Una vida y mil historias

Pan con chocolate

2012-02-14T11:31:00.003+01:00

-Pan con chocolate abuela, quiero pan con chocolate.

Juntas entrábamos en una sala , habitualmente en penumbra y ella, abría la pequeña puerta de un armario construido en la misma pared, que en tiempos de la matanza de cerdo, fue un salador de jamones. Alargaba la mano, sacaba una bolsa de tela con cuadros azules o rojos, donde guardaba el pan y partía un trozo de este. De aquel armario emanaban todos los aromas que una pueda imaginar, era el santuario que guardaba y había guardado las más sabrosas viandas de la cocina casera.

Dicho habitáculo hacía las veces de despensa y nevera,esta última,impensable por aquellos tiempos en la sala, a la que nunca llegó la electricidad,se quedó en el piso de abajo como si ya cansada de tanta escalera se hubiese negado a hacer un último esfuerzo, quizás la abuela fuera reacia a descolgar su pequeño candil, única luminaria, o tal vez fue, para evitar un gasto más, ahora que ya se vislumbraba la casa nueva en un futuro no muy lejano, lo cierto es, que solo había luz en la primera planta donde estaba:la entrada,la cuadra,las herramientas del abuelo y en el comedor deshabitado.

Era la hora de merendar y se había abierto el armario de los aromas, la caja de Pandora de los manjares cotidianos que reposaban en espera del siguiente festín. Unos platos de porcelana blanca ribeteados de azul, guardaban restos de pollo frito con tomate, un poco de “sardineta”, que así era como llamaba la abuela a la sardina, “sardineta”, vendida por la señora Herminia, la pescadera, en el barrio del Lejío,traída en cajas de madera y cubierta de una capa hielo, entre el que se movían aquellas manos huesudas ydeformadas por la artritis para elegir las más gruesas, según su deseo.

Cuando se cerraba el armario ya no había vuelta atrás los aromas inundaban en sinuosa danza invisible e inaudible , la sala durante unos minutos más, los que tardaba la abuela en abrir la caja fuerte o su peculiar monedero, una vieja chaqueta de pana negra,colgada de un clavo en la pared, de donde extraería, dos pesetas, eso era lo que costaba el chocolate de mi merienda.

Mi Padre

2012-01-16T20:56:00.016+01:00

Siempre , he querido escribir algo sobre ti, algo hermoso,dulce y cariñoso, un escrito desbordante de ilusión y ganas de vivir porque así es como te he conocido, así es como yo te siento papá .

Pensaba hacerlo cuando encontrase el inicio del hilo del que tirar,no soy muy habilidosa, por ello ando tanto tiempo liada ,enredando la madeja y conformándome con largas conversaciones mentales contigo sin atreverme a más.

Fue ayer cuando al verte coger la florecilla amarilla y señalarme los minúsculos insectos que había en ella, me di cuenta que de esto, de esto último que hemos vivido ya podíamos también hablar en alto o mejor dicho ya podía escribirlo.

Escribir,leertelo y recordar contigo para volver a vivirlo de nuevo.
Pastor, apicultor, agricultor,nos gusta recordar mi voz infantil y cantarina,decir :- mi padre es pastor y también es colmenero,sabe de abejas y ovejas como nadie....

Un pastor con un zurrón hecho de piel blanca de oveja, donde guardaba su comida y lo que fueron mis primeros regalos diarios y nocturnos ,allí permanecían durante todo el día, unas almendras ,un papel de revista que te habías encontrado y que a la noche me leías como si fuera el más preciado de los tesoros,lo era, y una vez trajiste un pájaro
¿recuerdas papá?, dijiste que no podía volar bien y lo soltasté en la sala de nuestra casa.

Incansable me contabas cuentos que hablaban de cabrillas que bajaban al reino y engañaban a un lobo malo que siempre tenía un hambre importante..cuervos astutos ,zorros orgullosos... un mundo de animalillos desfilaban ante mis ojos.

Jugabas con la niña que te esperaba despierta por tarde que fuese todas las noches y cantabas tamborilleando con los dedos sobre mi espalda una y otra
vez:
"decodin,decodán las cabrillas de San Juan por donde van por el cerro galluvero ¿cuántos dedos hay encima?"

Ambos haciamos trampas para alargar el juego y yo nunca te pregunté por donde estaba aquel cerro con sabor a uva.
Tu serenidad, tu calma, la recreación minuciosa con la que me has contado las cosas las dejaron grabadas en mí para siempre.

Eran días radiantes,de juventud,después vinieron muchos otros en los que todavía no había niebla,esta se anunció más tarde,aunque siempre la vimos lejana ,muy lejana,tanto como la luna a la que tú desde hace unos años ya le veías dos puntas.

-Mira la luna,¿tú también le ves dos puntas?- me decías mientras hacías una parada en el paseo, ese que era casi obligado hacer por prescripción médica para intentar bajar los niveles de glucosa.
-No, yo solo veo una ,solo hay una luna -te decía yo.

Y llegó el día en que ya no estaba la luna ,ni siquiera con dos puntas …

En esta niebla que hoy te rodea, hemos encontrado otra forma más de relacionarnos,somos amigos y complíces,entre risas y bromas para que no te me enfades si te ayudo demasiado ,nos cogemos de la mano para cruzar una calle ,bajar un bordillo, juntos hemos salvado muchos desniveles,alguna obra inconclusa y hemos bajado y subido unas cuantas escaleras, contadas una a una para no equivocarnos y dar un traspiés.

Nos hemos reído recordando la mirada sorprendida de quien a pesar de que no encajaba mucho la cosa, nos ha confundido con una pareja por nuestra actitud cariñosa,pero... nosotros a lo nuestro; a comentar todo lo que ha sucedido ,todo lo que queda por suceder y planear como encauzar la vida ,con este sol que deslumbra demasiado, dibujando montañas enormes allí donde solo hay blancas y algodonosas nubes en un horizonte eso si,siempre incierto.
Pero… por fortuna hoy, igual que ayer, sigues mirando esa pequeña flor amarilla que hay en tus manos.

El cuento del cuento:la tarde que presentamos a RING

2011-12-05T10:35:00.003+01:00

El miércoles treinta de Noviembre de 2011 presentamos oficialmente a RING,mi primer cuentecillo,quiero decir escrito por mi misma.Una vida de cuentos es la mía,desde hace más de una década cuento cuentocuentos-cuentacuentos.

RING nació como casi todo lo que escribo, con un pensamiento nostálgico sobre la velocidad con la que suceden las cosas,lo rápido que pasa el tiempo...pero quiso el destino que esta vez aquella idea al ser plasmada derivo en otra cosa ,algo diferente y del tirón,surgió RING, allá en la primavera pasada.

Me gustó la historia,me pareció,tierna,entrañable y la guardé...de vez en cuando la miraba y corregía,pero poco.Al mismo tiempo empecé a contemplar la idea de que tal vez, pudiese publicarse.

Me dije:"un cuento necesita ilustraciones...",no tuve que buscar mucho,en mi pueblo hay un joven pintor,con el que ya había colaborado en una ocasión,voy a proponerle la idea.

Todo esto ocurrió allá por los meses del calor...

Empezamos con el proyecto...

Después llegaron las personas amigas a las que les dejaba a mi Ring con la frase habitual:"-oye que he escrito un cuentecillo, échale una leída y me cuentas que te parece.

Y lo leyeron y les pareció bien, y lo acuné un poquito más ,como me suelen aconsejar;después de escribir,acuna,mece el escrito,acaricialo,vuelve a leerte y seguro que algo más trabajarás sobre él......

Ring el reloj despertador y los relojes del pueblo,quedaba listo.Mi cuentecillo familiar...la niña,su relojito,los relojes identificativos del pueblo,el de la torre ,el del ayuntamiento...todos conversan en el cuento.Y yo,rodeada de mis amig@s,disfruté de su presentación oficial....Realmente fue un buen puntazo de FELICIDAD!!!!

Camino de Sirga y Otros Caminos

2011-10-27T23:01:00.012+02:00

Hay libros que no se dejan leer hasta que llega su momento,acabo de terminar uno de ellos.Lo intenté en verano no pudo ser, pese a tener muchos momentos de encuentros medio furtivos.Hemos tenido que esperar a los días de otoño para vivir un intenso encuentro amoroso,nos hemos citado con puntualidad,con emoción...bonitas las formas y bonitos los fondos,definitivamente se ha producido una preciosa historia de amor entre el libro,Camino de Sirga de Jesús Moncada y yo.

Al leer la última de sus líneas pensaba que nada más le podía pedir,solo agradecer los momentos y las emociones,sin embargo,él me ha dado aún más,ha removido recuerdos,emociones vividas.
Camino de Sirga ,me ha hecho pensar en otros caminos,los mios y los de la gente de mi pueblo.

Teníamos un nexo común con la gente de aquel camino,el agua,los pantanos.
Al Ebro y su camino de Sirga,le acompaña parejo el Turia,mi río,que dio vida al pueblo regando sus pequeños campos,fuente de subsistencia,y dio muerte con el embalse que las anegó.

Mi pueblo,los pueblos de los embalses del Ebro y tantos otros pueblos que han desaparecido bajo las aguas.Todos tuvimos que prepararnos para abandonar las casas,desmontamos habitaciones,sacamos cajones de las que emergían pequeños tesoros guardados cuidadosamente,mantenidos en la privacidad.

De los armarios de mi madre aparecieron brillos dorados en estampitas de comunión,como la de la prima Angeles,varios obituarios con nombres desconocidos pero con los que compartía apellido como el del tío Jesús,era el tío de mi padre,aquellas estampitas no eran tan bonitas pero recuerdo el roce de mis dedos por la tapa dura de bordes negros y cruz central del mismo color.

Una pareja me miraban desde una foto de cartón Dolores y Toribio ,aquellos tíos de mi madre,que lucían sus mejores galas aquel día que decidieron hacerse una foto para enviar a la familia del pueblo ,como muestra de lo bien que vivían en Badalona,donde habían emigrado en busca de trabajo.

En una cajita,una cinta negra de raso,que mi madre usaba cuando tenía el pelo más largo,un pendiente al que se le perdió el compañero y quedo allí de recuerdo.Tantas cosas...muchas se quedaron abandonadas, otras se olvidaron,alguna se hubo de perder en aquel trasiego de la mudanza.

Íbamos a un pueblo nuevo,una casa nueva,en pos de la modernidad por eso dejamos abandonada aquella cama de hierro pintada de color plata sobre la que había un colchón de lana, en el que mi hermana y yo nos hundíamos en un mar de sueño cada noche.

Del cuarto oscuro,llamado así porque efectivamente lo era,aquel que tanto miedo me inspiraba aunque sólo con el aroma que te invadía al abrir la puerta,ya deberían desaparecer todos los miedos,también dejamos muchas cosas,las jarras de la matanza,evidentemente las vacías y más viejas,no teníamos la certeza pero intuíamos, que no habría matanza del cerdo,ni embutido casero, ni jamones que poner a salar,por eso dejamos aquellos cañizos que había en la sala y que se utilizaban a modo de estanterías aireadas donde se ponían tanta comida..
Hoy hablaríamos de ellos y ensalzaríamos seguramente el valor ecológico de tal invento,el cañizo.

Los años sesenta trajeron cierta prosperidad en el pueblo,gentes venidas de todos los lados y conocidos como"pantaneros",llegaban para la construcción de aquel embalse.Para muchos,como el abuelo fueron los tiempos de recibir su primera nómina por un trabajo y siempre estaría ,agradecido porque años más tarde podría cobrar una pequeña pensión,pero aquel esplendor llevaba parejo la muerte.Cuando se colocó la primera piedra de la obra se inició la cuenta atrás...

Y llegaron los setenta y pocos ,empezó el éxodo anunciado,forzado,preciso.Coches y furgonetas,cargados con enseres y gentes empezaron a desfilar,un día se iban dos familias,otro día tres,otro ninguna ,esto hacía respirar al resto que quedaba en el pueblo,les hacía sentir menos solos.

Inauguramos casas blancas con ventanas y puertas pintadas de color verde con un pequeño jardín en la entrada a la casa,todas iguales.
En el pueblo quedaron las casas de los ricos y de los no tanto...volvíamos a ser iguales.Cambios de casa,de vida ,de oficios en algunos casos,adapatación forzosa.

Sin nadie que insuflara vida a sus calles, aquel pueblo decidió autoinmolarse poco a poco.Cuando algún vecino subía al pueblo,a su regreso informaba de tal o cual derrumbe,la casa de la tía Tona,las Ventas,la del tío Venturo.

Empezaron los saqueos de seres que alentados por el morbo,se atrevían a inspeccionar ,tras patada a la puerta,en casas que de no ser así,jamás hubiesen podido ver.

La nostalgia y la pena invadió de nuevo a los antiguos moradores,pena que tuvo su punto más álgido cuando el pueblo fue subastado por 800.000 pts.Una empresa aprovechó todo lo que quedaba aprovechable.Cuando acabó su cometido,se firmó la sentencia de muerte definitiva,el ejército,los tanques ,lo barrieron a cañonazos.

Ni aún así,aquel pueblo ha desaparecido del todo,mientras quede alguien que vivió allí, él existirá, a pesar de que hoy en su lugar,queda una suave colina coronada por un castillo...al fondo un cementerio y a los pies el sonido cantarín del agua,El Túria

LA CRISIS Y LA DIGNIDAD

2011-10-05T10:38:00.005+02:00

Dicen que hay que contar hasta tres cuando estás muy alterada antes de dar una respuesta inoportuna,más de tres he contado,he dejado pasar venticuatro horas,pero no se me ha pasado,no ha bajado ni un ápice mi alteración,mi indignación,NADA!!!!

Os pongo en antecedentes y reflexiono por escrito.

Digamos en primer lugar que la Crisis hace pocas migas con la Educación,la Cultura y el Ocio cultural,añadiremos a esto,que flaco favor nos hacen aquellas almas caritativas que en nombre del voluntariado ejercen actividades culturales por aquello: me sabe mal que no se haga esto o lo otro...vamos, vivamos todos,que los hay que pagamos 15% de cada factura ,el Iva correspondiente y seguro de autónomos....
Pero dejando esto de lado,porque asumo mi responsabilidad en la opción que he hecho de ganarme la vida,iriamos al tema que me cabrea ,me crispa y me indigna:el impago de las facturas de los organismos públicos.

Sítuénse,en mi mano un listado de dos hojas de facturas impagadas con fechas 1 de enero del 2011,alguna 2010 yyyyyyyyyy..... 2009,en la otra el teléfono.Uno detrás de otro y pasito a pasito, llamo a los ilustrisimos organismos públicos,a partir de ese momento vivo una odisea;secretarios e interventores cuyos teléfonos comunican,han salido a tomar café,están en otras gestiones fuera del despacho,atienden los jueves solo y solamente solo de 9 a 12horas,tienen problemas para acceder al sistema,no se que cosa extraña no les deja ver la pantalla,no aparace la factura...

En otros casos, jamás accedes a ellos ,"los filtros" siempre dirán que los interventores se encuentran reunidos y a veces,aparece un interventor o interventora que te atiende, en este caso es para hablarte de los fondos Ico que van a negociar,incluso te desean suerte para que tu factura entre pronto en la lista de pagos ,otros te dicen que no estan pagando nada de nada,incluso te pregunta :"a ti quien te contrató?" y ya los que te tocan el alma y te pides un café de muerte súbita son los que con voz más quejumbrosa que la tuya te dicen :NO tengo crédito.

Estas cosas afectan la moral y mucho, pero mi post va dedicado a los otros, a los que te pierden las facturas,a los que te llaman para trabajar, se hacen cargo de la factura y no la entregan en seis meses ,a los que te dicen que cerrado el balance del año pasado no podrán pagarte 80 euros,que mires si es posible rehacerla,a los que en agosto cobran su paga,se van de vacaciones y regresan tan superdescansados para "intervenir" ninguna factura porque ni tienen dinero ni se le espera,a los que te llaman para trabajar y te dicen que cobrarás a los tres meses,sabiendo que su ayuntamiento lleva dos años de retraso en los pagos,a los que te ofrecen pagar sin factura....

A todos ellos y a sus políticos, porque juegan con nuestra dignidad,con los autonómos a los que presuponen personas de segunda clase,que no tiene las mismas necesidades que ellos,que nos imaginan alimentandonos del Mana Divino e iluminando nuestras viviendas con luz celestial,a todos los que nos hacen sentir humillados por suplicar nuestro dinero,de un trabajo que hemos realizado,a todos ellos que también hacen uso de mis impuestos pagados con mucho sufrimiento,para que esten allí gestionando e interviniendo su propio "rollo",sus nóminas que son sagradas...
A todos ellos ,para los que nosotros, los autónomos, no tenemos ya ni sagrada nuestra propia Dignidad.

Lo que queda del verano

2011-09-21T20:11:00.015+02:00

Ya se le escucha en la calle,
se asoma por mi ventana,
dicen que llega el otoño,
mostrando sus dedos largos
y he decidido guardar lo que queda del verano,
lo atesoro en mi memoria, resguardado en el almario;

risas de niños jugando,sin horarios en la calle,
chapoteos de piscinas,
olas, finísima arena,
estirarse en la toalla, bajo una ancha pamela
con un libro entre las manos y en el cuerpo;la desgana.

Días de paseo en bici,
ríos,mar,sol y montaña
verdes,azules,marrones...
gaviotas,peces y puentes,
pies descalzos en frescas aguas,
y subir escalinatas, bajo lluvia de castañas.
Un camino que se inicia y una ruta que se acaba,
aquel recuento de estrellas,de jazmines perfumadas;
cien sonidos,mil latidos
y al final....roja manzana.

Cuentos de La Peña Roya

2011-08-05T10:20:00.006+02:00

Entre Marines Viejo y Gátova, si el viajero permanece atento, descubrirá una roca,más bien una peña de rodeno en forma de cresta que apunta hacia el cielo, tiene ante si, La Peña Roya, fácilmente reconocible por su color rojizo que la hace destacar entre el verde de la sierra y el azul del cielo.

Sobre esta Peña versan varias leyendas, la que vas a leer ha sido recogida de la tradición oral y escrita por primera vez, nos la contó el “tío “ Ernesto, aquella mañana de domingo del mes de mayo, en Marines viejo, mirando la Peña.

La historia es la siguiente.

Hace años había en Marines un joven que tenía novia en el pueblo vecino de Gátova y subía a verla como era de rigor varias veces a la semana. Los desplazamientos en aquellos tiempos distaban mucho de parecerse a los de hoy en día, la carretera no existía, era necesario subir por un camino cercano al barranco. El novio, paso tras paso libraba los 5Km que los separaban llegando a casa de la novia para pasar la tarde y buena parte de la velada.

Eran los noviazgos aquellos donde padres, abuelos y si los había tíos y tías solteros custodiaban a los novios. Noches de invierno frente al fuego de la chimenea contando anécdotas, chascarrillos, historias de miedo hasta bien entrada la noche, ese era el momento, de regresar a casa, suponemos con gran dolor de corazón, el que sienten los enamorados al despedirse.

El novio volvía sobre sus pasos, se adentraba en el camino, frondoso y húmedo cercano al barranco y a la Peña Roya. Todos contaban que en dicha roca habitaban tres monos que asaltaban y robaban a los que se arriesgaban a pasar cerca.

El novio cuyo nombre no sabemos aceleraba su paso mientras negros pensamientos le rondaban. Las sombras se le aparecían llenas de vida,miles de ojos vigilaban,los sonidos de la noche parecían una melodía in crescendo.El miedo se adueñó de él, la única seguridad que tenía, bien poca por cierto, se la daba el saber que dentro de su ancha faja guardaba un” falçonet”, de vez en cuando la tocaba para imbuirse valor y seguir caminando.

Quiso la casualidad que se le enganchase en el jersey una rama de zarzal que sobresalía hacia el camino. Muerto de miedo quedó el joven al notar que lo cogían por la espalda impidiéndole seguir, tan aterrado estaba que no osaba a girarse para ver la feroz cara de aquellos terribles monos que lo tenían prisionero.

Levantó las manos en señal de rendición, implorando con voz quejumbrosa:
-¡No me matéis por favor!
Su trastorno era tal,que le llevó a confundir los sonidos de un ave nocturna y su mente confusa creía estar oyendo:”pégale un tiro, pégale un tiro”.
El seguía suplicando:”¡No por favor, os daré los seis reales que llevo, pero no me matéis que soy padre de familia,os daré el dinero que es mío.
Un Mochuelo cercano, seguramente alertado por aquellos gritos ,chillaba también:
”-Mio, Mio”.
-¡Vale!-decía el pobre novio- tuyo también.

Todo quedó en silencio, permaneció inmóvil toda la noche.Al hacerse de día cansado de tan larga espera ,se giro poco a poco y descubrió que aquel horrible mono, que pretendía robarle ,no era más que una enorme zarza.
El orgullo y la valentía sacudió su cuerpo y sacándose el falçonet escondido ,partió la rama de un certero y rápido tajo al mismo tiempo que decía:-¿Ves lo que te te hago?, pues si hubieses sido un hombre ,igual”.

La historia corrió como la pólvora por el pueblo y ha sido transmitida de padres a hijos a lo largo de los años.
Imaginamos que aquel novio seguiría haciendo aquel camino cercano a la Peña Roya para visitar a la novia y a buen seguro después de aquel hecho acelerarían los planes de boda para evitar futuros sobresaltos.

10 DE JULIO 2011,CUATROCIENTOS AÑOS DESPUÉS

2011-07-10T18:34:00.007+02:00

Estamos ya en julio de un año este, 2011 que para mi ha estado lleno de actividad pública,no sabría si decir que con la celebración que hemos realizado hoy ,se van cerrado etapas o por el contrario es el pistoletazo de salida,en cualquier caso, mi deseo es;que más que esprintar ,pueda mantener una larga carrera de fondo.

Hoy 10 de julio de hace exactamente 400años se otorgaba la Carta Puebla del lugar donde vivo ,de mi pueblo.Como todas las cosas de esta vida ,este hecho,tiene la importancia que uno quiera darle...estamos en julio,vacaciones,verano,calor...lo que le pide a una el cuerpo es playa,piscina,tranquilidad,pero muchas veces tenemos compromisos con nosotros mismos y con personas que conocemos que han trabajado duro,que han investigado,recopilado,que quieren conocer y divulgar la historia de los pueblos y las gentes.

Hoy 10 de julio,se ha inagurado esta Macro exposición con carácter itinerante que pretende recorrer la vida del valle durante 400años ,la historia de los linajes de los tres pueblos.

A mi, me ha tocado iniciar el acto como miembro del colectivo, que ha trabajado en ello desde mi pueblo,que será el primero en acogerla.Ha sido realmente un honor poder hacerlo y aquí dejo mis palabras .....

BUENOS DIAS A TODOS Y GRACIAS POR VUESTRA PRESENCIA EN LOS ACTOS QUE EN ESTA MAÑANA SE VAN A REALIZAR.

TAL DIA COMO HOY ,10 DE JULIO ,HACE 400 AÑOS SE FIRMABA LA CARTA PUEBLA O ESCRITURA DE NUEVA POBLACÓN EN EL VALLE DE OLOCAU ,MARINES ,GATOVA Y TORRES, TODOS ELLOS, LUGARES BAJO EL DOMINIO SEÑORIAL DEL BARON ALONSO DE VILARAGUT.

CON ESE DOCUMENTO ,LA CARTA PUEBLA, SE REGULABA LA VIDA DE LOS NUEVOS POBLADORES ,LLEGADOS TRAS LA EXPULSIÓN DE LOS MORISCOS.
ESTABLECIA CUALES ERAN LOS DERECHOS Y OBLIGACIONES DE UNAS GENTES QUE EN PALABRAS DEL ALCAID JOAN DE UNYON:

EREN HONRATS E BONA GENT

HOMBRES Y MUJERES QUE EN ESTE PRIMER MOMENTO DE LA REPOBLACIÓN, BAJARON DESDE EL CORAZÓN DE LA SIERRA DE JAVALAMBE, CONCRETAMENTE DESDE CAMARENA DE LA SIERRA, EN TERUEL, PARA LLEGAR A NUESTRAS TIERRAS.

CINCO LARGOS Y DUROS DÍAS DE VIAJE HICIERON AQUELLOS PASTORES TRANSHUMANTES .
IMAGINAD AQUEL VIAJE; HOMBRES, MUJERES, CABALLERÍAS CARGADAS CON LOS ENSERES DE LAS FAMILIAS , LOS GRITOS DE LOS NIÑOS, LADRIDOS DE PERROS PASTORES CUIDANDO LA MARCHA DE LOS GANADOS, BALIDOS DE OVEJAS….

LLEGABAN CON ILUSIÓN, SEGURAMENTE EN BUSCA DE UN CLIMA MENOS DURO, UNA CASA Y UN LOTE DE TIERRA,

EL VALLE VOLVÍA A LLENARSE DE VIDA, LOS CAMPOS DE ALGARROBOS Y OLIVOS QUE HABÍAN QUEDADO ABANDONADOS VOLVIERON A TRABAJARSE ,LAS PEQUEÑAS HUERTECILLAS VOLVIERON A SENTIR EL AGUA EN LOS CULTIVOS QUE HABÍAN DE GARANTIZAR LA SUBSISTENCIA.

GENTES NUEVAS, NUEVAS TRADICIONES, NUEVAS PALABRAS, NUEVOS LINAJES,
LOS NAVARRET, NAVARRETE O NAVARRÉ, SANCHEZ O SANCHIS, ROMERO, NAVARRO, HERNANDEZ OLIVER, POLO…

CONOCER QUIENES FUERON ,COMO VIVIERON Y COMO HA EVOLUCIONADO EL VALLE EN ESTOS 400 AÑOS SERÁ POSIBLE EN UNOS INSTANTES CUANDO INAGUREMOS LA EXPOSICIÓN :UN VALLE TRES PUEBLOS CUATRO SIGLOS.

ANTES DE ELLO, ES EL MOMENTO DE AGRADECER LA AYUDA Y PARTICIPACION A TODOS LOS QUE CADA UNO, DESDE SU PARCELA PERSONAL, HAN HECHO POSIBLE QUE HOY PODAMOS VISITAR 12 EXTRAORDIANRIOS PANELES DE HISTORIA Y VIDA DE LAS GENTES DEL VALLE.

AL INSTITUT DE ESTUDIS COMARCALS CAMP DE TÚRIA Y A LOS COMPAÑEROS QUE LO FORMAN, AL EQUIPO QUE HEMOS FORMADO PARA REALIZAR ESTA EXPOSICIÓN, PORQUE DEL TRABAJO DE TODOS HA SIDO POSIBLE DESCUBRIR EL PASO DE LOS LINAJES QUE HAN ENCONTRADO EN NUESTRO VALLE UN LUGAR PARA VIVIR.

EL PASO DE LOS CUATRO SIGLOS, NO HA SIDO FÁCIL, LO DESCUBRIREÍS FACILMENTE,TAMBIÉN DESCUBRIREÍS ,LA LLEGADA DE NUEVAS GENTES,YO MISMA HIJA DE DOMEÑO,FORMO PARTE DE ESA ÚLTIMA REPOBLACIÓN Y PRECEDENTE DE UNA LLEGADA MASIVA DE POBLADORES DE LAS URBANIZACIONES.
TODOS NOSOTROS NUEVOS POBLADORES DE ESTOS TIEMPOS MODERNOS .HEMOS SIDO ACOGIDOS E INTEGRADOS POR LA GENTE DEL VALLE Y NUESTRAS VIDAS HAN PASADO A FORMAR PARTE DE ÉL

POR ÚLTIMO, AGRADECER LA AYUDA Y SOPORTE QUE NOS HAN DADO NUESTROS AYUNTAMIENTOS, A LOS QUE ACUDIMOS CON NUESTRAS PROPUESTAS, QUE HAN ESCUCHADO Y AYUDADO A PONER EN MARCHA.

A PARTIR DE UNOS MINUTOS LA EXPOSIÓN PASARÁ DE LA PRIVACIDAD DE UN LARGO Y DURO TRABAJO, AL ÁMBITO PÚBLICO PARA QUE TODOS PODAMOS DISFRUTARLA, CONOCER NUESTROS ORIGENES, APRENDER DE NUESTRO PASADO COMÚN Y POR QUÉ NO, PENSAR Y REFLEXIONAR SI ES POSIBLE QUE SIGAMOS ENCONTRANDO LOS CAMINOS QUE NOS UNEN.

EL Discurso de una ALCALDESA

2011-06-11T13:49:00.004+02:00

Hoy,en mi pueblo, como en la mayoría de ayuntamientos españoles tomaban posesión las nuevas corporaciones municipales elegidas el pasado 22 de Mayo.A las 12.30 empezaba el acto más importante en la vida de un ayuntamientos ,tal como decía al iniciar la sesión la secretaria.

Hace varias legislaturas,que asisto a tal acto,pero el de hoy ha sido memorable y emotivo en grado sumo.
Acabados todos los procedimientos de elección como manda el protocolo,la alcaldesa ha dado la palabra a los portavoces de los otros dos partidos con representación,ambos han hecho uso de ella en unas actuaciones que yo definiría una de correcta y procedente,y siempre en consonancia con su línea política y la otra la tildaría de desafortunada,y no emitiré ningún juicio más, porque lo que yo quería destacar es la intervención de la alcaldesa,ya como tal.

En último lugar ha intervenido Ella,en lo que yo ya intuía como uno de los mejores discursos que ha pronunciado,así ha sido.Palabras desde su posición de alcaldesa para todos,votantes y no,tendiendo puentes para todos los representantes, de un grupo y de otro,palabras desde el saber a lo que se enfrenta ,pues ya lleva años en ello,ilusión renovada en el proyecto de trabajar por el pueblo desde la humildad y la honradez,esperanza en el futuro,al que tantos hoy miran con escepticismo.

Escuchando ese discurso,sus reflexiones una se siente orgullosa de que esa persona la represente y comprende que otras muchas hayan depositado en ella su confianza.Escucharla pronunciar esas palabras y ver su trabajo diario de manera desinteresada,(aquí nadie cobra por hacer política)te hace sentir que hay altruismo en la tan denostada clase política.

Para finalizar,ha hecho mención a su faceta de madre,mujer,hija ...agradeciendo el apoyo de todos ellos que hacen posible con su comprensión que pueda trabajar por su pueblo,su segunda gran pasión después de su familia....Ahí ya nos ha ganado a todos y ha hecho que su discurso fuese seguido por una gran ovación cerrada,Y es que muchas veces las mujeres que se dedican a la vida pública tienen que lidiar con la mala fe y los comentarios malintencionados que pretenden mantenernos en el ámbito privado-doméstico,nos niegan la posibilidad de poder compaginar,cosa que no le ocurre a ningún hombre.

Por todo ello,por su trabajo,su ilusión por ser madre,esposa,hija y muy buena política ,hoy nos congratulamos con la ALCALDESA.

RETURN OF THE..............DAFNE

2011-06-03T10:39:00.005+02:00

Hace algo más de un mes,que escribí el último post:30 de abril, la fiesta de la concordia,ha llovido mucho(sobre todo tormentas)desde entonces,mal hecho,no hay que dejar pasar tanto tiempo,que luego acabas por cogerle miedo al papel en blanco y a ponerle pegas a todo lo que te viene a la mente,hay que romper la inercia y eso es lo que hoy a tres de Junio ,el día después de...mi cumpleaños,día mágico desde siempre para mi,me propongo hacer.

No puede ser este un post normal,como si nada hubiese ocurrido,muy al contario,pretendo contar,resumir mi sensación general de estos días, de estos tiempos en los que rompiendo mi promesa interna, de hace más de una década ,me he dejado llevar,me he metido ,me he ilusionado con el trabajo a la COMUNIDAD,como suelo decir ,bromeando.

Todo empezó preparando las actividades de la carta Puebla,las caminatas por las montañas con los ojos puestos en el 30 de Abril,la preparacíon de la exposicion; 400 años de linajes en el valle,una marcoeposición sobre los linajes de los tres pueblos, que se inagurará en Julio.Seguimos con la puesta en marcha del aula de etnología y el primer tema que hemos tratado,el esparto:usos y costumbres,las escolares ,las elecciones municipales,que también he vivido más de cerca que en otras ocasiones y mis rutas en Bici que titularía como:MI BICI:VIVIR Y SENTIR,otra perspectiva de la vida.

Muchas cosas,muchas sensaciones...francamente satisfactorias todas...mucha ilusión,ilusión renovada que había perdido o que había mantenido a buen recaudo,que me conozco,que me lio,que me enredo y termino involucrada en todo a 100% poniendo muchas veces más pasión que cabeza y el trabajo a la comunidad a veces....claro que otras.....

Hoy,tres de JUNIO es un buen día,tengo el sosiego suficiente para contar y escribir de todo lo que he vivido,para mirar con calma "aún",nuevos proyectos ,y me sigue apeteceiendo volver a recrearme en mis paisajes interiores,en esos que a pesar de cumplir años, siguen intactos....;quiero decir que ha llegado pues el RETURN OF THE DAFNE

30 de Abril:la fiesta de la CONCORDIA

2011-05-02T11:54:00.016+02:00

El día 30 de abril se celebró que hacía 400 años,que tres pueblos del valle del Carraixet,GATOVA,MARINES Y OLOCAU tomaban entidad jurídica con la firma de la carta Puebla.Nuevos pobladores cristianos,venidos principalmente de las tierras de Aragón ,pastores trashumantes,llegaban en busca de tierras y casa,auspiciados por el señor de estas tierras, Alonso de Vilaragut, para poblar el valle tras la última expulsión de los moriscos.

Personas de los tres pueblos,respaldados por los respectivos ayuntamientos ,emprendimos la aventura de celebrar conjuntamente estos hechos.Empezamos hace casi un año a pensar en ello.El motivo histórico que nos movía,nuestras raíces comunes.

El día 30 de Abril de 2011, esa celebración histórica en su génesis,se convirtió en algo más ,por ello ,todos los que estuvimos allí nos felicitamos,porque recordando el pasado,nuestros orígenes,nuestra historia ,hicimos presente.

La celebración se convirtió en un día de Fiesta Espléndido.

Empezamos con una caminata,los vecinos de Marines fueron esperados por los de Olocau y recibidos con canciones populares entonadas por su coro,después juntos, iniciamos el camino hacia Olla,antigua alquería musulmana donde los vecinos de Gátova también llegaron caminando,allí almorzamos.

Antes habíamos pasamos por el Castillo del Real, una empinada ascensión de casi una hora nos llevo a él..tras de nosotros la música de la dolçaina.

Tres horas de senderismo por la Sierra Calderona,vigilados por el Gorgo ,el más alto de los picos que nos rodeaban.Unos doce km por caminos,entre el bosque mediterráneo,en un día de nubes bajas ,incluso una ligera y breve llovizna, más de 250 personas caminaron, cantaron y llegaron a Marines Viejo donde fueron llegando en coches y autobuses,muchos más vecinos para comer todos juntos en aquel pueblo que tuvo que ser abandonado por la riada de 1957.

Paella gigante,simbolo de fiesta para los valencianos!!!!

Por la tarde,las bandas de los tres pueblos tocarían juntos tres piezas musicales,se cantaron y bailaron jotas recordando nuestro origen aragonés y se escucharon albaes porque también está el origen valenciano.Somos un valle donde conviven las dos lenguas oficiales; Valenciano y Castellano.

No me canso de repetirlo,escribirlo y alegrarme de ello,fue un día de hermandad entre las gentes,de recuerdos,de saludos,de abrazos ,buenos deseos y con la mirada puesta en le futuro común de nuestras gentes,de nuestro valle.

Muchos deseamos que el 30 de abril se mantenga como una fiesta de los pueblos,como lo hemos vivido en esta edición y si es posible mejorando.
Realmente el 30 de abril,nos sentimos felices!!!!!

LAS ROSAS

2011-04-16T13:19:00.007+02:00

La espero desde hace días,quizás con un poco de impaciencia la que ella no tiene ,se toma todo el tiempo necesario para ser ,para surgir; preciosa,perfecta,llena de aromas,intensa en su color..la he esperado,la he acechado en mis entradas y salidas a la casa y hoy ahí esta,la primera rosa de la temporada en mi jardín.

Hay otras plantas en él,la bugambilla,una quimera mía,la lavanda,los liliums amarillos y blancos,unas pequeñas florecillas con aire asilvestrado que aparecen y desaparecen sin darme tiempo a descubrir su temporalidad.

Este año misteriosamente han crecido varias matas de amapolas,a buen seguro en otro tiempo,las hubiese quitado ,hoy no,escasean,apenas aparecen ya por nuestros campos,los insecticidas han ido acabando con ellas.

Muchas flores ,pero cuando llega ella,el resto queda eclipsado.
Me gustan las rosas,la estación en la que llegan,la apariencia que muestra el pueblo con jardines como el mio, llenos de rosas de todos los colores;las rojas aterciopeladas,las rosas,amarillas,blancas...

Rosas de jardín tan diferentes a las de invernadero, casi perfectas,incluso parecen oprimidas por ajustado corsé para dar la talla,rosas tan esforzadas en su apariencia,que ni aroma les queda al expirar.

Por el contrario, estas rosas nuestras ,florecen orgullosas de serlo,enormemente amplias,esparcen su aroma por las calles y finalmente dejan caer sus hojas en un olorosa y suave alfombrado.

Rosas de Abril y Mayo ,que recuerdan otros años....
Rosas de tallos envueltos en papel de plata y ofrecidas por manos infantiles a una virgen estudiante,encaramada a un pupitre a modo de altar.
Rosas en la mesa de la maestra,detalle de muchas niñas o alguna madre.
Rosas deshojadas en las puerta de alguna quinceañera, cuando llega el mes de mayo, Rosas para enramadas de enamorados...

Rosas que hacen presente una primavera con aroma a.....

SOMBRAS Y LUCES

2011-04-12T09:29:00.011+02:00

Ayer era un lunes sobre el que se proyectaba una sombra alargada ,tanto como la del ciprés delibeliano,prolongación que además incidía sobre la fonambulista en la que a veces me veo reflejada manteniendo un dudoso equilibrio con el pie no pocas veces titubeante sobre el flexible alambre y el otro suspendido en la nada, mientras la mente teje una invisible red por si se quiebra el liviano equilibrio.

Sombras que alcanzan y por muchos motivo a lo que una hace o desempeña en lo que para unos es trabajo,para otros puro cuento y para una ya ni se sabe, en estos tiempos en que una de las máximas preocupaciones es saber si me pagarán aquello que estoy haciendo.

Sombras y muchas había ayer lunes, sin embargo hubo dos focos de luz importantes:el primero fue por la mañana en el colegio donde con habitualidad predico eso que llamamos animación lectora ,cuarto de primaria ,hacía dos meses que había estado con ellos la última vez y aprovechando la animación que hice del autor Roal Dalh uno de mis preferidos les anime a formar una biblioteca con sus libros ,con los que tuviesen de casa y se los fuesen pasando ,incluso nombré dos encargadas para que controlasen quien tenía en cada momento el libro y no se perdiesen...

Ayer, cuando terminamos me dijeron; ven y mira.....habían puesto en marcha la biblioteca de aula,con libros que había en la clase en una estantería ,con otros de ellos,había creado sus carnets con cartulinas de colores, rótulos en pintura de cera,e incluso, tenían dos bibliotecarias.....

Me emociono incluso ahora que lo escribo,había calado la idea en ellos en niños de 9 años que llevaban sin más indicaciones su propia biblioteca.
El segundo haz de luz llegó casi al atardecer en una de las bibliotecas de Castellón en las que estuve por la tarde,la segunda sesión,seis y media aproximadamente ,entraban 16 niño@s de 7,8 años.

La temática era:Las Capeucitas.Se acerca un niño, Joan y me dice si puede contar un cuento de los tres cerditos y el dragón que se había inventado ,claro que si, tienes un ratillo al final de la sesión,le respondí.

Y asi fue como Joan nos contó y escenificó su cuento que ya conocían sus compañeros que le iban apuntando; cuenta, cuenta como caminaba el segundo cerdito o que le paso cuando el dragón entró por la chimenea...

¿Que cómo surgio la idea de Joan? me dijo que se le ocurrió cuanto yo conté "la verdadera historia de los tres cerditos" ...y de eso hacía un año ... Mi versión le sugirió otra,se había dado cuenta que puede haber muchas versiones de los cuentos clásicos.

Mi propuesta ayer:para octubre que volveré,espero que me contéis otras versiones de la Caperucita...así que a ESCRIBIR.
Anochecía cuando llegaba a casa,pensando en todo ello...en mis sombras y también en aquellas luces que habían indudablemente mejorado el día.

TOPONIMÍA DE MI NIÑEZ(III) EL CASAR

2011-03-23T13:34:00.012+01:00

El CASAR, era para mi como un paraíso perdido, pero a la vez muy próximo, allí mismo, lado de mi casa .Era un pueblo típico mi pueblo en general, y por supuesto el particular de cada cosa, que en su suma conformaba su tipismo.

Mi calle por ejemplo era un ramal o callejón, que surgía a mano derecha de la calle Barranco ,formaba parte de la misma calle y mantenía la numeración,sin embargo tenía su propia idiosincrasia. Al inicio estaba la Cambrilla del "tío Huerta" una casa con usos de pajar o almacén que permanecía casi siempre cerrada ,era una fiesta descubrir un día que aquella puerta,típica de pueblo, partida, tenía abierta su parte superior.

No podía evitar asomarme para mirar en el interior, esperaba descubrir algo nuevo, maravilloso,y seguramente dorado, pero no había más que haces de alfalfa seca apilada ,algarrobas para los animales ,una albarda colgada,algunos botes de metal oxidados por los que sobresalían clavos larguísimos y otros hierros igual de herrumbrosos que su continente y sobre todo, polvo en suspensión, una atmósfera cargada de polvo y telarañas que despertaban en mi unas ganas incontenibles de toser .

Como digo,esto sucedía escasas veces, lo normal era que permaneciese cerrada.Aquella puerta hacía las veces de pizarra sobre la que dibujábamos o escribíamos ,según el día, algún insulto al amigo que nos había ofendido, otros días quien allí aparecía dibujada,era una niña con trenzas largas y mi nombre escrito con un aljezón,hoy me corrijo y apunto que era un Yesón,espero que pinte tan blanco como aquel trozo de yeso al que en aquel pueblo cambiamos de nombre.

Dibujos de niños sobre esta y otras puertas de casas abandonadas ,nadie reñía demasiado nuestras dotes de grafiteros,que aunque no conociésemos tal palabra, ya decorábamos nuestro espacio,especialmente las puertas pintadas con tintes rojizos que parecían tierra y en la que era tan fácil escribir.

En el fondo del callejón, mi casa y al lado,el Casar. Mi padre me explicó que la palabra debía venir porque allí había un grupo de casas de las cuales yo siempre ví,las ruinas,vigas de madera,puertas descolgadas.Las paredes delanteras habían desaparecido,¡oh maravilla!,eso me permitía ver su interior; habitaciones o salas pintadas de colores; azul ,verde,amarillo...

Jugaba a imaginar que estancia de la casa habría sido cada una,quienes fueron sus dueños y por que las dejaron caer, probablemente como dice mi madre ;nadie esperaba que se cayesen, pero lo hicieron,como el día que enterraron al pobre Leoncio.
Víctima de las obras del canal, colocando uno de los tubos por los que hoy pasa el agua, se les escapó a los operarios, golpeándole y causándole la muerte ,hasta el trágico suceso siempre había sido,Joaquín el Leoncio,después en casa, solo se le mencionaba con el apodo distintivo, para distinguirlo de todos los demás” Joaquines “,para señalar que fue,él,el pobre Leoncio,el que murió.

El día que lo enterraron, en el descanso que la comitiva fúnebre hizo frente a la casa de la "tía Tona", único lugar plano,tras subir la empinada calle,fue cuando todos los presentes pudieron escuchar el espantoso desplome de una de las casas del Casar, no estaba provocado como las modernas implosiones, un susto de muerte es lo que vivieron los ya afectados vecinos.

Nadie se molestó en apartar aquellos cascotes, maderas, piedras,quedando como dura alfombra natural, daban al callejón pero a un nivel superior, no molestaban el paso, por ello,los dejaron allí para siempre, como certero presagio de futuro.

Entre las piedras, por los resquicios de las maderas ,surgían hierbas, un pequeño almendro e incluso brotó una higuera ,pequeñas semillas que supieron encontrar tierra donde hacer vida, donde todo presagiaba muerte.

A mi,aquellos montones de deshecho me parecían lugar propicio para descubrir tesoros de los antiguos moradores, aunque en honor a la verdad ,los restos que hallaba eran mucho más modernos;la cabeza de una muñeca ,un tenedor ,un vaso de plástico rosa con el borde rematado en rojo,cosas de los niños pequeños de la casa que endiabladamente intrincada sacaba una ventana al lado de la mía.
Un pueblo hecho de casas sobre casas.

La niña intrépida,buscadora de tesoros,mientras se encaramaba por las piedras, escuchaba la voz de su madre:
- “ no te metas en el casar que te puede caer una casa encima”-esas eran frases a las que estábamos acostumbrados, sorteábamos estos peligros e incluso podíamos vivir,jugar y ser felices.

Imagino que para minimizar la visión del derrumbe del Casar,mi madre mantenía aquel callejón blanqueado, adornado con geranios y claveles rojos reventones llenos de fragancias hoy en día poco usuales, plantados en singulares tiestos, ollas viejas de porcelana cuyas asas simulaban orejas grandotas en unas divertidas caras rojizas, botes de leche a los que se les había quitado el envoltorio o pequeñas jarritas que habían dejado de tener ricos manjares provenientes del cerdo y ahora se sentían llenos de negra tierra fértil traída de las Hoyas.

En el suelo,a lo largo del callejón,todas las primaveras crecían nuestros estimados mampedros, de color rosa fuerte y blanco que como cada año dejarían caer libremente sus simientes para asegurarse su regreso.

TOPONIMIA DE MI NIÑEZ(II) LOS ANDURRIALES

2011-03-14T10:22:00.010+01:00

Salto del Río Turia en Domeño

“No te vayas por los andurriales“decía mi madre o la abuela,depende de quien fuese la encargada de cuidarme y darme la merienda aquella tarde. Días de meriendas de chocolate de bollo redondo, que se deshacía en la boca, arenoso, azucarado ,bollos de 2 pesetas en la tienda de mi tío LLovera.

Chocolate de envoltorio blanco y azul que lejos de tirarlo ,en aquellas calles sin papeleras,estas solo existían en la escuela,lo guardaba para quemarlo en la chimenea de casa de la abuela,ella siempre cocinó en su foguer de hierro colado por eso siempre tenía un fuego amable para surtirse de los tizones para su cocina.

Me gustaba ver como se consumía el papel,los colores que sacaba el fuego,colores,toda una anécdota en los tiempos del blanco y negro,como la radio ASKAR de mi padre,la TELEFUNKEN de mi abuelo o el único coche que recuerdo en el pueblo "el mil quinientos" con aire ministerial, del tío carpintero,al que yo nunca ví en una carpintería,al contrario siempre iba bien vestido,impoluto diría yo,lo propio de aquel entonces para alguien que trabajaba en la capital.

No eran años de meriendas muy variadas en el dulce,al ya mencionado chocolate lo acompañaban una cucharada de leche condensada en el pan,pasta extra dulce de los botes de la Lechera o a Nutricia,de los de 37 pesetas,e incluso alguna vez, las menos, porque ya mi madre tenía conciencia de que aquello no debía ser bueno para los niños, un chorrito de vino que tintaba de morado la blancura del pan y un poquito de azúcar sobre él.

Bocadillo en mano, salía de casa con la firme advertencia;de no ir por los andurriales. Años han pasado en los que casi había olvidado ese vocablo que creí, uno más de nuestras palabras autóctonas.Ahora sé,que el término andurriales,designa paraje,paisaje e incluso he visto empresas que te invitan a pasar un día inolvidable por Parajes y Andurriales,si mi abuela levantara la cabeza, se haría bruces,"es que no ven el peligro",diría ella.

Que no abuela,que las cosas han cambiado a una velocidad de vértigo,que los lugares a los que antes la gente iba a recoger leña,a poner unos cepos furtivos para cazar conejos,única posibilidad de comer carne en la paella del domingo,hoy son lugares transitados por placer,que la gente sale a caminar, a hacer senderismo,aunque algo de razón si llevabas tú,a veces no vemos la peligrosidad de esos andurriales.

Si tuviese que definir lo que era un lugar peligroso, para las mujeres de mi familia, diría que eran,casi todas las elecciones que hacíamos para jugar,sobre todo los alrededores del Castillo,el mismo Castillo al que también subíamos, los gallineros que amenazaban derrumbe,las estrechas escaleras de la iglesia que nos atraían porque eran muchas,inacabables..empinada escalinata que te llevaba al cielo, pero simplemente quedaban a la altura adecuada para tirar de la cuerda de las campanas. y poder llamar a misa.

Donde si que hacía valer la advertencia de CUIDADO,era en los alrededores de las acequias, yo las conocía pero por haber acompañado a mi madre muchas veces y sobre todo en las cercanías del río Túria. Ni por asomo se nos ocurría bajar allí¿para qué?,ya nos sabíamos todas las leyendas con base real o no,que circulaban por el pueblo, el niño que se ahogó en el río,el que cayó en la acequia... así un sin fin de hechos que quedaban en nuestra cabeza como triángulos en rojo de peligrosidad máxima.

Eran leyendas urbanas o mejor dicho,rurales de la España negra, que se forjaban o se agrandaban con el único objetivo de proteger sobre todo, a unos niños que jugaban a su libre albedrío, en un pueblo que amenazaba en muchos casos con desplomarse y que por otro, estaba rodeado de ríos y acequias. Lo hicieron bien nuestros mayores siempre sabíamos donde estaba el límite de peligrosidad en nuestros juegos por aquellos andurriales que se ofrecían ante nosotros como caminos que llevaban a lugares mágicos y llenos de fantasía.

TOPONIMIA DE MI NIÑEZ(I)

2011-03-06T19:04:00.006+01:00

Hay paisajes y lugares que una lleva impresos en la mente y en el corazón. Estampas en blanco y negro o en tintes sepia, color próximo al del quiebro de la mención, al olvido.
Palabras e imágenes que duermen en la memoria, cuyo hálito de vida proviene del firme empeño de los que nos negamos a olvidar aquello que vivimos, y sobre todo donde lo vivimos y porque quiero seguir recordando,la toponimia de mi niñez,repaso con insistencia,incluso machaconamente,ordeno,intento poner color,allí donde noto que luce desvahído.

El tiempo me juega malas pasadas y empieza a suceder que me faltan nombres o se desdibujan imagenes.Ambas,perversas,traviesas juegan conmigo avisándome que sucederá, que un día aparecerán difusas y las palabras se negarán a regresar, todo empezará a desaparecer definitivamente, se habrá roto el último eslabón entre el presente y aquellos lugares.

Y me alcanzará la noche oscura en el LEJÍO,y no habrá luna ni estrellas brillantes a las que cogerse,más hoy todavía recreo un precioso atardecer, la puesta de sol apenas ilumina la pared de tonos marrones de la fuente,en está zona del lejío,la parte baja del pueblo.

El hermano de Isabel ,la chica que nunca sale de su casa,la que vive tras los visillos de la ventana,ha terminado de llenar sus cántaros, los carga en las aguaderas y parte con aquella burra negra de morro blanquecino.Mi madre se prepara para llenar su cántaro y su botijo,tapón de corcho para el primero,gorrito de hilo azul y blanco hecho de ganchillo para el segundo, la niña que está a su lado,prepara su botijo de plástico verde.

Un suave vientecillo mueve las hojas verdes brillantes de los chopos que circundan la ancha explanada de la parte trasera de la fuente,altos fuertes,añejos,de raices profundas infiltradas en la acequía cantariana.Algún coche, aparcado,pocos,no eran tiempos de coches,el citroën gris de la carnicería y la camionta de la tienda ,toda verde; caja,toldo,inconfundible su color y su sonido traqueteante de tablas.

Emprendemos el camino a casa, al pasar frente a la puerta de la Panadería de la "tía Felisa, nos envuelven aromas de pan,anises,canela,la luz amarillenta ilumina un interior de chocolatinas.
Unos pasos más y la puerta grande de tinte rojo de la abuela,Calle Buenavista 15.-ahora no paramos- dice mi madre cargada con el cántaro a la cadera y su botijo en la mano,le falta el aliento,yo balancero mi botijo hacia detrás y delante perdiendo agua en el juego, miro al suelo,por si alcanzo a ver algún huesecillo,siempre he oído en casa;que por allí cerca,"en aquellos tiempos",expresión que no alcanzo a comprender,hubo un cementerio.

Seguimos por la empinada Calle Barranco,totalmente descarnada, donde blanquean las piedras lavadas por las lluvias,que acaban siempre arrastrando el esfuerzo de los hombres por hacer de este barranco de piedra una calle vecinal ,capazos y más capazos de tierra aplanada a golpe de azada, que sin remedio las lluvias arrastran por los agujeros del barranco subterráneo que atraviesa el pueblo , en le número 27 descansamos ,estamos en nuestra casa.
Ha anochecido,huele a primavera,la última primavera.

Caminando!!!!

2011-02-15T13:20:00.016+01:00

Hoy no hace día para caminar por la montaña, a no ser que a uno le guste caminar bajo la fina llovizna que nos acompaña.
En el pueblo hay silencio,el que siempre acompaña a los días lluviosos y nublados,hoy huele a leña de las chimeneas, y a nostalgia.
Miro a Darko, mi perro, que permanece dentro del garaje, enroscado como un ovillo,creo que la acuosidad de sus ojos ,es aún mayor que otros días,parece deshacerse, él también, en lluvia.Cierra los ojos y duerme y tal vez sueña con el paraíso de los perros.Yo también sueño,casi diluida en mis recuerdos de un bello sábado y de un domingo con sol.

Amaneció una mañana clara y algo fresquita para los adormilados caminantes ,que aún lo estábamos, media hora después de lo previsto como hora de encuentro.Algunos, siempre los hay ,que son puntuales,pero este domingo nos fuimos esperando frente a una taza de café en el Bar Bella,punto de encuentro de caminantes,cazadores,ciclistas...

Bastones,agua,zapatillas y buen animo para encontrarnos con los compañeros de los otros tres pueblos del valle,juntos nos proponíamos marcar la ruta ,alternativa a la carretera,que une estos tres pueblos del valle,camino que pretendemos recorrer en la celebración de los 400 años de la donación de la Carta Puebla.

Desde la Fuente de los Caños de Gátova,salimos rumbo a la Fuente del Rincón de Marines viejo.Debería haber sido una cuestión sencilla encontrar un camino, pero tras atravesar varios campos de almendros incipientemente floridos, cruzar dos veces la carretera,pasar entre zarzales por las gruesas piedras del barranco,ya nos dimos cuenta que la senda ,no existía; los campos de cultivos en unas ocasiones,el fuego devastador en otras y en la mayoría de veces, la ausencia del caminante ha hecho que la vegetación crezca a su antojo.

A medio camino el grupo delibera,no es posible esta ruta,para unos pocos quizás,pero para la cantidad de gente que pretendemos que la haga ,inviable de todas todas.Antes de dirigirnos hacia la Fuente de Rama ,sentados en el suelo frente a la Peña Roya ,degustamos una torta de higos que ha traído Ferran,unas almendras y unos higos secos ,apetitoso manjar,sencillo ,casero.
Con esa mezcla de sabores en nuestro paladar escuchamos de la elaboración de esos higos,del secado en los cañizos para pasar posteriormente a las cestas de palma,recetas y tradiciones que ya suenan a pasado.

Miramos la Peña Roya,al otro lado ,frente a nosotros, Ferran, nos adelanta, porque la historia la contará el día de la ruta,allá a finales del mes de Abril,que allí vivían monos...¿monos en la Sierra Calderona?no sé que decir,con él, nunca se sabe ,tal vez si...tal vez sea el inicio de una leyenda...

La fuente del Rincón es nuestro punto de llegada,y la cuestión del trayecto está sin resolver,lo estudiamos ,es nuestra decisión.
Ya es hora de volver a casa a comer.

Sorpresaaaaa!!!!

A las cuatro de la tarde ,el jefe del grupo scout llama a mi puerta,él no está nada tranquilo y ha decidido recorrer la ruta por la parte opuesta.Venga pues vamonos,le digo,agujetas sobre agujetas..la tarde se nos echa encima.

Esta vez el comienzo de la caminata son los molinos de Gátova y ahora discurrimos por la parte trasera de la emblemática Peña Roya, caminando entre pinos, crujidos de hojas secas,frutos de bellotas por el suelo, aliagas que esconden sus espinas entre el amarillo de su flor que salpica el verde de la vegetación, almendros en flor,silencio... cae la tarde y nosotros caminamos apresuradamente por la senda de rodeno que empieza a empinarse y a estrecharse....deseo escuchar a mi compañero decir:"ya se donde estamos",y lo dice,acaba de dar con el camino que ya reconoce,acabamos de cumplir el objetivo...este será el itinerario que llevaremos.Los molinos,sacañet hasta el camino de olla.
Damos la vuelta antes de que anochezca.

Le he ido preguntando el nombre de las partidas por las que estamos pero para mi y ya mentalmente lo repito, será:"La RUTA de los REPOBLADORES"
El estreno para el mes Abril.
Hoy martes, recuerdos de sol de un domingo magnífico y agujetas.

BESOS A 0,15

2011-02-10T09:51:00.004+01:00

La pequeña terracita del BAR con Cocina y Crepería, como rezaba en el rótulo de la entrada,invitaba a disfrutar de un sol, más propio de primavera que de este mes de febrero,Raquel había decidido concederse un descanso, apenas unos minutos, en aquella ajetreada mañana, dejó su abrigo colgado de la silla adyacente y se dispuso a esperar a la rubia camarera que traería su café.

A veces un café a media mañana es algo más que un ritual,hoy era la esperanza ,el revulsivo que la haría coger fuerzas para las siguientes horas de un miércoles, que debería ser ya un viernes,por aquel cansancio físico que ya la acompañaba.

Raquel esperaba,mientras,curioseaba a la clientela del local o más concretamente de los que habían salido a la terracita,mayoritariamente fumadores,consecuencia de la ley antitabaco que había entrado en vigor hacia un mes,ella no era fumadora pero le pareció un regalito poder disfrutar de aquella agradable temperatura matinal.

En la mesa contigua, unas señoras cargadas con bolsas, que venían del comercio que tenía situado a su espalda,reponían fuerzas con unas enormes tazas humeantes,seguramente café o te,frente a ella acababan de llegar unos novios,él con traje chaqueta azul marino y ella más informal,vaqueros y un chaquetón azul ,era guapa la chica ,jovencita,bastante más que él,con un pelo largo moreno y sin maquillaje.

Los recién llegados hablaban bajito ,lo propio de los enamorados ,pensó ,pero sobre todo sonreían y reían,el hombre, saludó a una de las señoras que tomaban té o café y explicó, que se había tomado un descanso;probablemente trabajaba en alguna oficina cercana o en algunos de los bancos que Raquel había visto en una calle cercana,efectivamente,tenía imagen de banquero o bancario elegante.

Y llegó la esperada camarera cargada con la bandeja;Coca cola para la chica ,clarita para él,café para Raquel.
Aquella mañana sería un café acompañado de versos,le acaban de regalar un libro de poesía:”Homenaje de los amigos a Germán Agudiza”,lo ojea mientras daba vueltas distraidamente a la cucharilla encargada de disolver su sobrecillo de sacarina.

Sólo se escuchaban las risas,la de los novios, o tal vez solo eso le parecía interesante de todos los sonidos que percibía ,a veces se hacía un silencio ,Raquel levantaba la cabeza de la lectura para ver que nuevo cambio se había producido;¡ah! es una caricia,los dedos masculinos rozan los cabellos negros,los dedos rozan la nariz femenina.

No quiere prestarles demasiada atención, y rápidamente desvía la mirada,Relojería Rubí,Sociedad de Crédito,y la fuente con su estanque ,un agua limpida en la que se reflejan las ventanas de las casas que la rodean,los patos paseando por el estrecho margen o nadando perezosamente .

Silencio,los novios se besan con besos silenciosos.

Suena el móvil,es el tono de llegada de un mensaje,Raquel pulsa la tecla,abrir mensaje:MUACKSSSSSSSS!!!!
Se siente besada,rotundamente besada.A ella también la acaban de besar, con palabras, a ritmo de SMS,ese beso no es menos beso,que el de ellos o eso le ha parecido,aunque esté y no,aunque sea a 0,15.
Lee los versos oportunos del poeta:"Llegaste a mí con tus alforjas llenas de mariposas y flores..."

Pulsa el botón de responder;”AKI tomando cafecito en una terracita al sol.MUAKSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS…”
un beso intenso,tanto como el que ha recibido,tanto como el de los novios.

Nota el calor del café en su boca,en su garganta y en su estómago que albergaba mariposas.
SMS en el móvil:OK,disfruta del momento!!!

Raquel guarda el teléfono en el bolsillo del abrigo y vuelve a sentir los besos y vuelve a leer los versos……
"llegaste a mi como un sol al que se puede coger y no quema..."

Pasodoble te Quiero

2011-01-26T22:36:00.008+01:00

Más contenta que unas castañuelas estoy yo con el pasodoble y es que me dice la niña, que esta escribiendo uno, que ya tiene cinco pentágramas y yo que no entiendo mucho de música ya casi que me lo veo acabado.

Al pasodoble hay que ponerle un título, así se lo espeto a bocajarro a la chiquilla que me dice que todavía no se le ha ocurrido ninguno y yo ni corta ni perezosa que para según que y como,no tengo nada de eso ,le repaso a la familia en un "pis/ pas" ,le pongo el nombre del abuelo, de la abuela,de la madre ,de su padre y lo adjetivo, lo hago rápidamente para que no tenga tiempo de gustarle ninguno de todos ellos, hasta llegar al mio ,a mi nombre digo y le propongo para el Pasodobe el nombre de Rosita,que me gusta para mí, además de homenajear a la conocida Rosita Amores ,cupletista valenciana ,y la niña no suelta ni pruna,pero me quedo convencida, tendré un pasodoble.

Hoy a las siete de la mañana tenía un SMS, que decía :"tía ¿te parece bien que le ponga como título Rosa? y añadía mi apellido ,imagino que la chiquilla pensó en lo bien que sonaría así, igualito que el de Amparito roca.
Respuesta rápida por mi parte :"¡¡¡me parece superbien!!!

Ahora ya no estoy tan segura de que esa sea una elección acertada,porque me han dicho que el nombre debería ser algo más intimo ,más allegado ,cuando se regala a la familia ,igual le propongo TIA ROSA ,emulando al conocido pasodoble Tío Ramón...

En fin, sea como fuere ,me veo con un pasodoble dedicado, eso si, cuando crezcan los pentágramas que crecerán y yo que estas cosas me las tomo muy en serio, para la noche del estreno en el parque del REAL,el día del certamen de bandas ,me visto de etiqueta o lo que es lo mismo;con teja y mantilla que es lo propio,mientras suenan las notas del pasodoble TIA ROSA, y es que "....pasodoble te quiero,porque llevas en tu garbo lo mejor del mundo entero......."

En el destierro de los sentimientos

2011-01-25T15:56:00.004+01:00

En la última casa ,justo la que hace esquina, por allí por donde pasa el viento helado arañando las paredes ,justo allí, hay más de quince soledades. Quince hombres y mujeres,a las que a veces nos parece que esa designación les viene ya grande y los englobamos en un genérico tristemente igualador, ancianos.

Los ancianos sentados uno al lado de otro, a penas unos centímetros los separan,unos centímetros físicos y un abismo entre ellos.
La mujer que mira sus manos mientras las frota, se estira la falda y luego recoloca su collar de cuentas blancas,va muy arreglada para estar en casa,porque eso es para ella aquello,su casa,quizás espere vista,son las 5 de la tarde.

La otra que me mira es más mayor,el negro es el color que la viste de arriba abajo,hasta los cabellos.Hay un silencio en la sala insospechado para estar llena de gente,solo la película de la televisión,amar en tiempos revueltos ,llena de sonido la estancia.

Me miran con curiosidad ,¿Quién es? Oigo que pregunta un hombre a la cuidadora que me abre la puerta,yo también los miro a ellos con disimulada curiosidad? ¿Por qué no hablan? ¿es la hora del descanso o es que ya no tiene nada de que hablar? Y sobre todo,¿ por qué tengo la impresión que están tan tristes y tan solos?

Ni una sonrisa en ninguna cara, solo una sonríe y habla, Ella, la mujer a la que he ido a visitar,me alegro mucho,tanto como ella de verme ,un ratito en el que hemos hablado de la gente que esta fuera,donde suceden cosas ,donde hay vida…pero dentro ,en la casa, también hay vida,aunque hoy más que nunca me ha parecido una vida lenta, apenas perceptible.

Me voy con dos besos y una mirada general a las quince soledades,empieza a anochecer y la sensación de frío es enorme pese a la calefacción ,la cuidadora llega con una sonrisa y un vaso de leche caliente para ellos.

Carta a un Troyano

2011-01-17T16:18:00.010+01:00

Querido Troyano:

Ya imaginarás con la ironía que te saludo y que por supuesto desearía no tener que hablar contigo pero llevo cuatro meses hablando sola cada vez que abro mi correo electrónico y observo que has hecho de las tuyas,he pensado que hablar sola no debe ser bueno para la salud mental y entre ir al psicólogo, gastarme una pasta y hacer una carta terapéutica ..no hay color!!!

Troyano,o quizás debería llamarte por tu acepción menos coloquial, software malicioso, sin título acreditativo alguno de Shopper,me has convertido en vendedora ambulante de viagra.

Estarás contento pues he estado enviando dos y tres correos diarios y madrugadores a todos los técnic@s de bibliotecas de la provincia,a algún concejal,a la diputación y últimamnete a mi familia...que vale,que se han dado cuenta que algo le pasa a mi correo y me piden que lo revise y lo hacen de buenas maneras,que podían ponerse bordes porque tiene negra gracia que a mi tío recién operado de la próstata le envíe yo,para que compre viagra.

Que te las sabes todas TROYANO,que algún mata-virus te ha puesto el informático pero te has burlado,a él le hacías gracia y me dijo que ya que había hecho la publicidad lo mejor era que me dedicase a vender viagra,que el marketing es lo peor...a ver que piensa hoy, que le has enviado cuatro o cinco correitos.

Que mala historia la nuestra,que agujero tan grande tiene el hotmail,que complicado anular la cuenta,así que enrabiada como cría de colegio he ido borrando uno a uno a los contactos,que me dueleeee y que he ido tomando notas para otra cuentecita que me he tenido que abrir a tus espaldas, porque hotmail tiene un tope de envíos al día y cuando yo voy ...tu ya has hecho tanta faena, que a mi no me deja enviar ni uno.

He prendido que no hay que enviar correo a muchas personas a la vez,iré uno a uno y de verdad que espero no encontrarme contigo más porque eres una amargura,casi cerrada esta mi cuenta que era mi cuenta emblema ,mi pionera en eso de la red y me la tienes tomada.

Que sirva de aviso mi carta para otras almas y a ti troyano vende- viagras espero que hasta nunca más.

Escrito en las estrellas

2011-01-16T12:12:00.007+01:00

Si no es porque me lo dijo mi amiga Carmen,no me lo hubiese creído,pero ella que es muy seria para estas cosas,(y otras)interrumpió su trabajo y se acercó a mi mesa para decirme que estaba muy preocupada por mi...¿ah si? le espeté yo y ¿por qué? ,chica, porque tú que crees tanto en el horóscopo y en que tu personalidad viene marcada por el signo zodiacal ahora ya no eres la misma ,tu signo ha cambiado.

Mira,yo algo había oído en el telediario del medio día ,pero con la prisa de salir a trabajar no he prestado mucha atención.
Me cuenta,que la tierra pasa por trece constelaciones en su giro y no doce como siempre se ha creído y claro eso, pienso yo,que para el mundo será muy importante ,pero yo, pobre humana tengo una punzada en mis antiguos corazones geminianos porque ya han dejado de serlo,así sin casi comerlo ni beberlo,(que estoy a dieta)ahora soy Tauro y me alegra después, no tener una medallita de oro zodiacal,porque habría quedado obsoleta.

Pero ¿cómo justificaré esos cambios mios radicales que siempre atribuía a mi doble personalidad?,me quedé sin panacea.
Y murmura mi amiga ,-¡uy! y yo toda la vida atesorando mala leche e ironía ,propia de mi signo y ahora paso a ser Libra ,se me hundió ,la personalidda malvada.
Y ambas recordamos al conocido lunático que justificabamos porque su regente era la la luna,injustificable ya

¿Y mis adorados Tauros?,discretos,sentidos,tan apasionados ellos en su parente calma ,tan amantes de la cuadrícula y les digo:- eiiiii cuidado que habeís pasado a ser Aries fuego puro,y se doblarán las rectas.

A mis padres que se vanagloriaban de ser signos de fuego y tierra ,no les daré el día dicéndoles que ahora son agua fría,entre otras cosas ,porque ellos de nadar,nada de nada.

Y para completar tal desbarajuste ,me acaba de salir una sobrina que pertenece a este nuevo signo zodiacal OFIUCO...y yo pensaba que estaba algo rarita porque era adolescente...¡que va! es que ha dejado de ella misma .

Pobres de nosotros y nuestra vidas humanas... porque encima y para empeorar las cosas no estamos en la era Acuario,esa llegará dentro de mucho...por eso se entiende que estemos en tamaña crisis, y desesperanza y es que: todo TODO, estaba ya ESCRITO EN LAS ESTELLAS.

El camino

2011-01-06T22:07:00.014+01:00

Era una mañana falsamente radiante,lucía un sol entelarañado acorde con su mente, que calentaba sin demasiada confianza y el vientecillo que empezó soplando suavemente comenzaba a envalentonarse.

Se levantó dispuesta a dar un paseo.Se vistió ,calzó unas deportivas y echó a andar con la esperanza de que cada paso le ayudase a desmarañar la madeja de sus pensamientos.

Caminó unos kilómetros de los que apenas fue consciente y siguió caminando,todavía no había conseguido enderezar los surcos de sus ideas,mantuvo el ritmo,..."solo un poco más..." unos metros siguieron a otros,convirtiéndose en kilómetros que se iban enlazando.
La firmeza de sus piernas mermaba,no obstante la mente le pedía más camino.

Empezó a notar el frío de la tarde y sintió un cansancio átavico.Cansada para seguir, demasiado cansada para pensar,cansada incluso, para volver tras sus pasos,no obstante,lo intentó, dio media vuelta y en la caída del sol,la llegada de las sombras,ya no encontró su camino.

Arrebujándose en sus ropas,se acercó al tronco del viejo árbol,un enorme agujero en él ,la invitaba a sumergirse en el abismo,mientras sus enormes raíces,que habían logrado escapar de la profundidades de la tierra se acercaban peligrosamente a sus piernas...Demasiado cansada.Se recogió sobre si misma y deseo entrar en las fauces de Saturno.

Noche de reyes

2011-01-05T19:22:00.005+01:00

Anochece,se encienden las primeras luces de la calle de una tarde fría que empaña los cristales de mi ventana,por la que acecho inquieta,intentando atisbar la mágia que dicen que tiene esta tarde de reyes,solo una fina neblina se acerca,quizás aún sea demasiado pronto y la magia llegue más tarde.

Espero...

Pienso...

Siento......que hace tarde de chimenea encendida,de chocolate negro y espeso en la taza,hace tarde de abrir regalos,de montones de papeles brillantes y cintas de colores.

Es tarde de pinturas de madera y puntas bien afiladas,que dibujan; casas con grandes ventanas iluminadas por las que se ve a la gente ,que ríe y está contenta,árboles grandes, y ríos muy largos,montañas con nieve blanca y corazones atravesados con flechas que separan iniciales y unas flores y unos labios....

Hace tarde de muñecas con dos trenzas y lazos blancos ,de mirada ilusionada ,con ojitos de sorpresa,y casitas,y vasitos,cocinitas y mil cuentos...es tarde de bicicleta y balones...y de silbidos de tren esperando en la estación a que suban los viajeros con un billete de ida, destino,Felicidad.
La campana,el guardagujas,ya todo esta preparado para iniciar el trayecto.

Es tarde de ser niño y de creer en la magia y de pensar que el ser bueno siempre tiene recompensa,es una tarde de reyes en la que alguna vez hubo magia

Ancha es....La espalda

2011-01-04T18:07:00.010+01:00

¿Será por qué estamos a primeros de año y todavía tengo en el paladar el sabor de las uvas y los buenos deseos?
¿Será por qué una ya tiene una edad y más de una anécdota vivida?
Pues será, porque en otras coordenadas ya digo yo,que con lo paso ayer cojo un buen berrinche,pero sucedió todo lo contrario,incluso llegué a divertirme.

Sucedió en un pueblo de cuyo nombre aún me acuerdo,pero respetuosamente omitiré,eran las seis de la tarde de una semana festiva,vaya que era tres de Enero,servidora tenía en la biblioteca,un cuentacuentos con los niños.

Entendemos por biblioteca un lugar con libros ,bliotecari@,sitio afín para leer,donde escuchar si se tercia...donde el silencio es el rey.

Cuando llegué al cruzar la plaza me percaté que estaba como decían aquellos: "abarrota",repartían chocolate para merendar,tuve un palpito;..." toda esta gente se va a presentar al cuentacuentos...."es que lo vi en mi bola de cristal.

y.............. ¿dónde me esperaba el gestor cultural?

Si,había habido un cambio y la actividad se realizaba en el auditorio,que no diré yo, que había butacas para mil personas pero para 324 si,que lo he buscado en internet y que el edificio ha costado 1,1 millones de euros,allí cabían carritos de bebes, mamis,papis,abuelitos y el grupo de adolescentes,que entró corriendo porque fuera hacía frío...allí cabía TODO el pueblo.

Para que negarlo ,me sentí sobrepasada,sola ante una inmensidad,sin micrófonos,porque de eso todavía no han puesto,pero que según me dijeron tenía buena acústica, es decir,que se me iba a escuchar(JAJA).

¿Cómo convertí esa angustia en seguridad?,no lo sé,quizás por la experiencia o mi ángel que estuvo atento.
Hoy mi socia que esta estudiando a Kant ya me ha dicho que aquello que me sucedió ayer ,según dicho filósofo fue una experiencia SUBLIME,porque fui capaz de controlar esa situación.Si lo dice Kant,no añadiré ningún comentario más...

Como ayer no sabía lo SUBLIME de mi experiencia ,en un momento determinado en aquel escenario enorme,miré al personal y pensé que una multitud así,te hacían sentirte La faraona, Lola Flores,a punto estuve de salir cantando:"...que tiene la zarzamora que a todas horas llora y llora por los rincones..."y pedir al respetable, que dieran palmas.

No CANTÉ,CONTÉ..pero me dejé la voz en ello.

A pesar de TODO,lo dicho,incluso me divertí y salí airosa ...PERO,por favor seamos responsables,no mezclemos las churras con las merinas ,cada cosa en su sitio y en su espacio.

Es lo que tiene mi tierra

2011-01-03T11:56:00.009+01:00

Parece que escucho la canción de Nino Bravo:MI TIERRA,mientras escribo este Post, "... mi tierra tiene Palmeras,montañas mitad fuego mitad nieve,mi tierra tiene naranjos y flores...."

También Mi tierra tiene unos ríos que apenas son durante el año ,hasta que llega el otoño,un sol y un cielo azul brillante,que da alegría y ganas de vivir...y que no tiene verguenza de lucir después de riadas,barrancadas,heladas...mi tierra tiene esos contrastes;porque hoy ese sol casi primaveral, ilumina los campos de naranjos repletos de naranjas heladas.

En mi tierra Noche-buena ,no fue una noche tan buena,el viento frío y helado que azotaba España aquí helaba naranjas e incluso algún naranjo.
NARANJAS, que apenas habían empezado a ser recolectadas por el hundimiento de precios a los que ya estan aconstumbrados los agricultores valencianos...
Una Noche-buena, donde la prosperidad o mejor dicho,"el ir tirando",empezaba a ser un deseo que difícilmente se cumplirá en este 2011 que apenas tiene 3 días...

Mi tierra es asi..mi tierra tiene esas cosas..y unos políticos de zambomba y panderateta que dan la bienvenida jubilosamente y a lo grande, al 2011 con una gran mascletá en la capital...

A mi tierra le falta la voz, que decía NiNo Bravo, que ruge si se la encierra...igual es que hoy hablamos con una voz muy chica...

...Todo ocurrió ,en la noche buena,que no fue tan buena...
Tenemos más de 365 para olvidarnos de ellos,del desastre de los agricultores ...mientras podremos comer kiwis de Nueva Zelanda,manzanas americanas ,naranjas de la China, por ejemplo,o de cualquier país más amigo que nosotros, de nuestros socios europeos.

En femenino

2010-12-30T16:04:00.014+01:00

Al despertar aquella mañana, dejó en el hueco de la almohada,una parte de si misma.Las horas de insomnio pasadas la noche anterior,le dejaron tiempo de vigilia para repasar, revivir todos esos años, en los que ella había sido tan importante,había sido lo más importante.

Cuando aquella historia empezó,apenas era más que una esperanza,una ilusión ,un juego divertido,poco a poco,la dejó ir entrando en su piel,correr por sus venas ,jugar con su alma.

Mucho por ella,todo por ella,cuanto más tiempo le dedicaba,más satisfecha,más completa se sentía, mayor era el nexo que les unía,una bonita historia de amor,que dicho sea de paso le había proporcionado más alegrías que penas,que alguna también dio y momentos difíciles y algún desencuentro,realmente ,nada que no pudiese ser solventado por la gran fe que tenía en ella.

Miró el hueco que había dejado su cabeza en la almohada,alargó la mano, todavía persistía la humedad de la tela,una sensación de frío que sus lágrimas habían dejado.
Antiguos sueños definitivamente abandonados y lágrimas,doloroso aliño para la noche cerrada ,para lo noche oscura...dolorosa noche.

Había llorado,hasta quedarse dormida.Derramó lágrimas por cada proyecto realizado,de los que ahora pretendía alejarse,lloró por lo imaginado y a veces rápidamente abortado,lloro por lo que nunca más surgiría.

Abandonarla,decirle adiós era renunciar a una parte de si misma.Quizás no la abandonase de forma inmediata,seguramente no lo haría,dolía tanto...

Esta noche, más que otras noches,que también las hubo,dejó de pensar en ella como la única,pensó y miro en otra dirección ,laceraba su alma saber que eso era el principio del fin,había perdido la esperanza y la ilusión de que aquello funcionase o lo que era peor,que aquel funcionamiento, a ella la hiciera feliz,tan feliz como recordaba haberlo sido.

¿Cómo había sucedido?No sabría decirlo,ni a si misma,ni a los demás,caso que quisiera hacerlo.Era una custión de piel...era una cuestión de chispa..era...no sabría decir,porque ya no era.

Un rostro somnoliento la miraba desde el espejo,vio su propio cuerpo en el hueco que quedaba en la cama vacía,caminó hacia la puerta y antes de cerrarla tras de si,dirigió una sonrisa hierática al espejo,para ella misma a modo de unico consuelo,era la triste sonrisa del adiós.

POR EL 2011!!!

2010-12-29T17:20:00.010+01:00

Miércoles 29 de Diciembre,estoy aquí dándole a la tecla,significa pues,que he sobrevivido a tantos buenos deseos de Amor,Paz y Felicidad por decreto,que"PARECE" que es lo que toca.......
Me disculpo por todos los que lo hacen de corazón que haberlos...

Tengo que reconocer y reconozco que llegaron los mensajes de paz y felicidad este año a través del Facebook,ese endemoniado instrumento de comunicación que como tantas otras cosas en mi vida ni entiendo,ni tengo ganas de entender.

He visto saludos de conocidos y de muchos desconocidos,y por aquello de la telaraña,me he perdido,en sus hilos y no he sabido muy bien a quien debía responder....creo que haré un SALUDO GENERAL.

Los SMS que en otros años llegaban,incluso algunos,en honor a la verdad jamás supe quien lo remitía, no llegarón,bueno..llegó el De Macu,cierto, el cual contesté pero,que he sabido después, nunca llegó mi respuesta...cosa de la crisis...cosas de las ondas.Exceptuando esto,también mi móvil estuvo en silencio,vaya que Vodafone por ese motivo,no encarecerá mi factura de este mes.

Afortunadamente pude abrazar y besar a la gente que quiero y creo que me quiere,lo cual significa que estamos cerca y eso es importante...
Hoy sé que me falta algo que para mi también es importante:desear lo mejor a los que pasan por este ricón de Dafne,su visita y/o sus comentarios me hacen tremendamente feliz.

NOS DESEO; un año nuevo de verdad,con ilusiones nuevas,ya sé que es difícil,nos llevamos tras nosotros siempre,todo lo que arrastramos,de años,de una vida...seguramente de algunas cosas deberíamos liberarnos,a otras les deberíamos hacer hueco o por lo menos crear la posibilidad de que enrraicen... para no languidecer lentamente en un razonado conformismo.

Cada uno a su gusto,que aderece este 2011 y que aquí en este espacio virtual, en este mundo tan especial que es la GLOBOSFERA podamos compartir muchas horas de poesía ,de sentimiento,de sonrisas e incluso de risas...

A todos y cada uno de vosotr@s;GRACIAS , UN ABRAZO VIRTU-REAL.... Y LO MEJOR PARA EL 2011!!!!!

El país de las Bicicletas,las flores y otras hierbas....

2010-12-21T09:47:00.025+01:00

A veces sólo a veces, aparece un día de cielo azul aunque se vea solo a intervalos, con una temperatura agradable,dos grados,esto era buen tiempo para lo que habíamos tenido en Amsterdam los dos primeros días,apetecía pues pasear tanquilamente y disfrutar de la nieve y de las flores.

Era el momento de visitar el mercado de las flores ,IMPRESIONANTE,y lo dice una valenciana que muchas veces canta aquello de:"....Valencia,es la tierra de las flores..." cuanto tulipán,bulbo,diversidad,plantas para hacer huerto,pensé en mi padre y lo que le hubiese gustado elegir allí toda clase de semillas para el huerto de verano

Es curioso tanto tulipán,la relación entre Holanda y los tulipanes empezó en 1593, cuando el botánico Carolus Clusius trasladó tulipanes desde Estambul a la Universidad de Leiden, en Holanda, para realizar investigaciones médicas.

A partir del año 1634 se convirtió en una especie de locura llamada tulipomanía, que dio lugar a una especulación disparatada de plantas, por las que se pagaban precios muy altos. Como muchas personas ya se habían arruinado, el gobierno decidió poner fin a la situación regulando el comercio de tulipanes.

Un dato para entender el elevado valor que los holandeses le dieron a esta flor en el siglo XVII quedó registrado para la posteridad por un escritor de la época, de apellido Munting.

En 1636, una tonelada de queso costaba 120 florines, y en una transacción entre dos comerciantes uno de ellos pagó 2500 por los tulipanes.

Cuentan,que en épocas de hambruna,sus bulbos se han cocinado para dar de comer a la población.Los bulbos de tulipán desde hace 350 años forma una parte importante de las exportaciones de los Países Bajos. Cada año se producen alrededor de tres mil millones de bulbos de tulipán en Holanda, de los cuales se exportan unos dos mil millones.

También otras hierbas están a la venta ,la marihuana,por ejemplo.No solo puedes pasear y ver sus semillas sino fumarla tranquilamnete ,si es tu apetencia,en unos lugares llamados coffe shop, local que semeja un bar

Otros lugares destinados para el uso y disfrute de sustancias es el Smart que ofrecen sustancias energizantes, setas alucinógenas, ropa, recuerdos, arte, libros, música, semillas, una interminable cantidad de artefactos para fumar e infinidad. Entre la infinidad de museos que tiene esta ciudad también cuantea con uno especial y diferente ,el de la marihuana.

En fin Amsterdam es una ciudad abierta y libre, en ella como ya veís,cada uno puede hacer el "viaje " que quiera.

Cuando una pasea por allí y ve la cantidad de locales de este tipo ,alternando con tiendas donde se venden artículos,ropa érotica ,elementos lúdico-sexuales...etc,piensa en lo comerciantes que son los holandeses,ellos colocan en pleno centro de su ciudad y comercian con todo lo que en otros países esta prohibido:SEXO Y DROGAS;menuda gestión de marketing

Mientras,los holandeses,altos,rubios,van en bicicleta,tranquilamente van en bicicleta.

Todos pedalean,son los dueños indiscutibles de la calle.Le da a los pedales
el ama de casa con la bolsa de la compra,el ejecutivo con el portátil colgado al hombro,el estudiante con la mochila ,el tendero con la caja de naranjas,el novio que pasea a su chica de ladito,imagen conmovedoramente romántica...pasan por su carril,te adelantan en la calzada por ambos lados...
Atención peatón si vas a cruzar; primero la bici,después el tranvía ,después el coche y por último... te ha tocado...

Bicis negras,blancas, tuneadas,con flores puestas en parte de delante,con alforjas de colores ,con un sistema de frenado en los pedales ,que me hizo pensar que iban sin frenos...

Resumiendo:¡Mucha Flor y mucha bici!

Amsterdam:la guia del caminante.Si nieva a visitar Museos.

2010-12-20T10:07:00.013+01:00

Si estas pensando en ir a Amsterdam y es invierno,prepara la maleta con sentido común ,no hagas como yo,no te va a abrigar más mucha ropa,sino la ropa adecuada.Una buena camiseta térmica,ha sido mi aliada estos días allí,calcetines gruesos,los mios de esquiador,uno o dos polares,dos suéter básicos,dos pantalones de pana,gorro o sombrerito,guantes,bufanda,chaquetón largo a ser posible de pluma y sobre todo un buen calzado,entiéndase por ello,botas de suela gruesa,tipo montaña,esto es importantísimo,para aislar la sensación de humedad permanente,recuerda que la ciudad se asienta sobre una zona pantanosa y recorrida por canales.

Prepara una guia para ir leyéndola y poco más...si hablas inglés perfecto,pero si solo lo chapurreas ,tampoco pasa nada, ellos lo hablan mejor que nosotros,pero su idioma es holandés ,por ello hablando tipo indio, os entenderéis.

Es una ciudad fácil de recorrer caminando,las distancias son cortas,si te agobia caminar ,siempre puedes recurrir al tranvía o autobús,pero te recomiendo callejear,no solo hay que llegar,hay que recorrer,pasear,mirar,el tiempo de viajar es así.

La mejor manera de situarse es con el nombre de los canales,ya verás que hay dos calles a lo sumo entre uno y otro e innumerables puentes para cruzar.

Vereis que las guias ofrecen la posibilidad de comprar la tarjeta Iam amsterdam,es una combinación para entrar a museos,no todos,a algunos establecimientos,y hacer uso del transporte urbano,a mi entender, sale cara porque para amortizarla, tendrías que hacer muchas visitas en un día y tampoco es cuestión de agobiarse.

Hay muchos museos para visitar,infinidad,hasta la saciedad,hay que elegir,mi elección fue el Vicent Van Gogh cuatro pisos de pintura de este artista y sus contemporáneos,hay obras de Monet ,Gauguin..
La entrada es cara al Van gogh 23 euros, al nacional 10 euros ,15 para la casa de Ana frank...hasta los 18 años hay descuento..si estas entre esa edad,enhorabuena.

La casa de Ana Frank,para no perdersela,impresiona,no os lo niego,textos del diario,imágenes,sus nombres en listados de los presos de los campos de concentración,la habitación de la niña decorada con postales para hacerla más alegre,recordar que las ventanas estaban tapadas para que nada se viera de la casa de atrás en el exterior.
Angustiante sensación al atravesar la estantería que dejaba oculto este refugio, la sensación claustofóbica de la empinada escalera , la oscuridad.
Para pensar,reflexionar y no olvidar
Fue un lujo para mi, ver que los vídeos que ofrecen en las salas, están también en Español,bueno, hay que decir que se nos quiere en el país.

Era un día gélido nuestro primer día,lo mejor fue visitar museos.
Al nacional iríamos otro día ,de esos de niebla espesa .

El museo nacional una especie de hermano pequeñito de nuestro Prado,allí nos esperaba la obra de Rembrandt,y una sala dedicada para su cuadro;La compañía militar del capitán Frans Banning Cocq y el teniente Willen van Ruytenburg,más conocido por, la ronda de noche,jugamos a descubrir los personajes que allí aparecen,los que se eliminaron para que encajase entre las puertas del ayuntamiento.
Me gustaron, las casas de muñecas,preciosas.
En el 2013 se inagurará su nuevo museo ,este creo que tiene aluminosis o algo similar.

Nieve,frío,las calles estaban intransitables y durante unas horas se suspendió el transporte urbano...
Mirar,pensar...café y soñar...

cOsAs dE nIÑoS

2010-12-19T11:03:00.003+01:00

Los niños,esos bajitos geniales,a veces nos dan clases divertidas,ayer sin ir más lejos les contaba un cuento a los niños de cuatro años, de una ratita,una rana,un conejo,un jabalí y un oso, que en un día frío se metían dentro de un guante,ya sabéis,magia de cuento.
"....y llegó Trufaldi,el jabalí, que es como un cerdito de color negro y vive en el bosque..."
uno de los chiquillos , levantó la mano y dijo:-Eh Rosa,y en el Biopark también viven.

Y parece que están en racha porque hoy,haciendo manualidades navideñas,también he vuelto a casa con una nueva enseñanza,mientras preparábamos una piñata con material de reciclado,un niño mira el envoltorio y exclama:-¡¡esto se parece a un cohete!! ,yo le explico que las piñatas llevan dentro confeti y caramelos,él se impacienta y termina mi frase exclamando:- ya lo se,las piñatas caramelos y los cohetes llevan polvorona.

Pues eso;¡¡polvoronas y turrones que llega la navidad!!

Amores de Aeropuerto

2010-12-15T18:03:00.003+01:00

Aeropuerto de Amsterdam.

Desde la acristalada cafetería, veo encenderse las primeras luces en le exterior, cae la noche. Dentro, frente a una taza de café humeante se disfruta de una agradable sensación de calor, que contrasta claramente con la gélida imagen exterior, nieve, ríos helados y gente profusamente abrigada.
Yo también lo estaba apenas hace unos minutos, en cambio ahora, toda esa ropa que me protegía de las bajas temperaturas, descansa perezosamente como yo ,todo sea dicho de paso, en la silla que esta a mi lado. La caminata hacia la estación central, cargada con mi pesada maleta rosa fucsia, la carrera por el arcén para alcanzar el tren que salía y el posterior viaje en él ,me han dejado exhausta y fríamente sudada.

Dejo que el aroma del café me invada, sujeto la taza entre mis manos ,paseo vagamente mi mirada, el gris de mi sombrero,el negro de la chaqueta,me detengo en las finas líneas de la gran bufanda que tanto me ha ayudado estos días ,un perfecto embozo parisino, recuerdo de aquel viaje a la ciudad de la luz y el rojo llega a mis ojos, un rojo brillante de un vestido de gala o de día especial. Creo que es un vestido de fiesta elegido para un día especial, o así se lo ha debido parecer a ella que,sonriente, se baja las mangas del grueso abrigo oscuro,que casi la cubre, que casi,la guarda de los ojos de los demás, solo está para él.

Un vestido rojo pasión sin mangas, que deja al descubierto la piel blanca, propia de estos días ya de invierno, vestida para una noche vieja ,una noche vieja que quizá ella ha adelantado e incluso la ha celebrado en pleno día.

Él no viste de gala, no viste especialmente de nada, va discreto ,todo es pura discreción en él,excepto su mirada,la mira y en silencio la acaricia, la abraza.
En silencio y muy discretamente la ama, allí, en pleno aeropuerto ,en la cafetería, mientras ambos esperan o quizás solo espera uno ,él .Ella, le acompaña en la espera ,seguramente quisieran retener un tiempo que ineludiblemente se les escapa, se les ha escapado. Su tiempo solo dura algo menos de un día.

Ambos,muy juntos, uno al lado del otro, se miran ,él habla y ella le escucha expectante, anhelante,como si quisiera retener todas sus palabras ,el timbre de su voz, su gesto; es un vano intento de aprehenderlo. Sonríe, solo lo siente a él, seguramente no percibe el bullicio que hay a su alrededor. Al sonreír unas finas arrugas aparecen en sus ojos, los cuarenta ya no están por cumplir ,su pelo largo y negro,cae sobre el rostro cuando lo inclina para acercase a él y besarle suavemente en los labios.

Él, quizás este en los cincuenta, la mira con una sonrisa no exenta de cierta tristeza ,tristeza resignada .Inclina su cabeza y la apoya en el pecho de ella, permanece allí unos instantes mientras ,la mujer de rojo, que esconde ese vestido bonito de fiesta solo para él ,lo acaricia.
Vuelven a besarse.

Aparto mi mirada de ellos un poco avergonzada,me siento una intrusa invadiendo su intimidad ,cariñosa, yo diría que amorosa. No quisiera estar presente en esa triste ,despedida.

Se acabaron el tiempo que le han robado a sus vidas, se acabo su paréntesis de felicidad, les quedan unos minutos de la tregua que les ha dado el destino .El coge el maletín y la mira, acaricia su lacia melena ,y su cara, tal vez algo ajada, donde apenas quedan restos de un maquillaje que tal vez hubo hace unas horas, solo en los labios parece quedar algún resto de aquel precioso rojo a tono con el vestido, ambos apuran su bebida, que parece ser las misma ,vasos llenos de líquido, una tonalidad marrón otoño ,marrón tierra ,marrón tristeza.

Al unísono se levantan y caminan, ella se abrocha bien el abrigo, el rojo queda para sus recuerdos, empieza a ser momento de otras cosas, se cuelga de su brazo y salen de la cafetería.

Pierdo de vista a la pareja ,los imagino bajando las escaleras y llegando a la puerta de embarque, imagino un beso, tal vez no tan apasionado como lo están sintiendo, imagino un mundo de palabras contenidas y una despedida que no quiere serlo porque ambos odian las despedidas ,les ponen tristes.

Le veo cruzar hacia la zona de embarque.
La veo cruzarse los brazos sobre el abrigo para ocultar el vestido rojo pasión, que solo era para el ,para que la viera como si fuera un día de fiesta ,en lo que ha sido su día de fiesta privado sin derecho a otras miradas, un día de fiesta en un miércoles, uno como otro cualquiera, en un día de trabajo en la bulliciosa y mercantil Amsterdam

AMSTERDAM:El viaje que pudo no haber sido.

2010-12-09T22:38:00.011+01:00

Las cosas,a veces se nos presentan de improviso,aparecen frente a nosotros tras haberlas ido dejando a un lado en numerosas ocasiones y en ese momento te lanzas,eso ocurrió hace menos de un mes con la idea de viajar a Amsterdam.

Cierto es,que en el momento que tomé la decisión y por varios motivos, hubiese viajado de ser posible,incluso a la luna,pero una vez pronunciada la palabra mágica no cejé ,no cejamos en el empeño.

Fácil no resultó, intentamos aprovechar el puente de la constitución y salir desde nuestro lugar de origen ,Valencia, pero eso ya no era posible ,los vuelos estaban cerrados ,en nuestra opción.Seguimos intentando salir de Madrid,tampoco fue posible,sólo quedaba Barcelona y un día antes de lo previsto,tenía que ser el 3 de Diciembre.

Como le pusimos empeño,nuestro amigo José Enrique, bombardeaba el móvil ofreciendo nuevas opciones, hasta que ¡clik!,dimos con la posibilidad,ya que él también se tomó el viaje ,como asunto personal y pronunció las palabra maléficas:"os envió a Amsterdam aunque sea cogidas del ala del avión,poco imaginaba,lo cerca que estuvo la cosa de ser real.

Día 3,viernes mañana, salida desde Valencia con nuestro coche hasta el Prat,dejamos el coche en el parkin:"Aparca y vuela" y...al aeropuerto...

Maletas,facturación,puerta de embarque ... primer cambio de puerta,medio aeropuerto caminando y..cambio de puerta...retraso de media hora en la salida..sonó la voz de alarma,se oye por la megafonía que se había cerrado el espacio aéreo da Madrid y las islas por el abandono masivo de los controladores de supuesto de trabajo.

¿COMO?

¿ABANDONO?

....primeros vuelos cancelados.
Empiezan los recelos,nos llaman desde el exterior y nos comunican que no íbamos a volar,que la televión ya hablaba de huelga.

De nuevo....Cambio de puerta de embarque,tercer cambio ya,siguen apareciendo paneles de cancelación de vuelos...
Mi primera llamada a mi amigo en Valencia ,trabajador de Aena,me tranquiliza porque me dice que en el arco mediterraneo hay tranquilidad,cinco minutos más tarde me llama él;malas noticias,el espacio aéreo español ,cerrado,vuelvete a casa me dice,además hace mucho frío en Europa.

Heladas estábamos ya a esas alturas, decidimos sentarnos en el suelo porque efectivamente nos da la noticia la megafonía pero...aparece una azafata de nuestra compañía,que nos pide calma ,nos dice, que el comandante esta negociando con la torre de control..

¿Negociando? ¿Qué negocia?

Vemos bajar gente de los aviones, que ya estaba preparada para salir,el aeropuerto se va vaciando y nuestro vuelo y su pasaje se mantiene en su sitio, frente a la puerta de embarque.

Aparece un comandante alto,guapo,holandés y dice que sigue negociando ,que va a intentar llevarnos,NosoTroS AtóNitoS.

Aparece un guarda de seguridad y la guardia civil detrás, para pedirnos que salgamos a recoger y abandonemos el aeropuerto pero una voz en holandés llena el silencio,los holandés que viajan lo entienden,gritan y todos corremos,podemos salir en veinte minutos a las 9:30.

Doscientas personas entran en el avión y en menos de media hora empieza a maniobrar,
aplausos,
acelera,más aplausos
alza el vuelo aplausos...

Nadie sabe como, pero KML y el comandante han conseguido salir del Prat,nuestro avión hizo la única salida oficial y última desde hace muchas horas y ya cerrado el espacio aéreo.

Hasta Tolouse el comandante silencioso,una vez allí nos comunica que estamos bajo el control francés....todos sospechamos que el comandante se guió con su bríjula personal...
Nos sirvieron la cena,nos lo tomamos como un regalo más,dada la situación
y en media hora aterrizamos en AMSTERDAM...

Nos recibió el frío la nieve... por delante de nosotros cinco maravillosos días por vivir!

TEMPUS FUGIT

2010-12-01T10:34:00.016+01:00

El tiempo se nos escapa,vuela tan veloz ,que nos deja atónitos al contemplar lo rápido que se fue el ayer,lo que todavía nos parece hoy.Un tiempo,que estrecha la curva de nivel sin darnos apenas cuenta,de la vida que vamos grafiando.
Ansiados catorce años,que nunca llegaban,anhelados dieciocho barrera casi infranqueable.

¿Cuál fue el momento en le que se invertió el proceso? no lo sé,pero algo cambió en la cuenta atrás ,quizás mejor cuenta hacia delante,la que marca el tiempo de nuestra vida.

Y hoy el tiempo,mi tiempo, parece saltarse las normas establecidas ,juega conmigo. En Diciembre,me hace guiños de un verano recientemente pasado,salpica mi cara con agua salada de mar ,mi mar mediterráneo,que me abraza sin presiones,ilumina mis ojos ese sol en cielo azul,sonroja mis mejillas la calina del poniente que nos visita durante días y de pronto,el dorado de las hojas de los chopos, en lento baile descendente,hasta caer en un alfombrado suelo de color ocre.Oigo un viento otoñal que zarandea inclemente las palmeras del jardín.

Una lluvia despistada, tal vez,descolgada de una isobara ,porque aquí apenas se acuerda de llegar ,enfría los cristales ,las calles y el aliento.
Crepita la madera al quemarse en la chimenea,madre de tantos constipados provocados y acogidos, en su seno,cálido ,dulce.

Se convierten en recuerdos los deseos anhelados ,algunas esperanzas ya cumplidas y otras que lo siguen siendo, con tal prontitud que cuesta comprender que ya han pasado,que ha sido una realidad,que se he vivido realmente lo que hoy, ya es fue.

Empezará otro ciclo,del que no seré consciente hasta estar inmersa en él y todo olerá a a azahar y revolverá mi mente y notaré la sangre fluir,galopar por mi venas,sacándome de mi letargo invernal,cada vez más corto,o cada vez menos sentido.

Estaciones que se achican ,años en los que siento menguar los meses,días que acortan las horas.
Todo habla de la fugacidad del tiempo,del instante,todo habla de la fugacidad de la vida.

Satén y Rouge

2010-11-26T11:33:00.007+01:00

Días de satén y rouge,una historia difícil de atrapar, que se muestra con imágenes rápidas,flashes de pasión,palabras suaves,susurradas al oído.

Satén combinado con finas transparencias,semicubriendo una piel,vestida de besos cálidos, delicados,como alas de mariposa,unos dedos que caminan ligeros,sin peso, dibujando mil caricias soñadas e imaginadas, corazones,escribiendo te quieros no pronunciados.

Rouge en los labios semiabiertos que muestran la avidez de años,de días y noches, horas y segundos, de deseos dormidos, aquietados.
Rouge en los labios que besan devorando el instante.

Suave satén que duerme recuerdos en el fondo de un cajón, como imagen quejumbrosa, que aguarda negro como la noche,que invade,que se lleva hasta el aliento .
Un susurro escapa de los labios ,de la telas,del recuerdo ,un susurro,estribillo inacabado de la suave melodía de unos cuerpos...días de satén y rouge.

El hombre sin SUEÑO

2010-11-19T20:25:00.008+01:00

Para ti.

Cuando nació, traía una cuenta importante de esperanzas y sueños,imagino que como todos nosotros,sin embargo, nunca se supo el motivo,por el que se le fueron acabando poco a poco y a veces mucho a mucho.

Desde temprana edad empezó a notar esa falta de sueño,fue un adolescente poco dormilón,un jóven con poco sueño,un hombre sin sueño.

Algunos pensaron,los más soñadores, que quizás tuviera que ver algo en aquel problema,el cambio de nombre que forzó el médico que lo trajo al mundo ,en un día tan señalado,el galeno,no podía permitir, no honrar a tal santo.Asi perdió el recién nacido el nombre,la identidad que su madre había ido creando, acariciando para él durante nueve meses...aquel nombre,se llevó consigo tantos sueños sin haber llegado a ser...

Para otros,quizás el agua de la pila bautismal,donde le bautizaron, estaba tan fría que lo despertó demasiado...

O quien sabe si fue el mar,al que,el joven,el adolescente,el hombre ...miraba,amaba tanto; al cual,terminó confensándole todos sus preciosos sueños y el mar tan infinito,tan inacabable, decidió guardarse alguno tras el horizonte...

El hombre sin sueño, se quedó sin mar...y huyó tierra adentro.Por el camino, aún dejo algún sueño más,de los pocos que tenía,quedaron como angeles de la guarda para velar otros sueños infantiles,lamentablemente cada vez más lejanos.

Le quedaron,noches de insomnio, huellas de años paseados sobre el suelo silencioso de la casa,libros y libros leídos y abrazados en la madrugada,noches que enlazaban con el día y siempre de ojos abiertos.Días largos, cansados...enlazados a otras noches sin fin.

Un día ,el hombre sin sueños decidió que tenía que reinventarse desde si mismo,buscar colores en el azul del cielo y del mar,en el verde de las montañas, y los marrones y ocres de los caminos.
Volvió a pintar,lentamente y con firmeza su vida ...

Deseo sonreir.
Sonrió a otras sonrisas...

Al fin una noche anónima ,como tantas otras, pudo dormir y tras ella, otras muchas noches de sueño fueron llegando.El hombre pudo recuperar sus sueños,concilió el sueño finalmente.

Y sueña....

Mientras,la luna, las estrellas ,las nubes .... cuentan entre todos un callado cuento de buenas noches.

¿QUÉ ES LA FELICIDAD?

2010-11-19T10:27:00.008+01:00

Este era el tema de discusión que comenzó un foro hace algún tiempo,he seguido las opiniones de los foreros con interés ,con curiosidad.

Para unos,la FELICIDAD es un momento concreto, para otros ,subirse en la bici, algo que no existe, ver como los demás que están cerca de ti son felices ,estar junto a las personas que quieres ,el silencio de las catedrales ,recibir noticias de un amigo, recibir un paquete de comida española cuando estas muy lejos de casa ,que te abracen...

Muchos no concretan que cosas les hacen felices,solo comentan que han tenido días felices…

Tantas opiniones como personas,pero todos coinciden en que quieren ser felices.

He leído esas opiniones y he pensado, que hay personas que necesitan muy poco para ser felices, otras ni se plantean lo que necesitan, simplemente se reconocen en muchos momentos felices, algún caso hay de escépticos ,la felicidad es casi inalcanzable, algunos ven chispazos de felicidad que hay que aprovechar y algún otro piensan que la mejor felicidad es la compartida, con lo que presupone eso de encontrar alguien con quien compartir.

Me he sorprendido a mi misma contestando mentalmente a lo largo de ese tiempo y mi respuesta a esta pregunta universal,ha ido cambiando, según va cambiando mi vida,aunque sean imperceptibles esos cambios,nuestra vida cambia.

El primer día que los leí, tenía un sobre médico cerrado en mis manos ,mi felicidad era un resultado satisfactorio…para que más ,estar sana
principalmente.

Después,mi felicidad hubiese sido que no ocurriera lo que inminentemente iba a suceder .

Hoy no quiero pensar en que me haría tremendamente feliz….

Mañana seguramente pensaré en que si no hubiese tenido que trabajar,un sábado eso sería felicidad..

¿Es posible pues dar una definición de felicidad?, ¿es posible concretar?
Creo que no,que la pregunta será contestada en función de nuestras necesidades, de nuestros deseos, de las metas que queramos alcanzar....

Acudo en busca de la definición de FELICIDAD:
La felicidad es un estado de ánimo que se produce en la persona cuando cree haber alcanzado una meta deseada y buena. Tal estado propicia paz interior, un enfoque del medio positivo, al mismo tiempo que estimula a conquistar nuevas metas. Es definida como una condición interna de SATISFACCIÓN Y ALEGRÍA.

Es algo totalmente subjetivo pues,aunque puede objetivarse como de hecho se ha hecho y se ha abordado el tema desde diferentes disciplinas,la filosofía,la psicología ,la religión…

Yo repaso a los filósofos ,los pensadores que a ello se han dedicado, a pensar y me declaro totalmente Hedonista.
Ser feliz es experimentar placer intelectual y físico y conseguir evitar el sufrimiento mental y físico . Es la postura que defiende Epicuro.
Esto es una definición de libro, que suscribo,pero a mi me gustaría aportar la mía…

La felicidad es un tesoro que viene en una pequeña cajita con papel de plata y un precioso lacito rojo.
Sé que es una definición que tiene un ingrediente enigmático y el factor sorpresa…también lo es, el devenir de la vida y por tanto las cosas que nos trae.

¿Y tú que piensas?

¿Por qué?

2010-11-17T23:24:00.004+01:00

Ayer murió Reyes,tenía 28 años,toda la vida por delante,tantas cosas por vivir que se nos muestra la suya como una muerte injusta,demoledora,estremecedora.
Hoy su pueblo la ha llorado ,se ha despedido de ella y todos desde que nos enteramos anoche la pensamos en silencio,la recordamos,tenemos su imagen en la mente.

La semana pasada,la vi pasar por mi puerta en su cochecito negro,yo barría la calle,nos saludamos con la mano.La recuerdo en aquagym,Reyes venía en compañía de su madre,a veces se salía antes de acabar,yo le decía:¿qué ya no puedes más o que?contestaba que se le cargaba la pierna de tanto saltar.

Reyes tenía mal la cadera desde niña,no sé bien si era de nacimiento o posterior,no lo sé o no lo recuerdo.
En Septiembre le pregunté a su madre por ella,notaba su ausencia,me dijo que le dolía la cadera, que estaban retrasando todo lo posible la operación de implante de prótesis por su juventud,pero que tenía que usar una muleta de apoyo.

La ví con sus amigas y su muleta.

A Reyes la operaron el pasado viernes,todo estaba bien,hoy le daban el alta y a casa.Me cuentan que le pidió a su hermano un Kit kat ,que le apetecía algo dulce.

Reyes ayer mañana paseó ,y luego se acostó a descansar.....parece ser que para siempre...

¿¿Qué paso???

Dicen que un trombo,que los pulmones se encharcaron...no lo sé,solo sabemos,que no estas aquí ya con nosotros,que has dejado un vacío en tu familía que nada ni nadie nunca podrá ocupar y que has dejado un vacío en el pueblo,un pueblo muy pequeño donde todos nos conocemos.

Hoy ha sido un día frío,feo triste,no podía ser de otra manera,era tu último día aquí,aunque tú ya no estabas..la noche será oscura,terriblemente dura para los que te querían y yo, me estremezco al pensar que estas allá sola,que te hemos dejado en el cementerio.

Siento un miedo terrible y una angustia creciente si recuerdo tu rostro,tu juventud tu mirada y pienso que ya no estas.
Siento un miedo mortal y sólo puedo preguntarme una y mil veces ¿POR QUÉ?

Locura

2010-11-13T18:55:00.005+01:00

Y buscaba ,la terapia...
el papel sumiso se dejaba hacer,
pero las letras no lograron acallar las voces de su cabeza,
los signos de ¿?¿? no formulaban las preguntas adecuadas
las ¡¡¡¡¡ no acompañaban a las respuestas necesarias...

La letras, no encontraron líneas, para crear un día soleado,un cielo límpio, en el laberinto de su mente.
se helaron todas las risas
Las letras no pudieron....
Tuvo que crear un agujero negro para ocultarse de todos,para escapar de si misma y por fin tener paz.

ESCUELA DE SIRENAS Y.....¡JOSÉ!

2010-11-12T12:03:00.013+01:00

Mira que me cuesta ponerme en marcha por las mañanas,yo solo estoy en plenas facultades físicas y mentales, entre las cinco de la tarde y las nueve de la noche,ya sé que es poco, pero es lo que da mi cuerpo,las diez de la noche me parece ya una hora golfa y las ocho de la mañana, un madrugón terrible.

No obstante, si hay que levantarse ,me levanto y aijooooooooo aihooooooooooo ,como los amigos de Blanca Nieves,a trabajar,pero otra cosa distinta es levantarse pronto para hacer deporte,para ir al acuagym .
Sin embargo, por prescripción facultativa he tenido que aumentar mi dedicación a ello,así que,voy acoplándome a los diferentes y amplios turnos que ofrece la piscina a la que acudo.

Hoy estaba allí, a las nueve, a punto de sumergirme en sus gélidas aguas y he vuelto a escuchar los comentarios de mis compañeras ,las otras sirenas:
-Cuantas somos...
-Uy ,hoy somos menos ,el otro día eramos cincuenta.
-Si,es que José es buenísimo,mira que lo hace bien.
En este punto de la conversación, yo ya estoy preparada ,acabo de calarme hasta las orejas mi gorrito amarillo y pregunto:
-¿Quién es José?
-José-me responden-es el otro monitor ,que viene algunas mañanas.
- ¡Ah!,yo no lo he visto,como cambio de turnos.

Nos ponemos nuestros cinturones flotadores,los hay de todos los colores y tamaños,como en botica; verdes,rosas,amarillos,rojos...y empieza el ejercicio.
Mi cabeza va dándole vueltas a la conversación ,ya la oí la semana pasada..y me pregunto, quién será ese José tan bueno..porque la monitora a mi me parece que lo hace de maravilla,sin embargo...José...

Bim, Bam, Bum(música potente),hacia la derecha,hacia detrás,saltamos,cogemos churro de goma y pedaleamos ,abdominales, y yo sigo sonriendo ,pienso que las sirenas andan revolucionadas,las miro y me veo a mi misma ,como si estuviese fuera...gorritos amarillos,azules,rojos,a rallitas ,de tela ,de licra ,unos calados hasta las orejas ,otros abombándose hacia arriba y pienso en el efecto de quien mire a esta escuela de sirenas,a lo Ester Williams...
¡¡¡SOCORRO...!!!¿Dónde esta nuestro glamour?

Acabamos y ya en la piscina pequeña, soltamos cadera antes de estirar..suena Juan Luis Guerra y Enrique Iglesias:CUANDO ME ENAMOROOOO...la la la la...cuarenta y cinco mujeres ,dan unos pasos de bachata dentro del agua y ya estamos totalmente deshinibidas,brazos arriba ,movimientos zigzagueantes...yyyyy...¿Sexys?.
Aplauso general de todas y todos los usuarios.

Realmente,ha sido un buen ejercicio,divertido y además con sonrisa colgada en mis labios...pero yo ya ando intrigada. En los vestuarios cambiadas y arregladas ,me despido de todas como siempre:
-Hasta el lunes chicas,buen finde -pero antes de salir me giro y ...
-¿Cuándo dijisteis que venía JOSÉ????

FELIZ CUMPLEAÑOS

2010-11-08T23:49:00.007+01:00

DÍA 9 de NOVIEMBRE de 2010,desde aquí TARTA DE CUMPLE para tod@s los que os acerquéis,porque no todos los días los amig@s cumplen 40 años...y no daremos nombres...

FELIZ NUEVA DÉCADA

Y ya sabes:
Para Kant, el tiempo es una de las formas de nuestra sensibilidad o intuición pura, que le otorgan a las cosas que conocemos su estructura.
O sea ...traducido a las cuestiones de la vida diaria sería: que si los años tuviesen 730 días hoy cumplirías 20.....pero si no te cuadra, pongamos que los años pueden ser de mil días...¡¡¡Vaya que el que no se contenta es porque no quiere!!!

En algún momento del día ,aunque sea tarde me leerás y te reirás un poco...esa es la idea!!!!!!

PD:podéis repetir,el pastel es de confianza,todo casero y bajo en calorías

Una Pura Cuestión de AMOR

2010-11-08T10:34:00.022+01:00

Ellos aún lo sabían ,pero aquel iba a ser un mal día,muy mal día.

Ella salió dispuesta a comerse el mundo en aquel soleado día de otoño.Llevaba unas botas negras altas por encima de la rodilla,bonitas ,sexys sin lugar a duda,una imponente minifalda y completaba su atuendo con una cortita cazadora de piel.Su pelo oscuro bañado por la luz del sol, sacaba reflejos rojizos.
Rojo en los labios,negro en los ojos y en su mirada...su mirada, guardaba un mundo.

Él,salió,simplente se dejó llevar por la mano.Estaba guapo a rabiar,para dolor de ella.Pantalón vaquero ,camisa verdosa.Su pelo negro enmarcaba un rostro recién afeitado que todavía olía a aftersave.Su mirada...simplemete vacía.

Lejos el uno del otro,sólo alguna mirada furtiva,perceptible para un narrador pícaro y algo perverso, que observa el juego amargo de la vida.Nada,ni un saludo afectuoso,correcto por simple educación.
Dolor,desasosiego,incertidumbre,¿qué sucederá?

Nada,nada va a suceder,nada debe suceder,¿acaso pensaba ella otra cosa? Había sido una decisión,pactada y ahí estaba el sabor de ello.Imposible esfumarse ,desaparecer, era lo que estaba deseando hacer desde que se había producido este encuentro fortuito.

Nadie podía saber de la tristeza de ella,del dolor de él, al verla tan bonita y tan lejana,protegida por el cuerpo del otro,que pasaba sus brazos por el hombro,de una manera más que protectora,posesiva.El mensaje estaba enviado por si había alguna duda.

Nadie notó como se aceleraban sus pulsos,la presión en las sienes,el ardor en los labios, el reclamo de sus pieles,cuando tuvieron que acercarse empujados por aquel tumulto de gente.

Nadie,Recabó atención en los ocho pares de ojos que se cruzaron enviando mensajes muy diversos;dolor,amor,odio,posesión,triunfo.

Ella estaba radiante para su dolor,el de la otra,que en un leve gesto,tal vez estudiado, paso la mano por los cabellos de sus marido,clara muestra de desafío y orgullo.Todos estaban en su sitio,cada uno cogido de la mano correcta.Aquel había sido su triunfo,pero también a ella,le supo a hiel.

Carta de despedida a una década:2000/2010

2010-11-07T08:44:00.021+01:00

Apenas falta un suspiro para acabar la primera década de este siglo,que cuando era niña me parecía apocalíptico.Han transcurrido diez años de él y todavía los coches van por la carretera y no vamos suspendidos en pequeños platillos volantes ni nuestras ropas son plateadas,imágenes estas, que pasaban por mi cabeza infantil, al pensar en el año 2000.

Esta década,ha sido,decisiva y definitoria en mi vida.La empecé con un cambio forzado de trabajo,que produjo una crisis y desorientación momentánea,pasado el impacto,comprendí que era yo la que tendría que generar mi propio trabajo y ahí empezó TODO,empezó el proyecto,con mi socia ,a la que no sé, si alguna vez,entre nuestros cuentos,papeles...le he dicho, lo mucho que ha significado para mi, que se cruzarán nuestras vidas,así que aprovecho para darle las GRACIAS por ello, por lo que hemos compartido y por lo que espero queda por compartir.Un proyecto de trabajo que ha ido más allá ,es una forma de vivir,que abrió puertas y horizontes, sobre todo en mi mente.

Con el cambio de siglo, dejé atrás alguna amistad, parece que era más amistad por mi parte que por la otra,pero no por ello dejó de ser doloroso...a veces aún duele y por dejar, también quedaron atrás, buena parte de mis miedos y manías,lamento que no fuesen todas.

Odiaba y odio, mi alto sentido del ridículo y como consecuencia ver o incluso imaginar que me están tomando el pelo,que se ríen de mi,ello desata todos los demonios que llevo dentro y me agota la lucha que tengo que librar,una lucha entre la corrección ,la racionalidad y mi emotividad irracional.Soy consciente que esto debería mirarmelo mejor.

Odiaba y odio las despedidas que acaban con:"un ya hablamos..."cuando sabes que no hay intención de ello en quien te lo dice.

Odiaba y odio, intuir en la mirada del interlocutor su ausencia,en su voz el tono de despedida acelerada ...en definitiva la falta de atención

Odiaba y odio esa- Y- traicionera, que aparece en las conversaciónes cuando te explicas y te espetan:" ...¿y?"

Odiaba y odio,las desapariciones de las personas, sin despedida, sin un por qué ... te dejan ante la imposibilidad de saber que error cometiste,te castigan a no llorar su muerte,a no poder pasar página,como decía mi querido,Benedetti.

No todo son odios ,amo muchas cosas a muchas personas y amo la vida...
Me siento feliz por las personas que he reencontrado,que pasaron en algún momento por mi vida ,desaparecieron y un buen día llegaron de nuevo o llegué yo a ellos.Quiero a los amig@s nuevos,que llegaron con la década , al principio muy relacionados con mi trabajo y por supuesto a los que siempre han estado .

He aprendido que hay que sacar un tiempo,aunque solo sea un minuto,para dejarme cegar por él sol, para notar el aire que respiro.He decidido;parar,mirar y escuchar a la gente que esta cerca ...he corrido mucho, incluso en el coche ,hasta la DGT se ha enterado.

Estoy aprendiendo,difícil aprendizaje,a tener paciencia.

Y sé, que la vida es cambio y a pesar de ello a veces nos pilla parados...nos sorprende...
Muchas cosas en diez años ,muchas personas,muchos niños,muchos Km,muchos cuentos,muchos colores,tijeras,muchos libros ,mil historias....y al final,Una Vida y una esencia:tener motivos para sonreír,mirar a los ojos de quien nos sonríe,querer y que nos quieran..
y así encarar la siguiente década y seguir APRENDIENDO.

De los días del hoy a los de mi ABUELO

2010-11-04T20:58:00.006+01:00

Y ya andamos de nuevo liados ,ilusionados ,enfrascados, que es una manera creo yo de caminar, caminar con ilusión metida en los pies, eso te hace como ir bailando , volando. Esta vez ,es el aula de etnografía que queremos poner en marcha ,es un sueño acariciado hace años, pero siempre postergado, que no olvidado, que también es una manera de no sufrir por los imposibles ,es como decir:estas ahí,volveré a por ti en cuanto me sea posible, no te olvido, en fin, que parece que ha llegado el momento ,la coyuntura es propicia y despegamos..

Preparaba esta tarde unas letras introductorias a este aula de etnografía ,ligera, cambiante,viva y enseguida se me notan los deseos y en mis letras aparecen RECORDAR Y MOSTRAR,la primera porque es lo propio y la segunda , mostrar a los más jóvenes para que conozcan como han vivido las personas que pisaron sus mismas tierras, su mismo pueblo.

Y estando asi la tarde, he recordado a mi abuelo Manuel, a veces pienso que él allí donde este, sabrá cuanto le recuerdo, las veces que le nombro al día ,las cosas que mantengo porque él las puso o las hizo.

Vivió en tiempos difíciles el abuelo, tuvo poca formación pero era un hombre moderno para su época, y en estos momentos lo recordaba porque me decía, que no siempre cualquier tiempo pasado era mejor, y lo hacía ,ya sabeis, en esas conversaciones que empiezan diciendo:es que antes la vida era mejor, las personas más humanas…et,etc y él añadía, y mucho hambre y miseria, para enlazar con el tema más horrible que le tocó vivir,como a otros muchos,la guerra…después se ponía apocalíptico y acababa: como venga otra guerra sabréis lo que es sufrir, ahora se vive de maravilla.

El abuelo, se fue antes de estos años de crisis ,de no ser asi se quedaría perplejo y se preguntaría como muchos de nosotros...¿¿qué clase de crisis es esta???
Abuelo, estos son los tiempos que nos ha tocado vivir a nosotros, los que vivirán tus bisnietos… tiempos de crisis. Los tuyos duros, mucho, desde nuestra perspectiva un mundo rural que nos parece idílico, pero oigo tus palabras y siempre me devuelven a la realidad.

Por ello,deseo que seamos capaces en este aula, de mostrar y ayudar a comprender esos tiempos ,los vuestros y aprender a apreciar lo bueno que de ellos tengamos hoy ,en estos otros tiempos,los que nos toca vivir ,los de la crisis.

La culpa la tiene el TRES...

2010-11-02T12:24:00.011+01:00

Acababa de hacerlo y no sentía ningún tipo de remordimiento, ni la mínima desazón.Siempre había sabido, que desde joven,cultivar la virtud de la paciencia da muy buenos resultados,pero no dedicó suficientemente tiempo a ello,aquella misma mañana, sin ir más lejos, había leído la importancia de contar siempre hasta siete, antes de dar una respuesta inadecuada o iniciar una acción, sobre todo si te notabas alterada,ella, solo contaba hasta tres, confiando en la magia del número,ahora ya sabía que era insuficiente,un poco tarde,demasiado tarde,acababa de cometer un horrible asesinato.

Una mujer,casi una desconocida, yacía al fondo de un precipicio.¿La causa? La risa,su risa estridente,acompañando cada una de sus palabras o cerrando sus frases.
Una risa ,pensaba ella, de hiena,y siempre le habían parecido odiosos estos animales.

Se cruzaron sus vidas en un mal día ,muy mal día a juzgar por el resultado y apenas eran aún, las 12 del mediodía.Arrastraba horas de nervios,un fin de semana ventoso ,muy ventoso, y eso aumentaba su irascibilidad ,demasiada gente demandando su atención,demasiado polvo procedente de las obras cercanas,un terrible dolor de cuello con el que amaneció ,una llamada inoportuna, que le hacía cambiar totalmente los planes del día Y la risa,aquella horrible risa que resonaba en su cerebro.

La vio allí, en aquel paraje,sola, sin embargo escuchó su risa y no lo dudó, se fue acercando, echo una última mirada a su alrededor y se sintió confiada.
Caminó con decisión hasta situarse tras ella.Cerró los ojos y empezó a contar:UNO;DOS;TRES…no pudo llegar al SIETE.Sin temblor,la empujo CON TODAS SUS FUERZAS al precipicio,se quedó allí,mirando como su cuerpo caía al vacío y le pareció escuchar a la hiena,aquella mujer no podía dejar de reírse ni aún cuando estaba apunto de estrellarse contra las rocas.

Si,la lanzó al PRECIPICIO,sin titubeos,sin reflexión alguna, solo UNO,DOS,TRES...y se abrió el abismo, aunque este, solo fuera una letra y el único salto que contempló fue, el del tabulador del teclado.

Hilvanado Horas

2010-10-31T23:43:00.023+01:00

Las ventanas, ojos de las casas, conexión con la vida, desde nuestro refugio,nuestro espacio protegido.Las ventanas miran y nosotros a ellas,con idéntica curiosidad,en busca de un rostro, una mirada furtiva tras los cristales.

Ventanas grandes,pequeñas,funcionales,románticas...En definitiva,ellas, también nos hablan de sus dueños,de sus habitantes.
Primorosos visillos bordados,visten algunas,y al mirarlos desde fuera, nos evocan olor a café de sobremesa,a fuego de chimenea a tintineo de tacitas blancas.

Ventanas que se adivinan de salas cómodas,con mesa camilla ,con mantel de largo faldón y color granate,de mecedora con cojín de terciopelo,canastilla semiabierta de labor de costura,donde reposa una tela blanca, fina,impoluta con un bordado a medias,unas flores de fino hilo blanco,que decorarán un visillo.

La luz de la tarde entrará por esa ventana, iluminando unas manos de mujer trabajadora que huelen a jabón y lejía de la reciente fregada.Dedos ágiles, quizá ya algo deformados por la edad,que cosen,bordan,tejen...manos activas,que no conocen el descanso,manos que han cuidado la casa,los hijos,a un marido,y tal vez ahora, a los nietos,manos de artista de la vida,manos,que se dan un respiro, entre hilos y agujas de otras tarearas más fatigosas,manos maestras, en el arte de hilvanar las horas de una tarde otoñal,lángida y oscura.

ALBARRACÍN

2010-10-31T18:34:00.010+01:00

Albarracín;ocres,rojos,marrones,verde,colores de otoño en la sierra.Piedra e historia.Finas gotas de lluvia,frío.La risa cantarina y helada del Guadalaviar,regala su agua a la noria centenaria,todavía viva, sus vasos de metal, giran cubiertas de un musgo de días, de años.

Pueblo que acoge al viajero,que recorre sus calles empinadas,estrechas, resbaladizas,que busca los vanos de las puertas para protegerse,de la dura climatología.Las chimeneas humean,las ventanas y puertas de las casas permanecen cerradas para que no escape el calor,que seguramente anima su interior.

Tascas y bares airean sus aromas a comidas regias;migas,cocidos,callos,manitas de cerdo,carrilladas de ternera,truchas al horno,olores que invitan ,sabores que llenan los estómagos y retienen alrededor de una mesa,comidas de largas tertulias, salpicadas de anécdotas y risas.

Todo invita al sosiego,a pensar en otros tiempos de espléndor,castillo,torres,murallas,catedral.Rememorar su historia de damas y caballeros,de pueblo.Todo incita a contar,a escribir, a compartir con el lector,si es posible, ese paisaje y la atmósfera que genera.

Más tarde y a unos pocos km, Teruel,la fría capital,llena de gentes, que se acercan curiosos, a conocer a los amantes,juntos ya para toda la eternidad,a circundar la fuente del torico y sobre todo, a pasear por sus aporticados pasajes,llenos de tiendas de ropa de abrigo y confiterias.

Para endulzar un día gris,un día de otoño, un suspiro de amante ,típica tartaleta de queso, que me supo a tanto ,que rebauticé ,para mí,dejó de ser un suspiro, para ser un beso,un dulce beso de amante,broche de oro para un día de excursión.

¿Ingenua? SI,CLARO

2010-10-29T23:47:00.009+02:00

Define la RAE el termino,ingenuidad como :inocencia, ausencia de malicia,sinceridad.
Después de leer esa definición,me reconozco una ingenua.
¿y qué?, me gustan los sinónimos que da para dicha voz:candidez,inocencia,credulidad…bueno,a que negarlo, da uno, que no me gusta,es más, me disgusta: Simplicidad ¿seré una persona simple en su acepción de sencilla o en la otra…?

Prefiero no adentrarme en esos fangos y me remitiré al título ,soy ingenua,alma cándida, que se ilusiona con todo ,que se emociona quizás en demasía, que confía,que confía...me he repetido ¿no? y sale la niña,esa que dicen que llevamos dentro y la dejo salir sin restricciones...

Fantaseo,procedo casi siempre,dejándome llevar por la intuicion,me apresuro...resbalo...y seguramente provocaré, más de una sonrisa, en los que me observan y escuchan desde una posición menos fantasiosa.

Realmente el castigo al ingenu@ llega después,cuando nos recogemos en nosotros mismos,repasamos,reflexionamos... de pronto, palmada en la frente ,desaparece la sonrisa,aparece una pequeña punzada de dolor en la boca del estómago y no te queda otra que decir :
¡¡¡¡seré ingenua!!!!(eufemísticamente dicho,claro está)

Debo seguir indagando en ello, pero creo, que la ingenuidad es congénita …o sea que me acompañará el resto de mi vida.
Y por supuesto, si alguien más, se siente identificado con la definición de la Rae…¡Bienvenido al CLUB!Nuestro reino esta en la LUNA...

ALGO INESPERADO

2010-10-19T15:51:00.004+02:00

Una bolsa con las letras mayúsculas impresas del hospital,dentro, los resultados radiológicos y en la mano un sobre semiabierto con el diagnóstico.
Unos análisis rutinarios de prevención,una vez al año o cada dos,según marqué el protocolo médico.

Un único pensamiento,todo estará bien,es para pevenir.
La posibilidad de que no sea así,ni se contempla.

La negación-nada puede pasarme.
La enfermedad, siempre está frente a nosotras ,no en nosotras.Hemos visto su rostro,tiene nombres y apellidos,nos asusta y queremos prevenir.

Es el día mundial...con un lazo rosa...las enfermeras ayudan con cursos de automaquillaje..Si a la prevención....

La esperanza-todo irá bien.

Ella lleva una bolsa con las radiológias y un sobre semiabierto con un diagnóstico...La incertidumbre.

DARKO Y YO

2010-10-14T14:05:00.002+02:00

Éste loquito marrón con hocico negro brillante de ojos enormes que miran fijamente,no entró en casa con buen pie,a que negarlo.Mi deseo de perro en caso de haberlo tenido,que no lo tenía, estaba plenamente cubierto con las compañía de Arom, el samoyedo elegante,adulto y educado que que vivía,desde hacía algún tiempo,en casa, entre mis plantas, siempre en busca de sombra.

Con la llegada de un cachorro boxer de un mes,no sabía una muy bien lo que se me venía encima aunque algo intuía.Meses de "entente cordiale", marcando territorio,las plantas eran sagradas,concepto que este perro no entendía o si..porque por más que pretendía alejarlo de ellas, al menor descuido estaba allí dispuesto a llevarme la contraria y sacarlas de las macetas que yo les destinaba.Y sobre todo mucha ,muchisima actividad, como decía Google cuando busqué cuantas veces tenía que pasearlo,a demanda

El perro salió a la raza,simpático ,mimoso,juguetón y se ha ido ganando mi cariño,también he de decir,que con el paso de sus meses,los litigios que mantenemos son menores,ahora solo queremos compartir zapatos o concretamente el tacón, que es lo que más le gusta si logra cogerme uno.

En estos últimas semanas,hemos descubierto el placer de la conversación,si, dije conversación y se lo arriesgado que esto es, ¿qué alma ha subido o cual ha bajado de categoría?¿la humana o la perruna?

Empezamos el día con una buena caminata y un descanso a mitad camino, sentados sobre el muro de algún campo de naranjos,mirando a lo lejos ,es el momento de las confidencias,las mías,él permanece a mi lado, me mira,tampoco hay que pedir mucho,es sólo un perro,a veces entre humanos no somos capaces ni de aguantar en silencio mientras el otro cuenta,lo que a él le parece importante.

Tras el descanso, en el gesto entiende que nos ponemos en marcha,me gusta esa complicidad ,estar atento al gesto,en esto, los animales nos ganan ,los humanos a veces,ni al gesto ni a la palabra ,atendemos ni entendemos.

Como dicen algun@s,hay perros a los que sólo les falta hablar,a lo humano, que de la otra manera ya lo hacen.

El derecho a la educación y al trabajo

2010-10-07T09:40:00.004+02:00

Hay veces que una conversación se te queda grabada en la cabeza,duermes y al despertar,a modo de una pesadilla, sigue ahí, en ese rincón de nuestra mente que rumia sin cesar y se mantiene cada palabra ,cada silencio , cada tono de la voz y cada mirada,no queda otra,que escribir esa sensación,que reflexionar sobre ello.

Ayer hablaba con mi joven amiga María,hablábamos de su último trabajo como vendedora de libros en esta campaña de inicio de curso,ha sido un trabajo de 1 mes en los que ha conocido casos y cosas, que todos hemos visto si nos hemos acercado a las librerías a inicios de curso,el precio de los libros ,los padres estirando presupuesto y a veces sin él ,intentando comprarlos,financiándolos o incluso llegando a ir al colegio, sin libro alguno.

En muchos casos los libros no llegan, porque primero hay que atender a necesidades básicas, comer,aunque sea macarrones en el medio día y para cenar,que así están las cosas para mucha gente y después los libros.

Y digo yo,que el camino debería ser ese,sin libros al colegio,nuestra educación es obligatoria,y gratuita. Si se entiende que se necesita un soporte de material para ello, que se dote de libros o lo que sea necesario,que los organicen como quieran ,cooperativas en los colegios, funcionarios del ministerio distribuyendo...ese es el problema de ellos,que se lo ESTUDIEN,que para eso nos cobran los impuestos, pero que lleguen a cada estudiante.

Y... después de conseguir una educación, POR FAVOR,trabajo,trabajo y trabajo para que no haya Marías ,Lucías,Mª Joses,Elenas que,acabaron su carrera en plena crisis económica, que su joven mirada empieza a empañarse ante su perspectiva de futuro,que van perdiendo la ilusión tras tener,la mejor formación que se ha tenido nunca ,masters,idiomas,y un lago etc... y comprobar,que no hay una puerta abierta,en la que ponga esperanza.

De seguir así,vamos a tener un gran sector de personal de limpieza ,de cajeras de supermercados y sobre todo de ese gran club del INEM con dos o tres carreras....

LA CALLE

2010-10-04T12:01:00.020+02:00

Las calles de los pueblos cambian,
las modifican ,las personas que viven en ellas y
las que dejaron su ausencia.

Esta calle larga y ancha otrora tierra de juegos,territorio de los niños ,agoniza lentamente.
Se acallaron las risas, los giros de ruedines ,los golpes del balón en el suelo ,enmudecieron hasta los pájaros,se alejaron, marcharon nostálgicos de niñez ,de aquellos que ya crecieron.

Esta calle, refugio de jóvenes al amparo de la sombra de las palmeras, que acunaban secretos a media noche, que guardaron besos furtivos, consentidos ,silenciosos o sonoros, carece hoy de pasión,no se escuchan sus latidos.

Esta calle, amante de noches cálidas ,corros de gentes sobre el suelo fresco en la entrada de las casas o sobre mullido césped .Calle de inviernos ,donde vive el sol,que refugiaba a los ancianos en sus bancos de madera, del frío y el viento ,señores en otras calles.
Calle hoy, que no tiene apenas voz.
Calle sin ecos.

Esta calle, avenida del olvido ,autopista de silencio,de casas cuyas puertas recibieron la última vuelta de llave.
Esta calle que me inspira , esta calle de la que hablo,que guarda invisibles mis huellas, se parece muy poco a mi calle.

Esta calle,que es mi calle, ya no vive, parece que solo aguarda…

HAIKUS aRoMátIcO

2010-10-04T10:11:00.004+02:00

Ulula el viento,
sin flores queda el jazmin
frío en el alma.

Desde el centro del CoRaZón

2010-10-03T18:39:00.027+02:00

El viento ulula al pasar por la ventana mal cerrada de la habitación,lo noto frío,
me estremezco.El hombre del tiempo ya avisaba de la entrada en la península de fuerte viento ,lluvia,las temperaturas sufrirían un desplome ,se acerca un cambio de tiempo.

Y yo,pienso en nosotros y en nuestro tiempo,en las horas robadas a la cotidianeidad y me sumerjo en un universo paralelo ,el que creamos tú y yo,hecho de complicidades,de deseos e ilusiones,de roces imperceptibles...de una pasión arrolladora,de besos y abrazos,de labios, de aromas y texturas de corazón.

Las gentes,los sonidos,los minutos,las horas,la vida pasaba y yo apenas lo notaba,si tú estabas cerca,si salía el sol y la luna, si cambiaban las estaciones y seguiamos juntos.

Hoy silencio, ausencia.

Como te he añorado, entretanto, he ido acariciando los recuerdos por temor a olvidarme ,por temor a olvidarte, vives en mi corazón, único lugar donde siempre he podido tenerte.

Y ahora, escucho el viento,y me pregunto si su fuerza será capaz de borrar nuestra presencia,nuestras caricias, el calor de nuestros cuerpos en cada lugar donde tú y yo solo fuimos uno.

Ese viento indomable, ¿arrastrará el sonido de tu voz?,¿alejará de mi tus palabras?
Todavía hoy,te escucho tan cerca,con cada latido del corazón, me hablas.
Me miro en tus ojos y descubro el deseo en tu mirada.

No quiero, que este viento otoñal de años ,viento frío en la noche ya de mi tiempo, nos borre,no quiero que la ausencia nos desdibuje.
Cierro los ojos y veo el sol a través de las nubes que hoy acechan mi universo solitario. Caminamos juntos ,cogidos de la mano bajo la sombra de los árboles, sonreímos y parecemos tan felices....

Tan felices...
Esta ,era la última frase escrita en aquella libreta de tapas de papel reciclado, que ella misma le había regalado,mientras la tenía en sus manos,se sintió una intrusa ,una ladrona de sentimientos,la dejó sobre la mesa con sumo cuidado.

Sentada en la butaca, permanecía con los ojos cerrados aquella anciana solitaria, a penas recibía visitas,solo se acompañaba de sus libros,de otros,que le hacían llegar las cuidadoras del centro,de algunas novedades, que ella misma le llevaba y sobre todo de la compañía de los fantasmas que aún habitaban en su mente,con los que conversaba constantemente,no se fuesen a marchar definitivamente,dejándola totalmente sola.

De cuerpo menudo, rostro surcado por minúsculas arrugas y ojos vivaces,nunca hablaba de ella misma,de su vida,de su juventud,nada, sin embargo, tenía gran capacidad para suscitar,una elocuente conversación en su interlocutor.

Hacia ya casi medio año,que ayudaba con su voluntariado en la clínica, se acercó a ella,porque la veía siempre sola,no estaba especialmente triste, aunque hablaba poco, pero según ella,lo hacía para compensar, por todos los silencios no guardados durante su vida.

Hoy le había robado unas líneas escritas de sus fantasías seniles o de sus recuerdos y se sintió culpable por ello.Echo una rápida ojeada a su reloj de pulsera y antes de irse volvió a mirarla , percibió una dulce sonrisa en sus labios,tal vez soñaba, que volvía a pasear junto a a él y que el sol acariciaba su rostro al filtrarse por las ramas de aquellos árboles

Mi padre,el tejedor de sueños

2010-09-28T10:59:00.032+02:00

Y leí que ya estaba acabada la manta de crochet,la manta de ganchillo de toda la vida,y leí que "lo bueno de una manta, más que aportar calor, es conservar al que se refugia bajo ella, ser cómplice de besos intercambiados, dar cobijo al cariño que se entrega durante las noches más frías..."

y yo pensé,en el cariño, en la complicidad,en la ternura.
Y yo pensé, en mi padre,no porque el tenga una manta de crochet o sea tejedor de ellas,pero si,porque es sabio en el manejo de la urdimbre para crear ilusiones y fantasías.
Mi padre narra la vida, como una historieta, un cuento, es el mejor tejedor de sueños que conozco.

La manta de crochet, me hizo recordar a aquella otra ,que mi madre tenía en su cama de matrimonio,era de color amarillo con rallas horizontales azules,todavía existe ,ya muy viejita usada para otros menesteres, que no son ni el abrigar ni dar cobijo.

Recordé la manta,pensé en mi padre y los juegos que inventaba cuando yo era muy niña,tanto, que me sorprende poder recordarlos aún .Eran los tiempos en los que iba a su habitación,me subía en su cama y ya estaba preparada para jugar, era mi padre el motor de los juegos,su juego preferido ,los viajes, y siempre terminaba diciendo aquella frase:-¿Vale que íbamos en tren?,mi respueta siempre era:- vale.

"-Chaca-chaca-chaca.....piiiiiiiiiiiiii piiiiiiiiiiiiiiii ,la locomotora se pone en marcha lentamente, empieza a echar humo.Nosotros estamos sentados al lado de la ventana.
El tren empieza a coger velocidad,mira los árboles que rápidos pasan,mira las casitas,llegamos a un pueblo y el tren parará en la estación .
Se oye la voz del jefe de estación:-¡pasajeros al tren!

Reanudamos la marcha cada vez más rápido,cada vez mas rápido.
Chaca-chaca-chaca...
Pasamos por un puente muy alto,debajo un río que se ve pequeñito y una curva,otra a la izquierda, una recta.
Mira,allá a lo lejos se ve un túnel largo largo..."

Esta era la parte del viaje que más me asutaba, porque mi padre simulaba el túnel poniendo la manta sobre nuestras cabezas,a modo de una bóveda de piedra.La longitud del túnel,por tanto el símil de la manta, variaba, dependía de mis nerviosos o el miedo que me diese pensar en estar tapada totalmente.Si me asustaba ,bajaba la manta y el tren volvía a circular tranquilamente por una vía recta.

Esto podía repetirse tantas veces como energías tuviese yo o como paciencia mi padre. La máquina arrastraba los vagones otra vez a la luz y yo con ellos. Volvíamos a ver un paisaje imaginario en las paredes de la habitación , campos, un rebaño, un perro, que ladraba ,el pastor que silbaba para reorganizar a las ovejas.
Me volvía a sentir tranquila y ya empezaba a desear el momento de adentrarnos otra vez en el largo túnel ,y de pronto era yo la que decía:" -¿vale que llegaba otro túnel?..."

Sigo recordando ese juego,donde compartía con mi padre su ternura,y toda su fantasía, incluso cuando entrabamos en aquel túnel, que debían simbolizar todos los miedos del mundo y los mios propios, para mí nunca fue tan oscuro ni lóbrego, sino de un cálido amarillo.
Siempre sentí el calor protector de sus brazos ,que me daba seguridad ,e imagino que por esa reafirmación de mi fuerza ante las cosas o situaciones que me asustaban , insistía una y otra vez en subir al tren y entrar en el túnel.

Al escribir sobre ello, enlazo una estrella más a esa manta invisible que voy tejiendo con mis relatos y evocaciones,urdimbre de sensaciones,recuerdos hechos letra,una manta, que me arrope en los días solitarios, una manta que, me impida olvidar,lo que los años se empeñan en llevarse.

Este relato surge,tras la lectura del post sobre la manta de crochet de ISORA y el comentario,que de él, hizó, el CHIADO

En cada Tiempo lo suyo

2010-09-24T17:19:00.006+02:00

En cada tiempo lo suyo,en cada estación ,lo propio.
Definirse como una persona de pueblo,reivindicar que una es del agro,es decir que me siento unida a sus tierras , en las cuales enraizo,a su paisaje ,a sus tradiciones y que dejo que estas me impregnen,en cada época del año,en cada momento de mi vida.

Ser del agro se complica por días,los procesos económicos,los economistas y los políticos, han añadido el prefijo EX a muchos de los pueblos agrícolas de nuestra geografía.No obstante los agricultores por ende, igual que los políticos en el otro extremo, están hechos de una pasta especial con un componente romántico que les mantiene unido muchas veces sólo ya por amor, a su tierra.

Tierra de secano que parece un herbazal seco,campos de naranjos abandonados,por su escasa rentabilidad conviven con otros cuidados y cultivados.
Tierra y cultivos marcados por las estaciones,que dejan su impronta en los habitantes del agro.

En cada estación lo propio,principios de otoño,"la san miguelà",es momento de seguir con la recogida de la algarroba seca y perfumada,a su lado,las higueras de secano ofrecen unos frutos con sabor tan dulce como la miel,que nada tiene que envidiar a los que ofrecen los supermercados.

En las huertas los membrillos amarillean dejando esa suave pelusa en las manos,antes de prepararlos para elaborar el dulce con receta casera, que lo llevará a nuestras mesas hasta el mismísimo día de navidad,merienda de muchas tardes de "no saber que".

Las parras empiezan a perder sus hojas ,ayudadas por el viento,los racimos lucen solitarios,envueltos en bolsas de papel, para mantenerlos,si es posible, hasta la noche del día 31 de diciembre.

Es tiempo de manzana ,fresca o asada.Árboles frutales variados en las esquinas de los campos para tener fruta en cada estación,única posibilidad existente antes de que los invernaderos y la globalización nos sirviesen de todo en cualquier época del año,ahora es un acto casi romántico,comer lo que uno ha cultivado,saber exactamente que es lo que estas comiendo.

Los últimos tomates del huerto de verano,los melones,se preparan para colgar... duran meses y mantienen el sabor,siempre me resultó curioso verlos colgados del techo,incluso ahora.

Tiempo de adobos,las aceitunas,cortadas,picadas,en sal sosa ,al gusto de cada uno,aderezadas con sal y ajedrea...

Cosas propias del tiempo en el agro,donde el cambio de estación viene marcada por la tierra,sus frutos,su recolección..

Un@ C@jita Roj@

2010-09-23T16:18:00.010+02:00

Hoy, se escucha un silencio no pactado en el pueblo.Paseo en bicicleta por las calles ,apenas encuentro a nadie por ellas,sopla el viento trayendo unas pequeñas gotitas de lluvia,todavía no molestan ,pero llevan la palabra otoño impresa en ellas

La plaza silenciosa,sin niños ni jubilados sentados en los bancos que la circundan, son los únicos que tienen tiempo o se dan permiso para poder disfrutarlo,los demás, como si estuviésemos demasiado ocupados para ello,los saludamos al pasar,con cierta envidia.

Hoy, amarillean blandamente las calles,las accias se sienten un poco más desnudas.
No hay trinos de pájaros, hace días se veían bandadas de ellos reorganizándose,habrán volado ya en busca de tierras más cálidas.
Las golondrinas que anidan en mi casa, hace ya mucho que se fueron,quizás a primeros de agosto,cada año me abandonan antes...

Esta mañana las horas discurren más lentas,yo también...
Está allí,veo y siento la imagen antes de comprenderla, es una despedida.Sobre un altar inmundo, una cajita roja y unas flores de geranio ,ya pasadas,un último adiós.

Hoy se escucha el silencio, sólo habla el viento, aletean las descoloridas banderitas de plástico,que algún nostálgico ha dejado colgadas todavía en su balcón, recuerdo de las fiestas pasadas,del calor de las noches de agosto,del olor de la pólvora y notas de pasodoble.

Y pienso si alguien habrá querido despedirse,en este primer día de otoño,de todo ello,de las risas de los niños cuando viene de nadar,de los paseos en bicicleta,de las noches a la fresca,de las cenas en la calle,de olor de los jardines,del color,del calor

No,debe ser una mera coincidencia,son cosas demasiado bonitas para meterlas en una cajita,aunque sea de color rojo,ponerles unas flores y dejarlos en un altar tan impropio y real como es un contenedor de basura, sin embargo,solo he mirado, no he querido ni siquiera abrirla y mucho menos salvarla de su destino,la destrucción,esta noche,cuando la recojan con su secreto y muera en un vertedero.

Todo queda igual,la dejo allí,expuesta a otras miradas a otros pensamientos...
Mientras pedaleo hacia casa,doy una vuelta de llave más, al cofre de mis recuerdos,de mis emociones,de esos días de sol,de música ,de mar,de paseos,de jardines,de caminos y bicicletas ,los protejo de este primer día gris de otoño para poder rememorar a lo largo de tantos días grises ,de lluvia y frío que están aún por llegar

TAI CHI

2010-09-22T13:20:00.009+02:00

No os descubro nada nuevo al decir que estamos a tantos de Sepriembre,y que es el mes,que a muchos nos entra la "neura" por cambiar algo de nuestras vidas , empezar alguna actividad física y/o intelectual nueva que nos ayude o nos haga sentir mejor.

No soy muy creyente de estos cambios,ni en los de los demás, ni en mi misma,no es Septiembre un CRACK en nuestra vida,muchos de nuestros propósitos quedan en nada antes de navidad,pero sinceramente, me gustaría poder mantener mi nueva actividad por mucho tiempo.

Hace unos días que asisto a clases de TAI CHI CHUAN,este año la piscina cubierta a la que voy para hacer aquagym ,ofrece muchas actividades y algunas como esta, son un complemento gratuito,ahí es nada,así que es la oportunidad para conjugar mis dos actividades.

Lo cierto es que estoy encantada,siempre me ha llamado la atención el TAI CHI, la elegancia de sus movimientos ,la lentitud,la combinación magnética de manos y piernas ..

Ahora voy descubriendo que Tai chi es mucho más que unos ejercicios ,el profesor va hablando lentamente,nos va explicando el porque del movimiento y precisamente del circular,el ying y el yang,el equilibrio,atender a nuestra respiración,la posición de nuestro cuerpo, y la conexion de todo ello con nuestra vida diaria, para que no solo sean unos movimientos bien ejecutados.

Ayer habló de nuestro espacio,y como protegerlo con nuestra posición corporal,como dejamos entrar en él o excluimos..La postura de equilibrio física y el resorte mental que ponemos en marcha...

Son descubrimientos que hago día a día,y así quiero que sea ,no me anticiparé ,no leeré nada previo a sus explicaciones(cosa habitual en mi),poco a poco..lentamente...estirando,respirando,armonizando.

Una cita en SEPTIEMBRE

2010-09-21T09:42:00.007+02:00

El domingo tuve una cita,la cosa resultó muy bién, así que volví a quedar ayer lunes,tengo que reconocer,que el encuentro fue pleno,que me satisfizó en todos los sentidos y terminé muy emocionada,me llegó al corazón,lo abracé cerré los ojos y dí gracias por haberlo encontrado.

Después,solo pude susurrar su nombre en voz bajita,El cielo es azul y la tierra blanca,una historia de amor.

Realmente ha sido una bella historia de amor ,no voy a negar que el clima ,la hora ,la estación... todo hizó, que la cita fuera un éxito y por supuesto Hiromi Kawakami, la autora de esta preciosa novela.
Una historia de amor entre el profesor Harutsuna Matsumoto y Tsukiko ,profesor y alumna que se reencuentran años más tarde.

El maestro,como ella lo llama, es el sentido común y la potestad: ese mandar con sutileza, sin obligar ni forzar, como lo más natural; es la educación y la corrección en el trato; ella está loquita por el maestro.Es el encuentro de dos soledades, de dos personas, que buscan ,como todos,cariño.

Yo pude compartir con ellos, ese tiempo indefinido en el que transcurre la novela.Para mi,han sido dos tardes maravillosas, en las que también me he enamorado de ese profesor,sutil,inteligente,suave,que invita,nunca fuerza y como ella, he sentido el corazón galopar, tal que una jovencita de ...¿cuántos años? no importa la edad,ellos saltaron esa barrera,yo la salté con ellos.

Por eso cuando acabé la historia, cerré el libro, quedaban las emociones ,y un agradecimiento a la autora por su sensibilidad,la sobriedad y la elegancia de su estilo.

ÉrAse Una VeZ...

2010-09-20T10:19:00.010+02:00

Érase una vez, una niña con carita de manzana fresca y dulce a la que el sol dejó dorados en sus cabellos y las ninfas del mar regalaron el nombre.

Érase una niña alegre,vivaz,rápida,más incluso,que su propio pensamiento.

Érase una niña, que peinaba trenzas, porque como si fueran alas,le permitían correr más libre en sus juegos,y jugaba y jugaba... hasta caer rendida.

Érase una niña ,que pintaba nuestras vidas con flores,mariposas y soles,érase una niña,pintora de caballete y lienzo.

Érase una vez, una niña que cantaba ,que bailaba,que quería ser música.

Érase una vez, una niñita con carita de manzana dulce y fresca, que peinaba trenzas con lazos rojos, que abandonó en algún parque de su niñez, mudándolos por silencio adolescente.

Érase una vez una adolescente,que se miró al espejo deformado de sus miedos,su timidez,tal vez su soledad...

Érase una adolescente, que no se vió como la veíamos,preciosa, alegre,equilibrio,futuro... y flirteó peligrosamente con la comida.

Érase una vez, un espejo embrujado que la atrapa por instantes,del que a veces escapa.

Érase una vez, una adolescente silenciosa con dorados de sol en sus cabellos,érase una vez, una niña alegre, que canta...érase una vez una adolescencia.

Érase una vida en la que la adolescente y la niña con carita de manzada dulce y fresca, que peina trenzas con lazos rojos, se encuentran,se abrazan ,nos abrazan.

Haikus de Añoranza

2010-09-20T09:48:00.005+02:00

Sin tus caricias
escarcha sobre mi piel
noche sin luna.

Al Caer el Verano

2010-09-15T23:27:00.008+02:00

Cuando el verano muda sus vivos colores en ocres y las sombras empiezan a dibujar otoños latentes...
Cuando los campos yacen en la soledad que dejaron los gritos silenciados ya de los segadores y los graneros repletos huelen a trigo y cebada...
Cuando los pastores preparan sus ganados para iniciar la transhumancia al reino,como ellos llaman aún, a las cálidas tierras valencias...
Se abría la puerta de la casa de mi tía Bienvenida.

Su nombre era el umbral de una casa que se llenaba de familiares lejanos y cercanos,amigos ,conocidos que accedían a ella a primeros de septiembre,eran días de fiesta.Después de los duros trabajos estivales,los aldeanos gozaban de un paréntesis previo al inicio de los nuevos quehaceres y rutinas que marcaban las estaciones.

Hombres,mujeres ,niños,cargados de bolsos de viaje con atuendos necesarios para los diversos actos de fiesta,eran recibidos por la tía,que les mostraba las habitaciones en las cuales podían ir dejando sus pertencias.A la llegada, nos indicaba, que acababa de llegar o lo haría en breve tal o cual persona proveniente de una u otra aldea cercana.

Mi hermana y yo,muy niñas aún, deseábamos como todos, poder gozar de esos días e insitiamos a mi madre para que nos acercara al pueblo. Por unos días nos olvidábamos, dejándolas tristemente abandonadas a las muñecas,los botes en los que atrapábamos pequeños renacuajos quedaban a la orilla de la rambla y nuestras sandalias eran sustituidas por zapato y calcetín blanco.
Mi madre tiraba de nosotras carretera adelante durante más de cuatro km y por fin llegábamos a casa de la tía.

De las habitaciones, salían risas,gritos ,se escuchaba el murmullo de las primas adolescentes,confesándose sus secretos o intenciones. Intercambiaban sus ropas,se maquillaban,concepto este último,que para mi aún no existía ,sencillamente se pintaban los ojos y los labios.Las observaba con admiración tras una nube de laca que caía sobre sus lisos cabellos.La verbena era el momento estelar del día ,sobre todo la que se hacía por la tarde, que era la única a la que podíamos asitir y a ella se dirigían las jovencitas.

Mi madre prefería llevarnos a la plaza, donde aún podíamos ver "La Charlotada",medio pueblo estravagantemente vestido, desfilaba ante el otro,que reía de sus ocurrencias.Yo recuerdo de aquellas tardes,la imagen de un burrito con sombrero desfilando en una plaza redonda, cercada por carros de madera a los que nos encaramabamos para ver el espectáculo..

Brillos dorados pintaba en mi cabeza, la carrera de la Joya ,que nunca llegué a comprender bien que era,si los atletas corrían con joyas o si el premio consistía en darle una dorada joya a los corredores ganadores.

Cuantos años han pasado ya de ello,los niños de entonces ,adultos ahora, miramos aquellos campos hoy mecanizados o abandonados,las aldeas que en otros tiempos conocían el jolgorio de la gente ,el murmullo de las fuentes y las sombras de los olmos, hoy aparecen casi desiertas, sus caños de agua hoy ojos ciegos y sus olmos troncos secos.

La tía ,anciana, enlutada,de salud quebradiza, ha ido minimizandose físicamente con el paso de los años al igual que ,Ursula,la matriarca de los Buendía y me pregunto, si permanecerá por los siglos de los siglos,encogiéndose tanto como ella ,hasta caber en una cajita de cerillas.

Lo cierto es ,que al mirarla, veo en sus ojos ,el brillo de la alegría que vivió y ofreció,las lágrimas contenidas y sobre todo, el sol de aquellos Septiembres de casa llena de vida y alegría.

El Reloj De Mi Meig@

2010-09-13T21:23:00.006+02:00

No recuerdo de cuando niña, si creía en las hadas madrinas, lo cierto es que de mayor no lo hago, pero si confieso mi simpatía por la brujitas, que no brujas, esos personajes picarones, divertidos, que visten de elegante negro, llevan en sus cabezas divertidos sombreros, y en los bolsillos, mágicos conjuros ,listas mujeres, que viajan siempre en cabina,a velocidad de vértigo entre las estrellas, con sus flamantes escobas de fina madera.

Hoy, sé que tengo una brujita gallega, una meiga que intuí cerca de mi,nada más llegar a Santiago de Compostela ,ahora, desde la estantería de mi casa, me guiña un ojo con astucia… espero que por muchos años.

He pasado unos día en Santiago y nada más recoger el coche del aeropuerto, pensé que alguien jugaba con el tiempo, el marcador aparecía a 3 de Abril del 2007,y a partir de ahí ha ido contando los días de nuestra estancia, unos días que han sido como un paréntesis ,el tiempo se contaba de otra manera ,eran otros minutos,otras horas...

Acabo de regresar y tengo sensación de nostalgia en los ojos ,en la garganta ,en la piel,nostalgia por el final del viaje y alegría por lo vivido en él... parece que sucedió hace tanto tiempo...es el juego de mi meiga...

El Palacio de Congresos de esta ciudad ha acogido a gentes de todos los lugares del mundo,se ha hablado del libro infantil y juvenil. Letras,ilustraciones ,didácticas,poesía,teatro,bibliotecarios,voces, experiencias ... las culturas minorizadas,tradición oral,voluntariado,ILUSIÓN...

Cinco días,mágicos.
La ciudad,la magia de las palabras salpicadas de iglesias ,pazos, catedrales,gaitas, caminantes, peregrinos, gentes que hacen un camino, que muchas veces es más que una senda física ...

Caminos muchos, tantos como personas, caminos interiores que recorremos desechando tantas sendas que surgen a nuestro lado, porque queremos llegar a Santiago…queremos llegar a nosotros mismos.

Y suena la voz de los dos tenores ,mientras escucho embelesada y emocionada en mi butaca de piedra fría, primera fila ,escalinata de la plaza del Obradoiro.

Y paseo por las estrechas calles que saben a gente.
Me refugio del aire fresco en los pórticos,recorro con los dedos la antigüedad de la piedra...
El aire huele a vida, a empanada gallega,que se deshace en mi boca, saboreo el pulpo y la alegría del Ribeiro..mientras, la Berenguela, desgrana las horas de ese tiempo retenido, contenido ya para siempre en mi memoria .

Sé, que mi Meiga que me hizo el regalo de vivir la emoción y la energía de Santiago, se vino o yo me la traje a casa, que tanto da.

ONÍRICO

2010-08-25T09:29:00.012+02:00

La suave brisa de la noche ,agitó levemente el fino visillo blanco que permanecía extendido en el amplio balcón,agradeció la sensación tan refrescante que producía, en su cuerpo ardiente .

Hacía unos minutos que notaba la yema de los dedos de masculinos, jugar por su espalda, continuaba inmóvil,fingiendo un sueño que ya perdió hace horas,paradojicamente,tenía a su lado, la llave de todos los sueños.
Los dedos pese a no recibir respuesta alguna, seguían su caricia imparable hacia el cuello.Notó sus labios húmedos sobre el lóbulo de la oreja y cayeron sus defensas.

Lentamente, se dio la vuelta para encontrarlo, para acariar su rostro,saborear su boca ,ávida lengua, que reconoce.
Manos que buscan la piel,cada pliegue ,cada hueco ,espera ansioso el calor de la caricia, lenta,suave,cada vez con mayor firmeza y premura.Se inicia un juego de besos ,se abren sendas de cálida saliva.
Ya no hay calma,solo deseo,intenso, incontenible,de mezclarse,fusionarse,oleaje in crescendo con ansia de ser espuma al chocar contra la roca.

Manos, bocas,pechos ,pelvis,al unisono,acompasados para descender juntos a las simas más profundas.Cesaron ya las palabras,solo murmullo,susurros ,espiración agitada, besos y en el último suspiro, un te quiero entrecortado.

Sopla la brisa otra vez,refescando la piel sudorosa,los cabellos húmedos se pegan a su frente,los aparta,mientras busca soñolienta el hueco de sus brazos para descansar.Cierra los ojos,dejando que el sueño llegue.....

La luz de la luna llena, reflejada en el espejo,la mira burlona,la ha visitado muchas veces ultimamente y siempre la encuentra de ojos abiertos.La luna, dueña de la noche,ya casi madrugada,el momento de los sueños...y ella, furtiva luna ,colándose por la ventana,que vigila,que la espía ,que conoce.

Aparta la mirada del espejo,cerrando con fuerza los ojos,desea que llegue el sueño. A su lado,una respiración pausada.
Hay silencio.
Todos duermen.

Yo la LLamo SOLEDAD

2010-08-24T22:47:00.004+02:00

Cargada con sus bolsas de plástico blanco,arrastra su casa con pies cansados,demandando compañía.
Menuda,pequeña,ya casi encorvada,vestida de un negro limpio y un verde gorrito de lana,apenas deja algo de su blanca piel al descubierto, si acaso,una fina carita enmarcada por negros pendientes.

Mil pliegues de mudas arrugas testigos de toda una vida ,surcan su rostro,líneas donde se escribieron;desvelos,trabajo,noches de llanto de niño pequeño..
¿Amor?¿Alegría? quien sabe ,hoy sólo brilla en su mano pequeña, huesuda, una fina alianza,símbolo de otros tiempos.

Busca la anciana en las bolsas,un pedacito de pan,algo que llevarse a una boca ,apenas ya dibujada.Horas y horas mastica y engulle todas sus penas.Ya es pasada media noche ,sigue sin prisa,sin sueños, sentada junto al poeta.

¿Pessoa escucha? nadie lo sabe ,pero ella lo siente como muda compañía y en su brazo recostada,con la mirada pérdida ,sonríe
La gente pasa y la mira ,la contempla sonriente pero nadie osa decirle a esta viejita inocente.

Marca el reloj ,las deshoras y Soledad ya recoge sus escasas pertenencias,alisándose la falda ,retocando ya su gorro.Vuelve su pequeño rostro para mirar al poeta y en un gesto dulce,casi amoroso, toca su mano de broce en gesto de despedida.Buenas noches, le susurra,mañana será otro día.

Mientras miro la escena ,con el corazón encogido,susurro hacia mis adentros,yo te llamo Soledad y tu apellido es Olvido.

*****************************************************
Hay una viejecita que merodea por el café A brasileira,
permanece horas sentada junto a la estatua de Pessoa.
La contemplé mientras meditaba, en la soledad concurrida,
la propia y sobre todo la de ella.
La llame Soledad y me guardé su recuerdo.

Crónica de un viaje

2010-08-23T18:39:00.013+02:00

Un viaje especial este que hemos hecho a Portugal.Una mezcla de elementos descriptibles y otros no tanto,hacen que pueda definirlo así.
Recorrimos la península con la nube pegada a la parte posterior de nuestro microbús, refrescó el tiempo y nos facilitó indudablemente la estancia.

La primera noche,en Cáceres,ciudad desconocida y ahora apenas conocida,callejuelas mojadas por la tormenta que nos precedió.Guardo en la memoria, adoquines brillantes, húmedos,bañados por la luz amarillenta que ilumina estas piedras y edificios centenarios.Noche de verano,la luna creciendo,la charlas y las risas a media voz de un grupo de turistas que desean ser más que eso, viajeros.La cena magnífica de productos típicos,de ibéricos,gachas y para finalizar, nos sirvieron, el secreto,ahí lo dejo...

Vila Viçosa y Evora, nos esperaban nada más cruzar la frontera.El templo de Diana quedó grabado en mi retina,sus columnas ,la majestuosidad de la piedra,los siglos..siempre asociaré esta ciudad a su templo ,que tanto tiempo estuvo oculto y sobre el que se edificó un matadero.

A las seis de la tarde entrabamos a Lisboa,el Tajo y toda la luz del sol reflejada en él,nos recibían.Cruzar el estuario por el puente 25 de Abril,siempre tan congestionado,impresiona y sólo viene a tus labios unas palabras:LISBOA,ya estamos aquí.

Nuestro hotel,El mundial,cómodo,exquisito,aunque poco estuvimos en él ,lo nuestro era ver,caminar,conocer,saborear,oler...
Esa misma noche,antes de la cena ,paseamos hasta la plaza del comercio para sentarnos a los pies del estuario.

Las cenas,las comidas,de estos días,que decir,pescado,bacalao,patata,quesos,vino verde..y sobre todo, la palabra compartir,no niego que me encanta probar de todo un poco,por ello coincidir con 21 personas que estaban en la misma onda fue delicioso,los platos,pasaban de un lugar a otro para degustar la mayor cantidad de cosas posibles y posible lo hicimos.

En nuestra primera mañana,el barrio alto nos esperaba,y el elevador de Santa Justa nos facilitó el ascenso.Paseamos por un barrio de vida nocturna de establecimientos y bares que abren a partir de las cuatro de la tarde hasta altas horas de la mañana...la consigna fue:”volveremos esta la noche”.

Iniciamos la bajada para sentarnos en el café "a Brasileira",en el barrio de Chiado a tomar un refresco al lado de Pessoa,el poeta ,que mientras tomaba un aguardiente esperaba a su musa,muchas veces sólo provisto de una servilleta usada para escribir,si llegaba.A su lado,una silla que ofrece al viajero, para descansar,pensar,compartir emociones,sentimientos y culturas.

Conocer a Mario fue otra de los momentos importantes de este viaje,quedamos con él a las tres.
Chileno,ciudadano del mundo,periodista y afincado en Portugal,a su lado,callejeamos por rincones insospechados,calles intrincadas y tortuosas,que sin lugar a dudas no hubiéremos encontrado.La tarde pasó rápidamente asomados a miradores,sentados en rincones de fresca vegetación,su voz sedosa...te hacían soñar,imaginar ,pensar...Lisboa señorial,decadente y romántica...

¿¿Y cenar,dónde?? Teníamos una cita en el barrio alto y después visita al "café chino",café o pub, locura de un coleccionista, que llenó las cuatro salas de este enorme establecimiento con vitrinas y colecciones de todo tipo,soldaditos de plomo,cascos de guerra,aviones en miniatura….abigarramiento,naftalina ,copas…y como no,larga velada en sus asientos victorianos.

El jueves era el día marcado para recibir a los caminantes,habían acabado el GR10OLOCAU-PORTUGAL. En la torre Vasco de Gama nos encontramos,portaban ramas de Olivo para el compañero que inicio el camino con ellos y no pudo acabarlo,momento emotivo…después,brindis con Oporto.

Esa tarde ,visita a los Jerónimos,en sus jardines olor a murta, fundiéndose con los aromas que escapaban de la cercana pastelería Belem,había que degustar el exquisito dulce portugués de hojaldre y nata.A lo lejos,la luna aparecía tímidamente por los muros de la torre de Belém .

El viernes,nuestro rumbo era, Sintra.El día estuvo lleno de momentos importantes,los viajeros nos reencontramos con nuestra historia en la sala de los blasones del Palacio Real, descubrir el escudo de los Mendoça, nieta de aquella primera mujer ,Beatriz de Vilaragut,hija del tercer Barón de Olocau que viajó en el s xv a tierras portuguesas.

Para después de la comida,dejamos nuestro baño no dado en el Atlántico.Una niebla espesa ,húmeda, llegó del océano ,nos hizo abrigarnos con toallas y todo lo que llevábamos ,pero aún así ,con los pies dentro de un agua gélida ,vertimos nuestra cálida agua mediterránea, que viajó en una botella de cristal hasta allí,en aquella fría y gruesa arena, mezclamos también la nuestra.
Subimos buscando el sol hasta el cabo de Roca, cantamos nuestro ensayado y casi perfecto, "Grândola Vila Morena".Nos habíamos unido con nuestro entorno.

Nuestra última noche en Portugal,tuvo los momentos más divertidos y también unas vistas sobre el Tajo en el ferry, de enorme belleza.Navegamos entre los dos puentes ,el antiguo puente 25 de abril y el moderno Vasco de gama,asomados a la cubierta,y con la mirada brillante por la luz de la noche.

No queríamos decir adiós a Lisboa,no queríamos volver al hotel,fuimos junto al poeta,allí tomamos el último a café .
Todos creo,recordaremos por mucho tiempo Portugal y la gente que nos acompañó en este viaje.

Cada día sin gozo no fue tuyo:

fue sólo durar en él. Cuanto vivas

sin gozarlo, no vives.

(de las odas de Pessoa)

Viaje a Portugal

2010-08-15T10:39:00.005+02:00

Mañana 16 de Agosto,lunes, a las 8 de la mañana, desde el eucaliptus .Ese es el punto de inicio de este viaje a Portugal ,un tanto especial para mi ,por la manera en la que ha sucedido,por la manera en la que he llegado a él..una conversación y na invitación y un Si por mi parte.

Es el fin de un viaje que iniciaron hace 10 años un grupo de caminantes de Camp de Túria ,concretamente de Olocau por el GR10-E7 europeo.Han aprovechado vacaciones de semana santa y verano y este verano ultima etapa en Portugal.

Aprovechamos todas nuestras posibilidades ,las de caminar,las de seguir el rastro de nuestra historia y nuestra vertiente como no de turistas...

Dos mujeres de la Villa de Olocau llegaron hasta Portugal en el sXV, Leonor y Beatriz de Vilaragut, dos damas de honor de Leonor de aragón(hermana de Alfonso V el Magnanimo,rey de Valencia y futura reina de Portugal) la tercera mujer que marcará el viaje en la historia, esta en el s XVII,fue la portuguesa Inés de Silva Lima y AbreuII,hija de los condes portugueses de Regalados y Lindoso,que llegó a ser Condesa de Olocau y Marquesa de llanera.

Realacionado con ello visitaremos el campo de Santa Clara donde fue enterrada Leonor,El palacio de los Braganza,mandado edificar por Jaume de Braganza casado con una nieta de nuestra Beatriz.. Y por supuesto el Palacio real de Sintra y la sala de escudos..

Los textos de Saramago nos mostrarán los caminos de Portugal..su libro: Viaje a Portugal, nos acompaña.

Por lo demás..y en mi línea: si a todo....
****
...."El viaje nunca acaba,solo los viajeros acaban.E incluso puede prolongarse en la memoria, en recuerdo, en relatos...

El fin de uno es solo el inicio de otro...
...Hay que comenzar de nuevo el viaje.Siempre.El viajero vuelve al camino.

Jose saramago

Punto y seguido

2010-08-11T09:59:00.008+02:00

Hace unos días regresé a mi casa, al hogar, he estado fuera de él casi dos meses y medio, ha sido una buena experiencia, me ha evitado los nervios de convivir con la reforma ,he estado cómodamente instalada y eso ya es mucho.

He descubierto nuevos paisajes desde cada una de mis nuevas ventanas ,he tratado a nuevos vecinos a los que ya conocía ,aunque de manera más superficial, me han dejado pasar a sus casas, hemos hablado de plantas, me han regalado esquejes de ellas ,porque soy una enamorada de la jardinería,he pedido deseos saltando la hoguera la noche de Sant Antoni de Padua, he cenado a la fresca,(mención especial merece el tema ,espero contarlo más detenidamente)hemos compartido conversaciones , hemos escuchado cuentos bajo las estrellas, hemos entonado con algún licor italiano…

Vivencias con otras gentes, de otro pueblo, que hablan de cosas diferentes,incluso en una lengua diferente. Historias muchas, domingos de piscina ,noches de calor, mucho calor..cosas buenas, agradables para recordar.

Hace una semana , mucho trabajo, muchas cosas que arreglar…empezaba la cuenta atrás,el regreso.
Anochecía cuando abrí la puerta del patio y el aroma y frescor de las plantas me dieron la bienvenida.

El perfume del jazminero, más bonito que nunca ,mi planta preferida, embriagó mis sentidos ,de pronto vino un pensamiento a mi mente, dos meses he estado fuera, había habitado en otro lugar, pero en aquel momento se comprende el sentido de la frase: sentirse como en casa.

Muchas de estas últimas noches, cuando subo las persianas de las habitaciones que dan al jardín ,la fragancia del jazmín lo invade todo,se mezcla con mis recuerdos y me produce nostalgia por lo vivido fuera de aquí, pero…también me hace sentir que llegué a mi casa.

Historia a tres voces:EL

2010-08-10T12:53:00.005+02:00

Sentado sobre un tejado plagado de estrellas,en una noche fría, me encuentro yo,un hombre con nombre,que ha sido y ya no es,sólo recuerdo y pasado.
Un hombre que tiene una historia que contar,o dos historias que completar.

Nunca he sido un frívolo,pero si un irónico y no niego que consideraría que hoy es un día muy especial, si no fuese ,porque a pesar de ser el protagonista indiscutible, ya no puedo disfrutarlo por ser el día precisamente de mi entierro.

No es fácil continuar ninguna de las historias anteriores,tampoco es mi intención, cada uno debe contar la suya o lo que quiera de ella.

Hoy estoy sorprendido,a que voy a negarlo,las veo juntas despidiéndome,tristes...Lo siento,si fuese posible os diría que no lo estéis por mi,tuve mucho más de lo que la mayoría de las personas,el amor de dos mujeres,lo mejor de cada una de ellas.

Bien es cierto,que yo intenté dar lo mejor de mí a ambas,lo que no pude hacer nunca es duplicarme,soy humano.Disfruté de grandes momentos de felicidad pero como nada nos es dado gratis, compensé con momentos de sufrimiento y remordimiento.

No pude ,No supe o No quise,que fuese de otra manera.

Se mueven mis labios para narrar esta historia,que nunca nadie escuchó,que tampoco quise contar y hoy el guiño mudo de las estrellas me hacen sentirme escuchado y pienso,que le estoy susurrando el secreto de mi vida a la eternidad.

Historia a tres voces:La esposa

2010-08-03T21:23:00.008+02:00

Hoy ha sido un mal día para todo ,incluso para seguir viviendo sin ti,pero era el único día posible para conocerla.Siempre la he sabido, ahí, cerca de nosotros,si, no te sorprendas,hay cosas que una mujer sabe,más que saberlo con certeza ,lo intuye.

La ví en el brillo de tus ojos,en tu mirada pérdida,en tu media sonrisa,que me hacía sentir celos de tus pensamientos,en tus silencios,en tus periodos de melancolía, tristeza profunda con el paso de los años.

Fue la edad,la vejez la que os separo ¿verdad?,pero no fue capaz de apagar los sentimientos.

Cuantos días, he sentido ganas de decirte que fueses a verla,que te comprendía,pero es que, una tiene su dignidad ,fruto de aquella educación que nos dieron ,y quise pero no pude, no me salieron las palabras y te dejé solo la posibilidad de recordarla.

Debes andar sorprendido,con estas confesiones a deshora que te estoy haciendo,lo imagino.
¡Ah!, no vayas a pensar que soy buena, comprensiva ,que no lo soy,me costó dios y ayuda superarlo,pensé en poner las cartas sobre la mesa y enviarlo todo a paseo;pero luego,me senté con mi razón y dialogamos juntas ¿qué ganaba yo con todo eso? Nada,escándalo,ruptura ,sufrimiento para nuestros hijos,callé,por eso y porque tú ya habías elegido,te quedaste con nosotros con tu familia.

Tenía tanto de ti aún no teniéndolo todo ,que pensé que podía compartirte...callé y te amé una parte más,si cabe, por la que me faltaba de ti, hasta hoy, que te fuiste definitivamente.

La he mirado, apenas había algo más de ella,que unas oscuras y grandes ,muy grandes gafas de sol,la he visto tan desamparada ,que he pensado en acercarme y traerla junto a ti,junto a nosotros,pero hubiese tenido que explicar tanto a nuestros hijos ajenos a todo, que he desistido.Tú eres su padre,un hombre maravilloso y no por amar tanto, no por amar más ,ibas a dejar de serlo.

Una historia a tres voces: la Otra

2010-07-29T11:56:00.008+02:00

Ya sabes que siempre he deseado tener una chimenea en casa,pero si te digo la verdad cariño,no imaginaba que la inaguraría quemando en ella mis recuerdos más cálidos e inconfensos,una parte de tí, tus palabras impresas en papel,aquellas que solo eran mías.

Las he dispuesto sobre la mesa,agrupadas por años,tus cartas y las mías,las que nunca recibiste,las que nunca envié por ser demasiadao amargas,para que no te asustase tanta soledad y añoranza.Su escritura llenaba mis noches de insomnio,ahuyentaba fantasmas,competía con cuadritos bordados en tardes de domingo y puzzles imposibles de ensamblar.

Una parte importante de mi vida,la incontable ha andado por el fondo de los cajones,escondida en sobres que amarillean,con letras de tinta ya desvahída.Te he vuelto a leer para sentirte más cerca y has alimentado el fuego ,en esta tarde tan fría.

Quien me iba a decir, que hoy terminaríamos encontrándonos,ella y yo,después de tantos años,la he conocido,estaba junto a tí ,al lado de tu féretro,vieja ,muy vieja,y debo decirte que casi me ha alegrado verla así ,ella la viuda oficial,la que ha podido llorarte a pleno día y decir tu nombre entre lamentos,la que recibía las condolencias de los amigos y el abrazo de los hijos que tuvisteis.

El viento me abrazaba a mi,un cierzo que me ha helado el alma ,un frío mortal ,como el tuyo,y también me sentí vieja,fea y sobre todo sola ,terriblemente sola, amor.
Toda una vida...ambos supimos, que nos duraría hasta la muerte.

Esta noche, la vida nos ha dado la misma parte de tí,nada,tu ausencia.

Una cita terapéutica

2010-07-27T10:58:00.006+02:00

Fue una cita fácil,rápida,una cita a ciegas.
Había elegido lo más atrevido de sus ropas de "guerra",la minifalda más corta,la camiseta más escotada y las sandalias más altas,sonrió al mirar su ropa interior...todo lo más, para los momentos menos,pensó.

Sombra y rimel en los ojos,perfilador y brillo en los labios,resentimiento en el corazón.
Ella siempre fue de las que pensaron que," un clavo saca a otro clavo",y esta noche iba a aplicar este lema.

El encuentro fue divertido,hubo una pronta complicidad,muchas risas,juegos de palabras,gestos provocativos,por eso, cuando él, tintineó en sus manos, las llaves del coche,no dudó.

La noche se alió con ellos,aromas de verano,suave brisa,estrellas,mar.
Tendidos sobre la toalla, las manos jugaban con la arena de la playa todavía tibia, los labios ávidos jugaban sobre su cuello.Empezaba a dejar de pensar,quería sentir solamente.Notó las manos masculinas bajo la camiseta y aún tuvo un recuerdo para el ausente,para él, que la había llevado a cimas insospechadas de deseo y placer.

Cuando los dedos descendieron por el vientre,separándole las piernas, recordó su sonrisa,apretó fuertemente los ojos.
Una pequeña lágrima rodó por la mejilla y un último pensamiento cruzó su mente:va por tí amor, va por tí .

PERDONA si te llamo amor

2010-07-26T23:13:00.002+02:00

Quiero decirte amor,que hoy estoy triste.
Me despertó la luna y me quebró el sueño.El sueño de todos mis sueños,el de las horas locas,cuando las almas juegan a encontrarse.

Luz blanca de luna llena, colándose por la ventana para mostrarme su cara,hoy mueca burlona.
Luna de un mes de Julio,que trajo la tristeza,dejándola en mi cama,dueña de mi alma,de mi boca, mis palabras y hasta de mis pensamientos.
Luna radiante que hoy,solo iluminas un presente salino.

Llegarán más lunas llenas a mis noches, ya sin sueños ,lunas que traerán tu nombre,tu voz,tú sonrisa y las seguiré esperando y te seguiré buscando susurrandote bajito:PERDONAME por llamarte AMOR.

A Maria.
Muchas lunas llenas que sólo te traigan amor.

EN OFF Y EN ON

2010-07-24T10:56:00.005+02:00

Vaya por delante que soy de letras y que de ciencia se menos de los justo y necesario para poder desenvolverme medianamente bien,pero que me gusta observar, observarme y reflexionar sobre lo que he apreciado ,aunque a veces mis datos no sean totalmente objetivos o tengan deficiencias importantes.

Me encanta la naturaleza humana y sus estados.Dicen los manuales básicos al hablar de la materia que hay tres estados ,líquido,sólido y gaseoso.Los humanos tenemos tantos estados, tantos matices anímicos ,somos tan completos y complejos...pero para mi,también hay dos conceptos básicos:
EL ESTADO OFF Y EL ESTADO ON.

Al primero de ellos, se llega por inercia,adaptación de nuestro cuerpo y nuestra alma al medio y a las gentes que nos rodean,es el dejarse llevar,la no intervención ni interna,ni externa.

Eh!!no es todo negativo en este estado,al contrario, nos produce placer ,comodidad,conocemos las respuestas a las preguntas que suelen ser las mismas casi siempre,conocemos los silencios,los propios y los ajenos.Es un estado que no produce dolor ,tampoco demasiadas alegrías,pero si mucha seguridad,cuando se prolonga mucho en el tiempo, produce un pitido como el de la máquina del hospital cuando suena asi:Piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.....

A veces no se sabe si por suerte, o por...pasamos al estado ON,algo,alguien dejó caer una semillita(es difícil que venga de motus propio, acordaros que estábamos en estado comatoso) que parece que no germinó, pero pasó el tiempo y....se interrumpe el prolongado pitido, se escucha la intermitencia :Pi...pi...pi...,hay vida .Es un estado Explosión,se matizan los colores que antes estaban desvaídos,los sabores estallan en la boca y la luz se refleja en los ojos.

Las cosas, los lugares,las personas,comienzan a interesarnos de manera más vívida. Observar el aleteo de las pestañas de los cercanos que no acaban de creer lo que ven,¿¿¿Qué Pasa???,se preguntan o piensan. La respuesta es simple, tienen a su lado a una persona ON,cargada de energía ,tanta que su cercanía produce hasta descargas eléctricas.

Es un buen estado ,si,es un proceso de cambio continuo,de aprendizaje de ilusión, de vida,pero asusta.
No siempre podemos,sabemos o queremos entrar en ON.Cuidado!!!,hay una contrapartida, la intensidad,de igual manera que te sientes vivo y feliz,notas el dolor.

Y para ir cerrando el capitulo de reflexiones,una advertencia,toda esta parrafada no es dogma de fe,solo son vivencias de una persona que ha estado en Off y en On y que ha conocido a personas en los mismos estados.

2010-07-18T20:20:00.004+02:00

Maldito Karma el mio,digo,por haberme reencarnado en esta vida, en curranta del,sofocante, mes de Julio,solo se me ocurre pensar esto, tras la lectura de la novela divertida, entretenida y refrescante ,que me ha durado, tres noches calurosas de este largo mes de trabajo.

El libro es un aviso a los mal@s que habitan este planeta,cuidado que al final de la vida Buda os medirá la calidad de vuestro Karma y podéis terminar,si sois muy malos, reencarnados en hormigas,conejitos,gatos o vacas..otros parece ser que en vidas pasadas no hemos llegado a tanta maldad y nos han convertido en eso, en currantas del mes de julio.

Como siempre que hago la reseña de un libro os animo a leerle y esta vez os digo: enmendaros, enmendemonos por si acaso ...os aseguro que la reencarnación como hormigas ,que le tocó vivir a la protagonista ,por mala,no me pareció nada nada gratificante!!!

Ni es lo mismo, Ni se escribe igual!!!!!

2010-07-12T12:23:00.005+02:00

Ya lo decía Alejandro Sanz:"..no es lo mismo ser que estar,no es lo mismo..." eso cantaba yo el sábado por la mañana que por aquello de, cabecita loca que llevo sobre los hombros me equivoqué de lugar y en el bonito pueblo de Chulilla pretendía hacer una actividad de la cual nadie sabía nada y por supuesto ni se me esperaba.

Empecé a sospechar que no estaba en el lugar indicado,afortunadamente llegué con una hora de anticipación y recibí la llamada de la gestora cultural del otro pueblo ,donde si debería estar,así que dispuse de 60 minutos para recorrer la distancia.

Chera era mi lugar de destino,que sí,que también empieza por CH,pero que no es lo mismo ,ni se escribe igual, ni se le parece; porque para ir de un lugar a otro hay que salvar un puertecillo de montaña con una carretera estrecha sin línea divisoria y la impresión es la de estar sobrevolando el embalse de Buseros.

Llegamos a tiempo si,mareadas si ,con ganas de echarse al suelo como aquel Papa viajero y besar tierra,pues también.Y una piensa emulando a Alejandro Sanz:vale que a lo mejor me lo merezco,vale que a lo mejor lo merecemos..por no comprobar antes de salir y fiarse de la memoria de una misma.

Menos mal que como Alejandro;"...tengo pomada pa' to' los dolores remedios para toda clase de errores,también recetas pa' la desilusión..."y la cosa terminó bien, muy bien, eso si ,cansadas!!!

La señorita

2010-07-06T17:46:00.010+02:00

Señorita,Señorita,su novio -gritaba Pilar ,desde la puerta de la entrada.
Un hombre profusamente abrigado,con pasamontañas,gorro y oscuras gafas protegiendo sus ojos,permanecía inmóvil bajo la arcada romana que franqueaba la casa.
Corría el mes de Abril de 1956,y efectivamente era el novio de la señorita,¿quien si no,iba a atreverse a desafiar las inclemencias de aquel gélido día,nada más que un hombre joven y enamorado?

Una jovencita de tez clara y cabellos dorados corría a su encuentro bajando la escalera a toda prisa,mientras, él, quitaba la nieve que todavía quedaba helada en su ropa,ese blanco manto, le había acompañado desde que llegó a Alcublas,apenas se veían las calles del pequeño pueblo ,y luego ya en monte abierto, fue una lucha titánica contra la naturaleza hasta llegar a la Masía de Cucalón,sabía que ella le esperaba,era el día de su cumpleaños y la última cena oficial con amigos antes de la boda.

Los novios tendrían tiempo antes de la cena de visitar la casa de campo,era la primera vez que él estaba en ella.
De la mano,lo acompañó a recorrer todas las estancias,bajaron al enorme lagar,entraron en la bodega grande ,aquel olor a vino y madera,ella nerviosa,emocionada, recorría con la punta de los dedos ,la superficie de los grandes toneles,llevándose en el gesto,el fino polvo negro del carboncillo con el que se marcaban en la tapa.

Al salir de la bodega ,los invadió el olor a pan recién hecho,madalenas,tortas de almendras,que se cocían en el horno contiguo.
Siguieron caminando hasta las dependencias más alejadas y llegaron a la casa de los trabajadores,donde la chiquillería jugaba con muñecas de trapo casolanas y camiones de madera,cerca del la chimenea encendida, que crepitaba alegremente.
Por último,la capilla familiar,oscura,íntima ,silenciosa,con un suave olor a incienso que acogió un beso largo,cálido,amoroso.

Las luces de la casa se acababan de encender , la enorme lámpara de la entrada reflejaba brillos doradas del Unicornio atrapado en el tiempo y en el espacio,un imaginario jardín de las maravillas,que colgaba en forma de tapiz, en la blanca pared.

El zumbido del pequeño motor del cortacésped rompía la calma del monte a medio día.Él,su marido,cortaba las malas hierbas que habían ido adueñándose de los jardines que rodeaban la casa,unos geranios rojos,luchaban por sobrevivir entre ellas,como los pequeños peces anaranjados, que nadaban ocultos entre los nenúfares en la antigua tinaja.

María,paseaba su vista cansada por las páginas de aquel libro,que traído de la ciudad sería su compañía en el tedioso fin de semana.
Atento ,inmóvil,fantástico como siempre lo había sido, el unicornio dorado,solamente él, permanecía inalterable,con toda su belleza,recordando el antiguo esplendor.

La pequeña campana de la entrada ,dice en su inscripción que fue creada en 1912,pero hoy, permanece silenciosa,cansada de tanto avisar a aquellos trabajadores que su jornada de sol a sol había acabado,podían enderezar la espalda .

Una paloma se cuela por el agujero del tejado para entrar más rápidamente en su cobijo,no sabe ella,que habita en la soñada biblioteca familiar,arrulla feliz a salvo del calor.En el suelo,de mármol negro,casi oculto,polvo,olvido,algunas pequeñas plumas.

María desde el porche contempla los olivos,por ellos pasea un perro blanco de caminar cansino a la busca de una sombra para dormir,languidecer,morir,como la casa sus habitantes y el paisaje...el tórrido sol de Julio,no perdona.

Vaya por delante, mi agradecimiento
a los moradores ,de la casa,esto que acabáis de leer es una recreación literaria partiendo de algunos comentarios que escuché y sobre todo de lo que yo sentí mientras pisé aquel suelo.

La ruta de los Repobladores,IV Centenario

2010-07-04T20:16:00.012+02:00

Rebuznos de burros,balidos de las ovejas,hombres que conversan,cantares de mujer,risas de niños,los perros ladran.
Cinco largos y duros días de viaje,hicieron los pastores transhumantes,los repobladores de nuestros valle,desde el corazón de la Sierra de Javalambre,concretamente desde Camarena de la Sierra,en Teruel,llegan a nuestras tierras.
Sangre nueva,linajes nuevos: Navarret, Navarrete o Navarré,Sanchez o Sanchis,los Romero, Navarro, Hernández, Oliver, Polo, Ximenez...

Cultivaron,pastorearon,construyeron,en definitiva ,vivieron y dejaron su impronta,palabras bellas,canciones hermosas,sus jotas,signo de fiesta y alegría cada vez que suenan en nuestros actos.

Cuatrocientos años después,veintidós hombres y mujeres han repetido el camino de los repobladores.Desde Gátova, se trasladaron a Camarena de la Sierra y desde allí iniciaron la bajada,también ha sido dura,han recorrido en tres días algo más de 100Km por la antigua vereda de la transhumancia,con etapas de unos 35km diarios.

El sábado día 3 de Julio ,última jornada,un grupo de personas de los otros dos pueblos del valle,Olocau y Marines ,nos unimos a ellos en la Masía de Cucalón,antiguo enclave íbero,que más tarde derivó en villa romana,alquería musulmana ,pasó a manos de los cartujos y después de la desamortización a manos de los particulares

Preciosa casa,lamentablemente tiene en su aspecto escrito la palabra decadencia.LLegó a tener una extensión de más de 7 Km2,hoy bastantes menos,el monte bajo,y los olivos la rodean,las viñas de la variedad garnacha, que fueron la razón de la existencia de su enorme bodega en 1596,ya no se cultivan.

Mientras esperamos ,el dueño se convierte en nuestro cicerone,visitamos la bodega grande,la capilla familiar y somos obsequiados en la bodega pequeña con un excelente vino y jamón.

Sudorosos, bajo un sol de justicia ,llegan los caminantes y ya,con ellos seguimos hacia la Fuente del Rebollo,12 km más abajo ,donde la intendencia prepara la comida,sabrosas paellas.

Comida,risas,jotas,café y dulce de Olocau.Una hora nos separa del pueblo,así que a muy buen ritmo,nos ponemos en marcha ,la expedición la abre una burrita blanca engalanada ,representante de aquellos burros que llegaron cargados con enseres familiares de aquellos repobladores,una puede llegar a imaginar el sonido de las sartenes colgadas a los lados del animal chocando entre si por los angostos caminos.

Recibimiento con tabal y dolçaina,tracas,aplausos del pueblo que da la bienvenida a los suyos.
Cansancio,alegría e ilusión.
Por delante ,un año para trabajar y preparar la conmemoración de la Carta Puebla en Julio de 2011.

Ciclistas

2010-06-28T11:30:00.004+02:00

Aguerridos caballeros pertrechados tras yeguas metálicas alforjadas,se despojan de sus cascos de fibra enrejillada y sentados sobres sus cojinetes móviles,libran cruenta batalla con manos y dientes contra bocatas de a palmo y kilo.....al finalizar,sobre la mesa los restos.

Cosas de los SMS

2010-06-24T11:53:00.006+02:00

Entre polvos me encuentro,por las obras de la casa,y la polvareda que levanto por los caminos,carreteras o autovías en estos finales de cursos, plagados de actividades lúdicas ,pero a veces, toca hacer un receso y echarse unas risas,así que hoy ,refugiada en lo poco que queda de mi casa sin derruir,el hueco que ocupa el ordenador,os transcribo literalmente el SMS que ayer en plena actividad tuvo tiempo de enviarme Carmen,mi socia.

Atención que no tiene desperdicio:

Cheeeeeee... ahora no puedo hacer la animación lectora que tenía previsto el cole,porque tiene tantas actividades ,que no tienen bastantes horas.
Haré sesiones de diez minutos con cada curso, mientras el mago saca todas las palomas del sombrero , todos juntos bailaremos hip hop y con el culete dibujaremos un grafiti....

Eso...espero todo saliera a pedir de boca o de C...

Los posos de mi café

2010-06-11T13:53:00.013+02:00

Llegó por la mañana pronto,como el aroma de mi primer café,ambos andan inexorablemente unidos.El café y Sofí,la heredera de aquel don familiar inherente en algunas mujeres de mi familia,generación tras generación .

Todo empezó cuando el tatarabuelo Enrique volvió de Cuba con aquel baúl precioso, de la mano de aquella hermosa mujer,Elisa.Ella era alegría, fuerza,color,y la dama del café, sabía servirlo, beberlo e interpretar los posos que dejaba en las tazas.

Mi querida tía Sofí, era digna heredera de aquella hermosa cubana,recibió aquel don e incluso su enorme belleza.La recuerdo en la sala que daba al pequeño jardín interior,sentada tras la mesita redonda,mirándonos a todas sus sobrinas, mientras servía en sus finísismas tazas un aromático y denso café.

Elegantemente tocada con pañuelo blanco, sujentando una cascada de rizos negros,los colores brillantes de sus vestidos,los aros dorados en sus orejas y manos.Parecía una reina negra.

¿Cuál de nosotras sería la elegida hoy? Yo anhelaba por motivos muy especiales ,que mirase mi taza, que me adelantase lo que me deparaba el destino.
Escuchaba los latidos de mi corazón ,temía que pudiesen ser oídos por el resto, dada la violencia con la que golpeaban mi pecho,pero la tía parecía seguir un regio ceremonial interno, magistralmente aprendido y en su mirada nada denotaba su elección.

Cinco tazas humeantes sobre las mesilla,el rítmico tintinear de la cucharilla al rozar la porcelana,una atmósfera cálida donde el color marrón era el resultante de la incidencia de la luz solar al atravesar las oscuras cortinas y resbalar sobre el mobiliario de madera antigua.Formabamos parte de un todo a modo de una inmensa taza de café

Apuré el líquido lentamente,llegó el momento esperado ,la tía alargó su fina mano hacia la mesa, y eligió,era mi taza,la movió varias veces,la miró atentamente y la volvió a dejar sobre la brillante superficie acristalada.

Aquella tarde, escuché por primera vez la palabra pasión referida a mi,supe de aquel intenso sentimiento, que marcaría mi existencia.La tía me habló de su irrupción en mi vida,y sonriendo dijo:-no puede ser de otra manera ,mi niña,es lo propio para un temperamento tan apasionado como el tuyo.

Sofí, murió excesivamente joven,dejándonos huerfanas de ilusión y fantasía , con ella ,pareció haberse extinguido aquel don de nuestras mujeres para leer en los posos del café.

Esta mañana, he notado su presencia en la casa,la suya ,que es también la mía ,me he sentido acompañada y he preparado café,intenso,humeante, lo he bebido lentamente, dejando que el líquido inundase mis papilas,lo he notado descender por la garganta y su calor ha mimado mi estómago,maltrecho por el vuelo alocado de las mariposas.

En la tacita, la huella de mis labios en un beso apenas dado,he mirado los posos para adivinar,intuir... hoy precisamente que me quemo en la pasión.

Todas Las Vidas de Evelin Jons

2010-06-10T13:01:00.003+02:00

Evelin Jons no era psicóloga ni tenía estudio alguno sobre la materia,pero se conocía lo suficiente a si misma, para decir, que tenía varias vidas.
Probablemente este hecho no era exclusivo suyo,estaba segura de la inexistencia de estas exclusividades en los humanos,de acuerdo que somos seres únicos e irrepetibles pero...nos ocurren cosas tan similares...

Evelin Jons ,recién cumplidas sus cincuenta primaveras,veranos ,otoños y más de un frío,muy frío invierno,valoraba su vida como feliz,tan feliz como ella dentro de sus parámetros creía que podía serlo.
La felicidad no son más que pequeños fogonazos,pero si sabes como hacer que estos perduren ,tienes la llave para que la sonrisa no te abandone ,se decía ella, a sí misma,en sus frecuentes conversaciones metafísicas.

Evelin Jons meditaba sobre sus vidas,la primera fue un sueño o mejor dicho la vida de los sueños juveniles,la que esperas vivir,la que llevaría por título:"A mi me gustaría que mi vida fuese..."
Evelin dio pequeñas puntadas en ella,dejó hilvanadas ciertas costuras que después no supo o no pudo repuntar de manera precisa.

Siguiendo metaforicamente ,con la costura ,se consideraba una buena modista,más adelante aprendió a tratar las telas de manera adecuada y se realizó un traje llevable,duradero,adaptable y sobre todo cómodo,muy cómodo.

Quizás no era el vestido maravilloso de lentejuelas del sueño.Evelin cosía preta a porter pero ello, no la hacía desconecedora de la alta costura,por eso, desde su madurez pensaba en otra vida ,en la que le gustaría tener,en la cual rescataba cosas de sus primeros sueños.

Esa era para Evelin, su tercera vida,la que no se atrevía,la que no le dejaban,la que nunca tendría más allá de aquel rinconcito que había en su cerebro,que sólo le pertenecía a ella.Estas ideas la asaltaban de tarde en tarde o de pronto en pronto...la vida es tan fugaz...

Aquella tarde Evelin se recetaba altas dosis de tranquilidad, para no llevar la cuchara una vez más hacia aquella magnífica tarta de chocolate en forma de corazón,regalo de cumpleaños,que le había llegado con lazo rosa incluido,una cucharada tras otra,habría sido capar de dar buena cuenta de ella,lo cual hubiese puesto en brete las costuras de su maravilloso traje..aunque quien sabe ,tal vez los cincuenta fuesen el inicio de esa tercera o tal vez cuarta nueva vida.

La Cajita Bordada con Hilos de Seda,Una Historia de la Guerra

2010-06-06T13:10:00.012+02:00

Nota:Lo que vais a leer es una recreación literaria a partir de una noticia publicada en el periódico el País el día 31 de Mayo de 2010 con el título ;el joyero del fusilado.
Si os situáis sobre el título de mi relato, os llevará al Museo Virtual de la memoria republicana de Madrid y vereis la mentada Cajita

*****************

Braulio López Morales,acababa de dibujar las iniciales de su nombre en la parte superior de la cajita.Azul y rojo eran los colores que eligió para ello.
Mantuvo en sus dedos el pincel todavía húmedo,mientras releía la inscripción:
A la Señorita Angelina,en prueba de agradecimiento.B.L.M

Escuchó los pasos de sus carcelero en el pasillo.Braulio guardó la cajita bajo el camastro y limpió el pincel en las pieles secas de maíz, que sobresalían por los agujeros del mugroso colchón.

Era la ahora del paseo matutino por el patio,agradeció el poder desentumecer las piernas,llenar los pulmones de aire puro ,sin aquel olor a agrio,a sudor,a letrinas, a orín de rata.
Inmunda celda,guerra inmunda.

Una mañana calurosa la de aquel jueves 2 de Agosto,un jueves similar a los de los últimos ocho años,Braulio no sabía,que no habría más jueves en la prisión de Porlier,ni en ningún otro sitio,la noche anterior se había firmado su sentencia de muerte.

Su ángel de la guardia no pudo hacer nada más por él,Angelina,bibliotecaria del ministerio del interior,que había facilitado tantos y tantos visados para que su esposa pudiera visitarlo.

En la última visita le llevó una cajita de madera bordada con hilos de seda,un joyerito que tenía de cuando empezaron el noviazgo,con ellos querían agradecer a la señorita Angelina toda su ayuda.
Braulio con buenas dotes para el dibujo,empezó a pintar aquellas letras hacía unos días,esta misma mañana, cual cruel presagio,la había acabado.

Las manos cruzadas a la espalda y la mirada baja,la mirada de los humillados,de los que habían sido humillados,pero él todavía escondía un brillo de rebeldía en sus ojos.
A Braulio López le quedaban a penas unas vueltas al patio de vida.

De regreso a su habitación,encontró sentado en la silla,esperándole al párroco,enlutado.
Braulio López, ni siquiera lo saludó, escuchó toda la letanía sobre el arrepentimiento y la salvación,pero no abrió la boca para nada ,porque de nada tenía que arrepentirse,de nada se arrepintió.

Caminó hacía la ventana,abajo en el patio,el pelotón de fusilamiento se preparaba.
Braulio López murió en Agosto de 1946 a los 36 años de edad,sin volver a abrazar a su esposa ni a sus hijos.
Murió mirando de frente a los que sin ningún tipo de pudor apretaban el gatillo

Por fortuna, Braulio Lopez no llegó a saber el escarnio que sufrió su esposa a la que hicieron pasear por todo el pueblo con la cabeza rapada.
Nunca supo de la entereza de su mujer, que siguiendo el reguero de sangre roja que dejaba el camión fúnebre,llegó a la fosa donde lo echaron.
Nunca supo que ella,su mujer,desató el pañuelo rojo, que anudaba en su cabeza y se lo puso a él ,sobre la cara, para poder identificarlo.

Braulio López,el preso fusilado en el 46 nunca hubiese imaginado, que 70 años después,su nieta,Ana,tendría en sus manos aquella cajita de madera, bordada con hilos de seda, que él pintó,como muestra de agradecimiento a la señorita Angelina.

Leyenda de Ali Maimo

2010-06-01T20:27:00.010+02:00

Allá por el año 1400,llegó al Valle del Carraixet un rico comerciante en busca de las maromas de los barcos demandadas en le puerto de Valencia,que allí se fabricaban.
En pleno proceso de negociación mercantil con los fabricantes,entró en la sala la hija de uno de ellos con una jarra de vino y unos vasos para servir a los presentes.

Era una belleza de cabellos oscuros recogidos en una gruesa trenza,ojos negros brillantes, una tez nívea y una sonrisa que iluminaba la estancia.Ester que así se llamaba,pasó escanciando el oscuro líquido gracilmente ,ligera bajo el vuelo de su amplia falda rosada que escondía una menuda,casi invisible cintura,a la que se anudaba un blanco corpiño,con un escote discreto por el que más que verse, se adivinaba la finura de su piel.

Alí,notó los finísimos hilos que apresaron su corazón,sintió dolor en el pecho y deseó, más que nada en el mundo,a aquella joven.
Los viajes de Alí recorriendo el valle como alma en pena,en busca de la muchacha, fueron en aumento.

Desplegó todo su ingenio y su galantería para conquistarla,y lo consiguió.Aquellos ojos negros brillaban como ascuas encendidas cuando él la miraba.Pero aquel amor no contaba con el beneplácito del padre de la joven ,que ya había conveniado un matrimonio con un cristiano viejo,adinerado ,treinta años mayor que ella.

Los encuentros amorosos entre ambos eran complicados,siempre pendientes de las miradas indiscretas o atentos a una mal querencia,sólo contaban con la ayuda de una prima, de la misma edad,que encubría las citas bajo la excusa de largos paseos por la sierra en busca de plantas aromáticas para abastecer la botica familiar;romero,tomillo,cantueso,manzanilla,té de monte, ajedrea,siempre había alguna que recolectar y era en esos paseos cuando Ali se hacía el encontradizo con ellas.
En las montañas había un refugio natural,una cueva subterránea donde los enamorados vivían aquella locura de amor,de amor inconfesable,apasionado,doloroso...

Fruto de aquellos días, fue el embarazo de la muchacha,el cual con el paso de los meses se hizo visible,sobre todo para la familia.
El padre montó en cólera y lejos de ablandarse su corazón ante las lágrimas de ella y la promesa de amor de Ali,persistió en su negativa y buscando la ayuda de una curandera local, amiga de la familia,urdió una estrategia para que aquel niño no llegase nunca a nacer.

Consecuencia de aquellas sesiones de oscuro curanderismo,friegas en el vientre,emplastos de hierbas,tisanas y algunas otras prácticas fué la pérdida del bebé y una infección que también se llevó a la joven madre.

La desolación de Alí no tenía límite,andaba como loco por la montaña,escondido en aquel refugio donde ambos yacieron y fueron tan felices.
La única que conocía su paradero,era María,que se acercaba hasta allí para llevarle algunos víveres y agua fresca.

Alí se negaba a probar bocado,quería morir.Contó María tiempo después,que aquel hombre lloró tanto,con tanto desconsuelo,que sus ojos quedaron secos y ciegos,sus lágrimas vertidas,lejos de secarse ,quedaron sobre la tierra formando un pequeño manantial que se deslizó lentamente por la montaña hasta surgir al exterior como una pequeña fuentecilla.

Hombre ,lágrimas,agua, quedaron para siempre en la montaña como símbolo de aquel amor tan hermoso.A partir de entonces, aquel paraje se conoce con el nombre de la Peña de Alí Maimó, de la cual surgen ricas y frescas aguas,que nunca han dejado de manar.
Cuentan y dicen los lugareños ,que la mujer que bebe de ellas trae al mundo hijos hermosos y sanos y nunca han de tener parto difícil.

Nota:La Peña De Alí Maimo existe ,aunque nadie me ha sabido decir quien era el tal personaje,el resto de esta historia, es fruto de mi imaginación y una tarde muy calurosa.

Mis ventanas

2010-05-30T20:01:00.008+02:00

DESDE EL DORMITORIO

A penas unos cuatro km son los que me separan de mi casa habitual,allí donde comencé las reformas y de la que he tenido que salir temporalmente sino quería perder el sosiego.

He dejado la llanura,inundada de casas encaladas,huertos de naranjos,jardines y me he situado en un pueblo de montaña,más pequeñito si cabe y con un silencio inusitado,a penas roto por el canto de las ranas del cercano barranco de Carraixet.

Todavía no comprendo demasiado este nuevo paisaje,no lo he interiorizado,no forma parte de de mi ,ni de recuerdos.
Son muchos días de mi vida conociendo de memoria lo que me esperaba al otro lado,al abrir mis ventanas.Ahora descubro imagenes nuevas que me gustan,pero me sorprenden los suficiente para querer captarlas,comentarlas...

Momentos de cambio.

Al despertar,abro los ojos ,miro por la ventana y allí esta la montaña,la Sella,con una fortaleza que probablemente yo no tengo...
Roca ,el verde de los pinos,la cercana palmera de la huerta..y una piensa que nada puede ir mal en un día que amaneció con tanta belleza....

uNa tArde cOn el aUtor

2010-05-28T10:46:00.003+02:00

Ayer fue una tarde hermosa,salvando las tormentas peligrosas que tuvimos por la zona y de las cuales sólo fui consciente, ya casi de noche ,al coger el coche para ir a casa,pero que incluso, si las vives a buen recaudo también entrañan gran belleza.

Decía que fue hermosa la tarde,que disfrute,que la viví como festiva, que me sentí como jovencilla con zapatos nuevos,que llegué a casa con un sentimiento difícil de plasmar en palabras…¿el motivo? Algo tan sencillo y a la vez no tanto,la charla en el club de lectura.

Estanos a finales del curso y como ya viene siendo habitual desde hace unos años ,tuvimos sesión ESPECIAL en le club,compartimos opiniones,sensaciones sobre la lectura y nos visitó el escritor, al que yo cariñosamente, me dirigí como el autor,porque Vicent Usó,fue más que escritor ayer,fue el autor,el creador de una atmósfera mágica en la que todos estuvimos encantados en el más amplio sentido de la palabra y en el que él mismo,en la dedicatoria de su libro agradecía la posibilidad de haber pasado con nosotros, una tarde tan agradable tejida de palabras.

Leímos su libro ,La taberna del cau de la lluna,que ha traducido el mismo al castellano con el nombre de La taberna de la luna.
Le dejamos hablar,hablar...nos contó como surgió el libro,los personajes ,lo que entendía por el oficio de escribir,preguntamos,comentamos…

Después,cada uno llevó algo para compartir en aquella taberna que creamos en la biblioteca…cacaos,tramusos,vino,coca de naranja y chocolate,coca de fritot(genialllllll el nombre y su sabor) y cava,brindamos ,por nosotros ,la letras y las lecturas.
Y una agradeció mentalmente la tarde y la posibilidad de haberla podido vivir tras tantos días anodinos,plagados de sensaciones y sentimientos no tan felices.
Por cierto…no perdáis la ocasión de leer a Vicent Usó y la taberna del cau de la lluna o su traducción al castellano.

Un Poquito De Nada

2010-05-26T21:12:00.010+02:00

NOTA:
A veces la autora,la que escribe, tiene el poder en sus dedos,un poder sobre los personajes que no tiene fuera ,en la vida real,un poder que le dan las letras,que a veces se dejan hacer y ella, la que escribe,se siente tentada de dar un poco de felicidad al que lee,concretamente a los amigos que piden un final feliz,que no duela.
Y cede a la tentación ¿por qué no? puede hacerlo,solo hay que continuar lo que ya escribió,cerrando con un final menos amargo.
Esto ha sucedido con el relato de La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el banco de madera,donde he recogido las sugerencias que sencillamente,rodaron por mi escritorio.

La mujer del cristal,la que se hizo nada ,la que logró con el calor de sus lágrimas quebrar su jaula sintió,en el cristal, un hálito de ternura ,compasión ante su dolor,quien sabe, quizás hubiera debido convertirse en unas lentes que distorsionasen las imagenes del hombre que habla ,que está de espaldas ,que no escucha,no fue necesario,el hombre vuelve su cabeza hacia donde estuvo ella,queda allí,en el suelo, en el rinconcito bajo el árbol un poquito de nada,un cristal apenas diminuto,que recoge ,acaricia y lleva a casa.

Busca un lugar especial para ella,elige el espejo del taquillón de la entrada a la casa,es el mejor lugar,piensa.Uno a cada lado del cristal,pero en la misma casa...ambos.
Él, lo acaricia con un paño embadurnado de aliento,de disculpas,de sueños,los suyos.Ella sonríe con un resplandor nada efímero,refleja la luz del halógeno de la entrada.

El espejo ha logrado recuperar a la mujer de cristal,cada mañana,cuando sale de casa,se acerca,la acaricia, le dice hasta luego,y cuando vuelve se sienta junto a ella para contarle como ha ido su día,las caras de las gentes con las que ha estado,con las que ha hablado,con las que ha compartido.

Son felices

El hombre que se sentaba en el banco de madera cuando sale de casa nunca apaga la luz,la deja encendida,para que ella pueda leer,sentada en un banco ,de madera algo deslustrado,en un jardín exhuberante.Un jardín reflejo de la fotografía que hay en la pared de enfrente.

En la foto,un banco,un hombre que lee sentado en él.Es sólo una sombra intuida en medio del parque...la mujer del espejo lo ve todo...hasta que otra mano con un paño embadurnado esta vez en algún producto de limpieza,borra con movimientos horizontales la imagen del espejo.Sólo queda reflejada en él,una lamparita,un taquillón,unas flores secas y una chica con un paño en una mano y un bote de cristasol en la otra.

La Mujer del Cristal y el Hombre sentado en el Banco de Madera

2010-05-25T18:57:00.007+02:00

No se colocó voluntariamente detrás ,es sólo,que el cristal apareció allí y ella quedó al otro lado de todo.
Se acostumbró,se adaptó a aquella ,sutil barrera artificial.Podía contemplar la vida,escuchaba los sonidos,imaginaba los olores y con algo más de sugestión, podía degustar los sabores,incluso si alguien se acercaba lo suficiente a ella ,podían hasta conversar.

Asi fue como la mujer de cristal y el hombre sentado en el banco de madera se conocieron.
El siempre llegaba a la misma hora,con un periódico bajo el brazo y una bolsita con algo de comida para las palomas del parque.
Al principio no hablaron,cada uno andaba perdido en sus pensamientos,de vez en cuando,aquel hombre que permanecía sentado horas en aquel banco de madera deslustrado,interrumpía la lectura y la observaba con curiosidad.
Ella siempre estaba allí,inmóvil,lógico por otra parte,teniendo en cuenta,que aquella fina cárcel transparente le impedía ir a cualquier otro lugar.

Un día el leyó en voz alta,leyó para ser escuchado,para que ella le escuchase.Muchos otros días siguieron a este,sus palabras dieron un color a aquel cristal insípido ,el rosa de los poemas,el verde de los cuentos,el azul para las novelas...
Más tarde,contó,contaron,compartieron soledades nunca pronunciadas ,de cristal y de banco de madera.

La ausencia apareció primero en sus ojos,más tarde en los silencios ,al fin ,en el banco de madera.
A ella se le achicaron los ojos de tanto escuadriñar cada rincón del parque ,buscándolo.Pasaron días sin que lograra encontrarlo,por fin lo descubrió,tenía mucha gente alrededor,que le escuchaba ,ella siempre supo que él tenía el don de la palabra.

Su mirada de cristal,consiguió que él volviese la cabeza,dió unos pasos hacia ella y levantó la mano en señal de saludo,fué solo un instante,pronto volvió a ser engullido por la gente.

Así supó,que él no volvería a sentarse en aquel banco,junto a ella.Sintió una extraña congoja que le atenazaba la garganta y un mar salado en sus ojos.
Sus lágrimas cálidas resbalaron sobre la fría superficie cristalina dejando a su paso una amplia hendidura,paso su mano por ella , sintio la cálida brisa primaveral,y se decidió a salir totalmente,avanzó por la grieta cada vez mayor y al hacerlo,la mujer de cristal se hizo NADA.

InSoMnio

2010-05-21T13:38:00.011+02:00

La noche,la habitación,quietud...Escucho el sonido del silencio.

¿Qué es eso?- me pregunto-
Apenas imperceptible,intermitente,abro los ojos como si pudiese ver algo en la oscuridad,debe tratarse de una pérdida leve de agua de la cisterna del baño,ahora si,escucho claramente la pérdida ,la recarga ,breve silecio,pérdida,recarga..tantas veces,que el sonido ya me es totalmente familiar.

Un zumbido lejano.
Vuelvo a tensarme sobre la cama,expectante ¿Y eso qué es? tras unos minutos de atenta escucha,descubro que viene del final el largo pasillo,la puerta quedó abierta,se oye el el motor de la nevera,ruge la cocina.
Me acurruco en la cama,abrazo la pequeña almohada que soporta noche tras noche la presión de mis brazos y me propongo,me obligo a dormir.

Dan la media,o quizás sean los cuartos en el reloj de la torre de la iglesia,todavía no los distingo,esas señales horarias,son nuevas para mi.
¿Qué hora será?Enciendo la luz de la mesita,miro el reloj de pulsera,las 3:30.

Silencio...

Golpe seco del cabecero de la cama,en la habitación de al lado.
Parece,que alguien más,también tiene problemas para conciliar el sueño esta noche.
Pienso que mañana habrá que darle a esa cama, una vuelta de tornillo,e instintivamente también me doy yo la vuelta.

Vibra el móvil,se enciende la luz.
¿Quién será a estas horas?,lo miro,un aviso de mensaje entregado,que envié a media tarde.
Suenan en la casa ,en mi habitación y en mi cabeza,las cuatro campanadas del reloj.

Deseperación....

Vuelta hacia la derecha,vuelta hacia la izquierda,miro sin ver y atiendo a mi respiración....a veces funciona.Inspirar,expirar....pero esta noche no funciona.

Sobresalto....

El zoom del desperatador ,seis de la mañana,dos horas de sueño,y muchos vanos intentos de dormir quedan en la almohada.
Desde la ventana,contemplo frente a mi, la Peña de Ali Maimó,serena majestuosa ,velando el sueño de los que todavía duermen ,de los que pudieron dormir.

Costumbre y tradición

2010-05-20T12:45:00.006+02:00

Esta mañana "la tía María”estaba pintando la fachada de su
casa, con caña y pincel atado en la punta, era pronto y ya la tenía acabada ,seguramente se habrá puesto a hacer unos retoques y poco a poco la habrá repasado toda.

La imagen me ha hecho sonreír y recordar las fechas a las que estábamos,las comuniones ,el corpus,todo blanco,la cal a raudales y unas paredes deslumbrantes.

Pintar con cal,y caña,todavía no es un vestigio del pasado,las mujeres de este pueblo son grandes pintoras,en general,de brocha gorda, esa era una imagen típica de este pueblecito blanco y limpio.
Antes,hace unos años,se pintaba para Pascua,se repasaba para el Corpus y después, pintura general para el verano.
En estos día se usa más el rodillo y la pintura plástica,ello hace que dure mas la limpieza y no haya que estar siempre en ello.

Los nuevos vecinos que nos incorporamos a este pueblo,hace ya casi cuarenta años,dejamos casas de colores,los fondos de las ventanas azules,ocres, fachas del color de la piedra,el blanco de nuestro nuevo pueblo nos gustó y aprendimos a pintar nuestras nuevas casas,así,por imitación.

A primeros de Julio inexorablemente los vecinos salimos todos a blanquear nuestras puertas y el ayuntamiento sus edificios y entradas del pueblo.Es tradición que luzca el pueblo blanco en Agosto ,cuando se celebran las fiestas.

ENTRE LA LUNA Y YO

2010-05-17T10:57:00.005+02:00

Entre la luna y yo, hay un hilo invisible, tejido de miradas,guiños de complicidad, sueños y ensueños.

Al pasar,la ví fugazmente a través del cristal,me detuve en seco y volví a mirarla,un hilito plateado, brillante, junto a ella, la estrella...
Anoche, su brillo, era una invitación,La Luna quería ser mirada,ser contada,ser compartida.

Tantos ojos fijos en ella…y los mios y los de mi madre,lo intuí antes de saberlo,que ella también la miraba,las dos somos de la luna,
En nuestro mirar silencioso, jugamos a descubrirla, nos miramos en cada una de sus caras, incluso en la que no nos deja ver,sabemos que está ahí, con todo su influjo;en el mar,en la tierra,en nosotras...
Nada le pido,sólo la admiro y ella, a veces me premia la entrega con la mejor de sus caras ,me hace feliz y hace que desee buscarte para contarlo para acontar-te

ESTA CASA ES UNA RUINA

2010-05-14T13:57:00.004+02:00

Me refiero a mi casa,claro,aunque dadas las circunstancias..podría referirme a casas más genéricas,digamos ESPAÑA,EUROPA,EL MUNDO.
Mi casa hoy,es una ruina,está rota,llena de cascotes y sólo hace cinco horas del comienzo.
Me digo que es para mejor,que después lucirá bonita,que lo lo he decido yo, así que no me queda más que aguantarme...esas cosas que no engañan a nadie y menos a una mismo,que sabe,que quedan días,e incluso meses,para que eso sea realidad.

De momento, ha desaparecido la balsita del patio ,sus cuatro totugotas,el muñequito con sonrisa de piedra,que hacia pipí alegremente con total desenfado,la lavadora y el lavadero,la botella del calentador y el techo que los cobijaba.

Pensé en estos días hacer una especie de despedida íntima,entre lo que se iba a ir y yo misma,pero conociéndome como me conozco, me dio miedo caer en la melancolía.Lo que hay o había, me ha acompañado durante 24 años de mi vida,me ha visto de muchas maneras, si es que las paredes tuviesen ese poder,el cual a veces no tenemos ni las personas,me refiero a la capacidad de detectar estados de ánimo,de los que nos rodean.

Tabiques que han guardado penas,alegrías me abandonan y llegarán otros nuevos en los que comenzar a escribir,en los que empezar a contar.
Espero que esas piedras viejas reposen para siempre, en el cementerio de las piedras,con esos fragmentos de vida que llevan impresos y que las nuevas albergen tiempos de paz,sobre todo, y alegría...son deseos,el resto,habrá que lucharlo cada día.

Si me dejas te cuento un Sueño

2010-05-10T23:19:00.006+02:00

Si me dejas te cuento un sueño,abro mi puerta ,dejo que pases.

Mi sueño ,es un sueño amplio,largo,de más de una noche para ser soñado.
Es un sueño nacido en el día,en un tiempo robado a los quehaceres, a los encuentros a las conversaciones,a la rutina.Un sueño que sueño despierta, modelándolo a mi antojo.

Mi sueño tiene que ver con la luz mediterránea,con una eterna primavera de días largos y noches perfumadas con fragancias del azahar.Paseos sin reloj en la muñeca,sonrisas de gente que de verdad me sonríe y a la que quiero sonreír,sin falsas y educadas muecas.

Es un sueño con medidor de palabra,para evitar.... sobre todo evitar ,las que nunca debieran ser pronunciadas.
¿Palabras?,las justas,las necesarias,las que necesito oír y las que quiero pronunciar.
Miradas limpias.
Manos cálidas.
Un sueño con presencias queridas,con voces que arrullan ,acarician.
Sin ausencias que duelan.

Mi sueño tiene que ver,con libros por leer,alguno por poder escribir,lugares que descubrir y cosas nuevas por aprender.Mi sueño es un sueño lento.No tengo prisa ,quiero parar si es posible y contemplar, para poder decidir que vale la pena.
Mi sueño es ,un deseo de vida.

Ya NO te quiero

2010-05-09T22:49:00.003+02:00

A la madre de Alex ,que con lágrimas en los ojos me contó...

Ya no te quiero Alex,que duras sonaron esas palabras en el reducido espacio del interior del coche,donde ambos permanecían sentados.
Ya no te quiero,esas fueron las palabras que María pronunció claramente,su impacto fue tan brutal, que mis ojos se nublaron y las lágrimas pugnaban por salir.

No podía estar diciendo,lo que yo escuché,debía tratarse de una broma ,aunque su semblante serio ,dejaba pocas dudas al respecto
-¿Cómo que no me quieres,y lo dices así de repente?
-No es de repente Alex, ha ido sucediendo poco a poco,se me ha pasado la ilusión,ya no te quiero como antes.

Tres años de mi vida,desde los quince ,donde María lo era todo para mí y lo sigue siendo,pero a ella se le ha pasado el amor.
Un dolor insoportable en la cabeza y en el pecho, como si me quisieran estallar,unas ganas locas de gritar de impotencia y de estar solo para llorar.

No puede ser, me repetía una y otra vez,no puede ser.Pero era y para mi se abrió la más dura y larga noche que he tenido nunca.Caí en un pozo sin fondo ,donde una especie de bestia me atrapó con sus tentáculos gelatinosos, sin dejarme escapar.

En aquel abismo se quedaron mis ganas de vivir,me abandonó la energía ,la carne sobre los huesos,la voluntad,sólo oía una voz profunda, ronca, sollozante que repetía :-nada sin ella,no se vivir así,ni quiero aprender a hacerlo.

Alex se estiró sobre la cama y sacó los brazos del embozo de la sábana,en el derecho,la marca del desamor,uno de los tres intentos de huida.Los otros dos abortados a tiempo por su madre, cuando lo vio acercarse peligrosamente al balcón o acariciar la escopeta del padre.
ALEX! ALEX! ALEX!

Tantas tardes ,en que como una sombra me sentaba en el portal de María para verla pasar ,solo eso.Nada era importante,yo ya no era,Alex no era nada ,Alex quería desaparecer.

Ya no te quiero...parece que fue ayer,pero ya ha pasado más de un año.

Sobre la mesa los lápices de dibujo,la carpeta ,al lado de la puerta,la mochila.Hora de salir.
Una última mirada al espejo,una sonrisa aún un poco triste y un pensamiento:ya solo eres pasado María.

Con un LIBRO en la MANO

2010-05-09T12:19:00.006+02:00

Lo acabo de cerrar,lo he terminado y puedo decir que pasa a la lista afortunadamente de libros que tengo, que merecen una reseña cuanto menos.Libro intrigante ...Venecia del sXV,la cocina del palacio de Dux,su chef y el aprendiz...
Las comidas,los aromas,y el poder de los sabores para modificar actitudes,cambiar estados de ánimo.

*******
<......preparamos un souffle,es algo mágico,se eleva en la sartén como una nube dorada y tiene una naturaleza efímera,no dura ,igual que la vida.Eso es lo que lo hace precioso.
El chef reunió la mantequilla dulce,crema de leche,amaranto,harina,varias clases de queso,una especia marrón,luego añadió una pizca de sal y un grano de pimienta blanca.
Ahora prepara el fuego muy bajo.

El chef Ferrero cascó los huevos,dejando caer las claras en un cazo y las llemas en otro.Me dio un mortero para que moliese la sal y la pimienta.Mientras lo hacía hasta convertirlos en polvo me dijo:
-Muy fina,Sin terrones.La atención a los detalles es lo que marca la diferencia>

Un quiebro en el silencio

2010-05-05T22:15:00.006+02:00

El sonido del móvil insistentemente,una llamada,dos,tres,un timbre inesperado,un golpe seco que le hizo levantar bruscamente el pie del acelerador,mirar el cuentakilometros y pisar repetidamente el freno,hasta controlar aquella velocidad excesiva que llevaba.

El pulso agitado golpeando en las sienes,la boca seca y un sudor frío recorría su espalda.Unos metros más, tras haber salvado la curva , paró el coche en el arcén,encendió las luces de avería,apoyó la cabeza sobre el volante y rompió a llorar,primero de maner silenciosa para terminar con un llanto profundo,agónico como si quisiera que saliesen todas las lágrimas que su pequeño cuerpo albergaba.

No sabría decir cuanto tiempo estuvo así ,sólo era capaz de comprender que el móvil ,ese utensilio proscrito para una buena conducción,marcó un momento decisivo en su vida,tras él, aquellos pensamientos que le acechaban ,aquella determinación que traía gravada en su mente, habían desparecido.

Fue un minuto,tal vez menos,la música alegre del tono telefónico, impidió que su coche dibujase una línea recta en una cerrada curva.Una línea recta, que con toda probabilidad habría sido mortal.
Un temblor hasta ahora desconocido,un miedo aterrador invadió su cuerpo,respiraba agitadamente,soltó todo el aire de sus pulmones y volvió a respirar profundamente varias veces,intentando volver a la calma.

Permaneció quieta,mirando la oscuridad con los ojos entornados,hasta notar que sus manos respondían las ordenes que su cerebro dictaba ,entonces,cogió su bolso mal cerrado ,colocado descuidadamente sobre el asiento posterior, como siempre, y lleno de todo tipo de cosas;el libro que estaba leyendo,la agenda,la bolsita de maquillaje,la botellita del agua,un espejito que compró,una mañana soleada de hacía ya unos años, paseando por Montmartre,un montón de bolis,y bajo de todo ello,como escondido de sus proeza, el móvil.

Lo observó, como si fuese la primera vez que lo veía y lo sostuvo en sus manos sin atreverse a levantar la tapita morada.¿Quién habría llamado de manera tan oportuna? ¿Quién con aquella llamada la había retenido en una vida de la que ella huía a pleno motor?
Con suavidad,como si de una caricia se tratase, su dedo índice dejó al descubierto la pantalla; 3 llamadas pérdidas ,MAMÁ.

Como las volutas de humo

2010-05-05T12:28:00.006+02:00

Le quedaba una historia por contar,pensaba mientras incrementaba la presión de su zapato sobre el acelerador.Las ultimas luces de la mediana de la carretera,le hacían guiños en la oscuridad de la noche,pero a ella más que guiñós de complicidad le parecieron grotescas muecas de burla.

Burla de su dolor,de su soledad,de sus miedos,compañeros inseparables ,desde la juventud.Fuerzas con las que mantenía un pulso vital,a veces ,sólo a veces ,parecían vencidas,una larga temporada sin ellas,unos días en el peor de los casos,y volvían a aparecer para medirse con su entereza,para ganarle en la lucha.

Hacía apenas unos minutos, un cigarrillo encendido que languidecía lentamente en sus dedos, tejía una débil cortina de humo,único obstáculo que separaba sus cuerpos todavía sudorosos ,desnudos.Ahora eran los kilometros,la noche,la tristeza,las lágrimas,la carretera y una rotunda determinación, los gigantes que se alzaban frente a ellos.

Las señales de la caretera y las primeras gotas de lluvia que impactaban sobre los cristales,no eran capaces de centrar su atención.Estaba atrapada,por unos labios que le sonreían,unas manos que la acariciaban.

El sonido del motor del coche apenas era ya un rumor, que nada o muy poco tenía que ver con ella.Lo escuchaba a él.

Le quedaba una historia que contar,pero la contarían los otros,donde ella no llevaría ya la voz narrativa, ni el poder para añadir,objetar,ni omitir.
Era tarde,sobre todo para ella.Sentía que había pérdido.
Había cerrado el circulo y él le había ayudado a hacerlo,sin tan siquiera saberlo.

Aplastó el cigarrilo en el cenicero,unas finas volutas de humo ascendieron, esfumándose para siempre.
En su cabeza sólo la voz.
Apretó fuertemente el acelerador y se preparó para tomar la curva.