El templo de Mi memoria

A veces escuchamos cosas que nos parecen muy duras. Recuerdo la confesión de alguien que decía haber vivido tantas cosas terribles en su vida y tenerlas tan presentes, que un día al visitar a un antiguo amigo con problemas de alzheimer sintió envidia ."Me cambiaría por él",me dijo.
Me estremecí ,no supe que contestarle y a menudo recuerdo aquel comentario e intento imaginar como de tormentoso hubo de ser su pasado ,para que su presente fuese tan amargo.

Es habitual hablar de nuestros recuerdos, de la memoria buena o mala. Escucho a personas que quieren olvidar, que le gustaría no recordar…
A mi por el contrario me preocupa esto ¿dejar de recordar? No, nunca ni siquiera las experiencias difíciles que todos tenemos. Cada cosa en su sitio,hay que buscarles el rinconcito adecuado, y utilizo el diminutivo de manera intencionada.

Si hay algo maravilloso que tiene el ser humano, son los sentidos para apercibirse de todo, con nuestra vista, con nuestro tacto, con nuestro oído, con nuestro olfato y con nuestro gusto.
Captar la realidad de la manera más completa posible. Despertar nuestros sentidos , para no perdernos nada y después procesar, organizar, estructurar esos recuerdos para poder evocar..

No hay que olvidar…pero no es necesario hacer todo este trabajo de organización con aquello que no nos gusta , nos desagrada o nos hace sufrir ¿para qué?, eso ha sucedido y ahí se queda, en algún lugar, nada más. Memoria selectiva, que juegue a nuestro favor, que nos ayude a superar.

Guardemos nuestras experiencias bonitas ,incluso ,maravillosas que las tenemos.
Cada día podremos evocar , revivir en el sentido más amplio, en el de volver a vivir pormenorizadamente cada detalle, cada aroma cada sonido, cada sabor de aquel instante ,de aquella tarde o de aquel día que tanto nos gustó.

Tú decisión, definirá tu mundo interno, por ello es sorprendente que a veces personas que nos parece que tiene un pasado durísimo, nos cuentan cosas tan bellas de su vida. Ellos decidieron que recuerdos los estimularían a vivir mejor. Otros por el contrario se recrean en su dolor ,marcando sus vivencias presentes y seguramente futuras.

Yo, ahora, cierro los ojos, y paseo por el laberinto de mi memoria , recorro cada estancia repleta de imágenes, sonidos, texturas, aromas, elegidos y guardados casi amorosamente.
Empujo una puerta con un letrero que reza :sucesos recientes, la cruzo sin prisa,me mezó en los recuerdos,sonrio …soy feliz

¿¿¿DIFÍCIL PREGUNTA???

Arriba y abajo por la A7 hacia las tierras castellonenses, llevo el corazón contento, ,lleno de alegría, pero me falta el GPS que sustituyo por el mío propio llamado, intuyendo y siempre ante cualquier duda a la izquierda.
Con estas coordenadas parece increíble que pueda llegar a los sitios, bueno, estoy en el ecuador de mis visitas y va funcionando.

Ayer estuve en el distrito Djibuti, y claro aquí las cosas se complicaron más, y me fallo la intuición, ya vislumbraba el mar bastante cerca y yo sin llegar a mi puerto con lo que empecé a pensar, que en barquito trabajaría por ello, decidí hacer cosa sana, preguntar, aún temiéndome ir a Roma.

Intermitente a mi derecha, risueñas adolescentes a mi izquierda y probando la potencia de mi voz dije :-buenas tardes ,por favor ¿la biblioteca?
Las risas de las adolescentes se quebraron, se miraron, enmudecieron y negaron con la cabeza …OHHHHHH no sabían las respuesta.
Mis ojos hicieron chirivitas, adolescentes con carpetas en la mano ,¿¿¿NO conocían la ubicación de la biblioteca????.
Bueno, no lo he dicho pero no conocer tan sagrado lugar a mi me parece inconcebible, lo sé ,lo sé, soy muy rarita.

Sigo un poco más y veo a mi derecha dos apuestos jóvenes, no pierdo la ocasión de congraciarme con ellos y por supuesto de reclamar información
Bajo mi ventanilla y repito la pregunta:- por favor la ¿biblioteca?
Miradas de asombro, los miré yo también y repase interiormente mi pregunta, si, dije bien, biblioteca.

Me miraron como si hubiese preguntado, como llegar a Venus en barco. Risas y ganas de congraciarse ellos también, pero con mala fortuna , fallaron en la respuesta, el más lanzado dijo: -¿¿¿biblioteca en le Grao???? Eso debe ser nuevo…bueno yo es que leer, no leo.
Las últimas palabras se las dijo al viento, porque mi ventanilla ya estaba casi cerrada.

Empezaba a estar algo desesperanzada, el mar estaba tan cercano ya…y ni una sola indicación ,nada estaba en ¡¡¡el centro de Djibuti!!!

Decido bajar y hacer mis pesquisas a pie de calle ,o a suela de tacón, elijo a mi siguiente víctima ,un niño que jugaba ,tendría unos siete años y repito mi difícil pregunta, esta vez es él quien me mira extrañado, extiende el brazo mientras dice : -allí.

Por fin , le di las gracias y dirigiéndome hacia el coche oigo que el niño explicaba entre risas a sus amigos :-esa mujer que no sabía donde estaba la biblioteca-, todos rieron.
Y yo casi también, me a gané a pulso sus risas infantiles, mira que con lo mayor que soy y no saber donde esta la biblioteca!!!!!

Me sitúe frente a ella, ningún rótulo orientativo que dijese:BIBLÍOTECA PÚBLICA para que,si todo el mundo sabía donde estaba.
De su empinada escalera de 15 escalones, hablaremos otro día…Accesibilidad, si dije accesibilidad.

Catálogo de Besos

Cierro los ojos y pienso, hago un recuento de besos , de los dados , recibidos, compartidos, anhelados ,ocultados y también imaginados.
Besos, besitos, besotes y también algún besazo.


Los primeros recibidos , besos paterno/filiales, que los guardas para siempre como un querido tesoro . Sin saber que con el tiempo, los mismos repartirás.

Besos de amigos y amigas, los besos de la amistad, entrañables estos besos, nada piden, solo dan.

Y llegaron con el tiempo los besos apasionados, que recuerdas, rememoras , y en el mapa de tu cuerpo han ido dejando huella.

Hay algunos que ni cuentan, de tan baladíes los besos, los de puro compromiso .Reniego del formalismo, de falsas educaciones ,no me interesa ese beso.

Besos descatalogados, de mis álbunes de besos, los que saben a vendetas, los falsos y fariséicos, yo ya eliminé estos besos.

Y como lema vital del catalogo de besos:”Besa solo, si hay ganas y ponle afecto a tus besos.

Redacción: como empezar un lunes .....

Finaliza el domingo ,último día de una semana de asueto, y noto que va apareciendo en mi, un gen extraño, sin duda heredado de aquella maestra de escuela que tuve hace ya tantos años y que hace que hoy venga a mi recuerdo su voz diciendo en tono solemne: R E D A C C I Ó N.

Lamentablemente, se que yo mañana,no tendré esa posibilidad, pero pensarla , me serena, como sin duda le pasaba a ella ,que andaba cansada ,quizás ya agotada de tan indolentes alumnos y tras unos días de descanso o periodo vacacional nos miraba con aire compungido en aquella dura mañana del regreso, y nos decía: sacar la libreta, vamos a hacer una redacción.

En mi libreta de tapa blanda azul,de dos líneas , la niña de las trenzas, yo, que obediente siempre ha sido y mucho, ponía con letra preciosa, o lo más preciosa que podía el título, que venía a ser :Como he pasado mis días de fallas.

Redacciones haciamos, que no se si darían buen nivel como ejercicio literario , pero que hoy pasados los años, veo que era una manera de empezar sin empezar realmente .

Nosotros podíamos ir a nuestro aire, sin prisas. Estuches, rotuladores para decorar el título .Paseos a la papelera para afilar la punta del lápiz.
Evocar el olor a pólvora, el de las flores en la ofrenda a la Virgen .Recordar las imágenes de falleros y falleras, tararear las melodías de las bandas de música, el sabor del chocolate y los buñuelos… Levantarse tarde esto era lo mejor y no acordarse de donde habíamos dejado la cartera el viernes anterior ,como si jamás ya tuviésemos que volver a usarla ,lo inconfesable.

¿Todo esto se podrá poner? Lo de la cartera no, que hacia de alumna poco aplicada.
Frase tras frase, durante la mañana revivíamos lo mejor, pero lo más mejor, seguramente nos lo callábamos, como siempre en esta vida.

La maestra, también gozaba de unas horas más de tranquilidad, mientras los alumnos, convertidos por mandato, en incipientes escritores, recordaban, seleccionaban, y redondeaban sus frases .

Por encima de las gafas apoyadas en la nariz,paseaba beatificamente su mirada sobre nuestras inclinadas cabezas sobre los pupitres.Seguramente no esperaba maravillosos escritos.
Incansablemente,volvería a leer los mismos principios:”estas fallas me lo he pasado muy bien….”
Las mismas continuaciones: “una tarde fuimos a tomar chocolate..”
Y los mismos sospechosos finales:”…me lo he pasado muy bien , pero ya tenía ganas de venir a escuela…”
Asi solían escribir sus originales alumnos de tercer curso.

Entre lejanos brillos de peinetas de fallera, letras, lápices, rotuladores ,sacapuntas , "cuchicheos" y miradas furtivas al reloj de la pared…pasábamos el primer día, el de empezar, pero lentamente.

No es una mala técnica la de aquella maestra cuyo gen he heredado, por ello en la medida de lo posible, mañana es día de hacer , REDACCIÖN.

Amores Imposibles

Como Dafne, perseguida por Apolo , así la veo .
A veces cercanas , otras no tanto, pero está ahí ,no giraré la mirada de esa triste realidad, tampoco buscaré el morboso regocijo de su historia en los noticiarios .

Mi Dafne … has pasado a ser un número, la vigésima en lo que va de año.
Ya eres mía, también vuestra. Has abandonado la privacidad de tu vida .
Nos llevan a tu casa, conocemos tu familia, tu trabajo, sabemos de tu historia de amor y desamor .
Has pasado, sin tú saberlo a la esfera de lo público, a todos nos perteneces un poco.

En nombre del amor, terribles cosas te han hecho a ti, mujer .
Te han inmortalizado para siempre, estas en nuestra memoria, en las estadísticas , en los minutos de silencio que te dedicaremos institucional o íntimamente.

Dafne , nadie te oyó suplicar …¿pero acaso lo hiciste? ¿Dejaste salir de tu boca a las palabras para pedir ayuda o enmudeciste con ellas en tu corazón y en tu garganta?
Quizás no te atreviste.

Fue demasiado tarde cuando emprendiste la huída . Fue más rápido tu Apolo, obcecado en querer de ti algo que ya no tenías, amor .
En la locura de tu carrera hacia el abismo, no hubo un dios celestial ni siquiera terrenal, nadie pudo metamorfosearte , para salvarte, aún a costa de no poder vivir plenamente tu propia vida.

No , no te convirtieron en árbol de laurel, llegaron tarde...todos llegamos tarde.
Y mañana, mi Dafne ,nuestra Dafne, la Dafne de todos, sólo tendrás una parcela de dolor en nuestra memoria, un minuto de silencio y una corona de laurel.

Va de libros!!!!

De las cosas buenas que tiene mi trabajo y tiene muchísimas,una,es la de permitirme ver muchas bibliotecas y poder disfrutar de los fondos bibliográficos de que disponen,e incluso hacer préstamos de sus libros, de aquellas que me son cercanas.

Hace unos días ,en una de ellas descubrí una encantadora novelita o cuento de Alan Bennett ,"Una lectora nada común". ¿Qué ocurriría si la soberana de Inglaterra fuese presa de una una intensa y devoradora pasión por los libros? Con este argumento,nos presenta una divertida comedia y reflexión sobre el poder y el poder de la letra impresa.Una aguda meditación sobre el subversivo poder de la lectura.

Todo esto, ya esta dicho por prestigiosos críticos literarios. Yo, después de gozar con su lectura he entresacado unas frases, aquellas que a mi no se se me ocurre decir también dichas, pero que una vez leídas las comparto,como si fueran mías.

Aleccionar no es leer,de hecho es su antítesis.Aleccionar es sucinto,concreto y pertinente.Leer es desordenado,disperso y siempre incitante.El aleccionamiento cierra un tema ,la lectura lo abre.

Tras haber descubierto los placeres del leer, nos encanta transmitirlos a los demás.

A los libros no les importa quien los lee,ni si son leídos o no.Todos los lectores son iguales ante ellos.

Leer es entre otras cosas uno músculo y como tal hay que ejercitarlo.

No pones la vida en los libros La encuentras en ellos.

Los libros nos ablandan,por el contrario para escribir hay que ser duro.

Los libros enriquecen nuestras vidas.

Los libros por lo general no suelen llevarnos a la acción,decidimos leer libros que nos confirmen en nuestras convicciones.Un libro cierra el libro. (Abramos el campo de lecturas..DAFNE DIXIT)

Un libro lleva a otro…Frase que suscribo totalmente,acabo de cerrar éste y ya he comenzado el siguiente…"Exploradores de abismos" de Enrique Vila-matas.

GÁRGOLAS

Anochecía, las luces de la ciudad comenzaban a encenderse iluminado los edificios ,creando ese juego de luces y sombras que tanto le gustaba contemplar.Las calles hace unas horas eran un hervidero de gente, niños, mujeres ,hombres ,turistas y propios ,nadie había querido perderse el acontecimiento de aquel sábado festivo.

Había sido un precioso día de primavera ,los jardines cercanos habían cedido los aromas de sus flores incipientes,gladiolos,margaritas, el de las rosas destacaba en el ambiente.

El rio en el que ahora, apenas unas luces encendidas denotaban la existencia de movimiento todavía, volvía a la calma.
Había estado muy concurrido , infinidad de pequeños barquitos atiborrados de gente sobre sus cubiertas, sin olvidar los otros más grandes que hacían el recorrido para turistas varias veces al día, lo habían cruzado de puente a puente.

Desde primeras horas de la mañana se habían ido congregando en las rodalías de la catedral numerosos curiosos ,para obtener los mejores lugares, todos querían ver la colocación de la nueva gárgola .

Un gran acontecimiento,esto no sucedía desde el SXIV .Todos conocían tan insignes figuras. Siempre allí vigilantes, guardianas, como miembros de una sociedad de piedra ,colocados sobre la parte alta del edificio.

Ella, interesada en gran medida, por estas figuras grotescas, las había dibujado en innumerables ocasiones.
Formas humanas con bocas exageradamente abiertas como si quisieran engullir todo lo que les rodea.
Esculturas de animales, muy poco reales, mezcla de caracteres demoníacos, mágicos..
A veces tras mirarlas durantes horas creía ver que todos le sonreían maléficamente como adivinando que algo terrible podía pasarles a los humanos, pero no acertaba a interpretar, si ello les ocurriría si entraban en la catedral o como consecuencia de no hacerlo.

Muchas lecturas hechas sobre las teorías de este arte terrorífico sin embargo no daba exactamente con la clave del lenguaje en que estaban esculpidas. Si, como estudiante de arte sabía que tenían una finalidad escultórica ,desalojar el agua de lluvia para que no discurriera por las paredes del edificio ,pero dotada de gran imaginación ,como estaba ,pensaba que existía algo más, por eso volvía a observarlas día tras día, esperaba encontrar en ellas un rasgo diferente ,algo a que aferrarse para concluir, que aquellas gárgolas no solo eran piedra decorativa.

A veces, según la iluminación o las sombras, acertaba a imaginar cambios gestuales, guiños malvados, advirtiéndole que se sabían observadas pero, parecían decirle mudamente: nosotras, también te vigilamos,os vigilamos.

Aquel día,17 de Marzo de 2009 era histórico ,se había a colocado la réplica exacta, de una gárgola legendaria.

El dragón Gargouille, aquel horrible monstruo que dio origen a todo hacía ya muchos siglos. De cuello largo, rectilíneo y voraz boca, que tragaba todo lo que le era cercano. Por sus fauces escupía tanta agua, que era capaz de provocar tempestades.

Tras graves y horribles destrozos ,tuvo que ser exorcizado y quemado en la hoguera ,pero algo no sucumbió al castigo ,su cuello y su boca que fueron expuestos en la fachada del ayuntamiento para escarnio público.

Esta historia ,la recordaba cada vez que las miraba y silenciosamente les decía :vosotras malditas , de corazones de piedra,ahí estáis esperando…pero¿ a qué, a quién?

El día anterior había decidio ir hacia Notre Dam paseándose, la recorrió por fuera esperando encontrara una señal ,que desde luego no vio, se adentró en la oscuridad sagrada de su nave, la admiró una vez más y al salir de nuevo al exterior y levantar la vista hacía ellas, supo que lo sabían , llegaba el esperado.

Apenas quedaban visitantes, Gargoille instalado junto al resto de figuras esperantes, las campanas de la catedral habían hablado al viento, las gente había reído, aplaudido y admirado la majestuosidad del nuevo inquilino de la catedral. El maestro cantero fue ovacionado por la grandeza de su obra.

Todo había quedado dispuesto ,las piezas empezaban a encajar .Ella sabía que de todas aquellas bocas, la más reciente, iba a exigir sacrificios humanos como ya lo hizo en el pasado, pero ¿quién iba a poder detenerlos, si todos pensaban en Gargouille como una maravillosa pieza escultórica?

Un escalofrío le recorrió la espalda,al imaginar futuros sucesos.Echó una última mirada a la hilera de figuras , y muy lentamente , sin esperanzas emprendió el camino a casa.

La mano

Esta más cerca de lo que imaginas.

La mano, blanca,fría, huesuda, surcada por azulados y lentos rios.
Dedos largos , delgados ,acabados en uñas retorcidas y amarillentas.Aspecto de feroz garra preparada para despedazar en cualquier momento,le ha conferido la artritis .

Siempre es ella, la mano onírica,temida , que con frialdad de muerte te toca posandóse sobre tus dedos tibios, en imaginarios y noctámbulas búsquedas a tientas sobre la mesilla de noche .
Te vigila expectante en tus recorridos a oscuras por los pasillos de la casa, preparada para traparte a la llegada al interruptor y llevarte a la peor de las pesadillas.

Es una mano humana, desligada de cuerpo alguno,provista de vida propia , que esta noche,mientras tú,te preparas para abadonarte al sueño reparador,ella con una lentitud estudiada,coge la cucharilla y deslía el azúcar de su café ,entre tanto decide sobre que parte de ti , se aferrará con ahinco hasta llevarse tu último hálito de vida.

Familias normales

¿Por qué no puedo tener yo una familia normal?

De haberme hecho la pregunta en otro momento o en una situación menos dramática quizás hubiese tenido otra repuesta o tal vez la misma ,pero en esos momentos le dije con ánimo de consolar, aquello que me vino a la cabeza .Ahora reflexionando con más calma, creo que mi respuesta, se ajustó a lo que pienso.
Asi que abrazándola le fije: porque no hay ni siquiera una sola familia normal.
Dicho esto continué :¿qué es realmente una familia normal?.....Hubo un silencio.

Pasadas ya varias horas de la conversación y con los ánimos más calmados, reflexiono sobre esta deseada normalidad familiar,y ello sin querer entrar en el término de familia, que también esta la cosa para revisar.
Quien tenga una familia “normal” y entiendo por ello, lo que creo que me transmitían en la súplica :sin problemas, que levante la mano.

Aquejadas de enfermedades y dolencias físicas sobre todo cuando ya hay miembros y “miembras” mayores y nosotros nos convertimos en la generación intermedia ,la que cuida por arriba y por abajo, a nuestros descendientes, así encontramos a las familias.
Es en estos momentos de nuestra vida, cuando nos damos cuenta que somos el enlace entre generaciones y que TODA la familia es para nosotros..y muchas veces se nos cae el mundo encima o mejor dicho la familia, que es nuestro micromundo.

Si miramos más de cerca al pequeño curpúsculo familiar, descubrimos constantes reajustes de fuerzas en ascendente, descendente, sobre todos si hay adolescentes, y en horizontal.(apartemos la vista del microscópio...porque vemos tantas cosas,los entresijos familiares...)


Esta suele ser la normalidad de nuestra familia, quizás no tan feliz como deseamos o no completamente feliz.
Puntazos de felicidad tenemos, cuantos más seamos capaces de generar mejor para nosotros. Yo por hoy ya he hecho lo que he podido…mañana más, familia….

Políticos al mismo Precio

Nos cebamos con los políticos. Nos preguntamos:¿qué tendrá ese mullido sillón de cuero negro que una vez lo prueban no quieren abandonarlo?
Hartos nos tienen con sus “chacharas” cuando están en campaña electoral, nos venden paraísos futuros como si fueran feriantes y nos maquillan la realidad al gusto, según sus intereses partidistas.

Una vez “colocados” en sus cargos se olvidan de nosotros hasta la próxima, es decir hasta dentro de cuatro años. A muchos nos avergüenzan estas maneras de ser y de actuar tanto, que los más enfadados, se autoexcluyen del maravilloso juego que nos ofrece la democracia, ¿para que que votar?,si todos son iguales e incluso algunos son peor.

Hoy sin embargo quiero romper una lanza a favor de algunos políticos. Los hay en el mundo, los tenemos en España también, afortunadamente, estos en su esencia tienen algo más que el apego bochornoso al sillón ,al poder, al deseo de enriquecerse y de aumentar su fortuna personal con amiguismos, sobornos y quien sabe que...bueno yo no lo sé,pero espero que si lo sepa la justicia ,y a ella le den cuenta.

Eso, algo más hay en ellos, son políticos que al mismo precio ,entendamos salario, que los anteriores, se enfrentan a situaciones en las que su vida corre peligro, por ser los representantes de gente que cree en ellos, por decir en voz clara y alta verdades que saben que no van a gustar a quienes hacen de la violencia su bandera,sin embargo no se amilanan ,ni se les hace la boca chica.

Son hombres , no superhéroes, en su sueldo no va incluida una prima por si atentan contra sus vidas, su familia ,sus propiedades. Sólo deberían tener una ocupación organizar “la rex pública” y buscar el bien común,pero nosotros ,los de a pie sabemos,que implicitamente han asumido un riesgo.Ellos imagino que también lo saben

Lamentablemente hoy, no es lo mismo dedicarse a la política en unos puntos que en otros de España, tenemos políticos al mismo precio pero… No TODOS, se juegan lo mismo.

El Canón de Pachebel

Música de violines, el canón de Pachebel interpretado por cuatro jóvenes mujeres .Las notas son cada vez más tenues, las caras de las gentes que llenan las sala ,se van difuminando,hasta la iluminación, parece que ha bajado la intensidad, al contrario que los pensamientos , flashes de las últimas horas vividas,se mezclan con otros más lejanos, golpeando con fuerza.

La mañana empezó nerviosa ,mal sueño, poco descanso y un primer pensamiento al abrir los ojos:es hoy ,si porque estamos a 9 de marzo, a las 17:30, ese es el momento,esa idea reiteradamente...todo el día .

Es la hora de la cita a la que acudía con corazón de adolescente y con la sensatez insensata muchas veces, de la madurez.
Aquello empezó en el mes de Julio, en las tediosas horas de una siesta insomne, como un juego ,uno más de los que a menudo emprendía, no por ludópata que no lo era, al contrario, no tenía suficiente paciencia para aprender las reglas de ningún juego ,sino más bien, por juguetona.

Este novedoso entretenimiento, le exigía; un poco de disciplina, otro poco de calma y sosiego para ponerse a escribir y sobre todo, le dió la posibilidad de ponerse a practicar a ejercitarse cada día un poco más.
Era una especie de compromiso, aquello del Blog .

Allí estaban junto a ella, cercanos, rozándola, los que quisieron y pudieron venir a compartir, otros ausentes,presenciales en espíritu, pero todos debían saber que era un momento muy especial ,por oírla decir, repetidamente como si de una una cantinela infantil se tratase:”que ilusión me hace el premio, que ilusión me hace…. “

Agradecida estoy a mis princesitas que dieron luz a mi relato, mujeres reales de vidas complicadas , de situaciones al límite ,a las que yo las coroné como princesas, "mis otras princesas" .
A todos dije que lo eran, que fiasen de mi palabra…y parece ser que confiaron en ella y que pensaron que aquello podía ser recompensado .

Contenta estoy con mis amigos que me leyeron y apoyaron desde el principio y de los nuevos que me van leyendo….

En mis manos sostengo el diploma y en mi cabeza suena música de violines,El Canón de Pachebel.

SEDA

Le irritaba el tono de superioridad manifiesta con el que le estaba hablando. Sentado frente a ella no perdía ocasión en marcar las distancias desde su posición de jefe. Por unos segundos una maliciosa idea apareció en su mente, lo había visto en alguna ocasión mirándola a hurtadillas y detenerse más de lo necesario en la seda de sus piernas.
No lo dudó…el primer cruce de piernas le provocó un temblor apreciable en la voz, con el segundo dio por finalizada la charla

Ausencias omniscientes

Ausencias......

Omniscientes....

Por separado cada palabra abarca un mundo ,si las juntamos ,complicados pensamientos parecen augurar. Lo cierto es que reflexioné sobre ambas al encontrarlas en mi lectura estos días pasados y cual el protagonista de la trama, también yo me encontré presa de mis ausencias omniscientes.
Pero ¿quien no tiene Ausencias omniscientes? yo si...

Ausencias las hay, no muchas afortunadamente, pero tan pensadas que hasta catalogadas las tengo para recordarlas, no quiero que se me pierdan... de las que duelen por involuntarias , las inexplicables ,la incomprendidas, y algunas incluso necesarias .

Todas comparten el don de la omniscencia, me saben ,me sienten me intuyen...no son una amenazada pese a saber tanto , a saberlo todo . Están cerradas en mi mente, entraron ahí, y unas veces porque no les permito la salida y otras porque no quieren irse, seguimos juntas en largas conversaciones, que no monólogos, ni muchos menos. Se posicionan ,me discuten ,me aconsejan, me felicitan,…saben tanto de mi como yo misma.

Nada, ni nadie tiene conocimiento de mis queridas presencias ausentes, a veces solo un delator silabeo de mis labios, me trae alarmada a la realidad, observo con mirada inquieta mi entorno, nadie me ha descubierto ,prosigo….

¿Soledad? la necesaria y deseada,¿cómo podría sino estar con vosotras, mis queridas ausencias si no es en mi silencio ,en mi soledad buscada.

OCHO DE MARZO del 3010

DEJA DE CELEBRARSE EL DIA DE LA MUJER TRABAJADORA

Después de muchos años de lucha, este será el primer año que no se realicen actos para conmemorar dicha fecha.
Los agentes para la igualdad tras exhaustivos estudios han observado que la mujer por fin, ha alcanzado plenos derechos en el ámbito cultural, social, económico político y familiar.
¡¡¡Todos nos congratulamos con la noticia!!!!

FRIKIS

Algunos nos llaman frikis...los raritos de los libros. Y es que siempre hay quien observa nuestros comportamientos,valora nuestros actos y nos pone la etiqueta:"extraños".

La de cosas que os perdéis, nos dicen, siempre estáis leyendo. No sabéis vivir la vida.
Bueno ,nosotros los lectores os entendemos ,hemos aprendido a empatizar con muchas personas, a ponernos en su piel, hemos descubierto a la misma vez que ellos sus propios pensamientos, por ello os comprendemos , pero también os decimos cuan equivocados estáis.

Con cada libro que abrimos comenzamos una aventura. Conocemos ,comprendemos, imaginamos, deseamos, nos recreamos , viajamos a otros países, encontramos a otras gentes, vivimos amores felices ,desamores, dialogamos con el autor sobre la vida, la muerte, compartimos momentos alegres a veces no tanto, le discutimos ,le criticamos, asentimos e incluso desconfiamos.

A los frikis de la lectura se nos pueden ver perdidos por las librerías o bibliotecas ,entre montones de libros ,ojeando, entresacando fragmentos por las primeras páginas,hacia el final,por le medio... buscamos acertar en la elección del libro que nos hace falta en este preciso momento .Cuando lo tenemos en las manos, solo deseamos un poco de soledad para poder abrirlo y empezar…

La historia ha comenzado, se desarrolla ante nuestros ojos, pero al mismo tiempo somos los protagonistas de otra historia, la nuestra ,asi que las vivimos en paralelo. El libro nos acompaña, viaja en nuestro bolso, mientras nos desplazamos en metro , hacemos cola en la sala de espera del médico, tomamos un café, o en una comida rápida,es nuestro paréntesis, nuestra evasión ,la alternativa a la espera, al tedio.

El autor nos espera, nos hecha de menos, tal vez esta impaciente, quiere contarnos, nos necesita y nosotros lo sabemos ,ya estamos atrapados en la historia ,tenemos que continuarla.
La lamparilla de noche y el silencio de la habitación son nuestros aliados, unos minutos más antes que nos llegue el sueño ,el escritor esta a gusto también con nuestra compañía ,es un noctámbulo empedernido y con miles de argucias ,nos retiene ,sabe que el reloj es su enemigo, una mirada de reojo hacia él y apagamos la luz ,nos dormimos, el libro descansa en la mesita de noche.

Pero la semilla de la intriga ya germina en nuestra mente, va creciendo y nos desvela, tanteamos el interruptor, cogemos el libro, nos ponemos el mundo por montera ,las cuatro de la mañana ,decidimos continuar con la lectura, solo un par de paginas y llegará el desenlace …
La últimas líneas, nuestra tierna historia de amor, con el autor, esta a punto de concluir, la historia ya es nuestra..cerramos el libro, cerramos los ojos y sonreímos.

MICROS

Sentada frente a la mesa del doctor , leía el cuestionario que este le ofreció. Marcó las siguientes casillas:
• Sin enfermedades graves.
• Sin fracaso escolar.
• Sin adolescencia difícil…
• Con mucho amor para sus padres.

Hecho esto, firmó satisfecha, acababa de elegir a su niño a la carta.

EN LA CALLE BUENAVISTA

Si no me conociese bastante bien empezaría a preocuparme esta medio obsesión que siento por las casas, o mejor dicho por hablar de ellas, yo siempre he pensado que solo se necesito una.
Las casas me interesan por lo que guardan , por lo que se ha vivido allí y casi siempre en pasado, en las que viví o en las que me gustaría haber vivido por algún motivo .
La casa de mis abuelos maternos, es una de ellas .
Esta casa de la calle Buenavista número15, esta grabada en mis recuerdos, pese a que hace muchos años que estuve en ella , y que ya no existe.

Hoy como si fuese la niña de ocho años que la visitaba, voy corriendo hacia ella.Calcetín blanco y zapatos de colegiala, trenzas negras y sus lazos blancos o rojos al gusto de mi madre.
Veo el color de la calle grisáceo o rojizo según la roca madre sobre la que se asentaba el pueblo, no conocieron estas calles ni cemento ni adoquín, giro el recodo del estrecho callejón, y la casa ,apresuro el paso y frente a mi la puerta pintada de no se que mezcla de tinte rojizo, que al pasar la mano por ella parece tierra .

La empujo suavemente y entro al patio rectangular, a mi derecha la leñera y al frente ,el rincón de plantas verdes de mi abuela ,colgadas en las paredes bajo una hiedra suave con flor blanca, velo de novia, creo que se llamaba.
Hoy yo soy la encargada de cuidar aquellas plantas, tras años y años de transplantes, imagino que son los brotes de aquellas primeras

Otra puerta a la derecha del patio y entro en el edificio,mis ojos van a parar a la mole de piedra redonda utilizada por mi abuelo para partir olivas y ponerlas en adobo. Al lado, el hueco de la escalera, lugar siempre fresco para poner el botijo y en verano los melones traídos de la huerta, nevera natural.
Un poco más al izquierda y en altillo al que se accedía por cuatro escalones ,una habitación que fue utilizada por mi madre en sus años de juventud.
Al otro lado la cuadra, morada en decadencia ocupada hasta donde alcanzan mis recuerdos, por un caballo y por una burra negra ,cargada de malas intenciones, fue la última inquilina .

Dos tramos de escaleras más y estoy en el verdoso y solitario comedor, al que daban dos habitaciones, una de ellas la de los abuelos ,una cortina preservaba su intimidad, un mundo tras ella, cómodas y camas de alturas inaccesibles y el tic-tac del reloj marcando las tranquilas horas del día tras cumplir su objetivo: ringgg a las siete de la mañana ,inicio del día.

Los Apóstoles en la última cena,un plato de céramica con escenas de la huerta de valencia y un cuadro con unas sonrientes falleras, componían la decoración del comedor ,sobre la mesa de madera oscura una jarra de cristal con unos tulipanes rojos y blancos de plástico ,hacían las veces de centro de mesa.

Tras dedicarles una sonrisa a tan insignes personajes,libro los 15 escalones que me separan de la querida abuela, era la dueña de la sala, la reina de la mañana, la pereza no hacía migas con ella. Frente a la ventana, ojo curioso que mira al Túria ,a la verde huerta, a la cercana montaña, una cascada de cabello negro es trenzado ,y después recogido en un moño, una onda enmarcaba su rostro y el olor a colonia fresca da por concluido su arreglo personal.

En la sala se vivía,el olor a comida se extendía por ella desde primeras horas de la mañana ,en el brasero de hierro colado lleno de carbones se hacia amorosamente la comida,a un lado el cacito con la malta reposada del desayuno con su colador de tela,nunca desayunar me supo tan bien.

En aquellos días había tiempo para mirar por la ventana, que llamábamos "cubierta", o mejor dicho descubierta, porque estaba todo el día abierta, se cerraba con una especie de madera que subía desde el suelo hasta arriba cerrándose con un pasador de madera
No recuerdo verla cerrada nunca, solo cuando anochecía , en invierno, este era el momento de encender el candil y el fuego. Las paredes se llenaban de sombras nuestras caras semidibujadas entre rojizas y amarillentas,brillos de vasos y jarritas colgadas en la pared, reflejos verdinosos de los cántaros ,componían nuestras noches de charlas, frente al fuego.
En la sala de mi abuela nunca hubo luz eléctrica, la modernidad se quedó en le segundo piso.

El reino de las sombras se extendía hasta la estancia contigua era , inquietante, la única luz provenía de un estrecho ventanuco…al lado siempre había una chaqueta vieja de hombre,oscura, colgada en un clavo en la pared ,creo que mi abuela sabía que me asustaba y nunca me dijo a quien pertenecía, era la caja fuerte de la casa , calderilla, monedas en deshuso, papeles, todo lo guardaba la buena mujer, bien sabía ella ,que no metería nunca yo la mano en aquel oscuro bolsillo.

El armario de olores, también se hallaba aquí,el pan, los restos de la comida,pescados, carnes , el chocolate de bollo de papel blanco y letras azules... todo había dejado su deliciosa impronta, acompañando una jarrita blanca de loza para meter los huevos. Lo mejor de la despensa, meter la mano y a tientas buscar en ella …

Oigo la voz de mi abuela llamándome,voy junto a ella a sentarme frente al fuego.

SEÑORA DE LAS CUATRO DECADAS

Que tengo las décadas completitas, me lo dice todos los días mi espejito cuando le hago la consabida pregunta: Espejito, Espejito ¿quien de mis amigas esta más joven que yo?? Y él, sin ningún tipo de miramientos , como si no viviese en mi casa ni gracias a mi, me contesta , con aire displicente, devolviéndome mi imagen de fría realidad mañanera, así que tras echarme una rápida ojeada ,termino diciéndome :”anda nena, a la otra vuelves a preguntar…”

Pero yo, que a medida que cumplo años y aumenta mi registro de arrugas , porque las tengo registradas todas ,gano en buena disposición y sentido del humor , lejos de amilanarme por la respuesta muda de mi reflejo, me dispongo a difuminarme, que digo difuminar, a plancharme ,a estirarme de abajo arriba y viceversa, venga va ,dicho de otra manera más “chic”, darme unos retoques.

Reafirmante de pechos, extendiendo en círculos y hacia arriba que es donde quiero que estén…que la gravedad no me gane la batalla, reductora de cintura y anticelulítica, tengo que decir en honor a la verdad que yo cartucheras no tengo, lo que sea, sea, cintura de avispa en quince días, dice el tratamiento…yo estoy en ello unos diez años, pero el que en mi no se den esos resultados, no quiere decir que no sean posibles… Hidratantes en codos y cuello… y el rostro, especial cuidado ,por aquello de que la cara es el reflejo del alma.

Me miro atentamente y como albañil a la faena…. En primer lugar, tapando líneas de expresión,soy muy expresiva ,esto mejora mi nivel de comunicación…pero causa daños irreparables en mi tejido celular, claro y a ciertas edades hay que tapar, tapar o reestructurar… el entrecejo ,labios sienes…¡¡perfecto!!!
Y ahora con suaves toques alrededor de mis vivaces ojos ,el quita-ojeras y reductor de bolsas y por último mi crema Super SIETE Z , es una poción mágica que lo tiene todo, alisa ,nutre, reafirma ,tensa y tres o cuatro cosas más….

Cuidado, básico acadado… sólo queda utilizar las pinturas de guerra, cual jefe SIUX, aplíquese maquillaje , sombra, perfilador , pintalabios , el rimel, y perfume, dos gotitas ,no vayamos a cargar demasiado y fastidiemos,ya que voy en todo tan discretita....

Espejito, Espejito Mágico y ahora ¿¿quién es la más guapa????

A estas alturas de la mañana ya he perdido tanto tiempo …que ni a escuchar la respuesta me detengo, apago la luz del baño, abro la puerta y salgo a la calle con sonrisa triunfal, dispuesta una vez más, a aliarme con la vida, que sólo son dos días y además estamos en CRISIS

MARIA

MARIA, porque yo te llamo, porque yo te digo, porque yo se quien eres .

Miro tus ojos grandes y azules, tu frente amplia surcada por el tiempo , te abrazo en un intento de atraparte, retenerte conmigo, no te pierdas por los senderos de tu mente, andas confusa, enfadada con las palabras ,que se te esconden para que no las encuentres,dejando a las cosas sin nombre, juegan maliciosamente contigo .

Aparece tu impotencia anegando los ojos , y reniegas de tu lengua que no obedece ordenes ,que actúa a su libre albedrío y estallan sonidos en tu boca ,en forma de lamento y aseguras que no volverás a hablar ¿ para qué? si las palabras no son las que tú quieres decir.

No quiero que te des cuenta de tus olvidos, de tus errores, pero lo sabes , la memoria ha emprendido su éxodo ,lo hace de poco a poco, quiere asegurarse de que su maldad es completa, dejará que sepas que marcha cada día un poco más, hoy son las palabras las que se esconden, mañana serán los rostros ,¿QUIEN ERES TU? Me dirás al verme.

En un futuro no muy lejano , te olvidarás de ti, de lo que viste, de lo que oíste, sentiste ,de lo que te alegró y lo que te hizo sufrir.
Te perdiste en el laberinto de tu mente ,no encontraste el camino de vuelta y una expesión de ausencia se instalará en tu rostro, MARIA..te diré una y otra vez ,pero no habrá respuesta, ya no sabrás quien eres.

MICRO

Si, ella lo sabía, a él le debía un sueño, aquel que cuando por fin pudo despertar, comprendíó, que había sido la peor de sus pesadillas.

El CASTILLO

Guardian solitario y mudo de los despojos de un pueblo que fue
tiempo ya, que no hay historia a tus pies,
curioso observador de anónimas vidas,
fiador fiel de secretos ,de esperanzas y llantos.

Atesoras en tus muros, sonidos lúgubres, portadores de tristezas,
Acordes de alegrías y fiestas,
Golpes secos de azadas, hincadas en la tierra, cantos de mujer trabajadora
Cascos de caballos retumban en los porches empedrados.
Gritos de niños ,risas, juegos…
Corazones latiendo por las calles.

Pegados en tus torres, esencias de las gentes, de sus casas ,
aromas de balcones de ropas blanqueadas,
Volutas de aliento cálido de unos labios que besaron,
buscando los rincones y las sombras, amores inconfesos.

¿Qué miras hoy castillo abandonado?
¿De que te eriges en fiel custodio?
Legado de olvido y muerte te dejaron
Colina yerma, solitario emblema, sin nadie que te admire,
Sólo el vuelo de un ave te recorre,
Y el lánguido pasar de Túria te acompaña.

Mi casa de más de un siglo

Tengo una casa tan imaginada , tan recorrida ,tan paseada en mi mente
que se me antoja haberla habitado.
He recorrido sus afueras y sus adentros , sus anteriores y sus posteriores ,
he olido su aire imaginario ,me he deslumbrado, con su luz en los oblongos espejos,
he corrido como quinceañera por sus escaleras hacia la buhardilla,
arcones , libros y cuadros…..
cartas de amor escondidas ,atadas con lazos de raso.

He volado por sus barandillas a la caballeriza ,guardiana de mudos relinchos.
Imágenes de jinetes y amazonas
Chirridos de ruedas de calesa
Silbidos de mozos de cuadra
aromas a heno fresco y paja….

Como dama antigua con pollera pasee por sus salones ,
mezclándome con sus fantasmas verdaderos dueños de la casa.
He sentido su presencia, he escuchado sus voces…
Pequeñas risas de niños , suenan entre sus paredes
Sonidos de dulces roces de vestidos de satén,
rubias damas elegantes con tintineos de té…


Mis libros , sobre el sofá, del salón anaranjado
he leído, he pensado, incluso también he soñando.
la he sentido cercana, sin importar tan siquiera
que solo vive como una imagen impresa, en un libro de mi mesa.
Es mi casa allá lejana, mi casa de más de un siglo ,
que me espera y no esta sola, la llenas aquellas risas
de niños que ya exitieron…..
sonidos de suave seda de una dama con pollera.

PAREJA

Soñaba despierta, dormía soñando ….todo lo que le acontecía ,le gustase o no tanto, lo que deseaba,lo guardaba celosamente para compartirlo con él.

Imaginaba interminables conversaciones , hablaba y se daba la supuesta réplica, todo quedaba en el secreto de su mente…

Pero cuando lo tuvo frente a ella ,no pudo decir ni una sola palabra, se había quedado sin voz ,de tanto hablar sola

AROM@s

Como si de una alquimista de perfumes se tratase ,su mente trabajaba afanosamente en catalogar en su álbum olfativo cada uno de los elementos que conformaban la esencia de aquella atmósfera.
Pretendía organizarlos e incrustarlos en su memoria , hacerlos suyos...su perfume ,el aroma de su tabaco, el olor de su piel y el de ella misma , la tarde añadió sus olores a cercana primavera, atardecer de día soleado, de flores incipientes ,de golondrinas tempranas .Si era capaz de retenerlos en su memoria , podría vivirlo de nuevo ,lo tendría a él.
- Que bien hueles-dijo casi en un susurro, él la miro con ojos sonrientes y contestó- es Arman Basi.

besos envenenados

En su cama, maravillosa lasitud la de aquella mañana, estirando perezosamente cada músculo de su cuerpo, notando bajo ella la sábana de negro raso, sus dedos lo acariciaron, le gustaba el tacto de ese tejido, todavía no había abierto los ojos, permanecería así unos instantes más, eran esos momentos, entre el despertarse y el tomar conciencia de que realmente lo estaba , lo que le hacía disfrutar.

Los recuerdos de la noche anterior aparecieron nítidos en su memoria, se sentía querida, cuidada , protegida, podría decir que era feliz, solo unas molestias en la boca del estómago y aquel dolor de cabeza que se mostraba varias veces a lo largo de los últimos días enturbiaban su bienestar.

Pensó en la entrevista médica que había pasado hacia unos días, habían ido juntos y había contestado a todas las preguntas con un rotundo si, ninguna enfermedad grave, ninguna operación anterior, ninguna medicación crónica, estado de salud perfecto.

Aquellas preguntas formaban parte del formulario que ambos cumplimentaron al hacerse la póliza de vida, hoy no habría podido contestar con tanta rotundidad, habían aparecido aquellas molestias que seguramente serían pasajeras, nada preocupante.



El estaba tan atento a sus necesidades ,al mínimo de sus deseos, casi velando sus sueños, siempre con su dulzura, con su preocupación, excesiva ,si casi había tomado el relevo de su madre, le llevaba todas las noches el vaso de leche tibia , siempre le decía:”las enzimas de la leche te ayudarán a dormir mejor.”

De nuevo aquel terrible dolor, quizás la leche no le sentará también. Se encogió hasta que remitió .Volvió a pensar en su felicidad, casi total… solo había…solo faltaba….¡deseaba tanto tener aquel adosado que habían visto en la inmobiliaria!! No esperaba la rotunda negativa de él para adquirirlo.

Miró el despertador, era casi la hora de levantarse .decididamente aquel día también cocinaría para el su postre preferido, y ya era la tercera vez aquella
semana….

MENTIROSO

Invadida por una cálida tibieza ,inundada de una inexplicable felicidad, con la mente chispeante, el habla cantarina y el corazón bullicioso, lo sé, presento todos los síntomas, no dejo de repetírmelo ,mando a mi cerebro constantes mensajes de SOS, pero no hay reacción.

Intuyo, casi estoy segura de ello, me va a volver a suceder, esta invasión de alegría, que hace que mis ojos lancen destellos en cada enfoque de mi mirada, me va a durar poco.

Lo hará otra vez, creeré que por fin ha llegado, me dejaré llevar, me rendiré totalmente y una vez más, me engañará, o me dejaré engañar , es su manera de actuar.
Hace que me confíe, relajo todas mis guardias, aunque sé que aún es pronto, que todavía no es el momento, que hay que esperar .

Su táctica es regalarme una sucesión de días , cada uno más bonito que el anterior, consigue sacarme de mi letargo invernal, despierta mis sentidos ,percibo con más intensidad los olores ,los sabores ,los sonidos. Me hace sentirme viva, sin embargo, solo son estrategias de un juego traicionero, lo hará, un latigazo de su frialdad azotará mis mejillas todavía encendidas ,por la tibieza de unos rayos de calor inusuales.

Habrá llegado el momento, un escalofrío recorrerá mi espalda , enfriará mi corazón y echará por tierra mis frágiles ilusiones, no valdrá decirme que ya lo sabía ,que es su manera de actuar. Él es quien marca el tiempo, me recordará que todavía le quedan unos días para martirizarme y que como colegia ilusa, una vez más sucumbí demasiado pronto .

Sus veintiocho dedos se aferrarán a mi garganta mientras me grita, que le queda vida suficiente , que todavía manda él , que solo ha sido un espejismo de felicidad , que ahora es su momento de dicha al recrearse en mi dolor ,al mostrarse con toda su dureza en esta mañana fría y lluviosa ,alejando a la deseada primavera que anticipó, ese es su triunfo , verme derrotada ,pálida de frío escondida tras mi grueso abrigo, así es él, un mentiroso, así es Febrero,.

L@s niñ@s del desamor

Mire su pálida carita,me sumergí en sus profundos ojos tristes y le sonreí,al acercarme a ella para acariciar su morenita melena , mi sonrisa se heló en los labios....en aquella pequeña cabeza sus padres habían escrito ,seguramente a fuerza de golpes ,su historía de desamor.

Amor,Amor,Amor………………….

Tres cosas hay en la vida ,salud, dinero y amor…….bueno pues nada a celebrarlo ,que el 14 de febrero es el día de los enamorados.
Para que dicha celebración luzca en todo su esplendor y muestre cuan grande es su amor, solo es necesario seguir unos fáciles consejitos.

1. Reserve ,aprovechando que este año cae en fin de semana, una lujosa suite de hotel, con Spa incluido, por aquello de ir preparando el terreno, colabore y cree un clima relajado, que la crisis nos lleva a todos estresados.

2. Invítela a cenar, si el primer consejo no ha podido ser llevado a cabo, que era lo ideal, pero bueno, una cena romántica ,tampoco esta mal.

3. Sorpréndala con una maravillosa cena en casa, si los dos anteriores consejos se escapaban a sus posibilidades ,también puede quedar bien , ya sabe ,luz de velas ,música de Cd….

4 .Regálele algo que la haga sentirse bella, algo muy sensual, por ejemplo un conjunto de ropa interior o una maravillosa joya, algo así como un diamante, sobre todo porque este es para siempre, si se acaba el amor, siempre le quedará un bonito recuerdo suyo…

5-Si con aquello de ir dejandolo para otro momento"le pilla el toro" y se encuentra en el amoroso día ,sin nada preparado....llame a interflora por teléfono,encarge un ramo de flores y rápidamente se lo llevarán allí donde ella se encuentre,elija 12 rosas por cada uno de los maravillosos meses de amor y dígaselo por escrito en una tarjeta que los técnicos de la floristeria rellenarán por usted....

Usted ve, nada es muy difícil todo nuestro amor puede reflejarse en el buen uso de una MASTER CARD.
Empiece a usarla en navidad, siga en reyes, por los enamorados , el día del padre, el de la madre, añada cumpleaños y santos…Si se pierde con tanta celebración solo tiene que estar atento a los consejos amigos de los del triángulito verde…se lo venden todo y si no esta satisfecho ,le devuelven el dinero.

Y como lo de la master card es cosa de dos...PERDÓN, el amor es cosa de dos,las chicas también debemos tener detallitos con nuestros hombres...pero no os daré consejitos al respecto porque ya he visto que en San Google hay veinte recomendaciones para dar con el regalo perfecto para ellos....je je...

Y es que....NUNCA amar fue tan fácil…..

Pueblos abandonados

Me invitaban hace unos minutos a la próxima presentación de un libro que trata sobre los pueblos desaparecidos en España, me pasaron la web para que viese alguna fotografía y mientras lo hacía he pensado en el parecido que tienen todos ellos.

En muchas de esas instantáneas he creído reconocer el mio, sin embargo era otro pueblo valenciano, castellonense, zamorano, que más da…todos tiene un denominador común, el abandono, la destrucción de sus casas, la aparición de letreros o pintadas que se habían hecho en épocas anteriores y que luego sus moradores se afanaron en tapar o quizás se vieron obligados a ello ,recuerdo el caso de mi pueblo, en el que con el paso de los años y después de estar mucho tiempo abandonado apareció en una pared cuya cal había sido arrastrada por el agua y el viento, una inscripción en rojo ,VIVA LA REPÚBLICA, decía, lógicamente fue ocultada, pero allí permaneció paciente hasta que pudo aflorar.

Siempre quedaron objetos abandonados, enseres que con la partida formaron parte del ayer, unas veces por el excesivo movimiento de cosas al hacer la mudanza, en otros casos en aras de la modernidad, casas nuevas y casi vidas nuevas, aquellos objetos no les acompañarían ,unas botellas de conserva un arcón viejo de madera que parecía carcomido por la polilla, unos aperos de labranza antiguos, unas jarras de poner el embutido en tiempos de matanza, un recorte de prensa e incluso una libreta escolar que tras estar muchos años guardada como recuerdo de un primer día de escuela, en el momento de partir no se encontró lugar donde ponerla y allí quedó expuesta a los ojos de los curiosos cargados con sus cámaras, que darán cuenta de que Vicentín, en Enero de 1968 hizo un dibujo de su familia .

Nadie quiso volver a ellos nunca,ni para vivir y en muchos casos ni siquiera de visita, volver era remover sentimientos, ¿para que recordar? el recuerdo puede traer felicidad, pero también dolor, en definitiva , siempre nostalgia y al espíritu esto no le sienta bien.

Allá en sus otros pueblos, disfrutan de casas nuevas, de una mayor calidad de vida inalcanzable en le pueblo viejo, pero hay una generación que sabe que con el abandono, dejó algo muy suyo, que su pueblo nuevo es otro pueblo, que sus costumbres se han acelerado y modernizado demasiado rápidamente y que allí, al lado de la libreta abandonada dejaron también algo consustancial,sus raíces.

La generación intermedia, es decir la mía, vive en el pueblo nuevo y recuerda a veces con nostalgia aquel ,el abandonado. Para la siguiente generación solo quedará el recuerdo que los abuelos y los padres hayan decidido transmitir si no se ha hecho, si no han contado sus vivencias y recuerdos ,definitivamente estos pueblos morirán y ahora ya para siempre porque no les quedará ni la memoria de sus gentes.

QUE STRESSSSSSSSSS

Que estrés el de la comunidad educativa , creedme A DIOS PONGO POR TESTIGO QUE NO MIENTO.
La última semana de Enero y a pocos días de haber disfrutado de unas relajadas vacaciones navideñas, llenas de paz y amor empieza la maratón olímpica de estos sufridos trabajadores de la educación.

Tienen que preparar, motivar y realizar actividades sin olvidarse de las materias regladas, léase; lenguaje, mates, historia…..etc , etc
Manos pintadas de blanco, pañuelos blancos y negros para recordar a los niños de Gaza, suelta de palomas, globos blancos, versos de Gandhi…chavales que celebramos el día mundial de la paz.

Venga chicos cojamos las palitas, las gorras y la cantimplora , tenemos que plantar estos pinos y carrascas ,colaboremos a mejorar nuestros bosques y celebremos el día del Árbol.

Uyyyy que se nos hecha el tiempo encima, - porfa, porfa necesito voluntarios para quedarse en la hora del recreo a preparar los disfraces para el carnaval, acordaos de traer si tenéis por casa ,cascos dorados ¿vale? que este año saldremos de romanos.

Pero no creáis que con ello acabará esta carrera desenfrenada, para nada, ya se ve en el horizonte cercano la celebración de la Pascua, la realización de” monas” o artilugios voladores ,y si es el caso de la C.valenciana todos los alumnos participarán en la elaboración de la monumental falla tras elegir un slogan para ella. Chocolate, buñuelos y mucho PIM, PAM, PUM…

EIIII …Sigue sigue no pares…. llegará Abril y Mayo con la celebración de las semanas culturales y en muchos casos ya interculturales; pinturas canciones, danzas, comidas de los diferentes países de origen de los chavales que componen los colegios…

y ahora ya casi si, solo necesitamos unos 100 envases de yogurth, rollos de papel higiénico, botellas vacías de agua…con todo ellos nos fabricaremos un maravilloso juego,¡Ea! Hay que reciclar celebremos pues la semana de Medio Ambiente y para concluir…como no, el festival ,por hay viene la niña disfrazada de Hana Montana los play-backs, ensayo de flautas, coreografías ..chicos que ahora si que si, esto ya se acaba por finnnnnn, FIN DE CURSO.

Y es que la escuela esta más ViVA, más CREATIVA, más ILUSIONANTE que nunca pero a mi me da que algo falla ¿el que? Ni idea, Ya pensaré en ello mañana, con tranquilidad para no estresarme y porque además sé que ya hay cabezas bienpensantes que le dan vueltas al tema.

QUÉ TENDRÁ LA LENCERÍA?

Todavía con las sonrisa en los labios , empiezo a escribir este relato y es que si ya decían los viejos que el sexo era divertido yo añado que también lo son las cosas que le son cercanas …pongamos por caso la lencería.

Decía que todavía me sonrío del torrente de pensamientos que provocó hace unos minutos la vista de un escaparate ante el cual me detuve, preparado ya estaba para que por lo menos nos detengamos ante él y por supuesto invitándonos a entrar, probar y comprar con cualquier motivo, en este caso por la fiesta del amor…leáse 14 de Febrero san Valentín.

Lucía la maniquí en este caso descabezada, supongo que para enfatizar todavía mas su escultural cuerpo, un precioso conjunto de encajes negros y granates, repasándolo visualmente, me gustaron sus braguitas...pero sobre todo lo que mas llamó mi atención era el sujetador... ¡glorioso!

Sujetador corpiño, elegante, sexy…y de pronto me ví pensando con que ropa podría usarlo, no me hacía a la idea exacta de que tipo de camisa o suéter tendría que ponerme para que no se marcase todos sus juegos de encajes y abotonadurass, y de pronto se hizo el¡ Clink! en mi cerebro y por supuesto apareció mi pícara sonrisa…¿pero tonta, no te das cuenta que esto no es para ponértelo…es más bien para que te lo quiten?

Y es que es tan bonita la lencería que da pena taparla…casi que mejor que la miren
¿ no?

Humo al Amanecer

Los niños no suelen ver amanecer muy a menudo, a esas horas suelen estar dulcemente dormidos entre las tibias sábanas abrazados a su peluche, ella no era una excepción a la regla, alguna vez,le había pedido a su padre, que la despertara cuando él marchaba a trabajar para poder contemplar el despertar del sol juntos ,entonces con ojitos somnolientos y una sonrisa cómplice disfrutaba de ese mágico momento del día.

Sabeth , no podría decir hoy, en ese momento, que le pareciese mágico aquel espectáculo que el sol desplegaba para ella en el horizonte ,ni siquiera que sus brillantes rayos iluminasen el azul celeste del cielo, una cortina de humo se extendía frente a la ventana de su casa,creando frente a ella una gradación de colores desvahídos.

Descalza sobre el frío suelo de la habitación miraba, intentando captar la dantesca visión que ofrecía su ciudad tras una noche se sirenas, aviones, ataques. Miraba sin ver demasiado, las casas no parecían las de todos los días , algunas ya no tenían tejado, en otras faltaban alguna pared lateral ,descubriéndole un pedazo de la vida familiar de los que allí habitaban ,unos muebles, una cama, un armario…

La ciudad parecía vieja, más fea, su color, era el gris y el negro, las mangueras de los bomberos habían trabajado incansablemente toda la noche ,tratando de mitigar los destrozos producidos por los fuegos que la habían acechado.
El agua había arrastrado en su descenso por las paredes de las casas, las que permanecía enteras, restos de humo y carbón dejando una especie de sombras chinescas dibujadas en ellas, las calles parecían alfombradas en negro, un sarpullido de cascotes desprendidos de las construcciones, la recorren.

Colandose por los resquicios de la ventana llegaba hasta su pequeña nariz el olor a humo, a madera, a ropa, a ladrillo quemado,este no era el olor habitual de su ciudad ,su calle nunca había olido asi,¿Era demasiado pronto o aquel día no olería a pan cocido y a bollos? ,quizás hoy , el viejo panadero que vivía al final de la calle, no podría poner su horno en marcha, las mujeres no acudirían con sus bolsas a por aquellos riquísimos manjares para el desayuno.
Tampoco la tienda de carne, ni la cercana verdulería estaban abiertas…Sabeth presentía que aquel iba a ser un día distinto, continuación de una dramática noche,

La gente iba llenando las calles, se reunían en grupos, sus caras tenían una expresión seria ,las cabezas agachadas casi sin fuerza para mirarse unos a otros, algunos llevaban un fardo de ropa cargada a la espalda, un niño cogido de la mano de su padre, llevaba un pequeño perro en los brazos, caminaban o subían en coches…Su ciudad despertaba a la vida lenta y cansadamente .

Los ojos de la gente al igual que los de la niña de la ventana, iban descubriendo la realidad, tenían ante ellos el más triste de los despertares, la destrucción , la muerte a veces muy cercana ,ellos estaban vivos podían contarlo.

Sabeth supo que así lo haría , que lo recordaría y lo gritaría al mundo, seguramente como revulsivo para seguir viviendo, como lo hizo en aquel momento, abrió la ventana de su cuarto y gritó a la ciudad dormida ,a la ciudad que se desperezaba ,a la ciudad que ya estaba despierta , incluso a los que no pudieron dormir rotos de dolor y desesperación ,fue un grito profundo, el de una niña a la que le habían quemado la niñez, en aquel fuego de barbarie y ahora solo encontró en sus manos, humo al amanecer.

SILENCIO

Apenas acababa de abrir los ojos, y trataba lentamente de que se acostumbrasen a la penumbra de la habitación, pudo distinguir su ropa sobre la silla , la muñeca de peluche tan querida que siempre la acompañaba, los zapatos bajo la ventana y la manta que se había ido escurriendo de la cama y yacía en el suelo hecha un ovillo.

Se sentía cansada, las piernas las notaba entumecidas y un insistente martillo golpeaba en su sien, le dolía la cabeza, era un dolor nuevo, recientemente descubierto que le acompañaba durante parte del día. No sabía desde cuando , probablemente desde hace una semana, era ya inseparable ,como el cansancio y el miedo que atenazaba su garganta ,apareció aquella primera noche de bombardeos y sirenas cuando su madre la sacó de la cama envolviéndola en una pequeña manta y corrió en sus brazos camino de unos lugares seguros, unos lugares que los mayores llamaban refugios, allí no pasaría nada, estaban a salvo.

De aquella noche recordaba pelos revueltos, caras somnolientas , pijamas de niños ,de padres de hermanos y latidos de corazón, los de su madre y los suyos acompasándose junto a los susurros de voces, nadie gritaba ,solo escuchaban el rugir de la destrucción y de la muerte que la noche traía.

¿Cuánto tiempo estuvieron así, abrazadas en aquel lugar? A ella le supo a mucho, cuando parecía que ya no se oía nada en le exterior y que podrían volver a casa, arreciaban los zumbidos de los aviones dejando sus descargas mortales.

Algunos niños jugaban silenciosamente en un rincón de la estancia, otros como ella miraban con ojos asustadizos, entre la cortina de sus despeinados cabellos, ¿qué era aquello tan terrible que había sucedido aquella noche obligando a sus padres a salir corriendo de casa, sacarla a ella de sus sueños y estar allí con otros tantos, para poder salvar la vida?

Sabeth , no lo sabía , era una niña de ocho años, de ojos negros ,cabello oscuro y aquella noche ,una niña con miedo, acurrucada en lo único que era cálido, los brazos de su madre y desando regresar a casa ,a su habitación a su cama, junto a su muñeca, no la había podido coger , había quedado olvidad en la silla.


Silencio…

Silencio…

Silencio…y como recibimiento al esperado silencio voces y gritos de jubilo .Alguien abrió la puerta y poco a poco salieron de allí, caminaron lentamente entre personas llorosas , casas calcinadas . Pronto se oyeron otros sonidos, sonidos lastimeros, sonidos de dolor.

El camino hacia casa era largo y escasamente iluminado,sólo las luces ondulantes de las sirenas de las ambulancias , les ayudaban en el trayecto .

Seguía en pie, más acogedora que nunca , la casa les esperaba, aquella noche estarían entre sus cuatro paredes , descansarían en sus camas, Sabeth podría abrazar a su muñeca y si podía dormir, quizás tuviese algún cálido sueño.

Va de Reto.......

Esta entrada responde a un reto de mi amiga A.Gago,se trata de crear un relato insertando seis palabras dadas:caballo,latido,ramas,brisa,corazón,sonidos.
Puede ser en prosa o en verso,yo de momento he terminado el primero,aunque juego con las posibilidades de crear el segundo...como experiencia la he encontrado gratificante.

PENS@RTE





Ha pasado mucho tiempo, aunque creo que no le suficiente o no de la manera que tendría que haber pasado , no lo ha borrado de mi memoria, no lo ha sacado de mis pensamientos sigue dentro de mi, dolorosamente oculto agazapado como siempre estuvo.
Nunca obtuve una respuesta suya o eso pensé yo, hoy si que soy capaz de darme cuenta que la obtuve desde el principio, su silencio, y eso es la más clara de las respuestas, aunque por entonces no estuve muy acertada en la interpretación.

En mi soledad, me recreo en sus recuerdo o casi ya en mis invenciones, porque seguramente lo habré variado de tal manera que poco a casi nada se ajustará a la realidad , pero es en esos momentos de silencio y quietud cuando furtivamente escapan de mis labios los sonidos de su nombre, pasan lentos, acariciantes …

Solo me concedo unos segundos de libertad, los suficientes para que mis sentimientos se desboquen como caballos, y mi mente y hasta mi cuerpo noten una cálida brisa que me devuelve a la vida ,que me saca de mis profundas tinieblas, lo he traído junto a mi he conseguido lo imposible, lo que yo sé que no sucederá, pero no importa, en estos momentos estamos juntos , los latidos de mi corazón son tan intensos , tan rápidos que no dejan escuchar las recomendaciones de mi mente, aclamando a la prudencia a la sensatez….solo son unos minutos, unos escasos segundos de Felicidad, de primavera en mi invierno…y como niña insensata me recreo un poquito más desgranando recuerdos, que con infantil candidez llevo como si fuesen secas ramas para echarlas una a una a mi hoguera particular, acrecentando ese fuego que como a Juana de Arco terminará por abrasarme.

Y acabamos de comenzar

Solo han pasado 13 días del nuevo año 2009,aquel que se recibe con tanta alegría y por el cual nos besamos incansablemente, deseándonos que sea Feliz.
Yo este año, en cada felicitación me he incluido en dicha felicidad, que ya esta bien eso de decir Feliz año como si la felicidad solo la pidiésemos para los demás.¡¡Feliz año tengamos!!!

Como empecé diciendo solo 13 días y ya estoy con el humor girado..ilusa de mi ¿qué me creía, que el 31 de Diciembre era un punto y final???? ¿Que año nuevo vida nueva?


Craso error!!! Todo sigue más o menos igual..lo que iba mal o me lo parecía a mi ,continua igual de mal y en algunos casos empeorando..el resto estaba regular…y sigue regular pero será por el frío que no me gusta nada y de eso tenemos un montón , por la incipiente gripe que ya atenaza…o por la maldita ley de Murphy, tengo la sensación que empeorará.

Menos mal que siempre están los libros de autoayuda o los superblogs en los que aparecen reflexiones que igual nos ayudan..
Yo he leído uno que ayudar no se. pero cuanto menos me ha llamado la atención, habla sobre la interesante teoría militar del bucle de boyd para explicar el porque un piloto puede ser derribado.
Boyd esplicaba se produce entre ellos una relación de acción-reacción…el primero lleva la iniciativa el segundo no .. este termina por cometer un error y serà derribado a no ser que sea capaz de dar una respuesta que obligue al otro a reaccionar…y digo yo que igual estoy a la reflexiva ,en lugar de a la ofensiva y que belicismos a parte podría ser una teoría para meditarla o de lo contrario el año será largo, muy largo y caray... solo han pasado 13 días.

La Blogohistoria

Haciendo memoria, me acordé de uno de los Memes, por denominarlo de alguna manera, que más me gustaron y más ilusión me hizo cuando me lo concedieron. Se trataba de una historia para componer de blog en blog, creándose diferentes versiones, ya que cada bloguero debía pasarselo a otro para acabar así consiguiendo un montón de historias diferentes partiendo de la misma base.

Bueno, pues yo he decidido organizar algo así, teniendo en cuenta la que la última vez que me inventé algo por el estilo, lo dejé por la mitad, no prometo nada, pero me gustaría que saliese bien y que dentro de unos cuantos días, reciba un correo con la historia para poder compartirla con vosotros.
Bueno, estas son las normas, las cuales, debéis copiar en vuestros blogs para que la historia siga su camino.
1- Cada persona pondrá el nombre de su blog antes de la historia, en el listado de participantes, poniendo su número de participación (1-....2-....) haciendo así una lista con todos los que hemos colaborado.
2- Enviará la historia a tres personas y se asegurará de que la hagan, cambiando los destinatarios si no les apetece a los seleccionados.
3- Cada persona, añadirá entre 2 y 5 frases a la historia y se la mandará a otras tres y así sucesivamente.
4- No se puede devolver el post a quien te lo envió.
5- Y si te vuelve a tocar, no se la puedes enviar a las mismas personas, búscate otras.
6- Cada vez que se sumen 50 colaboraciones en el listado de participantes, el que le toque esa cifra, deberá enviar la historia a esta dirección de correo electrónico: davy_gz@hotmail.com
7- Si tenéis alguna duda ya sabéis donde localizarme.
8- No os olvideis de copiar las normas, el listado de participantes y la historia, por supuesto.
9- Y la última, si esto sale bien, dentro de no mucho tiempo, tendremos una historia magnífica hecha por todos nosotros y que enviaré a cualquiera que me la pida. El culpable de la idea es:
www.tertuliasparaperogrullos.blogspot.com








participantes
1-www.tertuliasparaperogrullos.blogspot.com
2-http://dafne-milhistorias.blogspot.com/

Y le vi, allí estaba aquel desdichado, el mismo, cuyo cuerpo había enterrado en aquel monte apenas hacía media hora, con su mirada de suficiencia, esa que tanto asco me daba, abriendo el Mercedes que había conseguido con mi dinero, el dinero que yo le había confiado. Había sido mi mejor amigo, pero ahora el solo verlo provocaba en mi un odio indescriptible, por culpa de ese hijo puta habían comenzado todos mis problemas, por su culpa lo había perdido todo, y cuando creía que mi particular infierno había terminado, me lo encontraba allí, a unos metros de mí. Me puse aún más blanco de lo que ya estaba y sin apartar la mirada de su rostro subí a mi coche.

Tras poner en marcha el motor levanté la vista instintivamente hacia el espejo retrovisor y allí estaba su maléfica sonrisa,desafiante indicandome que el juego no había hecho más que empezar que siempre estaría vigilante a la espera de cualquier movimiento mio,para intentar hundirme cada vez más en mi infierno particular.

mis nominados son:

http://neveradesoltera.blogspot.com/

http://lamujertirita.blogspot.com/

http://www.diegorguez.com/blog/el abuelo cascarrabias

Estimad@s amig@s:

A veces llegan cartas con sabor amargo con sabor a lágrimas,…
Siempre ha habido cartas asi, que son misivas de pena de dolor, aunque para mi,que en la canción se referían sólo a cartas que hablaban de amor .

Aquellas consabidas cartas , que se enviaban cuando los amantes desesperados por la ausencia henchidos de amor escribían poniendo el corazón en cada línea ,que desaparecía por momentos ante sus nublados ojos.

Algunas veces la ausencia acrecentaba el amor, la distancia no traía el olvido al contrario, deseaban tu vuelta o te decían que no veían la hora de regresar. Estas cartas traían vida, alegría ilusión.

Otras eran cartas llenas de espinas, el amor no resistió la prueba, cayó como ángel expulsado de los dulces cielos y cogiéndote de la mano te sumían en un infierno de desazones y desesperanzas o mejor dicho de certezas ,el amor había muerto de manera fulminante.


AHHH!!! Que tiempos, que tiempos tan románticos aquellos de escribir cartas al uso con folio blanco y bolígrafo, con su encabezamiento su desarrollo, su despedida y rubrica e incluso su posdata, que parecía que al final tras folio y medio de carta , en la posdata iba lo más importante de la carta.

Se nos ha ido el romanticismo, es que a caso parodiando a Bardem ¿¿No es este un país para románticos??
Eso parece o cuanto menos desde luego la vía para expresar nuestros sentimientos no es la carta , ¿quizás sea el móvil? Con un TKM(te quiero mucho) que a los neófitos puede pillar desprevenidos,como mucho dos mensajes seguidos …más, imposible, para dar rienda suelta a nuestros sentimientos.

Decididamente abogo por la carta de amor sentida,pensada, escrita , perfumada ……….



Valencia 5 de Enero de 2009

Mi añorado y recordado amor
¿Cómo estas? Deseo que estes bien..yo no del todo ,no estas aqui ...
Esta tarde tenía ganas de conversar contigo,pero al mismo tiempo quería recordar,recordarte poquito a poco...¿cómo hablarte y recordarte , sin prisas? Pensé en escribirte y aqui estoy .

Me gustan las cartas,las cartas de amor,una linea escrita es capaz de desncadenar un torrente de imagenes mentales, de recuierdos .Una carta de las de siempre, en folio blanco con bolígrafo de tinta azul , metida en un sobre con sello franqueado y con una dirección escrita para que alguien te la entregase.

Una carta de esas que escribes y te detienes con la mirada perdida en el vacio mientras buscas las palabras que escribirás en el siguiente párrafo ,mientras imaginas los gestos ,la expresión del receptor de la misma.. te recuerdo recostado sobre la silla con un pantalón vaquero con rallitas azules un sueter marrón y unos zapatos marrones también,, tus gafas de sol, tu reloj y el cigarrillo en tu mano…te imagino de igual manera, pero leyendo esta carta.

Aquel día estabas destemplado, no habías dormido..hoy soy yo la destemplada, el motivo debe ser también la falta de horas de descanso, mi preocupación, mi tristeza… ¿ por qué? Por tu ausencia.


Como tu dijiste un día, es cierto que estabas ya dentro de mi ,y cuando a alguien le permites la entrada a tu interior..le estás dando la llave para abrir innumerables puertas que están ahí :la ilusión, la alegría ,la risa, pero también la pena, la tristeza el llanto…a veces no tiene que hacer nada, absolutamente nada…solo ,no estar..el resto lo hace nuestra mente, lo hacemos nosotros.

En este caso tu ausencia..es como una muerte física …y los recuerdos, las palabras adquieren todo su valor..no hay otra cosa ;frases letras…el sonido de tu voz y tu risa una y otra vez en mi cabeza…

Tu risa lenta, tranquila, profunda ,como tu voz..tan diferente a la mía..nerviosilla como yo misma.

En este momento, la que escribe la carta..cierra los ojos, emula la imagen del hombre…recuerda la risa y sobre todo, desea con fuerza que acabe la pena.

La que escribe la carta estará atenta por si apareces…te reconoceré por tu manera de caminar, de inclinar la cabeza mientras lo haces..en un gesto que yo recuerdo perfectamente..no importa el color de tu chaqueta azul, verde o negra ..yo sabré que eres tú..sonriendo levemente, con tu barba de dos días y caminando hacia mi, buscándome.
Te escribo desde el corazón, desde ahí las cosas llegan, se hacen entender…

Por eso, sé que donde quiera que estés cuando me leas,volverás..no puede ser de otra manera…no pongas tu ausencia en mi vida..no importa donde estes:
en tierra firme o en el azul del cielo…
Y ahora la escritora ,la escribiente, la esperante, la anhelante..cree que debe terminar la carta..que al hacerlo ha vaciado un poco su corazón..y siente una tibia cálidez, la que es necesaria para enviar un beso ,el de despedida de una carta formal y al uso.
Espero te lleguen mis letras.
Con todo mi amor

Un beso

PD.siempre estas en mis sueños,sobre todo cuando sueño despierta.


Algo asi quiero decir,cuando hablo de cartas románticas,alguna escribí en mi adolescencia y alguna recibí.

Hoy recibo otras cartas de tintes oficiales,algunas las de seguros que como clientes de ellos me hablan con estima ,o por lo menos estimada cliente me dicen,me informan de sus uniones con otras compañias para hacerse más fuertes en el mercado de la competencia, o del próximo vencimiento de mi seguro la cual cosa me comunican para que prevea su cobro ,otras me dicen que me cuide mucho porque morirme me costará este año un poco más y algunas sin ser románticas,logran nublar mi vista y atenazar mi corazón son las que remite El ministerio de hacienda que pese a que soy su “colega” ya que dice que hacienda somos todos,como si un grupo de amigos se tratase ...deberían saber que no hay en mi intenciones fraudulentas en mi mente...pero pese a ello,creo que no confían en mi plenamente y me vigilan .

Son cartas que me escriben pero en las que no hay el mínimo interés en mi,poco les interesa si estoy bien ,si vivo ,o muero,son cartas que escriben dirigidas a mi pero son para ellos,de cosas que solo les interesan a ellos.

Estamos en la era del móvil,alguien envia un saludo,a alguien enviamos un saludo o ya con el mail culminamos,tenemos una entrañable comunicacion de correos retahila,bonitos en algunos casos,en otros ni eso...que una vez leido te entran unas ganas terribles de decir: POR FAVOR DIME HOLA...PERO A MI SOLA no a cien y todos en retahila.

Asi que con estas cosas y algunas otras va nuestra pobre comunicacion escrita,y no hablemos hoy de la oral,eso lo dejaremos para otro día,porque mirando el reloj y estando a 5 de Enero ,me ha pillado escribiendoos a vosotros largo y tendido pero me he dejado una carta por escribir,mi carta a los reyes magos,y es que no sabía muy bien que pedir hasta hace unos días,porque a los reyes hay que pedirles cosas de verdad desde el corazón, deseos muy fuertes, ilusiones casi inalcanzables...
Lo de los regalitos y demás con ir al corte inglés o decathlón se arregla,pero esto ya lo sabiais¿ no?

Cordialmente,un saludo

PD.en breve me pongo a escribir a los reyes,pero a los mágicos a ver si traen un poco de Paz además de lo de siempre.