ESCUELA DE SIRENAS Y.....¡JOSÉ!

Mira que me cuesta ponerme en marcha por las mañanas,yo solo estoy en plenas facultades físicas y mentales, entre las cinco de la tarde y las nueve de la noche,ya sé que es poco, pero es lo que da mi cuerpo,las diez de la noche me parece ya una hora golfa y las ocho de la mañana, un madrugón terrible.

No obstante, si hay que levantarse ,me levanto y aijooooooooo aihooooooooooo ,como los amigos de Blanca Nieves,a trabajar,pero otra cosa distinta es levantarse pronto para hacer deporte,para ir al acuagym .
Sin embargo, por prescripción facultativa he tenido que aumentar mi dedicación a ello,así que,voy acoplándome a los diferentes y amplios turnos que ofrece la piscina a la que acudo.

Hoy estaba allí, a las nueve, a punto de sumergirme en sus gélidas aguas y he vuelto a escuchar los comentarios de mis compañeras ,las otras sirenas:
-Cuantas somos...
-Uy ,hoy somos menos ,el otro día eramos cincuenta.
-Si,es que José es buenísimo,mira que lo hace bien.
En este punto de la conversación, yo ya estoy preparada ,acabo de calarme hasta las orejas mi gorrito amarillo y pregunto:
-¿Quién es José?
-José-me responden-es el otro monitor ,que viene algunas mañanas.
- ¡Ah!,yo no lo he visto,como cambio de turnos.

Nos ponemos nuestros cinturones flotadores,los hay de todos los colores y tamaños,como en botica; verdes,rosas,amarillos,rojos...y empieza el ejercicio.
Mi cabeza va dándole vueltas a la conversación ,ya la oí la semana pasada..y me pregunto, quién será ese José tan bueno..porque la monitora a mi me parece que lo hace de maravilla,sin embargo...José...

Bim, Bam, Bum(música potente),hacia la derecha,hacia detrás,saltamos,cogemos churro de goma y pedaleamos ,abdominales, y yo sigo sonriendo ,pienso que las sirenas andan revolucionadas,las miro y me veo a mi misma ,como si estuviese fuera...gorritos amarillos,azules,rojos,a rallitas ,de tela ,de licra ,unos calados hasta las orejas ,otros abombándose hacia arriba y pienso en el efecto de quien mire a esta escuela de sirenas,a lo Ester Williams...
¡¡¡SOCORRO...!!!¿Dónde esta nuestro glamour?

Acabamos y ya en la piscina pequeña, soltamos cadera antes de estirar..suena Juan Luis Guerra y Enrique Iglesias:CUANDO ME ENAMOROOOO...la la la la...cuarenta y cinco mujeres ,dan unos pasos de bachata dentro del agua y ya estamos totalmente deshinibidas,brazos arriba ,movimientos zigzagueantes...yyyyy...¿Sexys?.
Aplauso general de todas y todos los usuarios.

Realmente,ha sido un buen ejercicio,divertido y además con sonrisa colgada en mis labios...pero yo ya ando intrigada. En los vestuarios cambiadas y arregladas ,me despido de todas como siempre:
-Hasta el lunes chicas,buen finde -pero antes de salir me giro y ...
-¿Cuándo dijisteis que venía JOSÉ????

FELIZ CUMPLEAÑOS

DÍA 9 de NOVIEMBRE de 2010,desde aquí TARTA DE CUMPLE para tod@s los que os acerquéis,porque no todos los días los amig@s cumplen 40 años...y no daremos nombres...




FELIZ NUEVA DÉCADA

Y ya sabes:
Para Kant, el tiempo es una de las formas de nuestra sensibilidad o intuición pura, que le otorgan a las cosas que conocemos su estructura.
O sea ...traducido a las cuestiones de la vida diaria sería: que si los años tuviesen 730 días hoy cumplirías 20.....pero si no te cuadra, pongamos que los años pueden ser de mil días...¡¡¡Vaya que el que no se contenta es porque no quiere!!!

En algún momento del día ,aunque sea tarde me leerás y te reirás un poco...esa es la idea!!!!!!

PD:podéis repetir,el pastel es de confianza,todo casero y bajo en calorías

Una Pura Cuestión de AMOR

Ellos aún lo sabían ,pero aquel iba a ser un mal día,muy mal día.

Ella salió dispuesta a comerse el mundo en aquel soleado día de otoño.Llevaba unas botas negras altas por encima de la rodilla,bonitas ,sexys sin lugar a duda,una imponente minifalda y completaba su atuendo con una cortita cazadora de piel.Su pelo oscuro bañado por la luz del sol, sacaba reflejos rojizos.
Rojo en los labios,negro en los ojos y en su mirada...su mirada, guardaba un mundo.

Él,salió,simplente se dejó llevar por la mano.Estaba guapo a rabiar,para dolor de ella.Pantalón vaquero ,camisa verdosa.Su pelo negro enmarcaba un rostro recién afeitado que todavía olía a aftersave.Su mirada...simplemete vacía.

Lejos el uno del otro,sólo alguna mirada furtiva,perceptible para un narrador pícaro y algo perverso, que observa el juego amargo de la vida.Nada,ni un saludo afectuoso,correcto por simple educación.
Dolor,desasosiego,incertidumbre,¿qué sucederá?

Nada,nada va a suceder,nada debe suceder,¿acaso pensaba ella otra cosa? Había sido una decisión,pactada y ahí estaba el sabor de ello.Imposible esfumarse ,desaparecer, era lo que estaba deseando hacer desde que se había producido este encuentro fortuito.

Nadie podía saber de la tristeza de ella,del dolor de él, al verla tan bonita y tan lejana,protegida por el cuerpo del otro,que pasaba sus brazos por el hombro,de una manera más que protectora,posesiva.El mensaje estaba enviado por si había alguna duda.

Nadie notó como se aceleraban sus pulsos,la presión en las sienes,el ardor en los labios, el reclamo de sus pieles,cuando tuvieron que acercarse empujados por aquel tumulto de gente.

Nadie,Recabó atención en los ocho pares de ojos que se cruzaron enviando mensajes muy diversos;dolor,amor,odio,posesión,triunfo.

Ella estaba radiante para su dolor,el de la otra,que en un leve gesto,tal vez estudiado, paso la mano por los cabellos de sus marido,clara muestra de desafío y orgullo.Todos estaban en su sitio,cada uno cogido de la mano correcta.Aquel había sido su triunfo,pero también a ella,le supo a hiel.

Carta de despedida a una década:2000/2010

Apenas falta un suspiro para acabar la primera década de este siglo,que cuando era niña me parecía apocalíptico.Han transcurrido diez años de él y todavía los coches van por la carretera y no vamos suspendidos en pequeños platillos volantes ni nuestras ropas son plateadas,imágenes estas, que pasaban por mi cabeza infantil, al pensar en el año 2000.

Esta década,ha sido,decisiva y definitoria en mi vida.La empecé con un cambio forzado de trabajo,que produjo una crisis y desorientación momentánea,pasado el impacto,comprendí que era yo la que tendría que generar mi propio trabajo y ahí empezó TODO,empezó el proyecto,con mi socia ,a la que no sé, si alguna vez,entre nuestros cuentos,papeles...le he dicho, lo mucho que ha significado para mi, que se cruzarán nuestras vidas,así que aprovecho para darle las GRACIAS por ello, por lo que hemos compartido y por lo que espero queda por compartir.Un proyecto de trabajo que ha ido más allá ,es una forma de vivir,que abrió puertas y horizontes, sobre todo en mi mente.

Con el cambio de siglo, dejé atrás alguna amistad, parece que era más amistad por mi parte que por la otra,pero no por ello dejó de ser doloroso...a veces aún duele y por dejar, también quedaron atrás, buena parte de mis miedos y manías,lamento que no fuesen todas.

Odiaba y odio, mi alto sentido del ridículo y como consecuencia ver o incluso imaginar que me están tomando el pelo,que se ríen de mi,ello desata todos los demonios que llevo dentro y me agota la lucha que tengo que librar,una lucha entre la corrección ,la racionalidad y mi emotividad irracional.Soy consciente que esto debería mirarmelo mejor.

Odiaba y odio las despedidas que acaban con:"un ya hablamos..."cuando sabes que no hay intención de ello en quien te lo dice.

Odiaba y odio, intuir en la mirada del interlocutor su ausencia,en su voz el tono de despedida acelerada ...en definitiva la falta de atención

Odiaba y odio esa- Y- traicionera, que aparece en las conversaciónes cuando te explicas y te espetan:" ...¿y?"

Odiaba y odio,las desapariciones de las personas, sin despedida, sin un por qué ... te dejan ante la imposibilidad de saber que error cometiste,te castigan a no llorar su muerte,a no poder pasar página,como decía mi querido,Benedetti.

No todo son odios ,amo muchas cosas a muchas personas y amo la vida...
Me siento feliz por las personas que he reencontrado,que pasaron en algún momento por mi vida ,desaparecieron y un buen día llegaron de nuevo o llegué yo a ellos.Quiero a los amig@s nuevos,que llegaron con la década , al principio muy relacionados con mi trabajo y por supuesto a los que siempre han estado .

He aprendido que hay que sacar un tiempo,aunque solo sea un minuto,para dejarme cegar por él sol, para notar el aire que respiro.He decidido;parar,mirar y escuchar a la gente que esta cerca ...he corrido mucho, incluso en el coche ,hasta la DGT se ha enterado.

Estoy aprendiendo,difícil aprendizaje,a tener paciencia.


Y sé, que la vida es cambio y a pesar de ello a veces nos pilla parados...nos sorprende...
Muchas cosas en diez años ,muchas personas,muchos niños,muchos Km,muchos cuentos,muchos colores,tijeras,muchos libros ,mil historias....y al final,Una Vida y una esencia:tener motivos para sonreír,mirar a los ojos de quien nos sonríe,querer y que nos quieran..
y así encarar la siguiente década y seguir APRENDIENDO.

De los días del hoy a los de mi ABUELO

Y ya andamos de nuevo liados ,ilusionados ,enfrascados, que es una manera creo yo de caminar, caminar con ilusión metida en los pies, eso te hace como ir bailando , volando. Esta vez ,es el aula de etnografía que queremos poner en marcha ,es un sueño acariciado hace años, pero siempre postergado, que no olvidado, que también es una manera de no sufrir por los imposibles ,es como decir:estas ahí,volveré a por ti en cuanto me sea posible, no te olvido, en fin, que parece que ha llegado el momento ,la coyuntura es propicia y despegamos..

Preparaba esta tarde unas letras introductorias a este aula de etnografía ,ligera, cambiante,viva y enseguida se me notan los deseos y en mis letras aparecen RECORDAR Y MOSTRAR,la primera porque es lo propio y la segunda , mostrar a los más jóvenes para que conozcan como han vivido las personas que pisaron sus mismas tierras, su mismo pueblo.

Y estando asi la tarde, he recordado a mi abuelo Manuel, a veces pienso que él allí donde este, sabrá cuanto le recuerdo, las veces que le nombro al día ,las cosas que mantengo porque él las puso o las hizo.

Vivió en tiempos difíciles el abuelo, tuvo poca formación pero era un hombre moderno para su época, y en estos momentos lo recordaba porque me decía, que no siempre cualquier tiempo pasado era mejor, y lo hacía ,ya sabeis, en esas conversaciones que empiezan diciendo:es que antes la vida era mejor, las personas más humanas…et,etc y él añadía, y mucho hambre y miseria, para enlazar con el tema más horrible que le tocó vivir,como a otros muchos,la guerra…después se ponía apocalíptico y acababa: como venga otra guerra sabréis lo que es sufrir, ahora se vive de maravilla.

El abuelo, se fue antes de estos años de crisis ,de no ser asi se quedaría perplejo y se preguntaría como muchos de nosotros...¿¿qué clase de crisis es esta???
Abuelo, estos son los tiempos que nos ha tocado vivir a nosotros, los que vivirán tus bisnietos… tiempos de crisis. Los tuyos duros, mucho, desde nuestra perspectiva un mundo rural que nos parece idílico, pero oigo tus palabras y siempre me devuelven a la realidad.

Por ello,deseo que seamos capaces en este aula, de mostrar y ayudar a comprender esos tiempos ,los vuestros y aprender a apreciar lo bueno que de ellos tengamos hoy ,en estos otros tiempos,los que nos toca vivir ,los de la crisis.

La culpa la tiene el TRES...

Acababa de hacerlo y no sentía ningún tipo de remordimiento, ni la mínima desazón.Siempre había sabido, que desde joven,cultivar la virtud de la paciencia da muy buenos resultados,pero no dedicó suficientemente tiempo a ello,aquella misma mañana, sin ir más lejos, había leído la importancia de contar siempre hasta siete, antes de dar una respuesta inadecuada o iniciar una acción, sobre todo si te notabas alterada,ella, solo contaba hasta tres, confiando en la magia del número,ahora ya sabía que era insuficiente,un poco tarde,demasiado tarde,acababa de cometer un horrible asesinato.

Una mujer,casi una desconocida, yacía al fondo de un precipicio.¿La causa? La risa,su risa estridente,acompañando cada una de sus palabras o cerrando sus frases.
Una risa ,pensaba ella, de hiena,y siempre le habían parecido odiosos estos animales.

Se cruzaron sus vidas en un mal día ,muy mal día a juzgar por el resultado y apenas eran aún, las 12 del mediodía.Arrastraba horas de nervios,un fin de semana ventoso ,muy ventoso, y eso aumentaba su irascibilidad ,demasiada gente demandando su atención,demasiado polvo procedente de las obras cercanas,un terrible dolor de cuello con el que amaneció ,una llamada inoportuna, que le hacía cambiar totalmente los planes del día Y la risa,aquella horrible risa que resonaba en su cerebro.

La vio allí, en aquel paraje,sola, sin embargo escuchó su risa y no lo dudó, se fue acercando, echo una última mirada a su alrededor y se sintió confiada.
Caminó con decisión hasta situarse tras ella.Cerró los ojos y empezó a contar:UNO;DOS;TRES…no pudo llegar al SIETE.Sin temblor,la empujo CON TODAS SUS FUERZAS al precipicio,se quedó allí,mirando como su cuerpo caía al vacío y le pareció escuchar a la hiena,aquella mujer no podía dejar de reírse ni aún cuando estaba apunto de estrellarse contra las rocas.

Si,la lanzó al PRECIPICIO,sin titubeos,sin reflexión alguna, solo UNO,DOS,TRES...y se abrió el abismo, aunque este, solo fuera una letra y el único salto que contempló fue, el del tabulador del teclado.

Hilvanado Horas

Las ventanas, ojos de las casas, conexión con la vida, desde nuestro refugio,nuestro espacio protegido.Las ventanas miran y nosotros a ellas,con idéntica curiosidad,en busca de un rostro, una mirada furtiva tras los cristales.

Ventanas grandes,pequeñas,funcionales,románticas...En definitiva,ellas, también nos hablan de sus dueños,de sus habitantes.
Primorosos visillos bordados,visten algunas,y al mirarlos desde fuera, nos evocan olor a café de sobremesa,a fuego de chimenea a tintineo de tacitas blancas.

Ventanas que se adivinan de salas cómodas,con mesa camilla ,con mantel de largo faldón y color granate,de mecedora con cojín de terciopelo,canastilla semiabierta de labor de costura,donde reposa una tela blanca, fina,impoluta con un bordado a medias,unas flores de fino hilo blanco,que decorarán un visillo.

La luz de la tarde entrará por esa ventana, iluminando unas manos de mujer trabajadora que huelen a jabón y lejía de la reciente fregada.Dedos ágiles, quizá ya algo deformados por la edad,que cosen,bordan,tejen...manos activas,que no conocen el descanso,manos que han cuidado la casa,los hijos,a un marido,y tal vez ahora, a los nietos,manos de artista de la vida,manos,que se dan un respiro, entre hilos y agujas de otras tarearas más fatigosas,manos maestras, en el arte de hilvanar las horas de una tarde otoñal,lángida y oscura.

ALBARRACÍN

Albarracín;ocres,rojos,marrones,verde,colores de otoño en la sierra.Piedra e historia.Finas gotas de lluvia,frío.La risa cantarina y helada del Guadalaviar,regala su agua a la noria centenaria,todavía viva, sus vasos de metal, giran cubiertas de un musgo de días, de años.

Pueblo que acoge al viajero,que recorre sus calles empinadas,estrechas, resbaladizas,que busca los vanos de las puertas para protegerse,de la dura climatología.Las chimeneas humean,las ventanas y puertas de las casas permanecen cerradas para que no escape el calor,que seguramente anima su interior.

Tascas y bares airean sus aromas a comidas regias;migas,cocidos,callos,manitas de cerdo,carrilladas de ternera,truchas al horno,olores que invitan ,sabores que llenan los estómagos y retienen alrededor de una mesa,comidas de largas tertulias, salpicadas de anécdotas y risas.

Todo invita al sosiego,a pensar en otros tiempos de espléndor,castillo,torres,murallas,catedral.Rememorar su historia de damas y caballeros,de pueblo.Todo incita a contar,a escribir, a compartir con el lector,si es posible, ese paisaje y la atmósfera que genera.

Más tarde y a unos pocos km, Teruel,la fría capital,llena de gentes, que se acercan curiosos, a conocer a los amantes,juntos ya para toda la eternidad,a circundar la fuente del torico y sobre todo, a pasear por sus aporticados pasajes,llenos de tiendas de ropa de abrigo y confiterias.

Para endulzar un día gris,un día de otoño, un suspiro de amante ,típica tartaleta de queso, que me supo a tanto ,que rebauticé ,para mí,dejó de ser un suspiro, para ser un beso,un dulce beso de amante,broche de oro para un día de excursión.

¿Ingenua? SI,CLARO

Define la RAE el termino,ingenuidad como :inocencia, ausencia de malicia,sinceridad.
Después de leer esa definición,me reconozco una ingenua.
¿y qué?, me gustan los sinónimos que da para dicha voz:candidez,inocencia,credulidad…bueno,a que negarlo, da uno, que no me gusta,es más, me disgusta: Simplicidad ¿seré una persona simple en su acepción de sencilla o en la otra…?

Prefiero no adentrarme en esos fangos y me remitiré al título ,soy ingenua,alma cándida, que se ilusiona con todo ,que se emociona quizás en demasía, que confía,que confía...me he repetido ¿no? y sale la niña,esa que dicen que llevamos dentro y la dejo salir sin restricciones...

Fantaseo,procedo casi siempre,dejándome llevar por la intuicion,me apresuro...resbalo...y seguramente provocaré, más de una sonrisa, en los que me observan y escuchan desde una posición menos fantasiosa.

Realmente el castigo al ingenu@ llega después,cuando nos recogemos en nosotros mismos,repasamos,reflexionamos... de pronto, palmada en la frente ,desaparece la sonrisa,aparece una pequeña punzada de dolor en la boca del estómago y no te queda otra que decir :
¡¡¡¡seré ingenua!!!!(eufemísticamente dicho,claro está)



Debo seguir indagando en ello, pero creo, que la ingenuidad es congénita …o sea que me acompañará el resto de mi vida.
Y por supuesto, si alguien más, se siente identificado con la definición de la Rae…¡Bienvenido al CLUB!Nuestro reino esta en la LUNA...

ALGO INESPERADO

Una bolsa con las letras mayúsculas impresas del hospital,dentro, los resultados radiológicos y en la mano un sobre semiabierto con el diagnóstico.
Unos análisis rutinarios de prevención,una vez al año o cada dos,según marqué el protocolo médico.

Un único pensamiento,todo estará bien,es para pevenir.
La posibilidad de que no sea así,ni se contempla.

La negación-nada puede pasarme.
La enfermedad, siempre está frente a nosotras ,no en nosotras.Hemos visto su rostro,tiene nombres y apellidos,nos asusta y queremos prevenir.

Es el día mundial...con un lazo rosa...las enfermeras ayudan con cursos de automaquillaje..Si a la prevención....

La esperanza-todo irá bien.

Ella lleva una bolsa con las radiológias y un sobre semiabierto con un diagnóstico...La incertidumbre.

DARKO Y YO

Éste loquito marrón con hocico negro brillante de ojos enormes que miran fijamente,no entró en casa con buen pie,a que negarlo.Mi deseo de perro en caso de haberlo tenido,que no lo tenía, estaba plenamente cubierto con las compañía de Arom, el samoyedo elegante,adulto y educado que que vivía,desde hacía algún tiempo,en casa, entre mis plantas, siempre en busca de sombra.

Con la llegada de un cachorro boxer de un mes,no sabía una muy bien lo que se me venía encima aunque algo intuía.Meses de "entente cordiale", marcando territorio,las plantas eran sagradas,concepto que este perro no entendía o si..porque por más que pretendía alejarlo de ellas, al menor descuido estaba allí dispuesto a llevarme la contraria y sacarlas de las macetas que yo les destinaba.Y sobre todo mucha ,muchisima actividad, como decía Google cuando busqué cuantas veces tenía que pasearlo,a demanda

El perro salió a la raza,simpático ,mimoso,juguetón y se ha ido ganando mi cariño,también he de decir,que con el paso de sus meses,los litigios que mantenemos son menores,ahora solo queremos compartir zapatos o concretamente el tacón, que es lo que más le gusta si logra cogerme uno.

En estos últimas semanas,hemos descubierto el placer de la conversación,si, dije conversación y se lo arriesgado que esto es, ¿qué alma ha subido o cual ha bajado de categoría?¿la humana o la perruna?

Empezamos el día con una buena caminata y un descanso a mitad camino, sentados sobre el muro de algún campo de naranjos,mirando a lo lejos ,es el momento de las confidencias,las mías,él permanece a mi lado, me mira,tampoco hay que pedir mucho,es sólo un perro,a veces entre humanos no somos capaces ni de aguantar en silencio mientras el otro cuenta,lo que a él le parece importante.

Tras el descanso, en el gesto entiende que nos ponemos en marcha,me gusta esa complicidad ,estar atento al gesto,en esto, los animales nos ganan ,los humanos a veces,ni al gesto ni a la palabra ,atendemos ni entendemos.

Como dicen algun@s,hay perros a los que sólo les falta hablar,a lo humano, que de la otra manera ya lo hacen.

El derecho a la educación y al trabajo

Hay veces que una conversación se te queda grabada en la cabeza,duermes y al despertar,a modo de una pesadilla, sigue ahí, en ese rincón de nuestra mente que rumia sin cesar y se mantiene cada palabra ,cada silencio , cada tono de la voz y cada mirada,no queda otra,que escribir esa sensación,que reflexionar sobre ello.

Ayer hablaba con mi joven amiga María,hablábamos de su último trabajo como vendedora de libros en esta campaña de inicio de curso,ha sido un trabajo de 1 mes en los que ha conocido casos y cosas, que todos hemos visto si nos hemos acercado a las librerías a inicios de curso,el precio de los libros ,los padres estirando presupuesto y a veces sin él ,intentando comprarlos,financiándolos o incluso llegando a ir al colegio, sin libro alguno.


En muchos casos los libros no llegan, porque primero hay que atender a necesidades básicas, comer,aunque sea macarrones en el medio día y para cenar,que así están las cosas para mucha gente y después los libros.

Y digo yo,que el camino debería ser ese,sin libros al colegio,nuestra educación es obligatoria,y gratuita. Si se entiende que se necesita un soporte de material para ello, que se dote de libros o lo que sea necesario,que los organicen como quieran ,cooperativas en los colegios, funcionarios del ministerio distribuyendo...ese es el problema de ellos,que se lo ESTUDIEN,que para eso nos cobran los impuestos, pero que lleguen a cada estudiante.



Y... después de conseguir una educación, POR FAVOR,trabajo,trabajo y trabajo para que no haya Marías ,Lucías,Mª Joses,Elenas que,acabaron su carrera en plena crisis económica, que su joven mirada empieza a empañarse ante su perspectiva de futuro,que van perdiendo la ilusión tras tener,la mejor formación que se ha tenido nunca ,masters,idiomas,y un lago etc... y comprobar,que no hay una puerta abierta,en la que ponga esperanza.

De seguir así,vamos a tener un gran sector de personal de limpieza ,de cajeras de supermercados y sobre todo de ese gran club del INEM con dos o tres carreras....

LA CALLE

Las calles de los pueblos cambian,
las modifican ,las personas que viven en ellas y
las que dejaron su ausencia.










Esta calle larga y ancha otrora tierra de juegos,territorio de los niños ,agoniza lentamente.
Se acallaron las risas, los giros de ruedines ,los golpes del balón en el suelo ,enmudecieron hasta los pájaros,se alejaron, marcharon nostálgicos de niñez ,de aquellos que ya crecieron.

Esta calle, refugio de jóvenes al amparo de la sombra de las palmeras, que acunaban secretos a media noche, que guardaron besos furtivos, consentidos ,silenciosos o sonoros, carece hoy de pasión,no se escuchan sus latidos.

Esta calle, amante de noches cálidas ,corros de gentes sobre el suelo fresco en la entrada de las casas o sobre mullido césped .Calle de inviernos ,donde vive el sol,que refugiaba a los ancianos en sus bancos de madera, del frío y el viento ,señores en otras calles.
Calle hoy, que no tiene apenas voz.
Calle sin ecos.


Esta calle, avenida del olvido ,autopista de silencio,de casas cuyas puertas recibieron la última vuelta de llave.
Esta calle que me inspira , esta calle de la que hablo,que guarda invisibles mis huellas, se parece muy poco a mi calle.

Esta calle,que es mi calle, ya no vive, parece que solo aguarda…

HAIKUS aRoMátIcO

Ulula el viento,
sin flores queda el jazmin
frío en el alma.

Desde el centro del CoRaZón

El viento ulula al pasar por la ventana mal cerrada de la habitación,lo noto frío,
me estremezco.El hombre del tiempo ya avisaba de la entrada en la península de fuerte viento ,lluvia,las temperaturas sufrirían un desplome ,se acerca un cambio de tiempo.

Y yo,pienso en nosotros y en nuestro tiempo,en las horas robadas a la cotidianeidad y me sumerjo en un universo paralelo ,el que creamos tú y yo,hecho de complicidades,de deseos e ilusiones,de roces imperceptibles...de una pasión arrolladora,de besos y abrazos,de labios, de aromas y texturas de corazón.

Las gentes,los sonidos,los minutos,las horas,la vida pasaba y yo apenas lo notaba,si tú estabas cerca,si salía el sol y la luna, si cambiaban las estaciones y seguiamos juntos.

Hoy silencio, ausencia.

Como te he añorado, entretanto, he ido acariciando los recuerdos por temor a olvidarme ,por temor a olvidarte, vives en mi corazón, único lugar donde siempre he podido tenerte.

Y ahora, escucho el viento,y me pregunto si su fuerza será capaz de borrar nuestra presencia,nuestras caricias, el calor de nuestros cuerpos en cada lugar donde tú y yo solo fuimos uno.

Ese viento indomable, ¿arrastrará el sonido de tu voz?,¿alejará de mi tus palabras?
Todavía hoy,te escucho tan cerca,con cada latido del corazón, me hablas.
Me miro en tus ojos y descubro el deseo en tu mirada.

No quiero, que este viento otoñal de años ,viento frío en la noche ya de mi tiempo, nos borre,no quiero que la ausencia nos desdibuje.
Cierro los ojos y veo el sol a través de las nubes que hoy acechan mi universo solitario. Caminamos juntos ,cogidos de la mano bajo la sombra de los árboles, sonreímos y parecemos tan felices....


Tan felices...
Esta ,era la última frase escrita en aquella libreta de tapas de papel reciclado, que ella misma le había regalado,mientras la tenía en sus manos,se sintió una intrusa ,una ladrona de sentimientos,la dejó sobre la mesa con sumo cuidado.

Sentada en la butaca, permanecía con los ojos cerrados aquella anciana solitaria, a penas recibía visitas,solo se acompañaba de sus libros,de otros,que le hacían llegar las cuidadoras del centro,de algunas novedades, que ella misma le llevaba y sobre todo de la compañía de los fantasmas que aún habitaban en su mente,con los que conversaba constantemente,no se fuesen a marchar definitivamente,dejándola totalmente sola.

De cuerpo menudo, rostro surcado por minúsculas arrugas y ojos vivaces,nunca hablaba de ella misma,de su vida,de su juventud,nada, sin embargo, tenía gran capacidad para suscitar,una elocuente conversación en su interlocutor.

Hacia ya casi medio año,que ayudaba con su voluntariado en la clínica, se acercó a ella,porque la veía siempre sola,no estaba especialmente triste, aunque hablaba poco, pero según ella,lo hacía para compensar, por todos los silencios no guardados durante su vida.


Hoy le había robado unas líneas escritas de sus fantasías seniles o de sus recuerdos y se sintió culpable por ello.Echo una rápida ojeada a su reloj de pulsera y antes de irse volvió a mirarla , percibió una dulce sonrisa en sus labios,tal vez soñaba, que volvía a pasear junto a a él y que el sol acariciaba su rostro al filtrarse por las ramas de aquellos árboles

Mi padre,el tejedor de sueños

Y leí que ya estaba acabada la manta de crochet,la manta de ganchillo de toda la vida,y leí que "lo bueno de una manta, más que aportar calor, es conservar al que se refugia bajo ella, ser cómplice de besos intercambiados, dar cobijo al cariño que se entrega durante las noches más frías..."

y yo pensé,en el cariño, en la complicidad,en la ternura.
Y yo pensé, en mi padre,no porque el tenga una manta de crochet o sea tejedor de ellas,pero si,porque es sabio en el manejo de la urdimbre para crear ilusiones y fantasías.
Mi padre narra la vida, como una historieta, un cuento, es el mejor tejedor de sueños que conozco.

La manta de crochet, me hizo recordar a aquella otra ,que mi madre tenía en su cama de matrimonio,era de color amarillo con rallas horizontales azules,todavía existe ,ya muy viejita usada para otros menesteres, que no son ni el abrigar ni dar cobijo.


Recordé la manta,pensé en mi padre y los juegos que inventaba cuando yo era muy niña,tanto, que me sorprende poder recordarlos aún .Eran los tiempos en los que iba a su habitación,me subía en su cama y ya estaba preparada para jugar, era mi padre el motor de los juegos,su juego preferido ,los viajes, y siempre terminaba diciendo aquella frase:-¿Vale que íbamos en tren?,mi respueta siempre era:- vale.

"-Chaca-chaca-chaca.....piiiiiiiiiiiiii piiiiiiiiiiiiiiii ,la locomotora se pone en marcha lentamente, empieza a echar humo.Nosotros estamos sentados al lado de la ventana.
El tren empieza a coger velocidad,mira los árboles que rápidos pasan,mira las casitas,llegamos a un pueblo y el tren parará en la estación .
Se oye la voz del jefe de estación:-¡pasajeros al tren!

Reanudamos la marcha cada vez más rápido,cada vez mas rápido.
Chaca-chaca-chaca...
Pasamos por un puente muy alto,debajo un río que se ve pequeñito y una curva,otra a la izquierda, una recta.
Mira,allá a lo lejos se ve un túnel largo largo..."

Esta era la parte del viaje que más me asutaba, porque mi padre simulaba el túnel poniendo la manta sobre nuestras cabezas,a modo de una bóveda de piedra.La longitud del túnel,por tanto el símil de la manta, variaba, dependía de mis nerviosos o el miedo que me diese pensar en estar tapada totalmente.Si me asustaba ,bajaba la manta y el tren volvía a circular tranquilamente por una vía recta.

Esto podía repetirse tantas veces como energías tuviese yo o como paciencia mi padre. La máquina arrastraba los vagones otra vez a la luz y yo con ellos. Volvíamos a ver un paisaje imaginario en las paredes de la habitación , campos, un rebaño, un perro, que ladraba ,el pastor que silbaba para reorganizar a las ovejas.
Me volvía a sentir tranquila y ya empezaba a desear el momento de adentrarnos otra vez en el largo túnel ,y de pronto era yo la que decía:" -¿vale que llegaba otro túnel?..."

Sigo recordando ese juego,donde compartía con mi padre su ternura,y toda su fantasía, incluso cuando entrabamos en aquel túnel, que debían simbolizar todos los miedos del mundo y los mios propios, para mí nunca fue tan oscuro ni lóbrego, sino de un cálido amarillo.
Siempre sentí el calor protector de sus brazos ,que me daba seguridad ,e imagino que por esa reafirmación de mi fuerza ante las cosas o situaciones que me asustaban , insistía una y otra vez en subir al tren y entrar en el túnel.


Al escribir sobre ello, enlazo una estrella más a esa manta invisible que voy tejiendo con mis relatos y evocaciones,urdimbre de sensaciones,recuerdos hechos letra,una manta, que me arrope en los días solitarios, una manta que, me impida olvidar,lo que los años se empeñan en llevarse.



Este relato surge,tras la lectura del post sobre la manta de crochet de ISORA y el comentario,que de él, hizó, el CHIADO

En cada Tiempo lo suyo

En cada tiempo lo suyo,en cada estación ,lo propio.
Definirse como una persona de pueblo,reivindicar que una es del agro,es decir que me siento unida a sus tierras , en las cuales enraizo,a su paisaje ,a sus tradiciones y que dejo que estas me impregnen,en cada época del año,en cada momento de mi vida.

Ser del agro se complica por días,los procesos económicos,los economistas y los políticos, han añadido el prefijo EX a muchos de los pueblos agrícolas de nuestra geografía.No obstante los agricultores por ende, igual que los políticos en el otro extremo, están hechos de una pasta especial con un componente romántico que les mantiene unido muchas veces sólo ya por amor, a su tierra.


Tierra de secano que parece un herbazal seco,campos de naranjos abandonados,por su escasa rentabilidad conviven con otros cuidados y cultivados.
Tierra y cultivos marcados por las estaciones,que dejan su impronta en los habitantes del agro.

En cada estación lo propio,principios de otoño,"la san miguelà",es momento de seguir con la recogida de la algarroba seca y perfumada,a su lado,las higueras de secano ofrecen unos frutos con sabor tan dulce como la miel,que nada tiene que envidiar a los que ofrecen los supermercados.

En las huertas los membrillos amarillean dejando esa suave pelusa en las manos,antes de prepararlos para elaborar el dulce con receta casera, que lo llevará a nuestras mesas hasta el mismísimo día de navidad,merienda de muchas tardes de "no saber que".

Las parras empiezan a perder sus hojas ,ayudadas por el viento,los racimos lucen solitarios,envueltos en bolsas de papel, para mantenerlos,si es posible, hasta la noche del día 31 de diciembre.

Es tiempo de manzana ,fresca o asada.Árboles frutales variados en las esquinas de los campos para tener fruta en cada estación,única posibilidad existente antes de que los invernaderos y la globalización nos sirviesen de todo en cualquier época del año,ahora es un acto casi romántico,comer lo que uno ha cultivado,saber exactamente que es lo que estas comiendo.

Los últimos tomates del huerto de verano,los melones,se preparan para colgar... duran meses y mantienen el sabor,siempre me resultó curioso verlos colgados del techo,incluso ahora.

Tiempo de adobos,las aceitunas,cortadas,picadas,en sal sosa ,al gusto de cada uno,aderezadas con sal y ajedrea...

Cosas propias del tiempo en el agro,donde el cambio de estación viene marcada por la tierra,sus frutos,su recolección..

Un@ C@jita Roj@

Hoy, se escucha un silencio no pactado en el pueblo.Paseo en bicicleta por las calles ,apenas encuentro a nadie por ellas,sopla el viento trayendo unas pequeñas gotitas de lluvia,todavía no molestan ,pero llevan la palabra otoño impresa en ellas

La plaza silenciosa,sin niños ni jubilados sentados en los bancos que la circundan, son los únicos que tienen tiempo o se dan permiso para poder disfrutarlo,los demás, como si estuviésemos demasiado ocupados para ello,los saludamos al pasar,con cierta envidia.

Hoy, amarillean blandamente las calles,las accias se sienten un poco más desnudas.
No hay trinos de pájaros, hace días se veían bandadas de ellos reorganizándose,habrán volado ya en busca de tierras más cálidas.
Las golondrinas que anidan en mi casa, hace ya mucho que se fueron,quizás a primeros de agosto,cada año me abandonan antes...


Esta mañana las horas discurren más lentas,yo también...
Está allí,veo y siento la imagen antes de comprenderla, es una despedida.Sobre un altar inmundo, una cajita roja y unas flores de geranio ,ya pasadas,un último adiós.

Hoy se escucha el silencio, sólo habla el viento, aletean las descoloridas banderitas de plástico,que algún nostálgico ha dejado colgadas todavía en su balcón, recuerdo de las fiestas pasadas,del calor de las noches de agosto,del olor de la pólvora y notas de pasodoble.

Y pienso si alguien habrá querido despedirse,en este primer día de otoño,de todo ello,de las risas de los niños cuando viene de nadar,de los paseos en bicicleta,de las noches a la fresca,de las cenas en la calle,de olor de los jardines,del color,del calor

No,debe ser una mera coincidencia,son cosas demasiado bonitas para meterlas en una cajita,aunque sea de color rojo,ponerles unas flores y dejarlos en un altar tan impropio y real como es un contenedor de basura, sin embargo,solo he mirado, no he querido ni siquiera abrirla y mucho menos salvarla de su destino,la destrucción,esta noche,cuando la recojan con su secreto y muera en un vertedero.

Todo queda igual,la dejo allí,expuesta a otras miradas a otros pensamientos...
Mientras pedaleo hacia casa,doy una vuelta de llave más, al cofre de mis recuerdos,de mis emociones,de esos días de sol,de música ,de mar,de paseos,de jardines,de caminos y bicicletas ,los protejo de este primer día gris de otoño para poder rememorar a lo largo de tantos días grises ,de lluvia y frío que están aún por llegar

TAI CHI

No os descubro nada nuevo al decir que estamos a tantos de Sepriembre,y que es el mes,que a muchos nos entra la "neura" por cambiar algo de nuestras vidas , empezar alguna actividad física y/o intelectual nueva que nos ayude o nos haga sentir mejor.

No soy muy creyente de estos cambios,ni en los de los demás, ni en mi misma,no es Septiembre un CRACK en nuestra vida,muchos de nuestros propósitos quedan en nada antes de navidad,pero sinceramente, me gustaría poder mantener mi nueva actividad por mucho tiempo.

Hace unos días que asisto a clases de TAI CHI CHUAN,este año la piscina cubierta a la que voy para hacer aquagym ,ofrece muchas actividades y algunas como esta, son un complemento gratuito,ahí es nada,así que es la oportunidad para conjugar mis dos actividades.

Lo cierto es que estoy encantada,siempre me ha llamado la atención el TAI CHI, la elegancia de sus movimientos ,la lentitud,la combinación magnética de manos y piernas ..

Ahora voy descubriendo que Tai chi es mucho más que unos ejercicios ,el profesor va hablando lentamente,nos va explicando el porque del movimiento y precisamente del circular,el ying y el yang,el equilibrio,atender a nuestra respiración,la posición de nuestro cuerpo, y la conexion de todo ello con nuestra vida diaria, para que no solo sean unos movimientos bien ejecutados.

Ayer habló de nuestro espacio,y como protegerlo con nuestra posición corporal,como dejamos entrar en él o excluimos..La postura de equilibrio física y el resorte mental que ponemos en marcha...

Son descubrimientos que hago día a día,y así quiero que sea ,no me anticiparé ,no leeré nada previo a sus explicaciones(cosa habitual en mi),poco a poco..lentamente...estirando,respirando,armonizando.

Una cita en SEPTIEMBRE

El domingo tuve una cita,la cosa resultó muy bién, así que volví a quedar ayer lunes,tengo que reconocer,que el encuentro fue pleno,que me satisfizó en todos los sentidos y terminé muy emocionada,me llegó al corazón,lo abracé cerré los ojos y dí gracias por haberlo encontrado.

Después,solo pude susurrar su nombre en voz bajita,El cielo es azul y la tierra blanca,una historia de amor.

Realmente ha sido una bella historia de amor ,no voy a negar que el clima ,la hora ,la estación... todo hizó, que la cita fuera un éxito y por supuesto Hiromi Kawakami, la autora de esta preciosa novela.
Una historia de amor entre el profesor Harutsuna Matsumoto y Tsukiko ,profesor y alumna que se reencuentran años más tarde.

El maestro,como ella lo llama, es el sentido común y la potestad: ese mandar con sutileza, sin obligar ni forzar, como lo más natural; es la educación y la corrección en el trato; ella está loquita por el maestro.Es el encuentro de dos soledades, de dos personas, que buscan ,como todos,cariño.

Yo pude compartir con ellos, ese tiempo indefinido en el que transcurre la novela.Para mi,han sido dos tardes maravillosas, en las que también me he enamorado de ese profesor,sutil,inteligente,suave,que invita,nunca fuerza y como ella, he sentido el corazón galopar, tal que una jovencita de ...¿cuántos años? no importa la edad,ellos saltaron esa barrera,yo la salté con ellos.

Por eso cuando acabé la historia, cerré el libro, quedaban las emociones ,y un agradecimiento a la autora por su sensibilidad,la sobriedad y la elegancia de su estilo.