la llegada de los primeros soles de la primavera, que invitan a pasear la montaña, allí estaba él ,destacaba sobre el verde de los pinos y el rojizo de la tierra de rodeno que pisábamos.
Me pareció ,sacado de las hojas de algún libro, seguramente que hablase del mar, aunque ambos estábamos tierra adentro. Le pedí permiso para sacarle una foto y llamó a su perrilla para que posara con él.
No cruzamos muchas más palabras, solo dijo:- venga,-indicándome que estaba listo . Como despedida rubricó, que a penas quedaba nada, ni siquiera espárragos,para llenar una pequeña bolsa que llevaba.

No pregunté su nombre, pero alguien dijo:- Ah,es PIPA, no sé si el rebautismo le llegó porque fumaba en ella o por algún otro motivo, lo cierto es que me gustó y con ese apelativo lo dejé, o se quedó, a medio camino entre mis letras, mi memoria y la montaña.

Hoy he vuelto a buscarlo, seguramente el día es propicio para ello, llueve, se acabaron las fiestas pascueras y con ello, el torrente de personas que pasea por el monte, que aparece encaramándose entre las ruinas de las torres, que busca plantas o cualquier cosa para llevarse a casa, que refirme de que estuvo allí.

Hoy la lluvia parece querer borrar los ecos de tanta gente, de tanto griterío, quiere limpiar, las huellas,no solo humanas que han quedado entre las plantas,los árboles las fuentes. Las nubes borran un cielo azul plagado de falsas águilas o extraños dragones emigrantes.

Quizás después, cuando pare de llover,con la calma restablecida,Pipa pasee otra vez en la quietud y la soledad de este día ,con su paso tranquilo y satisfecho ,con su tiempo, medido por un reloj de finísima arena que nunca se acaba.

Quizás Volverá a pasar, dejando su recuerdo en otras retinas, como lo hizo en las mías y alguien lo escriba y lo cuente, como lo hago yo en este día gris, lento, lluvioso, en que todo parece estar dicho, en el que todo parece estar hecho.

La senda del agua

Iniciar un paseo por la senda del agua,de este pequeño pueblo ,Olocau,es algo más que caminar por un angosto margen, o sobre el borde de una estrecha acequia.
Es un viaje al pasado con reminiscencias muy antiguas,árabes o incluso romanas.
Algibes, balsas,norias familiares, desde siempre la preocupación por recoger,almacenar,canalizar el agua,tan escasa, con la que regar lo pequeños huertos de nos más de cuatro u ocho metros cuadrados,uno queda en toda la huerta de arriba,para recordarnos ,para que no olvidemos,para que pensemos que es posible aún.










Gracias a un lluvioso invierno el agua discurre cantarina por la acequia,incluso llega al barranco,el Alt Carraixet,nadie ha necesitado de ella.


La hierba crece despreocupadamente ,reina de los campos abandonados.Cambios sociales ,escasa rentabilidad,pero sobre todo el abandono de unos valores que habían permanecido arraigados durante generaciones,el cuidado de la tierra,el sentido de pertenencia a ella,son los responsables de la agonía de estos huertos.

No hay sonido humano ,ni mecánico que irrumpa el lento devenir de la naturaleza,nadie ara,ni cultiva,los hombres no gritan por los campos,sólo los sonidos del silencio.

Haciendo equilibrios sobre la pared de la acequia,avanzo.Rebasé la balsa de la Mara,en otros tiempos utilizada para amerar el cáñamo.
Enormes lidoneros,todavía desnudos,custodian las margenes del camino.No esperan la llegada de los niños como antaño al salir de la escuela,buscando provisiones de su fruto que lanzados por cañas vacías,al estilo de las cervatanas indias,eran elementos importantes en las batallas de la chiquillería.












Quietud del agua, el barranco y sus pozas rebosantes ,el Toll de Filasa,el de la Pinaeta,el Verd,ignoradas,olvidadas piscinas naturales de otras tardes,de otros años,de aquellos niños que hoy, ya mayores añoran.

Las cañas,se han adueñado del cauce,perdieron su utilidad,su rentabilidad, nadie las necesita para hacer las barracas del de tomatar ,no hay matas de judías, que emparrar ni uvas pasas o higos que secar en aquellos grandes cañizos.

Cañas protegidas,que crecen a su antojo.

Un solitario membrillero roza mi mano al pasar, para llamar mi atención.Su fruto apreciado en los postres o meriendas,de las tardes sin dulzuras plastificadas,ni grandes superficies que las dispensaran.












Los cerezos,colorean también las huertas silenciosas.Quien sabe si mostrando por última vez sus flores,en una lenta agonía,la de los árboles pérdidos,abandonados a su suerte.
Antes de acabar el paseo ,volví la vista atrás, allí estaba el,El PIPA,junto a su perrita ,inmóviles posaron ante el objetivo de mi cámara,después avanzó hacia mi,me enseñó su bolsa de espárragos medio vacía y dijo:ya no queda nada.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Cuando cojo este librillo cuya portada os muestro,pienso que tengo un tesoro en mis manos,un libro de poemas de Miguel Hernández,que Sm ha publicado con motivo,imagino del centenario del nacimiento del poeta.

Quince poemas,sobre la vida ,la muerte,el dolor y el amor.
Una buena edición para mostrar su poesía a los más pequeños ,poemas ilustrados,con dibujos y colores llamativos.
Es momento para leer,releer a M.Hernández,para darlo a conocer y si es necesario, explicar sus poesías y el momento en el que fueron escritas.Poemas e história unidos.

Yo miro,acaricio,huelo y releo,como digo,una joyita de libro.























Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes,tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes,tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes,tristes.

LoS abuelos del Arroz

Ni arroz pegado, ni guiso ahumado.
Quien arroz come, buenos carrillos pone.
Carnero castellano, vaca gallega, arroz valenciano.





Con este título que me he inventado, bien pudiera empezar a escribir la história de una saga de cultivadores de arroz allá en la China,o por cercanía, aquí en la ribera valenciana,pero no es el caso,que más quisiera yo,
Sólo hablo de mis abuelos,bastante alejados de cualquier saga arrocera.

La postguerra,el hambre y la necesidad acercó al abuelo al arroz.
Él,no era de aguas encharcadas y arrozales, el abuelo, era un hombre de monte, y de este,aprovechaba todo lo que podía ,leña, fornilla, carbón que cocía por la noches en las carboneras,algún conejo furtivo que caía en sus cepos , peces desprevenidos en los nidos del Túria y los cultivos del pequeño pedazo de tierra que le había tocado en herencia,pero como digo, la dura postguerra lo llevó como trabajador temporero,al cultivo ,cuidado y recolección arrocera en el Palmar de Valencia.

Traía al pueblo algo de dinero, ropa de las niñas del amo para su hija que era casi de la misma edad ,algunas palabras diferentes de nuestro castizo castellano y como no, gusto,casi devoción al arroz y a su preparación en la cocina.

Le recuerdo a mi madre decir, que la suya,mi abuela ,solo sabía cocinar arroz,de muchas clases, pero arroz. Era la abuela en su pequeño fogón de hierro colado,con el carbón que separaba ,del fuego de la noche anterior, la que cocinaba.De sus cazuelas de barro o porcelana ,salían los aromas del arroz que el abuelo cultivaba.


Arroz con acelgas, con pollo,con conejo, la ollica de arroz con cardos ,alubias pintas y algo de cerdo,arroz con col,arroz con habas,arroz con alcachofas,y los domingos,paella de pollo y conejo y a veces mixta ,se le añadía pescado.
Creo haberlo probado de todas las maneras,excepto con leche, nunca ,en la tradición familiar,se asoció al arroz como dulce.

Mi abuelo aderezaba la comida con anécdotas o dichos importados,de como comían en le Palmar,del allipebre con patas que preparaba la casera o que el arroz de pescado se debía comer con la concha del mejillón,así que primero nos comíamos su carne y después,mi hermana y yo, nos afanábamos en dar cuenta del resto con nuestra válva /cuchara.Era este un arroz divertido,de risas y carreras para ver quien acababa antes.


Un día el arroz de la abuela estaba triste,solo tenía carne,le faltaba la verdura.Otro día ,estaba muy amarillo,no había sofrito de tomate.
A la abuela se le había olvidado como se hacía el arroz y poco a poco ,olvidó todo lo demás.

Mi madre recogió su saber culinario,sencillo y sabroso, añadió a la lista algún arroz más ,supongo que por la influencia de mi padre,ganadero de toda la vida,el arroz con trocitos de jamón,o con costilla de cerdo.

Y como estoy convencida,que los gustos culinarios se aprenden en casa,se transmiten alrededor de la mesa,de generación en generación con sinfonías de cucharas,tenedores o platos,yo también venero el arroz.

Me he adueñado de las recetas familiares,sazonadas con todo lo que escuché,viví e imaginé con cada uno de ellos, y a nuestro partícular recetario de arroces, añadí en honor a un hijo mal comedor,un arroz sin sabor o casi ,el arroz blanco de niño pobre africano,cocido,con un poco de sal y muy,muy seco.
Este arroz, que imagino, salva cada día ,muchas vidas de niños,que comen esto y poco más, a mi hijo y a mí,nos solucionó muchas comidas.

Me pregunto, que tipo de arroces salvará él.

El Sabor de las leCturas

He pasado el fin de semana a medio camino entre los míos y Jaime Bayly con su cojo y el loco.Creo que los primeros, me han salvado de los otros,personajes demoledores y demolidos.Dos ricos jóvenes limeños que por sus minusvalías físicas han sido repudiados por sus ricas familias, incluso desterrados de sus casas.

Una amiga vio la portada del libro,que yo llevaba en el bolso,leyó la reseña y me dijo ,esto no me lo leería.Yo, después de haberlo hecho diría, que tampoco.

No puedo decir que el libro este mal,que no lo está.Las histórias son duras,no digo yo que no sean reales o puedan llegar a serlo. El autor se convierte en verdugo,no les deja alternativa a los personajes, sus lesiones los marcan tanto,que los hace feos por fuera y horribles por dentro,los convierte en monstruos.

No hay salvación para el cojo y muchísimo menos para el loco,no hay redención ni belleza, ni en ellos,ni en el lenguaje y eso ya es lo que me puede,la elección del registro,barriobajero,sórdido ,150 páginas de un relato brutal y de un lenguaje mucho más brutal.

No hay palabras que evoquen,no hay fiesta de los sentidos.Me pregunto si es necesario que el ejercicio literario pase por esos barrizales .
Sabor a tierra me dejó en la boca.

El nieto de mi vecino tiene un TAMBOR

El nieto de mi vecino tiene un tambor, POM, PORROM,PORROM POM POPOM ,y el angelito de seis añitos lo toca ,si, si , que como ya habréis adivinado es un eufemismo para evitar el castizo castellano, APORREA. Dicen que la música amansa a las fieras ,las mías, mis perros, al oír la primera nota del infante, buscan refugio en sagrado, es decir bajo la mesa de casa.

El sol brilla,la temperatura ha subido ,y los niños disfrutan de vacaciones falleras, el nieto de mi vecino toca el TAMBOR, que no tamboncirto ni cajita, sino un instrumento musical de tamaño adulto.

Y como la música es universal, me siento invitada involuntaramiente a los conciertos ,serenatas ,tamboradas , sin horario fijo y sin previo aviso. Conciertos al aire libre en el patio/jardín/corral de estas casas nuestras .De su patio particular, al mío particular y a mi cocina ,y a mi salón y a mis habitaciones. Todo es ruido, que no música.

El colmo,estamos en fallas, cohetes, petardos :PIM ,PAM, PIM ,PUM y tambor, que no se yo en que orden lo hace, pero que lo hace durante todo el día ,”angelico”…acabará rendido.

No se oye ni una riña ,ni correción de horarios,nadaaaaaaaa,tampoco hay aplausos.
Música y cohetes para TODOS,todo el día.

Si,el nieto de mi vecino tiene un Tambor, quien sabe si un día será músico, quizás si ,y su vecina habrá contribuido a ello en silencio, amistosamente ,con talante, porque la jardinería relaja y la vecina del vecino, mientras esto ocurre al ladito mismos,cuida las plantas, cierra los ojos…respira profundamente y piensa, bien merece una entrada ,el tambor del nieto de mi vecino!!!

EL QUINCALLERO

En los archivos particulares de nuestra mente guardamos palabras, frases, miradas, imágenes ,tantas, tan variadas que, una las cuida,las repasa,las ordena y a veces se asusta si alguna pieza no encaja en su sitio, u olvida tal o cual cosa. Forman parte de nuestras vidas, sin ellas, no somos.

En mi galería personal,lleva haciéndome guiños últimamente,un personaje especial ,ligado a mi niñez y sobre todo, a mi abuela. Lo tengo retenido pidiéndole que me espere ,que no se impaciente ,que buscaré el tiempo ,y las palabras para pintar con letras mis emociones de aquellos días, para transcribir incluso su imagen, solo visible en mi cabeza. Haré un intento de fijar ,sellar,su existencia.Son histórias que de tan lejos que nos van quedando, empiezan a tener ese color sepia próximo al olvido. No quiero que eso suceda, porque al hacerlo dejaré de ser menos yo y ella ,mi abuela, a cuyo recuerdo andas ligado también será un poco menos.

Podías llegar cualquier día de la semana, eras anterior a la estipulación de un día fijo para el mercado,como mucho, lo consensuabas la semana anterior.
Atemporal , de edad indefinida , acompañaste la niñez de mi madre y la mía, siempre ambas, de la mano de la abuela, nexo que nos unía a ti,revolvíamos en tu paraeta.

Como si fueses a la conquista del oeste americano en tierras valencianas hacias tu entrada al pueblo montado en un caballo marrón,que tiraba de un carro cubierto con loneta amarillenta. Ya esta aquí el quincallero, decían las mujeres del pueblo.

Agujas ,hilos, cremalleras, cleses, corchetes ,chaquetas de lana abrochadas que mi abuelo lucía como el mejor de los modelos, tijeras, calcetines.
Eras el corte inglés de mi niñez, ubicado esos sí, en el frío garaje algo destartalado ,que la tía Julia tenía a la entrada del pueblo.

Ejercías también de óptico,al estilo de las modernas parafarmacias.De tus cajas salían montones de gafas, la abuela se probaba muchas y al final elegía unas, -con estas me veo muy bien -,decía, acaba de asegurarse que podría pasar el hilo por el ojo de la aguja, que cada día era más pequeño, se quejaba. Curiosamente ya he hecho yo también, esa queja mía.

Recuerdo haber preguntado tu nombre alguna vez,imaginando que no serías quincallero por bautismo, que mira por donde ,con la deformación de la palabra en su uso, terminaste siendo quinquillero sin tu saberlo y sin maldad alguna que te hiciese merecedor de tal designio.

Pedro el quincallero, ese eras tú, portador de la modernidad ,llenabas de brillos y colores los días no muy variados de nuestro pequeño pueblo, miraba mis ojos infantiles en tus espejos, aunque mi abuela nunca se decidió a cambiar el suyo ,viejo ,de espalda de madera , un poco desportillado,que permaneció toda mi niñez alli colgado,cerca de la ventana de la sala ,donde ella peinaba el moño en aquella cascada de pelo negro que tenía.

Hace muchos ,muchísimos años que deje de verte, me contaron hace un tiempo que te vieron en tu caballo,con la caravana, dirección a Higueruelas. Comentaron que en los tiempos que corrían aún había alguien en carro, que vida,dijeron a modo de epílogo.

Quiero creer,que ha sido tu elección, que eres de los últimos románticos que nos muestran un estilo de vivir pasado no urbano, menos ruidoso,estresante y sobre todo ,que a ti te hace feliz.

A media tarde ,ALCOI

Caen las últimas luces del día ,alertando de la próximidad de la noche, cuando nos acercamos a Alcoi,atrás dejamos unos cuantos km de carretera en obras para salvar el puerto de Albaida.
La ciudad se presenta ante nosotras con los primeros brillos amarillos.Pasamos bajo la vigilante torre cristiana que salvaguarda desde la montaña el paso de los visitantes durante tantos siglos.

Hoy una gigantesca M,de Mac Donals iluminada,en la entrada del pueblo,rivaliza con ella para darnos las bienvenida y nos marca la ruta a seguir,circunvalándola, cogeremos la calle que nos llevará hasta el aparcamiento de la Rosaleda,donde nuestra anfitriona nos espera,

Se produce el encuentro y ella,Amelia, se ofrece de cicerone ,aceptamos encantadas.Al anochecer, visitar el centro histórico de una ciudad tiene algo de mágico y enigmático.
Es como si se confabulasen los duendes para contarnos las histórias de cada calle,casa, rincón o la de sus innumerables puentes,ruta de paseo de las mañanas domingueras alcoianas.
A un guiño de Enric ,el viejo profesor,les Velletes de la Penya Roja nos contarán su rondalla.
Charlas,risas...protegen nuestro eco,las montañas que nos circundan.


No tenemos mucho tiempo,a lo sumo una hora.La Plaza Mayor aparece preparada con su adornos luminosos ante la próximidad de Sant Jordi el 23 de Abril,más de 25 escudos de las diferentes "filaes" de moros se muestran ante nosotras.

Emprendemos las subida por la calle principal,San Nicolás,epicentro de la burguesía del industrial Alcoi en el sXIX XX.
Edificios modernistas preciosos como la popularmente conocida,casa del Pavo
,







O el circulo industrial,cuyas enormes lámparas de cristal dejan escapar su luz e iluminan la calle que pisamos .Nos comentan de él, la importancia y belleza de su biblioteca.















Los muros de estas casas,las piedras de estas calles en otro tiempo bulliciosas del Alcoi decimonónico ,recogerían las vidas de Julia, Rafaelet,Joseph de la pluma de Isabel Clara Simó.Pero hoy, sólo en fiestas tienen su esplendor,los balcones son alquilados a muy buen precio,para ver pasar los desfiles de moros y cristianos.

Girando a la derecha llegamos a la escuela politécnica superior de Alcoi ,integrada en la universidad politécnica de Valencia. Dos de sus fábricas más emblemáticas Ferrandiz y Carbonell acogen dichas instalaciones .La necesidad de personal cualificado de la floreciente industria, propicio su nacimiento.

Nuestra guía aún quiere enseñarnos algo más antes de acabar este intenso y apresurado paseo,la fábrica del bambú,donde las mujeres elaboraban aquellos finos papeles para fabricar un buen cigarrillo .Frente a ella,llega la anécdota histórica,la de Pelletes.

Pelletes ,el apodo de aquel alcalde,Agustín Albors, que en los sucesos del petróleo allá por 1873 debía haber hecho de pacificador entre trabajadores y empresarios,pero parece que traicionó a los huelguistas,que lo arrastraron por todo el pueblo hasta que murió.De estos hechos ha quedado un dicho alcoiano ,que sirve de aviso al que va a hacer una mala faena: “T’arrastraran com a pelletes.

El paseo,los comentarios in situ,los aromas,las luces e incluso las sombras,permanecerán en los recuerdos .Alcoi ha quedado ya impreso en mi en esta fría tarde del 12 de Marzo.Llega la hora un buen café.

9 de Marzo,día de la mujer TrABajAdorA

Hoy día 9 Marzo, día de la mujer trabajadora .Trabajadora como el ocho, el siete y si la maldita crisis no lo impide el diecisiete, con la salvedad de que en Valencia estemos en fallas y tenga día libre.

Son mis Letras de cierto sabor amargo ,tras la observación y la reflexión de esta jornada que se celebró ayer. Mucho me temo que esté quedándose a fuerza de no cuidarla vacía de contenido .Mucho lamento ver programaciones de este día con apretados programas lúdicos festivos , llenos de comidas, almuerzos, meriendas ,cafés, cenas, bailes….

Por que no decir, que también me congratulo de las programaciones en las que se incluyen coloquios, mesas redondas, forums, recitales, presentaciones de actividades hechas por mujeres o por hombres que traten sobre nosotras o nosotros en igualdad, sin discriminaciones. No somos personas de segunda clase, y hemos aprendido de nuestra propia historia ,no excluimos, Tod@s vamos en el mismo barco.

Hecho de menos el recuerdo o el tratamiento de la realidad de otras mujeres, menos favorecidas que nosotras ,que por el hecho de ser mujer todavía no pueden acceder a la educación ,ni a una atención sanitaria plena y no mentemos su derecho a la libre elección,de momento sólo pueden pensar en vivir o sobrevivir. Hay mujeres en pleno s XXI que creerían estar soñando solo si pudieran tener lo que sobra de un restaurante en una de nuestras comidas del 8 de marzo.

Reflexiono en voz alta y me digo, no miremos nuestros logros solamente, sino lo que falta por conseguir, reconduzcamos esta jornada,impulsemos su carácter revindicativo, y sobre todo solidario, con las otras,las mujeres, que no tienen tanta suerte como nosotras ,las celebrantes, y ni siquiera se les pasa por la cabeza, que el 8 de Marzo se celebre su día.

La carta que nunca debí escribir

Al paseante , no le extrañará ,que me entretenga al pasear ,que descubra pequeñas cosas a cada paso que doy, que me pare frente a ellas para admirarlas y a veces para intentar conocerlas.

Fue de esta manera como descubrí en mis paseos a alguien que tenía unas cartas, que nunca debió escribir. No pude leerlas , obvio pensé, si nunca debió escribirlas,estarán guardadas en una cajita con llave, como mínimo, lejos de destruirlas, estarían allí para ser en alguna ocasión releídas en privado.

Confieso que con emoción contenida, conseguí darle una vuelta a la llave que estaba en la cerradura, me encontraba ante un secreto que presumía doloroso.
Lo que leí me lo confirmo, cartas amargas , era lo único que alcanzaba a ver .
El secreto se mostraba inalcanzable.

He seguido paseando y en infinidad de ocasiones me he detenido frente a la cajita. La observo y continuo el camino pensando, haciendo mía esa reflexión ¿qué cartas yo nunca hubiese debido escribir?
Este pensamiento me llevó a recordar algo que estaba casi olvidado, yo también tenía por lo menos ,una carta de este tipo, de la que nunca hube de haber escrito.

Ví unas manos infantiles escribiendo en papel pautado, una carta amarga, al dictado.
Oí la voz de un hombre viejo, mi abuelo, que abría su corazón y dejaba que las palabras desbocadas corriesen por su garganta y saliesen por la boca .Palabras tristes, dolorosas súplicas, que en aquel tiempo no juzgue y hoy pienso que fueron vanas.

Reclamos de cariño, añoranza ,hablaban de largas ausencias . Reconocía su vejez, su cuerpo prisión y esperaba .
Esperaba y deseaba la visita del hijo.Sus palabras eran rápidas, sabía lo que quería decir, yo en cambio, que transcribía palabras , sentimientos de un hombre que nunca pudo aprender a escribir mas allá del dibujo de su firma, intuía que estaba escribiendo algo importante y me detenía mirándolo algo asustada ,por aquella carga emocional.

La escribí, quizás no la debí escribir,deseable no tener que haberlo hecho.
Las cartas de súplica, son terriblemente tristes ,luego una aprende y comprende y sabe, que es aún peor la respuesta excusa, que huele a mentira antes de abrir el sobre.

Hoy subiré a la habitación de los recuerdos del abuelo y buscaré aquella carta entre las otras mucho menos dolorosas y mas festivas, postales de cumpleaños, de falleras, naranjos y paellas,y la guardaré, tal vez la relea,solo para mi, ya no esta el abuelo que tantas veces me pidió que lo hiciese, seguramente por no acabar de comprender bien aquella ausencia.

Ni pOr ASomO

Nunca hasta ayer habíamos estado tan cerca,sólo nos separaban dos escalones y dos puertas ,de cristal ambas,más no vino a verme ,no recorrió el pequeño trecho que nos separaba.Tampoco yo lo hice,sin embargo llegué a pensar por un instante,sólo un loco y quimérico segundo, que podría hacerlo,que quizá no perdiese la oportunidad de hacer algo que lo redimiese ante mi,no mucho ,pero si un poco.Claro que tampoco él, podía imaginar mis pensamientos.
Yo le ví por la tele, al llegar a casa,el a mi no,

Lo cierto es que estuvo en lo suyo,entre la multitud,o no tanto ,pero si, entre las gentes,dando abrazos,besos,palmaditas de colega en alguna espalda y hablando al pueblo o a la parte de él, que fue a verlo.
Paseó por el casco viejo,por las calles que bajo su plan de ayuda se habían arreglado,no están mal,es más,incluso son bonitas,adoquinadas.

Por algún lugar,grupos de niños ,hasta cien,pasaron de manera intermitente cada hora,imagino que por delante de él.
¿Sentiría curiosidad por saber a donde iban? Quien sabe.

Los niños que vinieron ,tampoco hicieron ningún comentario sobre quien estaba en el pueblo, ni el despliegue policial que había ,curioso,porque tuvieron que sortear la gran cantidad de coches de alta gama,negros,brillantes,límpios,con sus chóferes serios y profesionales .
Digo que tuvieron que esquivarlos,porque ocupaban toda la acera,incluso la mismísima entrada ,para poder acceder a la biblioteca que, es donde yo los esperaba.

El no vino,y hubiese sido todo un detallazo,entrar al centro cultural,que esa mañana recibió a tantos niños,saludar,sonreir,incluso, hacerse la foto,a los niños también les hubise gustado,pero no subió los dos escalones, ni abrió las dos puertas,barreras infranqueables,resultaron.
No se salió del protocolo.
No nos vió, Sr President,nosostros a usted si,lo vimos en la tele.

En primera Persona

Mordiendo el polvo
De caminos largos
Nublada ya la vista
Y el corazón.
Días plomizos.

Jirones de vida
De otras edades,
Olvidados,
Abandonados
en alguna esquina.


Viviendo, esperando,
Esperando vivir.
Arañando al tiempo
Preñado de futuro incierto,
Con garras, más que con uñas


Quiebros de voz
en la garganta
con dentelladas sangrantes,
llamando,al mañana,
dudosamente aguardando.

AdELiNa

La conocí hace tiempo,y ayer,un timbre de voz similar al suyo ,me la recordó,me refiero a Adelina.
Vestida de uniforme azul oscuro ,zapato plano, acordonado,nada especial,singular, ni femenino,sólo su pelo, amarillo pajizo recojido en una corta trencita,le daba un aire juvenil a aquella cara redonda y blanca con enormes ojos de un azul límpido y expresión inocente.

Entonces,escuché su voz,se dirigía a mi por si podía ayudarme con alguna de los inumerables bolsas y cajas que llevaba ,me costó no sonreir e incluso morderme la lengua para no hacer una broma, sobre lo que me recordaba su voz,era muy similar a la de Gracita Morales,aquella actriz cómica del cine español.

Me ayudó cuanto pudo y después de dejarme instalada,miró hacia el fondo del pasillo gritando:-¡Ya voy!-antes de irse, me presenté formalmente y le pregunté por su nombre,Adelina,me llamo Adelina, para lo que necesites,me contestó.

Minutos después, salió corriendo con un movimiento peculiar de sus piernas, lanzándolas hacia la parte exterior a medida que avanzada,la seguí en sus evoluciones atentamente, hasta que llegó al vestíbulo,donde la reclamaban.

Entonces si,a salvo de cualquier mirada indiscreta ,sonreí ,acababa de conoce a un un personaje peculiar,su nombre,su aspecto,su manera de moverse,su voz.Pensé que podía ser el personaje de un cuento,que ella,era el cuento y la imaginé como siempre he imaginado a la Adelina del paseo de Lorca,con vestido de encaje y vuelo protegiéndose del sol con una pequeñita sombrilla que hacía rodar juguetonamente sobre su cabeza.

Me gustó la imagen y convertí a Adelina ,mi Adelina en la Merypopins de aquel centro cultural,rodeada de niños y cantando con aquella voz un poco gritona,mientras todos la miraban encantados, descubriendo a un nuevo personaje fantástico.

Cuando llegó el momento de despedirnos,la observé,más allá de aquel triste uniforme azul,busqué con la mirada segura de encontrar escondido en algún lugar discreto, su parasol y el enorme bolso mágico que a buen seguro tenía y le dije:-que nombre más bonito tienes-mentalmente, acabé la frase...Adelina,tienes nombre de cuento.

De qué color son los cELOs

Siempre pensé de niña que los celos tenían un color amarillo,el color del higo chumbo,el de la paleta de chumbera, que una vez de joven adolescente, ví colgada del techo de una casa,con invisibles hilos de pescar a la espera del sortilegio.
La hoja carnosa de esta planta que lucía afiladas agujas doradas, se marchitaría y con ella ,el fulgor de aquellos celos que se despertaron en el corazón del niño de la casa, ante el nacimiento de su nuevo primo.

No sé si se produciría el efecto deseado,yo, mientras contemplaba aquella amenaza inquietante sobre todas nuestras cabezas ,pensaba, que sí caía, seguramente sentiríamos tanto dolor, como el que sentía el niño.

Hoy,ya no soy tan categórica al definir los celos con el color amarillo .El verde,el rosa ,el blanco,el azul,el plateado y seguramente el dorado,todos tiene su parcela de poder ,todos han formado parte de aquellas cosas desadas, no conseguidas,que a veces de manera quimérica han tintado con sus colores nuestras pupilas y han salpicado de negra amargura nuestras ilusiones.

No hay suficientes elementos cromáticos que sirvan para definir a estos maléficos caballos desbocados sin la dirección del sabio auriga. Emponzoñan nuestras emociones,sensaciones,aromas,texturas; percepciones vivídas , perdídas ,soñadas y anheladas o imaginadas.

Mis paisajes

Los paisajes que nos rodean forman parte de nuestra vida,de nuestros recuerdos,de nuestras emociones.Verlos,reconocerlos como diferentes de los otros,nos hacen tener costancia de que hemos llegado,nos hacen sentir en casa.
Una,que es una desarraigada del pueblo que la vio nacer y pasar los primeros años de su vida,ha aprendido a querer y reconocer al otro pueblo que la adoptó como propio.

Muchas cosas de su pasado,de su historia,gentes,parentescos,nunca llegaré a conocerlos,lo sé,pero hoy por hoy,el paisaje que lo rodea,sus montañas... me son familiares.
Me reconozco en las suaves ondulaciones de la Sierra Calderona,cuando vengo de un largo día de trabajo, de otro pueblo,comarca o incluso provincia.Cuando distingo el Gorgo,siempre me repito,de las tres elevaciones,la que es un poquito más alta.

Sé que estoy cerca,que la montaña me pertenece o yo pertenezco a ella y
y me alegro de sentirme arropada por ese manto fuerte y agarrado a la tierra que hace que yo también me sienta fuerte y enraizada.
Recorro con la vista ,la cadena montañosa y un poquito más allá, el Castillo del Real,ya en las sombras del atardecer.


Recuerdo cuando no era capaz de buscarlo y distinguirlo en la lejanía.Hoy parece atraer mi mirada.Allí está, majestuoso,partícipe o cuanto menos observador de nuestra historia.
Por las mañanas,toma vida, hay un momento ,sobre las once ,aproximadamente,que el sol ilumina ,completamente, esta fortaleza de piedra, destacando entre el verde de la foresta y el azul del cielo.
Quizás,esa sea la señal para buscar el tesoro abandonado,que cuenta la leyenda escondió antes de morir el rey moro,Al Quadir. El Cid tras conquistarlo,no pudo encontrarlo, asi que,según todos los indicios, sigue oculto bajo sus ruinas.
Tal vez, el gran tesoro es que siga ahí y que yo al reconocerlo ,me reconozca a mi misma como parte de esa tierra.

Y una estuvo en Xabia

No es la primera vez que me pasa ,que de tan despistada como ando, después de pasar cientos de veces por un lugar,lo descubro o redescubro.
Una carretera,un edificio,algo llama mi atención y surge la pregunta en voz alta:esto,¿ha estado siempre aquí?Cautelosamente añado,para evitar miradas extañas a mi alrededor,tengo la impresión,que es la primera vez que lo veo.

Hoy no ha ocurrido eso,porque sé a ciencia cierta,que nunca había estado.He pasado por la autopista A7,hacia arriba ,hacia abajo y he visto la salida JAVEA/XABIA,pero ni había ido,ni había deseado ir.

Esta mañana a las ocho en punto,la recorría.Buscaba la Calle Mayor,donde está la biblioteca.Los tacones de mis botas al chocar conta la piedra, rompían el silencio matutino,el frío helaba mi cara,por más que tirara del cuello del abrigo,las manos en los bolsillos y la mirada sorprendida,para que voy a negarlo.

He descubierto una ciudad ,diferente de la que yo tenía en la mente,y es que a veces viajamos mucho mentalmente ,reconstruimos,fantaseamos y en mi caso Javea salía perdiendo.


Imaginaba bullicio,chiringuito,veraneante,que no digo que no lo tenga,seguramente si,pero ha sabido mantenerse como pueblo. Un casco antiguo peatonal,unas calles silenciosas límpias con altos balcones ,donde crecen plantas enormes, protegidas por los gruesos y altos muros de las casas.Unas zonas de ocio y restauración integradas ,nada discordantes.Armonía de lo nuevo con la historia,los monumentos ...sus gargolas expectantes.

Y el eterno e impasible guardían que te acompaña un trecho de autopista y se detiene cuando tú lo haces, al entrar en la ciudad,esa enorme mole de piedra gris,el Montgó.



Hoy he sabido,que buscaré el momento para conocerla mejor.