lunes, 27 de julio de 2009

CIAO JULIO


Las vacaciones son para el mes de Julio lo que las bicicletas para el verano.
Si señor!
Enamorada de siempre del calorcillo, de la luz veraniega, de la vidilla que dan los meses de verano, sobre todo Julio, a diferencia del oscuro invierno…

Pero la edad, la edad , la edad debe ser lo que hace que en los últimos años se me haga tan pesado este mes y es que es largo…. 31 días que dan tiempo para todo .
¿¿¿O es que llevo unos años trabajando duro todo el mes???

Subir, bajar, autopista arriba , autopista abajo, y calor.
Cajas, bolsas, papeles……….
Niños, escuelas de verano, manualidades y calor.
Juegos ,”firetes”, pegamentos y colores ¿Tijeras??? Si, pero no acortan ni un ápice las largas tardes de trabajo.
Y ¿ya he mencionado del calor no?Poniente...maldito poniente ,que juega a los multiplos de tres durante todo el mes.

Alivio...terrazas de verano… pero no estoy yo. Y no es porque este en la playa,que tampoco. Voy de paso,ya lo dije,hacia arriba o hacia abajo.


A cuatro días de su despedida, y yo sigo en mis trece pero MaTiZaNdO…maravilloso mes, el de JULIO, si y solo si estas de vacaciones, cerquita de la piscinita y con una CoKe bien fría…..
Así que un año más, CHAU NÚMERO 7.

domingo, 26 de julio de 2009

Virut@s










Talado en medio de un bosque calcinado, aparece el árbol centenario, de diámetro inalcanzable para los brazos de buena voluntad , tan frágil sin embargo a los embites del pirómano desalmado de sonrisa vil y maliciosa iluminada por la ensangrentada luz de las llamas.


Lenguas de fuego lamieron el bosque ,cebándose en el árbol ,alcanzándolo hasta convertir en ceniza el corazón grabado a pulso por Isabel y Jose.
Ramas llenas de verdes hojas que escanciaban su frescor ,refugio del insolado trabajador, excursionistas relajados, amantes de la paz del bosque o ruidosos domingueros, se quebraron dando de bruces con la dura tierra.
Tronco firme , soporte de espaldas cansadas o simplemente abandonadas al placer de una tarde de sosiego,perdiste tu verticalidad y sólo al final de tus días te doblegaste.

Los niños con sus juegos y canciones pusieron el ritmo al galopar incesante de tu sangre, de tu savia . Hoy cerca de ti, sufrimientos y lamentos.
Truncaron tu vida, calcinaron el nido que albergabas ,esperanzas nuestras, de los que ya nunca serán pájaros de libertad .

A dentelladas de sierra acabaron con tu maltrecho tronco.
Memorias,emociones,virutas de de nuestras vidas quedaron esparcidas entre las cenizas del bosque.

lunes, 20 de julio de 2009

El ladrón de Sueños

















Cuentan y dicen que el mundo esta triste, enfermo, agonizante.
Crecen las flores, verdean los árboles revolotean los pájaros…pero los hombres, las mujeres y niños, ya no disfrutan con su visión como lo hacían antaño.

¿Qué les ha pasado?

No hay brillo en sus miradas ni ilusiones en sus vidas.
Les han robado los sueños.
Un malvado ladrón, se los llevó, quien sabe si para siempre.
Primero les quitó la posibilidad de soñar despiertos. Dejaron de pensar las gentes, en un mundo mejor, sin miserias, hambrunas y pobrezas , en días de ríos limpios ,mares azules y aires respirables.
Después poco a poco,dejaron de levantar la cabeza de la tierra para mirar al cielo ,a las estrellas y la luna y desear ,anhelar...
Cada vez ,las personas,estaban más irritados, desmotivados y tristes. Como máquinas automáticas actuaban, enfrascados en sus rutinas y quehaceres habituales.

Pero aún les quedaba la posibilidad de soñar cuando dormían ,eran sueños que a diferencia de los otros ,ellos no controlaban ,llegaban y se iban,pero aún así, les permitían evadirse de su cotidianeidad.

El astuto ladrón,empeñado en llevarselo todo,también les robó estos sueños. Nadié se libró de sus hurtos,ni siquiera los jovenes o niños.
Recogió en su saca blanca sueños con sabores de chocolate y vainilla, noches mágicas de reyes, anhelos de enamorados...

Hay quien dicen que la oscuridad de la noche lo vieron huir ,e incluso oyeron su risa malvada,mientras les arrebataba a las gentes la capacidad de soñar propia del ser humano,conviertiéndoles en no se sabe bien que extraña criatura.

Alguien sumido de la más grande de la soledad y tristeza murmuró:allá va el ladrón de los sueños.

miércoles, 15 de julio de 2009

El Humero















Como me gustaría hacer una gran aportación a la etnología ,con el título de:

Trabajos desaparecidos:pintar el humero.

Este podría ser un trabajo como lo eran el de aguador ,cantero ,carbonero,herbolario.... no creo conseguirlo ,no hay una trabajo de investigación tras estas líneas, pero si una historieta,que no historia, que mi madre me comentaba estos días en los que hemos pasado muchas horas juntas.

En honor a la verdad he de decir que mis padres son unos grandes narradores y que cuando en la conversación se crea un clima adecuado para el recuerdo ,"presto",agudizo mi atención ,no pierdo la oportunidad de escuchar a veces casos curiosos.

Una de las tareas que mi madre contaba que hacía y que la había aprendido de su madre era, la de "pintar el humero", transcribo literalmente.

¿Qué es el humero? pregunté yo, e imagino se preguntará el lector.
No hace referencia al hueso, Húmero, sino el frontal interior de la chimenea.Curiosa palabra pensé.Al indagar por su etimología, aclaré mis dudas,se llama umero, porque por allí pasa el humo.

He buscado esa palabra,no la he visto,lo cual no quiere decir que no exista ,no soy filóloga.
Palabra de uso común en mi pueblo,zona de la serranía valenciana,donde muchos hombres bajaban a la ribera a trabajar en el cultivo del arroz y volvían a casa chapurreando el valenciano,imagino que por le contacto, degeneraban las palabras dando lugar a una especie de habla con palabras mezcladas, que se ha dado en llamar “churro”.

Deduzco,que la palabra original sería fumeral, de ahí devendría humeral y humero... o vaya usted a saber.

Lo cierto es que el día que tocaba pintar el humero, mi abuela,mandaba a la entonces niña a buscar unos terroces de tierra rojiza que sólo se daban en la montaña trasera del cemeterio.
Dicha tierra al mezclarla con agua, se deshacía y daba una especie de pasta , con la que tapaban el negro del humo.

En casa de mis abuelos eran rojos los humeros y en casa de mi madre también. Y dado que era una tradición transmitida matriarcalmente, me pregunto si hubiese sido yo mujer también de pintar humeros, sinceramente ,creo que si,de habernos quedado en aquel pueblo,seguramente me hubiese gustado mantener la chimena y el color tan característico y áspero de aquellas tierras rojizas que había cercanas al cementerio.



Aviso:Con la ayudad de un amigo de blog ,El éxodo,he despejado la etimología de la palabra que daba título a la entrada,exactamente es el HUMERO,y viene del latín Fumarium,cañon de la chimenea por el cual pasaba el humo.
Y eso...las madres siempre tiene razón,las hijas ,nos equivocamos.

lunes, 13 de julio de 2009

El altillo de mi padre















En aquella casa en la que viví durante mi niñez había un altillo, en la estancia que llamamos comúnmente sala.
La pieza, era el tercer piso de una casa,que cada vez que la recorro mentalmente me parece más mágica.
Hoy pensaba como he dicho, en aquel altillo del armario empotrado de una sola puerta,de color rojizo ,que mi madre hacía servir de dormidor de sartenes de todo tipo de asas y grandaria y que muchas de ellas, sólo salían de allí en la época del "matacerdo" .

La parte superior, un hueco hondo y de casi un metro de alto, era el lugar de reposo de numerosos utensilios que mi padre salvaguardaba de mis pequeñas manos, seguramente para evitar algún accidente doméstico.

Lo inaccesible de aquel altillo actuaba como acicate de mi curiosidad, pero no había silla suficientemente alta que me acercara a aquel santuario de reliquias. Me encaramaba a pequeñas parcelas de cielo, sillas de madera, pintadas de azul claro por mi madre, pero que apenas me servían para descubrir, la cantidad de cosas a las que no tenía acceso.

Algunas noches ,tarde, cuando mi padre llegaba a casa, buscaba algo allí en su improvisado despacho de las alturas y colocaba ante mis ojos aquellos anhelados tesoros.
Una aguja grande de coser sacos, otra al estilo de un punzón enfundada en un cartucho de madera oscurecida, que usaba para coser el cuero de sus morrales y albarcas de pastor,una cajita para colocar la sal que se les daba a las ovejas,una enorme jeringuilla de cristal.

El más enigmático y prohibido objeto para mi, era el fabricado en un trozo de caña seca y pelada ,hueca por dentro, que guardaba, las pastillas más habituales con las que mi padre medicaba a sus ovejas. Cuantas veces agite aquel tubo.¿Qué tendría dentro que sonaba?

Verdeaba en las alturas algún manojo de esparto, que se me hacía que había nacido allí,y alfombrando todo aquello, papeles, algunos ya amarilleaban.
Guardaba recortes de periódico,revistas ,que recogía o le daban.
Todo aquello que tenía letra impresa.Mi padre, era y es incapaz de pasar por encima de un papel y no mirar que lleva escrito. Hubo de ser esto sin duda el inicio de nuestra biblioteca familiar

Recuerdo y paseo en espíritu por aquellos rincones .
Hoy, puedo decir, que hay casas que sientan bien y hacen felices a sus moradores. Aquella, mi primera casa, fue un lugar con tantas salas ,rincones, armarios, altillos, ventanas y puertas al mundo..tanto que descubrir, que sin duda ayudó a estimular mi curiosidad y fantasía .

sábado, 11 de julio de 2009

La familia: Esa Extraña Fauna










Hospitales,esos lugares llenos de sufrimientos en la mayoría de los casos, donde se hacen patentes las debilidades de las personas, las físicas y las morales.
Situaciones límite que muchas veces sacan lo mejor que llevamos dentro, pero también lo peor, lo más rastrero e indigno del ser humano.

En este sistema sanitario que nos ha tocado vivir, que dicen que es el mejor de Europa, todavía no hemos alcanzado una deseable privacidad a la hora de ocupar una habitación cuando tenemos que ser hospitalizados, por ello lidiamos con nuestra enfermedad o la de la persona a la que acompañamos y con la de la vecina y los suyos , y a veces aquello se convierte en un patio de escalera donde salen los trapos sucios de cada una de sus casas.

Eso he vivido estos días, en el fondo de la cuestión, un tema lamentable: ¿quién cuidaba a la enferma? Nadie quería hacerlo, pese a ser familia numerosa.
Obviaré los comentarios de todas las partes que allí se han vertido y seguiré con el discurso mental que ello me ha provocado.

La familia es la estructura en la que hemos basado el desarrollo de esta sociedad, la manera de organizarnos y relacionarnos de forma más básica..
Poco o nada queda de la familia compuesta por padres, hijos, abuelos tíos o tías solteros que vivían juntos y compartían el mismo techo. En pocos años mucho ha cambiado. Pero ¿ lo han hecho también las relaciones de cariño que se establecían? Creo que si, estamos en la etapa del relevo, nos toca cuidar a nuestros padres.
Nosotros todavía hemos visto a nuestros abuelos en casa y hemos asistido al cuidado que se les ha dado, sin embargo …

Todos parecemos tener muchas obligaciones que nos impiden asistir al enfermo, o no estamos dispuestos a renunciar a las vacaciones, que decimos son tan necesarias para nuestro bienestar….

Y el colmo, es el expresar todo ello en voz alta, exteriorizarlo sin ningún tipo de pudor y consideración hacia la persona que esta enferma, que se siente en la más grande de las soledades y el desamor.

Si todo ello sucede con las personas que hemos tenido familias “normales” me pregunto que nos sucederá a nosotros que vivimos inmersos en la desintegración de la familia tradicional.

Hago cábalas y veo en nuestro porvenir mucha Soledad. No hemos sabido transmitir una escala de valores que nosotros si hemos recibido de nuestros padres.
Digamos, que hemos colaborado en la degradación moral de nuestra sociedad, que nuestra estructura mínima de organización ,esta moribunda.
Creemos alguna entidad mejor si sabemos o podemos , que nos ayude a desarrollarnos como eso que decimos que somos, personas, para no volver a nuestro origen, colgados de los árboles.

De todas formas, la respuesta a mis dudas, esta a la vuelta de la esquina.

domingo, 5 de julio de 2009

YO,MI ,ME ,CONMIGO.....












Y hoy, como decía hace poco una persona amiga,que vivió mi misma situación,es el día de mi madre.
Como viene siendo habitual y por tercer año consecutivo ingresará la buena mujer en el hospital y yo con ella.

No voy a negar que estoy nerviosa ,eso si, en silencio,que no hay por que agobiar a la interesada,que es la que más ganas tiene de salir corriendo...o por lo menos caminando.

El doctor ,Javier,uno más ya casi de la familia..tercer año que acude a la faena.

Conmigo llevaré, la tercera entrega de Millenium, que espero me ayude a hacer más llevaderas las horas,mi libreta por si se me ocurre algo que escribir,mis dos móviles,para los que me conocen ya saben que son el móvil de la Buena y el de la Mala,mi cojin rosa de la barby que también me ha acompañado en las ocasiones anteriores para intentar conciliar el sueño en el azul sillón que me espera y por supuesto mi botiquín personal de cremas y pócimas total efetcs,no hay que tener mala cara en ninguna ocasion.

Me llevo la firme promesa de Silvieta que una vez leíada la programación vendrá a cafetear alli conmigo,las primas que de paso a la piscina me desaron leve semana,esperaré la llamada de mi socia , me dirá si algún cliente tiene a bien pagar antes de cerrar el chiringuito ,por supuesto se que tendré el pensamiento de personas queridas,que espero que se conviertan en llamaditas o mensajitos ..por aquello de ambientarme...
Y hecharé de menos mis lecturas blogueras,la sensual reina, ,el éxodo,mi poeta favorito,Larrey y sus lunes ejemmmm,Elena mami


En fin...os he dicho que estoy atacada ¿¿¿verdad???

El




Me rindo, eran las palabras que acudían a su mente una y otra vez.
Todo había jugado en su contra y había ido minando sus fuerzas.
Dolorosamente guapo lo encontró aquella tarde, con aquel aire suyo de incipiente y lejana sonrisa. Pero fueron sus ojos, el brillo y la expresión, le produjeron un efecto, que la desarmó por completo, una pícara sonrisa con sabor a canela tintineaba en sus pupilas.

Cercano a ella, jugando a rozar sutilmente ,seguramente de forma intencionada .Su vaquero sobre la suave rodilla femenina, el brazo dejado caer en el respaldo de la silla, rozando imperceptiblemente la piel de la espalda.Y el más íntimo de los roces, la mirada.

Atenta a sus movimientos , cercada por su perfume ,dueño de sus sentidos y cada vez más aislada del resto de la fiesta.
La gente que les rodeaba ya solo era un murmullo, banda sonora de aquel encuentro.
Se hacía imperiosa la necesidad de huir de allí, solos los dos.

A propuesta de él, aceptó un café en cualquier terraza.
Cuando subió al coche ,supo que ese era el momento y no lo iba a desaprovechar.
-Te voy a besar- dijo
-Si -contesto él, roncamente, al tiempo que su mano se abría paso entre las cálidas piernas, que sumisas, aceptaron la caricia.
Noche, labios, lenguas, gemidos...
Caricias perladas de sudor iluminadas por la luna llena, que sin lugar a dudas se aliaría con aquellos amantes...favorecería la pleamar.

sábado, 4 de julio de 2009

FURTIVA

















Me llevé conmigo,
El brillo de tus ojos
Tu caminar despacio
Tu sonrisa tranquila.
Tu aroma inconfundible
Tu tímida sonrisa
Tu voz conciliadora.


Atrapé tus palabras,
Te aprehendí con mis labios,
Me escondí en tus silencios.
Te seguí en la distancia,
Y te llevé conmigo

Me enlacé a tu mirada.
Te instalé en mi retina.
Té encerré en mi secretos,
Estás conmigo.

¿Desvarios ?









Esta tarde he coincidido con un amigo en la presentación de un libro. Hacía mucho que no le veía.Acababa de preguntar por él a otro amigo común.
Me lo contó,me dijo que quizás no apareciese por la enfermedad gravísiva de su mujer, no sabía nada, me sorprendió y me apenó.
Más tarde llegaron ,tuvimos ocasión de hablar aunque brevemente, ví la tristeza en el rostro de él.

Me quede pensando en ello y como ya estoy totalmente desvelada, dí rienda suelta a mis pensamientos…

Recuerdo nuestras conversaciones en aquellos años míos de maestra de Epa, tras las reuniones ,teníamos nuestras comidas y ya por la segunda copa de cava surgía el tema reincidente siempre ,El amor.

Le recuerdo a él , dando su definición de enamoramiento,etapa de “agilipoyamiento” momentáneo ,seguía aquello, de que el amor no existe …el tedio de las tardes de domingo cuando en la pareja ambos son “profes” y están cada uno en una punta de la mesa corrigiendo…etc ,etc, etc…

Siempre discrepé de la idea de la no existencia del amor .
Claro que existe y el enamoramiento también.
¿Qué es una etapa más o menos corta? Pues depende de la habilidad de los enamorados.
¿Qué es como la coca-cola, burbujeante y que si no la viertes con cuidado en el vaso se sale? Pues si…por ello si hay miedo al cosquilleo y a manchar el mantel mejor el Vichy catalán ….te mantiene sano, sensato y quizás…

El Amor,Si que existe si.
El amor,si que tiene fuerza si,
El amor,si que da chispa a la vida si…

Aunque no se si tiene tanto poder como les desearon los músicos en el concierto a ellos, a la querida pareja…”seguramente con cariño y amor todo saldrá bien…”

A estas horas de la madrugada,mis desvarios....No obstante deseo que si ,que el amor les salve,nos salve....