Yo somatizo..¿Tú somatizas??

No fue un mal día el del otro día,incluso diría que fue bueno hasta aquella hora, aquel momento en que tuve que acercarme a recoger aquel papel sellado que decía que estuve ,que trabajé allí,que creo que en ley, de uso ,que no escrita, no debería haber ido yo,deberían habermelo traido “in situ”,pero por cuestiones que achaco al diferente concepto que tienen algunos funcionarios del tiempo,es decir,el suyo es oro,el de los demás no tiene comparación con ningún metal,y mucho menos precioso,por ello, me acerqué a por el mentado papel a la administración pública pertinente.

Laberíntica administración diría yo,localizado el departamento, esperé quince minutos ,a que acabase la llamada telefónica de la persona que en cuestión tenía el sello,mientras,asistí,y lo digo o lo escribo con vergüenza ajena,al más puro cotilleo tomatero,como el de las tardes de alguna cadena de televisión, pero esta vez, en un departamento de educación.

Allí mientras giraban papeles ,las dos trabajadoras, frente a frente, ponían bonita a una nueva compañera que iba a estar en breve por allí y aludían a sus gracias físicas, lo cual le había hecho dar un salto en la bolsa de trabajo.Yo las miraba alarmada por la conversación,pero se habían olvidado de mi,hasta que se abrió la puerta del despacho.

El jefe , me indicó la silla y...que no encontraba en su pc la plantilla,que pidió a las tertulianas que se lo enviasen por mail,que sonó el teléfono, que terminó de preparar vía cable la reunión urgentísima del día siguiente,que salió a la impresora ,que no le gustaba como había quedado,que volvió a imprimir,que sonó el teléfono,que entró otro jefe, que pidió registrasen la salida del documento, que donde estaba el otro cuño…….

Una hora de reloj,exacta,sin estimaciones aproximadas,sesenta minutos para recoger un papel sellado.Mientras esto sucedía,pensaba yo en levantarme e irme, en decir algo no ofensivo ni molesto,pero no me acababa de gustar nada de lo que se me ocurría ,asi que, opté por permanecer seria y callada.Pero hoy dos días después tengo aún el recordatorio de aquello que tanto me molestó e indignó, un herpes labial, que empezó a salir a las horas de estar allí…maldita somatización

PIPA

A PIPA y al amigo que me prestó la metáfora del tiempo.









Le conocí hace unos días, con la llegada de los primeros soles de la primavera, que invitan a pasear la montaña, allí estaba él ,destacaba sobre el verde de los pinos y el rojizo de la tierra de rodeno que pisábamos.
Me pareció ,sacado de las hojas de algún libro, seguramente que hablase del mar, aunque ambos estábamos tierra adentro. Le pedí permiso para sacarle una foto y llamó a su perrilla para que posara con él.
No cruzamos muchas más palabras, solo dijo:- venga,-indicándome que estaba listo . Como despedida rubricó, que a penas quedaba nada, ni siquiera espárragos,para llenar una pequeña bolsa que llevaba.

No pregunté su nombre, pero alguien dijo:- Ah,es PIPA, no sé si el rebautismo le llegó porque fumaba en ella o por algún otro motivo, lo cierto es que me gustó y con ese apelativo lo dejé, o se quedó, a medio camino entre mis letras, mi memoria y la montaña.

Hoy he vuelto a buscarlo, seguramente el día es propicio para ello, llueve, se acabaron las fiestas pascueras y con ello, el torrente de personas que pasea por el monte, que aparece encaramándose entre las ruinas de las torres, que busca plantas o cualquier cosa para llevarse a casa, que refirme de que estuvo allí.

Hoy la lluvia parece querer borrar los ecos de tanta gente, de tanto griterío, quiere limpiar, las huellas,no solo humanas que han quedado entre las plantas,los árboles las fuentes. Las nubes borran un cielo azul plagado de falsas águilas o extraños dragones emigrantes.

Quizás después, cuando pare de llover,con la calma restablecida,Pipa pasee otra vez en la quietud y la soledad de este día ,con su paso tranquilo y satisfecho ,con su tiempo, medido por un reloj de finísima arena que nunca se acaba.

Quizás Volverá a pasar, dejando su recuerdo en otras retinas, como lo hizo en las mías y alguien lo escriba y lo cuente, como lo hago yo en este día gris, lento, lluvioso, en que todo parece estar dicho, en el que todo parece estar hecho.

La senda del agua

Iniciar un paseo por la senda del agua,de este pequeño pueblo ,Olocau,es algo más que caminar por un angosto margen, o sobre el borde de una estrecha acequia.
Es un viaje al pasado con reminiscencias muy antiguas,árabes o incluso romanas.
Algibes, balsas,norias familiares, desde siempre la preocupación por recoger,almacenar,canalizar el agua,tan escasa, con la que regar lo pequeños huertos de nos más de cuatro u ocho metros cuadrados,uno queda en toda la huerta de arriba,para recordarnos ,para que no olvidemos,para que pensemos que es posible aún.










Gracias a un lluvioso invierno el agua discurre cantarina por la acequia,incluso llega al barranco,el Alt Carraixet,nadie ha necesitado de ella.


La hierba crece despreocupadamente ,reina de los campos abandonados.Cambios sociales ,escasa rentabilidad,pero sobre todo el abandono de unos valores que habían permanecido arraigados durante generaciones,el cuidado de la tierra,el sentido de pertenencia a ella,son los responsables de la agonía de estos huertos.

No hay sonido humano ,ni mecánico que irrumpa el lento devenir de la naturaleza,nadie ara,ni cultiva,los hombres no gritan por los campos,sólo los sonidos del silencio.

Haciendo equilibrios sobre la pared de la acequia,avanzo.Rebasé la balsa de la Mara,en otros tiempos utilizada para amerar el cáñamo.
Enormes lidoneros,todavía desnudos,custodian las margenes del camino.No esperan la llegada de los niños como antaño al salir de la escuela,buscando provisiones de su fruto que lanzados por cañas vacías,al estilo de las cervatanas indias,eran elementos importantes en las batallas de la chiquillería.












Quietud del agua, el barranco y sus pozas rebosantes ,el Toll de Filasa,el de la Pinaeta,el Verd,ignoradas,olvidadas piscinas naturales de otras tardes,de otros años,de aquellos niños que hoy, ya mayores añoran.

Las cañas,se han adueñado del cauce,perdieron su utilidad,su rentabilidad, nadie las necesita para hacer las barracas del de tomatar ,no hay matas de judías, que emparrar ni uvas pasas o higos que secar en aquellos grandes cañizos.

Cañas protegidas,que crecen a su antojo.

Un solitario membrillero roza mi mano al pasar, para llamar mi atención.Su fruto apreciado en los postres o meriendas,de las tardes sin dulzuras plastificadas,ni grandes superficies que las dispensaran.












Los cerezos,colorean también las huertas silenciosas.Quien sabe si mostrando por última vez sus flores,en una lenta agonía,la de los árboles pérdidos,abandonados a su suerte.
Antes de acabar el paseo ,volví la vista atrás, allí estaba el,El PIPA,junto a su perrita ,inmóviles posaron ante el objetivo de mi cámara,después avanzó hacia mi,me enseñó su bolsa de espárragos medio vacía y dijo:ya no queda nada.

MIGUEL HERNÁNDEZ

Cuando cojo este librillo cuya portada os muestro,pienso que tengo un tesoro en mis manos,un libro de poemas de Miguel Hernández,que Sm ha publicado con motivo,imagino del centenario del nacimiento del poeta.

Quince poemas,sobre la vida ,la muerte,el dolor y el amor.
Una buena edición para mostrar su poesía a los más pequeños ,poemas ilustrados,con dibujos y colores llamativos.
Es momento para leer,releer a M.Hernández,para darlo a conocer y si es necesario, explicar sus poesías y el momento en el que fueron escritas.Poemas e história unidos.

Yo miro,acaricio,huelo y releo,como digo,una joyita de libro.























Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes,tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes,tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes,tristes.

LoS abuelos del Arroz

Ni arroz pegado, ni guiso ahumado.
Quien arroz come, buenos carrillos pone.
Carnero castellano, vaca gallega, arroz valenciano.





Con este título que me he inventado, bien pudiera empezar a escribir la história de una saga de cultivadores de arroz allá en la China,o por cercanía, aquí en la ribera valenciana,pero no es el caso,que más quisiera yo,
Sólo hablo de mis abuelos,bastante alejados de cualquier saga arrocera.

La postguerra,el hambre y la necesidad acercó al abuelo al arroz.
Él,no era de aguas encharcadas y arrozales, el abuelo, era un hombre de monte, y de este,aprovechaba todo lo que podía ,leña, fornilla, carbón que cocía por la noches en las carboneras,algún conejo furtivo que caía en sus cepos , peces desprevenidos en los nidos del Túria y los cultivos del pequeño pedazo de tierra que le había tocado en herencia,pero como digo, la dura postguerra lo llevó como trabajador temporero,al cultivo ,cuidado y recolección arrocera en el Palmar de Valencia.

Traía al pueblo algo de dinero, ropa de las niñas del amo para su hija que era casi de la misma edad ,algunas palabras diferentes de nuestro castizo castellano y como no, gusto,casi devoción al arroz y a su preparación en la cocina.

Le recuerdo a mi madre decir, que la suya,mi abuela ,solo sabía cocinar arroz,de muchas clases, pero arroz. Era la abuela en su pequeño fogón de hierro colado,con el carbón que separaba ,del fuego de la noche anterior, la que cocinaba.De sus cazuelas de barro o porcelana ,salían los aromas del arroz que el abuelo cultivaba.


Arroz con acelgas, con pollo,con conejo, la ollica de arroz con cardos ,alubias pintas y algo de cerdo,arroz con col,arroz con habas,arroz con alcachofas,y los domingos,paella de pollo y conejo y a veces mixta ,se le añadía pescado.
Creo haberlo probado de todas las maneras,excepto con leche, nunca ,en la tradición familiar,se asoció al arroz como dulce.

Mi abuelo aderezaba la comida con anécdotas o dichos importados,de como comían en le Palmar,del allipebre con patas que preparaba la casera o que el arroz de pescado se debía comer con la concha del mejillón,así que primero nos comíamos su carne y después,mi hermana y yo, nos afanábamos en dar cuenta del resto con nuestra válva /cuchara.Era este un arroz divertido,de risas y carreras para ver quien acababa antes.


Un día el arroz de la abuela estaba triste,solo tenía carne,le faltaba la verdura.Otro día ,estaba muy amarillo,no había sofrito de tomate.
A la abuela se le había olvidado como se hacía el arroz y poco a poco ,olvidó todo lo demás.

Mi madre recogió su saber culinario,sencillo y sabroso, añadió a la lista algún arroz más ,supongo que por la influencia de mi padre,ganadero de toda la vida,el arroz con trocitos de jamón,o con costilla de cerdo.

Y como estoy convencida,que los gustos culinarios se aprenden en casa,se transmiten alrededor de la mesa,de generación en generación con sinfonías de cucharas,tenedores o platos,yo también venero el arroz.

Me he adueñado de las recetas familiares,sazonadas con todo lo que escuché,viví e imaginé con cada uno de ellos, y a nuestro partícular recetario de arroces, añadí en honor a un hijo mal comedor,un arroz sin sabor o casi ,el arroz blanco de niño pobre africano,cocido,con un poco de sal y muy,muy seco.
Este arroz, que imagino, salva cada día ,muchas vidas de niños,que comen esto y poco más, a mi hijo y a mí,nos solucionó muchas comidas.

Me pregunto, que tipo de arroces salvará él.

El Sabor de las leCturas

He pasado el fin de semana a medio camino entre los míos y Jaime Bayly con su cojo y el loco.Creo que los primeros, me han salvado de los otros,personajes demoledores y demolidos.Dos ricos jóvenes limeños que por sus minusvalías físicas han sido repudiados por sus ricas familias, incluso desterrados de sus casas.

Una amiga vio la portada del libro,que yo llevaba en el bolso,leyó la reseña y me dijo ,esto no me lo leería.Yo, después de haberlo hecho diría, que tampoco.

No puedo decir que el libro este mal,que no lo está.Las histórias son duras,no digo yo que no sean reales o puedan llegar a serlo. El autor se convierte en verdugo,no les deja alternativa a los personajes, sus lesiones los marcan tanto,que los hace feos por fuera y horribles por dentro,los convierte en monstruos.

No hay salvación para el cojo y muchísimo menos para el loco,no hay redención ni belleza, ni en ellos,ni en el lenguaje y eso ya es lo que me puede,la elección del registro,barriobajero,sórdido ,150 páginas de un relato brutal y de un lenguaje mucho más brutal.

No hay palabras que evoquen,no hay fiesta de los sentidos.Me pregunto si es necesario que el ejercicio literario pase por esos barrizales .
Sabor a tierra me dejó en la boca.

El nieto de mi vecino tiene un TAMBOR

El nieto de mi vecino tiene un tambor, POM, PORROM,PORROM POM POPOM ,y el angelito de seis añitos lo toca ,si, si , que como ya habréis adivinado es un eufemismo para evitar el castizo castellano, APORREA. Dicen que la música amansa a las fieras ,las mías, mis perros, al oír la primera nota del infante, buscan refugio en sagrado, es decir bajo la mesa de casa.

El sol brilla,la temperatura ha subido ,y los niños disfrutan de vacaciones falleras, el nieto de mi vecino toca el TAMBOR, que no tamboncirto ni cajita, sino un instrumento musical de tamaño adulto.

Y como la música es universal, me siento invitada involuntaramiente a los conciertos ,serenatas ,tamboradas , sin horario fijo y sin previo aviso. Conciertos al aire libre en el patio/jardín/corral de estas casas nuestras .De su patio particular, al mío particular y a mi cocina ,y a mi salón y a mis habitaciones. Todo es ruido, que no música.

El colmo,estamos en fallas, cohetes, petardos :PIM ,PAM, PIM ,PUM y tambor, que no se yo en que orden lo hace, pero que lo hace durante todo el día ,”angelico”…acabará rendido.

No se oye ni una riña ,ni correción de horarios,nadaaaaaaaa,tampoco hay aplausos.
Música y cohetes para TODOS,todo el día.

Si,el nieto de mi vecino tiene un Tambor, quien sabe si un día será músico, quizás si ,y su vecina habrá contribuido a ello en silencio, amistosamente ,con talante, porque la jardinería relaja y la vecina del vecino, mientras esto ocurre al ladito mismos,cuida las plantas, cierra los ojos…respira profundamente y piensa, bien merece una entrada ,el tambor del nieto de mi vecino!!!

EL QUINCALLERO

En los archivos particulares de nuestra mente guardamos palabras, frases, miradas, imágenes ,tantas, tan variadas que, una las cuida,las repasa,las ordena y a veces se asusta si alguna pieza no encaja en su sitio, u olvida tal o cual cosa. Forman parte de nuestras vidas, sin ellas, no somos.

En mi galería personal,lleva haciéndome guiños últimamente,un personaje especial ,ligado a mi niñez y sobre todo, a mi abuela. Lo tengo retenido pidiéndole que me espere ,que no se impaciente ,que buscaré el tiempo ,y las palabras para pintar con letras mis emociones de aquellos días, para transcribir incluso su imagen, solo visible en mi cabeza. Haré un intento de fijar ,sellar,su existencia.Son histórias que de tan lejos que nos van quedando, empiezan a tener ese color sepia próximo al olvido. No quiero que eso suceda, porque al hacerlo dejaré de ser menos yo y ella ,mi abuela, a cuyo recuerdo andas ligado también será un poco menos.

Podías llegar cualquier día de la semana, eras anterior a la estipulación de un día fijo para el mercado,como mucho, lo consensuabas la semana anterior.
Atemporal , de edad indefinida , acompañaste la niñez de mi madre y la mía, siempre ambas, de la mano de la abuela, nexo que nos unía a ti,revolvíamos en tu paraeta.

Como si fueses a la conquista del oeste americano en tierras valencianas hacias tu entrada al pueblo montado en un caballo marrón,que tiraba de un carro cubierto con loneta amarillenta. Ya esta aquí el quincallero, decían las mujeres del pueblo.

Agujas ,hilos, cremalleras, cleses, corchetes ,chaquetas de lana abrochadas que mi abuelo lucía como el mejor de los modelos, tijeras, calcetines.
Eras el corte inglés de mi niñez, ubicado esos sí, en el frío garaje algo destartalado ,que la tía Julia tenía a la entrada del pueblo.

Ejercías también de óptico,al estilo de las modernas parafarmacias.De tus cajas salían montones de gafas, la abuela se probaba muchas y al final elegía unas, -con estas me veo muy bien -,decía, acaba de asegurarse que podría pasar el hilo por el ojo de la aguja, que cada día era más pequeño, se quejaba. Curiosamente ya he hecho yo también, esa queja mía.

Recuerdo haber preguntado tu nombre alguna vez,imaginando que no serías quincallero por bautismo, que mira por donde ,con la deformación de la palabra en su uso, terminaste siendo quinquillero sin tu saberlo y sin maldad alguna que te hiciese merecedor de tal designio.

Pedro el quincallero, ese eras tú, portador de la modernidad ,llenabas de brillos y colores los días no muy variados de nuestro pequeño pueblo, miraba mis ojos infantiles en tus espejos, aunque mi abuela nunca se decidió a cambiar el suyo ,viejo ,de espalda de madera , un poco desportillado,que permaneció toda mi niñez alli colgado,cerca de la ventana de la sala ,donde ella peinaba el moño en aquella cascada de pelo negro que tenía.

Hace muchos ,muchísimos años que deje de verte, me contaron hace un tiempo que te vieron en tu caballo,con la caravana, dirección a Higueruelas. Comentaron que en los tiempos que corrían aún había alguien en carro, que vida,dijeron a modo de epílogo.

Quiero creer,que ha sido tu elección, que eres de los últimos románticos que nos muestran un estilo de vivir pasado no urbano, menos ruidoso,estresante y sobre todo ,que a ti te hace feliz.

A media tarde ,ALCOI

Caen las últimas luces del día ,alertando de la próximidad de la noche, cuando nos acercamos a Alcoi,atrás dejamos unos cuantos km de carretera en obras para salvar el puerto de Albaida.
La ciudad se presenta ante nosotras con los primeros brillos amarillos.Pasamos bajo la vigilante torre cristiana que salvaguarda desde la montaña el paso de los visitantes durante tantos siglos.

Hoy una gigantesca M,de Mac Donals iluminada,en la entrada del pueblo,rivaliza con ella para darnos las bienvenida y nos marca la ruta a seguir,circunvalándola, cogeremos la calle que nos llevará hasta el aparcamiento de la Rosaleda,donde nuestra anfitriona nos espera,

Se produce el encuentro y ella,Amelia, se ofrece de cicerone ,aceptamos encantadas.Al anochecer, visitar el centro histórico de una ciudad tiene algo de mágico y enigmático.
Es como si se confabulasen los duendes para contarnos las histórias de cada calle,casa, rincón o la de sus innumerables puentes,ruta de paseo de las mañanas domingueras alcoianas.
A un guiño de Enric ,el viejo profesor,les Velletes de la Penya Roja nos contarán su rondalla.
Charlas,risas...protegen nuestro eco,las montañas que nos circundan.


No tenemos mucho tiempo,a lo sumo una hora.La Plaza Mayor aparece preparada con su adornos luminosos ante la próximidad de Sant Jordi el 23 de Abril,más de 25 escudos de las diferentes "filaes" de moros se muestran ante nosotras.

Emprendemos las subida por la calle principal,San Nicolás,epicentro de la burguesía del industrial Alcoi en el sXIX XX.
Edificios modernistas preciosos como la popularmente conocida,casa del Pavo
,







O el circulo industrial,cuyas enormes lámparas de cristal dejan escapar su luz e iluminan la calle que pisamos .Nos comentan de él, la importancia y belleza de su biblioteca.















Los muros de estas casas,las piedras de estas calles en otro tiempo bulliciosas del Alcoi decimonónico ,recogerían las vidas de Julia, Rafaelet,Joseph de la pluma de Isabel Clara Simó.Pero hoy, sólo en fiestas tienen su esplendor,los balcones son alquilados a muy buen precio,para ver pasar los desfiles de moros y cristianos.

Girando a la derecha llegamos a la escuela politécnica superior de Alcoi ,integrada en la universidad politécnica de Valencia. Dos de sus fábricas más emblemáticas Ferrandiz y Carbonell acogen dichas instalaciones .La necesidad de personal cualificado de la floreciente industria, propicio su nacimiento.

Nuestra guía aún quiere enseñarnos algo más antes de acabar este intenso y apresurado paseo,la fábrica del bambú,donde las mujeres elaboraban aquellos finos papeles para fabricar un buen cigarrillo .Frente a ella,llega la anécdota histórica,la de Pelletes.

Pelletes ,el apodo de aquel alcalde,Agustín Albors, que en los sucesos del petróleo allá por 1873 debía haber hecho de pacificador entre trabajadores y empresarios,pero parece que traicionó a los huelguistas,que lo arrastraron por todo el pueblo hasta que murió.De estos hechos ha quedado un dicho alcoiano ,que sirve de aviso al que va a hacer una mala faena: “T’arrastraran com a pelletes.

El paseo,los comentarios in situ,los aromas,las luces e incluso las sombras,permanecerán en los recuerdos .Alcoi ha quedado ya impreso en mi en esta fría tarde del 12 de Marzo.Llega la hora un buen café.

9 de Marzo,día de la mujer TrABajAdorA

Hoy día 9 Marzo, día de la mujer trabajadora .Trabajadora como el ocho, el siete y si la maldita crisis no lo impide el diecisiete, con la salvedad de que en Valencia estemos en fallas y tenga día libre.

Son mis Letras de cierto sabor amargo ,tras la observación y la reflexión de esta jornada que se celebró ayer. Mucho me temo que esté quedándose a fuerza de no cuidarla vacía de contenido .Mucho lamento ver programaciones de este día con apretados programas lúdicos festivos , llenos de comidas, almuerzos, meriendas ,cafés, cenas, bailes….

Por que no decir, que también me congratulo de las programaciones en las que se incluyen coloquios, mesas redondas, forums, recitales, presentaciones de actividades hechas por mujeres o por hombres que traten sobre nosotras o nosotros en igualdad, sin discriminaciones. No somos personas de segunda clase, y hemos aprendido de nuestra propia historia ,no excluimos, Tod@s vamos en el mismo barco.

Hecho de menos el recuerdo o el tratamiento de la realidad de otras mujeres, menos favorecidas que nosotras ,que por el hecho de ser mujer todavía no pueden acceder a la educación ,ni a una atención sanitaria plena y no mentemos su derecho a la libre elección,de momento sólo pueden pensar en vivir o sobrevivir. Hay mujeres en pleno s XXI que creerían estar soñando solo si pudieran tener lo que sobra de un restaurante en una de nuestras comidas del 8 de marzo.

Reflexiono en voz alta y me digo, no miremos nuestros logros solamente, sino lo que falta por conseguir, reconduzcamos esta jornada,impulsemos su carácter revindicativo, y sobre todo solidario, con las otras,las mujeres, que no tienen tanta suerte como nosotras ,las celebrantes, y ni siquiera se les pasa por la cabeza, que el 8 de Marzo se celebre su día.

La carta que nunca debí escribir

Al paseante , no le extrañará ,que me entretenga al pasear ,que descubra pequeñas cosas a cada paso que doy, que me pare frente a ellas para admirarlas y a veces para intentar conocerlas.

Fue de esta manera como descubrí en mis paseos a alguien que tenía unas cartas, que nunca debió escribir. No pude leerlas , obvio pensé, si nunca debió escribirlas,estarán guardadas en una cajita con llave, como mínimo, lejos de destruirlas, estarían allí para ser en alguna ocasión releídas en privado.

Confieso que con emoción contenida, conseguí darle una vuelta a la llave que estaba en la cerradura, me encontraba ante un secreto que presumía doloroso.
Lo que leí me lo confirmo, cartas amargas , era lo único que alcanzaba a ver .
El secreto se mostraba inalcanzable.

He seguido paseando y en infinidad de ocasiones me he detenido frente a la cajita. La observo y continuo el camino pensando, haciendo mía esa reflexión ¿qué cartas yo nunca hubiese debido escribir?
Este pensamiento me llevó a recordar algo que estaba casi olvidado, yo también tenía por lo menos ,una carta de este tipo, de la que nunca hube de haber escrito.

Ví unas manos infantiles escribiendo en papel pautado, una carta amarga, al dictado.
Oí la voz de un hombre viejo, mi abuelo, que abría su corazón y dejaba que las palabras desbocadas corriesen por su garganta y saliesen por la boca .Palabras tristes, dolorosas súplicas, que en aquel tiempo no juzgue y hoy pienso que fueron vanas.

Reclamos de cariño, añoranza ,hablaban de largas ausencias . Reconocía su vejez, su cuerpo prisión y esperaba .
Esperaba y deseaba la visita del hijo.Sus palabras eran rápidas, sabía lo que quería decir, yo en cambio, que transcribía palabras , sentimientos de un hombre que nunca pudo aprender a escribir mas allá del dibujo de su firma, intuía que estaba escribiendo algo importante y me detenía mirándolo algo asustada ,por aquella carga emocional.

La escribí, quizás no la debí escribir,deseable no tener que haberlo hecho.
Las cartas de súplica, son terriblemente tristes ,luego una aprende y comprende y sabe, que es aún peor la respuesta excusa, que huele a mentira antes de abrir el sobre.

Hoy subiré a la habitación de los recuerdos del abuelo y buscaré aquella carta entre las otras mucho menos dolorosas y mas festivas, postales de cumpleaños, de falleras, naranjos y paellas,y la guardaré, tal vez la relea,solo para mi, ya no esta el abuelo que tantas veces me pidió que lo hiciese, seguramente por no acabar de comprender bien aquella ausencia.

Ni pOr ASomO

Nunca hasta ayer habíamos estado tan cerca,sólo nos separaban dos escalones y dos puertas ,de cristal ambas,más no vino a verme ,no recorrió el pequeño trecho que nos separaba.Tampoco yo lo hice,sin embargo llegué a pensar por un instante,sólo un loco y quimérico segundo, que podría hacerlo,que quizá no perdiese la oportunidad de hacer algo que lo redimiese ante mi,no mucho ,pero si un poco.Claro que tampoco él, podía imaginar mis pensamientos.
Yo le ví por la tele, al llegar a casa,el a mi no,

Lo cierto es que estuvo en lo suyo,entre la multitud,o no tanto ,pero si, entre las gentes,dando abrazos,besos,palmaditas de colega en alguna espalda y hablando al pueblo o a la parte de él, que fue a verlo.
Paseó por el casco viejo,por las calles que bajo su plan de ayuda se habían arreglado,no están mal,es más,incluso son bonitas,adoquinadas.

Por algún lugar,grupos de niños ,hasta cien,pasaron de manera intermitente cada hora,imagino que por delante de él.
¿Sentiría curiosidad por saber a donde iban? Quien sabe.

Los niños que vinieron ,tampoco hicieron ningún comentario sobre quien estaba en el pueblo, ni el despliegue policial que había ,curioso,porque tuvieron que sortear la gran cantidad de coches de alta gama,negros,brillantes,límpios,con sus chóferes serios y profesionales .
Digo que tuvieron que esquivarlos,porque ocupaban toda la acera,incluso la mismísima entrada ,para poder acceder a la biblioteca que, es donde yo los esperaba.

El no vino,y hubiese sido todo un detallazo,entrar al centro cultural,que esa mañana recibió a tantos niños,saludar,sonreir,incluso, hacerse la foto,a los niños también les hubise gustado,pero no subió los dos escalones, ni abrió las dos puertas,barreras infranqueables,resultaron.
No se salió del protocolo.
No nos vió, Sr President,nosostros a usted si,lo vimos en la tele.

En primera Persona

Mordiendo el polvo
De caminos largos
Nublada ya la vista
Y el corazón.
Días plomizos.

Jirones de vida
De otras edades,
Olvidados,
Abandonados
en alguna esquina.


Viviendo, esperando,
Esperando vivir.
Arañando al tiempo
Preñado de futuro incierto,
Con garras, más que con uñas


Quiebros de voz
en la garganta
con dentelladas sangrantes,
llamando,al mañana,
dudosamente aguardando.

AdELiNa

La conocí hace tiempo,y ayer,un timbre de voz similar al suyo ,me la recordó,me refiero a Adelina.
Vestida de uniforme azul oscuro ,zapato plano, acordonado,nada especial,singular, ni femenino,sólo su pelo, amarillo pajizo recojido en una corta trencita,le daba un aire juvenil a aquella cara redonda y blanca con enormes ojos de un azul límpido y expresión inocente.

Entonces,escuché su voz,se dirigía a mi por si podía ayudarme con alguna de los inumerables bolsas y cajas que llevaba ,me costó no sonreir e incluso morderme la lengua para no hacer una broma, sobre lo que me recordaba su voz,era muy similar a la de Gracita Morales,aquella actriz cómica del cine español.

Me ayudó cuanto pudo y después de dejarme instalada,miró hacia el fondo del pasillo gritando:-¡Ya voy!-antes de irse, me presenté formalmente y le pregunté por su nombre,Adelina,me llamo Adelina, para lo que necesites,me contestó.

Minutos después, salió corriendo con un movimiento peculiar de sus piernas, lanzándolas hacia la parte exterior a medida que avanzada,la seguí en sus evoluciones atentamente, hasta que llegó al vestíbulo,donde la reclamaban.

Entonces si,a salvo de cualquier mirada indiscreta ,sonreí ,acababa de conoce a un un personaje peculiar,su nombre,su aspecto,su manera de moverse,su voz.Pensé que podía ser el personaje de un cuento,que ella,era el cuento y la imaginé como siempre he imaginado a la Adelina del paseo de Lorca,con vestido de encaje y vuelo protegiéndose del sol con una pequeñita sombrilla que hacía rodar juguetonamente sobre su cabeza.

Me gustó la imagen y convertí a Adelina ,mi Adelina en la Merypopins de aquel centro cultural,rodeada de niños y cantando con aquella voz un poco gritona,mientras todos la miraban encantados, descubriendo a un nuevo personaje fantástico.

Cuando llegó el momento de despedirnos,la observé,más allá de aquel triste uniforme azul,busqué con la mirada segura de encontrar escondido en algún lugar discreto, su parasol y el enorme bolso mágico que a buen seguro tenía y le dije:-que nombre más bonito tienes-mentalmente, acabé la frase...Adelina,tienes nombre de cuento.

De qué color son los cELOs

Siempre pensé de niña que los celos tenían un color amarillo,el color del higo chumbo,el de la paleta de chumbera, que una vez de joven adolescente, ví colgada del techo de una casa,con invisibles hilos de pescar a la espera del sortilegio.
La hoja carnosa de esta planta que lucía afiladas agujas doradas, se marchitaría y con ella ,el fulgor de aquellos celos que se despertaron en el corazón del niño de la casa, ante el nacimiento de su nuevo primo.

No sé si se produciría el efecto deseado,yo, mientras contemplaba aquella amenaza inquietante sobre todas nuestras cabezas ,pensaba, que sí caía, seguramente sentiríamos tanto dolor, como el que sentía el niño.

Hoy,ya no soy tan categórica al definir los celos con el color amarillo .El verde,el rosa ,el blanco,el azul,el plateado y seguramente el dorado,todos tiene su parcela de poder ,todos han formado parte de aquellas cosas desadas, no conseguidas,que a veces de manera quimérica han tintado con sus colores nuestras pupilas y han salpicado de negra amargura nuestras ilusiones.

No hay suficientes elementos cromáticos que sirvan para definir a estos maléficos caballos desbocados sin la dirección del sabio auriga. Emponzoñan nuestras emociones,sensaciones,aromas,texturas; percepciones vivídas , perdídas ,soñadas y anheladas o imaginadas.

Mis paisajes

Los paisajes que nos rodean forman parte de nuestra vida,de nuestros recuerdos,de nuestras emociones.Verlos,reconocerlos como diferentes de los otros,nos hacen tener costancia de que hemos llegado,nos hacen sentir en casa.
Una,que es una desarraigada del pueblo que la vio nacer y pasar los primeros años de su vida,ha aprendido a querer y reconocer al otro pueblo que la adoptó como propio.

Muchas cosas de su pasado,de su historia,gentes,parentescos,nunca llegaré a conocerlos,lo sé,pero hoy por hoy,el paisaje que lo rodea,sus montañas... me son familiares.
Me reconozco en las suaves ondulaciones de la Sierra Calderona,cuando vengo de un largo día de trabajo, de otro pueblo,comarca o incluso provincia.Cuando distingo el Gorgo,siempre me repito,de las tres elevaciones,la que es un poquito más alta.

Sé que estoy cerca,que la montaña me pertenece o yo pertenezco a ella y
y me alegro de sentirme arropada por ese manto fuerte y agarrado a la tierra que hace que yo también me sienta fuerte y enraizada.
Recorro con la vista ,la cadena montañosa y un poquito más allá, el Castillo del Real,ya en las sombras del atardecer.


Recuerdo cuando no era capaz de buscarlo y distinguirlo en la lejanía.Hoy parece atraer mi mirada.Allí está, majestuoso,partícipe o cuanto menos observador de nuestra historia.
Por las mañanas,toma vida, hay un momento ,sobre las once ,aproximadamente,que el sol ilumina ,completamente, esta fortaleza de piedra, destacando entre el verde de la foresta y el azul del cielo.
Quizás,esa sea la señal para buscar el tesoro abandonado,que cuenta la leyenda escondió antes de morir el rey moro,Al Quadir. El Cid tras conquistarlo,no pudo encontrarlo, asi que,según todos los indicios, sigue oculto bajo sus ruinas.
Tal vez, el gran tesoro es que siga ahí y que yo al reconocerlo ,me reconozca a mi misma como parte de esa tierra.

Y una estuvo en Xabia

No es la primera vez que me pasa ,que de tan despistada como ando, después de pasar cientos de veces por un lugar,lo descubro o redescubro.
Una carretera,un edificio,algo llama mi atención y surge la pregunta en voz alta:esto,¿ha estado siempre aquí?Cautelosamente añado,para evitar miradas extañas a mi alrededor,tengo la impresión,que es la primera vez que lo veo.

Hoy no ha ocurrido eso,porque sé a ciencia cierta,que nunca había estado.He pasado por la autopista A7,hacia arriba ,hacia abajo y he visto la salida JAVEA/XABIA,pero ni había ido,ni había deseado ir.

Esta mañana a las ocho en punto,la recorría.Buscaba la Calle Mayor,donde está la biblioteca.Los tacones de mis botas al chocar conta la piedra, rompían el silencio matutino,el frío helaba mi cara,por más que tirara del cuello del abrigo,las manos en los bolsillos y la mirada sorprendida,para que voy a negarlo.

He descubierto una ciudad ,diferente de la que yo tenía en la mente,y es que a veces viajamos mucho mentalmente ,reconstruimos,fantaseamos y en mi caso Javea salía perdiendo.


Imaginaba bullicio,chiringuito,veraneante,que no digo que no lo tenga,seguramente si,pero ha sabido mantenerse como pueblo. Un casco antiguo peatonal,unas calles silenciosas límpias con altos balcones ,donde crecen plantas enormes, protegidas por los gruesos y altos muros de las casas.Unas zonas de ocio y restauración integradas ,nada discordantes.Armonía de lo nuevo con la historia,los monumentos ...sus gargolas expectantes.

Y el eterno e impasible guardían que te acompaña un trecho de autopista y se detiene cuando tú lo haces, al entrar en la ciudad,esa enorme mole de piedra gris,el Montgó.



Hoy he sabido,que buscaré el momento para conocerla mejor.

El sueño de la niña

Las niñas soñaban,con ser enfermeras,maestras,las más atrevidas se imaginaban cantantes o actrices.
Cambiaron los tiempos,cambiaron los sueños y hasta el color de ellos.
Realidades de brillos falsos,publicidad engañosa,revistas del cuore,programas televisivos dulzones.

Personajillos,que ni siquiera personajes famosos, impregnan el mantel de la mesa donde comemos o cenamos.Nombres y vidas ajenas que entran en nuestras conversaciones cotidianas.
Y la niña soñaba su sueño dorado o rosa,y cierra los ojos y exclama:"-Yo de mayor quiero ser Pija"

Lejanísima jubilación.....

Que si ,que tengo ojeras,que no he descansado bien,y es que de verdad ,que no me veo y no es cuestión de ponerme unas gafas,que va,lo que sucede es que no me veo trabajando hasta los 67,es lo que quiero decir.

Que mal día que me dieron ayer,que no es sentencia firme ,vale, que es un globo sonda,pues no sé yo,que dicen en Europa,que muy mal por no salir de la crisis,si ,eso esta fatal,pero ¿qué lo vamos a arreglar con la edad de mi bubilación?No caray...que ya iré justita para llegar con mis actividades a la cincuentena y luego voy a tener que cambiar de trabajo.

Cierro los ojos, apasionante mundo de la lectura , concretamente su fomento,pero...pensemos que llegan los piratas ,imagínome con 67 años cantando aquello de:"...somos, somos ,somos, los piratas más valientes y con la pata de palo portátil,entiéndase mi bastón, en el mejor de los casos apoyado contra la mochila del joven que me escucha, creo yo, que impávido.

Vale cambio de registro y vamos de brujas y aparecen mis amigas las siete brujas de la Calderona, y mira por donde, esto lo bordo ,me saldrá perfecto el momento de la Malvada Inés,haciendo su conjuro,cuando este le falla y le caen los dientes,ahora...jejjeje no me sale también, pero tiempo al tiempo.

La mismísima Mis Marple,parecere cuando trabajemos los detectives,sin rubio y con sienes plateadas...

Asi que medio en broma medio en serio ,me imagino,me visualizado y uffffff,ayyyyyyyyyyy,aggggggggggg,libre elección por favor,yo me jubilo y si puede ser,ya ,y vamos adelantando papeles por aquello de la burocracia.Quiero que me de tiempo para hacer muchas otras cosas y al final,no serán 67 añazos,redondearán y completaremos década ,a los 70.
Y es que, en esto como en otras tantas cosas,cuando el río suena,agua lleva.Y lo peor de todo es, que con una buena campaña, hasta los de izquierdas acaban votando ,en referéndum :"SI a los 70".

LA LADRoNA DEL VEsTuaRio

Mezclada entre las otras,anda la ladrona,observa,espía, acecha,sabe esperar el momento,aprovecha los descuidos y excesos de confianza.

Entrecerrados los ojos, ocultando su brillo,impidiendo a su mirada,que la delate.
Unas botas¿italianas? y aquel sueter es de¿zara?que más da,tanto le da,su valor,ya le llamó la atención.
Un polar,las deportivas y aquella cremita cara.
Ya son suyos los tesoros,poco a poco va saciando su deseo con lo ajeno.

Te llevaste los objetos,y un trocito de sus vidas.Los paseos por Nabona,Coliseo,por San pietro,unas tardes de cafés con las amigas o el regalo de una madre,y algo más,la confianza y tranquilidad ,de las usuarias del vestuario.

Cliks métalicos de las llaves,golpeteos de taquillas y un recelo en la mirada,¿dónde estará la culpable?

Nada de ello te aturde,tú,impasible,ahí sigues,llave en mano ,para que nadie te robe,esperando ya otros tiempos.
Conoces el alma humana,de su relax e imprudencia.Pronto bajarán la guardia y este exceso de celo, volverá a ser tu momento,ladrona.

LA REINA DE LA cACErOLA

Hoy ha vuelto a suceder,y es que no hay nada que llame más la atención, pongamos por caso, en la puerta de un colegio,que algo que está fuera de su contexto,por ejemplo,una cacerola,mi cacerola.
Hace años que la uso y ya no precisamente para cocinar,pertenece a mi madre ,la señora Dolores,que muy amablemente me la prestó un día hace 11 años y ya de manera casi habitual vive en mis estantes y va conmigo al colegio.

Es un perol grande de los de antes,y por la medida ,adecuado para hacer los caldos del día de Navidad.Pues bien,yo la utilizo para hacer una medicina mágica,aquellla que hizo Jorge,con la buena intención de curar a su abuela .

¿Ingredientes?Todo de todo, como puso él,pasta de dientes,aceite del motor de los coches,pintalabios,depilatorio,500 pastillas para la ronquera de los cerdos,con perdón,desengrasante,cera abrillantadora y un sin fin de cosas más,que van a la cazuela,no falta el conjuro y a esperar.
¿El resultado? sorprendente,como podeís imaginar y como ya imaginó el genial Roal Dalh.

Seguramente mi cazuela tiene mucho que ver en la mágia del resultado.Desde que entro en el colegio hasta que lo abandono,yo con la cazuela en ristre al estilo, ramo de flores fallero.
Niños y niñas se acercan a averiguar que hay en ella,todos quieren ver que hay dentro..yo les digo que algo mágico,y asi empieza el juego,un objeto cotidiano descontextualizado e inmerso en otro mundo,se ha recargado de valor,para los niños,para mi,y no os cuento la cara de los padres y de los adultos en general,cuando me ven cruzar todo el colegio con semejante material didáctico, y en plan de broma me dicen :"ei ..¿qué hoy vas a hacer chocolate?" No hay respuesta ,solo sonrio.

En definitiva,la idea es motivar,sorprender y sobre todo divertirse ¿cómo? con las histórias que cuentan los libros y leyendo.

AQUAgYM

Después de mucho tiempo,meses,hoy como los ojos del Guadiana he aparecido por la clase de aquagym.He podido escaparme, y acudir a la piscina.Nadie me había pedido nada,no ha necesitado de mi tiempo y por fin,he podido hacer algo por mi y para mi.He disfrutado.

De todos son conocidos los beneficios del deporte en el agua para el cuerpo ,pero también para la mente,mejora el humor,nos sentimos más felices,quizás tenga que ver,que el agua es primer medio en el que existimos y estar en él ,nos hace sentirnos protegidos.

Mientras volvía a casa pensaba, que es la primera actividad ,que decido hacer por mi misma ,en mucho tiempo.Supongo que no seré un caso unico,(mal de muchos....) que con la edad ,nuestra vida termina siendo el resultado de los deseos, pero sobre todo de las necesidades de las personas que nos rodean,a las que queremos,y en nombre del amor y del cariño vivimos,atendemos...

Los días pasan y las cosas que nos suceden vienen como consecuencia de las vidas de los nuestros.Si en algún momento tenemos vida propia, parece que fue en la ya lejana y "egoista"juventud y con suerte,si no atacan mucho las enfermedades,en la vejez,volvermos a ser nosotros mismos.El resto de nuestros años los vivimos para los demás.

Que nos queda como propio ¿el trabajo?Seguramente.
Si tenemos un trabajo gratificante,genial,pero si no,si ni gusta, ni interesa,está cruda la vida.
No obstante,el trabajo es eso,trabajo...por bonito que sea.

Como no hay que ser demasiado exigente,ya me conformaría con la posibilidad de tener tiempo propio y la libertad mental de concedermelo.De momento mañana que ya será otro día ,otra horita de aquagym

HAITI:han perdido hasta la voz

Ronda el dolor, la muerte, ronda el silencio en los ojos del niño haitiano. Dicen que muchos niños han dejado de hablar desde que sucedió el terremoto, permanecen impávidos ante el horror, fue tal el impacto que sufrió su mente que perdieron hasta el habla.
Mudos, solos, sentados en el suelo, tumbados en los escombros o vagando por las calles.

Ví la mirada del niño ,fue duro,tanto o más que las imágenes que ofrecían todo el horror de la catástrofe.
Un niño de ojos negros, de mirada profunda y sin habla.
¿Cómo podrá expresar ese niño el dolor? ¿Cómo podrá ahuyentar la locura para que no le acompañe en su silencio?

Sobrevivir.
Resistir y gritar ,romper ese silencio, contar.
Desgranen sus labios palabras,vómito de dolor y rabia.
Desapareció su casa, sus madre ,su padre,dejándolo sólo.
Que nada,ni nadie le quite su voz.
Que llore y grite su soledad, para poder mitigar la pena y no sucumbir a la locura.Que hable para poder vivir,quizás así tendrá un futuro.

La FIeSta dE sAn AnTóN

Esta tarde ,ya anochecido,era una alegría pasear por las calles de mi pueblo,el olor a leña de las chimeneas impregnaba el ambiente ,pero hoy además huele a masa, a anís,huele a rollo de San Antón cocido.

A dos días del inicio de la celebración de la fiesta en honor a San Antonio ,las mujeres,los jóvenes ,todos los que quieren participar en la elaboración del rollo de San Antón, acuden a media tarde a los hornos del pueblo,allí los festeros , ya han dispuesto los materiales necesarios y empieza la faena(se cocerán casi 5000 rollos)Se amasa,se comenta,se cuentan historias,se hacen chistes,se disfruta...y el pueblo huele,huele a inicio de fiesta.

San Antón es una fiesta tradicional, que a mi juicio ha sabido mantener y mejorar a lo largo de los años,y eso,todos los vecinos lo valoran y disfrutan.
Es una fiesta donde se vive el valor que propiamente tiene ,compartir ese tiempo de diversión en las más sanas costumbres de los pueblos.

El viernes por tarde y la mañana del sábado,se prepara en la plaza del pueblo una gran hoguera,la gente va llegando a ver los preparativos, a escuchar el volteo de campanas ,a disfrutar con grupos de joteros que bailan y cantan,se reparte almuerzo popular o incluso este año,se hará una gran "torra" del sufrido y riquísimo cerdo.Al anochecer, la procesión y al finalizar,cuando el santo regresa a la iglesia ,encendida de la monumental hoguera, con fuegos de artificio....

Mientras cenamos la hoguera va "calentando" el ambiente y a los sones de la orquesta ,se bailará o simplemente se charlará hasta la medianoche,cuando las brasas esten en su punto, ha llegado el momento,hay que poner en marcha el ingenio,buscar un palo o hierro largo para asar;chorizos,morcillas,longanizas que acompañadas de buen vino, se repartirán,es el momento de "arrimar el ascua a tu morcilla.."

El domingo,y como en mi pueblo somos asi,nos adelantamos al carnaval, tras la misa empieza el desfile de disfraces, de mil y una manera, y no exentos de sátira social ,grupos de amigos,asociaciones,vecinos o alone.

Eiii,los animales también pasan para ser bendecidos;perritos,gatos,pajarillos y caballos de los cercanos escuelas ecuestres.
Cada persona que participe en este gran desfile, es obsequiado con un rollo de San Anton,previamente bendecido.

Antes de comer mascletá y al finalizar calderas de arroz en la plaza.....

Creo que me dejo cosas,porque es intenso el fin de semana,en actividades,en sabores,sonidos,olores,en definitiva una fiesta de los sentidos.
Yo hoy,ya he participado de la fiesta,me he acercado al horno y he compatido con mis amigas un rato de charla y un chocolate...
El domingo,al más clásico estilo,Cruella devil, volaré, más que caminaré,tirada por mi boxer y el samoyedo, para recoger el dulce bendecido.

ReGaLito de Reyes.........

Había dejado las compras para el último momento,quizás por la pereza, el tiempo lluvioso ,invitaba poco a salir de casa,o tal vez porque no sabía que elegir,lo cierto era,que a las doce de la mañana de la víspera de reyes, todavía no había decidido que regalarle.

Paseaba distraídamente mirando a un lado y a otro los escaparates de las tiendas;camisas,corbatas,sueters,se exhibían sin pudor bajo los focos,adornados con lazos rojos ,tiras brillantes o bolas de colores.
Nada le llamaba excesivamente la atención, iba a dar media vuelta para salir del centro comercial,cuando recordó sus manos.

Una rápida ojeada al lugar y la descubrió,empujó la puerta de la relojería y mientras esperaba pacientemente a que la dependienta la atendiese,se perdió entre la gran bandeja de relojes que aguardaban para dar su hora.

La esfera negra ,la invitó,entrecerró los ojos y se dejó llevar,prendida del segundero.La cucharilla tintineó al girar desliendo el azúcar en la taza,sus dedos,largos y ágiles la sujetaban con firmeza .Ella permanecía atenta al gesto y al bronceado de su piel,cuando cambiaron de tacto,para rozar suavemente el níveo mantel.
Las manos siempre habían sido su fetiche y por ende, todo aquello que en ellas había;anillos,pulseras,pero sobre todo,el reloj.Los relojes rectangulares, de esfera negra y correa de piel, eran sus preferidos.

Aquella mano debería llevar uno.La mano que rozaba su nuca,dibujando circulos o tal vez infinitos,erizando su piel. Los dedos que conocían las curvas de su lobúlo,la senda de su mentón, el calor de sus labios,la humedad de su boca.
Manos para mecerse en los segundos, degustar los minutos y anhelar las horas de juegos,con los brillos de su nylon,deslizarse por ellos , volver una y otra vez hasta encumbrarse.

Otras manos,ofreciéndole el reloj,la sacaron de sus pensamientos,en estos momentos ya no tenía ninguna duda al respecto,aquel reloj,marcaría los segundos de su deseo.

¿Y pOr qUé Zumalacárregui?

Tomás de Zumalacárregui y de Imaz; Ormáiztegui, Guipúzcoa, 1788 - Cegama, Guipúzcoa, 1835) Militar español que dirigió el ejército carlista. Ingresó en el ejército durante la Guerra de la Independencia (1808-14). En las luchas políticas del reinado de Fernando VII se significó por su postura antiliberal, colaboró con los realistas y fue ascendido a coronel.


Menos que estas líneas sabíamos los niños de cuarto de la EGB de este personaje ,cuando por no estudiar la lección o dar muestra de indisciplina, copiabamos como escribano en tablilla, el nombre de este militar.
Mi padre me puso al día de quien era, al comentar en casa que a Miguel Dubal ,Don José María,el maestro, le había mandado escribir 1000 Zumalacárregui.

Alumnos del CoLegio Agrupación Escolar Mixta,de Chelva bonito pueblo de la serranía valenciana ,niñas con babero blanco inmaculado y niños de azul y blanco,formabamos largas filas de sueño en el patio,algunos ,como yo,veníamos de pueblos cercanos que habían ido cerrando sus escuelas por aquel fenómeno llamado, éxodo rural.
Madrugón por la serpenteante carretra de los 70, para entrar en el colegio a las nueve en punto.
Las mañanas de Don José María solían empezar con lista en mano,los elegidos gloriosamente por el azar ,se colocaban de pie en el centro de la clase,listos para contestar en voz alta y clara, si no habías estudiado ,era muy fácil llenarte de zumalacárreguis en poco más de diez minutos.

Don José María ,una institución.Su método de tortura,el coronel Zumalacarregui, al que sacó de su tumba tantos años después para imponerlo como castigo.No recuerdo haber escrito nunca tal nombre en cumplimiento de alguna falta ,pero si ví entregar copias ingentes de él,a mis compañeros.

Sin saberlo,este maestro,alentó o inspiró el espiritú comercial en la clase,como en el caso de una de las alumnas,de la que no recuerdo el nombre,pero si guardo su imagen en mi memoria.Menudita,de ojos vivos y saltones bajo un flequillo negro y recto,que cubría su frente,su carita salpicada por tenues pequitas,quedaba enmarcada por unas trenzas largas y finas.El resto,babero,amplio, en cuyos bolsillos, como ávara prestamista, atesoraba folios de tinta azul con el nombre de tan insigne personaje,listos para venderlos por algunos duros,o cambiarlos por chicles,pipas o regaliz.

Estos pequeños comerciantes ,incluso, tenían visión de futuro, y como se comentaba que la palabra clave para Don Modesto,el maestro de quinto de EGB , era CONSTANTINOPLA, ya invertían en futuros, preparando material para el curso siguiente.

Muchas cosas he olvidado,por más que me pese, de aquellos años,sin embargo,retengo perfectamente el cástigo de los zumalacárreguis y me pregunto, por qué, aquel maestro con cara de bondad y al que creo que todos queríamos, eligió a este personaje;¿por el largo del apellido y su sonoridad pegadiza?¿por los ideales carlistas...? Nunca lo supe, sólo sé ,que en este Colegio Escolar Mixto ,los alumnos de cuarto,vieron desaparecer la regla de madera,resbaladiza y brillante que se rompía en nuestras tiernas manos, el sustituto ,Zumalacárregui .

Vanas súplicas a Chronos

Artista:Osman Andrei


Si Chronos lo permitiera,te borraría,año.
Tus días y tus noches,
tus semanas y tus meses.
Que se esfumen,tus minutos.
Anularte, hasta el segundo, quisiera.

Arrancar de mi memoria,
la visión,de unos ojos preñados de lágrimas,apenas contenibles,
toda la tristeza ,en la mirada de mi hijo,
añicos de ilusiones, se estrellaron en mi suelo.

Que se esfume, el dolor intenso,contenido en el minuto,
cuando sus fuerzas huyeron,desplomado,
en el que otros brazos,lo sostuvieron.
Cual maestro cirujano,
Extirparía los momentos de caída en su soledad,
lamentos,murmullos,
¿por qué me ha pasado esto?

Quisiera Postergar los días,
de silencio, solo roto,
por el golpear metálico que acompasa su caminar.
Anhelo,olvidar la fracción de segundo
en que, el pensamiento reconoce,
donde se rompe la vana esperanza ,
de que todo sea,un tétrico espejismo.


Si Chronos me escuchara,
se evaporarían las noches de sueño interrumpido,
la negrura de la madrugada.
Mañana al despertar,
sus saltos,sus carreras,
sus risas,
sólo así sabría,que todo ha sido un sueño.

La cAJa mAáÁáÁgIcA

Casi la hora de irse a dormir,pero me he acercado a dejaros algo.Podría decir que es un regalito de Papá Noel,ya sabéis ,ha llegado esta noche,pero no es así,es algo mio,Mi caja mágica.

La utilizo a menudo en mi trabajo con los niños,jugamos con ella,es un gran tesoro,tiene toda la mágia del mundo en su interior.
Podemos imaginar,desear,invocar.... que haya dentro aquello que nos gustaría tener,ver,tocar,comer,oler y después nos permite verbalizar ese deseo, y COmPaRtIrLO.

ESta noche a todos mis amigos ,los que conozco en mi vida real, que vienen a leerme,y a los que he conocido por aquí, a través de sus letras ,os dejo Mi Caja Mágica.
Quizá tenga unos granitos de ilusión,una pizca de imaginación,una puntita de fantasía,carretadas de salud y muchos de minutos llenos gozo.

Pero, quíen sabe que habrá dentro cuando tú la abras.
Cógela,piensa,desea,imagina y deja que salga su Magia.....

En BuScA dE jAcK

Hoy ,llegó tú día,llevas meses rondándome por las esquinas obtusas de mis recuerdos ,debías intuir que no estaba preparada y no te ha importado esperar la llegada de un tiempo adecuado.
Llegó el frío,la humedad,la niebla y ahí te mueves tú a la perfección.Esta noche de niebla baja,has conseguido que me acerque a tus dominios.

Recorro las calles de Whitechapel,han cambiado,no cabe duda,no son las mismas donde sembraste el terror en 1888,no estamos en plena revolución industrial,no hay casi un millón de personas hacinadas ,no cuesta cuatro peniques un colchón donde pasar la noche ,ni puedes tomarte una ginebra en el Ten Bells a un penique.

Si no hubiese ido en tu busca,habría elegido hacer el viaje por la mañana ,para pasear por los múltiples puestos de mercado o mirar los escaparates de diseñadores de moda. No era esa mi intención ,por eso te busqué a la caída del sol,pese a que a esa horas ya no es recomendable salir de la city londinense,coger el metro y encaminarse hacia al este,hacia la estación de Algate.

No me atrevo a decir que te sientes más segura en compañía. Sé por experiencia que también así,se experimenta miedo.
Miedo silencioso,compartido,de paso corto y rápido.

Tu leyenda pesaba en mi,casi tanto como la mirada de las gentes con las que nos cruzabamos,miradas incisivas que hacían aún más apremiante el caminar rápido.
Los muros de piedra gris del Royal Hospital, regio edificio ,me acompañan durante unos minutos en mi caminar,edificio le época que me interesa,de tu época.
El único signo de modernidad,que se percibe en su exterior,es el helicóptero sanitario, aterrizando en la azotea.
En sus salas,a modo de museo, también está tu impronta, se muestra el instrumental que utilizabas en tus viles asesinatos.

Todavía quedan restos en las aceras del mercadillo matutino,frutas,caja,flores aplastadas,que da un aire de suciedad y desorden a la amplia vía comercial que nos lleva irremisiblemente al callejón empedrado,y casitas antiguas.El barrio de Jack the Riper.

Finales de Agosto, chirridos de las ruedas del carruaje sobre la piedra mojada,acababa de caer una tormenta en Londres,calles escasamente iluminadas, y Mary Ann Nichols, que se ha bebido el dinero de su alquiler, sale a la calle con un bonito sombrero.
El carruaje se detiene, en su interior un hombre de negra capa larga y sombrero, la invita a subir.
Acabas de iniciar tu leyenda.

Sentada en el Pub Princess, frente a una cerveza con mis amigas,aprovecho mis silencios para pensar que seguramente en algún momento,también tú estuviste aquí,o quizás tus víctimas, prostitutas si,pero también madres,hermanas,hijas, acudieron aquí, buscando el calor que las calles frías,sucias,malolientes,embarradas, les negaba.

Miseria ,pobreza miles de desconocidos,largas jornadas de trabajo en el industrial East Ende,lugar perfecto para que un asesino pueda actuar.Las mujeres más indefensas, las enfermas,alcoholizadas,con escasas pertenecias,Mary Kelly,sólo llevaba en su bolso un peine,un pañuelo y un trocito de espejo,tus víctimas.

Ya ves hoy si,hoy ciento veinte años después me he dejado atrapar por ti,y me he recreado en tu leyenda, no exenta de morbosudad.
Esta noche de riguroso invierno, en la calidez de mi casa, cierro los ojos y me dejo llevar .
Camino junto al Támesis,el viento azota mi cara.Echo de menos mi bufanda,que confíada, dejé olvidada.
Arriba desde el puente, miro las oscuras aguas,que presiento heladas como la noche.
Dirijo una última mirada hacia Whitechapel y en un susurro repito tu nombre,Jack,Jack the Riper.

Una capa oscura,una mano de dedos largos ,amenazantes y un hálito de muerte.

En VenEzUeLa TambIén Es NavidAd

Hay veces que las cosas que lees en los blogs no te dejan impasible,yo que soy muy curiosa ,suelo leer también los comentarios que se hacen.
Hoy encontré uno,hecho por alguien que firmaba como Fátima, reflexionaba sobre una entrada que trataba ,el consumo navideño.Lo leí varias veces,pensé sobre él y lo recogí.
Es este que aparece aquí abajo,tal como lo escribió ella.











En realidad nos han estado mintiendo durante siglos, ¿qué carajo? Los niños del cerro, de allá, de donde el sol quema personalmente se preguntan, ¿oye por qué ese niño Jesús le trae juguetes a los que viven allá bajo en lo plano que tienen bellas casas, sus padres poseen lujosos carros y sus madres se ven finas y a nosotros que somos pobres no?

Tales fechas son una burla al dolor. La inventaron los comerciantes para esquilmar a los trabajadores. Una muñequita que habla y mea, cuesta más de un mes de salario de un obrero. Una bicicleta vale más que tres meses de ese salario…pero eso no lo entienden los niños y la televisión los bombardea; “suiche prey el juguete de los niños valientes…”mama prey la muñeca que toda niña debe tener para mostrarla al día siguiente de la Navidad a sus amiguitas más pobres para que éstas sientan dolor y se vayan a llorar en silencio”… La Navidad es un atentado contra esos niños que viven entre cuatro latas pero que sus padres pagan “diretvi” o payperviu para que ellos vean cien o más canales…

El 1 de enero la mayoría de los pobres son más pobres: se les fue todo en caña y en juguetitos para sus hijos. En las casas huele a ron, a veneno”friapolar”, a wiski barato, a anís y a ron. Por todas partes hay botellas vacías y en todos los bancos de quienes los fabrican hay arcas repletas. Se comienza el año con más miseria en el barrio; se comienza el año con más riqueza en la mansión del “maestro cervecero”, es una letanía interminable. ”Niño chiquitito, niño parrandero…” (¿Por qué parrandero si es “niño chiquitico? La psiquis, la publicidad, el mensaje…

La Navidad engorda de grasa al cuerpo e igualmente engorda otra cosa: la deuda, Se pinta la casa, el rancho, se coloca un arbolito o un nacimiento: nada de eso es genuino de estos pueblos, se los enterraron en el cerebro para que vean que “un hombre murió por ellos”, ¿por qué esperar un año para pintar las paredes? ¿A quién se les da gusto?…pues… ¡al comercio! Que sube los precios, que baja la cartera del infeliz, que saca las lágrimas de los niños y que seduce al dueño de la televisora con sus estúpidos mensajes que “este año es el mejor”…”pan y circo milenario” ¿Quién inventó esa cosa de que “el año se acaba?” ¿El Papa Gregorio? Y ¿por qué él decidió por los demás?

La Navidad es un trauma social. La cabalgata de hombres, mujeres y niños buscando por la calles que comprar, es una muestra visible de que Adan Smith era un genio y que Sigmund Freud era otro; la locura es la misma. Nadie sabe a donde va. Es un tropel incesante que recorre la ciudad, atrapando entre sus garras los sueños creados en algunos y el hálito consumista en otros…”cuántos van tras la gloria en este mundo vano…tu oro poco o nada acaricia en tus manos, ni te seduzca el eco de ese tambor lejano”
De todas manera, con esta reflexiones no trato de cambiar nada; son eso; reflexiones. ¡Feliz Navidad y un chévere Año Nuevo! Como diríamos aquí en Venezuela…..Salud!!!!

Ande ,Ande ,Ande,la Marimorena(BIS)

Ohhh dulce Navidad: luces, brillos, lazos rojos, comidas , regalos,regaliiiisimos, villancicos…

¿Villancicos?si,pero algo trasnochados,sólo hay que revisar algunas letras.

Ande ,Ande ,Ande la marimorena
ande, ande, ande que es la noche buena!!!!!
Esta noche es noche buena
Y mañana Navidad
saca la bota Maria
que me voy a ….(piiiii…políticamente incorrecto)
¿¿¿Cómo vamos a cantar este villancico, incitando a la bebida??? Malos tiempos corren para hacer apología de ello.
++++
Hacia Belén va una burra rin ,rin
yo me remendaba, yo me remendé
Yo me eche un remiendo yo me lo quite…

Remendar ¿qué es eso de remedar? si vivimos en la sociedad de la opulencia, con ropas de marca y de temporada.
Nuestros niños, no han visto un remiendo, ni en los libros de historia.
++++
Arre borriquito, arre burro arre,
anda más deprisa que llegamos tarde.
Arre borriquito vamos a Belén,
que mañana es fiesta
y al otro también.

Orejas grandes y no muy listos,los borriquitos, de los que, los mayores nos acordamos aún, porque hubo una vez un escritor español, que tuvo la ocurrencia de regalar una pareja de estos animales a nuestra infanta,el día de su boda(la que proximamente será anulada).Hoy moran en alguna granja escuela y en la granja de pinipon.

++++
A Belén , pastorcitos.
A ver al rey de los reyes.
Ese niño divino que ha nacido en un pesebre.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.
Es tan precioso, tan lindo y tan bello
y tan hermoso como un lucero.

¿Pastorcillos? Quedan cuatro y dos de ellos se van a retirar ahora cuando ya no tengan ni una sola ayuda europea.
Los pesebres, ¿qué es eso? pregunta el niño avispado.
Y lo del lucero… en la ciudad,viven en el hongo,el de la contaminación. Y en el Agro desde que llegó el estrés ,ni miramos al lucero de la mañana ni el de la tarde. Los pobres luceros, están por desaparecer definitivamente.
++++
Belén, campanas de Belén,
que los ángeles tocan
qué nueva me traéis?

Menos mal que son los angeles los encargados de voltear las campanas , porque, hoy, ni sacristanes ,ni curas suben esas escaleras tan empinadas que llevan al campanario para tocarlas.
Gracias pulsador electrónico!!! Cosas de la evolución de la fé.

++++
En la noche de la Nochebuena,
bajo las estrellas y por la "madrugá".
los pastores con sus campanillas
adoran al niño que ha nacido ya.

Siceramente, no sé si quedará alguien en la nochebuena para adorar al niño Jesús, igual se nos pasa por alto, si tenemos que dar cuenta de la mesa que hemos preparado , pescado,carne, vino,cava,turrón mantecados,polvorones…
Su santidad el Papa(que siempre estaba de guardia ,dada la poca devoción que queda)este año,adorará al niño un poco antes,incluso,de que haya nacido , para retirarse a descansar.

++++
Pero mira cómo beben los peces en el río
Pero mira cómo beben por ver al Dios nacido

Pocos ríos de agua límpia,pocos peces,quedan, porque los que bebieron lógicamente murieron, no pudieron resistir la contaminación de sus aguas.¿Cambiamos peces en el río por Piscifactorías?

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Tan, tan, van por el desierto.
Tan, tan, Melchor y Gaspar.
Tan, tan, les sigue un negrito
al que todos llaman el rey Baltasar.

Pobres reyes Magos, como la cosa siga asi, el gordito de la barba blanca los va a mandar al paro…ya se sabe, el que da primero da dos veces.
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Noche de paz, Noche de amor
Todo esta en calma ya….

Tendremos que apagar la televisión , para no ver, que mientras entonamos este villancico, las noticias nos hablarán de muertes ,guerras, hambre, miseria.Sin embargo conviene entonarlo y sentirlo.
Ojalá la noche se llene de Paz y nos llene de paz los corazones.

ConStiPadO a DoS VocEs

¡Achisss, achisss, achis!
Me siento malito,
ya me he constipado.
Dolor de cabeza,
Me duele e la espalda.
Mis manos tiritan.
Ayyyyyyy, mi naricita.

¡Achiss,achiss,achis!
Menudo catarro,
creo que he pillado,
me lloran los ojos
y estoy mareado.

Ayyyyyyy!!
¿Saliste anoche bien abrigadito?
¿Cogiste bufanda?
¿Y abrigo amiguito??
¿Los guantes, y un gorro?
¡Hay que ir calentito!

¿¿¿Achis,Achis,Achis????
Yo tengo el remedio;
A casa prontito,
cama y calentito
calditos, zumitos
Agüita con miel
Y muchos besitos.




PD:Siempre me divierte escribir,hoy especialmente porque Nerea,mi sobrina,me ayudó a ilustrar este poemilla infantil.

AuSenCia

Cuantos días sin ti,
Grisean ya los árboles ,desnudos, sin hojas,
los pájaros, sin refugio,emprendieron otros vuelos.
Fíjate, que desde que tú no estas,se instaló el invierno.

Desde el balcón veo las montañas ,las calderona blanquea,
El gélido aire , lo invade todo,hasta el alma.
Las calles quedaron vacías,
se alargan las sombras,eclipsando el día.

Sin ti, me visitan los recuerdos;
risas ,voces, ecos de otros días.
Labios, brazos,manos,
hálito cálido, que sustenta mi vida.

Desde que tú no estas, silencio.
Cobijo de soledades,mi cuerpo malttrecho.
Soledad de hija,soledad de madre
Soledad de mujer,de mujer sola.

Una VaCa,Un PollO y UnA OvEjA

¿Balidos,cacareos,mugidos en mi sala? Levanté sorprendida la vista del libro que tenía en mis manos,sólo estabamos Dani,yo,y su portátil, claro.
-¿Quieres ver mi granja?-me dijo.Por unos momentos,lo ví como el niño pequeño que hace unos años, jugaba con su granja de Play- móbil,pero no,no había muñequitos cabezones tirados por todas partes,era una granja virtual del Facebook.

¡Increible!,me acerqué y pude ver sus campos de vid,arroz,tabaco y los animales que acababa de comprar, todavía son pocos,una vaca,un pollo (al menos hubiese sido gallina,tendríamos huevos frescos)y una oveja. Acaba de comenzar a cultivar y ya esperaba una buena cosecha de uva ,no ha tenído plagas ni granizadas...un milagro de los pocos que aún existen,en breve tendría que vendimiar.

No podía dar crédito a lo que me estaba contando,nunca ha sentido mucho interés por la agricultura real y ahora se hace Farmer ,eso si,a tiempo parcial como suele ser hoy en día la agricultura.Por continuar con su juego,le comenté que tendría que contratar a alguien para que le ayudase,si preveía mucho trabajo,me dijo que ya lo había pensado.Ahí, ya me dí cuenta, que sus ideas tambiém eran virtuales,un autónomo agrícola,queriendo contratar trabajo,jajajja con los precios que hay en el campo,le vendrá justito, si no termina endeudado.

Realmente o mejor dicho virtualmente ,ya ando preocupada,no tardará en crear una madre virtual para que le ayude en las tareas del campo y que el sirva de aval cuando vaya al banco a por un préstamo para comprarse el tractor que necesita.
Por lo menos no le ha dado por cultivar naranja y aumentar más la competencia,hasta ahi podíamos llegar!!!!

PenSaMienTos

Sin ser una métodica del orden,reconozco que me gusta tener unos referentes claros,demasiados cambios me aturden.Las cosas en su sitio y los sucesos en su tiempo.No mareo a las plantas cambiándolas de lugar, ni los libros del suyo.Las personas,si son poco volubles ,mejor que mejor,la variabilidad me encanta para la luna.Mis eventos suelen ir de Enero a Junio ,los cuento todavía por cursos,supongo que por defecto de la profesión,y en Septiembre una nueva etapa.

Cuando las cosas siguen un orden, una termina sintiéndose segura.A veces,ese orden se rompe,las lógicas y esperadas sucesiones, se quiebran,no porque haya caído un libro de la estantería o el crisantemo no florezca en Noviembre.
La vida sorpresiva ,muchas veces de manera poco grata dice:-UHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!! y sentimos nuestra espalda frágil para todo su peso.
Se rompen los esquemas y nuestro pequeño mundo también.

Te repiten,te repites:la vida es asi,incontrolable,imprevisible.No son sólo unas palabras de labios para afuera,hay que interiorizarlas para poder aceptarlas y eso lleva su tiempo,sus tiempos,a unas personas más que a otras.

Comprobamos que nuestra vida no es un curso con aprobado en Junio,debemos intentarlo más de una vez para superar ,para superarlo..¿fácil? no,no lo és
Readaptarse es el único camino para seguir.