RITUALES

Serán rarezas, seguramente, porque considerar algo tan prosaico como la limpieza general de la casa un ritual, puede parecer extraño,lo sé.

Siempre dependiendo de como me vengan los días de descanso, aprovecho para empezar haciendo eso tan fastidioso, limpiar a fondo.
Lavo cortinas, vacío cajones, pongo cera al suelo, limpio cristales, persianas, e incluso me decido a retirar alguna pieza de ropa y llevarla al contenedor de Humana, cosa muy extraña en mi, pues aunque no me la ponga, la arrastro de armario en armario cada temporada.
Me reconozco una “trastera”,pero pienso, que quien sabe ,si los tiempos se ponen difíciles, quizás no nos importe tanto la moda y tengan utilidad.

Como si de un ritual de purificación se tratase, me sumerjo en estos quehaceres previos al descanso total.
En cada cosa que limpio, que desempolvo, me llevo el poso de los malos momentos que quedaron atrás,excesos de trabajo,malas caras,palabras mal dichas e incluso mal pensadas,tensiones propias o ajenas que llegaron a casa... de las largas noches de otoño e invierno.
De los fondos de armario saco papeles ,que por las prisas quedaron allí, sin clasificación, ni sentido alguno.Creo hueco para otros sin sentidos,pero con esperanza de que cada vez sean menos.

Cuando doy por finalizada la limpieza,sin significar con ello que he logrado que todo este impoluto, tengo la sensación, que me lleve el invierno pasado, al tambor de la lavadora, al cepillo, a la bayeta, a la nada ,pero sé ,que la casa ,queda preparada para cuando regrese a primeros de Septiembre, dispuesta a recibir, a recibirnos, con nuestros trastos, con nuestras ilusiones y lo contrario....preparada para contener vida.

Y en “la San Miguelá”, empezarán nuevos rituales, los del otoño, las manzanas asadas que invadirán con su perfume toda la casa e incluso ascenderán por la escalera que lleva a esta estancia donde escribo,reafirmando en mi ,sensaciones.

Y un día sera más corto que el anterior y traerá un viento frío que me hará desear ver la casa llena de alfombras y aparecerán los ramos de flores secas los manteles cubriendo la mesa y desearé que al entrar en casa me invada una oleada de calor amiga.
Me sentaré en el sofá cerraré los ojos y soñaré con los cielos azules y el otro calor, el del verano.

Que vida de Perros

Primero llegó Aarom, elegante, educado, adulto ,disciplinado, silencioso ,de un níveo inmaculado .Su llegada no modificó la vida de la casa. Apenas se hace de notar, fino y distinguido, hasta para quejarse,te mira como pidiendote permiso para hacerlo.
Cuando me ve o me presiente, por más que mi caminar es silencioso,me sigue lentamente con la mirada, emitiendo una especie de quejido lastimoso, al tener que romper el silencio,en cumplimento de su deber.

Hace unos días, algo cambio, llegó ese pequeño loco bajito de color marrón y morrito negro arrugado,con expresión continua de triste reflexivo.Pero sólo son apariencias,no para,no hay lugar para la reflexión en sus andanzas.


Darko, le llaman,opino que le viene grande el nombre.Sólo tiene dos meses,pero sé, que lamentablemente para mi, no tardará mucho en acoplarse a él.
Enemigos ve por todas partes ,zapatillas, plantas, dedos humanos que aparecen calurosos por las sandalias veraniegas.Con él ha llegado el revuelo .
Lo cierto,es que tiene un punto juguetón y simpático, ha seducido a las personas de la casa e incluso al blanco peluche.

Todavía no me ha visto,procuro evitarle,sigo petrechada tras el grueso tronco de la palmera, mientras los observo jugar.
Al mirarlos siento un poco de envídia, si tal sentimiento es permitido a los de mi especie,estos dos se han hecho amigos ,buscando sus semejanzas , obviando sus diferencias.
Ahí van,se preparan para su paseo vespertino,han asumido sus roles y el pequeño entre las piernas del grande,observando aprendiendo.

Este es el momento de estirarme y notar en todo mi cuerpo este vientecillo que se ha levantado.
Afiló lentamente sus uñas,por si fuese necesario y frotando su lomo sobre la rugosa madera ,dejó escapar un largo suspiro de libertad,miauuuuuuuuuuuuuu.

Corazón ensangrentado

Mes de Agosto,media España sino toda,celebra sus fiestas con; procesiones,fuegos artificiales,comidas,verbenas..vaya, lo usual.
A veces surgen cosas y casos diferentes,este es el de Venta del Moro ,pequeño pueblo cercano a Requena que a principios de Agosto hace una conjuncion entre fiesta y semana cultural y ciertamente queda algo novedoso y digno de ser mencionado.

Hace unos días por motivos de trabajo estuve allí y me llamó tanto la atención que después busqué en su web,y efectivamente me reafirmo en mi apreciación inicial.

Conjugan sus actividades lúdico/festivas/culturales .Tradición y conocimiento de lo suyo,de lo popular, huyendo de la homogenización en que parecen estar inmersas nuestras fiestas por todo lo largo y ancho del territorio español.

Destaca una feria del libro que ya va por su XV edición que arrastró a una gran mayoría de sus vecinos participando en sus actividades.
En un stand, una joven vecina, Jenifer García, permanecía apostada con su libro,lo había presentado hacía dos días y ahora lo mostraba y vendía a todo el pueblo,su pueblo.
Jenifer se define como una joven poetisa de veintidós años, que quiere hacer una poesía sencilla, para que todo el mundo la entienda.
El libro, que ella misma ha editado, se llama:CORAZÓN ENSANGRENTADO .En sus propias letras lo define como la mejor forma de atacar a la locura mediante versos.Es alegría y tormento a la vez,llanto y risa,te quiero y te odio...

"Hoy mis palabras lloran
tu ausencia,dolor describe en
cada golpe de tinta esta
pluma que desconsolada te
brinda mi corazón en cada verso.

Hoy el papel se convierte
en un confidente de estas lágrimas
que llevarán de por vida tu nombre.



Nota:atento como siempre mi amigo Bloguero, el éxodo,me advierte que se me coló una B erbena.....por supuesto no estaba invitada y la sustituyo por la palabra correcta: V erbena.
Gracias

El violonchelista de Sarajevo

Dicen, digo, que hay libros para el verano, sencillos ,de entretenimiento que no hagan trabajar mucho a las neuronas, que están relajadas e incluso adormecidas por el calor ,pero a veces hay que saltarse los dichos ,este es el caso del libro que acabo de leer: El violonchelista de Sarajevo una novela corta de Steven Galloway.

Es una Historia apasionante del cerco de Sarajevo .Galloway, nos transporta junto a sus protagonistas Kenan, Dragan ,Flecha, personas normales y corrientes que pese al terrible cerco que vivió la ciudad ,se quedaron en ella para dar fe, para decir a todos, que ellos amaban aquella ciudad y querían seguir viviendo allí.

La trama se inicia ,cuando un grupo de personas hacían cola para obtener pan, una bomba mató a 22 de ellos. La escena es vista por un músico violonchelista.
A partir de aquel día, desafiando a los francotiradores y a las bombas, decidió tocar en homenaje a las víctimas su violonchelo en le mismo sitio donde murieron, durante 22 días,un día dedicado para cada una.
El adagio de Albinoni cada tarde sonará y pondrá de manifiesto el poder del arte para desarmar el odio.

El BAÚL que vino de CUBA

Los ví el otro día en una de esas miradas generales que se les da a las cosas, allí estaban encima de la estantería, los libros antiguos.

Hoy he vuelto a mirarlos y encaramándome sobre la silla los he bajado.Datan de 1904 y 1913 y en uno de ellos veo en la tapa ,el nombre de mi tío mayor.
Libros recuperados hace muchos años de aquel baúl que descansaba en la sala.

Era un baúl de madera con apliques de metal ,que yo verano tras verano escudriñaba , al abrilo,me sentía abocada a un abismo, me parecía estar viajando al pasado, a la vida y a los recuerdos de otras gentes de mi familia a las que yo nunca conocí.

Apoyaba mi pecho contra el borde de metal que a mi ,y sobre todo a mi madre, le parecía afilado y siempre me advertía ,que la parte superior me podía dar en la cabeza, por eso yo temía a aquella tapa y la sujetaba con la mano para evitar que se cerrase golpeándome, claro ,que eso sólo me dejaba una mano libre para indagar ,para disfrutar.

El baúl tras su duro caparazón encerraba un interior cálido, totalmente forrado con papel que en algún tiempo hubo de ser blanco aunque ya amarilleaba, decorado con finas rallas negras,en la que rezaba el nombre del propietario:
Enrique Marín .
Año1888
Era el nombre del Bisabuelo, el que anduvo por Cuba.
En la parte superior, unas tapitas de madera , cerraban unos pequeños cajoncitos, vacíos, pero que a mi me parecía que bien hubiesen podido servir para guardar algún tesoro.
Revolvía una y otra vez las cosas que había en su interior, alguna prenda antigua de ropa, y los libros, los sacaba , los leía y volvía a meterlos dentro. Yo sabía que aquello no me pertenecía, que solo debía mirarlos y luego volverlos al sitio.

El contenido de aquel baúl , igual que otros elementos de la casa que llamaban mi atención, como la colección de almideces de metal que brillaban sobre la chimenea, la artesa de madera que había en una habitación, un caballito de cerámica blanca con manchitas negras, que había en una estantería, no pertenecían a nadie en concreto y si a todos los miembros de la familia ,eran cosas que nunca se habían repartido en la herencia, y yo podía disfrutar en la casa en la que vivía todos los veranos.

Pasado el tiempo de la siesta , en la que se suponía que había dormido en aquella cama de hierro de la habitación de la sala, cerraba aquel mundo, hasta otro momento de tranquilidad.
Año tras año, volvía a abrir el baúl de los sueños ,hasta que un verano ,antes de partir ,decidí coger aquellos dos libritos, que ya hace treinta años me parecieron un tesoro de letra manuscrita en los que nos enseñaban a escribir todos tipo de cartas personales .

Conocí a Genoveva, que vivía en Játiva y escribía a su amiga un 15 de Mayo de 1904 contándole que su papá había comprado una Alquería y la invitaba a visitarla.

Pedro escribía a su antiguo maestro de escuela ,al que decía querer de todo corazón , le echaba de menos , aunque en su nuevo pueblo, también hay un buen maestro y hace todo lo que puede para que no le castigue.

Y la pobre Margarita que por faltar a la cita de amigas, se entera por la carta de Nieves , que Pepita les llevo ayer un picado de puntilla con bolillos precioso, que aprovechará para hacer un vestido a la muñeca. Tan molesta por la ausencia está, que no se lo dejará hasta que no se disculpe.

Más contento estaba Roque que pasó una tarde festiva en Paterna, jugando al escondite ,a la pelota y a la gallinita ciega. Para refrescar comieron naranjas del huerto de un amigo que estaban muy ricas…
¿Qué tiempos aquellos de inicios del siglo XX.

A través de aquellas cartas yo vivía pequeñas historias de padres, hijos, amigos, abuelitos tíos...
El libro viajó conmigo en el espacio y en el tiempo. Hoy he vuelto a releerlo ,a recordar aquellos almideces y el baúl del “Bisa”,Enrique.

En la sala de mi tía Ali, la pequeña de los hermanos, descansa el baúl con espíritu viajero . Cuando lo ví ,hace unos años, restaurado, no me pareció tan grande, pero si igual de bonito e intrigante.

Que tengo dos libritos antiquísimos que estaban dentro de él, sigue siendo mi secreto.

CIAO JULIO

Las vacaciones son para el mes de Julio lo que las bicicletas para el verano.
Si señor!
Enamorada de siempre del calorcillo, de la luz veraniega, de la vidilla que dan los meses de verano, sobre todo Julio, a diferencia del oscuro invierno…

Pero la edad, la edad , la edad debe ser lo que hace que en los últimos años se me haga tan pesado este mes y es que es largo…. 31 días que dan tiempo para todo .
¿¿¿O es que llevo unos años trabajando duro todo el mes???

Subir, bajar, autopista arriba , autopista abajo, y calor.
Cajas, bolsas, papeles……….
Niños, escuelas de verano, manualidades y calor.
Juegos ,”firetes”, pegamentos y colores ¿Tijeras??? Si, pero no acortan ni un ápice las largas tardes de trabajo.

Y ¿ya he mencionado del calor no?Poniente...maldito poniente ,que juega a los multiplos de tres durante todo el mes.

Alivio...terrazas de verano… pero no estoy yo. Y no es porque este en la playa,que tampoco. Voy de paso,ya lo dije,hacia arriba o hacia abajo.

A cuatro días de su despedida, y yo sigo en mis trece pero MaTiZaNdO…maravilloso mes, el de JULIO, si y solo si estas de vacaciones, cerquita de la piscinita y con una CoKe bien fría…..
Así que un año más, CHAU NÚMERO 7.

Virut@s

Talado en medio de un bosque calcinado, aparece el árbol centenario, de diámetro inalcanzable para los brazos de buena voluntad , tan frágil sin embargo a los embites del pirómano desalmado de sonrisa vil y maliciosa iluminada por la ensangrentada luz de las llamas.


Lenguas de fuego lamieron el bosque ,cebándose en el árbol ,alcanzándolo hasta convertir en ceniza el corazón grabado a pulso por Isabel y Jose.
Ramas llenas de verdes hojas que escanciaban su frescor ,refugio del insolado trabajador, excursionistas relajados, amantes de la paz del bosque o ruidosos domingueros, se quebraron dando de bruces con la dura tierra.
Tronco firme , soporte de espaldas cansadas o simplemente abandonadas al placer de una tarde de sosiego,perdiste tu verticalidad y sólo al final de tus días te doblegaste.

Los niños con sus juegos y canciones pusieron el ritmo al galopar incesante de tu sangre, de tu savia . Hoy cerca de ti, sufrimientos y lamentos.
Truncaron tu vida, calcinaron el nido que albergabas ,esperanzas nuestras, de los que ya nunca serán pájaros de libertad .

A dentelladas de sierra acabaron con tu maltrecho tronco.
Memorias,emociones,virutas de de nuestras vidas quedaron esparcidas entre las cenizas del bosque.

El ladrón de Sueños

Cuentan y dicen que el mundo esta triste, enfermo, agonizante.
Crecen las flores, verdean los árboles revolotean los pájaros…pero los hombres, las mujeres y niños, ya no disfrutan con su visión como lo hacían antaño.

¿Qué les ha pasado?

No hay brillo en sus miradas ni ilusiones en sus vidas.
Les han robado los sueños.
Un malvado ladrón, se los llevó, quien sabe si para siempre.
Primero les quitó la posibilidad de soñar despiertos. Dejaron de pensar las gentes, en un mundo mejor, sin miserias, hambrunas y pobrezas , en días de ríos limpios ,mares azules y aires respirables.
Después poco a poco,dejaron de levantar la cabeza de la tierra para mirar al cielo ,a las estrellas y la luna y desear ,anhelar...
Cada vez ,las personas,estaban más irritados, desmotivados y tristes. Como máquinas automáticas actuaban, enfrascados en sus rutinas y quehaceres habituales.

Pero aún les quedaba la posibilidad de soñar cuando dormían ,eran sueños que a diferencia de los otros ,ellos no controlaban ,llegaban y se iban,pero aún así, les permitían evadirse de su cotidianeidad.

El astuto ladrón,empeñado en llevarselo todo,también les robó estos sueños. Nadié se libró de sus hurtos,ni siquiera los jovenes o niños.
Recogió en su saca blanca sueños con sabores de chocolate y vainilla, noches mágicas de reyes, anhelos de enamorados...

Hay quien dicen que la oscuridad de la noche lo vieron huir ,e incluso oyeron su risa malvada,mientras les arrebataba a las gentes la capacidad de soñar propia del ser humano,conviertiéndoles en no se sabe bien que extraña criatura.

Alguien sumido de la más grande de la soledad y tristeza murmuró:allá va el ladrón de los sueños.

El Humero

Como me gustaría hacer una gran aportación a la etnología ,con el título de:

Trabajos desaparecidos:pintar el humero.

Este podría ser un trabajo como lo eran el de aguador ,cantero ,carbonero,herbolario.... no creo conseguirlo ,no hay una trabajo de investigación tras estas líneas, pero si una historieta,que no historia, que mi madre me comentaba estos días en los que hemos pasado muchas horas juntas.

En honor a la verdad he de decir que mis padres son unos grandes narradores y que cuando en la conversación se crea un clima adecuado para el recuerdo ,"presto",agudizo mi atención ,no pierdo la oportunidad de escuchar a veces casos curiosos.

Una de las tareas que mi madre contaba que hacía y que la había aprendido de su madre era, la de "pintar el humero", transcribo literalmente.

¿Qué es el humero? pregunté yo, e imagino se preguntará el lector.
No hace referencia al hueso, Húmero, sino el frontal interior de la chimenea.Curiosa palabra pensé.Al indagar por su etimología, aclaré mis dudas,se llama umero, porque por allí pasa el humo.

He buscado esa palabra,no la he visto,lo cual no quiere decir que no exista ,no soy filóloga.
Palabra de uso común en mi pueblo,zona de la serranía valenciana,donde muchos hombres bajaban a la ribera a trabajar en el cultivo del arroz y volvían a casa chapurreando el valenciano,imagino que por le contacto, degeneraban las palabras dando lugar a una especie de habla con palabras mezcladas, que se ha dado en llamar “churro”.

Deduzco,que la palabra original sería fumeral, de ahí devendría humeral y humero... o vaya usted a saber.

Lo cierto es que el día que tocaba pintar el humero, mi abuela,mandaba a la entonces niña a buscar unos terroces de tierra rojiza que sólo se daban en la montaña trasera del cemeterio.
Dicha tierra al mezclarla con agua, se deshacía y daba una especie de pasta , con la que tapaban el negro del humo.

En casa de mis abuelos eran rojos los humeros y en casa de mi madre también. Y dado que era una tradición transmitida matriarcalmente, me pregunto si hubiese sido yo mujer también de pintar humeros, sinceramente ,creo que si,de habernos quedado en aquel pueblo,seguramente me hubiese gustado mantener la chimena y el color tan característico y áspero de aquellas tierras rojizas que había cercanas al cementerio.



Aviso:Con la ayudad de un amigo de blog ,El éxodo,he despejado la etimología de la palabra que daba título a la entrada,exactamente es el HUMERO,y viene del latín Fumarium,cañon de la chimenea por el cual pasaba el humo.
Y eso...las madres siempre tiene razón,las hijas ,nos equivocamos.

El altillo de mi padre

En aquella casa en la que viví durante mi niñez había un altillo, en la estancia que llamamos comúnmente sala.
La pieza, era el tercer piso de una casa,que cada vez que la recorro mentalmente me parece más mágica.
Hoy pensaba como he dicho, en aquel altillo del armario empotrado de una sola puerta,de color rojizo ,que mi madre hacía servir de dormidor de sartenes de todo tipo de asas y grandaria y que muchas de ellas, sólo salían de allí en la época del "matacerdo" .

La parte superior, un hueco hondo y de casi un metro de alto, era el lugar de reposo de numerosos utensilios que mi padre salvaguardaba de mis pequeñas manos, seguramente para evitar algún accidente doméstico.

Lo inaccesible de aquel altillo actuaba como acicate de mi curiosidad, pero no había silla suficientemente alta que me acercara a aquel santuario de reliquias. Me encaramaba a pequeñas parcelas de cielo, sillas de madera, pintadas de azul claro por mi madre, pero que apenas me servían para descubrir, la cantidad de cosas a las que no tenía acceso.

Algunas noches ,tarde, cuando mi padre llegaba a casa, buscaba algo allí en su improvisado despacho de las alturas y colocaba ante mis ojos aquellos anhelados tesoros.
Una aguja grande de coser sacos, otra al estilo de un punzón enfundada en un cartucho de madera oscurecida, que usaba para coser el cuero de sus morrales y albarcas de pastor,una cajita para colocar la sal que se les daba a las ovejas,una enorme jeringuilla de cristal.

El más enigmático y prohibido objeto para mi, era el fabricado en un trozo de caña seca y pelada ,hueca por dentro, que guardaba, las pastillas más habituales con las que mi padre medicaba a sus ovejas. Cuantas veces agite aquel tubo.¿Qué tendría dentro que sonaba?

Verdeaba en las alturas algún manojo de esparto, que se me hacía que había nacido allí,y alfombrando todo aquello, papeles, algunos ya amarilleaban.
Guardaba recortes de periódico,revistas ,que recogía o le daban.
Todo aquello que tenía letra impresa.Mi padre, era y es incapaz de pasar por encima de un papel y no mirar que lleva escrito. Hubo de ser esto sin duda el inicio de nuestra biblioteca familiar

Recuerdo y paseo en espíritu por aquellos rincones .
Hoy, puedo decir, que hay casas que sientan bien y hacen felices a sus moradores. Aquella, mi primera casa, fue un lugar con tantas salas ,rincones, armarios, altillos, ventanas y puertas al mundo..tanto que descubrir, que sin duda ayudó a estimular mi curiosidad y fantasía .

La familia: Esa Extraña Fauna

Hospitales,esos lugares llenos de sufrimientos en la mayoría de los casos, donde se hacen patentes las debilidades de las personas, las físicas y las morales.
Situaciones límite que muchas veces sacan lo mejor que llevamos dentro, pero también lo peor, lo más rastrero e indigno del ser humano.

En este sistema sanitario que nos ha tocado vivir, que dicen que es el mejor de Europa, todavía no hemos alcanzado una deseable privacidad a la hora de ocupar una habitación cuando tenemos que ser hospitalizados, por ello lidiamos con nuestra enfermedad o la de la persona a la que acompañamos y con la de la vecina y los suyos , y a veces aquello se convierte en un patio de escalera donde salen los trapos sucios de cada una de sus casas.

Eso he vivido estos días, en el fondo de la cuestión, un tema lamentable: ¿quién cuidaba a la enferma? Nadie quería hacerlo, pese a ser familia numerosa.
Obviaré los comentarios de todas las partes que allí se han vertido y seguiré con el discurso mental que ello me ha provocado.

La familia es la estructura en la que hemos basado el desarrollo de esta sociedad, la manera de organizarnos y relacionarnos de forma más básica..
Poco o nada queda de la familia compuesta por padres, hijos, abuelos tíos o tías solteros que vivían juntos y compartían el mismo techo. En pocos años mucho ha cambiado. Pero ¿ lo han hecho también las relaciones de cariño que se establecían? Creo que si, estamos en la etapa del relevo, nos toca cuidar a nuestros padres.
Nosotros todavía hemos visto a nuestros abuelos en casa y hemos asistido al cuidado que se les ha dado, sin embargo …

Todos parecemos tener muchas obligaciones que nos impiden asistir al enfermo, o no estamos dispuestos a renunciar a las vacaciones, que decimos son tan necesarias para nuestro bienestar….

Y el colmo, es el expresar todo ello en voz alta, exteriorizarlo sin ningún tipo de pudor y consideración hacia la persona que esta enferma, que se siente en la más grande de las soledades y el desamor.

Si todo ello sucede con las personas que hemos tenido familias “normales” me pregunto que nos sucederá a nosotros que vivimos inmersos en la desintegración de la familia tradicional.

Hago cábalas y veo en nuestro porvenir mucha Soledad. No hemos sabido transmitir una escala de valores que nosotros si hemos recibido de nuestros padres.
Digamos, que hemos colaborado en la degradación moral de nuestra sociedad, que nuestra estructura mínima de organización ,esta moribunda.
Creemos alguna entidad mejor si sabemos o podemos , que nos ayude a desarrollarnos como eso que decimos que somos, personas, para no volver a nuestro origen, colgados de los árboles.

De todas formas, la respuesta a mis dudas, esta a la vuelta de la esquina.

YO,MI ,ME ,CONMIGO.....

Y hoy, como decía hace poco una persona amiga,que vivió mi misma situación,es el día de mi madre.
Como viene siendo habitual y por tercer año consecutivo ingresará la buena mujer en el hospital y yo con ella.

No voy a negar que estoy nerviosa ,eso si, en silencio,que no hay por que agobiar a la interesada,que es la que más ganas tiene de salir corriendo...o por lo menos caminando.

El doctor ,Javier,uno más ya casi de la familia..tercer año que acude a la faena.

Conmigo llevaré, la tercera entrega de Millenium, que espero me ayude a hacer más llevaderas las horas,mi libreta por si se me ocurre algo que escribir,mis dos móviles,para los que me conocen ya saben que son el móvil de la Buena y el de la Mala,mi cojin rosa de la barby que también me ha acompañado en las ocasiones anteriores para intentar conciliar el sueño en el azul sillón que me espera y por supuesto mi botiquín personal de cremas y pócimas total efetcs,no hay que tener mala cara en ninguna ocasion.

Me llevo la firme promesa de Silvieta que una vez leíada la programación vendrá a cafetear alli conmigo,las primas que de paso a la piscina me desaron leve semana,esperaré la llamada de mi socia , me dirá si algún cliente tiene a bien pagar antes de cerrar el chiringuito ,por supuesto se que tendré el pensamiento de personas queridas,que espero que se conviertan en llamaditas o mensajitos ..por aquello de ambientarme...
Y hecharé de menos mis lecturas blogueras,la sensual reina, ,el éxodo,mi poeta favorito,Larrey y sus lunes ejemmmm,Elena mami


En fin...os he dicho que estoy atacada ¿¿¿verdad???

El

Me rindo, eran las palabras que acudían a su mente una y otra vez.
Todo había jugado en su contra y había ido minando sus fuerzas.
Dolorosamente guapo lo encontró aquella tarde, con aquel aire suyo de incipiente y lejana sonrisa. Pero fueron sus ojos, el brillo y la expresión, le produjeron un efecto, que la desarmó por completo, una pícara sonrisa con sabor a canela tintineaba en sus pupilas.

Cercano a ella, jugando a rozar sutilmente ,seguramente de forma intencionada .Su vaquero sobre la suave rodilla femenina, el brazo dejado caer en el respaldo de la silla, rozando imperceptiblemente la piel de la espalda.Y el más íntimo de los roces, la mirada.

Atenta a sus movimientos , cercada por su perfume ,dueño de sus sentidos y cada vez más aislada del resto de la fiesta.
La gente que les rodeaba ya solo era un murmullo, banda sonora de aquel encuentro.
Se hacía imperiosa la necesidad de huir de allí, solos los dos.

A propuesta de él, aceptó un café en cualquier terraza.
Cuando subió al coche ,supo que ese era el momento y no lo iba a desaprovechar.
-Te voy a besar- dijo
-Si -contesto él, roncamente, al tiempo que su mano se abría paso entre las cálidas piernas, que sumisas, aceptaron la caricia.
Noche, labios, lenguas, gemidos...
Caricias perladas de sudor iluminadas por la luna llena, que sin lugar a dudas se aliaría con aquellos amantes...favorecería la pleamar.

FURTIVA

Me llevé conmigo,
El brillo de tus ojos
Tu caminar despacio
Tu sonrisa tranquila.
Tu aroma inconfundible
Tu tímida sonrisa
Tu voz conciliadora.


Atrapé tus palabras,
Te aprehendí con mis labios,
Me escondí en tus silencios.
Te seguí en la distancia,
Y te llevé conmigo

Me enlacé a tu mirada.
Te instalé en mi retina.
Té encerré en mi secretos,
Estás conmigo.

¿Desvarios ?

Esta tarde he coincidido con un amigo en la presentación de un libro. Hacía mucho que no le veía.Acababa de preguntar por él a otro amigo común.
Me lo contó,me dijo que quizás no apareciese por la enfermedad gravísiva de su mujer, no sabía nada, me sorprendió y me apenó.
Más tarde llegaron ,tuvimos ocasión de hablar aunque brevemente, ví la tristeza en el rostro de él.

Me quede pensando en ello y como ya estoy totalmente desvelada, dí rienda suelta a mis pensamientos…

Recuerdo nuestras conversaciones en aquellos años míos de maestra de Epa, tras las reuniones ,teníamos nuestras comidas y ya por la segunda copa de cava surgía el tema reincidente siempre ,El amor.

Le recuerdo a él , dando su definición de enamoramiento,etapa de “agilipoyamiento” momentáneo ,seguía aquello, de que el amor no existe …el tedio de las tardes de domingo cuando en la pareja ambos son “profes” y están cada uno en una punta de la mesa corrigiendo…etc ,etc, etc…

Siempre discrepé de la idea de la no existencia del amor .
Claro que existe y el enamoramiento también.
¿Qué es una etapa más o menos corta? Pues depende de la habilidad de los enamorados.
¿Qué es como la coca-cola, burbujeante y que si no la viertes con cuidado en el vaso se sale? Pues si…por ello si hay miedo al cosquilleo y a manchar el mantel mejor el Vichy catalán ….te mantiene sano, sensato y quizás…

El Amor,Si que existe si.
El amor,si que tiene fuerza si,
El amor,si que da chispa a la vida si…

Aunque no se si tiene tanto poder como les desearon los músicos en el concierto a ellos, a la querida pareja…”seguramente con cariño y amor todo saldrá bien…”

A estas horas de la madrugada,mis desvarios....No obstante deseo que si ,que el amor les salve,nos salve....

¿CoMuNiCaCiÓn?

Cada vez estoy más convencida de que muchas de las conversaciones que creemos tener con nuestros semejantes,son puras ilusiones, es decir, el nivel de intercambio de información y atención es nulo o casi nulo.

Creo que nos hallamos inmersos en una conversación continua con nosotros mismos en la que adoptamos decisiones sin escuchar a nuestro interlocutor, ya sea de manera consciente o inconscientemente, creo que más esto último.

Consecuencia de todo ello: grandes fallos en la comunicación, tremendo caos en el entendimeinto y en los peores casos, una enorme frustración.

Nos erigimos en el centro de nuestro universo, el Yo y nuestras cosas están en primer término y del Tú, sólo nos interesa lo que ayuda a mejorar a la primera persona.

Tendremos que revisar ya no tanto el canal de la información que con tanta tecnología cada vez funciona mejor, sino nuestro interés en el receptor. Igual conseguimos hacer realidad en el XIX esa gran necesidad del ser humano: COMUNICARSE.

Como me dueles...DENTISTA!!!!

Sentada en el cómodo sillón de la consulta del dentista escucho atenta los planes nada poéticos que tiene para mi boca,mientras pienso que yo solo iba a una revisión rutinaria.
Le oigo decir que me va a quitar el poco juicio que me queda,reducto oculto en forma de muela.
Pero la sorpresa me la da cuando me asegura que necesito una férula de descarga,para relajar las mandíbulas,aunque sólo sea mientras duermo.
Esto si que ha sido una sorpresa,meter en mi boca cosas que no sean de comer y además mientras estoy dormida,no sé muy bien que decir,pero algo nerviosa ya me he puesto.

Al tiempo que su asistente prepara los artefactos para tomar medidas y construir el ingenio,el "doctore" presto,prepara el témido presupuesto.

A mi sólo me queda sonreir por fuera y cavilar por dentro.
Y como la vida es cuento o cuentos tienes en la vida que van desde los de princesitas a los de terror,yo no sé si por efecto de los nervios o porque soy una cuentista, sin pensarmelo le lanzo la pregunta a mi querido dentista:
Si me pones esa férula para dormir.. ya no seré la bella durmiente ,verdad??

Doctor y asistente se sonrieron...

Cuando ví el presupuesto,pensé que se acabó mi sueño de princesa pero bien que mi boquita podría ser la famosa cueva de Alibaba ..lo digo por el tesoro que voy a tener en ella mientras duermo.

Porque quien olvida ............

Hace unos días, me pidió una amiga si la podía ayudar en sus investigaciones,está intentando recoger testimonios sonoros , recuerdos de las pocas personas que todavía quedan de aquellas fechas, que son objeto de su estudio. Fotos, enseres, en definitiva información.

Tenía tiempo y decidí ayudar un poco, pero en esa mañana , mientras buscaba, e iba de casa en casa de algunos particulares que yo sabía que podian ayudarnos,pensaba: mira que no haber ni un triste archivo de la época, nada, el más grande de los eriales se extiende a nuestro alrededor.

Afortunadamente hoy, en la soledad y quietud de sus despacho ahí esta él, el cuidador de historias extrayéndolas del mundanal ruido, de nuestra prisa, recuperándolas de nuestro olvido.
Las selecciona, ordena clasifica ,y las guarda con mimo ,para cuando necesitemos de ellas, nosotros o nuestros descendientes.

Documentos privados o públicos, personajes de relevancia política, económica, cultural o personajes del pueblo, sabios de la vida sencilla.
Fotografías de esculturas, de exposiciones pictóricas , paisajes urbanos ,tejados calles, árboles y coches cubiertos por una gran nevada que pudo ser atípica para las fechas , seguramente sería la de la luna de octubre que popularmente se dice ,que siete lunas cubre, noches de eclipse de una luna …

Voluntades públicas, plenarios llenos de vida, de ejercicio democrático, expedientes de construcciones, electrificaciones ,de nuevas mejoras en el alcantarillado, en definitiva decisiones que hacen vida ,que seguramente la mejoran .

Decisiones que después juzgaremos como erróneas o acertadas quedarán impresas.
Fondos documentales de archivos privados, últimas voluntades, repartos de bienes e ilusiones familiares,

El archivero, con guante y bata blanca, para no dejar siquiera su huella, fiel guardián objetivo de realidades. En el sótano o semisótano preserva retazos de nuestra existencia y por ironías del oficio,él ,el encargado de que no nos olvidemos de nuestra historia antigua y reciente, permanece muchas veces olvidado de todos, echándole de menos cuando se nos ocurre mirar atrás y no encontramos vestigios de esa trozo de historia local que nos pertenece ,que perteneció a nuestros padres ,abuelos o bisabuelos.
Se llevaron sus secretos, no hubo nadie que guardase, en definitiva , no hubo archivo ni archivero.

El DoLoR

A veces lo reconoce,baja el tono de voz,la conversación alcanza mayor intimismo.
Afloran sus miedos y sufrimientos,es entonces cuando lo dice, cuando confiesa que hay días, en los que se encuentra muy mal y que cuando no puede más, recuerda su niñez,su juventud,a sus padres, a sus abuelos.

Entonces yo me siento culpable,por su soledad,por no saber hacer mucho o muy poco para ayudar,lo cierto es que no encuentro palabras adecuadas,su fortaleza se derrumba ,ella la fuerte ,pilar de la familia,y sabes que ha llegado el relevo,aunque por dentro también te hundes un poco con ella.

¿Qué decirle a ella? ¿Qué decirle a las personas que viven al filo del dolor o más exactamente viven constantemente con él?

Desde que él llegó, la mantiene aislada ,encerrada en la casa,con nosostros entrando y saliendo,la tele ,las plantas y sobre todo las muletas muy cercanas a ella.
La resiganación,la espera y el deseo de sentirse mejor con la próxima operación,una más...

Desde la salud es difícil empatizar con las personas enfermas, hay que tener una grandeza de espíritú que no siempre hay..pero a veces, aparece tu propio dolor y de repente paras y sientes y piensas en aquellas personas que viven constantemente con él ...
Empiezas a comprenderlas y a quererlas un poco más si cabe.

ABRAZO

De vuelta de mis CAMINOS
en tu CUERPO me detengo
y se mudan mis escalas,
te recorro con los dedos,con las manos y los ojos,
y centímetro a centímetro, mis labios te cubren de BESOS.

La CaLiDeZ de tu piel,
la suavidad de tu BOCA,
el BrIllO de tu mirada,
el AROMA de tu cuerpo...
Me adormecen en tu pecho,
y me declaro mendiga
de tus caricias y besos.

Quiébrese el mundo si quiere
con sus prisas y sus tiempos
CoNtRaPuNtO,tus palabras
tus cadencias y tus pausas.

En el hueco de tus BRAZOS
que son para mi ,mi casa
me cobijo,me abandono
y escuchando tus latidos
me va llegando la CaLmA.